Gutterglow Faerie: A Lantern for the Damned

Die Laternenlügnerin

Die Feenhöfe nannten sie eine Schande. Die Menschen nannten sie eine Halluzination. Doch unten in den Gassen hinter dem Dampferladen des Alchemisten nannte man sie einfach „Glow“. Glow war keine gewöhnliche Pixie mit Blumenkrone und glitzernden Meinungen. Nein, sie hatte Ketten an den Hüften, Blut an den Stiefeln und eine Laterne voller Zeug, das definitiv kein Öl war. Die Gerüchte reichten von abgefüllten Geisterfürzen bis Dämonenspucke, aber niemand war mutig — oder betrunken — genug, daran zu riechen. Heute roch die Gasse nach Reue und verbranntem Salbei. Glow stampfte durch eine Pfütze klebrigen Zeugs, das sie anmaunzte. Sie wurde nicht langsamer.

„Wo zur Hölle ist Tallow?“, murmelte sie, richtete mit einer Hand ihr Stachelhalsband und schwang die Laterne, als bedrohe sie die Dunkelheit persönlich. „Dieser schmierige Bastard schuldet mir zwei Knochenmünzen und einen Gefallen. Und ich bin mir nicht zu schade, ihm damit die Hose anzuzünden.“ Die Laterne zischte zustimmend. Sie mochte Hosenbrände. Glows Flügel flatterten — dünn, zerknittert wie eine Seite aus dem Sammelalbum einer toten Wespe und im Halblicht fast unsichtbar. Schön waren sie seit dem Iron War nicht mehr gewesen, als sie im Sturzflug einen General attackiert hatte und von einem verzauberten Korkenzieher erwischt worden war. Gute Zeiten. Trauma, Verrat, eine metrische Tonne Eyeliner — ihre Grundästhetik.

Sie kam an einer Bande empfindungsfähiger Mülltonnen vorbei, die über eine Poltergeistorgie tratschten, salutierte sarkastisch und ging weiter. Die Laterne flackerte eine Sekunde grün. Omen. Sie hielt inne und drehte sich langsam auf dem Absatz ihres Nietenstiefels. Etwas beobachtete sie. Nicht auf die „Was für ein heißes Chaos“-Art. Auf die „Ich weiß, wie du stirbst“-Art. Sie wandte sich einem Haufen halb geschmolzener Gartenzwerge zu. Einer blinzelte. „Oh, verdammt, nein.“

Glow griff in ihre Gürteltasche und holte ein Bündel Salz, eine Nagelfeile und eine halb gerauchte Nelkenzigarette hervor. Sie steckte sich die Zigarette in den Mund, warf das Salz nach den Zwergen und richtete drohend die Feile auf sie. „Versucht es, ihr Keramikfreaks. Ich habe keine Lust, meine ‚verfluchte Töpferwaren‘-Phase noch einmal zu erleben.“ Die Zwerge zischten, knackten und versanken im Asphalt mit einem Geräusch wie nasser Sellerie, den ein verbitterter Gott kaute. Sie zündete die Zigarette an der Laternenflamme an. Das Leuchten wurde rot. Noch ein Omen. Oder bloß ein Hang zum Drama.

„Tallow blutet hoffentlich“, knurrte sie und trat gegen die nächste Wand, bis sich ein Portal öffnete. Portale sind natürlich unhöfliche kleine Mistkerle. Dieses rülpste Rauch und stöhnte wie ein heimgesuchtes Akkordeon, doch sie trat trotzdem hindurch. Das Mädchen hatte Termine. Leute abzustechen. Seelen zu retten. Vielleicht. Die Laterne pulsierte unheilvoll. Das tat sie immer unmittelbar vor einem Sehr Schlechten Ereignis. Es konnte bedeuten, dass jemand sie gleich anlügen würde. Und Glow hasste Lügner.

Der Vertrag der Schreie

Das Portal warf sie mit dem Gesicht voran auf einen Teppich aus Zehennagelresten und geflüstertem Bedauern. „Bäh. Tallow, du verkrusteter Trollhoden, putz deinen Eingang!“ Glow würgte und wischte sich den Mund am Saum ihres zerfetzten Spitzentops ab. Die Laterne würgte ebenfalls — sie hatte Ansprüche, obwohl sie im Bauch eines sarkastischen Vulkandämons geschmiedet worden war. Der Raum war ein Würfel aus öligem Stein und unbequemen Wahrheiten. Trübes Licht sickerte aus Fackeln aus heimgesuchten Pfannenwendern und reuebefeuertem Talg. In der hinteren Ecke saß Tallow — halb Troll, halb Buchhalter, ganz Schmierlappen. Seine Haut war grünbraun, als hätte Sumpfschleim mit schimmliger Wurst ein Kind gezeugt. Er trug einen Dreiteiler, der entweder verflucht war oder vom Wühltisch im Dämonenmarkt stammte.

„Gloooow“, gurrte er und lächelte mit viel zu vielen Backenzähnen. „Du siehst … verwildert aus. Bringst du meine Bezahlung?“ Sie trat vor, ihre Ketten klimperten wie ein bedrohliches Wiegenlied. „Du schuldest mir etwas, Pilzgesicht. Zwei Knochenmünzen, einen Gefallen und den Kopf jener Banshee, die in meiner Duschdimension Justin-Timberlake-Cover gesungen hat.“ „Ah, ja.“ Er kratzte an einer Beule am Hals, bis sie quiekte und davonlief. „Aber weißt du, Liebling, ich habe … meine Liquidität umstrukturiert.“ Glow hob die Laterne. Sie flammte neongrün auf. Die Decke schrie. „Du weißt, was passiert, wenn du lügst, während das Ding brennt.“

Tallows Schleimdrüsen zuckten nervös. „Okay, okay. Keine Lügen. Ich habe die Münzen bei einem Zentauren-Grubenkampf verwettet. Die Banshee ist jetzt ein K-Pop-Idol. Und der Gefallen …“ Er zögerte. Glow trat vor. Der Boden riss unter ihrem Stiefel. „Rede. Sonst ersetze ich dir die Milz durch einen Beutel rostiger Gabeln, ich schwöre es.“ „Der Gefallen wurde eingefordert. Von jemandem weit über unserer Gehaltsklasse.“ Glow erstarrte. Das kam selten vor. Ihr Blut wurde etwas kälter. Ihre Flügel juckten. Die Laterne dimmte und flüsterte in einer Sprache, die älter war als Tageslicht.

„Über unserer Gehaltsklasse?“, fragte sie leise. „Du meinst die High Courts?“ „Schlimmer.“ Tallow beugte sich vor. „Schon einmal vom Thorned Accord gehört?“ Glows Herz machte etwas. Keinen Schlag — eher ein Würgen. „Das ist ein Mythos“, sagte sie, doch ihrer Stimme fehlte die übliche Leg-dich-nicht-mit-mir-an-Schärfe. „Nö“, grinste Tallow. „Echt. Hässlich. Und sie wollen dich.“ Glow zündete noch eine Nelkenzigarette an und lief auf und ab, Leder knarrte, die Augen waren schmal. „Warum?“ „Wegen irgendeiner Seele, die du vor einer Weile eingesackt hast. Eine, die dir nicht zustand. Es wird geflüstert, die Laterne erinnere sich. Und jetzt wollen sie sie. Heute Nacht.“

Glow blinzelte. Einmal. Langsam. Dann lachte sie wie ein Kater nach der Zechtour. „Oh, die Seele? Der verfluchte Narrenprinz mit seiner Vorliebe für Tierpräparat-Erotik? Er hat sie eingetauscht! Ganz rechtmäßig! Ich gab ihm eine Flasche gereifte Albtraumtinte und ein Mixtape mit Schreien.“ „Wusste er, dass ewige Qualen und spontane Glitzerrülpser dazugehören?“ „… Stand im Kleingedruckten“, murmelte sie. Plötzlich bebte der Raum. Eine Welle lief durch die Wirklichkeit, als wäre jemand dem Universum auf den Schwanz getreten. Die Laterne schrie — ein hoher, klagender Ton, der Tallows Weinkelch zersprengte und seine Augenbrauen entzündete.

Ein schwarzer Riss öffnete sich in der Luft, knisternd vor Dornen und Samt. Daraus trat ein Wesen in einem zweireihigen Umhang, bestickt mit Blutverträgen. Seine Augen glühten wie unbezahlte Schulden. Seine Stimme? Samt durch den Fleischwolf. „Glow aus der Gosse. Trägerin der Laterne. Brecherin von Abmachungen. Du bist vorgeladen.“ Glow legte den Kopf schief. „Du lädst mich vorher nicht mal zum Essen ein?“ „Schweig, Elende.“ „Unhöflich.“ Das Wesen entrollte mit einem befriedigenden *Schnapp* eine Schriftrolle. „Vertrag 661, Unterabschnitt Verdammnis, Klausel Verrat, verpflichtet dich, die Seele Seiner Ehemaligen Majestät, Narrenprinz Fleedle the Screech, zurückzugeben. Du hast bis Mondaufgang. Sonst reißen wir die Laterne aus deinen Knochen und verfüttern deinen Namen an die Leere.“

Glow nahm einen langsamen Zug. „Tja … Schei*e.“ Tallow gab einen kleinen Laut wie ein sterbendes Erdhörnchen von sich und tauchte unter einen Schreibtisch aus weinendem Holz. Glow zeigte ihm den Mittelfinger. „Gut“, sagte sie. „Sag dem Thorned Accord, ich besorge seine verdammte Seele. Aber wenn ich zurück zum Echo Market muss, um in dem spirituellen Müllbrand zu wühlen, der Fleedles Essenz ist, verlange ich das Dreifache.“ Das Wesen verbeugte sich und zerfiel in Spinnen und unbezahlte Strafzettel. Glow wandte sich Tallow zu. „Gib mir eine Karte. Und seelenfeste Handschuhe.“

„Ich habe ein verfluchtes Navi und ein Kondom aus Geisterhaar?“ „Nahe genug dran.“ Als sie gehen wollte, flackerte die Laterne wieder — erst lila, dann schwarz, dann … rosa. Glow blieb wie angewurzelt stehen. „Nein“, flüsterte sie. „Nicht rosa.“ Die Laterne summte leise und finster. Es war ein Omen. Und nicht irgendeines. Eine *romantische Nebenhandlung* war im Anmarsch. „Nö. Auf gar keinen Fall“, fuhr Glow sie an und stampfte ins Dunkel. „Wenn irgendjemand mit mir flirtet, während ich durch Fleedles Traumapalast nach Seelen tauche, fresse ich ihn.“ Die Laterne kicherte.

Die Seele, die Falle und der Kuss, um den niemand gebeten hatte

Der Echo Market stand auf keiner Karte. Er existierte in den Falten der Reue, knapp außerhalb der Zeitlinie, in der all deine schlimmsten Entscheidungen wohnen. Um hineinzukommen, musste Glow einen Chicken-Nugget opfern, den sie seit Dienstag in ihrer Socke aufbewahrt hatte, und ihr zweitschlimmstes Geheimnis in einen Haufen selbstverachtenden Kies flüstern. „Ich war einmal mit einem Selkie zusammen, der Cargoshorts trug.“ Der Kies weinte. Ein Tor öffnete sich. Glow trat ins Chaos. Der Markt wirbelte als Sinnesüberlastung um sie herum: heimgesuchte Automaten schrien über abgelaufene Seelen, geisterhafte Baristas servierten dampfende Becher Existenzangst, und ein Pantomime saß in einem Käfig aus unsichtbarer Schuld. Ein ganz normaler Dienstag.

Sie zog ihren Mantel enger, richtete ihre Laterne — dank des rosa Flackerns pulsierte sie jetzt vor Geilheit — und duckte sich unter einem Händler hindurch, der eingelegte Prophezeiungen anpries. „Wo würde sich eine narzisstische Narrenseele verstecken …“, murmelte sie und wich schwebender Werbung für Dämonenversicherungen aus. Sie musste nicht lange rätseln. Ein Geruch traf sie wie eine in Verzweiflung getauchte Glitzerbombe. Ja. Fleedle. Die Duftspur führte sie zu einem verlassenen Theater aus vernähter Reue und Strass. Natürlich war er hier. Dramakönig bis zuletzt.

Drinnen hustete der Geist einer Nebelmaschine, Vorhänge schwankten trotz Windstille. Sie schlich vorwärts, die Laterne hoch erhoben. Auf der Bühne stand die geisterhafte Projektion Fleedles höchstpersönlich: grinsend, wildäugig, mit gerüschter Schamkapsel und einem Umhang aus Fanpost und unverarbeitetem Trauma. „Gloooow!“, sang er. „Meine Lieblingsdiebin! Kommst du, um mir meine Seele zurückzugeben oder mich zur guten Nacht zu küssen?“ Glow seufzte. „Ich bin gekommen, um dich in ein Verwahrglas zu stopfen und dich vielleicht mit einem Schuh zu schlagen.“ „Ooooh, temperamentvoll! Wie immer. Dein Mixtape habe ich behalten. Die Schreie waren so … theatralisch.“

„Du hast deine Seele verkauft, Fleedle. Der Accord will sie zurück. Und ehrlich gesagt muss ich vermeiden, an bürokratischer Implosion zu sterben.“ Fleedle drehte eine Pirouette. „Aber mir gefällt es hier! Ich bin der Star meines eigenen ewigen Kabaretts! Warum sollte ich das aufgeben, um vom ektoplasmischen Inkasso geschreddert zu werden?“ Glow hob die Laterne. „Weil ich sonst deinen Browserverlauf an die Geisterklatschpresse schicke.“ Fleedle erbleichte. „Du Monster.“ „Danke.“ Er schmollte. „Gut. Aber ich will einen letzten Kuss.“ Glow kniff die Augen zusammen. „Von mir?“ „Nein, von der Laterne.“

Sie blinzelte. Die Laterne schnurrte. Sie schnurrte. „Du bist so ein seltsamer kleiner Freak“, murmelte sie. „Sagt gerade die Richtige“, erwiderte er und sprang in die Laterne. Es gab einen musikalischen Akzent, mehrere Funken und einen unheilvollen Rülpser. Glow starrte sie an. „Hat … der sich gerade … in ewige Gefangenschaft geflirtet?“ Die Laterne rülpste erneut. Rosa Flackern. Zufriedener Seufzer. „Du wirst jetzt unerträglich, oder?“ Die Laterne glühte unschuldig. Glow steckte sie ein und verließ das Theater, wich knapp einem umherstreifenden Saxofondämon aus. Zurück in der Gasse trat sie das Tor zu und schnippte. Die Welt nahm wieder ihren üblichen tristen Beigeton an.

Dann trat aus den Schatten erneut der Bote des Accord — der Umhang dramatischer denn je, das Gesicht hinter wirbelnden Schatten und unbezahlten Schulden verborgen. „Hast du sie?“, raspelte er. Glow warf die Laterne in einem lässigen Bogen hoch. Sie schwebte in der Luft, als werfe sie ihr Haar zurück. „Alles eingetütet. Mit Jazzhänden und seelischem Schaden.“ Das Wesen nickte. „Du hast deine Pflicht erfüllt. Dein Name bleibt unversehrt … vorerst.“ „Prima“, sagte Glow. „Wenn du mich jetzt entschuldigst: Ich muss eine verfluchte Teeparty sprengen, und ein lebendiges Tattoo versucht, von meinem Rücken zu krabbeln.“

„Noch etwas“, murmelte der Schatten. Sie stöhnte. „Natürlich.“ Er warf ihr eine Münze zu. Knochenweiß. Mit Dornen graviert. „Bezahlung“, sagte er. „Für geleistete Dienste. Verliere sie nicht.“ „Was passiert dann?“ „Dein Skelett wird gepfändet.“ „Also … im Grunde Dienstag.“ Glow steckte die Münze weg. „Sag dem Accord, wenn er seine Egos noch einmal geröstet haben will, verlange ich das Doppelte.“ Das Wesen verbeugte sich und verschwand in einem Schrei. Glow stand in der Gasse, Rauch kräuselte sich aus ihrem Haar, die Laterne pulsierte rosa und selbstgefällig. Irgendwo in der Ferne hustete eine Katze eine Ratte aus, die verdächtig danach aussah, jemandem Geld zu schulden.

„Zeit für einen Drink“, murmelte sie und zog ihre Stachelhandschuhe an. „Und vielleicht ein Nickerchen. Diesmal möglichst nicht in einem Sarg.“ Die Laterne flackerte zustimmend. „Und keine romantische Nebenhandlung. Ich meine es ernst.“ Sie leuchtete wieder rosa. Glow starrte sie an. „Du hast Glück, dass du süß bist.“