Ribbit in Bloom

Das blühende ProblemFloberto war kein gewöhnlicher Frosch. Zunächst einmal hasste er Schlamm. Er verachtete ihn regelrecht. Er behauptete, das Schmatzen zwischen den Zehen fühle sich „unanständig“ an. Er mochte es sauber, bunt und dramatisch duftend. Während die anderen Frösche glücklich unter Seerosenblättern quakten, träumte Floberto von feineren Dingen — Rosenblättern, Regenwasserchampagner und davon, wenigstens einmal während eines Gewitters von einem Jazzquartett besungen zu werden. Seine Träume sorgten bei den Teichgenossen ständig für Augenrollen. „Das kann nicht dein Ernst sein, Floberto“, zischte Grelch, ein mürrischer alter Ochsenfrosch mit einem Quaken wie ein platter Reifen. „Rosen? Die haben Dornen, du Idiot.“

Aber Floberto kümmerte das nicht. Er war fest entschlossen, eine Blüte zu finden, die zu seinem … Ambiente passte. Also sprang er eines taunassen Morgens vom Teichrand und machte sich auf in den Großen Garten Dahinter. Legenden zufolge herrschte dort eine Monarchin namens Maribelle die Katze, die einmal ein Eichhörnchen gefressen hatte, nur weil es zu nervös aussah. Floberto, mit der ganzen Großspurigkeit eines Froschs, der Feuchtigkeitscreme benutzte, ließ sich nicht abschrecken. Stunden vergingen. Er hüpfte an Vergissmeinnichtfeldern vorbei, duckte sich unter Hortensien und entging knapp dem Schicksal, in einer Tulpe zur versehentlichen Sexverabredung einer Biene zu werden. Gerade wollte er mitten im Sprung aufgeben, da roch er es. Dieses Parfüm. Würzig, zitronig, ein Duft, der sagte: „Ja, Liebling, ich bin ein bisschen viel.“

Da stand sie — im Morgenlicht glänzend wie eine königliche Vorladung. Eine Rose. Doch nicht irgendeine. Diese war riesig, mit Blütenblättern wie in Sonnenuntergang getauchter Samt, die sich in warmen Spiralen aus Bernstein, Gold und einem Hauch Bedrohung entfalteten. Sie sah gefährlich und fabelhaft aus. Genau so mochte Floberto seine romantischen Aussichten. Ohne zu zögern sprang er in ihre Mitte und schmiegte sich tief in die luxuriösen Falten der Blüte. Und einfach so verschwand er. Von außen war nichts mehr von ihm zu sehen. Als hätte die Rose ihn bei einem floralen Flirt mit Haut und Haaren verschluckt.

Drinnen grinste Floberto. „Endlich“, säuselte er, „ein Thron, der meiner Schenkel würdig ist.“ Leider wusste er nicht, dass diese Rose nicht bloß eine Blume war. Sie war verzaubert. Und nicht auf süße Disney-Art. Eher nach dem Motto „verflucht von einem flirtfreudigen Gartenbauer mit Vertrauensproblemen“. Sobald Floberto seinen Hintern auf einem besonders prallen Blütenblatt zurechtrückte, erbebte die Rose. Ranken rollten sich nach innen. Pollen schimmerten wie Glitzer in einem Zauber. Und mit einem letzten Rülpser magischer Energie verschmolz Floberto der Frosch mit der Blume auf eine Weise, die kein Amphibientherapeut je zu erklären lernen würde.

Er blinzelte. Seine Beine waren noch da. Seine Froschzüge unversehrt. Doch auch die Blütenblätter waren da, nun Teil von ihm — wie ein Umhang um seine Schultern gelegt, wie Flügel aus seinem Rücken blühend und um seinen Kopf geringelt wie eine modische Haube, gefertigt von einem durchgedrehten Floristen mit Pariser Träumen. „Gut“, sagte er zum Himmel. „Das ist kein Problem. Das ist Markenbildung.“ Irgendwo in der Hecke ließ ein Eichhörnchen, das alles beobachtet hatte, seine Eichel fallen und flüsterte: „Was zum tatsächlichen Frosch …“Mit Frechheit gekrönt, vom Schicksal durchnässt

Manche Frösche geraten vielleicht in Panik, wenn sie feststellen, dass sie mit einer verzauberten Blume verschmolzen sind. Manche schreien, hüpfen unkontrolliert durch Pollenwolken oder quaken hektisch und verlangen eine Audienz beim nächsten Zauberer. Nicht Floberto. Oh nein. Er rückte seinen Blütenkragen zurecht, schüttelte selbstzufrieden die Schultern, um das Wippen seiner neuen Blütenrüsche zu prüfen, und verkündete: „Ich bin offiziell atemberaubend.“ Nach einem kurzen Moment der Selbstbewunderung und zwei weiteren zur Sicherheit tat Floberto, was jede Frosch-Blumen-Chimäre mit Selbstachtung und Sinn für Dramatik tun würde: Er posierte und wartete darauf, entdeckt zu werden.

Was, wie es Schicksal und Gartenpolitik wollten, nicht lange dauerte. Auftritt: Maribelle die Katze. Maribelle war keine gewöhnliche Hinterhofkatze. Sie war nicht wegen Bauchkraulen und Laserpunkten hier. Nein, sie war die selbst ernannte Königin des Gartens — eine schlanke, rauchgrau getigerte Katze mit goldenen Augen und einer Vorliebe dafür, Gartengnomen die Köpfe abzubeißen. Der Legende nach hatte sie einmal ein ganzes Kräftemessen mit einem Habicht gewonnen, nur mit einem sarkastischen Gähnen und einem Krallenhieb ins Gesicht. Maribelle regierte den Garten nicht. Sie kuratierte ihn. Sie redigierte ihn. Was nicht zu ihrer Ästhetik passte, wurde angepinkelt oder vergraben.

Als ihren zuckenden Ohren also zugeflüstert wurde, dass im Westbeet ohne ihre Erlaubnis etwas „Seltsames und Buntes“ blühte, schlich sie mit der langsamen, bedächtigen Bedrohlichkeit eines Wesens heran, dem noch nie jemand Nein gesagt hatte. Sie erschien in einem Rascheln aus Blättern und Verachtung, den Schwanz hoch, die Pupillen zu urteilenden Schlitzen verengt. Als sie Floberto sah — auf seinem prächtigen Rosenthron, ganz Augen, Blütenblätter und selbstgefällige Zufriedenheit —, blieb sie stehen. Blinzelte. Setzte sich mit einem Plumps. „Was zur organischen, kompostierbaren Hölle bist du?“, fragte sie gedehnt.

Floberto, ungerührt und blühend, legte den Kopf schief. „Ich bin Evolution, Liebling.“ Maribelle schnupperte. „Du siehst aus wie eine Salatbar mit Identitätskrise.“ „Kompliment angenommen.“ Der Katzenschwanz zuckte. „Du gehörst nicht hierher. Das ist mein Garten. Ich genehmige die Flora. Ich schlafe unter den Farnen und ermorde gelegentlich Wühlmäuse im Mondschein. Du bist … Chaos.“ Floberto schenkte ihr ein langsames Blinzeln, das jeder Katze Konkurrenz machte. „Ich bin Kunst. Ich bin Natur. Ich bin das Drama.“ „Du bist ein Frosch in einer Blume.“ „Ich bin eine florale Ikone, und ich verlange Anerkennung.“

Maribelle nieste in seine Richtung und begann dann aggressiv ihre Pfote zu lecken, als wasche sie schon die Vorstellung seiner Gegenwart fort. „Deswegen werden sich die Blattläuse gewerkschaftlich organisieren.“ Doch während sie leckte und ihn von der Seite beäugte, geschah etwas Seltsames. Bienen schwebten nahe Floberto, ohne zu stechen. Die Winde bewegten sich sanft um ihn. Selbst die sonst so eingebildeten Tulpen neigten sich ein klein wenig in seine Richtung. Offenbar schenkte ihm der ganze Garten Aufmerksamkeit. „Das ist nicht bloß Verzauberung“, murmelte Maribelle. „Das ist gesellschaftlicher Umbruch.“ Sie umkreiste Flobertos Rose langsam, ihr Schwanz zuckte wie ein WLAN-Signal im Gewitter. „Du hast Pflanze und Tier verschmolzen. Du hast die ökologische Zweiteilung verwischt. Du hast etwas … verstörend Stilvolles geschaffen.“

Floberto ließ ein züchtiges Quaken hören. „Danke. Es ist nicht leicht, gleichzeitig bahnbrechend und feucht zu sein.“ Und da geschah es. Die Veränderung. Der erste echte Moment der Verwandlung — nicht bloß des Körpers, sondern seines Status. Eine Raupe, im Garten bisher für schwere Ängste und ihre Weigerung, sich zu häuten, bekannt, kletterte zitternd einen Gänseblümchenstängel hinauf und piepste: „Mir gefällt es.“ Dann schoss ein Kolibri vorbei, hielt mitten in der Luft inne und murmelte: „Krasser Look, mein Freund.“ Und dann — dann — plusterte ein Löwenzahn sich auf und flüsterte in die Brise: „Ikone.“

Maribelle stand fassungslos da. Zum ersten Mal seit ihrer Selbstkrönung, nach einem besonders dramatischen Kräftemessen mit einem Rasentrimmer, hatte sich etwas im Machtgefüge des Gartens verschoben. Floberto hatte sich nicht bloß in ihr Königreich gedrängt — er begann, es neu zu definieren. „Gut“, knurrte sie. „Du willst Anerkennung? Du bekommst sie. Morgen halten wir die Gartenversammlung ab. Und wenn die Geschöpfe dafür stimmen, deinen schicken Froschhintern hierzubehalten … erlaube ich es. Aber wenn nicht — wenn sie Ordnung statt blütenverhangenen Wahnsinns wählen —, trete ich dich persönlich zurück in den Schlamm, egal wie taufrisch deine Couture ist.“

Floberto grinste völlig unbeeindruckt. „Sehr wohl. Ich werde meine Rede vorbereiten. Und meine Schultern. Sie brauchen Schimmer.“ In dieser Nacht schlief Floberto nicht. Zum Teil, weil die Rose kitzelte, wenn er zu tief einatmete, hauptsächlich aber, weil er plante. Seine Rede musste kraftvoll sein. Verändernd. Er musste die Seele jedes unterschätzten Unkrauts ansprechen, jedes übersehenen Regenwurms, jeder Motte, die immer ein Schmetterling hatte sein wollen, aber das Urteil der Dahlien fürchtete. Er würde zum Symbol dafür werden, dort aufzublühen, wo man trotzig nicht gepflanzt worden war. Und wenn er dafür einen Blumenumhang tragen und mit einer grantigen Katzenkönigin flirten musste, dann sollte es so sein.

„Soll der Garten nur versuchen, mich zu begrenzen“, flüsterte er und zeichnete vor der mondbeschienenen Rose eine dramatische Silhouette. „Sollen sie mit mir aufblühen … oder auf dem Komposthaufen der Bedeutungslosigkeit zurückbleiben.“Die Versammlung von Blüte und VerderbenDer Morgen kam nicht mit Vogelgesang, sondern mit Gemurmel. Geflüstertem Pollenklatsch. Dem Summen tratschender Bienen. Einem nervösen Blätterrascheln, das sagte: „Etwas passiert, und vielleicht brauchen wir Snacks.“ Maribelle hatte jedes Lebewesen im Garten einberufen — außer dem Maulwurf, der ohne Anwalt nicht auftauchen wollte. Von königlichen Narzissen bis zu existenziell verwirrten Ameisen kamen alle zur Großen Gartenversammlung. Sie fand etwas unpraktisch unter dem Himbeerspalier statt, bekannt für ungleichmäßige Beleuchtung und dornenbedingte Klagen.

Maribelle saß auf einem Stein in Form eines unbeabsichtigten Phallus und sprach mit der müden Herablassung einer Monarchin zur Menge, die gegen ihren Willen eine Talentshow ausrichten sollte. „Geschöpfe des Gartens“, gähnte sie, „wir sind heute versammelt, um zu entscheiden, ob dieser … amphibische Blumenunfall unter uns bleibt oder wegen Verbrechen gegen die ästhetische Einheit ausgewiesen wird.“ Floberto räusperte sich — genauer gesagt quakte er selbstbewusst — und sprang auf ein Dahlienpodium, das jemand heimlich mit Schnur und Optimismus errichtet hatte. Seine Blütenblätter glänzten. Seine Augen leuchteten vor feuchter Überzeugung. Und als unterzeichnete die Natur selbst seine Ausstrahlung mit, landete ein einzelner Schmetterling auf seiner Blütenschulter wie ein biologisch abbaubarer Mikrofonabwurf.

„Mit-Photosynthesetreibende und Bestäuber“, begann er, „ich komme nicht, um diesen Garten zu spalten, sondern um in rücksichtsloser Absicht zu blühen.“ Ein Raunen ging durch die Menge. Ein Löwenzahn fiel in Ohnmacht. Hinten klatschte ein Kiefernkäfer und war sofort verlegen. „Seht ihr“, fuhr er fort und schritt in langsamen, königlichen Hüpfern auf und ab, „man hat uns gesagt, wir müssten entweder Pflanze oder Tier sein. Wir müssten zwischen Erde und Tau wählen. Zwischen Beinen und Blättern. Aber was, wenn ich euch sage, wir können beides sein? Dass wir springen und in der Sonne liegen können. Dass wir quaken und dabei fantastisch riechen können.“

Die Menge hing an seinen Lippen. Selbst die Gurken, normalerweise an allem Politischen uninteressiert, beugten sich vor. „Ich wurde nicht in eine Rose hineingeboren. Ich wurde zu einer. Durch Entscheidung. Durch Zufall. Durch Zauber. Wer weiß? Doch dabei wurde ich mehr als die Summe meines Schleims.“ Vom Podest aus kniff Maribelle die Augen zusammen. „Ist das … Bühnenlyrik?“ „Es ist ein Manifest“, zischte ein Monarchfalter, der einmal einen Workshop in Brooklyn besucht hatte und seitdem nicht aufhörte, darüber zu reden.

Floberto spreizte seine Blütenblätter und holte tief Luft. „Hier leben Geschöpfe, die nie erfahren haben, was es heißt, sich gesehen zu fühlen. Die Blattläuse, die heimlich Ballett tanzen. Die Nacktschnecke, die unter Pseudonym Liebesromane schreibt. Der Wurm mit lähmender Tunnelangst. Für sie bin ich hier.“ „Und außerdem“, ergänzte er, „weil ich fabelhaft aussehe und ihr nicht aufhören könnt, mich anzusehen.“ Ein Chor schriller Begeisterung brach aus einer Gruppe jugendlicher Pilze hervor. Ein Eichhörnchen griff sich an die Brust. Ein Marienkäfer flüsterte: „Kann man … darauf stehen?“

Dann erklang von hinten eine Stimme — langsam, klebrig und überwältigend aufrichtig. Es war Gregory die Schnecke, berüchtigt für fragwürdige Liebesgedichte und Schleimspur-Kalligrafie. „Er hat mir das Gefühl gegeben … in meiner Seele bestäubt zu sein.“ Die Menge brach in Chaos aus. Ranken wanden sich vor Aufregung. Bienen klatschten sich versehentlich mitten im Flug ab. Ein Maulwurf tauchte doch auf — aber nur, um zu verkünden: „Ich bin bisexuell, und dieser Frosch lässt mich an Wiedergeburt glauben.“ Maribelle zischte um Ruhe, doch es war zu spät. Eine Revolution hatte begonnen. Nicht mit Schwertern oder Krallen — sondern mit Identität. Mit Glamour. Mit kompromisslosem Selbstausdruck durch botanische Mutation.

So war es beschlossen. Mit überwältigender Mehrheit — drei Engerlinge enthielten sich wegen „Verwirrung“ — durfte Floberto nicht nur bleiben, sondern wurde zum allerersten Botschafter floraler Seltsamkeit und kompromissloser Ausstrahlung gekrönt. Maribelle trat mit aller Würde, die sie aufbringen konnte, auf ihn zu. „Gut gespielt“, murmelte sie, leckte eine Pfote und rückte sanft ein Blütenblatt zurecht. „Du bist noch immer unerträglich, aber … wirkungsvoll.“ Floberto verneigte sich. „Danke, Eure Majestät. Ich bin wie Mehltau — unmöglich zu ignorieren und gelegentlich poetisch.“

Und so veränderte sich der Garten. Nur ein wenig. Gerade genug. Neue Blüten sprossen in seltsamen Formen. Die Raupe häutete sich endlich und wurde zu einem Schmetterling mit bisexueller Beleuchtung auf den Flügeln. Die Nacktschnecke veröffentlichte ihren Roman unter dem Namen „Velvet Wiggle“. Und Maribelle schlief, obwohl sie es niemals zugeben würde, inzwischen unter dem Rosenstrauch, in dem Floberto wohnte — gerade nah genug, um seine nächtlichen Affirmationen zu hören. „Ich bin feucht. Ich bin prächtig. Ich bin genug.“ Im Mondlicht flüsterte der Garten zurück … „Quak.“