Ethereal Outlaws: Whispers of the Apocalypse

Der Wind trug die Asche tausend zerstörter Träume und wirbelte sie wie ein widerwilliges Opfer für die Götter in den Mitternachtshimmel. Das Ödland flüsterte nicht. Es knurrte, sein Hunger unstillbar. An seinem Rand rückte Veyra den Träger ihrer geflickten Jeanslatzhose zurecht. Ihr kantig geschnittenes silbernes Haar fing den matten Schein der im Wind verstreuten Glut ein. Neben ihr lehnte Rook auf seinem improvisierten Stab, zusammengezimmert aus einem rostigen Rohr und Gott weiß was noch. Sein Gesicht unter der Kapuze zeugte von Jahrzehnten schlechter Entscheidungen und noch schlechterer Hygiene. „Willst du weiter posieren, Prinzessin, oder bewegen wir uns auch mal?“, grummelte Rook und kratzte seinen struppigen Bart. Seine Stimme war so rau, dass man sich fragte, ob er zum Vergnügen mit Rasierklingen gurgelte.

Veyra hob eine perfekte Braue, ihr Grinsen gleichermaßen tödlich und herablassend. „Entschuldige, gibst du gerade Führungstipps? Hast du letzte Woche nicht unseren gesamten Vorrat verloren, weil du Tauschhandel mit einem Mutanten mit drei Mäulern für eine gute Idee gehalten hast?“ „Erstens“, erwiderte Rook, richtete sich auf und funkelte sie an, „war das taktische Diplomatie. Zweitens konnte ich nicht wissen, dass er die verdammten Patronen auch frisst. Woher sollte ich wissen, dass er … wie heißt das? Hungerwütig war?“ „Taktische Diplomatie“, wiederholte Veyra mit einem Lachen, das Glas schneiden konnte. „Jaaa, klar. Genau wie du dich ‚taktisch‘ ins Koma gesoffen hast, während uns Plünderer verfolgten.“

Rook winkte ab, seine Sammlung von Stammesarmbändern klimperte laut. „Was auch immer, Prinzessin. Sei froh, dass ich dabei bin, sonst wärst du längst ein Knochenhaufen irgendwo. Wahrscheinlich mit Geiern als Accessoires.“ „Froh?“ Veyra stemmte die Hände in die Hüften. „Dank deiner Vorstellung von ‚Glück‘ hält einer meiner Stiefel nur noch durch Klebeband und Gottvertrauen zusammen. Apropos Vertrauen: Wir laufen seit drei Stunden im Kreis. Wenn du nicht herausfindest, wo zum Teufel dieses geheimnisvolle Signal herkommt, dem du folgst, lasse ich deinen jämmerlichen Arsch hier zurück.“

Das Signal

Vor zwei Tagen hatte Rooks zusammengesuchtes Funkgerät, das Kupferdraht, Spucke und Optimismus zusammenhielten, etwas Ungewöhnliches empfangen. Eine Übertragung. Deutlich, klar und menschlich. Nicht das übliche verstümmelte Gefasel alter Werbespots oder von Rauschen zerfressene Schreie. Eine Stimme, sanft, aber gebieterisch: „Zuflucht liegt im Whispering Tower. Sucht ihn, wenn ihr es wagt.“ Veyra hatte bei der Idee, einer kryptischen Nachricht hinterherzujagen, natürlich die Augen verdreht. Aber Rook, wie immer ein leichtsinniger Träumer, hatte darauf bestanden. „Zuflucht!“, hatte er durch gelbe Zähne gegrinst. „Das heißt Duschen! Essen! Betten ohne … was auch immer da so riecht!“

„Du meinst Hoffnung, richtig?“, hatte Veyra geantwortet, ihr Ton trockener als der Sand des Ödlands. „Das kann ja unmöglich schiefgehen.“ Nun stapften sie also einem sagenhaften Turm entgegen, wichen verwilderten Mutanten aus und versuchten, sich dabei nicht gegenseitig umzubringen. Mit jeder Stunde wuchs die Anspannung. Im Ödland fehlten auf unheimliche Weise die gewohnten Schreie und Schüsse.

Der Whispering Tower

Als sie den Turm endlich fanden, war er zugleich prachtvoll und entsetzlich. Eine gezackte Spitze aus verdrehtem Metall und zerbrochenem Glas durchstieß die Wolken wie ein bösartiges Leuchtfeuer. Um seinen Fuß wanden sich Schatten in unnatürlichen Mustern, die Veyra eine Gänsehaut bescherten. „Tja“, murmelte sie sarkastisch, „das sieht ja überhaupt nicht nach dem Eingang zu einer Todesfalle aus.“ „Entspann dich, Prinzessin“, sagte Rook grinsend. „Ich habe Schlimmeres gesehen. Erinnerst du dich an den Bunker, in dem die Ratten eine Gewerkschaft gründen wollten?“ „Ich erinnere mich daran, wie du wie ein Kleinkind geschrien hast, als sie deine Stiefel überrannten“, erwiderte Veyra schmunzelnd. „Gehen wir, tapferer Anführer.“

Mit gezogenen Waffen betraten sie vorsichtig den Turm. Drinnen war die Luft schwer vom Geruch nach Rost und Verfall. Flackernde Lampen warfen unheimliche Schatten, leises Flüstern hallte durch die Gänge, als lebte das Gebäude selbst. „Hörst du das?“, flüsterte Veyra und umklammerte ihren Dolch fester. „Wenn du mit ‚das‘ meinen knurrenden Magen meinst: ja“, antwortete Rook. „Ich verhungere.“ „Nein, du Idiot“, zischte Veyra. „Das Flüstern. Es ist überall.“ „Wahrscheinlich bloß der Wind“, sagte Rook, obwohl er seinen Stab etwas fester packte. „Oder, na ja, Geister. Ganz bestimmt nichts Gefährliches.“

Sie gingen weiter, und das Flüstern wurde lauter. Veyras freche Sprüche wichen misstrauischem Schweigen, und selbst Rook schien beunruhigt. Schließlich erreichten sie eine riesige Kammer voller leuchtender Maschinen. In der Mitte stand eine Gestalt in zerrissenen Gewändern, das Gesicht hinter einer goldenen Maske verborgen.

Die Wahrheit enthüllt sich

„Willkommen“, erklang die Stimme der Gestalt, eine unheimliche Melodie. „Ihr seid weit gereist, Suchende.“ „Äh, ja“, sagte Rook und kratzte sich am Kopf. „Wir sind wegen … äh, Zuflucht hier? Steht die noch auf der Karte, oder haben wir die Happy Hour verpasst?“ „Zuflucht wird verdient, nicht verschenkt“, erwiderte die Gestalt. „Wer im Ödland überlebt, beweist seinen Wert. Doch wer mehr will …“ Sie deutete auf die leuchtenden Maschinen. „… muss eine Entscheidung treffen.“ Veyra runzelte die Stirn. „Was für eine Entscheidung?“ „Die Entscheidung, über euch hinauszuwachsen“, sagte die Gestalt und trat beiseite. Dahinter kam eine glatte Kapsel zum Vorschein. „Tretet ein, und ihr werdet etwas Größeres. Stärker. Unsterblich.“

Rook schnaubte. „Ja, nein danke. Das letzte Mal, als ich in etwas Geheimnisvolles gestiegen bin, hatte ich einen Ausschlag, der erst nach drei Monaten verschwunden ist.“ Veyra warf ihm einen Blick zu. „Du bist widerlich.“ „Was denn?“ Rook zuckte mit den Schultern. „Das war eine seltsame heiße Quelle, okay?“ Die Stimme der Gestalt durchschnitt ihr Geplänkel. „Spott wird euch nicht retten. Das Ödland verschlingt alle, die sterblich bleiben. Wählt weise.“ Veyra sah die Kapsel an, dann Rook. „Was meinst du?“ „Ich meine, das ist eine Falle“, sagte Rook. „Aber wenn du reinklettern und eine Art Robotergöttin werden willst, bete ich dich selbstverständlich an. Gegen Bezahlung.“

„Du bist wirklich ein Charmeur“, murmelte Veyra. „Wir gehen. Ich traue dem nicht.“

Die Flucht

Als sie sich zum Gehen wandten, wurde das Flüstern zu einem ohrenbetäubenden Brüllen. Schatten stiegen vom Boden auf und wanden sich zu monströsen Gestalten. „Ihr könnt nicht gehen!“, schrie die maskierte Gestalt, deren melodische Stimme nun verzerrt kreischte. „Ihr müsst wählen!“ „Ich wähle Rennen!“, brüllte Rook, packte Veyras Arm und stürzte zum Ausgang. „Das nennst du Rennen? Du bist langsamer als ein besoffener Mutant!“, fauchte Veyra und zog ihn mit, während Schatten nach ihren Fersen krallten. Sie brachen aus dem Turm hervor. Im Sonnenlicht zerfielen die Schattenwesen. Nach Luft ringend sackte Rook zu Boden. „Siehst du? Hab doch gesagt, wir schaffen’s.“

Veyra funkelte ihn an, das Haar zerzaust, die Augen glühend. „Wenn du mich noch einmal in so etwas hineinziehst, verfüttere ich dich persönlich an die Geier.“ Rook grinste. „Ach, du würdest mich vermissen. Gib’s zu.“ „Dich vermissen? Ha! Ich würde eine Party feiern.“ Während die beiden stritten, ragte hinter ihnen der Turm auf. Sein Flüstern verklang in der Stille. Welche Geheimnisse er auch barg, sie blieben vorerst unentdeckt. Eines jedoch stand fest: Das Ödland war mit ihnen noch lange nicht fertig. Dieses Kunstwerk mit dem Titel Ethereal Outlaws: Whispers of the Apocalypse ist jetzt als Druck, Download und zur Lizenzierung in unserem Bildarchiv erhältlich. Holen Sie dieses fesselnde Stück postapokalyptischer Geheimnisse und Glut in Ihre Räume oder Ihr Projekt!