Flirtation Under the Fungi

Pilze, Unfug und vielleicht mehr?

Es war einer jener Wälder, in denen die Pilze verdächtig groß waren, die Eichhörnchen Monokel trugen und Flirtstimmung wie Kiefernduft und Pheromone in der Luft lag. Die Elfen nannten ihn *Glimmergrove*, doch die Gnomen hatten einen weit weniger poetischen Namen: *Der Ort, an dem wir uns einmal völlig verliefen und versehentlich einen Baum heirateten*. Lange Geschichte. Mitten in diesem magischen Durcheinander saß Bunther Wobblepot, ein Gnom mit einem Grinsen, als wüsste er etwas, das ihr nicht wusstet — und meistens tat er das. Rustikal im karierten Hemd und mit Hosenträgern, die nach einem schlecht gelaufenen Radschlagwettbewerb kaum noch hielten, war Bunther das, was man „stämmig mit Selbstvertrauen“ nennen würde. Dazu ein Bart, so üppig, dass selbst das Moos neidisch war.

Er saß auf einem moosigen Baumstamm, Feenpollen und Stolz auf den Stiefeln, und beobachtete sie. Lyliandra Blushleaf bestand aus Kurven, Locken und koketten kleinen Lächeln, die einen Froschprinzen glatt wieder in eine Kröte verwandeln konnten, wenn er zu vorlaut wurde. Sie trug ein geschnürtes Korsett und einen Rock, der wie Wirtshausgeflüster raschelte, dazu eine Blumenkrone, so üppig, dass sie eine eigene Postleitzahl brauchte. „Bist du öfter hier?“, fragte Bunther, pflückte einen Pilzhut und tat, als wäre er ein Fedora. „Nur, wenn die Pilze in voller Blüte stehen“, erwiderte sie, ihre Stimme weich wie Honigmet. „Man sagt, sie wachsen besser in … warmer Gesellschaft.“

Bunther wackelte mit den buschigen Brauen. „Nun, ich bin praktisch ein Komposthaufen voller Charisma.“ Lyliandra kicherte — ein Laut, der ein nahes Kleefeld erröten ließ — und beugte sich ein wenig näher. „Komisch. Du riechst gar nicht nach Kompost. Eher nach … Holzrauch und fragwürdigen Entscheidungen.“ Er warf sich in die Brust. „Das ist mein Duftwasser. Es heißt ‚Schlechte Lebensentscheidungen, Band III‘.“ In diesem Moment landete ein Glühwürmchen in Bunthers Bart und funkelte wie die Zustimmung der Natur. Er verscheuchte es nicht. Er zwinkerte ihm zu. „Also“, schnurrte Lyliandra, „was führt einen Gnom wie dich auf eine Lichtung wie diese?“

„Ach, du weißt schon“, sagte Bunther und kratzte sich nachdenklich am Knie. „Pilze sammeln, Verflossenen aus dem Weg gehen, vielleicht eine schöne Elfe kennenlernen, die ein bisschen Brusthaar und jede Menge emotionales Gepäck nicht stören.“ Sie lachte. „Dann hast du Glück. Ich stehe auf emotional komplexe Gartendekoration.“ Der Wald hielt erwartungsvoll inne. Sogar die Pilze beugten sich näher. „Also“, sagte Lyliandra, „möchtest du irgendwann mal … gemeinsam sporen?“ Bunthers Augen wurden groß. „Elfen machen bei Anzüglichkeiten keine halben Sachen, was?“ Sie beugte sich dicht zu ihm, ihr Atem warm, mit einem Hauch Flieder und Unfug. „Nein, Liebling. Wir machen Sachen mit Gnomen.“

Erregung durch Agaricus

Bunther Wobblepot war Risiko nicht fremd. Einmal hatte er eine Nymphe durch Jonglieren mit Igeln beeindrucken wollen. Er hatte den Moonwalk über Trollbrücken getanzt. Er hatte auf eine Mutprobe hin leuchtende Beeren gegessen und kurz geglaubt, mit einem Farn verheiratet zu sein. Doch nichts hatte ihn wirklich auf das hier vorbereitet. „Du bist wirklich anders als die anderen Gnomen“, flüsterte Lyliandra und ließ einen zarten Finger über die raue Rinde eines nahen Baums gleiten, den sie ziemlich anzüglich als Rückenlehne benutzte. „Du hast … eine Ausstrahlung.“ Bunthers Bart zuckte vor Stolz. „Ah ja. Das ist mein Markenzeichen: ungefilterter Charme und Waldmoschus. Eine starke Mischung. Wie Wein und Reue.“

Sie lachte und warf das Haar so dramatisch zurück, dass ein nahes Streifenhörnchen ohnmächtig wurde. „Was ist also dein Spiel, Wobblepot? Willst du mich mit Pilzfakten und aggressiver Fantasie umwerben?“ „Vielleicht“, sagte er und rückte näher. „Wusstest du, dass bestimmte Pilzsporen nur paarweise wachsen können?“ „Ist das eine wissenschaftliche Tatsache oder ein Anmachspruch?“ „Liebling“, sagte er mit einer Stimme, rau vom Gewicht unausgesprochenen Unsinns, „in diesem Wald sind Wissenschaft und Verführung praktisch dasselbe.“ Als er ihr einen leuchtend blauen Pilz wie einen Blumenstrauß reichte, nahm sie ihn langsam aus seiner Hand und biss in den Rand, als wäre er ein Trüffel in einer romantischen Komödie. Bunther erlitt beinahe einen Kurzschluss.

„Vorsichtig“, warnte er. „Der verursacht leichte Halluzinationen und lebhafte Träume von Intimitäten mit Waldgeschöpfen.“ „Das erklärt, warum ich plötzlich einen Gnom küssen möchte“, schnurrte sie. Bunther sah sich um. „Hör zu, falls Dryaden zuschauen, dürfen sie extra zahlen.“ Sie rückten näher, während eine Grillensinfonie ihr Tempo steigerte wie ein übereifriger Liebesfilm-Soundtrack. Ihr Knie streifte seines. Seine Braue wölbte sich wie eine Waldbrücke, die unter romantischem Druck gleich einstürzen würde. „Hast du schon mal … unter biolumineszenten Pilzen getanzt?“, fragte sie. „Nein, aber einmal habe ich mit einem Waschbären langsam in einer Pfütze getanzt. Ich bin vielseitig.“

„Gut. Denn halbherzige Liebeswerbung ist nichts für mich. Wenn wir das tun, dann machen wir das volle Märchenprogramm.“ „Muss ich etwas erschlagen? Oder dir vielleicht eine schlechte Serenade auf der Mandoline spielen?“ „Nein“, sagte sie, stand plötzlich auf und reichte ihm die Hand. „Du musst mit mir Pilzhüpfen gehen. Und wenn du das überlebst … lasse ich dich vielleicht meine Haare flechten. Oder meine Flügel berühren.“ „Moment — du hast Flügel?“ Sie zwinkerte. „Das weiß ich, und du darfst es dir erflirten.“ Bunther nahm ihre Hand, ignorierte das verdächtig vibrierende Moos unter ihnen und folgte ihr in den leuchtenden Hain, wo die Pilze sanft in einem Licht pulsierten, das flüsterte: *Heute Nacht hat jemand Glück.*

Sie hüpften. Sie wirbelten. Sie lachten. Sie fielen — zweimal. Meist aufeinander. Und irgendwo zwischen dem Ausweichen vor verzauberten Sporen und dem Verheddern in den Accessoires des anderen begriff Bunther, dass er sich tatsächlich in diese lächerliche, strahlende Elfe verlieben könnte, die nach Mondlicht und schlechten Entscheidungen roch. Als sie atemlos und kichernd in einen Haufen duftenden Mooses sanken, sah sie ihm in die Augen und flüsterte: „Weißt du, Bunther … ich glaube, wir sind die perfekte Mischung aus Fantasie und Pilzen.“ Er grinste. „Mit einem Schuss Waldlüsternheit.“ „Genau. Und jetzt still. Die Pilze schauen zu.“

Unter den breiten Hüten der leuchtenden Pilze seufzte der Wald zufrieden. Eine neue Geschichte hatte begonnen — voller Spott, Sporen und skandalöser Löffelchenstellungen, die nur Waldwesen mit hoher Beweglichkeit und niedrigeren Moralvorstellungen kannten.Ende — bis ihnen die Pilze ausgehen …