Midnight Clutch

Das Geschäft

Es begann mit einer Wette – wie immer. Eine Bar, zu laut fürs Gewissen und zu dunkel für Anstand, ein Fremder mit Samtkapuze und ein auf eine Serviette gekritzelter Einsatz: „Wenn du gewinnst, bekommst du, was ich gefangen habe. Wenn du verlierst, nehme ich deine Stimme.“ Sie lachte damals, wie sie immer lachte. „Was zum Teufel soll das heißen?“, hatte sie gefragt und ihr Getränk geschwenkt, blutrot und doppelt so giftig. Der Fremde antwortete nicht. Er hielt ihr nur ein Kartenspiel hin, das schwach nach Schwefel und altem Leder roch. Sie hob ab und spürte einen Stromstoß unter den Fingerspitzen, als leckte sie an einer Batterie. Aber sie war schon halb betrunken, halb weggetreten und zu stolz, um zurückzuziehen.

Drei Runden später gewann sie. Rein technisch. Sie erwartete einen Beutel seltsamer Drogen. Vielleicht etwas Zappelndes in einem Glas. Was sie bekam, war … warm. Lebendig. Und sah sie an, als hasste es sie bereits bis aufs Blut. „Das ist ein Scherz“, sagte sie und starrte den Dämon an, der nicht größer als eine Hauskatze war und wie ein verwöhntes Reptil in der schwarz behandschuhten Hand des Fremden lag. Seine Haut war nass und glitschig von Blut oder etwas, das gern Blut gewesen wäre, und seine Zähne waren klein, aber viel zu zahlreich. Seine Augen waren älter als Regeln. Er blinzelte langsam und selbstgefällig.

„Er gehört jetzt dir“, sagte der Fremde mit einer Stimme wie Kies in Honig. „Gib ihm keinen Namen. Füttere ihn nicht nach Mitternacht. Masturbiere nicht, während er zusieht.“ Sie verschluckte sich an ihrem Getränk. „Moment, was?“ Doch der Fremde verblasste bereits im Schatten, verschmolz mit dem Zigarettenrauch und der Reue, die an diesem Ort als Luft durchgingen. Zurück blieb nur das Geschöpf auf ihrem Schoß, das mit öligen Augen blinzelte und eine Kralle über ihren Oberschenkel zog, als kartiere es sie für einen späteren Verzehr. Sie gab ihm keinen Namen. Sie nannte ihn „Dude“.

„Piss bloß nichts Wichtiges an“, murmelte sie und bereute bereits alles außer den kostenlosen Drinks. Das Ding schnurrte. Was schlimmer war als jedes Knurren. Bei Sonnenaufgang roch ihre Wohnung nach versengtem Leder und fremdartigen Blumen. „Dude“ hatte sich in ihrer Dessousschublade eingenistet, ihren Vibrator angefaucht und drei Pflanzen allein durch einen Blick welken lassen. Sie beobachtete ihn, wie er wie ein satanischer Chihuahua auf ihrer Hand saß, die Flügel zuckend, den Schwanz fest um ihren Mittelfinger geschlungen. Da bemerkte sie es: Ihr Daumennagel, gestern noch unlackiert, war jetzt karminrot und scharf. Als wäre er so gewachsen.

Sie starrte ihn an. Dann den Dämon. „Dude“, sagte sie leise und unsicher, „machst du etwa … Nageldesign?“ Er lächelte. Nur Zähne und schlechte Nachrichten. Und dann begann das Kratzen. Aus dem Inneren der Wände.

Die Kralle, die füttert

In der dritten Nacht hatte Dude die Herrschaft über den Fernseher, ihr Schlafzimmer und möglicherweise ihre Seele beansprucht. Sie hatte nicht geschlafen. Jedes Mal, wenn sie die Augen schloss, sah sie ihn: wie einen grotesken Fötus im Lampenschein zusammengerollt, die Flügel zuckend, während er in einer Sprache murmelte, die ausschließlich aus Konsonanten und Kriegsverbrechen bestand. Er roch nach Schwefel, schwarzer Lakritze und Reue. Ihre Katze war ausgezogen. Die Nachbarn legten ihr Fleischereipapier vor die Tür. Niemand hatte erklärt, warum.

Noch schlimmer: Die Sache mit den Nägeln eskalierte. Alle zehn Finger glänzten nun blutrot lackiert und waren scharf genug, um Umschläge oder Halsschlagadern zu öffnen. Sie hatte eine Tasse zerbrochen, nur indem sie sie hielt. Ihre Berührung hinterließ Brandflecken. Ein Typ auf Tinder hatte gesagt, er stehe auf „hexenhafte Frauen“, und lag schluchzend in Embryonalstellung da, nachdem sie seinen Oberschenkel berührt hatte. „Dude“, zischte sie und beobachtete, wie der kleine Mistkerl etwas von ihrem Handy-Ladegerät leckte, „ich brauche mein Leben zurück.“ Er rülpste. Es roch nach Ozon und gerösteter Angst.

Sie googelte „dämonischen Vertrag rückgängig machen“ und landete auf dem Blog eines gewissen Craig, der in einem Bunker lebte und handgefertigte Salzkreise verkaufte. Vorsichtshalber kaufte sie zwei. Sie bewirkten nichts. Dude pisste in einen, und der schrie. Das Kratzen in den Wänden war zu Flüstern geworden. Manchmal sagte es ihren Namen. Manchmal rezitierte es bloß Yelp-Bewertungen in einer toten Sprache. Einmal versuchte es, ihr eine Lebensversicherung zu verkaufen. Sie probierte Weihwasser. Dude trank es wie Wein und bot ihr dann einen Schluck an. Sie verlor das Bewusstsein und erwachte auf dem Badezimmerboden, der Spiegel gesprungen und ihre Zähne sauberer als je zuvor. Ihr Atem roch nach Zimt und Sünde.

„Ich kann mich nicht erinnern, irgendetwas davon zugestimmt zu haben“, murmelte sie. Dude zwinkerte. Es war grauenhaft. In der zweiten Woche klopfte ihr Vermieter. „Es gab Beschwerden“, sagte er und spähte an ihr vorbei in den flackernden Flur. „Jemand sagt, Sie betreiben eine Sekte oder ein TikTok-Haus.“ Sie blinzelte. „Ich arbeite in der Personalabteilung.“ Hinter ihr erschien Dude in den Schatten, aß einen Pop-Tart und starrte dem Vermieter intensiv in die Augen. Der Mann wurde kreidebleich, hinterließ eine Mitteilung und zog am nächsten Tag nach Colorado. Irgendwann, sie wusste nicht genau wann, begann ihr Spiegelbild, sich langsamer zu bewegen als sie. Manchmal lächelte es. Während sie es nicht tat.

Dann kam die Nacht des Klopfens. Nicht an der Tür, sondern am Fenster. Siebter Stock. Kein Balkon. Sie öffnete. Natürlich tat sie das. Der Fremde mit der Samtkapuze war wieder da, schwebte direkt davor, getragen von einer Dunkelheit, die jeder Logik widersprach. Seine behandschuhte Hand war ausgestreckt, rote Nägel glänzten im Mondlicht. „Du hast ihn gut versorgt“, sagte er mit einer Stimme wie ein langsames Schleifen über Kies. „Und nun die zweite Hälfte des Geschäfts.“ „Es gab eine zweite Hälfte?“, fragte sie und bereute bereits jeden Drink, den sie je von Fremden angenommen hatte. „Er hat dich gewählt. Das bedeutet … Beförderung.“

Hinter ihr flatterte Dude hoch und setzte sich auf ihre Schulter wie der schlimmste Schulterteufel in einer Sitcom, die zur Hölle gefahren war. Er flüsterte ihr etwas ins Ohr, bei dem ihre Augen nach hinten rollten und ihre Füße vom Boden abhoben. Das Zimmer bebte. Blut lief wie schmelzende Wachsmalkreide über die Trockenbauwände. Ihre Zehennägel wurden karminrot. Ihr WLAN-Empfang verbesserte sich. Ihr Lachen, trocken, rissig und unaufhaltsam, erfüllte die Luft wie statisches Rauschen. Als die Welt aufhörte zu beben, stand sie größer da, die Augen von schwarzem Feuer umrandet, den Körper in dunkle Seide gehüllt, die zuvor nicht da gewesen war.

„Na ja“, sagte sie und grinste ihre Krallenhand an, „wenigstens sind die Nägel mörderisch.“ Der Fremde nickte. „Willkommen im Management.“ Und einfach so verschwand sie in den Schatten, nahm Dude, die Pop-Tart-Krümel und den nachhängenden Geruch der Sünde mit. Als das Reinigungsteam eintraf, war die Wohnung leer. Bis auf eine einzige Notiz auf dem Spiegel: „Midnight Clutch: Halte fest oder werde festgehalten.“

🩶 Hol es nach Hause – Midnight Clutch lebt weiter