Peppermint Mischief in the Snow

Es kam nicht jeden Tag vor, dass Cinnamon – eine selbst ernannte „knallharte Winterfee“ – mit einem Motorrad mitten im Nirgendwo festsaß und absolut keine Ahnung hatte, wie man es bediente. Klar, sie hatte Flügel, aber durch einen Schneesturm fliegen? Auf gar keinen Fall. Schneeflocken machten ihre Flügel klebrig, und klebrige Flügel waren so was von letzte Saison. Also saß sie im Schneidersitz im Schnee und funkelte die schwere Maschine an, als hätte diese ihre Ringelstrümpfe persönlich beleidigt.

„Das ist deine Schuld“, zischte Cinnamon und deutete anklagend auf das schweigende Motorrad. „Wenn du nicht so schwer wärst, könnte ich dich einfach zurück in den Wald zaubern. Aber neeein, du musst ja so viel wiegen wie der Hintern eines Trolls.“

Zu ihrem Ärger antwortete das Motorrad nicht. Nicht, dass sie es erwartet hätte, aber in einer Welt, in der Pixies in sozialen Medien stichelten und Gnome geheime Cafés betrieben, sollte ein Motorrad doch wenigstens ein sarkastisches Piepen zustande bringen. Diese Unverschämtheit.

Der Ärger beginnt

Der Ärger hatte früher am Tag begonnen, als Cinnamon aus Trotz gegen ihre überfürsorgliche Feenpatin beschloss, sie sei mit dem traditionellen Feenleben „fertig“. „Kein Glitzerstaub und kein Blumenstecken mehr für mich“, hatte sie ihren verdutzten Eichhörnchennachbarn verkündet. „Ich werde gefährlich leben. Ich werde Motorrad fahren.“

Was sie nicht wusste: Motorradfahren bestand aus mehr, als nur daraufzusitzen und fabelhaft auszusehen. Der Verkäufer – ein echter Troll mit verdächtig vielen fehlenden Zähnen – hatte sich nicht die Mühe gemacht, Kleinigkeiten wie Motorstart oder Gangwechsel zu erklären. Er war zu sehr damit beschäftigt, lachend die Goldmünzen zu zählen, die sie sich aus dem Vorrat ihrer Patin „geliehen“ hatte.

„Ich finde es schon heraus“, hatte sie gemurmelt. Berühmte letzte Worte.

Die erste Fahrt einer Fee

Zurück zur Gegenwart: Cinnamon saß am Rand eines verschneiten Weges fest, ihre Flügel zu kalt zum Flattern, ihre Strümpfe durchnässt und ihre Haltung im vollen Frechheitsmodus. „Vielleicht hätte ich beim Marienkäferreiten bleiben sollen“, brummte sie und trat gegen den Reifen. Das war ungefähr so wirksam, wie einen Drachen fürs Feuerspeien zu schelten.

Gerade als sie überlegte, das Motorrad anzuzünden (natürlich nur, um sich zu wärmen), trat eine große Gestalt aus dem wirbelnden Schnee. Cinnamon kniff die Augen zusammen. War das … ein Mensch? Noch dazu ein gutaussehender. Er trug eine Lederjacke, hatte einen Werkzeugkasten dabei und jene markanten Bartstoppeln, die geradezu „Ich repariere Dinge und breche Herzen“ schrien.

„Brauchst du Hilfe?“, fragte er, in seiner tiefen Stimme klang Belustigung mit, als er die zuckerstangengestreifte Fee im Schnee neben einem Motorrad betrachtete, das doppelt so groß war wie sie.

Cinnamon richtete sich auf und wischte Schnee von ihrem Tutu. „Kommt darauf an. Weißt du, wie man dieses Ding repariert?“ Sie deutete auf die Maschine und versuchte, zugleich genervt und niedlich auszusehen – eine Kombination, die sie über Jahre perfektioniert hatte, indem sie Waldbewohner dazu brachte, ihre Hausarbeit zu erledigen.

„Vielleicht“, sagte er und kniete sich hin, um das Motorrad zu untersuchen. „Aber ich muss fragen: Was macht eine Fee mit einer Harley?“

„Erstens“, sagte Cinnamon, die Hände in die Hüften gestemmt, „ist das keine Harley. Es ist eine … äh …“ Sie hielt inne und merkte, dass sie die Marke nicht kannte. „Es ist ein sehr teures Motorrad, vielen Dank auch. Und zweitens erfinde ich mich neu. Feen dürfen auch eine Rock-'n'-Roll-Phase haben, weißt du.“

Der Mann lachte leise und nahm einen Schraubenschlüssel aus seinem Werkzeugkasten. „Fair genug. Ich bin übrigens Jake.“

„Cinnamon“, erwiderte sie und fügte grinsend hinzu: „Aber du darfst mich ‚Eure Hoheit‘ nennen.“

Reparaturen und Erkenntnisse

Während Jake am Motorrad arbeitete, schwebte Cinnamon in der Nähe herum und gab „hilfreiche“ Ratschläge wie „Nicht den Lack zerkratzen“ und „Ist das das Dingsbums, das Brumm macht?“ Zu seiner Ehre nahm Jake alles gelassen hin, obwohl sein Grinsen mit jeder Minute breiter wurde.

„So, Eure Hoheit“, sagte er schließlich, stand auf und wischte sich die Hände an einem Lappen ab. „Du kannst los.“

Cinnamon klatschte begeistert in die Hände. „Endlich! Ich wusste, ich bekomme es repariert – nun ja, natürlich mit ein wenig Unterstützung.“

Jake hob eine Augenbraue, sagte aber nichts und trat zurück, als Cinnamon auf das Motorrad kletterte. Sie ließ den Motor aufheulen, und zu ihrer Überraschung erwachte er röhrend zum Leben. Einen Augenblick lang sonnte sie sich im Glanz ihrer neuen Bikerpersönlichkeit. Sie war Cinnamon die Rebellin, Zerstörerin von Klischees, Königin der offenen Straße.

Und dann gab sie versehentlich Gas.

Das Motorrad schoss vorwärts, schlitterte über den vereisten Weg, und Cinnamon stieß einen höchst unköniglichen Schrei aus. Jake sprang zur Seite, als die Maschine wild schlingerte und erst an einer günstig gelegenen Schneewehe zum Stehen kam. Cinnamon purzelte herunter und landete mit der ganzen Anmut einer betrunkenen Pixie in einer Schneewolke.

Die Moral des Missgeschicks

Jake kam herüber und versuchte vergeblich, sein Lachen zu verbergen. „Alles in Ordnung, Eure Hoheit?“

Cinnamon setzte sich auf, spuckte Schnee aus und funkelte das Motorrad an. „Blöde Maschine. Deshalb fahren Feen nicht.“

Trotz des Chaos musste sie lachen. Vielleicht war sie für Motorräder nicht geschaffen, doch eines musste sie zugeben: Ihre erste (und vermutlich letzte) Fahrt war ein verdammt großes Abenteuer gewesen. Außerdem hatte sie einen süßen Menschen kennengelernt, der Dinge reparieren konnte. Alles in allem kein schlechter Tag.

„Komm“, sagte Jake und bot ihr die Hand an. „Bringen wir dich und dein Motorrad zurück in die Stadt.“

„Gut“, sagte Cinnamon, nahm seine Hand und klopfte sich den Schnee ab. „Aber nur fürs Protokoll: Ich habe dir erlaubt, mir zu helfen.“

Jake grinste. „Natürlich, Eure Hoheit.“

Damit stapften die Fee und der Mechaniker durch den Schnee und hinterließen eine Spur aus Glitzer, Sarkasmus und einem kleinen bisschen Pfefferminz-Unfug.

 

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