A Warrior's Final Prayer

Das Schlachtfeld erstreckte sich endlos vor ihm, eine scharlachrote Leinwand, bemalt mit dem Blut von Kriegern, die nie wieder kämpfen würden. Zerbrochene Schwerter, zersplitterte Schilde und verbeulte Helme lagen über die Erde verstreut wie weggeworfene Relikte einer längst vergessenen Tragödie. Die Luft stank nach Eisen und Schweiß, schwer von den Leben, die im Streben nach Ehre verloren gegangen waren – oder vielleicht nach etwas weit weniger Edlem. Inmitten all dessen, kniend im Gemetzel, befand sich der letzte noch lebende Ritter.

Seine Rüstung war verbeult und zerkratzt und trug die Narben eines Kampfes, der viel zu lange gedauert hatte. Blut – sein eigenes und fremdes – tropfte aus den kunstvollen Rillen seines einst makellosen Plattenpanzers. Sein Schwert, vor ihm in den Boden gerammt, glänzte schwach im göttlichen Licht, das durch die Wolken brach. Mit einem schweren Seufzer nahm der Ritter seinen verbeulten Helm ab und warf ihn achtlos in eine nahe Pfütze aus Schlamm und Blut. Sein schweißnasses Haar klebte an der Stirn, als er das Gesicht zum Himmel hob.

„Also gut, wer auch immer da oben ist“, murmelte er, seine Stimme heiser und rau vom tagelangen Brüllen von Befehlen und Beleidigungen. „Reden wir. Und ich hoffe, du hast Humor, denn ich werde jetzt einen gottverdammt ehrlichen Haufen Unsinn loswerden.“ Er räusperte sich und umklammerte mit den Panzerhandschuhen den Schwertgriff, als wolle er eine ergreifende Predigt halten. Stattdessen klang er alles andere als ehrfürchtig. „Lieber mächtiger Wer-auch-immer-zuhört, zunächst einmal: nette Idee mit dem dramatischen Sonnenlicht. Rundet die ganze ‚tragischer Held‘-Nummer wirklich ab. Lässt mich aussehen, als wüsste ich tatsächlich, was ich hier tue. Aber, äh, kommen wir zur Sache: meine Feinde? Die Deppen, die ich gerade ins Jenseits geschickt habe? Ja, reden wir über die.“

Der Ritter hielt inne, als gäbe er dem Himmel einen Augenblick, sich auf das Kommende gefasst zu machen. „Mögen sie niemals Frieden finden“, begann er, die Stimme voller höhnischer Freude. „Möge ihre ewige Ruhe eine Sinfonie aus jammernden Goblins und verstimmten Lauten sein. Möge ihre Rüstung auf ewig an den falschen Stellen scheuern – besonders im Schritt. Und mögen ihre Schwerter immer dann brechen, wenn sie sie am dringendsten brauchen, genau wie ihr Mut gebrochen ist, als sie mir begegneten.“

Er schnaubte und schüttelte angesichts der Absurdität des Ganzen den Kopf. „Oh, und ihr Anführer? Du weißt schon, der große, laute Herr Ausholen-und-Danebenschlagen? Wenn du dafür sorgen könntest, dass er die Ewigkeit in einem Sumpf voller hühnergroßer Mücken verbringt, würde ich das als persönlichen Gefallen betrachten. Vielleicht noch ewigen Durchfall oder unkontrollierbares Niesen obendrauf, sicherheitshalber. Dieser Kerl hat mir wirklich den Nachmittag versaut.“ Er senkte den Blick auf den blutgetränkten Boden unter sich und verzog das Gesicht. „Apropos versaute Nachmittage … könnten wir etwas gegen diese Sauerei tun, in der ich knie? Sie ist warm. Sie ist klebrig. Und sie riecht nach … nun, du weißt, wonach sie riecht. Ehrlich, ich beginne jede Lebensentscheidung infrage zu stellen, die mich genau hierhergebracht hat.“

Sein Griff um das Schwert wurde fester, als er fortfuhr, der Ton leicht verändert – allerdings nicht sehr. „Ich verstehe schon, ich soll edel sein oder so. Aber seien wir ehrlich: Ich lebe nur noch, weil die Hälfte dieser Idioten über die eigenen Füße gefallen ist, während sie versucht hat, furchterregend auszusehen. Du hättest wenigstens für einen fairen Kampf sorgen können. Gib mir nächstes Mal einen Drachen oder so! Irgendetwas außer diesen zweitklassigen Raufbolden, die eine Klinge nicht von einem Buttermesser unterscheiden können.“ Er atmete tief aus und ließ die Stille erneut über das Schlachtfeld sinken. Nur das schwache Rascheln zerfetzter Banner im Wind und das ferne Krächzen kreisender Raben waren zu hören. Einen Moment lang wirkte der Ritter beinahe nachdenklich.

„Spaß beiseite“, murmelte er mit weicherer Stimme, „falls noch jemand zuhört: Danke, dass du mich am Leben gehalten hast … auch wenn es nur vorerst ist. Und für das, was als Nächstes kommt – denn wir wissen beide, dass immer etwas kommt –, könntest du mir vielleicht ein bisschen Glück zuschieben, ja? Einen stärkeren Schild? Einen Gegner, der nicht ganz so gern zusticht? Verdammt, ich gebe mich sogar mit einer warmen Mahlzeit und einem ordentlichen Bad zufrieden.“ Damit erhob sich der Ritter langsam und stöhnte, als seine Gelenke unter dem Gewicht der ramponierten Rüstung protestierten. Er zog kräftig am Schwert, befreite es aus dem Boden und ließ den Blick ein letztes Mal über das Schlachtfeld schweifen. Die Leichen seiner Gegner lagen in grotesken Haltungen verstreut, ihre leblosen Augen noch immer in Ausdrücken von Schock oder Wut erstarrt.

„Jetzt seid ihr nicht mehr so hart, was?“, murmelte er grinsend und steckte sein Schwert mit Schwung in die Scheide. „Hättet eben inbrünstiger beten sollen.“ Als er davonstapfte, die Stiefel im Morast schmatzend, warf der Ritter einen letzten Blick über die Schulter auf die Trümmer des Tageskampfes. Seine Lippen verzogen sich zu einem listigen Grinsen. „Nächstes Mal“, sagte er zu niemandem Bestimmtem, „bringe ich ein größeres Schwert mit.“

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