Daughter of the Flameveil

Das Glutkind, das sich nicht benehmen wollte

In einer Wüste, die so alt war, dass sie ihren eigenen Namen vergessen hatte, wo die Sonne den Dünen Geheimnisse zuflüsterte und der Wind nur schmutzige Witze erzählte, wurde ein Mädchen unter einem Flammenschleier geboren. Nicht buchstäblich brennend, wohlgemerkt – obwohl ihre Tante Keela für immer behaupten würde, „hinter diesen Augen glimmt eine Verbrennung“. Nein, die kleine Maelyra kam in rauchfarbene Windeln und Prophezeiungen gehüllt zur Welt. Und mit Koliken. Vielen Koliken. Sie war die dritte Tochter des Hauses Emberveil, einer Blutlinie, aus der Frauen hervorgingen, die mit einem Zwinkern Stürme herbeirufen und einem Mann die Wahrheit wie eine Speisekarte von der Zunge ablesen konnten. Jedes Mädchen sollte zu einer Seherin heranwachsen, einer Flüsterin, einer Königin der inneren Flamme.

Aber nicht Maelyra. Maelyra flocht gern Skorpione ins Haar – meist ungiftige –, blies bei heiligen Meditationen Seifenblasen und schmuggelte Feuermilchlikör in den Zeremonientee der Hohen Schwestern. Mit dreizehn hatte sie das Gesangbuch des Tempels um Furzwitze ergänzt und ihr Schicksal umgeschrieben, indem sie das Orakelzelt mit nichts als einem finsteren Blick, einem sarkastischen Gebet und einem gestohlenen Krug Mondöl in Brand setzte. „Sie ist … temperamentvoll“, flüsterte die Hohepriesterin und strich über ihre versengten Brauen. „Sie ist eine Plage“, seufzte Maelyras Mutter, Königin Ashava, als ihre Tochter in hennabemalten Festgewändern mit einer Schärpe vorbeihüpfte, begleitet von einer Ziege, die ihr Diadem trug.

Zehn Jahre vergingen. Mit dreiundzwanzig war Maelyra eine erwachsene Frau mit eigenem Zelt, eigenen Entscheidungen und demselben spektakulären Talent, das Tempelprotokoll durcheinanderzubringen.

Und der Flameveil? Jene uralte Maske aus wirbelnden Mustern, die die Berufung einer Seherin offenbarte, die jedes auserwählte Gesicht im Schlaf mit göttlicher Zustimmung küsste? Er weigerte sich, auf Maelyras Gesicht zu erscheinen, ganz gleich, wie viele Riten man versuchte. „Flammenverschmäht“, nannten sie sie hinter juwelenbesetzten Fächern und geschlossenen Zeltklappen. Aber Maelyra war nicht flammenverschmäht. Sie war flammenverdammt sauer. „Ihr wollt Feuer?“, erklärte sie in einer sternenüberladenen Nacht, während sie in die Glut ihres Lagerfeuers starrte. „Gut. Fangen wir mit euren Regeln an.“ Und das tat sie. Zuerst mit der Regel „Nicht beschwipst mit Geistern verkehren“. In jener Nacht begegnete sie ihm.

„Du hast gerufen?“, sagte der Geist und stieg aus dem Rauch wie ein zimtbestäubter Flirt. Er hatte einen Kiefer, der Glas schneiden konnte, Augen voller schlechter Entscheidungen und das Lachen eines vergessenen Gottes, der gerade Tequila entdeckt hatte. Er gehörte nicht gerade zum genehmigten Pantheon des Tempels, aber das war Maelyra egal. Er hieß Thalun und war der ausgemusterte Wächter gescheiterter Seher – er nannte sie „freiberufliche spirituelle Außenseiter“. „Du bist wie ein kosmischer Berufsberater“, grinste sie. „Nur heiß.“ „Und du“, schnurrte er und schnippte einen Funken von ihrer Nase, „bist ein wandelnder Verstoß gegen das heilige Protokoll. Ich mag dich jetzt schon.“

Ihre Partnerschaft begann mit Frechheit, Feuerschein und dem stillschweigenden Einvernehmen, keine kosmischen Bedienungsanleitungen zu befolgen. Gemeinsam platzten sie in ein Mondfest, befreiten einen gefangenen Wüstenwind und überzeugten einen gelangweilten Sandwyrm, das neue Therapietier des Tempels zu werden. Doch mit Maelyras Haut geschah etwas Seltsames. Das erste Zeichen erschien, während sie bei Sonnenaufgang eingelegten Kaktus aß: eine zarte goldene Spirale auf ihrer Wange. Am nächsten Tag blühten zwei weitere über Stirn und Kieferlinie, fein wie Henna, strahlend wie der Sonnenaufgang und verdächtig vertraut.

„Ist das der …“, begann Thalun. „Nö“, sagte Maelyra und leckte die Einlegelake von ihren Fingern. „Bestimmt ein Ausschlag.“ Aber das war es nicht. Der Flameveil erwachte … und er hatte Meinungen.

Der Schleier widerspricht

An dem Tag, an dem Maelyras drittes Flameveil-Zeichen erschien, fiel der Botenvogel des Tempels mitten im Flug tot zu Boden. „Dramatisch“, murmelte sie und stieg über das gefiederte Omen wie über einen Wäschekorb. „Hättest auch einfach einen passiv-aggressiven Traum schicken können wie alle anderen.“ Doch die Ältesten zuckten bereits in ihren Roben. Ihre Mutter, Königin Ashava, berief eine geheime Versammlung ein, bei der alle in leisen, heiligen Tönen sprachen und Tee nippten, als wäre er Wahrheitsserum. Die Hohepriesterin umklammerte ihre Gebetsperlen so fest, dass eine explodierte, und der Geist der gemeinschaftlichen Sittsamkeit hickste laut durch den Weihrauch.

Sie machten sich Sorgen. Um Maelyra. Um den Flameveil. Darum, was es bedeutete, wenn einer respektlosen Frau, die einst den Tempelziegen das Twerken beigebracht hatte, göttliche Tätowierungen wuchsen, die sie ganz offensichtlich nicht verdient hatte. „Er soll doch nicht auf ihr wachsen“, zischte ein Ältester mit dem Mund voller gesegnetem Gebäck. „Vielleicht ist es eine Strafe“, schlug ein anderer vor und rückte seinen Gürtel der heiligen Erleuchtung zurecht, der Maelyra immer verdächtig an einen billigen Vorhangraffhalter erinnerte. „Eine langsame göttliche Brandmarkung.“ Maelyra, die von den Dachbalken aus lauschte und einer spirituellen Krähe namens Kevin Rosinen aus der Hand fütterte, verdrehte die Augen so heftig, dass sie den Anfang der Zeit sah.

„Wenn sie schon tratschen“, sagte sie zu Kevin, „könnten sie wenigstens Snacks anbieten.“ In dieser Nacht sprach der Flameveil zum ersten Mal zu ihr. Nicht in Rätseln oder feurigen Schriftrollen, sondern mit der Direktheit einer kampferprobten Tante und der Subtilität eines Kamels in Steppschuhen. „Steh auf. Wir müssen reden.“ Maelyra fuhr in ihrem Zelt hoch, halb in ihren Schlafteppich verheddert, und umklammerte ein Kissen in Form einer Wüstenkartoffel. „Was in den sieben Ringen …“ „Keine Zeit. Hör zu. Ich habe zugesehen. Du bist ein Chaos.“

Die Stimme kam aus ihrer eigenen Haut, als hätten die goldenen Zeichen Stimmbänder bekommen und jeden Filter verloren. „Du bist stur, chaotisch, lässt dich leicht von glänzenden Männern und verbotenen Getränken ablenken und bist für spirituelle Führung vollkommen ungeeignet.“ Maelyra blinzelte. „Okay, aua.“ „Aber … du bist auch neugierig, urkomisch, absurd mutig und … sagen wir einfach, die anderen Kandidatinnen waren im Vergleich zu dir nasse Schriftrollen. Die Flamme hat gewählt. Widerwillig. Ich bin jetzt dein Schleier. Finde dich damit ab.“ Sie starrte in die polierte Wasserschale neben ihrem Bett, in der ihr Spiegelbild nun von feinen, pulsierenden Linien göttlicher Filigranarbeit schimmerte. Jedes neue Zeichen bog und tanzte wie eine aus Spitze gezeichnete Flamme. Und – am beunruhigendsten von allem – sie wackelten, wenn sie bissige Bemerkungen machte.

„Du lebst, stimmt’s?“, flüsterte sie der Maske zu. „Natürlich lebe ich. Ich habe Reiche überdauert, Königinnen beurteilt, Propheten geohrfeigt und einmal ein Lama zur Erleuchtung verflucht. Ich bin nicht bloß irgendeine kosmetische Schicksalskritzelei.“ So erfuhr sie, dass der Flameveil mehr als ein Symbol war. Er war ein empfindungsfähiges Vermächtnis, an die Seele seiner Trägerin gebunden wie kosmische Spanx: eng, gelegentlich frech und unablässig alles zusammenhaltend, ob man wollte oder nicht. Die nächsten Wochen wurden eine Montage magischer Missgeschicke. Der Schleier kommentierte während der Rituale ununterbrochen. („Falsche Hand, Liebes.“ „Das ist keine heilige Schale, das ist Suppe.“ „Hör auf, dem Tempeldiener zuzuzwinkern, Maelyra.“)

Thalun, vom Geistführer zum Halbfreund zum hauptberuflichen Unfugtrainer geworden, sah mit wachsender Belustigung zu. „Du streitest buchstäblich mit deinem eigenen Schicksal“, sagte er, während er mitten in der Luft herumlümmelte und wie eine selbstgefällige Laterne Sternfrüchte aß. „Das Schicksal sollte keine Meinung zu Unterwäsche haben“, fauchte sie und zupfte am Zeremoniengewand, das der Schleier „traditionell schmeichelhaft“ nannte. Doch etwas veränderte sich. Der Sand verbrannte ihre Füße nicht mehr, wenn sie barfuß ging. Die Tempelkatzen folgten ihr in vollkommenen Spiralformationen. Eine vergessene Prophezeiung – eine sehr dramatische, gereimte Angelegenheit über „unverbranntes Lachen und einen Schoß des Chaos“ – verbreitete sich wie Klatsch bei einem Kamelrennen.

Und dann begannen die Visionen. Nicht die höflichen, nebligen Traumvisionen von früher. Diese waren lebhaft, laut und überraschend musikalisch. Eben meditierte sie noch mit Thalun, im nächsten Moment stand sie in einem leuchtenden Gang voller angestammter Seherinnen, während ein Chor von Großmüttern mit Tamburinen sie besang. „Oh nein“, sagte Thalun, als ihr Blick bei einem weiteren Visionsanfall glasig wurde. „Sie ist wieder im Oma-Modus.“ Maelyra kehrte aus jeder Trance verschwitzt und verwirrt zurück und summte häufig Melodien, die sie noch nie gehört hatte. Der Flameveil leuchtete danach heller, als wäre er zufrieden, während ihre Mutter beim Anblick ihrer über dem Frühstück schwebenden Tochter immer blasser wurde.

Schließlich musste der Tempel handeln. Er ordnete eine Pilgerreise der Bewährung an: eine heilige, absurd lange Reise durch Feuer, Stürme, unangenehme Bergdörfer und mindestens einen urteilenden Kaktus. So sollte sich zeigen, ob Maelyra die Maske wirklich verdiente, die inzwischen eindeutig wie eine göttliche Seepocke an ihr klebte. „Du brichst bei Morgengrauen auf“, verkündete die Hohepriesterin dramatisch. „Du darfst einen Gefährten und ein spirituelles Artefakt mitnehmen.“ Maelyra grinste. „Ich nehme Thalun. Und Kevin, die Krähe.“ „Das sind zwei Gefährten.“ „Kevin ist streng genommen ein Artefakt. Er hat einmal einen gesegneten Löffel verschluckt.“ Der Rat stöhnte.

Und so trat Maelyra mit Frechheit in den Sandalen, Visionen in den Adern und einer vorlauten uralten Tätowierungsmaske auf dem Gesicht durch die Tempeltore. Der Flameveil pulsierte. Thalun schwebte wie eine skandalöse Idee neben ihr. Kevin kackte dramatisch auf einen heiligen Stein. Die Reise hatte begonnen.

Die Prophezeiung des unpassenden Augenblicks

Am fünften Tag von Maelyras Pilgerreise regnete es Frösche. „Das ist eine Prüfung“, murmelte Thalun und schützte seinen geisterhaften Kopf mit einer halb aufgegessenen Schriftrolle. „Muss es sein. Göttliche Sanitäranlagen außer Kontrolle.“ „Nein, das ist eindeutig Großmutter Anareths Werk“, murmelte Maelyra und schlug eine Kröte aus ihrer Sandale. „Sie hat immer gesagt, meine Reise würde quakend spannend.“

Sie hatten fünf Wüsten durchquert, vier heilige Erdfälle und ein Feld flüsternder Sandsteine, die Reisende ausschließlich in Haikuform beleidigten. Kevin, die Krähe, hatte beim Glücksspiel mit Wüstenkäfern eine Sucht entwickelt. Ein empfindungsfähiger Kaktus hatte Thalun ein unanständiges Angebot gemacht. Und Maelyra? Sie leuchtete inzwischen. Buchstäblich. Ihr Flameveil schimmerte wie Dämmerung in Seide, die goldenen Muster auf ihrer Haut breiteten sich nun über Arme und Wirbelsäule aus wie von innen beleuchteter Efeu. „Ich glaube, ich mutiere“, sagte sie eines Nachts und betrachtete ihr schimmerndes Spiegelbild in einer Pfütze aus Sternenlicht.

„Du steigst auf“, korrigierte der Schleier, wie immer besserwisserisch. „Wobei, ja, es leuchtet sehr. Versuch, dich nicht selbst zu blenden.“ Inzwischen war die Bindung zwischen Maelyra und dem Flameveil … kompliziert. Als erzöge man mit einem feurigen Ex gemeinsam ein magisches Kleinkind. Der Schleier nörgelte, stichelte und führte sie mit der Energie eines sturen Tanzlehrers, der seine Schülerin erst hinsetzen ließ, wenn die Drehung perfekt war. Aber da war auch Zuneigung. Sie spürte sie in den stillen Stunden, wenn die Sterne lauschten und die Maske Schlaflieder durch ihre Knochen summte.

Und dann erreichten sie den Canyon of Echoes, wohin seit tausend Jahren jede flammengeborene Seherin zur letzten Weihe gekommen war. Maelyra erwartete Musik. Feuerwerk. Vielleicht eine laserprojizierte brennende Ziege. Stattdessen bekam sie eine einzelne Steinplatte, einen Stapel spirituellen Papierkram und eine gelangweilt aussehende himmlische Sachbearbeiterin namens Meryl. „Hier unterschreiben. Blut oder Tinte. Keine Rückerstattung.“ „Das war’s?“, fragte Maelyra und warf Thalun einen Seitenblick zu. „Das ist Bürokratie, Liebes“, seufzte Thalun. „Auch bei den Göttlichen.“ Doch in dem Moment, als ihre Handfläche den Stein berührte, veränderte sich die Luft. Ihr Körper hob sich vom Boden, der Flameveil entzündete sich in einem blendenden Ausbruch aus Gold und rosarotem Licht. Sie schwebte mit ausgestreckten Armen und wildem Haar, ihre Stimme zitterte vor etwas, das weit älter war als sie selbst.

„Ich bin Maelyra vom Flameveil“, verkündete sie. Ihre Stimme gehörte nicht mehr nur ihr, sondern war mit Ahnenklängen und leicht unangebrachten Jazzharmonien verwoben. „Ich trage das Lachen der Ungebändigten, die Weisheit der Halbtrunkenen und den heiligen Unsinn geheiligten Chaos. Ich beanspruche das Recht, vor Freude zu brennen, Schatten zu durchschauen und das Schicksal auf den Mund zu küssen, wenn mir danach ist!“ Dann ging sie in Flammen auf. Schöne, harmlose, freche Flammen. Solche, die tanzten und sich kringelten und wie Konfetti Funken in der Luft zurückließen.

Als sie landete, hatte sich die Schlucht verändert. Wo zuvor Fels gewesen war, stand ein Tempel. Eine Versammlung von Geistern wartete mit Tamburinen und Grinsen. Kevin trug eine winzige Krone. „Du bist spät“, sagte eine vertraute Stimme. Die Ahnen. Dutzende. Manche königlich, manche seltsam, eine hielt eindeutig eine Margarita. „Ihr meint, ich habe es geschafft?“ „Du hast es neu definiert“, sagte der Schleier. „Du hast das Heilige genommen und es verschwitzt, lustig und lächerlich gemacht. Das ist Macht. Darum geht es.“ Thalun schwebte näher. „Also … bist du jetzt eine vollwertige Seherin?“ Sie wandte sich zu ihm, die Augen voller Feuer und Unfug. „Nein, ich bin etwas Schlimmeres. Ich bin die erste Wyrd Seer. Diejenige, die das Schicksal auslacht, mit der Bestimmung flirtet und die Götter in ihren Sandalen nervös macht.“

Sie beugte sich vor und küsste ihn, feurig und langsam, während himmlische Geister so taten, als schauten sie nicht zu, es aber selbstverständlich taten. Von diesem Tag an bereiste Maelyra die Reiche als wildes Orakel der Frechheit und des Staunens. Sie schenkte jedem Visionen, der darum bat, sofern er bereit war zu tanzen, zu trinken oder schmutzigen Witzen zuzuhören. Sie schrieb die Regeln der Prophezeiung um, angefangen mit: „Nimm dich nicht so ernst, du heiliger Keks.“ Der Flameveil leuchtete jedes Jahr heller. Nicht, weil er uralt war, sondern weil er endlich Spaß hatte.

Und im großen kosmischen Hauptbuch, in dem die Taten aller Seherinnen verzeichnet waren, stand bei Maelyra einfach: „Sie brachte uns zum Lachen. Sie ließ uns fühlen. Einmal stahl sie einem Gott die Hose. Wir billigen das.“ Bildreferenz und Inspiration für die Geschichte von Rania Renderings