Gilded Dreams in Twilight Woods

Die erste Regel für eine Feenkönigin? Iss nicht die leuchtenden Pilze. Die zweite Regel? Starre auf gar keinen Fall in den seelischen Abgrund eines biolumineszenten Pilzes, sofern du nicht auf Existenzkrisen zu unpassenden Zeiten stehst.

Und doch kniete Königin Lysaria vom Gilded Vale vor einem ebensolchen mystischen Gewächs und überdachte ihre Lebensentscheidungen. Das Ding pulsierte sanft und warf goldenes Licht auf ihre kunstvollen Tätowierungen – arkane Zeichen, die königlich aussahen, sie aber vor allem an den Abend erinnerten, an dem sie sich bis zum Filmriss betrunken und einem übereifrigen Hexenmeister erlaubt hatte, ihr Erscheinungsbild „aufzuwerten“.

„Uff. Du schon wieder.“ Sie seufzte theatralisch und wandte sich an den winzigen goldenen Schädel im Moos neben ihr. „Was machst du überhaupt hier, Morty? Du bist tot. Finde dich damit ab.“

Der Schädel schwieg wenig überraschend. Typisch.

Die Pflichten einer Königin – und anderer Unsinn

Einen verwunschenen Wald zu regieren war anstrengend. Klar, der Job hatte Vorteile: leuchtende Flügel, die erstaunliche Fähigkeit, Mondlicht zu lenken, einen Harem nachdrücklich ergebener Satyrn. Aber dazu kam ein absurdes Maß an Verwaltungsarbeit. Wer hätte gedacht, dass es Feensteuern gab? Wer bezahlte die überhaupt? Niemand hatte Geld! Nur Krimskrams, Rätsel und gelegentlich eine gestohlene Taschenuhr.

Letzte Woche hatte sie zwei Stunden lang einen Grenzstreit zwischen einer Familie sprechender Füchse und einem Clan empfindungsfähiger Pilze geschlichtet. Die Füchse wollten einen Bau anlegen. Die Pilze beriefen sich auf angestammte Landrechte. Angestammte Landrechte. Es waren Pilze.

„Ganz ehrlich“, murmelte Lysaria zu dem Pilz, den sie inzwischen wie einen unbezahlten Therapeuten behandelte, „wenn noch ein Baumgeist bei mir wegen ‚übermäßigen Eulengeheuls‘ in der Nacht vorstellig wird, bringe ich höchstpersönlich jeder Eule im Königreich bei, aus voller Kehle Gedichte aufzusagen.“

Der Pilz funkelte zur Antwort. Unverschämt.

Der Fluch ewiger Schönheit

Lysaria hasste es nicht, Königin zu sein. Sie hasste Arbeit. Und Erwartungen. Und – am tragischsten von allem – umwerfend schön und trotzdem gesetzlich verpflichtet zu sein, Ratssitzungen beizuwohnen.

Jahrhunderte der Unsterblichkeit hatten ihr das Aussehen eines elfischen Supermodels bewahrt, was zum Verführen fantastisch war, beim Vermeiden von Verantwortung allerdings eine Katastrophe. Alle nahmen einfach an, sie hätte ihr Leben im Griff, weil sie so blendend aussah. Zum Brüllen.

Sie rückte die zarte goldene Krone auf ihrem Kopf zurecht – halb aus Gewohnheit, halb um zu prüfen, ob sie noch da war. Ein königliches Schmuckstück in einem Zauberwald zu verlieren war ein logistischer Albtraum.

„Was will ich eigentlich?“, überlegte sie laut, vor allem um den schweigsamen Schädel zu ärgern. „Also abgesehen von unbegrenzt Wein, null Verantwortung und einer lebendigen Badewanne, die mir Komplimente zuflüstert?“

Der Wind raschelte auf eine Weise, die sie nur als Verurteilung deuten konnte.

Ein Plan – oder zumindest so etwas Ähnliches

Plötzlich hatte sie eine Idee. Eine atemberaubend leichtsinnige Idee.

„Weißt du was?“ Sie stand auf und strich Moos von ihrem unverschämt gut sitzenden Kleid. „Ich nehme mir eine Auszeit. Eine wohlverdiente Pause von diesem königlichen Unsinn.“

Der Pilz flackerte missbilligend.

„Ach, guck mich nicht so an. Was soll schon passieren?“

Der Wind flüsterte erneut. Die Glühwürmchen wurden dunkler. Selbst die Luft schien zu erschaudern.

Irgendwo in der Ferne schrie ein Baumgeist.

Königin Lysaria grinste. Das würde ein Spaß werden.

Abenteuer in Verantwortungslosigkeit

Der Plan war einfach: eine Weile verschwinden. Das Königreich sollte selbst klarkommen. Wenn die Bäume wieder Krieg mit den Flussgeistern anfingen, mussten sie eben damit fertigwerden. Nicht ihr Problem.

Sie würde inkognito reisen – vielleicht die Haare färben, die Krone gegen einen verwegenen Kapuzenumhang tauschen und sich als geheimnisvolle Wanderin ausgeben. Vielleicht würde sie ein paar Menschen dazu bringen, verzauberten Krimskrams zu Wucherpreisen zu kaufen. Vielleicht würde sie eine nette Feentaverne finden und sich verantwortungslos mit Mondbeerenwein betrinken.

Die Möglichkeiten waren grenzenlos.

Gerade als sie sich zum Gehen umwandte, ertönte ein tiefer, unverkennbarer Seufzer aus dem Schädel.

Lysaria erstarrte.

„Morty“, sagte sie langsam. „Hast du gerade geseufzt?“

Der Schädel schwieg.

Sie hockte sich hin und kniff die Augen zusammen. „Ich schwöre bei meiner eigenen ätherischen Schönheit: Wenn du die ganze Zeit bei Bewusstsein warst und mich einfach hast reden lassen wie eine Verrückte –“

Der Schädel klapperte. Ganz leicht.

„Oh, du kleiner –“

Bevor sie ihre zweifellos wortgewandte und beißende Beleidigung beenden konnte, brach strahlendes goldenes Licht aus dem Pilz neben ihr hervor und ließ sie zurücktaumeln.

„Oh, großartig“, murmelte sie und schirmte die Augen ab. „Was jetzt? Göttliches Eingreifen? Haben die Götter beschlossen, dass ich zu hinreißend bin, um unbeaufsichtigt zu bleiben?“

Das Licht pulsierte, und plötzlich atmete der ganze Wald aus.

Die Bäume flüsterten. Die Blätter zitterten. Und der Schädel? Der lachte.

„Das kann doch wohl nicht wahr sein.“

Lysaria fuhr herum, als das goldene Leuchten eine Gestalt annahm. Eine Figur. Eine große, vertraute, unerträglich selbstgefällige Figur.

Vor ihr stand, in schimmerndes Goldlicht gehüllt, Morty. Mortimer the Eternal. Ein einst großer, inzwischen größtenteils toter Trickstergott.

Und er grinste.

„Mich vermisst?“, fragte er mit einer Stimme, die vor Vergnügen triefte.

Lysaria schloss die Augen, atmete langsam aus und überdachte sämtliche Entscheidungen ihres Lebens.

„Genau das“, sagte sie und zeigte auf ihn, „ist der Grund, warum ich Urlaub brauche.“

Morty lachte erneut und trat näher. „Oh, meine liebe Königin. Wenn du einen Ausweg suchst, habe ich genau das richtige Abenteuer für dich.“

Lysaria kniff die Augen zusammen. Sie sollte Nein sagen. Sie sollte Nein sagen.

Stattdessen seufzte sie theatralisch und klopfte ihr Kleid ab.

„Na gut“, murmelte sie. „Aber wenn dabei Papierkram anfällt, zünde ich dich an.“

Morty grinste nur. „Du warst schon immer mein Liebling.“

Und damit atmete der Wald erneut aus – und zog sie beide in die Dunkelheit.

 

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Regel Nummer drei: Traue niemals einem Trickstergott

Im Nachhinein hätte Königin Lysaria es besser wissen müssen. Sie hätte kehrtmachen, direkt zu ihrem unnötig verschwenderischen Thron zurückgehen und wieder so tun sollen, als interessierten sie Grenzstreitigkeiten zwischen sprechenden Füchsen und melodramatischen Pilzen.

Aber nein. Sie musste ja neugierig sein.

Nun stürzte sie durch einen wirbelnden Abgrund aus goldenem Licht und schlechten Entscheidungen, während Mortimer the Eternal – ehemaliger Gott, gegenwärtige Plage an ihrem Arsch – neben ihr schwebte, als genösse er eine gemütliche Schwimmrunde.

„Du hättest mich wenigstens warnen können“, brummte sie und versuchte zu ignorieren, dass offenbar auch die Schwerkraft eine Auszeit genommen hatte.

Morty grinste. „Wo bliebe denn da der Spaß?“

Bevor sie zu einer wohlverdienten Schimpftirade ansetzen konnte, spuckte der goldene Strudel sie aus wie ein betrunkener Tavernengast schlechten Whisky. Lysaria landete mit auffallend wenig Anmut. Ihr Kleid sammelte unverschämt viel Staub, während sie über etwas schlitterte, das hoffentlich fester Boden war.

Morty, der Mistkerl, landete auf den Füßen.

„Ich hasse dich“, teilte sie ihm mit und strich Dreck von ihrem königlichen Kleid.

„Genau das macht diese Freundschaft so magisch.“ Er zwinkerte.

Willkommen im Absurden

Lysaria nahm sich einen Moment, um die Umgebung zu betrachten. Sie waren nicht mehr in den verwunschenen Wäldern ihres Königreichs. Stattdessen standen sie auf etwas, das man nur als Marktplatz bezeichnen konnte, den jemand entworfen hatte, der einmal über Kapitalismus gelesen und ihn völlig falsch verstanden hatte.

Wohin sie auch sah, Feenwesen tauschten und feilschten um alles Mögliche, von verzauberten Reliquien bis zu etwas, das aussah wie … empfindungsfähiges Gemüse? Ein Goblin in einer penetrant auffälligen Weste versuchte einen äußerst skeptischen Elfen davon zu überzeugen, dass seine Pilze „auf gar keinen Fall“ Halluzinationen auslösten. Taten sie doch. Eine Meerjungfrau, unerklärlicherweise in einer schwebenden Badewanne, verkaufte abgefüllte Sirenenlieder. Und etwas abseits verhökerte ein zwielichtiger Waldgeist verfluchten Schmuck mit der Ausstrahlung eines Hinterhofhändlers.

„Wo sind wir?“, fragte Lysaria und rieb sich die Schläfen.

Morty breitete großspurig die Arme aus. „Willkommen auf dem Schwarzmarkt der schlechten Ideen. Die feinste Auswahl verfluchter, verzauberter und ein wenig illegaler Waren diesseits des Schleiers.“

„… Du hast mich auf einen Schwarzmarkt gebracht?“

„Korrektur: Ich habe dich auf den Schwarzmarkt gebracht.“

Lysaria atmete langsam aus. „Warum?“

Morty grinste. „Weil du mir helfen sollst, etwas zu stehlen.“

Und hier wird es noch schlimmer

Lysaria blinzelte. „Nein.“

„Hör mich erst an –“

„Auf gar keinen Fall.“

Morty seufzte und wirkte dabei viel zu amüsiert für jemanden, der gerade eine Abfuhr bekam. „Du weißt doch noch gar nicht, worum es geht.“

„Lass mich raten: um etwas Gefährliches?“

„Kommt auf deine Definition von Gefahr an.“

„Etwas Illegales?“

„Eher … moralisch Flexibles.“

Lysaria kniff sich in die Nasenwurzel. „Morty, ich schwöre bei meinen lächerlich perfekten Wangenknochen: Wenn wir dabei wieder vor den Nachtwächtern weglaufen müssen, verhexe ich dich so gründlich, dass dein Skelett vergisst, je Haut gehabt zu haben.“

Morty lachte leise und klopfte ihr auf die Schulter. „Ganz ruhig, Königliche Hoheit. Wir leihen uns nur etwas.“

„Von wem?“

Mortys Grinsen wurde breiter. „Von der Feenbank.“

Lysaria starrte ihn an. Dann drehte sie sich um, als würde das Gespräch verschwinden, wenn sie einfach wegging.

„Nö. Nein, nein, nein.“

Der Raub des Jahrhunderts – vermutlich

Leider ließ Morty sich weder von Kraftausdrücken noch von gezielten bösen Blicken abschrecken. Stattdessen hielt er Schritt und redete auf sie ein wie ein besonders überzeugender Trickbetrüger.

„Stell es dir vor“, sagte er mit triefendem Charme. „Eine Feenbank, geführt von uralten Bürokraten. Magische Tresore voller unermesslicher Schätze. Der Nervenkitzel eines Raubzugs.“

„Der Nervenkitzel, verhaftet zu werden“, korrigierte Lysaria.

„Du tust ja so, als wäre das etwas Schlechtes.“

Sie wandte sich ihm zu und stemmte die Hände in die Hüften. „Morty, als wir das letzte Mal etwas auch nur annähernd Illegales gemacht haben, hat uns drei Tage lang ein Werwolf-Steuereintreiber verfolgt.“

Morty grinste. „Ach, Geoff. Netter Kerl. Katastrophal beim Kartenspielen.“

Lysaria seufzte und rieb sich die Schläfen. „Gut. Was genau ‚leihen‘ wir uns denn?“

Morty beugte sich vor und senkte verschwörerisch die Stimme. „Die Goldene Feder des Schicksals.“

Sie blinzelte. „Die was bitte?“

„Legendäres Artefakt. Beherrscht Glück, Schicksal und Wahrscheinlichkeit. Derzeit im sichersten Tresor des Marktes eingeschlossen. Unberührt. Unstehlbar.“ Sein Grinsen wurde schärfer. „Ich will sie.“

Lysaria verschränkte die Arme. „Und was genau habe ich davon?“

Mortys Lächeln wurde gefährlich. „Ein Abenteuer. Eine Geschichte, die sich zu erzählen lohnt. Und, ach ja – Freiheit von diesem ganzen ‚königliche Pflichten‘-Kram, über den du ständig jammerst.“

Lysaria starrte ihn an. Wog ihre Möglichkeiten ab. Einerseits war das abgrundtief dämlich. Andererseits …

Sie atmete aus. „Na schön. Aber wenn das schiefgeht, bist du schuld.“

Morty zwinkerte. „Ich wollte es nicht anders.“

 

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Der Plan – der überhaupt keiner ist

„Also gut, gehen wir das noch einmal durch.“

Lysaria saß Morty in einer schummrigen, äußerst fragwürdigen Taverne gegenüber, versteckt in den Hintergassen des Schwarzmarkts der schlechten Ideen. Die Gäste bestanden aus zwielichtigen Gestalten, moralisch zweifelhaften Zauberern und mindestens einem lebendigen Umhang, der hemmungslos mit dem Barkeeper flirtete.

Morty ließ sich von der Umgebung nicht beeindrucken und beugte sich mit seinem üblichen Grinsen vor. „Ganz einfach. Wir brechen in die Feenbank ein, umgehen die Nachtwächter, überwinden die arkane Sicherung, stehlen die Goldene Feder des Schicksals und schlendern ganz lässig wieder hinaus, als wäre nichts gewesen.“

Lysaria nippte an ihrem Wein. „Das ist kein Plan. Das ist eine Liste von Dingen, die uns garantiert umbringen.“

„Details.“

Sie seufzte und rieb sich die Schläfen. „Na schön. Haben wir wenigstens Verkleidungen?“

Morty deutete auf einen Stapel Kleidung zweifelhafter Herkunft. Lysaria runzelte die Stirn. „Warum sieht das aus, als würde es mittelalterlichen Buchhaltern gehören?“

„Weil niemand Buchhalter hinterfragt.“

„… Das stimmt erschreckend genau.“

Einbruch – mit Betonung auf Bruch

Schritt eins: in die Feenbank eindringen. Einfach.

Schritt zwei: nicht erwischen lassen. Etwas schwieriger.

Schritt drei: magische Sicherungen umgehen. Fast unmöglich.

Sie kamen ohne Zwischenfall durch die Eingangstüren – Lysaria in einer tief grauen Robe, Morty verdächtig entspannt in seiner Bürokratenverkleidung. Die Bank selbst war ein prachtvoller, hoch aufragender Bau aus verzaubertem Marmor, goldenem Filigran und reiner, ungezügelter Bürokratie.

Elfen, Zwerge und Goblins eilten umher, hefteten Unterlagen ab, tauschten magische Währungen und stritten über obskure Finanzzauber.

„Ich hasse es hier“, murmelte Lysaria.

Morty klopfte ihr auf die Schulter. „Das ist die richtige Einstellung.“

Der Tresor und seine vielen, vielen Probleme

Nach etwas kreativer Bestechung – sprich: Ein verärgerter elfischer Angestellter erhielt ein verfluchtes Amulett, durch das seine Feinde sich auf ewig die Zehen stoßen würden – bekamen sie Zugang zu den gesperrten Etagen.

„Gut“, flüsterte Morty, als sie sich dem Haupttresor näherten. „Jetzt wird es knifflig.“

Lysaria starrte auf die absurde Zahl an Sicherheitsvorkehrungen. Allein die Tür wurde von verzauberten Ketten, schimmernden Runen und mindestens drei Geisterbuchhaltern bewacht, die in der Nähe schwebten und jeden überprüfen wollten, der einzutreten versuchte.

Sie wandte sich an Morty. „Bitte sag mir, dass du wirklich weißt, wie wir daran vorbeikommen.“

Morty grinste. „Oh, absolut.“

Dann zog er ein Blatt Papier hervor und klatschte es auf den Tresor.

Lysaria blinzelte. „Was … ist das?“

„Ein scharf formulierter Brief.“

„… Du machst Witze.“

Die Runen flackerten. Die Ketten rasselten. Die Geisterbuchhalter zögerten.

Dann schwang die Tresortür langsam auf.

Lysaria klappte der Unterkiefer herunter. „Was zum –“

Morty zwinkerte. „Nichts auf dieser Welt ist mächtiger als bürokratische Verwirrung.“

„Du bist zutiefst verstörend.“

„Und trotzdem bist du noch hier.“

Die Goldene Feder des Schicksals – und sofortige Reue

Der Tresor war riesig. Schatzberge funkelten im Dämmerlicht, verzauberte Artefakte summten vor Macht, und uralte Reliquien schwebten unheilvoll in Schutzfeldern.

Und dort, genau in der Mitte, lag die Goldene Feder des Schicksals und pulsierte sanft vor goldener Energie.

„Tja“, sagte Morty und ließ die Knöchel knacken. „Das war überraschend einfach.“

Das war natürlich genau der Moment, in dem alles zur Hölle ging.

Das Problem mit göttlichen Artefakten

Kaum streckte Lysaria die Hand nach der Feder aus, bebte der ganze Raum.

Alarme heulten. Die Runen an den Wänden nahmen einen heftigen Farbton von VERGISS ES an. Die Luft selbst wurde schwer von uralter, rachsüchtiger Magie.

Dann donnerte eine Stimme aus den Tiefen des Tresors:

„WER WAGT ES, AUS DEM HAUS DES SCHICKSALS ZU STEHLEN?“

„… Ah.“ Morty klatschte in die Hände. „Also, kleine Schwierigkeit.“

Lysaria funkelte ihn an. „Definiere klein.“

Die Schatten wirbelten. Ein gigantisches, vieläugiges Himmelswesen erschien, seine Flügel spannten sich über den Tresor, und in seinen Augen leuchtete das Wissen um alles, was existierte.

„Ach, Scheiße“, murmelte Lysaria.

Das Wesen wandte ihnen seine vielen Augen zu. Urteilend.

„Okay“, sagte Morty und wich zurück. „Also rein technisch war das alles Lysarias Idee –“

„Wie bitte?!“

Das Himmelswesen brüllte und erschütterte die ganze Bank.

Morty schnappte sich die Feder. „Zeit zu gehen!“

Die große Flucht – auch bekannt als: um ihr Leben rennen

Sie stürmten aus dem Tresor, während Alarme läuteten und magische Abwehrmechanismen ansprangen. Hinter ihnen nahm der himmlische Wächter die Verfolgung auf, unerfreut.

Wachen rückten aus. Geisterbuchhalter verfassten aggressiv Berichte. Ein Zwerg schrie etwas über Zinssätze.

„Das ist der schlimmste Plan, den wir je hatten!“, rief Lysaria.

Morty grinste und sprang über einen Tisch. „Widerspruch! Unter den fünf schlimmsten, vielleicht.“

Sie brachen durch die Eingangstüren. Inzwischen wusste die ganze Stadt von dem Raubzug.

„Plan?“, keuchte Lysaria im Laufen.

Morty hielt die Feder hoch, deren Magie wild wirbelte. „Oh, ich habe einen.“

Dann brach er die Feder mit einer Handbewegung entzwei.

Die Wirklichkeit selbst explodierte.

 

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Wie man in drei einfachen Schritten die Wirklichkeit zerbricht

Schritt eins: die Goldene Feder des Schicksals stehlen. Schritt zwei: feststellen, dass das eine schreckliche Idee war. Schritt drei: sie zerbrechen und zusehen, wie die Existenz einen Nervenzusammenbruch bekommt.

Lysaria hatte genau 0,3 Sekunden, um zu verarbeiten, was Morty getan hatte, bevor die Welt um sie herum detonierte.

Der Himmel bekam Risse wie zersplitterndes Glas. Die Luft faltete sich in sich selbst und verzerrte sich zu unmöglichen Farben. Der himmlische Wächter gab einen Laut von sich, der sich nur als göttliche Variante eines äußerst missbilligenden Seufzers beschreiben ließ.

Und dann –

Dunkelheit.

Willkommen bei den Folgen

Als Lysaria die Augen öffnete, lag sie auf dem Rücken und starrte in einen Himmel, der … falsch war.

Die Sterne standen an Stellen, an die sie nicht gehörten. Der Mond hatte drei zusätzliche Gesichter, die allesamt enttäuscht dreinblickten. Und irgendwo in der Ferne bekam die Wirklichkeit selbst Schluckauf.

„Oh, großartig“, murmelte sie. „Wir haben das Universum kaputtgemacht.“

Morty setzte sich neben ihr auf und streckte sich, als wäre es ein ganz gewöhnlicher Dienstag. „Du sagst das, als wäre es etwas Schlechtes.“

„Weil es etwas Schlechtes ist, du Vollgoblin.“

Stöhnend rollte sie sich auf die Seite und nahm ihre Lage in Augenschein. Sie befanden sich offenbar in einer endlosen Leere aus goldenem Nebel, schwebenden Inseln und viel zu vielen Uhren, die mitten in der Luft hingen und durcheinander tickten.

„Wo zum Teufel sind wir?“, fragte sie.

Bevor Morty antworten konnte, hallte eine donnernde Stimme um sie herum.

„IHR HABT EUCH AM SCHICKSAL VERGRIFFEN.“

Lysaria erstarrte. „Oh, das gefällt mir gar nicht.“

In einem Ausbruch himmlischen Lichts erschien der Wächter des Schicksals vor ihnen, lauter schimmernde Flügel, wandernde Augen und die unverkennbare Ausstrahlung eines Wesens, dessen Geduld aufgebraucht ist.

Morty setzte sein unschuldigstes Lächeln auf. „Schon wieder hallo.“

„IHR HABT DIE FÄDEN DER BESTIMMUNG UNWIDERRUFLICH BESCHÄDIGT.“

Lysaria seufzte und winkte ab. „Ach, komm schon. Unwiderruflich? Das klingt ein bisschen dramatisch.“

Die vielen, vielen Augen des Wächters glühten. „DER MOND HAT DREI ZUSÄTZLICHE GESICHTER.“

„… Gut, das geht auf unsere Kappe.“

Die Folgen davon, eine Katastrophe zu sein

„Also“, sagte Lysaria und klopfte sich den Staub ab. „Was jetzt? Werden wir verdampft? Verbannt? Müssen wir im Reich der endlosen Langeweile Sozialstunden leisten?“

Die Flügel des Wächters flammten auf. „DAS SCHICKSAL LÄSST SICH NICHT RÜCKGÄNGIG MACHEN. ABER ES LÄSST SICH –“

Er zögerte. Kniff die Augen zusammen und musterte sie.

Dann atmete er sehr langsam aus.

„… NEU KALIBRIEREN.“

Morty beugte sich vor. „Oh. Das klingt gar nicht so schlimm.“

Das Himmelswesen richtete seinen ganzen unergründlichen Blick auf ihn.

„EUCH WERDEN NEUE AUFGABEN ZUGEWIESEN.“

Neuer Job, wer ist da?

Lysaria runzelte die Stirn. „Neue Aufgaben? Was denn?“

Die Luft schimmerte.

„NEUE ROLLEN WURDEN AUSGEWÄHLT.“

Zum ersten Mal in seinem unfugreichen Leben wirkte Morty ernsthaft besorgt.

„Moment, ich –“

Ein Lichtblitz.

Und plötzlich –

Königin Lysaria, Göttin der kleinen Unannehmlichkeiten

Lysaria öffnete die Augen und saß auf einem echten Thron, der offenbar aus verlorenen Socken, verknoteten Halsketten und jeder Schreibfeder der Welt bestand, der je im entscheidenden Moment die Tinte ausgegangen war.

Sie runzelte die Stirn. „Was ist das?“

Die himmlische Stimme donnerte: „DU BIST NUN DIE GÖTTIN DER KLEINEN UNANNEHMLICHKEITEN.“

„… Ihr verdammten Mistkerle.“

Eine göttliche Schriftrolle erschien in ihren Händen. Sie überflog sie.

• Alle Schuhe werden fortan auf geheimnisvolle Weise ein einzelnes Sandkorn enthalten.
• Alle Umhänge werden mindestens einmal pro Woche an einer Türklinke hängen bleiben.
• Alle verzauberten Spiegel werden von nun an leicht verzögert antworten, einfach um zu nerven.
• Alle Feenbürokraten werden ihre Unterlagen auf mysteriöse Weise falsch abgeheftet vorfinden.

„… Eigentlich kann ich damit leben.“

Mortimer the Eternal, Herr des … Papierkrams

Ein gedämpfter Wutschrei hallte von der anderen Seite der göttlichen Ebene herüber.

Lysaria drehte sich um und sah Morty vor einer endlosen Wand aus Aktenschränken stehen.

Entsetzt fuhr er herum. „Was ist das?“

Die Stimme des Wächters grollte. „DU BIST NUN DER OFFIZIELLE AKTENFÜHRER DER FEEN.“

Morty wurde blass. „Nein. Nein, nein, nein, nein –“

Papierkram erschien in seinen Händen.

Er ließ ihn fallen.

Er erschien erneut.

„DAS IST NICHT LUSTIG.“

Lysaria grinste. „Es ist ein bisschen lustig.“

Und so beginnt ein neues Kapitel

Und einfach so wurde Königin Lysaria – ehemalige Feenherrscherin, widerwillige Abenteurerin und professionelle Katastrophe – zu einer echten Gottheit.

Und Morty?

Morty war zu Papierkram bis in alle Ewigkeit verdammt.

„Das wirst du mir büßen“, murmelte er und versuchte einem Ansturm von Formularen zu entkommen, die ihn buchstäblich durch die göttlichen Hallen jagten.

Lysaria nippte nur an ihrem göttlichen Wein und sah von ihrem ausgesprochen bequemen Thron aus zu.

„Ach, Morty“, sagte sie und streckte sich träge. „Das habe ich schon längst.“

 

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