Pastel Awakening

Yolanda schlüpft mit großer Klappe

Alles begann an einem unnatürlich sonnigen Morgen auf der verzauberten Wiese von Wickerwhim, wo die Blumen verdächtig fröhlich blühten und die Schmetterlinge unangenehm laut kicherten. Inmitten dieses Übermaßes an Freude stand ein einziges, übergroßes Ei. Kein gewöhnliches Ei – dieses hatten Feen von Hand bemalt, die schon wieder an den Glitzer geraten waren. Goldene Ranken, pastellfarbene Punkte und blühende Zuckerblumen umgaben die Schale wie eine Instagram-taugliche Fabergé-Fantasie.

Und in diesem Ei? Ärger. Mit Flügeln. Die Schale knackte. Eine winzige Kralle stieß hindurch, dann noch eine. Eine schwache Stimme drang von innen hervor:

„Wenn ich in den nächsten fünf Minuten keinen Mimosa bekomme, bleibe ich bis nächsten Frühling hier drin.“

Der letzte Riss teilte das Ei in zwei Hälften und enthüllte ein ausgesprochen unbeeindrucktes Drachenbaby. Ihre Schuppen hatten die Farbe von Champagner und Erdbeermacarons und schimmerten in der Sonne, als sei sie in einem Wellnesshotel ausgebrütet worden. Sie blinzelte einmal. Dann zweimal. Dann warf sie einer Narzisse einen vollendet skeptischen Seitenblick zu. „Schau mich nicht so an, Blume. Versuch du mal, in einem Deko-Ei ohne Zentralheizung aufzuwachen.“

Das war Yolanda. Nicht gerade die Auserwählte, es sei denn, die Prophezeiung handelte von schlechten Manieren. Sie streckte einen Flügel, beschnupperte eine Tulpe und murmelte: „Uff, Allergien. Natürlich werde ich mitten in einem Feld voller fliegender Pollen geboren.“

In der Nähe versammelten sich die örtlichen Kaninchen panisch – in Westen und mit Monokeln, denn natürlich trugen sie die. „Das Ei ist geschlüpft! Die Prophezeiung hat begonnen!“, piepste eines. „Der Blumendrache erwacht!“

Yolanda musterte sie von oben bis unten. „Hoffentlich stecke ich nicht in irgendeiner Jahreszeitenprophezeiung. Ich bin gerade erst angekommen, ich habe noch nicht einmal ein Peeling gemacht.“

Von der anderen Seite der Wiese näherte sich der pastellfarbene Rat der Frühlingsgeister. Sie schimmerten wie Seifenblasen und rochen leicht nach Marshmallowcreme und Urteil. „Willkommen, o Eigeborene. Du bist die Heroldin der Blüte, die Bringerin der Erneuerung, die …“

„… die noch nicht gefrühstückt hat“, unterbrach Yolanda. „Solange ihr kein karamellgefülltes Marshmallowküken oder so habt, rette ich hier gar nichts.“

Die Geister hielten inne. Einer, vermutlich ihr Anführer, schwebte näher. „Du bist frecher als erwartet.“ Yolanda gähnte. „Und mir ist kalt. Ich verlange eine Decke, ein Brunchbuffet und einen Namen, der nicht nach einer saisonalen Duftkerze klingt.“

Und so erhob sich der prophezeite Frühlingsdrache aus seinem Glitzerei, blinzelte in den Sonnenschein und war bereit, sich frech durchs Schicksal zu reden – oder hindurchzuschlafen, je nach Snacklage.

Sie war Yolanda. Sie war wach. Und der Himmel möge jedem helfen, der zwischen ihr und der Osterschokolade stand.

Schokoladenthrone & Marshmallowaufstände

Am Nachmittag hatte Yolanda einen Sonnenhut aus geflochtenen Narzissenblüten, zwei Geleebohnenketten und einen Thron beschlagnahmt, der vollständig aus halb geschmolzenen Schokohasen bestand. Er war klebrig. Er war instabil. Er war fabelhaft.

„Bringt mir die Trüffel mit dem weichen Kern!“, befahl sie, auf dem Behelfsthron ausgestreckt wie eine dekadente Loungesängerin, die ihre eigentliche Berufung verpasst hatte. „Und ich schwöre, wenn ich noch einen hohlen Hasen bekomme, landet jemand auf dem Kompost.“

Der Kaninchenrat versuchte, ihre Forderungen zu erfüllen. Harold, ein nervöses, aber wohlmeinendes Kaninchen mit Kneifer und Angstproblemen, eilte mit einem Korb folienverpackter Leckereien herbei. „O Eigeborene, vielleicht möchtet Ihr heute Abend das Blütenfest begutachten? Es gibt Feuerwerk und … Bio-Samenkekse?“

Yolanda bedachte ihn mit einem Blick, der so flach war, dass man ihn als Crêpe hätte servieren können. „Feuerwerk? In einem Blumenfeld? Wollt ihr einen Großbrand auslösen? Und sagtest du Samenkekse? Harold. Schätzchen. Ich bin ein Drache. Chia ist nicht mein Ding.“

„Aber … die Prophezeiungen!“, wimmerte Harold.

„Prophezeiungen sind bloß alte Geschichten von Leuten, die einen Vorwand suchten, etwas anzuzünden“, erwiderte sie. „Ich habe heute Morgen eine halbe gelesen. Beim Lied der jahreszeitlichen Wiederherstellung bin ich eingeschlafen – klang wie ein verdursteter Elf, der etwas auf Photosynthese reimen wollte.“

Inzwischen rauschte Geflüster durch die Wiesen. Das Marshmallowvolk regte sich.

Eines müssen wir klarstellen: Das Marshmallowvolk war nicht süß. Nicht mehr. Vor Jahrhunderten waren seine Angehörigen von den Jahreszeitengeistern zuckerröstet und vergessen worden, verflucht, ewig zwischen Übersüßung und mangelnder Wertschätzung hin und her zu hüpfen. Sie trugen Zellophangewänder und ritten auf PEEPS™ in die Schlacht.

Und Yolanda? Sie sollte ihre Königin werden. Oder ihr Mittagessen. Vielleicht beides.

Das Fest der prickelnden Verträge

Das erste Zeichen war eine Welle im Gras: winzige, schwammige Füße, die wie aggressive Flauschbälle aufstampften.

Yolanda richtete sich auf ihrem Thron auf, eine Kralle träge in ein Glas Haselnusscreme getaucht. „Hört ihr das?“

„Die Prophezeiung nennt dies die Stunde der zuckersüßen Abrechnung!“, rief Harold und hielt ein Pergament hoch, das so alt war, dass es in seinen Pfoten zerbröselte. „Klingt nach einer Stimmungsschwankung mit Markenauftritt“, murmelte Yolanda. Sie erhob sich und ließ effektvoll die Flügel flattern. „Lasst mich raten: wütende, empfindungsfähige Marshmallows, ja? Mit niedlichen Hüten?“

Die Horde erklomm den Hügel wie eine bedrohliche Wolke aus süßspeisenhafter Rachsucht. Vorn stand ein besonders großer Marshmallow mit Lakritzstiefeln und einer Kieferlinie, die Fondant schneiden konnte. Er richtete einen Zuckerstangenstab auf Yolanda und brüllte: „ZITTERE, FRÜHLINGSWELPIN! DER ZUCKER WIRD SICH ERHEBEN!“

Yolanda blinzelte. „Oh nein. Sie halten Monologe.“

Unbeirrt fuhr er fort: „Wir fordern Tribut! Einen Jahreszeitendrachen, leicht geröstet und in Ganache getaucht!“

„Versuch mich zu rösten, und ich mache dieses Feld zur Crème brûlée“, knurrte Yolanda. „Ich habe gerade erst herausgefunden, wie man warmen Nebel ausatmet, und ihr wollt eine Grillparty anfangen?“

Fast wäre mitten in den Tulpen eine Schlacht ausgebrochen, doch Yolanda hielt mit einer erhobenen Kralle den Augenblick an wie eine Regisseurin bei der technischen Probe. „Gut. Alle aufhören. Auszeit. Was wäre – ich denke nur laut –, wenn wir einen Friedensvertrag machen? Mit Snacks. Und Wein.“

Der Marshmallowgeneral legte den Kopf schief. „Wein?“

„Schon mal Rosé und Karottenkuchen probiert? Überirdisch“, grinste sie. „Entspannen wir uns lieber, statt zu grillen.“

Es funktionierte. Natürlich funktionierte es. Yolanda war ein Drache von unvernünftigem Charme und unvernünftigen Forderungen.

In dieser Nacht fand unter girlandengeschmücktem Mondlicht und wie Lichterketten aufgereihten Glühwürmchen das allererste Fest der prickelnden Verträge statt. Marshmallows und Kaninchen tanzten. Geister wurden von Geißblattmet beschwipst. Yolanda legte Musik auf, benutzte ihre Flügel als Becken und ernannte sich zur „Obersten Meisterin der jahreszeitlichen Frechheit“.

Bei Sonnenaufgang war eine neue Prophezeiung hingekritzelt worden, überwiegend von einem betrunkenen Faun mit Sirup und Hoffnung. Sie lautete:

„Sie kam aus einem Ei voll Blütenschein,
brachte Frechheit und Flammendrohungen herein.
Sie zähmte den Flausch, das Süße, das Kleben,
mit Brunch und Witzen knapp daneben.
Heil Yolanda, Königin im Frühlingslicht,
die lieber schläft, als irgendwas verricht’.“

Yolanda billigte es. Sie rollte sich neben einem Korb Espressotrüffel zusammen, ließ den Schwanz träge zucken und murmelte: „Das ist ein Vermächtnis, zu dem ich schlafen kann.“

Und damit schlummerte der erste Osterdrache in die Legende hinüber – mit vollem Bauch, schiefer Krone und einer sicheren, wenn auch leicht karamellisierten Wiese.