Madame Nectarwink and the Scandalous Sip

Der erste Schluck, von dem der ganze Garten hörte

In Flutterfen Hollow, wo sich jeden Morgen der Tau wie Klatsch sammelte, der auf Lippen wartete, lebte ein Wesen von solch dramatischem Funkeln und schamlosem Charme, dass selbst die Libellen so taten, als starrten sie nicht – und natürlich trotzdem starrten.

Sie hieß Madame Nectarwink.

Nach gewöhnlichen Waldmaßstäben war sie klein, kaum so lang wie ein Tulpenstängel, sofern man den Schwanz nicht mitzählte. Sie bestand stets darauf, ihn mitzuzählen, denn er sei „Teil der Präsentation“. Ihre Haut schimmerte in unmöglichen Farben – Lavendel, Koralle, Türkis, Pfirsich und einem frechen kleinen Goldton, der aufleuchtete, sobald sie urteilend den Kopf wandte. Ihre Schuppen sahen aus, als hätte jemand eine Schmuckschatulle in einem Süßwarenladen ausgeschüttet und dann beschlossen, das ganze Durcheinander brauche Wimpern.

Und was für Wimpern.

Sie schwangen sich aus ihren riesigen Augen wie winzige schwarze Banner, die verkündeten: Ja, ich weiß, was ich tue. Nein, es tut mir nicht leid.

Madame Nectarwink wohnte in den unteren Blütenblättern der Blushwhistle Blossom, einer so großen, rosigen und üppigen Blume, dass die Bienen sie „die Gepolsterte“ nannten. Sie stand nahe dem Mittelpunkt von Flutterfen Hollow am Tauteich, wo alle respektablen Wesen tranken, sich herausputzten, Dinge mithörten und behaupteten, sie seien „nur auf der Durchreise“.

Das war gelogen. In Flutterfen Hollow war niemand bloß auf der Durchreise. Man reiste mit offenen Ohren durch.

Die Senke hatte eine lange Geschichte der Höflichkeit, des Prunks und des absolut boshaften Geplauders. Lady Mumblerose, die älteste Motte im Tal, nannte sie einmal „eine Gemeinschaft kultivierter Seelen“. Das klang reizend, bis man erfuhr, dass sie dabei das Gerücht verbreitet hatte, der linke Fühler des Bürgermeisters sei unecht. Die Ameisen hatten Ausschüsse. Die Käfer hatten Vereine. Die Schmetterlinge veranstalteten Brunchs, die irgendwie sechs Tage Planung erforderten und alle emotional erschöpft zurückließen. Selbst die Schnecken führten Gesellschaftskalender, allerdings mit etwa drei Wochen Rückstand.

Madame Nectarwink liebte all das.

Nicht etwa, weil ihr Regeln wichtig waren. Himmel, nein. Regeln waren lediglich dekorative Hindernisse auf dem Weg zu interessantem Verhalten. Sie liebte Flutterfen Hollow, weil es voller Wesen war, die angeblich Würde schätzten und sich doch wie unbezahlte Statisten in einer Tragödie über Sitzordnungen aufführten.

Und Madame Nectarwink, aufmerksam und schrecklich zugleich, fand das köstlich.

Der Ärger begann an einem Dienstagmorgen.

Dienstagmorgende waren in Flutterfen Hollow gewöhnlich ruhig. Die Bienen machten ihre Runde. Die Käfer polierten ihre Panzer. Die Schmetterlinge streckten sich dramatisch auf Blättern und verkündeten, sie hätten schlecht geschlafen, selbst wenn niemand gefragt hatte. Die Blumen öffneten sich in der Sonne mit der selbstgefälligen Sicherheit von Wesen, die wussten, dass alle begehrten, was sie besaßen.

Eine dieser Blumen war die Grand Pink Columbina, eine hoch aufragende Blüte mit Samtblättern, goldenem Schlund und einem Ruf.

Nicht gerade einem schlechten Ruf. Schlimmer.

Einem bedeutenden.

Die Grand Pink Columbina stand am Rand des Tauteichs, leicht erhöht auf einer moosigen Wurzel, als hätte die Natur selbst eine Bühne geschaffen, weil sie den Auftrag verstanden hatte. Ihr Nektar war in der ganzen Senke berühmt: dick, duftend, strahlend wie Sonnenschein und angeblich mit einem leichten Geschmack nach Beeren, Mondlicht und Entscheidungen, die man bereuen mochte, aber ganz bestimmt wiederholen würde.

Traditionell war der Nektar der Columbina dem Ersten Bestäuber des Tages vorbehalten – einem Ehrenamt, das jeden Morgen nach altem Brauch, komplizierter Etikette und dem Beschluss eines wechselnden Insektengremiums mit völlig unangebrachten Hüten vergeben wurde. Der Erste Bestäuber durfte einen zeremoniellen Schluck nehmen, bevor der restliche Garten zu fressen begann.

So war es immer gewesen.

Bis Madame Nectarwink hungrig aufwachte.

Kurz nach Sonnenaufgang kam sie aus ihrer Blütennische und blinzelte den Tau aus ihren Wimpern. Um sie herum schimmerte die Senke in weichem violettem Licht. Winzige Tropfen hafteten an Blütenblättern und Grashalmen, als hätte jemand die Welt mit Glasperlen bestreut. Eine warme Brise trug Düfte von Moos, Zucker und Pollen durch den Garten – und die leise Panik der Bienen, die merkten, dass sie schon hinter dem Zeitplan lagen.

Madame Nectarwink streckte sich und rollte den Schwanz mit einem genüsslichen kleinen Wackeln unter sich ein.

„Mir ist“, verkündete sie an niemanden Bestimmtes gerichtet, „nach einer fragwürdigen Entscheidung vor dem Frühstück.“

Ein vorbeilaufender Marienkäfer erstarrte mitten im Schritt.

„Das klingt unklug“, sagte der Marienkäfer.

„Ja“, sagte Madame Nectarwink lächelnd. „Das war der reizvolle Teil.“

Sie hüpfte von ihrer Blüte und landete auf einem breiten Blatt mit der Anmut einer Tänzerin und dem Selbstvertrauen eines Wesens, das Konsequenzen noch nie rechtzeitig genug erlebt hatte, um daraus zu lernen. Ihre flügelartigen Ohrflossen schimmerten im Morgenlicht. Sie schnupperte.

Da war sie.

Die Grand Pink Columbina.

Ihr Duft zog in Wellen über den Teich: süß, warm, üppig und unanständig selbstgefällig. Es war die Art Duft, die vernünftige Wesen ihre Termine überdenken und unvernünftige Wesen irgendwo hinaufklettern ließ.

Madame Nectarwink legte den Kopf schief.

„Oh, du bettelst geradezu um Ärger“, murmelte sie.

Die Blume antwortete nicht, da sie eine Blume war. Aber sie glänzte.

Das genügte.

Am Fuß der Columbina hatte sich bereits der Ausschuss für den Ersten Bestäuber versammelt. Sir Bumblethorp, eine runde goldene Biene mit der Stimme einer winzigen Tuba, schwebte neben einer gerollten Farnschrift. Neben ihm stand Lady Priscilla Winglace, ein blauer Schmetterling, der jeden Atemzug als Gelegenheit zu moralischer Überlegenheit betrachtete. Zwei Käferschreiber warteten mit pollengestempelten Tafeln. Eine Grille stimmte eine zeremonielle Geige – schlecht.

„Ruhe“, summte Sir Bumblethorp. „Ruhe bitte. Die Wahl des Ersten Bestäubers beginnt, sobald Anwesenheit, Beschlussfähigkeit, Wetterlage, Zustimmung der Blüte, Tauklarheit und –“

„Ach, um der Blüten willen“, flüsterte jemand in der Menge.

Madame Nectarwink traf gerade rechtzeitig auf einem nahen Stängel ein, um die Worte „verfahrensgemäße Nektarzuteilung“ zu hören.

Sie zuckte zurück.

„Das“, sagte sie, „ist das Trockenste, was je in der Nähe von etwas derart Feuchtem gesagt wurde.“

Ein paar Käfer prusteten. Lady Priscilla Winglace wandte sich mit zusammengekniffenen Augen um.

„Madame Nectarwink“, sagte sie, die Stimme glatt poliert wie eine Perle und doppelt so hart. „Wie unerwartet.“

„Priscilla“, sagte Madame Nectarwink herzlich. „Du siehst wunderschön gepresst aus. Hat dich über Nacht jemand in einem Buch zugeklappt?“

Eine schwache Regung ging durch die Menge.

Lady Priscillas Flügel zitterten. „Wir vollziehen ein heiliges Ritual.“

„Ich merke es. Es hat das mitreißende Tempo von Pflanzensaft.“

Sir Bumblethorp räusperte sich. „Madame, sofern du kein offizielles Anliegen an den Ausschuss hast –“

„Ich habe ein Anliegen an das Frühstück.“

In diesem Moment begriffen alle, dass sie die Columbina ansah.

Stille senkte sich herab.

Keine normale Stille. Eine Flutterfen-Stille. Voller Urteil, Erwartung und mindestens drei Wesen, die im Kopf bereits entwarfen, wie sie die Geschichte später erzählen würden, mit sich selbst näher am Skandal.

Sir Bumblethorp sank ein Stück. „Madame Nectarwink, die Grand Pink Columbina ist reserviert, bis der Erste Bestäuber offiziell gewählt ist.“

„Wie aufregend für den Ersten Bestäuber.“

„Du darfst nicht nippen.“

Madame Nectarwink blinzelte mit ihren riesigen Augen.

„Darf nicht?“

Lady Priscilla lächelte schmal. „Richtig.“

„Ah“, sagte Madame Nectarwink. „Die zwei verführerischsten Wörter des Gartens.“

Bevor jemand sie aufhalten konnte, sprang sie.

Die Menge keuchte, als sie vom Stängel auf das äußere Blütenblatt der Grand Pink Columbina segelte und in einem Tauschauer landete, der wie winziges Feuerwerk um sie blitzte. Die Blume senkte sich unter ihrem Gewicht, nicht genug zum Einstürzen, aber genug, um die ganze Blüte so schwingen zu lassen, dass mehrere ältere Motten einander umklammerten und ein Käfer flüsterte: „Ich wusste es.“

Madame Nectarwink stand auf der weichen Rundung des Blütenblatts, hob das Kinn und blickte auf den versammelten Ausschuss hinunter.

„Wisst ihr“, sagte sie, „für Wesen, die Blumen verehren, seid ihr erstaunlich entschlossen, sie zu Tode zu langweilen.“

„Weg vom Schlund!“, rief Sir Bumblethorp.

„Diesen Satz hatte ich vor dem Frühstück nicht erwartet“, murmelte eine junge Heuschrecke.

Lady Priscilla flatterte vor. „Das verletzt die Tradition!“

„Tradition ist bloß Gruppenzwang von toten Insekten.“

Die Menge gab wieder dieses wogende Geräusch von sich. Diesmal lauter.

Madame Nectarwink wandte sich zur Mitte der Columbina. Unter ihr leuchtete der goldene Schlund, schwer von Nektar, reich und duftend und offensichtlich völlig unbeeindruckt von Papierkram. Tauperlen säumten den Blütenrand. Sonnenlicht traf ihre Schuppen und machte sie zu einem lebenden Juwel, das im rosigen Herzen der Versuchung kauerte.

Jemand flüsterte: „Das würde sie nicht tun.“

Jemand anderes flüsterte: „Das würde sie ganz bestimmt.“

Madame Nectarwink senkte sich näher.

Sir Bumblethorp stieß ein entsetztes Summen aus. „Madame! Anstand!“

Sie blickte über die Schulter.

„Sir Bumblethorp, wenn Anstand besser schmeckte, würde ich ihn vielleicht erwägen.“

Dann streckte sie ihre lange, geschwungene Zunge aus und nahm einen langsamen, skandalösen Schluck.

Der Garten explodierte.

Nicht wörtlich, obwohl mehrere Schmetterlinge sich so aufführten. Flügel schlugen. Käfer ließen ihre Tafeln fallen. Die Zeremoniengrille spielte einen Panikakkord und tat dann so, als sei er beabsichtigt gewesen. Lady Mumblerose, fünf Sekunden zuvor noch nirgendwo in Sicht, erschien auf einem Farn und flüsterte mit der Sicherheit einer erfahrenen Lügnerin: „Ich habe alles gesehen.“

Madame Nectarwink beeilte sich nicht.

Das war das Schlimmste.

Wäre sie schnell hinein- und hinausgehuscht, hätte die Senke es Diebstahl nennen können. Wäre sie ausgerutscht, gestolpert, hätte sie sich entschuldigt oder auch nur einen Krümel Scham gezeigt, hätte man den Vorfall zu einem unglücklichen Missverständnis abmildern können.

Aber nein.

Sie kostete es aus.

Ihre Augen wurden halb geschlossen. Ihr Schwanz rollte sich ein. Ihr juwelenbesetzter kleiner Körper schimmerte im Morgenlicht, während sie mit der gelassenen Zufriedenheit von jemandem, der bei einem königlichen Bankett Suppe probiert und sie für ausreichend sündig befindet, Nektar aus der Columbina zog.

„Oh“, sagte sie schließlich und zog sich zurück. „Das ist unanständig.“

Ein Käfer fiel in Ohnmacht.

Madame Nectarwink leckte einen goldenen Tropfen aus dem Mundwinkel.

„Kompliment an die Küche.“

Die Grand Pink Columbina schwankte einmal im Wind und sah – je nachdem, wer die Geschichte später erzählte – entweder verletzt, entzückt oder selbstgefällig mitschuldig aus.

Sir Bumblethorp flog hektische Kreise. „Das ist beispiellos! Das ist rechtswidrig! Das ist ein direkter Angriff auf die rotierende Unantastbarkeit des morgendlichen Nektarzugangs!“

„Schreib das auf eine Tafel“, sagte Madame Nectarwink. „Es wird Kinder erschrecken.“

Lady Priscilla Winglace war vollkommen still geworden. Wenn ein Schmetterling ihrer Herkunft still wurde, bedeutete das eines von zwei Dingen: Entweder hatte sie Erleuchtung erlangt, oder sie bereitete sich darauf vor, jemanden gesellschaftlich zu ruinieren.

Da Erleuchtung Demut erforderte, setzte kluges Geld auf Ruin.

„Madame Nectarwink“, sagte sie laut genug für die wachsende Menge, „du hast diese Senke entehrt.“

Madame Nectarwink dachte darüber nach.

„Vor dem Frühstück? Beeindruckend.“

„Du verspottest uns.“

„Nur wenn ihr es einfach macht.“

Lady Priscillas Flügel hoben sich. „Du hast die Tradition beleidigt, die Zeremonie missachtet und deine Zunge dorthin gesteckt, wo keine Zunge offiziell genehmigt war.“

Mehrere Wesen reagierten auf diese Formulierung mit unterschiedlich starkem skandalisiertem Entzücken.

Madame Nectarwink lächelte.

„Priscilla, Liebes, der halbe Garten wartet seit Jahren darauf, das über jemanden zu sagen.“

Das Lachen begann leise bei den Heuschrecken. Dann kamen die Käfer, die es als Husten tarnten. Zwei Bienen verloren die Kontrolle und stießen mitten in der Luft zusammen. Selbst eine Schnecke keuchte leise, allerdings verspätet, sodass niemand wusste, ob sie über den Witz oder etwas vom Montag lachte.

Lady Priscillas Gesicht verhärtete sich.

In Flutterfen Hollow war öffentliches Lachen gefährlich. Öffentliches Lachen über die falsche Person war praktisch eine Kriegserklärung.

Und Madame Nectarwink, in der verbotenen Blüte sitzend, Nektar am Mund und Unfug in den Augen, hatte gerade den ersten Schuss abgegeben.

„Sehr gut“, sagte Lady Priscilla.

Der Garten wurde still.

„Da Madame Nectarwink sich offenbar über die Bräuche stellt, die diese Gemeinschaft zusammenhalten, sollte die Gemeinschaft vielleicht ihre Haltung gegenüber Madame Nectarwink überdenken.“

Ein Murmeln ging durch die Menge. Das war ernst. In Flutterfen Hollow bedeutete „seine Haltung überdenken“ im höflichen Sprachgebrauch: Wir werden hinter deinem Rücken absoluten Schmutz reden und dabei so tun, als täte es uns weh.

Sir Bumblethorp nickte ernst. „Eine förmliche Rüge könnte angemessen sein.“

„Ein Nektarverbot“, sagte ein Käferschreiber, plötzlich begeistert vom Papierkram-Potenzial.

„Eine Blütenbeschränkung!“, rief ein anderer.

„Eine Zungengenehmigung!“, schrie jemand hinten.

Alle drehten sich um.

Die junge Heuschrecke senkte den Kopf. „Entschuldigung. Mitgerissen worden.“

Madame Nectarwink erhob sich langsam und streckte einen zierlichen Fuß am Blütenrand aus. Sie betrachtete die Menge, die Ausschüsse, die Schreiber, die zitternden Schmetterlinge, die Bienen, die so taten, als genössen sie das Drama nicht, und die uralte Motte, die bereits drei widersprüchliche Versionen des Vorfalls vorbereitete.

Dann lachte sie.

Nicht laut. Nicht grausam. Gerade genug.

„Meine süßen kleinen Zuckergüsse“, sagte sie, „tratscht, so viel ihr wollt. Das hättet ihr ohnehin getan. Wenigstens habe ich eurem Morgen jetzt Geschmack gegeben.“

Damit nahm sie einen zweiten Schluck.

Einen zweiten Schluck.

War der erste ein Skandal gewesen, so war der zweite Poesie mit hochgerafftem Kleid.

Lady Priscilla machte ein Geräusch wie ein brennender Spitzenvorhang.

„Das bedeutet Krieg“, flüsterte sie.

Zu ihrem Pech hörte Lady Mumblerose es.

Zum Glück für den Rest der Senke erzählte Lady Mumblerose es allen.

Bis Mittag hatte der Große Gartenklatschkrieg begonnen.

Die erste Front entstand am Tauteich, wo die Schmetterlinge einen sogenannten „Besorgniskreis“ gründeten. In Wahrheit war es eine transportable Grube voller Verurteilung. Lady Priscilla leitete ihn von einem geschwungenen Seerosenblatt aus, flankiert von zwei blassen Motten, die zu allem nickten, als wäre Nicken Bürgerpflicht.

„Wir sind nicht wütend“, verkündete Lady Priscilla.

Alle Anwesenden verstanden darunter, dass sie prachtvoll wütend waren.

„Wir sind enttäuscht.“

Das bedeutete noch wütender.

„Wir sorgen uns um den moralischen Duft von Flutterfen Hollow.“

Das bedeutete, dass ihnen echte Argumente ausgegangen waren und sie jetzt die Luft würzten.

Unterdessen entwarfen die Käfer Resolutionen. Sie schlugen einen Ausschuss für korrekte Schluckreihenfolge, einen Unterausschuss für Blütenverhalten und nach einiger Debatte eine Notfalleinheit für zungenbezogene Verstöße vor. Im letzten wollte niemand mitarbeiten, aber alle fanden, dass er wichtig klang.

Die Bienen versuchten ihrerseits neutral zu bleiben. Das dauerte elf Minuten.

„Neutralität“, sagte Queenette Buzzibelle aus Stock Drei, „ist leicht, bis jemand den Nektarzugang bedroht.“

Bis zum Nachmittag hatte sich der Stock in Lager gespalten. Die Honigtraditionalisten argumentierten, Madame Nectarwinks Verhalten untergrabe die gemeinsame Bestäuberordnung. Die Koalition des freien Schlucks entgegnete, bei einer nektarproduzierenden Blume zeremonielle Genehmigungen zu verlangen, sei „bürokratischer Unsinn mit Flügeln“. Eine dritte Gruppe, überwiegend jüngere Bienen, unterstützte Madame Nectarwink, weil sie sie lustig fanden und Rebellion auf Plakaten gut aussah.

Diese Plakate erschienen bis Sonnenuntergang.

LASST SIE NIPPEN.

KEIN SCHLUND OHNE ABSTIMMUNG.

NEKTAR IST DIE SOSSE DER NATUR.

Das letzte entfernten die Ameisen wegen „des Tons“.

Madame Nectarwink verfolgte das Geschehen von einem eingerollten Farn über der Blushwhistle Blossom, knabberte an einer Taubeere und sah zutiefst zufrieden aus.

Neben ihr saß Pipthistle, ein winziger gefleckter Käfer mit nervösen Füßen und der unglücklichen Aufgabe, ihr engster Freund zu sein.

„Dir ist klar“, sagte Pipthistle, „dass die ganze Senke auseinanderfällt, weil du nicht zwanzig Minuten aufs Frühstück warten konntest.“

Madame Nectarwink seufzte. „Zwanzig Minuten? Pip, sie diskutierten noch über Tauklarheit.“

„Du hättest eine andere Blume wählen können.“

„Ich hätte auch ein anderes Leben wählen können. Und doch sitzen wir hier.“

Pipthistle rieb sich das Gesicht. „Priscilla organisiert sich.“

„Priscilla organisiert sich, wenn ein Blatt schräg herunterfällt.“

„Diesmal ist es anders. Sie nennt es eine moralische Krise.“

Madame Nectarwinks Augen leuchteten. „Oh, ich wurde befördert.“

„Nectarwink.“

„Was?“

„Sie meinen es ernst.“

Zum ersten Mal an diesem Tag wandte sie den Blick von dem Spektakel unten ab. Ihr Ausdruck wurde ein wenig weicher – nicht zu Reue, ganz bestimmt nicht, sondern zu etwas Schärferem, Nachdenklicherem.

In der ganzen Senke bildeten sich mit erschreckender Geschwindigkeit Lager. Schmetterlinge sammelten sich unter Priscillas Seerosenblattbannern. Bienen stritten über Blütenrechte. Käfer hängten Bekanntmachungen an Pilzhüte. Heuschrecken sangen ungehörige Lieder und bestritten sofort die Urheberschaft. Die Schnecken trugen, sobald sie verstanden hatten, was passiert war, winzige Schilder los, die frühestens am Freitag irgendwo Nützliches erreichen würden.

Madame Nectarwink legte den Kopf schief.

„Ihnen geht es nicht ernsthaft um den Schluck“, sagte sie leise.

Pipthistle blinzelte. „Was?“

„Ihnen geht es um Erlaubnis.“

Unten stand Lady Priscilla vor einer wachsenden Menge, ihre Flügel glühten im späten Tageslicht.

„Der Genuss eines einzelnen Wesens“, verkündete sie, „darf nicht die Würde aller gefährden.“

Die Menge murmelte Zustimmung.

Madame Nectarwinks Schwanz legte sich fester um den Farn.

„Würde“, sagte sie. „Dieses alte Korsett.“

„Du könntest dich entschuldigen“, schlug Pipthistle vor.

Sie sah ihn an, als hätte er vorgeschlagen, sie solle Beige tragen.

„Ich könnte auch Moos kauen und so tun, als wäre es Kuchen.“

„Eine kleine Entschuldigung?“

„Pip.“

„Eine dekorative Entschuldigung?“

„Pip.“

„Eine Beleidigung in Entschuldigungsform?“

Madame Nectarwink hielt inne.

„Sprich weiter.“

Bevor Pipthistle antworten konnte, krabbelte ein Käferbote keuchend den Farn hinauf. Seine winzige Schärpe trug Priscillas neues Emblem: eine geschlossene Blume mit einem Band darum.

Madame Nectarwink starrte es an.

„Ist das eine verstopfte Tulpe?“

Der Bote schluckte. „Madame Nectarwink, auf Anordnung des Besorgniskreises und der verbündeten Ausschüsse von Flutterfen Hollow wirst du zu einer öffentlichen Anhörung bei Mondaufgang geladen.“

Pipthistle stöhnte.

Madame Nectarwink lächelte langsam.

„Eine öffentliche Anhörung?“

„Ja.“

„Über meine Zunge?“

Der Bote errötete, was für einen Käfer schwierig war, ihm aber irgendwie gelang.

„Über dein Verhalten.“

„Mein Verhalten war bei interessanten Leuten schon immer sehr beliebt.“

„Deine Anwesenheit wird erwartet.“

Madame Nectarwink nahm die winzige Schriftrolle entgegen. Sie war mit einem weißen Faden gebunden und roch leicht nach Lavendel, Panik und Schreibtischaggression.

Sie entrollte sie und überflog die Anklagepunkte.

Unerlaubter Schluck. Störung einer Zeremonie. Öffentliche Verspottung. Unangemessene Blütenhaltung. Wiederholter Schlundkontakt nach Verwarnung.

Da hielt sie inne.

„Wiederholter Schlundkontakt“, las sie laut. „Das kommt auf meine Festtagskarten.“

Pipthistle gab einen erstickten Laut von sich.

Der Bote versuchte, Würde zu bewahren. „Die Anhörung entscheidet, ob Sanktionen erforderlich sind.“

„Wunderbar“, sagte Madame Nectarwink. „Sag Lady Priscilla, ich komme.“

Der Bote wirkte überrascht. „Wirklich?“

„Natürlich.“

„Und du wirst dich respektvoll benehmen?“

Madame Nectarwinks Wimpern senkten sich.

„Belasten wir den Abend nicht mit Fantasie.“

Der Käfer floh.

Pipthistle wandte sich zu ihr. „Sag mir bitte, dass du einen Plan hast.“

Madame Nectarwink blickte zur Grand Pink Columbina, die nun sanft im Sonnenuntergang leuchtete. Ringsum stritten, flüsterten, versammelten, schmollten, flirteten und übertrieben die Wesen und taten so, als hätten sie keinen Spaß.

Die Senke war erwacht.

Nicht höflich. Nicht friedlich. Aber vollständig.

Und unter all der albernen Empörung, unter den Rügeschriftrollen und den entrüstet flatternden Flügeln spürte Madame Nectarwink, wie sich etwas loszitterte. Etwas Altes, Enges und von zu vielen Regeln Umschnürtes. Flutterfen Hollow hatte jahrelang Gehorsam mit Harmonie verwechselt. Vielleicht hatte nur eine juwelenschuppige Plage mit ausgezeichneten Wimpern und erbärmlicher Zurückhaltung gefehlt.

Sie lächelte.

„Mein lieber Pip“, sagte sie, „bis Mondaufgang will ich ihnen etwas geben, über das zu tratschen sich lohnt.“

„Genau das habe ich befürchtet.“

Unter ihnen hissten Lady Priscillas Anhänger ein weiteres Banner.

ANSTAND SCHÜTZT UNS.

Madame Nectarwink las es, ließ nachdenklich die Zunge vorschnellen und lachte.

„Heute Abend nicht.“

Als die Dämmerung über Flutterfen Hollow sank und der Tau sich wieder wie Geheimnisse auf jedem Blatt sammelte, bereitete sich der Garten auf seine erste öffentliche Anhörung seit siebenundzwanzig Jahren vor.

Bei der letzten war es um einen Pilz, drei verheiratete Grillen und ein Missverständnis über Sporen gegangen.

Diese, darin waren sich alle einig, versprach erheblich schlimmer zu werden.

Was in Flutterfen Hollow erheblich besser bedeutete.

Die Mondaufgangsanhörung über unangemessene Blütenhaltung

Als der Mond aufging, war Flutterfen Hollow vor Erwartung unerträglich geworden.

Natürlich nicht aufgeregt. Kein respektables Wesen gab zu, sich auf eine öffentliche Anhörung über unerlaubten Nektarzugang, gesellschaftlichen Zusammenbruch und eine außerordentlich selbstsichere Zunge zu freuen. Man war „besorgt“. Man war „bürgerlich engagiert“. Man war „aus Pflichtgefühl anwesend“.

Außerdem kam man früh, reservierte Plätze und flüsterte so aggressiv, dass die Farne sich der Privatsphäre zuliebe wegzulehnen begannen.

Die Anhörung fand im Mooncap Amphitheater statt, einem alten Ring blasser Pilze, die unter dem Abendhimmel schwach blau leuchteten. Seit Jahrzehnten hatte dort keine echte öffentliche Versammlung stattgefunden, vor allem weil Flutterfen Hollow Konflikte lieber durch passiv-aggressive Bruncheinladungen und ausgesprochen spitze Pollenarrangements löste. Heute aber versammelte sich der ganze Garten: Bienen in engen Schwebereihen, Schmetterlinge wie Buntglasornamente, Käfer in feierlichem Hochglanz, Motten in Schals, Heuschrecken, die leise ungehörige Lieder anstimmten, und Schnecken, die noch immer aufgrund einer vier Stunden alten Einladung eintrafen.

Mitten im Ring stand Lady Priscilla Winglace.

Sie hatte sich für den Triumph gekleidet.

Ihre blauen Flügel schimmerten wie bereifte Seide, um ihren Brustabschnitt trug sie eine zarte Schärpe mit dem Emblem des Besorgniskreises: einer geschlossenen Blüte im Band. Das Symbol war bereits als „Keuschheitstulpe“, „verängstigte Artischocke“ und von einem anonymen Heuschreckendichter als „Blume in emotionaler Formwäsche“ verspottet worden.

Priscilla ignorierte diese Bemerkungen, denn Dinge zu ignorieren war eine ihrer Waffen. Sie stand auf einem flachen Steinpodest, mit ernstem Gesicht, vollkommener Haltung und einem Kinnwinkel, der nahelegte, sie habe das Mondlicht persönlich erfunden und sei enttäuscht von dem, was andere daraus gemacht hatten.

Neben ihr sortierte Sir Bumblethorp einen so dicken Dokumentenstapel, dass er eher gewachsen als geschrieben wirkte.

„Ist das alles nötig?“, fragte ein Käferschreiber.

Sir Bumblethorp rückte seine Brille zurecht. „Dies ist eine Angelegenheit von schwerwiegender gesellschaftlicher Bedeutung.“

„Es war Frühstück.“

„Es war symbolisches Frühstück.“

Der Käferschreiber überlegte und schrieb es dann auf, weil es offiziell klang und später nützlich sein könnte.

Pipthistle saß weit hinten auf einem eingerollten Blatt und rang die Vorderfüße. Eine Stunde lang hatte er Madame Nectarwink angefleht, eine ruhige, kurze Erklärung abzugeben, in der die Worte „zeremonieller Schlundunsinn“ nicht vorkamen. Sie hatte freundlich zugehört, seinen Panzer getätschelt und gesagt: „Ich schätze, wie niedlich dein Optimismus ist.“

Nun kam sie zu spät.

Was seiner Verdauung nicht half.

Lady Priscilla tippte mit einem zarten Fuß auf das Podest. „Wo ist sie?“

„Vielleicht“, sagte eine Motte neben ihr, „hat sie sich für Scham entschieden.“

„Unwahrscheinlich“, murmelte Sir Bumblethorp. „Ich habe keinen Hinweis gesehen, dass sie diese Kategorie kennt.“

Eine Regung ging durch die Menge.

Dann kam der Duft.

Warmer Nektar. Taubeere. Zerdrückte Minze. Mondblumenparfüm. Und darunter die unverwechselbare würzige Süße von Ärger mit etwas zu viel Selbstvertrauen.

Die Menge drehte sich um.

Madame Nectarwink betrat das Amphitheater über ein Moosband, als wäre es ein Samtlaufsteg und hätte der ganze Garten Eintritt bezahlt. Ihre Juwelenschuppen funkelten im blauen Pilzlicht. Tautropfen hafteten wie gezielter Schmuck an Wangen und Schwanz. Um den Hals trug sie eine Kette winziger goldener Pollenperlen, von denen jede das Mondlicht einfing.

Und im Mund hielt sie einen Blütenstängel.

Zum Glück nicht die Grand Pink Columbina. Das hätte echte Ohnmachtsanfälle auslösen können. Es war eine kleinere violette Blüte, lässig zwischen den Zähnen gehalten, absurd theatralisch und fast sicher deshalb gewählt, weil sie Priscilla ärgern würde.

Das tat sie.

„Madame Nectarwink“, sagte Lady Priscilla so kalt, dass Blütenblätter hätten bereifen können. „Du bist spät.“

Madame Nectarwink nahm den Blütenstängel aus dem Mund und verneigte sich.

„Ich bevorzuge ‚dramatisch abgestimmt‘.“

Die Heuschrecken applaudierten. Die Käfer zischten um Ruhe. Die Bienen scheiterten erneut an der Neutralität.

Sir Bumblethorp summte vor. „Diese Anhörung wird jetzt eröffnet.“

„Wird sie das?“, fragte Madame Nectarwink. „Wie ehrgeizig.“

Pipthistle bedeckte sein Gesicht.

„Madame“, warnte Sir Bumblethorp, „du bist angeklagt wegen unerlaubten Nippens, Störung einer Zeremonie, öffentlicher Verspottung, unangemessener Blütenhaltung und wiederholten Schlundkontakts nach Verwarnung.“

Beim letzten Anklagepunkt blühte ein Murmeln in der Menge auf, denn jedes Mal, wenn jemand ihn aussprach, wurde der ganze Garten kollektiv zwölf Jahre alt.

Madame Nectarwink legte eine kleine Hand auf die Brust. „Wiederholt? Sir, ich bin verletzt. Ich dachte, der zweite Schluck zeugte von Hingabe.“

Hinten verschluckte sich jemand an einem Tausamen.

Priscillas Flügel schnappten auf. „Genau das ist das Problem. Du behandelst heiligen Brauch als Unterhaltung.“

„Nein, Liebes“, sagte Madame Nectarwink. „Du behandelst Unterhaltung als Verbrechen.“

Die Menge regte sich wieder. Ein paar Bienen nickten. Mehrere Schmetterlinge versteiften sich. Eine Schnecke am äußeren Ring flüsterte: „Was ist passiert?“, und eine andere flüsterte: „Weiß noch nicht, aber ich unterstütze Drama.“

Sir Bumblethorp räusperte sich. „Wir hören jetzt Zeugenaussagen.“

„Oh, reizend“, sagte Madame Nectarwink. „Ich liebe Fanpost.“

Die erste Zeugin war Lady Mumblerose, die sich weit vorn platziert hatte, obwohl sie zuvor behauptet hatte, sie wolle „mit hässlichen Angelegenheiten nichts zu tun haben“. Lady Mumblerose wollte mit allen Angelegenheiten zu tun haben, hässlichen und anderen. Sie war eine blasse alte Motte mit flaumigen Schultern, perlmuttfarbenen Augen und einer Stimme wie Spitze, die über Geheimnisse gezogen wurde.

Sie flatterte zum Zeugenblatt und setzte einen Fuß auf einen Tautropfen, als lege sie einen Eid ab.

„Ich habe den gesamten Vorfall gesehen“, erklärte sie.

„Von wo?“, fragte Madame Nectarwink.

Lady Mumblerose blinzelte. „Aus der Nähe.“

„Wie nah?“

„Nah genug.“

„Hinter dem Farn, wo du so tust, als würdest du die Käfersauna nicht ausspionieren?“

Lady Mumbleroses Flaum schien sich aufzublähen.

„Eine haltlose Anschuldigung.“

„Natürlich. Die Sauna hat hervorragende Wände.“

Weiteres Lachen. Priscilla schlug mit einer Flügelspitze aufs Podest.

„Madame Nectarwink wird die Zeugen nicht belästigen.“

„Ich belästige sie nicht. Ich helfe ihr, ihren Standort zu bestimmen.“

Sir Bumblethorp wandte sich Lady Mumblerose zu. „Bitte beschreibe, was du beobachtet hast.“

Lady Mumblerose atmete genüsslich ein. „Die Angeklagte bestieg die Blume auf eine Weise, die ich nur als aufreizend beschreiben kann.“

„Ich bin gelandet“, sagte Madame Nectarwink.

„Aufreizend.“

„Ich habe Knöchel. Die kommen mit.“

„Dann senkte sie sich ins Zentrum der Blüte.“

„Zum Frühstück.“

„Und streckte ihre Zunge auf eine Art aus, die mehrere respektable Insekten verstörte.“

Madame Nectarwink blickte ins Publikum. „Respektable Insekten, bitte hebt die Beine, falls ihr persönlich Opfer meiner Zunge geworden seid.“

Die Hälfte der Menge lachte. Die andere versuchte, es nicht zu tun, was alles schlimmer machte.

Sir Bumblethorp schlug mit einem Samenkapselhammer. „Ruhe!“

„Na also“, sagte Madame Nectarwink. „Du hast welche gefunden.“

Lady Mumblerose wurde entlassen, flüsterte aber auf dem Rückweg noch drei verschiedenen Wesen zu, Madame Nectarwink habe „praktisch gestanden“.

Der zweite Zeuge war eine junge Biene namens Tumble, Vertreter der Koalition des freien Schlucks. Er schwebte nervös, seine Flügel surrten zu schnell.

„Nenne deine Ansicht“, sagte Sir Bumblethorp.

Tumble schluckte. „Ich glaube, vielleicht gehört die Blume nicht dem Ausschuss.“

Die traditionalistischen Bienen schnappten nach Luft. Ein Schmetterling ließ einen Fächer fallen.

Lady Priscilla kniff die Augen zusammen. „Erkläre das.“

„Nun“, sagte Tumble mit zitternder Stimme, „die Columbina wächst aus dem Boden. Der Boden wird vom Regen gespeist. Der Regen fällt auf uns alle. Der Nektar wird von der Blume gemacht, nicht von einem Schreiber. Vielleicht ist es also … albern, alle auf Erlaubnis warten zu lassen?“

Das Wort schlug ein wie ein Kiesel durch Buntglas.

Albern.

Nicht falsch. Nicht überholt. Nicht ungerecht.

Albern.

In Flutterfen Hollow war das eine vernichtende Anschuldigung, weil so viel seiner Autorität davon abhing, dass niemand es aussprach.

Madame Nectarwink beobachtete Priscilla genau.

Der Ausdruck des Schmetterlings änderte sich kaum, doch ihre Flügelränder spannten sich.

„Bräuche bewahren Harmonie“, sagte Priscilla.

„Tun sie das?“, fragte Tumble, versehentlich mutig geworden. „Oder bewahren sie diejenigen, die die Bräuche erklären dürfen?“

Stille trat ein.

Diesmal echte.

Pipthistle nahm die Füße vom Gesicht.

Madame Nectarwink lächelte, aber nur leicht.

Da war er.

Der Riss unter dem Klatsch.

Es ging nicht mehr bloß um einen skandalösen Schluck. Es ging darum, wer bestimmen durfte, wann Süße akzeptabel wurde. Wer zuerst herandurfte. Wer warten musste. Wer im Namen der Harmonie Regeln schrieb und dann am nächsten an der Blüte saß.

Lady Priscilla spürte den Wandel. Ihre Stimme wurde schärfer.

„Dies ist keine Regierungsdebatte. Dies ist eine Anhörung wegen Fehlverhaltens.“

„Praktisch“, sagte Madame Nectarwink leise.

Priscilla fuhr zu ihr herum. „Du bekommst noch Gelegenheit zu sprechen.“

„Ich knabbere an der Spannung.“

Nach Tumble kamen die Käferschreiber mit Diagrammen der Blume, des Anflugwinkels und einer bedauerlichen Kohlezeichnung mit der Aufschrift Ungefähre Zungenflugbahn. Das verursachte solches Chaos, dass Sir Bumblethorp die Anhörung drei Minuten unterbrechen musste, während die Zeichnung mit einem Farn abgedeckt wurde.

Als wieder Ordnung herrschte, stieg Lady Priscilla vom Podest und trat in die Mitte des Rings. Ihre Flügel leuchteten blass im Mondlicht, schön und streng.

„Flutterfen Hollow“, sagte sie, „hat überlebt, weil wir Zurückhaltung verstehen. Wir achten Reihenfolgen. Wir respektieren Grenzen. Wir nehmen nicht einfach, weil wir begehren. Wir warten, bis wir an der Reihe sind, denn Zivilisation hängt vom Raum zwischen Verlangen und Handlung ab.“

In der Menge wurde genickt. Oft aufrichtig.

Madame Nectarwink unterbrach nicht.

Priscillas Stimme wurde sanfter und damit gefährlicher. „Madame Nectarwink will euch glauben machen, dies sei ein Witz. Sie will euch glauben machen, alle Regeln seien staubige kleine Ketten, Verlangen sei Weisheit und Spektakel sei Freiheit. Aber wenn jedes Wesen so handelt wie sie, was bleibt von uns? Eine Senke ohne Ordnung. Ein Garten ohne Anmut. Ein Gerangel von Mäulern.“

Dieser Satz traf.

Selbst einige Bienen des freien Schlucks wirkten unbehaglich. Niemand wollte beschuldigt werden, ein Gerangel von Mäulern zu unterstützen. Es klang feucht und überfüllt.

Priscilla wandte sich Madame Nectarwink zu.

„Du bist charmant. Das gestehe ich dir zu. Aber Charme macht dich nicht im Recht.“

Das Amphitheater wurde still.

Einen Moment lang sah Madame Nectarwink keinen aufgeblasenen Schmetterling mit Schärpe, sondern ein Wesen mit Angst davor, dass etwas seiner Kontrolle entglitt. Priscilla hatte sich aus Ordnung aufgebaut. Ohne sie wusste sie vielleicht nicht, wo sie landen sollte.

Das ließ Madame Nectarwink beinahe Mitleid empfinden.

Beinahe.

Sir Bumblethorp ordnete seine Papiere. „Madame Nectarwink, du darfst jetzt auf die Anklage antworten.“

Pipthistle beugte sich vor und flehte lautlos quer durch den Ring: Kurz. Ruhig. Bitte gründe keine Religion.

Madame Nectarwink trat in die Mitte.

Sie war winzig neben der versammelten Menge, winzig neben der Grand Pink Columbina, deren Umriss jenseits des Amphitheaters im Mondlicht leuchtete. Doch irgendwie wirkte der Ring kleiner, sobald sie ihn betrat.

Sie sah zuerst Sir Bumblethorp an, dann die Käfer, Bienen, Schmetterlinge, Motten, Schnecken, Heuschrecken und zuletzt Priscilla.

„Ich habe genippt“, sagte sie.

Die Menge murmelte.

„Unerlaubt“, ergänzte Sir Bumblethorp.

„Begeistert“, korrigierte Madame Nectarwink. „Wenn wir es mit der Genauigkeit ernst meinen.“

Ein paar Lacher. Nicht viele. Sie ließ sie verklingen.

„Ich habe die Zeremonie verspottet. Ich habe den Ausschuss verspottet. Ich habe Priscilla verspottet, wobei sie fairerweise poliert und leicht entzündlich erschienen ist.“

Priscillas Lippen wurden schmal.

„Und ja“, fuhr Madame Nectarwink fort, „ich habe mich in diese Blume gesetzt, ohne darauf zu warten, dass ein Gremium nervöser Insekten den Winkel meines Frühstücks genehmigt.“

Sir Bumblethorp hob den Hammer.

Sie hob eine Hand. „Aber hören wir auf, so zu tun, als wäre der Garten zerbrochen, weil ich Nektar gekostet habe. Er ist zerbrochen, weil die Hälfte von euch lachen wollte und sich nicht traute. Weil die Hälfte fragen wollte, warum eine Blume eine Warteliste braucht, aber Priscillas Blick beim Brunch fürchtete. Weil ihr euch jeden Morgen um Süße versammelt und die nervösesten Wesen entscheiden lasst, wer sie zuerst verdient.“

Die Stille vertiefte sich.

Madame Nectarwinks Stimme wurde wärmer, noch immer verspielt, aber mit einer Schärfe, die die Pilze heller leuchten zu lassen schien.

„Ihr nennt es Harmonie, weil das hübscher klingt als Gewohnheit. Ihr nennt es Zurückhaltung, weil das edler klingt als Angst. Und ihr nennt mich schändlich, weil das leichter ist, als zuzugeben, wie gern ihr jemandem zugesehen habt, der den kleinen Zaun ignoriert, den ihr um das Verlangen gebaut habt.“

Ein Schmetterling flüsterte: „Nun.“

„Ich sage nicht, jedes Wesen solle bei Sonnenaufgang das Gesicht in jede Blüte stecken.“

„Gott sei Dank“, murmelte ein Käfer.

„Einige von euch zielen fürchterlich.“

Die Heuschrecken brachen zusammen. Selbst Sir Bumblethorp summte etwas, das man großzügig als Husten deuten konnte.

Madame Nectarwink lächelte und wurde dann wieder sanfter.

„Aber eine Regel sollte etwas Echtes schützen. Nicht Stolz. Nicht Zugang. Nicht das emotionale Wohlbefinden dessen, der zuerst eine Schärpe bekommen hat.“

Priscillas Flügel zuckten.

„Die Grand Pink Columbina blüht für die ganze Senke“, sagte Madame Nectarwink. „Nicht für Ausschüsse. Nicht für Rang. Nicht für Wesen, die ihren Appetit hinter Manieren verstecken und alle anderen vulgär nennen.“

Lady Priscilla trat vor. „Du redest wunderschön für jemanden, der einfach haben wollte, was er wollte.“

Madame Nectarwink begegnete ihrem Blick. „Und du redest streng für jemanden, der panische Angst hat, andere könnten ebenfalls etwas wollen.“

Die Worte trafen hart.

Priscilla erstarrte.

Einen Atemzug lang schien das mondhelle Amphitheater zu schweben. Alle warteten auf die Antwort des Schmetterlings.

Doch bevor sie antworten konnte, stieg vom Rand der Senke ein tiefes Knarren auf.

Zunächst hielten es alle für eine emotional bewegte Schnecke.

Dann bebte der Boden.

Das Amphitheater wandte sich zur Grand Pink Columbina.

Die große Blume bewegte sich.

Ihr Stängel bog sich langsam. Ihre Blütenblätter öffneten sich weiter, als je jemand gesehen hatte, rosa und golden unter dem Mond leuchtend. Der goldene Schlund schimmerte, nicht von Nektar, sondern von Licht. Tau stieg in winzigen funkelnden Perlen aus ihren Blütenblättern auf und kreiste wie Glühwürmchen.

Sir Bumblethorp ließ seine Papiere fallen.

Lady Priscilla flüsterte: „Das ist nicht verfahrensgemäß.“

Madame Nectarwink starrte.

Die Columbina war immer schön gewesen. Sie hatte immer bedeutend gewirkt. Doch jetzt, unter dem Mond, sah sie wach aus.

Eine Stimme erfüllte die Senke.

Nicht laut. Nicht eigentlich gesprochen. Sie raschelte durch Blütenblätter, Wurzeln, Farnspitzen, Pilzhüte, Flügel, Panzer und all die feuchten kleinen Winkel, in denen Geheimnisse gern wohnten.

Endlich.

Jedes Wesen erstarrte.

Pipthistle fiel von seinem Blatt.

Die Stimme fuhr fort, warm, uralt und leicht amüsiert.

Ich habe mich gefragt, wie viele Jahre ihr noch vor meinem Mund streiten würdet.

Madame Nectarwink blinzelte.

Dann sagte sie, weil sie nicht anders konnte: „Fairerweise wurde dein Mund stark reguliert.“

Die Blütenblätter der Columbina bebten.

Es war Lachen.

Tatsächliches Blumenlachen.

Der Besorgniskreis wirkte kollektiv, als sei die Wirklichkeit unpassend gekleidet erschienen.

Kleine juwelenbesetzte Plage, sagte die Blume, du bist unhöflich.

Madame Nectarwink verneigte sich. „Aber unvergesslich.“

Leider ja.

Lady Priscilla fand ihre Stimme wieder. „Große Columbina, bei allem Respekt, wir wollten dich nur ehren.“

Die Blume wandte sich ihr zu – irgendwie, unmöglicherweise.

Ihr wolltet mich verwalten.

Niemand bewegte sich.

Ihr habt meine Süße so lange in Zeremonien gewickelt, bis die Zeremonie wichtiger wurde als die Süße. Ihr habt eine Leiter zu meinem Schlund gebaut und die oberste Sprosse heilig genannt.

Sir Bumblethorp ließ sich schwer auf einen Pilz sinken.

Ich blühe. Ich nähre. Ich lade ein. Das ist alles.

Lady Priscilla wirkte getroffen. Trotz all ihrer Schärfe hatte sie sich wirklich für die Hüterin von etwas Heiligem gehalten. Zu entdecken, dass sie ein Buffet mit parlamentarischen Größenideen bewacht hatte, war sichtbar unangenehm.

Madame Nectarwinks Ausdruck wurde noch einmal sanfter, nur kurz.

Der leuchtende Schlund der Blume wurde heller.

Aber der Garten fürchtet Hunger ohne Rücksicht nicht zu Unrecht. Süße, gedankenlos geteilt, wird zur Trampelei. Regeln ohne Freude werden zu Käfigen. Ihr seid alle lächerlich.

Die Senke nahm das feierlich auf, vor allem weil von einer Blume ausgeschimpft zu werden neu war und niemand die Etikette kannte.

Also, sagte die Columbina, regeln wir das, wie Gärten es einst taten.

Priscilla hob den Kopf. „Wie?“

Die Blütenblätter öffneten sich weiter. Nektar schimmerte golden im Zentrum.

Bei Sonnenaufgang darf jedes Lager einen Champion schicken. Sie werden nicht debattieren. Sie werden keine Formulare einreichen. Sie werden im alten Ritus gegeneinander antreten.

Sir Bumblethorp erbleichte. „Im alten Ritus?“

Lady Mumblerose flüsterte: „Oh, das wird schmutzig.“

Dem Bloomrush, sagte die Columbina.

Eine Welle der Bestürzung ging durch die Menge.

Pipthistle, noch immer kopfüber, quietschte: „Dem was?“

Madame Nectarwinks Augen glänzten.

Sie kannte den Bloomrush nur aus halb gesungenen Geschichten: einen uralten, absurden, gefährlichen Wettstreit in Geschicklichkeit, Witz, Charme, Zurückhaltung und einem letzten Schluck, der nicht aus Anspruch, sondern auf Einladung genommen wurde. Seit Generationen hatte ihn niemand versucht. Vor allem, weil man dabei über tauglatte Blütenblätter rannte, während Blumen die Teilnehmer verspotteten.

Die Stimme der Columbina wurde voller Vergnügen.

Bei Sonnenaufgang entscheidet der Garten nicht, wer den Nektar kontrolliert, sondern wer ihn versteht.

Lady Priscilla wandte sich langsam Madame Nectarwink zu.

Madame Nectarwink lächelte zurück.

Es brauchte keine Worte. Der Krieg hatte seine Form geändert.

Keine Anhörungen mehr. Keine Ausschüsse. Keine Reden des Besorgniskreises über moralischen Duft.

Bei Sonnenaufgang würde Priscilla ihre Ordnung bekommen.

Madame Nectarwink würde ihren Unfug bekommen.

Und Flutterfen Hollow würde den ersten Bloomrush seit einem Jahrhundert erleben.

Die Grand Pink Columbina sank unter dem Mond zurück, sanft leuchtend, als sei sie zufrieden mit dem Chaos, das sie gegossen hatte.

Dann fügte sie fast beiläufig hinzu:

Und versucht, es nicht langweilig zu machen.

Madame Nectarwink lachte hell und boshaft.

„Oh, reizende Blume“, sagte sie, „Langeweile ist Priscillas Ressort.“

Lady Priscillas Flügel fuhren auf.

„Morgen“, sagte sie, „werden wir sehen.“

Die Menge brach los – Fragen, Jubel, Anschuldigungen, Vorhersagen, Wetten, Warnungen und mindestens eine Schnecke, die fragte, ob der Sonnenaufgang schon stattgefunden habe.

Pipthistle kletterte zu Madame Nectarwink. „Sag mir bitte, dass du nicht mitmachst.“

Sie sah ihn an, leuchtend im Pilzlicht, mit nektarfarbenem Mondschein in den Augen.

„Mein lieber Pip“, sagte sie, „ich wurde angeklagt, vorgeladen, illustriert, reguliert und von einer sprechenden Blume spirituell beurteilt. Wenn ich jetzt nicht antrete, denken die Leute, ich sei reifer geworden.“

Pipthistle stöhnte.

Über ihnen stieg der Mond höher.

In ganz Flutterfen Hollow wurden Banner abgerissen, übermalt, umgeschrieben. Der Besorgniskreis wurde zur Anstandsliga. Die Koalition des freien Schlucks wurde zum Bündnis der offenen Blüte. Die Käfer versuchten einen Aufsichtsrat zu gründen und wurden von einem Rosenstrauch niedergebrüllt. Heuschrecken begannen eine Hymne mit dem Titel Gebt uns Nektar oder gebt uns Snacks zu komponieren.

Und mitten darin blickte Madame Nectarwink zur schlafenden Columbina und ließ ihre Zunge einmal erwartungsvoll vorschnellen.

Der Große Gartenklatschkrieg war kein Krieg des Flüsterns mehr.

Bis zum Morgen würde er ein Spektakel werden.

Und wenn Flutterfen Hollow ein Spektakel wollte, würde Madame Nectarwink ihm eine so skandalös prächtige Vorstellung geben, dass der Tau danach eine Zigarette brauchte.

Der Bloomrush und der herrliche Zusammenbruch des Anstands

Der Morgen erschien in Flutterfen Hollow mit einem rosigen Himmel, einer zitternden Taukette und dem unverwechselbaren Ausdruck eines Tages, der wusste, dass ihm Unsinn von historischen Ausmaßen bevorstand.

Jedes Wesen der Senke war vor Sonnenaufgang wach.

Allein das hätte die Natur alarmieren müssen.

Bienen schwebten in angespannten Gruppen über dem Moos. Schmetterlinge ordneten sich nach Lagern, was schwierig war, weil sie ständig so taten, als sei parteiliches Sitzen unter ihrer Würde, dabei aber genau zählten, wie viele auf jeder Seite waren. Käfer hatten aus Rinde, Zweigen und viel zu viel Selbstvertrauen eine Wertungstafel gebaut. Die Motten trugen trotz der Wärme Schals, denn nichts verkündete „öffentliche Konsequenzen“ so deutlich wie Kleidung, als zöge es bei der Tragödie.

Selbst die Schnecken waren pünktlich, obwohl mehrere sofort nach der Mondaufgangsanhörung aufgebrochen waren und eine zunächst versehentlich den falschen Pilzring aufgesucht hatte.

Mitten in der Senke stand die Grand Pink Columbina und leuchtete im frühen Licht wie ein königlicher Skandal in Blütenfarben. Ihre samtigen Rundungen schimmerten von Tau. Ihr goldener Schlund barg eine so helle und dicke Nektarlache, dass sie weniger wie Flüssigkeit wirkte als wie Sonnenlicht nach schlechten Entscheidungen.

Neben der Blüte war eine Reihe Championblätter vorbereitet.

Jedes Lager hatte einen Teilnehmer geschickt.

Für die Anstandsliga trat selbstverständlich Lady Priscilla Winglace an.

Sie erschien gefährlich blank poliert, die blauen Flügel mit Silberpollen bestrichen, im Gesicht jene Gelassenheit von Wesen, die zuvor in ein eingerolltes Blatt geschrien hatten und sich nun für erholt hielten. Um den Körper trug sie eine neue Schärpe mit winzigen geschlossenen Blüten und dem Motto: Anmut vor Appetit.

Sechs Motten hatten die ganze Nacht daran gestickt.

Madame Nectarwink hatte sie gesehen und sofort gefragt, ob es die Schärpe auch in „weniger emotional verstopft“ gebe.

Für das Bündnis der offenen Blüte trat Madame Nectarwink selbst an.

Sie trug weder Schärpe noch Abzeichen noch ein offizielles Zeichen der Lagerzugehörigkeit. Stattdessen schmückten sie drei Tauperlen, eine winzige Krone gelber Pollenperlen und die zutiefst ärgerliche Ruhe von jemandem, der herrlich geschlafen hatte, während andere Erklärungen verfassten.

Pipthistle stand neben ihr und umklammerte einen gerollten Farn voller Notizen.

„Denk daran“, sagte er, „der Bloomrush ist nicht bloß ein Rennen. Er prüft Gleichgewicht, Witz, Zurückhaltung, Zuhören und die abschließende Einladung. Du kannst dich nicht einfach auf den Nektar werfen.“

Madame Nectarwink blinzelte langsam.

„Ich höre dich.“

„Wirklich?“

„Mehrere Wörter höre ich.“

„Nectarwink.“

Sie tätschelte seinen Panzer. „Lieber Pip, entspann dich. Ich verstehe vollkommen. Nicht werfen. Zielbewusst flanieren.“

Pipthistle machte das erschöpfte Geräusch eines Freundes, der jemanden sehr liebte und innerlich bereits eine Entschuldigung beim Leichenbeschauer vorbereitete.

Zu den anderen Teilnehmern gehörten Tumble, die nervöse junge Biene für die jüngeren Bestäuber; Brindleback, ein Käfer mit Fassbrust für die traditionellen Sammler; und Mosswick die Grille, der angeblich „die unabhängige Künstlergemeinschaft“ vertrat, aber hauptsächlich hoffte, dass hinterher jemand über ihn singen würde.

Die Grand Pink Columbina raschelte.

Alle verstummten.

Champions, sagte die Blume, deren Stimme wie warmer Wind durch Seide durch die Senke strömte, beim Bloomrush geht es nicht darum, wer mich zuerst erreicht.

Brindleback sah sofort enttäuscht aus.

Es geht nicht darum, wer am lautesten spricht.

Lady Priscilla blieb reglos, doch ihre Fühler zuckten.

Es geht nicht darum, wer den größten Hunger hat.

Madame Nectarwink lächelte schwach, als sei das an sie gerichtet und sie wisse die persönliche Ansprache zu schätzen.

Es geht darum, wer sich durch den Garten bewegen kann, ohne Süße in Besitz zu verwandeln.

Feierliche Stille legte sich über die Menge.

Dann hob Mosswick ein Bein. „Gibt es danach Snacks?“

Ja.

„Dann begreife ich den Einsatz.“

Sir Bumblethorp verkündete die Regeln, musste aber zweimal von der Grand Pink Columbina korrigiert werden, weil er ständig „ergänzende Richtlinien“ hinzufügen wollte. Die Strecke begann am Tauteich, führte über die Silver Reed Bridge, durch das Ticklegrass Thicket, den Spiralstängel der Moonvine hinauf, über drei schwimmende Seerosenblätter und endete an den unteren Blütenblättern der Columbina. An der letzten Blüte sollte der Champion keinen Nektar nehmen. Er sollte warten. Bot die Blume ihn an, durfte er nippen.

„Also“, flüsterte Madame Nectarwink zu Pipthistle, „Verführung, nur botanisch.“

„Bitte hör auf, die Wirklichkeit so zu kommentieren.“

Die Champions stellten sich am Tauteich auf.

Sir Bumblethorp hob eine Samenkapsel.

„Auf mein Zeichen.“

Die Menge beugte sich vor.

„Möge der Bloomrush unseren uralten –“

Die Grand Pink Columbina hustete höflich.

Sir Bumblethorp seufzte.

„Gut. Los.“

Die Samenkapsel fiel.

Das Chaos stürzte sich in den Morgen.

Tumble schoss als Erster vor, die Flügel ein goldener surrend verschwommener Fleck. Brindleback donnerte über das Moos hinterher, ganz Panzer und Entschlossenheit. Mosswick sprang hoch, landete rückwärts, tat so, als sei es Absicht, und machte seitwärts weiter. Lady Priscilla glitt mit vollkommener Kontrolle, streifte kaum den Tau und blitzte mit den Flügeln wie blaues Glas.

Madame Nectarwink hetzte nicht.

Sie huschte.

Das war ein Unterschied, auf dem sie unter Eid bestanden hätte. Hetzen bedeutete Verzweiflung. Huschen bedeutete theatralische Absicht mit ausgezeichneter Fußarbeit.

Sie erreichte die Silver Reed Bridge gerade, als Brindleback mit voller Geschwindigkeit hinüberwollte. Die Brücke – ein einzelner geschwungener, tauglatter Schilfhalm – wusste männliches Selbstvertrauen nicht zu schätzen. Brindleback schaffte die Hälfte, bevor seine Beine in sechs Richtungen gingen und sein Gesichtsausdruck zum Gebet wurde.

„Hilfe?“, rief Madame Nectarwink.

„Nein!“, grunzte er rutschend.

„Würde?“

„Auch nicht!“

Er plumpste mit einem Spritzer in den Teich.

Die Menge brüllte.

Lady Priscilla überquerte den Halm elegant, ohne zu ihm hinunterzusehen. Tumble schwebte darüber, unsicher, ob das Überfliegen des Hindernisses als Schummeln galt.

Nutze, was du bist, kleine Biene, murmelte die Columbina.

Tumble strahlte auf und sauste weiter.

Madame Nectarwink ging als Letzte hinüber und hielt in der Mitte an, um einen Tautropfen vom Halm zu lecken.

„Ernsthaft?“, rief Pipthistle vom Rand.

„Flüssigkeitszufuhr ist wichtig!“

Als Nächstes kam das Ticklegrass Thicket.

Es war nicht eigentlich gefährlich. Es war schlimmer. Es war demütigend.

Die langen silbernen Grashalme streiften jeden Teilnehmer und kitzelten Füße, Bäuche, Flügel und Stolz. Mosswick lachte so sehr, dass er zusammenbrach. Brindleback, frisch teichgetränkt und wütend, wollte hindurchstampfen und wurde auf kichernde Drohungen reduziert. Tumble nieste Pollen in winzigen goldenen Stößen.

Lady Priscilla betrat es gefasst.

Sechs Schritte lang war sie prachtvoll.

Beim siebten kringelte sich ein Grashalm unter ihren Flügel.

Ihr Gesicht veränderte sich.

Nicht viel. Gerade genug.

Ihre Lippen pressten sich zusammen. Ihre Augen wurden groß. Ihr ganzer Körper bebte unter der gewaltsamen Selbstdisziplin eines Wesens, das Lachen aus moralischen Gründen verweigerte.

Madame Nectarwink sah es.

„Oh, Priscilla“, sagte sie entzückt. „Du lebst da drinnen ja doch.“

„Sprich mich nicht an.“

„Du bist kitzlig.“

„Ich bewahre Würde unter sensorischem Angriff.“

Ein Grashalm streifte erneut Priscillas Seite.

Sie gab einen Laut von sich.

Er war klein. Er war scharf. Er war unbestreitbar albern.

Die Menge keuchte.

Madame Nectarwink starrte sie mit ehrfürchtiger Freude an. „War das ein Quietschen?“

„Nein.“

„Es hatte Schnurrhaare.“

Priscilla schoss mit glühenden Wangen vor und brach vor allen außer Tumble aus dem Dickicht. Madame Nectarwink folgte lachend, doch ihr Lachen veränderte sich beim Heraustreten.

Denn Priscilla hatte die Gestürzten nicht verspottet. Sie hatte nichts sabotiert. Sie hatte die Lächerlichkeit ausgehalten und war weitergegangen. Darin lag, musste Madame Nectarwink zugeben, etwas Bewundernswertes.

Ärgerlich, gewiss. Aber bewundernswert.

Als Nächstes ragte die Moonvine auf: ein grüner Spiralstängel, der hoch über die Senke stieg und sich dann zu den Seerosenblättern hinabbog. Die Teilnehmer mussten ihn erklimmen, ohne die zarten Triebe zu beschädigen oder die schlafenden Mondknospen abzureißen. Brindleback war hier im Nachteil; jeder Schritt ließ die Ranke stöhnen.

„Leichter auftreten“, drängte Tumble von oben.

„Ich bin ein Käfer“, fuhr Brindleback ihn an. „Das ist leicht.“

Mosswick versuchte einen dramatischen Sprung, verfehlte die Ranke völlig und landete in einem Farn mit dem unvergesslichen Satz: „Erzählt meine Ballade wahrheitsgetreu.“

Madame Nectarwink kletterte gut. Ihre winzigen Krallen fanden Halt in den Rillen der Ranke, der Schwanz balancierte hinter ihr wie ein Juwelenband. Lady Priscilla bewegte sich vor ihr, Flügel gefaltet, Füße präzise, das Gesicht konzentriert.

Auf halber Höhe zitterte eine Mondknospe neben Priscillas Schulter.

Sie erstarrte.

Madame Nectarwink kletterte hinter sie. „Problem?“

„Die Knospe steckt unter einer eingerollten Ranke fest“, sagte Priscilla leise. „Wenn ich vorwärtsgehe, könnte ich sie abreißen.“

„Dann geh zurück.“

„Wenn ich zurückgehe, verliere ich meine Position.“

Madame Nectarwink betrachtete die Knospe. Sie war klein, blass und eng geschlossen, noch nicht bereit für den Tag. Die drückende Ranke konnte die Blüte verletzen, bevor sie sich öffnete.

Unten rief die Menge Anfeuerungen. Tumble kreiste darüber, unsicher, was los war. Brindleback verhandelte weiter mit der Schwerkraft.

Priscillas Kiefer spannte sich.

Madame Nectarwink seufzte.

„Oh, schau nicht so edel. Davon jucken mir die Schuppen.“

Sie streckte ihren Schwanz vorsichtig an Priscilla vorbei und hakte die Ranke ein. Mit einer langsamen Bewegung hob sie sie von der Mondknospe weg.

„Jetzt“, sagte sie.

Priscilla blinzelte sie an.

„Du hilfst mir?“

„Nein. Ich helfe der Knospe. Du befindest dich neben der guten Tat. Werde deswegen nicht selbstgefällig.“

Priscilla kam vorbei, ohne die Blume zu beschädigen. Als sie weiter hinaufstieg, blickte sie nach unten.

„Danke.“

Madame Nectarwink sah beleidigt aus. „Vorsicht. Wir führen Krieg.“

„Anscheinend.“

Sie erreichten die Spitze fast gleichzeitig.

Von dort führte die Strecke zu drei Seerosenblättern im Tauteich hinab. Tumble sauste mühelos durch die Luft, berührte aber jedes Blatt, um die Regeln zu achten. Brindleback erreichte keuchend hinter ihnen die Spitze. Mosswick lag noch im Farn und komponierte einen Refrain über Verrat.

Priscilla sprang zuerst.

Sie landete perfekt auf dem ersten Seerosenblatt, sprang zum zweiten und dann zum dritten. Die Menge jubelte. Die Anstandsliga schwenkte Bänder. Lady Mumblerose behauptete laut, sie habe immer an Sportlichkeit geglaubt, sofern sie geschmackvoll sei.

Madame Nectarwink sprang als Nächste.

Das erste Blatt senkte sich stark unter ihr. Sie fing sich. Das zweite drehte sich. Sie lachte. Das dritte kippte bei der Landung, und einen schwebenden Moment lang hing sie kopfüber, den Schwanz um einen Rohrkolben gewickelt, und starrte auf den Teich.

Pipthistle schrie: „Deshalb habe ich dich gebeten, dich zu dehnen!“

Madame Nectarwink schwang sich hoch und landete in einem Wirbel aus Tau und Glitzer am Ufer.

„Anmutig“, sagte Priscilla.

„Unvergesslich“, korrigierte Madame Nectarwink.

Jetzt blieb nur die letzte Strecke.

Die Grand Pink Columbina wartete, riesig und leuchtend. Ihre Blütenblätter öffneten sich tief und luden die Champions auf den äußeren Rand ein. Tumble kam zuerst, vor Anstrengung zitternd. Priscilla folgte. Madame Nectarwink kletterte neben ihnen hoch, schwer atmend und mit leuchtenden Augen.

Brindleback, noch hinten, blieb am Fuß stehen und verneigte sich.

„Ich ziehe mich zurück“, sagte er zur Überraschung aller. „Ich wollte die Tradition verteidigen. Aber die Ranke hat mich gehasst, und ich habe Demut gelernt.“

Die Grand Pink Columbina raschelte.

Die Ranke hat dich nicht gehasst. Sie fand dich übermäßig.

„Fair“, sagte Brindleback.

Mosswick rief aus dem Farn: „Ich ziehe mich ebenfalls künstlerisch zurück!“

Damit blieben drei.

Tumble, Priscilla und Madame Nectarwink standen auf den unteren Blütenblättern der Columbina, alle dem goldenen Schlund zugewandt.

Die alten Regeln sagten, sie müssten warten.

Nicht greifen. Nicht fordern. Keine theatralische Zunge vor der Einladung.

Letzteres war nicht ausdrücklich gesagt worden, aber alle wussten, wem es galt.

Tumble verneigte sich zuerst.

„Ich muss nicht der Erste sein“, sagte er leise. „Ich wollte nur, dass jemand sagt, wir dürfen nach dem Warum fragen.“

Die Blütenblätter streiften ihn sanft.

Dann hast du bereits etwas Süßeres gekostet als Nektar.

Ein winziger goldener Tropfen erschien vor ihm. Tumble nippte mit großen Augen und flog freudestrahlend zur Menge zurück.

Priscilla trat als Nächste vor.

Ihre Flügel falteten sich hinter ihr. Ohne die Menge, ohne das Podest und ohne die Schärpe, die nicht mehr ganz so wichtig schien, wirkte sie kleiner. Nicht schwach. Nur echt.

„Ich glaubte, ich würde dich schützen“, sagte sie zur Blume.

Ich weiß.

„Ich habe es auch genossen, gebraucht zu werden.“

Die Menge wurde schmerzlich still.

Priscilla schluckte. „Und Gehorsam zu bekommen.“

Die Columbina verspottete sie nicht. Sie öffnete lediglich ein Blütenblatt unter ihren Füßen.

Ordnung ist kein Gift, kleiner blauer Flügel. Aber sie muss atmen.

Ein Nektartropfen stieg vor ihr auf. Priscilla nippte. Ihre Augen schlossen sich. Als sie sie öffnete, standen Tränen darin, obwohl sie später auf Pollenreizung bestand und jedem drohte, der es anders beschrieb.

Dann kam Madame Nectarwink.

Die Senke beugte sich vor.

Das war der Moment, den alle erwarteten: das Zwinkern, der Witz, die skandalöse Geste. Einige hofften sogar darauf. Ein ordentliches Ende brauchte schließlich ein wenig unordentliches Verhalten.

Madame Nectarwink trat zum leuchtenden Schlund und blieb stehen.

Zum ersten Mal spielte sie nicht.

Sie sah die Blume an. Sie sah die Menge an. Sie sah Tumble, strahlend vor Erleichterung, und Priscilla, die unverstellt neben ihr im Morgenlicht stand. Sie sah Pipthistle, der seine Notizen wie eine Witwe auf See umklammerte.

Dann verneigte sie sich.

Tief.

Nicht spöttisch. Nicht dramatisch. Aufrichtig.

„Ich war hungrig“, sagte sie. „Und gelangweilt. Und ja, ein wenig entzückt darüber, wie leicht ihr euch alle aufregen lasst.“

Ein paar widerwillige Lacher gingen durch die Menge.

„Aber zunächst verstand ich nicht, wie viel unter den Regeln wartete. Wie viel Angst. Wie viel Sehnsucht. Wie viele von euch Schweigen mit Frieden verwechselt hatten.“

Sie blickte zu Priscilla.

„Und vielleicht, wie viele Kontrolle mit Fürsorge verwechselt hatten.“

Priscilla senkte leicht den Kopf.

Madame Nectarwink sah wieder zur Columbina. „Deshalb nehme ich nicht. Ich warte.“

Die Grand Pink Columbina leuchtete heller.

Endlich, sagte sie warm amüsiert, lernt die Plage das richtige Timing.

Madame Nectarwink lächelte. „Werde nicht sentimental. Das ist meiner Zunge unangenehm.“

Die Blume lachte, und der Klang rollte durch die Senke und schüttelte Tau von jedem Blatt. Am Rand des goldenen Schlunds sammelte sich eine Nektarperle, größer und heller als die anderen. Wie eine kleine Sonne schwebte sie auf Madame Nectarwink zu.

Dann nippe.

Sie tat es.

Diesmal keuchte niemand.

Niemand fiel in Ohnmacht.

Kein Ausschuss kritzelte Anklagen.

Die Senke sah zu, wie Madame Nectarwink den angebotenen Nektar nahm, langsam und ehrfürchtig und nur leicht anzüglich, denn sie hatte schließlich eine Marke zu pflegen.

Als sie den Kopf hob, schimmerte goldene Süße in ihrem Mundwinkel.

Sie wandte sich zur Menge.

„Nun“, sagte sie, „mit Einverständnis war das erheblich besser.“

Die Stille dauerte einen verblüfften Herzschlag.

Dann brach Flutterfen Hollow los.

Zuerst Lachen. Echtes Lachen. Nicht grausam, nicht nervös, nicht als Husten getarnt. Dann Jubel. Bienen wirbelten in goldenen Kreisen. Heuschrecken brachen in Gesang aus. Käfer änderten die Wertungstafel zu ALLE: EIN WENIG WENIGER DUMM. Die Motten weinten in ihre Schals. Die Schnecken begannen mehrere Minuten später zu jubeln und machten weiter, lange nachdem alle anderen schon fort waren.

Lady Priscilla nahm ihre Schärpe ab.

Die Menge wurde etwas ruhiger, als sie vortrat. Sie hielt sie in ihren zarten Füßen, betrachtete das gestickte Motto und dann Madame Nectarwink.

„Anmut vor Appetit“, sagte sie.

Madame Nectarwink legte den Kopf schief. „Nicht furchtbar.“

Priscilla lächelte schwach. „Aber unvollständig.“

Sie wandte sich Sir Bumblethorp zu. „Die Zeremonie des Ersten Bestäubers wird hiermit eingestellt.“

Sir Bumblethorp wirkte alarmiert. „Darfst du das?“

Priscilla blickte zur sprechenden Blume.

Die Blume raschelte.

Ja.

„Anscheinend“, sagte Priscilla.

Bis Mittag hatte sich Flutterfen Hollow verwandelt.

Der Besorgniskreis löste sich auf, obwohl Lady Mumblerose sofort die Gesellschaft historischer Zeugen gründete, die „genaue Berichte“ von Ereignissen bewahren sollte, die sie persönlich ausgeschmückt hatte. Die Käfer machten aus ihren Ausschüssen echte Gartenpflegetrupps und entdeckten zu ihrem Entsetzen, dass nützliche Arbeit weniger Formulare und mehr Heben erforderte. Die Bienen führten Zeiten der offenen Blüte ein, mit Platz für Tradition, Bedürfnisse und gesunden Menschenverstand. Die Schmetterlinge veranstalteten Brunchs, bei denen Fragen erlaubt waren, obwohl Priscilla unter Stress weiterhin die Haltung korrigierte.

Madame Nectarwink wurde je nach Erzähler zur Heldin, zur Plage oder zum spirituell notwendigen Ärgernis.

Sie nahm alle drei Titel an.

An diesem Abend saß sie wieder in der Blushwhistle Blossom, Pipthistle neben sich. Die Senke leuchtete in Sonnenuntergangsfarben. Lachen wehte vom Tauteich herüber. Irgendwo trug Mosswick eine Ballade vor, in der er „Nektar“ auf „Respektler“ reimte; alle fanden das ein Verbrechen, aber technisch kein Kriegsverbrechen.

Pipthistle lehnte sich an ein Blütenblatt. „Weißt du, für eine Katastrophe ist das ziemlich gut ausgegangen.“

Madame Nectarwink streckte sich genüsslich. „Die meisten guten Dinge beginnen als Katastrophen mit besserer Beleuchtung.“

„Glaubst du, Priscilla wird sich wirklich ändern?“

Auf der anderen Seite der Senke half Lady Priscilla Tumble bei einem neuen Plan zum Teilen der Blüten. Sie wirkte müde, verlegen und seltsam erleichtert.

„Ja“, sagte Madame Nectarwink. „Aber langsam. Niemand wird an einem Tag so viel Steifheit los.“

Pipthistle lachte.

Unter ihnen schwankte die Grand Pink Columbina in der warmen Brise. Ihre Blütenblätter leuchteten sanft, offen für die Senke, ohne Wachen, ohne Bänder, ohne Schreiber, die die Moral des Durstes maßen.

Madame Nectarwink betrachtete sie lange.

„Bereust du den ersten Schluck?“, fragte Pipthistle.

Sie überlegte.

„Nein.“

„Natürlich nicht.“

„Aber ich schätze die zweite Lektion.“

„Und die wäre?“

Madame Nectarwink lächelte, ihre Augen glitzerten im schwindenden Licht.

„Wenn du einen Garten in Aufruhr versetzt, sorg dafür, dass du ihn freier hinterlässt, als du ihn vorgefunden hast.“

Pipthistle nickte. „Das ist beinahe weise.“

„Vorsicht. Du beschädigst meinen Ruf.“

Die Nacht senkte sich sanft über Flutterfen Hollow. Tau sammelte sich auf Blütenblättern. Bienen kehrten summend heim. Schmetterlinge lockerten ihre Flügel. Käfer stapelten unbenutzten Papierkram auf einen Komposthaufen, wo er endlich einen Zweck erfüllen würde. Die Schnecken trafen zum Ende der Feier ein, erklärten sie für ausgezeichnet und fragten, wann die Anhörung beginne.

Und im Herzen der Blushwhistle Blossom rollte sich Madame Nectarwink in die samtigen Blütenblätter, juwelenhell und selbstgefällig wie ein verbotener Gedanke.

Am Morgen würde es neuen Klatsch geben.

Den gab es immer.

Jemand würde behaupten, Priscilla habe im Ticklegrass gelacht. Jemand würde darauf bestehen, Tumble habe eine Revolution begonnen. Jemand würde schwören, die Grand Pink Columbina habe ihm persönlich zugezwinkert. Lady Mumblerose würde sieben Versionen erzählen, jede ungenauer und unterhaltsamer als die letzte.

Aber eine Wahrheit würde unter ihnen allen verwurzelt bleiben:

Flutterfen Hollow hatte sich verändert, weil ein kleines Wesen mit leuchtenden Augen, skandalösem Timing und einer allzu unvergesslichen Zunge gewagt hatte zu kosten, was alle anderen nur höflich zu begehren warteten.

Und von diesem Tag an räusperte sich, wann immer jemand Süße in zu viele Regeln wickeln wollte, irgendein Wesen, blickte zur rosa Blüte und flüsterte den Satz, der Warnung und Segen zugleich geworden war:

Lasst sie nippen.

Hol dir ein bisschen Sugarwild nach Hause

Madame Nectarwink and the Scandalous Sip bringt all den juwelenbesetzten Unfug, das Blumendrama und die verbotene Nektarenergie von Flutterfen Hollow in ein Kunstwerk, das geradezu danach verlangt, mit einem Augenzwinkern gezeigt zu werden. Es gibt das Motiv als Leinwanddruck, gerahmten Druck und Metalldruck für alle, die Madame Nectarwinks skandalöses Funkeln an ihrer Wand haben möchten. Für einen weicheren Schuss Gartenklatsch gibt es außerdem einen Wandbehang, ein Badetuch oder ein Strandtuch – denn ehrlich gesagt: Wenn irgendein Wesen in die Nähe fragwürdiger Feuchtigkeit gehört, dann sie. Mit der Grußkarte kannst du einen kleinen Blumenschabernack verschicken oder deine eigenen skandalösen Notizen im Spiralnotizbuch verwahren.