Love Beneath the Morning Glory

Die Blütenboom-Affäre Es begann an einem nassen Dienstag. Nicht mit jener dramatischen Nässe, bei der Blitze zucken und Donner rülpst. Nein. Es war die sanfte Sorte, die Blumen schüchtern öffnet, Moos selbstgefällig macht und Frösche ein kleines bisschen sexier als sonst fühlen lässt. Genau der Nachmittag, an dem „feucht“ keine Pointe mehr war, sondern ein Lebensstil.

Unsere Szene beginnt auf einem moosigen Stumpf, den die Einheimischen „den Samtthron“ nennen. Darauf saßen zwei Frösche, wohlgemerkt keine gewöhnlichen Amphibien. Es waren Laubfrösche, juwelenfarben und glänzend wie in Verlangen getauchte Jademurmeln. Einer hieß Julio, die andere Blossom. Sie hatte einen Blick, bei dem Grillen ihre Lebensentscheidungen überdachten, und er hatte Schenkel, die ein Seerosenblatt mit der Kraft der Poesie hätten zerquetschen können.

Sie waren nicht immer Liebende gewesen. Angefangen hatten sie als höfliche Nachbarn, die sich einmal über einen gemeinsamen Regentropfen hinweg in die Augen gesehen hatten, beide an gegenüberliegenden Enden schlürfend wie eine amphibische Version von Susi und Strolch. Es wurde ernster, als Blossom, stets eine unkonventionelle Romantikerin, Julio einen winzigen Schirm aus Magnolienblättern und Schnur baute. Er geriet so ins Schwärmen, dass er beinahe in den Schlamm fiel. Sie kochte ihm Suppe. Sie begannen, sich unter einem Baldachin aus Prunkwindenblüten „auf einen Tau“ zu treffen, und vermieden, wie vernünftige Frösche das tun, in der Öffentlichkeit den Blickkontakt, nur um den Dorfklatsch saftig zu halten.

Jetzt saßen sie hier, eng aneinander unter der geschwungenen Umarmung einer frischen Blüte, während leichter Nieselregen über ihnen tippelte. Der Blütentrichter diente als Liebesmotel der Natur, inklusive stimmungsvoller Beleuchtung, Blumenduft und leisem Summen einer verwirrten Biene, die in der Nachbarblüte feststeckte. „Also“, quakte Blossom mit einem verschmitzten Grinsen und rückte ihre Gänseblümchentiara zurecht. „Küsst du mich, oder sind wir nur hier, um Pollen und Enttäuschung auszutauschen?“ Julios Kehle blähte sich wie ein Plüschballon. „Ich habe darauf gewartet, dass der Regen Stimmung macht.“

„Schatz“, zog sie die Worte und beugte sich vor, „dieser ganze Wald macht Stimmung.“ Sie hatte recht. Selbst die Glühwürmchen blinkten anzüglich. In der Ferne rief eine Eule die ersten Takte eines Marvin-Gaye-Songs. Irgendwo bebte ein Pilz vor Vorfreude. Endlich rückte er näher. „Blossom … wärst du ein Regentropfen, würde ich dich zuerst auf meine Zunge fallen lassen.“ Sie blinzelte. „Julio … das ist das Dümmste, was je jemand zu mir gesagt hat.“ „Aber hat es funktioniert?“ Sie grinste, biss sich auf die Unterlippe und flüsterte: „Ja. Ganz, ganz eindeutig.“ Außerhalb der Blüte wurde aus Nieseln leichter Regen. Drinnen entfaltete sich eine Romanze: langsam, klebrig und leicht dampfend. Aber natürlich weißt du, dass das erst der Anfang ist …

Zungen, Tee und Ärger auf dem Thron Man sagt, Liebe sei geduldig und freundlich. Doch im Moor hinter Bramblebrush Hollow ist Liebe nass, seltsam und ein kleines bisschen verrucht. Unter dem sanften Bogen ihres Prunkwindenverstecks waren Blossom und Julio von schüchternen Blicken zum handfesten Knieberühren übergegangen. Für Frösche war das praktisch schon die dritte Base. Und an diesem Tag spielte Julio nicht defensiv. „Denkst du manchmal“, murmelte er und strich mit einer taufeuchten Fingerspitze an Blossoms Wirbelsäule entlang, „dass wir dazu bestimmt waren, uns unter genau dieser Blüte zu treffen? Als hätte das Universum uns nur für diesen Augenblick ins Leben gequakt?“

Blossom schnaubte und versprühte einen Pollennebel aus den Nasenlöchern. „Julio, du romantische Dreckwaffel. Das war entweder das Süßeste, was ich je gehört habe, oder eine allergische Reaktion auf das Schicksal.“ Er quakte tief und amüsiert. „Ich meine es ernst. Die Blume, der Regen, wir. Das ist poetisch.“ „Poetisch?“ Sie grinste. „Julio, unser erstes Date endete damit, dass du ein Glühwürmchen mit einem Pfefferminzbonbon verwechselt und von einem Pilzvorsprung schwallartig gekotzt hast. Ich musste dich die halbe Nacht in Regenwasser und Egosalbe baden.“ „Und trotzdem“, sagte er mit jenem Funkeln in den Pupillen, „bist du wiedergekommen.“

Sie verdrehte die Augen, doch ihr Lächeln blieb. „Bild dir nichts ein, Teichprinz. Du schuldest mir drei Glühwürmchen, eine Distelmassage und emotionale Wiedergutmachung dafür, dass du meiner Mutter erzählt hast, ich rülpse wie eine Ente.“ „Deine Mutter hat gelacht.“ „Sie hat gelacht, weil sie dich für einen Witz hielt.“ Ihre Zankerei hatte jenen sanften, vertrauten Rhythmus, den nur Liebende und Geschwister beherrschen: eine Mischung aus Zuneigung, Gift und gemeinsamen Insiderwitzen, serviert mit der Finesse verbalen Judos. Doch unter der Frechheit, unter dem Schleier floraler Flirterei, köchelte noch etwas: Verlangen. Echtes, klebriges, hoffnungslos sumpfduftendes Verlangen.

Der Regen wurde dichter. Ebenso die Luft zwischen ihnen. Julio beugte sich vor, diesmal nicht für Drama, sondern für Wahrheit. „Du machst mir Angst, Blossom.“ Sie legte den Kopf schief. „Weil ich heiß bin? Oder weil ich ein hochemotionaler Frosch mit komplexen Bedürfnissen und einer offenen Rechnung an der Blattlausbar bin?“ „Ja.“ Sie hielten inne. Ein Käfer flog vorbei. Eine Schnecke hupte (oder machte etwas entfernt Hupenähnliches). Ihre romantische Spannung war dem Wald egal. Aber oh, er sah zu. Julio griff nach ihrer Hand. „Hör zu. Spaß beiseite: Ich glaube, ich könnte für immer mit dir unter dieser Blume bleiben. Also … hier in Rente gehen. Gemeinsam Schimmel ansetzen. Winzige Kaulquappen großziehen und nach weniger bekannten griechischen Gottheiten benennen.“

Blossom blinzelte. „Hast du gerade … Zusammenwohnen vorgeschlagen?“ „Vielleicht.“ „Julio, wir knutschen erst seit acht Sonnenzyklen.“ „Das sind ungefähr fünf Froschjahre.“ Sie hob eine Braue. „Lass Pseudowissenschaft aus unserer Romanze heraus.“ „Ich sage ja nur … die Vorstellung von für immer mit dir gefällt mir.“ Blossom wurde weich. Sie hasste es, wenn er so wurde: aufrichtig, süß, mit verträumtem Blick, als hätte er einen Gedichtband und eine halbe Wolke verschluckt. Und besonders hasste sie, wie sehr ihr Herz davon blubb machte. „Okay“, sagte sie schließlich. „Aber wenn wir das machen, habe ich Regeln.“

Julio setzte sich aufrechter hin. „Nenn sie.“ „Erstens“, sagte sie und hob einen zarten Finger, „keine Zungenkämpfe vor der Dämmerung. Ich habe einen Zeitplan.“ „Vernünftig.“ „Zweitens. Du putzt die Blume. Täglich. Pollen sind kein Einrichtungsstil, sondern ein Allergen.“ „Abgemacht.“ „Drittens. Wenn du je wieder mit dieser plattgesichtigen Kröte aus Lilypatch flirtest, röste ich dich lebendig und serviere dich einem Storch.“ Julio blinzelte. „Verstanden.“ „Und viertens: keine überraschenden Paarungslieder. Wenn du singst, will ich Choreografie und Backgroundgrillen.“ „Ich rufe die Band an.“ Sie besiegelten es mit einem Kuss. Er war nicht zierlich. Er war klebrig und seltsam und ließ eine nahe Raupe nach Luft schnappen. Aber er gehörte ihnen.

Gerade als sie es sich im neu gefundenen Glück gemeinsamer Erwartungen und gefährlich angedeuteter Verbindlichkeit bequem machten, zerriss ein neues Geräusch die Luft: ein Schmatzen, gefolgt von hohem Kichern und der unverkennbaren Stimme von Velma, Blossoms Rivalin, Hassfreundin und gelegentlicher Pilzberaterin. „Ooooooh nein“, flüsterte Blossom, die Panik stieg schneller als der Saft im Frühling. Julio lugte aus der Blüte. „Sie bringt ihr Gefolge mit.“ „Die kichernden Kaulquappen?“ „Alle sechs.“ Velma erschien mit jenem stolzen Gang, den man nur bekommt, wenn man den besten Freund des Ex gefressen und auf MudTok darüber gepostet hat. Sie trug einen schimmernden Farnwedel als Umhang und strahlte selbstgefällig, als hätte sie gerade jemandes Freund verführt, was vielleicht sogar stimmte.

„NA, NA, NAAAA“, zwitscherte Velma; offensichtlich hatte sie diesen Satz den ganzen Morgen geübt. „Wenn das nicht Miss Morning Glory persönlich ist, die mit Liebhaber Julio auf dem Samtthron Familie spielt.“ Blossom blinzelte nicht. „Velma. Wie geht’s dem Ausschlag?“ Julio zuckte zusammen. Die kichernden Kaulquappen schnappten gleichzeitig nach Luft. Velma zischte: „Der war saisonal, und das weißt du.“ „Saisonal wie deine Stimmungsschwankungen?“, fragte Blossom süß. Der Regen ließ nach, doch die Spannung knisterte wie statische Elektrizität im Moos. Velma grinste gefährlich breit. „Ich wollte nur sagen, dass dem Hollow eine kleine Veränderung bevorsteht. Frisches Blut. Französisches Blut.“

Julio schluckte. „Du meinst doch nicht …“ Velma nickte. „Ganz genau, ihr Engelchen. Ein neuer Frosch in der Stadt. Er trägt eine Baskenmütze. Er spricht in Silben, die man schmecken kann. Und Gerüchten zufolge …“, sie beugte sich vor, „sucht er eine Muse.“ Alle Augen richteten sich auf Blossom. „Na, mon dieu“, sagte sie. „Dann wird’s wohl gleich klebrig.“ Baskenmützen, Verrat und die Blüte der Wahrheit Als der französische Frosch eintraf, war der Hollow bereits in den Skandal abgesunken. Die Nachricht hatte sich wie Pilzfäule auf feuchtem Holz verbreitet: Ein geheimnisvoller Fremder mit Samtstimme aus „La Mare des Poètes“ (übersetzt: „Teich der Dichter“, obwohl manche Einheimische auf „vornehme Schlammpfütze“ bestanden) war auf der Suche nach seiner „Inspiration“ nach Bramblebrush Hollow hereinstolziert.

Sein Name? Jean-Luc Tadreau. Sein Lebenslauf? Ehemaliges Seerosenmodel, Hobby-Haikudichter, hauptberuflicher Beziehungszerstörer. Jean-Luc war groß, schlank und glänzte wie ein frisch gebuttertes Baguette. Seine Baskenmütze saß keck zwischen den Augen, und seine Stimme war so glatt, dass Schleimspuren dagegen rau wirkten. Und wenn er sang? Großer Himmel. Selbst die Steine erröteten. Blossom war nicht beeindruckt. „Er riecht nach vergorenem Lavendel und Wichtigtuerei“, murmelte sie neben Julio unter der Prunkwinde und schlürfte Nektar direkt durch einen Blumenstrohhalm. „Er hat sich vor mir verbeugt und seine eigene Hand geküsst“, grummelte Julio. „Dann hat er einem Pilz zugezwinkert.“

„Das ist kein Charisma, das ist ein Pilzfetisch.“ Doch dem Hollow war das egal. Velma hatte eine vollständige PR-Offensive gestartet, verträumte Skizzen von Jean-Luc auf Rindenrollen gepostet und seine „einmalige Ausdruckstanz-Hommage an Liebe und amphibische Freiheit“ angepriesen. Die kichernden Kaulquappen hatten einen Fanclub gegründet. Frösche standen rund um den Sumpf Schlange, um ihn süße Nichtigkeiten über existenziellen Regen und sinnliche Algen flüstern zu hören. Und das Schlimmste? Er machte Blossom aktiv den Hof. Es begann mit Sonetten. Steigerte sich zu ausdrucksvollen Starrwettkämpfen. Dann … der Skandal. Ein öffentliches Geschenk, ein goldener Käfer in Lotusblätter gewickelt, geliefert während der morgendlichen Taustunde, vor Julios Augen.

„Was zum Frosch“, hatte Julio gequakt und den funkelnden Käfer angestarrt, als wäre er eine scharfe Handgranate mit Flügeln. „Das ist unser Platz. UNSERE BLÜTE!“ Blossom hob die Schwimmhände. „Ich habe ihn nicht eingeladen. Der Käfer war … ungebeten.“ „Meine Existenzkrise auch, aber hier sind wir!“ Die Blüte welkte. Im übertragenen und im wörtlichen Sinn. Blossom fühlte sich in die Enge getrieben. Sicher, Julio war laut, emotional und hatte einmal einen Kiefernzapfen für einen Rivalen gehalten. Aber er war ihrer. Jean-Luc? Er war jede falsche Entscheidung, verpackt in Pheromone und Poesie. Ein wandelndes Warnsignal, das in Rätseln sprach und vermutlich Peelings benutzte.

Also traf sie eine Entscheidung. Sie würde Jean-Luc auf die einzige ihr bekannte Weise vernichten: öffentlich, dramatisch und mit fragwürdiger Ethik. Am nächsten Abend gab Jean-Luc unter dem größten Seerosenblatt des Hollow eine „Soirée der Sinne“. Es gab Blattlauswein. Eine Glühwürmchen-Stroboskopshow. Jemand stellte eine Seifenblasenmaschine auf. Er war mitten in einem Monolog, irgendetwas über die schmerzliche Süße verbotener Liebe, als Blossom mit ihrer Gänseblümchenkrone, einem verschlagenen Lächeln und einem theatralischen Rachefunkeln im Auge auftauchte. „Jean-Luc“, schnurrte sie. „Sing mir etwas. Etwas … Echtes.“

Er tat es. Eine schmachtende Ballade über Monde, Sehnsucht und das Leid amphibischer Monogamie. Frösche schmachteten dahin. Eine Schnecke weinte in ihre Blattserviette. Als er fertig war, trat Blossom vor und küsste ihn. Voll auf den Mund. Nass. Ohne Zunge. Aber voll. Die Menge schnappte nach Luft. Julio, der in der Nähe lauerte, ließ seinen Nektarbecher fallen. Velma schrie „JAAAA!“, sodass zwei Molche vor Schreck aus dem Bundesstaat flohen. Dann wandte Blossom sich Jean-Luc grinsend zu und schlug ihm mit einem nassen Blatt auf die Wange. „Das war dafür, dass du mich deine Muse genannt hast“, fauchte sie. „Ich bin keine Leinwand. Ich bin die ganze verdammte Galerie.“

Damit machte sie auf dem Absatz kehrt und marschierte geradewegs zu Julio. Er starrte sie an. „Du hast ihn geküsst.“ „Ich weiß.“ „Du hast ihn geschlagen.“ „Auch richtig.“ „Du bist abgegangen wie eine Königin.“ „So gehe ich nun mal, Schatz.“ Julio verschränkte die Arme. „Erklär dich.“ „Er musste öffentlich zurechtgestutzt werden. Du musstest daran erinnert werden, dass ich völlig und tragisch auf dich stehe. Außerdem schuldest du mir einen Tanz.“ „Einen Tanz?“ „Ja. Unter unserer Blüte. Sofort.“ Sie packte ihn an der Schwimmhaut und zog ihn unter ihre Lieblingsprunkwinde. Die Blütenblätter schimmerten im Mondlicht, schwer von Regen und Vergebung. Musik schwoll an, wahrscheinlich eingebildet oder vielleicht von einer Grillenband mit großartiger Akustik.

Julio legte die Arme um sie. „Du bist verrückt.“ „Danke.“ Sie wiegten sich. Langsam. Albern. Wunderschön. Zwei verliebte Frösche, die Klatsch, Chaos, Pilz-Influencer und eingebildete Dichter ignorierten. Nur sie beide unter ihrer Blüte. Nass. Seltsam. Und genau dort, wo sie sein sollten. Draußen kehrte der Hollow zur Normalität zurück. Velma schwor Rache. Jean-Luc verschwand im Nebel und flüsterte etwas über eine geheimnisvolle Schildkröte namens Solange. Die kichernden Kaulquappen erfanden sich als Jam-Band neu. Doch nichts davon spielte eine Rolle. Denn Liebe, echte Liebe, dreht sich nicht um Drama oder große Gesten. Sondern darum, zu wissen, wer das eigene Herz im Regen am lautesten quaken lässt.