A Moment Between Waves

Bill Tiepelman2. Jul 20250 Kommentare

Der Felsvorsprung zwischen zwei Welten

Unter einem Meer, das nie stillhielt, und einem Himmel, der ihren Namen nie ganz vergaß, lag ein Felsvorsprung — von den Gezeiten verwittert, von der Zeit vergessen —, auf den die Meerjungfrau sich setzte. Sie war keine dieser zuckersüßen Sängerinnen aus Oberflächenmythen, wie Matrosen sie in rumgetränkte Tagebücher kritzelten. Nein. Diese hier war echt, und wenn sie sich bewegte, änderte das Wasser seine gesamte Haltung, um ihrer Eleganz gerecht zu werden.

Sie nannte sich Mirielle, aber nur, wenn ihr nach Reden war. Was selten vorkam. Und ganz bestimmt nicht mit Möwen, Delfinen oder abgehalfterten Dichtern. Ihre Stimme war nicht für Menschenmengen oder Eroberungen bestimmt. Es war die Art Stimme, die einmal benutzt wird, ewig nachhallt und dann weggelegt wird wie Samt, den man nur mit sauberen Händen anzufassen wagt.

Jetzt saß sie in jener Zwischenzeit, kurz nachdem die Sonne ihren Biss verloren hatte, aber bevor sie sich dem Mond ergab — ihr Schwanz lag über der Steinkante, die Schuppen funkelten in metallischem Trotz gegen die Dämmerung. Ihr Bustier aus Seegrasstickerei und Perlen, die nie jemand besessen hatte, schimmerte wie etwas aus dem Traum einer Königin Gestohlenes. Und dieses Haar … Götter steh dir bei, wenn du es beschreiben wolltest. Nicht gold, nicht blond, nicht Licht — einfach Sonnenlicht, in einem Netz gefangen, herabfließend wie langsamer Honig, mit einem Hauch von Salzlake und Lavendel.

Jeden Abend kam sie her, um nicht ganz zu denken. Um sich nicht ganz zu erinnern. Es war gefährlich für eine Sirene, sich an zu viel zu erinnern. Das Meer nimmt so leicht, wie es gibt, und Nostalgie ist ein Luxus für jene, die kein Salz bluten.

Doch heute fühlte es sich anders an. Die Luft summte schwach vor Wissen. Keine Prophezeiung — sie hasste Prophezeiungen, zu dramatisch. Nein, es war das Summen eines Flüsterns, das entstehen wollte. Jene Magie, die nur auftauchte, wenn man sie nicht beeindrucken wollte. Eine kokette Brise neckte ihr Ohr, und sie verdrehte gespielt beleidigt die Augen.

„Charmant“, murmelte sie und strich eine lose Locke zurück. „Du musst neu hier sein.“

Das Meer kräuselte sich zur Antwort — nicht ganz Applaus, nicht ganz Warnung.

Hinter ihr öffnete der erste Stern blinzelnd sein Auge. Unter ihr regte sich etwas.

Und zum ersten Mal seit einem Jahrhundert sah Mirielle nicht sofort weg.

Das Etwas darunter

Mirielle erlaubte sich selten Neugier. Neugier war ein Luxus von Dingen mit Füßen, Uhren und Möbeln. Das Meer — ihre Mutter, ihre Wiege und manchmal ihre Kerkermeisterin — war nicht für Fragen gemacht, auf die man befriedigende Antworten bekam. Frag es, wohin etwas verschwunden sei, und es blubberte. Frag warum, und es wurde zum Sturm. Bitte um Liebe, und es gab dir Perlen in Form von Reue.

Aber dieses Kräuseln unter ihr … diese Regung. Das war nicht gewöhnlich. Und sie kannte gewöhnlich. Die letzten Jahrzehnte hatte sie es sehr bewusst studiert, immer auf derselben Steinplatte liegend, die Oberflächenwelt durch halb gesenkte Wimpern betrachtend. Meerjungfrauen waren nicht für Geduld bekannt — nicht das alte Blut wie ihres —, doch Mirielle missachtete Erwartungen besonders gern. Es war ihre zweitliebste Beschäftigung, gleich nach dem Entfernen von Seepocken von ihrem Schwanz mit einem goldenen Kamm, den sie einem Piraten gestohlen hatte, der sie „kleine Dame“ genannt hatte. Danach brauchte er ihn nicht mehr.

Jetzt beugte sie sich vor, der Brustkorb hob sich mit der Gewichtsverlagerung, und ihr Haar folgte wie ein treues Seidenbanner. Das Meer darunter blieb verschwiegen, kokett wie immer, doch die Spannung im Wasser kitzelte elektrisch ihre Haut. Etwas wartete. Beobachtete nicht — nein, das wäre zu einfach. Das war eine Gegenwart, die Moleküle allein durch ihr Sein neu ordnete. Nicht räuberisch, nicht freundlich. Einfach … bedeutsam.

Und dann hörte sie es. Nicht mit den Ohren, nicht direkt. Es war eine Schwingung, die durchs Mark drang. Ein lautloser Klang, wie die Erinnerung an Musik, die nie gespielt worden war. Ihr Atem stockte, sie richtete sich auf, ihr Schwanz krümmte sich mit einem Zucken der Unsicherheit. Für ein Wesen, das so sehr an Kontrolle gewöhnt war — über Strömungen, Stimmungen, Männer —, fühlte sich dieser kleine Anflug von Verletzlichkeit seltsam aufregend an.

Sie tauchte nicht. Nicht sofort. Stattdessen erhob sie sich. Ihr Oberkörper anmutig und gelöst, ihr Schwanz aufgefächert wie ein Halbmond, in Abalone und Sternenstaub getaucht. Der Vorsprung war schmal, der Augenblick noch schmaler. Bewegte sie sich, würde er vergehen. Zögerte sie, würde er tiefer werden.

„Nun“, sagte sie und richtete einen Ohrring — eine unnötige Geste, aber Mode verlangte Präsenz. „Wenn du schon dramatisch lauerst, biete einer Frau wenigstens einen Drink an.“

Etwas darunter lachte leise. Keine Stimme. Ein leises Lachen. Es stieg durch die Tangbetten wie eine Blase aus Heiterkeit und Unfug. Mirielle hob eine Braue und ließ ein Lächeln entgleiten, scharf wie eine Auster im Gezeitentümpel.

„Ah. So einer.“ Sie rollte die Schultern und löste schimmernden Meeresstaub, der das sterbende Licht einfing. „Ich hätte die Saphire tragen sollen.“

Das Lachen wurde zur Bewegung. Eine Spirale im Wasser. Ein Schimmer von Gold … nein, Kupfer … nein, etwas Elementares. Es wand sich aufwärts mit der Absicht, gesehen zu werden. Mirielle blieb, ihr Schwanz schwang hinter ihr wie eine königliche Schleppe. Ihre Finger zuckten leicht — nicht vor Angst, sondern vor der vergessenen Aufregung des Neuen. Das war kein vorbeiziehender, übermäßig flirtender Delfin. Kein allzu verzauberter Kelpie mit Grenzproblemen.

Das war etwas Anderes. Und er tauchte auf.

Als der Kopf die Oberfläche durchbrach, blinzelte sie — nicht überrascht, sondern prüfend. Ihre Art schnappte nicht nach Luft. Das war etwas für Jungfrauen in Not und Narren. Aber was vor ihr aufstieg, war … sagen wir … „ästhetisch unbequem“.

Er war nicht auf die Art schön, über die Sterbliche Sonette schreiben. Kein scharfwangiger, samtstimmiger Prinz aus müden Legenden. Nein, dieser war aus Sturmholz und tiefem Donner geschnitzt. Haar wie verbrannter Tang, zu einer Krone aus Meerglas gedreht. Haut dunkel wie Basalt, übersät mit phosphoreszierenden Narben, die Geschichte flüsterten. Und Augen — oh Götter — wie grüner Blitz, mitten im Sturm angehalten.

Er sprach nicht. Noch nicht. Er sah nur. Und Mirielle spürte, wie ein Teil von ihr sich erkennend dehnte — der alte Teil, der vor den Sprachen existiert hatte, der einst Schiffe ins Verderben gesungen und danach geweint hatte, als sich niemand mehr an das Lied erinnerte.

Schließlich tauchte er ganz auf, sein Schwanz nur angedeutet — lang, schattendunkel, gesäumt von Flossen so fein wie Erinnerungen. Er verbeugte sich, nicht tief, aber mit jenem unerträglichen, unmöglichen Charme, dem man eine Ohrfeige geben würde, wäre er nicht so anziehend.

„Guten Abend“, sagte er mit einer rauen, korallenartigen, doch warmen Stimme, als tränken Entschuldigung und Verlangen hinter seinen Zähnen gemeinsam Wein. „Übst du deine Schlagfertigkeit immer laut, oder habe ich heute einfach Glück?“

Mirielle grinste, neigte den Kopf, und ihre Locken schwebten mit einstudierter Anmut.

„Du hältst das für Schlagfertigkeit?“, fragte sie. „Liebling, ich wärme mich noch auf. Bleib, und vielleicht flirte ich wirklich.“

Sein Grinsen bestand aus Gezeiten und Ärger.

„Gut“, sagte er. „Ich habe sonst nichts vor. Du?“

Mirielle blickte zum Vorsprung zurück, dann zum Meer, dann zu ihm. Ihr Schwanz zuckte, schillernd und elektrisch. Sie hätte davonschwimmen können. Das tat sie oft. Aber heute? Nein. Heute waren die Wellen still, und der Augenblick hielt den Atem an.

Sie glitt ins Wasser wie ein Geheimnis, zu köstlich, um es für sich zu behalten.

Gezeiten, die in Stille sprechen

Wenn das Meer es will, wird es zur Kathedrale. In dieser Nacht, als zwei Strömungen im Mondlicht zusammenfanden, wurde es zum Heiligtum des Unausgesprochenen. Mirielle glitt mit der Selbstverständlichkeit eines Rituals unter die Oberfläche, mit Muskelgedächtnis, mit einer Seele, die die Einsamkeit zu gut kannte, um je wirklich zu sinken. Neben ihr glitt der Fremde im selben Rhythmus — ein wenig zu gut. Kein unbeholfenes Platschen. Kein aufgeregter Wirbel. Nur die elegante Gegenwart von etwas Altem, das sich erinnerte, wie man sich wie Musik bewegt.

Zunächst sprachen sie nicht. Nicht mit Worten. Doch ihre Körper schrieben Geschichten in Wellen — tanzten durch wärmere Wasserschichten, flirteten in langsam und sinnlich kreisenden Wirbeln. Das Riff darunter fing Schimmer ihres Vorübergleitens auf, die Korallen seufzten, als hätten sie lange auf ein solches Ballett gewartet. Über ihnen vergaßen die Wellen, sich zu brechen. Der Ozean hielt seine Stille.

Schließlich brach Mirielle das Schweigen. Bei ihr war Stille nie passiv — sie war sorgfältig gestaltet. Und damit war sie jetzt fertig.

„Also“, sagte sie und umkreiste ihn wie eine Katze, die ein Nickerchen auf deinem Schoß erwägt. „Bist du verflucht, verzaubert, auf der Flucht vor einer Prophezeiung oder bloß tragisch missverstanden?“

Er lächelte langsam und bedächtig. „Option fünf.“

„Es gibt keine Option fünf.“

„Jetzt schon.“ Er schlug mit dem Schwanz, und sie spürte, wie seine Strömung ihre streifte. „Ich bin einfach hier. Das ist alles. Einfach … hier.“

Mirielle verengte die Augen. „Man ist nicht einfach so ‚hier‘. Dieses Riff? Es ist … persönlich.“

„Vielleicht bin ich auch persönlich“, sagte er mit perlenglatter Stimme und einem Sog, der auf eine Weise an ihr zog, die sie ungern zugab. „Oder vielleicht hast du auf mich gewartet.“

Sie schnaubte — zart, musikalisch, aber sie schnaubte. „Ich warte nicht. Ich spuke.“

Das brachte ihn zum Lachen — zu einem echten, tiefen Lachen, das einen Schwarm Neonfische erschrocken auseinandertrieb. „Götter. Du bist schlimmer, als sie gesagt haben.“

Das überraschte sie. „Wer ist ‚sie‘?“

Er antwortete nicht sofort. Stattdessen schwamm er tiefer, in einen Graben, in dem das Licht wie Champagner in einer mundgeblasenen Flöte schimmerte. Sie folgte — gereizt, fasziniert. Der Graben öffnete sich zu einem Höhleneingang, den sie nie gesehen hatte; schwarze Korallen glänzten an den Wänden, die von alter Magie summten. Nicht der schimmernden Sorte. Der pulsierenden.

„Sie“, sagte er schließlich, „sind jene, die sich an Namen erinnern, wenn die Oberfläche die Lieder vergisst. Sie sagten, hier sei eine Frau — eine Meerjungfrau, ja —, aber mehr als das. Eine Hüterin von Geschichten, zu schmerzhaft zum Aufschreiben. Eine Frau aus Stille und Haut und Sonnenlicht, die nie um etwas bittet … aber immer weiß, wenn du ihr etwas schuldest.“

Mirielle hielt inne. Mit ihr wurde das Wasser still.

„Und was denkst du?“, fragte sie.

Langsam drehte er sich im blauen Dunkel der Höhle um. Goldstaub wirbelte um ihn wie das Echo eines Sonnenstrahls.

„Ich denke“, sagte er, „vielleicht bin ich hier, um etwas zu geben. Und vielleicht bist du endlich bereit, es anzunehmen.“

Ihr Lachen war nun leiser. „Kühn von dir. Anzunehmen, dass ich von irgendjemandem etwas will.“

„Nein“, sagte er. „Nicht von irgendjemandem. Nur von mir.“

Sie schwamm näher, ohne es zu bemerken. Jetzt konnte sie ihn riechen — nach Regen auf trockener Erde, Salzlake und etwas Uraltem. Ihre Hand hob sich, seine ebenfalls. Finger begegneten sich. Keine Funken. Keine Blitze. Nur die Wärme geteilter Einsamkeit.

„Du bist spät dran“, sagte sie.

„Bin ich nicht“, sagte er und beugte sich mit einem Lächeln vor, das selbst die Schatten näher rücken ließ. „Du warst nur früh.“

Und als sie sich küssten — denn natürlich küssten sie sich —, wandte der Ozean sich nach innen, um zuzuhören. Es war kein verzweifelter, verschlungener Kuss von Geschichten, die ein Ende brauchten. Nein, dieser war langsam. Verspielt. Weich an den Rändern wie eine durch Seegras gesummte Melodie. Er war kein Versprechen. Er war ein Anfang. Ein Ja, das nicht laut gesagt werden musste.

Später trieben sie im flachen Wasser, die Schwänze wie Wandbehänge ausgebreitet. Sein Arm lag hinter ihrem Kopf, als habe er ihn immer dorthin legen wollen. Sie zeichnete mit einer Flosse träge Kreise ins Wasser.

„Weißt du“, sagte sie mit einer Stimme wie in Sarkasmus getauchtem Samt, „das bedeutet nicht, dass ich aufhöre, schwierig zu sein.“

„Darauf zähle ich“, erwiderte er, die Augen vor Glück halb geschlossen. „Ich hasse einfach.“

Ein Schweigen verging — kein unangenehmes. Ein erfülltes. Eines, das sich wie eine satte Katze ausstreckte und das Mondlicht aufsog.

Sie sah ihn an. „Bleib.“

Er antwortete nicht mit Worten.

Er ging einfach nicht.

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