Guardian of the Golden Clover

Tief im Herzen der Emerald Glade, zwischen den Wobbly Hills und dem Fluss der bedauerlichen Entscheidungen, lebte Fergus O’Twinkleboots, der selbst ernannte Hüter des Goldenen Kleeblatts. Niemand hatte ihn darum gebeten, Hüter zu werden. Niemand wollte ihn besonders gern als Hüter. Doch Fergus hatte sich selbst ernannt, ein Abzeichen aus eingeschmolzenen Goldmünzen gebastelt und verbrachte die meisten Tage damit, zu trinken, Passanten anzubrüllen und lächerlich unpraktische Sicherheitsmaßnahmen einzurichten.

Fergus war ein seltenes Exemplar: halb Gnom, halb Leprechaun, ausgestattet mit der feurigen Sturheit der Gnome und dem chaotischen Schalk der Leprechauns. Er war ungefähr sechzig Zentimeter groß, hatte einen Bart, dessen Locken auch als Vogelnest getaugt hätten, Augen, die wie frisch eingeschenkter Whiskey funkelten, und einen grünen Mantel mit so viel Goldstickerei, dass er aussah, als hätte ein Drache ihn angeniest. Sein Hut war ein architektonisches Meisterwerk – so eingerollt und schlaff, dass er eine tragende Stützkonstruktion brauchte, bestehend aus einem Geflecht verzauberter Zweige.

Die Pflichten eines Hüters – oder deren Abwesenheit

Das Goldene Kleeblatt war keine gewöhnliche Pflanze. Es sollte das glücklichste aller Kleeblätter sein und jedem, der es berührte, grenzenloses Glück schenken. Das bedeutete natürlich, dass Fergus genau drei Aufgaben hatte:

1. Das Goldene Kleeblatt beschützen.
2. Dafür sorgen, dass es niemand stahl.
3. Genug Bier trinken, um Aufgabe eins und zwei zu vergessen.

Bei der dritten war er hervorragend.

Um Diebe abzuschrecken, hatte Fergus eine Reihe hoch entwickelter Fallen aufgebaut, darunter:

• Einen Satz verzauberter Dudelsäcke, die schiefe Seemannslieder spielten, sobald man darauf trat.
• Eine Truppe Angriffseichhörnchen, ausgebildet in Luftakrobatik, die allerdings hauptsächlich seine Snacks stahlen.
• Einen Dachs namens Nigel, der so hoch schreien konnte, dass Menschen vorübergehend ihren eigenen Namen vergaßen.
• Eine falsche Karte mit der Aufschrift „Geheimer Schleichweg zum Kleeblatt“, die Abenteurer in Wahrheit in die Grube der Existenzangst führte. Dort flüsterte eine magische Stimme: „Warum willst du überhaupt Glück? Ist Zufriedenheit nicht das wahre Ziel?“

Es versteht sich von selbst, dass die Fallen wirkten. Jahrelang blieb Fergus ungeschlagen.

Der große Raubzug – und der noch größere Kater

In einer schicksalhaften Nacht saß Fergus in seiner Lieblingsschänke, The Tipsy Goblin, und lieferte sich ein erbittertes Wetttrinken mit einem besonders zwielichtig aussehenden Elfen namens Darius der Fragwürdig Beschäftigte.

„Du glaubst, du kannst mich unter den Tisch saufen?“, lallte Fergus und knallte seinen zwölften Krug Kleebier auf den Tisch.

Darius grinste. „Ich glaube es nicht, Fergus. Ich weiß es.“

Das war natürlich glatt gelogen. Niemand konnte Fergus O’Twinkleboots unter den Tisch trinken. Doch Darius hatte einen Plan: Fergus so spektakulär betrunken machen, dass er bewusstlos wurde, damit Darius’ Diebesbande das Goldene Kleeblatt stehlen konnte.

Als Plan war das ziemlich solide.

Und es ging spektakulär nach hinten los.

Der Raubzug beginnt

Um genau 2:43 Uhr schlich Darius’ Bande auf Zehenspitzen in die Lichtung. Die Diebe waren überzeugt, dass ihr Anführer den Hüter erfolgreich ausgeschaltet hatte.

Sie irrten sich.

Denn Fergus besaß trotz seines betrunkenen Zustands ein Muskelgedächtnis. Als sein verzauberter „Diebstahldetektor“ – Nigel der Dachs – einen ohrenbetäubenden Schrei ausstieß, reagierte Fergus.

Mit der Anmut einer betrunkenen Ballerina sprang er aus dem Bett, setzte seinen Hut auf – verkehrt herum, aber immerhin – und drückte den versteckten Knopf unter seinem linken Stiefel. Damit aktivierte er den So-nicht-meine-Freunde-Mechanismus.

Es folgte eine Reihe immer größerer Katastrophen:

• Eine Falltür öffnete sich unter den Dieben und ließ sie in die „Grube der leichten Unannehmlichkeit“ stürzen, wo sie sich sofort in verzauberten Wäscheleinen verfingen.
• Die Angriffseichhörnchen, die zuvor mit Walnüssen bestochen worden waren, verrieten Fergus und stahlen stattdessen seine Käsesammlung.
• Die Dudelsäcke schmetterten eine schiefe Version von „Danny Boy“, worauf einer der Diebe aus schierer seelischer Not freiwillig kapitulierte.
• Schließlich sprang das Letzte Verteidigungssystem an: ein riesiger Stiefel an einer Feder, der die übrigen Diebe direkt in den Fluss der bedauerlichen Entscheidungen katapultierte.

Als Fergus auf die Lichtung gestolpert kam, zeugten nur noch ein einzelner zurückgelassener Schuh und die fernen Flüche eines flussabwärts treibenden Diebes vom versuchten Raub.

„HA! Das habt ihr davon, ihr Volltrottel!“, rief Fergus und schwankte leicht.

Dann fiel er prompt in einem Busch in Ohnmacht.

Die Folgen

Als Fergus am nächsten Morgen erwachte, dröhnte sein Kopf wie eine Trommel auf einer Goblinhochzeit. Mehrere besorgte Dorfbewohner standen um ihn herum.

„Fergus … hast du betrunken eine ganze Diebesbande abgewehrt?“, fragte einer.

Fergus stöhnte. „Jo. Aber keine Sorge. Ich hab mich um sie gekümmert.“

„Wie?“

Fergus grinste und deutete mit dem Daumen auf Nigel, der inzwischen den Hut eines der Diebe trug.

„Mit meiner Geheimwaffe.“

Von diesem Tag an war Fergus eine örtliche Legende. Seine Taten wurden in Tavernen besungen, seine Fallen bevölkerten die Albträume von Abenteurern, und Nigel der Dachs wurde zum Sicherheitschef befördert – ein Titel, den er ausgesprochen ernst nahm.

Und Fergus? Nun, er kehrte direkt zum Trinken, Touristenanbrüllen und Tüfteln an seiner neuesten Falle zurück: dem Katapult der Schande, das besonders hartnäckige Diebe geradewegs in ihre Elternhäuser beförderte.

Schließlich ist die Arbeit eines Hüters niemals getan.

 

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