Froth and Fellowship

Der Fremde ohne Bart

Das Bier floss wie eine Bergquelle, golden und vollmundig, mit Schaum, so dicht, dass man einen Dolch darin hätte verstecken können. Die Taverne Stone Tankard war erfüllt vom rauen Gelächter der Zwerge. In ihren Bärten hingen Reste früherer Festmahle, und ihre Hände hielten Krüge, so groß, dass man sie für Kriegshämmer hätte halten können. Mitten im Raum saßen drei erfahrene Trinker: Orin Ironjaw, dessen Bart mehr Schlachten gesehen hatte als die meisten Menschen Winter; Hargan „Two-Tankard“ Frostborn, dessen Beiname gleichermaßen auf Fassungsvermögen und Katastrophen zurückging; und Durnek der Schweigsame, dessen Worte so selten waren wie ein Elf im Bergwerk. Wie alle zwei Wochen waren sie zusammengekommen, um zu trinken, zu prahlen und über die Missgeschicke der anderen zu lachen.

Doch diese Nacht war anders. Mit einem unheimlichen Knarren schwangen die schweren Eichentüren auf. Stille senkte sich über die Taverne. Selbst die ewig brennenden Laternen schienen zu flackern. Der Neuankömmling trat vor: groß für einen Zwerg, aber unverkennbar einer der ihren. Und dann traf sie alle das wahre Entsetzen. Er hatte keinen Bart. Keinen Zopf, kein Härchen, nicht einmal ein hartnäckiges Stück Stoppelwuchs, das seinen Wert beweisen wollte. Sein Gesicht war glatt wie poliertes Mithril, blank wie eine Elfenwange, ein Gräuel für jedes zwergische Auge, das ihn erblickte.

Die Stille wurde tiefer. Eine einzelne Erdnuss, von einem Betrunkenen mitten beim Trinken geworfen, traf mit einem unheilvollen Klacken den Boden. Orin beugte sich zu seinen Gefährten. „Beim Stein, ich glaube, mir ist der Appetit vergangen.“ „Jau“, sagte Hargan und umklammerte seinen Krug wie eine Waffe. „Ein bartloser Zwerg? Entweder ist er ein Geist, oder wir sind alle mächtig betrunken.“ „Hmpf“, murmelte Durnek, der in seinem langen Leben vieles gesehen hatte, aber niemals so etwas. Der Fremde trat an die Theke. Seine Stiefel trafen mit unnatürlicher Leichtigkeit auf den Steinboden. Er legte eine alte Münze aus einer vergessenen Prägestätte auf den Tresen und sprach.

„Einen Krug von eurem Besten“, sagte er mit ruhiger, fester Stimme. Der Wirt Gorrim Stonebrew zögerte und kniff die Augen zusammen. „Und auf welchen Namen geht dieses Bier?“ Der Fremde lächelte. „Nennt mich Varn.“ Ein gemeinsames Schaudern ging durch den Raum. Der Name sagte nichts. Genau das war das Problem. Jeder Zwerg hatte einen Clan, eine Abstammung, eine Geschichte, die schon sein bloßes Auftreten erzählte. Doch dieser hier? Er war so leer wie sein Gesicht. Orin knallte den Krug auf den Tisch. „So. Das geht nicht. Bartlos oder nicht, in meiner Halle trinkt kein Zwerg allein.“

Hargan nickte, obwohl sein Griff um den Krug nicht lockerer wurde. „Jau, und kein Zwerg geht, ohne eine Geschichte erzählt zu haben.“ Durnek nahm nur einen langen, bedächtigen Schluck und ließ Varn nicht aus den Augen. Der Fremde wandte sich ihnen zu. Sein Blick traf Orins mit einer Intensität, die ihm einen Schauer über den Rücken jagte. „Dann lasst mich die nächste Runde bezahlen“, sagte Varn, und sein Lächeln wurde breiter. „Ich erzähle euch eine Geschichte, die ihr nicht vergessen werdet.“ Die Getränke wurden eingeschenkt, das Feuer knisterte, und die Nacht rückte näher. So begann die Geschichte.

Die Geschichte von Varn dem Bartlosen

Den ersten Schluck tranken sie schweigend. Orin, Hargan und Durnek hoben ihre Krüge und beobachteten Varn genau, als er dasselbe tat. Der bartlose Zwerg trank wie jeder andere: tief, langsam, mit Genuss. Er zuckte nicht zusammen, nippte nicht zaghaft wie ein Fremder, der zwergisches Bier nicht gewohnt war. Vor allem hustete er nicht, würgte nicht und brach nicht zusammen. Wenigstens das brachte ihm etwas Respekt ein. „Jau“, murmelte Orin und senkte seinen Krug. „Du trinkst wie ein Zwerg. Aber du siehst nicht so aus.“ Hargan beugte sich vor. „Du schuldest uns eine Geschichte, Bartloser. Und die sollte das Bier wert sein.“

Varn wischte den Schaum von seiner Lippe, seiner nackten Lippe, was den anderen Zwergen noch immer Unbehagen bereitete, und atmete langsam aus. „Nun gut“, sagte er. „Ich erzähle euch von Verrat, von vergessenen Hallen und von einem Fluch, dem nur ich lebend entkommen bin.“

Der Berg ohne Wiederkehr

„Einst gab es ein Königreich, so reich an Gold und so schwer von Schätzen, dass sogar seine Ratten an Silberresten nagten. Eine Zwergenfeste, älter als jede Erinnerung, ins tiefste Herz der Berge gemeißelt. Ihre Hallen waren so prächtig, dass selbst Menschenkönige gekniet hätten, um sie zu sehen. Das war Khuld Baraz, die Hohle Krone.“ Bei diesem Namen schloss Orin die Hand fester um seinen Krug. Hargan hielt mitten im Trinken inne. Selbst Durneks granitharte Augen verengten sich ein wenig. Khuld Baraz war eine Legende. Ein Mythos. Eine Geistergeschichte, mit der man junge Zwerge erschreckte. Niemand, der noch lebte, hatte es gesehen oder wusste, ob es je wirklich existiert hatte.

„Jau“, fuhr Varn fort, als höre er ihre Gedanken. „Ihr kennt die Geschichten. Das verlorene Königreich, die verschwundenen Clans, das Gold, das im Dunkeln vor sich hin singt. Doch eines wisst ihr nicht: Es ging nicht durch Krieg, Drachen oder einen Einsturz verloren. Es wurde gestohlen. Von seinem eigenen Volk.“ Er beugte sich vor und senkte die Stimme. „Ich weiß das, weil ich dabei war, als die Tore sich zum letzten Mal schlossen.“ In der Taverne war es still. Nur das Feuer knisterte, und verschüttetes Bier tropfte langsam aus Hargans vergessenem Krug.

„Ein Fluch fiel über uns“, sagte Varn. „Nicht durch Zauberei oder Götter, sondern durch die Gier selbst. Je tiefer wir gruben, desto reicher wurden wir. Je reicher wir wurden, desto mehr horteten wir. Und je mehr wir horteten, desto weniger konnten wir uns davon trennen. Gold lastet auf der Seele, schwerer als Stein. Einer nach dem anderen hörten die Zwerge von Khuld Baraz auf, die Feste zu verlassen. Die Tore rosteten zu. Die Schmieden erkalteten. Kein Handel, keine Boten, kein Wort von draußen. Und dann kam die Krankheit.“

Hargan schnaubte. „Bah! Was für eine Krankheit? Zwerge werden nicht krank.“ Varn hielt seinem Blick stand. „Dieser schon. Es begann langsam. Mit dem Widerwillen, auch nur eine Münze herzugeben. Dann hassten wir schon den Gedanken an Handel. Wir sahen unsere Brüder dahinsiechen, mit verkrampften Händen ihr Gold umklammernd. Lieber verhungerten sie, als ein Stück Brot zu kaufen. Ein Wahnsinn flüsterte uns ins Ohr: Das Gold dürfe uns nie verlassen. Es gehöre uns allein. Der Tod sei besser, als auch nur eine Münze zu verlieren.“

„Als ich die Wahrheit erkannte, war es zu spät. Ich versuchte zu fliehen, doch die Tore waren versiegelt. Niemand konnte hinaus. Niemand wollte hinaus. Also tat ich das Undenkbare: Ich bat den Berg um Gnade.“

Der Preis der Freiheit

„Ich weiß nicht, ob die Götter oder der Stein selbst mir antworteten. Aber als ich am nächsten Tag erwachte, war ich anders. Die Krankheit war fort. Das Flüstern des Goldes hatte meinen Geist verlassen.“ Varn atmete langsam aus. „Und mein Bart ebenfalls.“ Die drei Zwerge am Tisch zuckten zurück. „Ein Fluch der Schande“, flüsterte Orin. „Jau“, sagte Varn. „Der Berg nahm meinen Bart und gab mir dafür meinen Verstand zurück. Ich bin der Einzige, der Khuld Baraz verlassen hat. Aber als ich ging, war ich kein Zwerg mehr.“

Das Schweigen zog sich lang und unbehaglich hin. „Also“, sagte Hargan heiser, „das ist deine Geschichte.“ Varn nickte. Orin atmete durch die Nase aus und fuhr sich durch den Bart. „Und jetzt? Du wanderst von Halle zu Halle, trinkst mit ordentlichen Leuten und trägst einen Namen ohne Clan?“ Varn grinste schief. „Jau. Und warne Zwerge wie euch davor, dass Gold zu schwer auf ihren Herzen lastet.“ Lange sprach niemand. Dann griff Durnek, der die ganze Zeit geschwiegen hatte, in seine Tasche und warf eine einzelne Münze auf den Tisch. „Bestell noch eine Runde“, sagte er mit einer Stimme wie mahlender Stein. „Wer eine so gute Geschichte erzählt, trinkt nicht auf eigene Kosten.“

Orin und Hargan grinsten. „Jau“, sagte Orin. „Du hast vielleicht keinen Bart. Aber beim Stein, du trinkst wie ein Zwerg. Das zählt.“ Hargan hob seinen Krug. „Auf Varn, den bartlosen Bastard!“ Varn lachte. Zum ersten Mal seit Jahren fühlte er sich zu Hause. Und das Bier floss bis tief in die Nacht.Möchten Sie ein Stück dieser Geschichte besitzen? Das eindrucksvolle Motiv, das „Froth and Fellowship“ inspiriert hat, ist als Druck, Download und zur Lizenzierung in unserem Bildarchiv erhältlich. Besuchen Sie unser Archiv und lassen Sie diese sagenhafte Szene in Ihren eigenen Räumen lebendig werden.