Ember Trickster

Tief im Herzen der Enchanted Wilds, zwischen Bäumen, älter als die Zeit selbst, saß ein äußerst eigenartiger Phönix. Sein Name war Ember, und anders als seine edlen, majestätischen Vorfahren – die durch den Himmel segelten und in poetischen Schauspielen der Wiedergeburt in Flammen aufgingen – war Ember … nun ja, anders.

Zum einen war er ein ziemliches Großmaul.

Während andere Phönixe ihre Tage damit verbrachten, über den Kreislauf von Leben und Tod zu philosophieren, setzte Ember Dinge in Brand, weil er es komisch fand. Keine wichtigen Dinge, wohlgemerkt – gerade genug, damit es interessant blieb. Hier ein Zaubererbart, dort die Laute eines Barden. Nichts, das nicht nachwachsen, ersetzt oder mit einem gezielten Eimer Wasser gelöscht werden konnte.

Der Baumstamm der Legenden

Heute lümmelte Ember auf dem, was er den „Baumstamm der Legenden“ nannte: einem umgestürzten Baum, an dem absolut nichts legendär war, außer dass er bemerkenswert bequem war. Seine goldorangefarbenen Federn schimmerten im gesprenkelten Sonnenlicht, und seine großen Fänge – eigentlich größer als nötig – lagen lässig auf dem Stamm, die scharfen Spitzen glänzend. Einen hatte er zu einem trägen Friedenszeichen erhoben. Warum auch nicht?

„Gnädige Frau“, sagte er und zwinkerte einem vorbeikommenden Eichhörnchen theatralisch zu. Das Eichhörnchen schlug unbeeindruckt mit dem Schwanz und suchte weiter nach nicht brennbarer Nahrung.

Ember seufzte. „Niemand weiß gute Showkunst mehr zu schätzen.“

Der Barden-Zwischenfall

Die Leute im Ort kannten Embers Streiche nur zu gut. Die meisten duldeten ihn so, wie man einen schelmischen Neffen duldet: mit Augenrollen, während man das Chaos heimlich genießt. Bis zum Barden-Zwischenfall.

Es hatte harmlos genug angefangen. Ember saß auf einem Dachbalken der Taverne The Drunken Satyr und hörte einem besonders aufgeblasenen Barden namens Oswald the Unceasing zu, der die Gäste mit einer quälend langen Ballade über seine eigene Großartigkeit unterhielt.

„Und siehe, das Volk rief aus: ‚Oswald, Oswald, du bist wahrlich der –‘“

WUSCH.

Seine Laute ging in Flammen auf.

Es folgte langes Schweigen. Dann pures Chaos.

Oswald fuchtelte um sich und schleuderte das brennende Instrument quer durch den Raum. Ein stämmiger Zwerg, der das für eine ausgeklügelte Form der Kneipenschlägerei hielt, warf einen Tisch um. Ein Schurke nutzte die Gelegenheit, um unbeaufsichtigte Geldbeutel einzustecken. Eine Gnomin lachte so heftig, dass sie vom Hocker fiel.

Ember betrachtete das Geschehen von seinem Balken aus und lachte zufrieden. „Das nenne ich Unterhaltung.“

Die Antwort des Stadtrats

Nach dem Barden-Zwischenfall berief der Stadtrat eine Notsitzung ein, um über die sogenannte „Phönixplage“ zu beraten.

„Er ist eine Brandgefahr!“, schnaubte der Wirt, dessen Bart auf einer Seite noch immer angesengt war.

„Er ist eine Plage!“, bellte der ernsteste Schmied des Ortes. Er hatte Ember einmal dabei erwischt, wie er ganz gemütlich Marshmallows in seiner Esse röstete.

„Er ist zum Brüllen komisch“, murmelte eine Halbelfe und verstummte schnell, als sie die bösen Blicke bemerkte.

Letztlich entschied man sich für einen diplomatischen Ansatz. Dieser bestand darin, Gretchen, die offizielle „Flüsterin für seltsame Geschöpfe“ des Ortes, zu Ember zu schicken, damit sie ein Wörtchen mit ihm redete.

Die Intervention

Gretchen fand ihn genau dort, wo alle ihn vermuteten: auf seinem Baumstamm lümmelnd und sich in seiner eigenen Herrlichkeit sonnend.

„Ember“, begann sie, die Hände in die Hüften gestemmt, „du musst aufhören, Dinge anzuzünden.“

Ember legte den Kopf schief und tat unschuldig. „Definiere ‚müssen‘.“

Sie kniff sich in die Nasenwurzel. „Die Stadt hat die Nase voll. Sie haben gedroht –“ Sie zögerte und senkte die Stimme. „– den Zauberer einzuschalten.“

Embers Federn sträubten sich. „Den alten Throgmorton?“

„Den alten Throgmorton“, bestätigte sie.

Mit Heugabeln schwingenden Dorfbewohnern und scharf formulierten Erlassen konnte Ember umgehen. Aber Throgmorton? Der hatte einmal eine Banshee in eine Hauskatze verwandelt, nur weil sie ihn genervt hatte. Ember schauderte.

„Gut, gut“, gab er nach. „Ich werde meine feuerbasierten Streiche … einschränken.“

Gretchen hob eine Augenbraue. „Einschränken?“

„Ja“, sagte er mit einem listigen Lächeln. „Einschränken.“

Der flammende Schluss

Und so schlug Ember ein neues, leicht verkohltes Kapitel auf. Er fand andere Möglichkeiten, sich zu amüsieren: Hüte stehlen, zur Unzeit Stimmen der Einwohner nachahmen, bei wichtigen Ratssitzungen auf mysteriöse Weise mit einem winzigen Monokel auftauchen.

Zündete er gelegentlich noch Dinge an? Ja. Aber nur kleine Dinge. Und nur, wenn es wirklich lustig war.

Und so lebte die Legende von Ember Trickster weiter – nicht als gefürchteter Feuervogel, nicht als erhabenes Symbol der Wiedergeburt, sondern als das eine Geschöpf im Ort, das selbst dem mürrischsten Zauberer ein Lächeln entlocken konnte.

Na ja … bis zum Zwischenfall beim Drachenbierfest. Aber das ist eine andere Geschichte.

 

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