Aged Like Fine Wine and Dark Magic

Das Problem an der Unsterblichkeit als Fee war weder die Magie noch die Flügel, nicht einmal die seit Jahrhunderten unbezahlten Steuern. Nein, das eigentliche Problem waren die Kater. Solche, die Jahrzehnte dauerten.

Madra aus dem Withered Vale war einst ein munteres kleines Ding gewesen. Sie war durch mondhelle Wälder geflattert, hatte Pilze verzaubert, Exfreunde verflucht und sich ganz allgemein unbeliebt gemacht. Das war lange her. Inzwischen war sie das, was die jüngeren Feen unverschämterweise „Vintage“ nannten, und sie hatte keine Geduld für deren Unsinn.

Sie nahm einen langen, bedachten Schluck aus ihrem Kelch Deepwood Red, einem verfluchten Wein, so stark, dass er Königreiche beendet hatte. Das Glas war angeschlagen, aber sie war es auch.

„Du starrst schon wieder“, murmelte sie.

Natürlich war niemand da. Bis auf ein besonders neugieriges Eichhörnchen, das in der Nähe saß und sie mit seinen kleinen Knopfaugen beobachtete. Das tat es seit Wochen.

„Ich schwöre, wenn du nicht verschwindest, verwandle ich dich in eine Eichel. Dauerhaft.“

Das Eichhörnchen keckerte etwas Obszönes und huschte einen Baum hinauf. Gut. Sie hatte genug Probleme, auch ohne verurteilende Nagetiere.

Das goldene Zeitalter schlechter Entscheidungen

Es war einmal – was nach Feenmaßstäben irgendwo zwischen fünfzig und fünfhundert Jahren bedeutete; sie hatte aufgehört zu zählen –, da war Madra der Mittelpunkt jeder verzauberten Feier gewesen. Sie hatte auf Tischen getanzt, Zauber fragwürdiger Rechtmäßigkeit gewirkt und absolut furchtbare Entscheidungen bezüglich attraktiver Fremder getroffen, die sich später als verfluchte Frösche herausgestellt hatten. Oder schlimmer: als Prinzen.

Dann hatte sie an einem schicksalhaften Abend den falschen Elfen zum Wetttrinken herausgefordert. Elfen, diese selbstgefälligen kleinen Baumknutscher, tranken selten etwas Stärkeres als Honigmet. Doch dieser war anders gewesen. Er hatte ein verschmitztes Grinsen, eine verdächtig hohe Alkoholtoleranz und Gesichtszüge, die nahelegten, dass er echte Not nie kennengelernt hatte.

„Ich wette, ich trinke dich unter den Tisch“, hatte sie verkündet.

„Ich wette, das schaffst du nicht“, hatte er erwidert.

Madra hatte gewonnen. Und verloren. Denn der Elf hatte sie in einem spektakulär kleinlichen Anfall betrunken verflucht, bevor er in einer Pfütze seiner eigenen Überheblichkeit bewusstlos geworden war.

Sie würde nie, niemals wieder richtig betrunken werden können.

„Deine Toleranz soll ewig sein“, hatte er gelallt. „Deine Leber unzerstörbar.“

Und damit war es besiegelt. Jahrzehntelang trinken und nichts. Sie konnte eine Flasche Feenwhiskey hinunterkippen, ohne auch nur schwindlig zu werden. All die Freude, all das Chaos, all die fragwürdigen Entscheidungen? Fort.

Nun saß sie hier auf ihrem üblichen Ast und trank aus reinem Trotz.

Besucher sind das Letzte

Sie war mitten im vierten Glas Schmollwein, als sie unverkennbar Schritte hörte. Nicht die leisen, vorsichtigen Schritte eines Tieres oder das heimliche Huschen von Goblins, die ihre Socken klauen wollten. Nein, das war ein Mensch.

Sie stöhnte. Laut.

„Wenn du wegen eines Liebestranks hier bist, lautet die Antwort Nein“, rief sie. „Wenn du dich über einen Liebestrank beschweren willst, lautet sie immer noch Nein. Und wenn du meinen Wein stehlen willst, verwandle ich deine Kniescheiben in Pilze.“

Eine Pause. Dann antwortete eine tiefe, ärgerlich geschmeidige Stimme.

„Ich versichere Euch, ich habe kein Interesse an Eurem Wein.“

„Dann bist du ein Idiot.“

Der Besitzer der Stimme trat ins Blickfeld. Groß. Dunkles Haar. Ein Grinsen, das nahelegte, dass er entweder lebensmüde oder professioneller Verführer war.

„Madra aus dem Withered Vale“, sagte er mit einer theatralischen Geste, bei der sie ihm am liebsten den Kelch an den Kopf geworfen hätte. „Ich bin gekommen, um Eure Weisheit zu suchen.“

Madra seufzte und nahm noch einen Schluck. „Oh, ihr Sterne, steht mir bei.“

Sie ahnte, dass dies einer dieser Tage werden würde.

 

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Manche Leute hören einfach nicht zu

Madra starrte den geheimnisvollen Besucher über den Rand ihres Kelchs hinweg an und überlegte, ob sie nüchtern genug für diesen Unsinn war. Leider war sie dank des Elfenfluchs immer nüchtern genug.

„Hör zu, Schönling“, sagte sie und schwenkte ihren Wein so, dass deutlich wurde, wie kurz davor sie war, ihn nach ihm zu werfen. „Ich mache keine ‚Weisheit‘. Ich mache Sarkasmus, milde Drohungen und gelegentlich rachegetriebene Zauberei. Wenn du eine weise alte Fee suchst, die dir eine herzerwärmende Prophezeiung mitgibt, probier es im nächsten Wald.“

„Ihr verletzt mich“, sagte er und legte sich wie ein tragischer Barde eine Hand auf die Brust.

„Noch nicht, aber ich ziehe es ernsthaft in Betracht.“

Er lachte leise, viel zu entspannt für einen Mann vor einer offensichtlich gereizten Fee mit fragwürdiger Moral. „Ich brauche Eure Hilfe.“

„Ach, um des Mondes willen.“ Sie kniff sich in die Nasenwurzel. „Gut. Was genau willst du?“

Er trat näher, und Madra richtete sofort einen krallenbewehrten Finger auf ihn. „Wenn du jetzt nach einem Liebeszauber fragst, schwöre ich –“

„Kein Liebeszauber“, sagte er mit erhobenen Händen. „Es geht um etwas viel Ernsteres. Da ist ein Drache.“

Sie seufzte so heftig, dass die Blätter raschelten. „Da ist immer ein Drache.“

Warum ist es immer ein Drache?

Madra nahm einen langen, langsamen Schluck Wein und sah ihn über den Kelchrand hinweg an. „Lass mich raten. Du brauchst ein Zauberschwert. Einen feuerfesten Umhang. Den Segen einer uralten Fee, damit du irgendeine lächerliche Prophezeiung erfüllen kannst, das Ungeheuer erschlägst und deine verlorene Ehre zurückeroberst.“

Er blinzelte. „… Nein.“

„Oh. Nun, das ist enttäuschend.“

Er verlagerte sein Gewicht. „Ich muss dem Drachen etwas stehlen.“

Sie schnaubte. „Du willst also nicht einfach nur sterben – du willst es auf die spektakulär schlechteste Art tun, die möglich ist.“

„Genau.“

„Ich mag dich.“ Sie nahm noch einen Schluck. „Du bist ein Idiot.“

„Danke.“

Madra seufzte und stellte endlich den Kelch ab. „Na gut. Ich helfe. Aber nicht, weil es mich interessiert. Es ist nur eine Weile her, dass ich jemanden wirklich furchtbare Entscheidungen habe treffen sehen, und ehrlich gesagt fehlt es mir.“

Schlechte Pläne und noch schlechtere Ideen

„Eins nach dem anderen“, sagte sie und glitt erstaunlich anmutig vom Ast, wenn man bedachte, dass sie aussah, als hätte sie mindestens drei Kriege und eine fragwürdige Ehe hinter sich. „Was genau willst du stehlen?“

Er zögerte.

„Oh nein.“ Sie zeigte mit einem knorrigen Finger auf ihn. „Wenn du ‚das Herz des Drachen‘ oder ähnlichen romantischen Unsinn sagst, bin ich weg.“

„Es ist … äh … eine Flasche.“

Sie kniff die Augen zusammen. „Eine Flasche wovon?“

Er räusperte sich. „Eine sehr alte, sehr magische Flasche verzauberten Schnapses.“

Madra wurde völlig still.

„Du willst mir also erzählen“, sagte sie gefährlich leise, „dass es ein Getränk gibt, das stark genug ist, um in einem Drachenhort eingeschlossen zu werden, während ich seit Jahrhunderten hierunter leide?“ Sie deutete auf sich selbst und meinte den Fluch, ihre Nüchternheit und möglicherweise ihr gesamtes Leben.

„… Ja?“

Madras Flügel zuckten.

„Gut“, sagte sie und ließ die Knöchel knacken. „Neuer Plan. Wir stehlen diese Flasche, und du bist mein neuer Lieblingsmensch.“

Er grinste. „Ihr helft also?“

Sie griff nach ihrem Stab, nahm einen letzten Schluck Wein und zeigte ein bösartiges, allzu scharfes Lächeln. „Liebling, ich werde mehr tun als helfen. Ich sorge dafür, dass wir das nicht nur überleben – wir werden dabei auch noch gut aussehen.“

Und so zog Madra aus dem Withered Vale los, um zu tun, was sie am besten konnte.

Absolutes, spektakuläres Chaos anzurichten.

 

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Hol dir ein Stück Magie nach Hause

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