Sir Sprinklesworth and the Blooming Burden of Too Many Thoughts

Der Pilz, der zu viel hörte

Sir Sprinklesworth hatte nicht vorgehabt, ein Vertrauter zu werden. Schon gar nicht der Vertraute. Und doch saß er auf seinem üblichen glänzenden Tropfhutpilz, dessen glatte Fläche unter ihm wie ein feuchter Pilzthron schimmerte, starrte ins Leere und ließ sich von einer zitternden Waldmaus direkt in den linken Augenstiel schluchzen. „… und dann sagte sie, ich sei emotional nicht verfügbar“, jammerte die Maus und drückte ein Blütenblatt aus Sprinklesworths Rückengarten wie einen Stressball. „Aber ich bin verfügbar. Ich … mag sie nur nicht besonders.“

Sprinklesworth blinzelte langsam. Einmal. Zweimal. „Das ist nicht unverfügbar“, sagte er tonlos. „Das ist bloß Ehrlichkeit mit besserer Vermarktung.“ Die Maus hielt mitten im Schniefen inne. „… Oh.“ „Gern geschehen.“ Sie huschte merklich erleichtert davon und hinterließ eine leicht geknickte Blüte und einen Hauch emotionalen Rückstands, der ihn später bestimmt heimsuchen würde. Das tat er immer. Denn hier lag das Problem – nun, eines von vielen: Alles, was Sir Sprinklesworth erzählt wurde, blieb nicht einfach bei ihm. Nicht ganz. Es sickerte. Nicht als dramatische magische Explosion. Das wäre leichter gewesen. Sogar respektabel. Stattdessen langsam. Unauffällig. Unheimlich auf eine Weise, wie es nur zutiefst persönliche Informationen sein dürfen.

Es arbeitete sich in seinen Garten. Seinen Rücken. Die Blumen – diese lebhaften, übereifrigen, aggressiv schönen Schmarotzer – hatten angefangen, Dinge zu wiederholen. Zuerst harmlos. Kleine Echos. Bruchstücke. Ein Murmeln auf einer blumenduftenden Brise. „Er sagte, es sei nur Pollen gewesen …“, flüsterte einmal eine Blüte mit einer Stimme, die ganz und gar nicht ihre war. Sprinklesworth erstarrte. „… Was?“, murmelte er und drehte sich, um die schuldigen Blütenblätter anzufunkeln. Die Blüte zitterte unschuldig. „Nichts“, trällerte sie. „Wir sind nur dekorativ.“ Das war, wie sich herausstellte, eine Lüge.

Eine dreiste, duftende Lüge. Jetzt? Jetzt hatte der ganze Garten Meinungen. Und teilte sie ohne Scheu. „Oh, schau“, murmelte eine violette Blüte, als ein Igel kam, „Herr Ich-weine-nur-bei-Gewitter.“ Der Igel erstarrte mitten im Schritt. „… Woher weißt du das?“ Sprinklesworth stöhnte. „Weiß ich nicht“, sagte er rasch. „Überhaupt nicht. Mein Garten ist allerdings ein zutiefst unethisches Klatschkollektiv.“ „Wir bevorzugen Wahrheitsenthusiasten“, korrigierte eine Margerite. „Ihr bevorzugt es, unerträglich zu sein“, fauchte Sprinklesworth. „Dasselbe“, erwiderte sie selbstgefällig. Der Igel wich langsam zurück und überdachte sichtbar alle Lebensentscheidungen, die ihn hierhergeführt hatten.

Sprinklesworth seufzte und sank tiefer auf die glatte Pilzfläche. Das war außer Kontrolle geraten. Völlig. Und das Schlimmste? Er konnte es nicht einmal stoppen. Denn jeder Besuch, jedes Geständnis, jedes Geheimnis, jede schlecht durchdachte romantische Katastrophe fütterte den Garten. Nährte ihn. Ermutigte ihn, lauter, unverschämter und viel zu interessiert an den Privatangelegenheiten anderer zu werden. Und die Leute kamen weiter. Als wäre er eine emotional stützende Sehenswürdigkeit. „Du siehst aus, als würdest du zuhören“, sagten sie. „Du wirkst sicher.“

„Du urteilst nicht.“ Was offen gesagt beleidigend war. Er urteilte ständig. Innerlich. Mit großer Begeisterung. Er sagte es bloß nicht laut. Er jedenfalls nicht. „Den letzten hättest du unbedingt verurteilen sollen“, trällerte ein Büschel rosa Blüten. „Die Maus? Katastrophe. Wandelnde Fehlentscheidung.“ „Ihr seid der Grund, weshalb ich keine friedlichen Nachmittage habe“, murmelte Sprinklesworth. „Wir sind der Grund, weshalb du interessant bist“, schossen die Blüten zurück. „… Ich war vor euch interessant.“ Eine Pause. Dann gemeinsam: „Fraglich.“ Sprinklesworth starrte wieder ins Leere. Langsam. Ausdauernd. Zutiefst müde.

Er war zum Beichtstuhl geworden. Ein feuchter, zuckerstreuselbedeckter, blumenrückiger Beichtstuhl mit Grenzproblemen und Klatschsucht. Und als hätte diese Erkenntnis allein durch ihre Dreistigkeit etwas heraufbeschworen, kroch ein weiterer Schatten über den Pilz. Schritte. Zögernd. Schwer. Emotional beladen auf eine Weise, die seinen ganzen Körper anspannte. „… Nein“, flüsterte er. „Nein, nein, nein. Wir haben geschlossen. Emotional. Spirituell. Körperlich. Geschlossen.“ Die Gestalt hielt nicht an. Diesmal ein Fuchs. Geschmeidig. Dramatisch. Die Sorte Wesen, die ganz sicher eine komplizierte Geschichte hatte und alles davon erzählen würde.

„… Ich brauche nur jemanden zum Reden“, sagte der Fuchs leise. „Versuch buchstäblich jeden anderen“, antwortete Sprinklesworth sofort. „Ich habe gehört, du erzählst nichts weiter.“ Der ganze Garten wurde sehr, sehr still. Dann: „OH, DAS WIRD GUT“, kreischte eine Tulpe. Sprinklesworth schloss die Augen. „… Wir sind so unglaublich erledigt.“

Der Garten ohne Filter und mit noch schlechterem Timing

Der Fuchs ging nicht. Natürlich nicht. Sie gingen nie. Er trat ganz ins weiche sirupartige Licht der Lichtung. Sein Fell fing es ein, als sei es persönlich für dramatische Auftritte kuratiert worden. Langsam und bewusst anmutig setzte er sich hin, eine Haltung, die schrie: Ich habe eine Geschichte, und sie ruiniert dir den Tag. Sprinklesworth bewegte sich nicht. Blinzelte nicht. Kurz erwog er, vom Pilz ins Moos zu gleiten und wie ein respektables Wesen mit Grenzen zu verschwinden. Leider war er weder das eine noch das andere. „… Gut“, murmelte er. „Sag deinen Teil. Aber wenn mein Garten dich später zitiert, bist du selbst schuld.“

„Damit kann ich leben“, sagte der Fuchs. „Das sagst du jetzt.“ „Ach, still“, trällerte ein Orchideenbüschel. „Lass den großen Grübler reden.“ „Ihr seid der Grund für meine Vertrauensprobleme“, fauchte Sprinklesworth. „Die hattest du vor uns“, erwiderten die Orchideen süß. „… Stimmt.“ Der Fuchs räusperte sich. „Ich war mit jemandem zusammen“, begann er. „Natürlich warst du das“, murmelte eine Margerite. „Es war ernst“, fuhr der Fuchs fort und ignorierte die Unterbrechung bewundernswert beherrscht. „Zumindest dachte ich das.“ Sprinklesworth seufzte innerlich. Das würde dauern.

„Wir hatten Pläne“, sagte der Fuchs. „Gemeinsame Baue. Saisonale Wanderungen. Gemeinsame Snackvorräte.“ „Oh nein“, flüsterte eine Rose. „Nicht der Snackvorrat. Das ist praktisch Ehe.“ „Das ist Ehe“, korrigierte eine Lilie. „Unterschätzt die Verbindlichkeit gemeinsamer Lebensmittellogistik nicht.“ Sprinklesworth kniff sich auf den nicht vorhandenen Nasenrücken. „Bitte weiter“, sagte er und bereute bereits alles. „Und dann“, sagte der Fuchs mit angespannter Stimme, „fand ich heraus, dass da … noch jemand war.“ Der Garten beugte sich geschlossen vor. Sogar der Pilz schien erwartungsvoll zu glänzen. „… Ein Waschbär“, fügte der Fuchs bitter hinzu.

Einen Schlag lang war es still. Dann: „NATÜRLICH EIN WASCHBÄR“, kreischte die Tulpe. „Die lieben Chaos und glänzende Dinge“, ergänzte eine Ringelblume. „Und fragwürdige Entscheidungen“, sagte eine Narzisse. „Ihr seid alle unerträglich“, zischte Sprinklesworth. „Wir sind präzise“, korrigierte die Narzisse. Der Fuchs blinzelte. „… Ist es immer so?“ „Schlimmer“, sagte Sprinklesworth. „Viel schlimmer.“ „Bitte weiter“, drängte ein Blütenbüschel einstimmig, vibrierend vor Neugier. Der Fuchs zögerte, fuhr aber fort. „Ich habe die Konfrontation gesucht. Gefragt, ob es stimmt.“

„Und?“, flüsterte der Garten. „… Es sei einfach passiert.“ Die Reaktion kam sofort. „ES PASSIERT NIE EINFACH“, fauchte eine Sonnenblume. „Das braucht Planung“, sagte eine Pfingstrose. „Und schlechte Impulskontrolle“, ergänzte ein Veilchen. „UND VÖLLIGE MISSACHTUNG EMOTIONALER FOLGEN“, brüllte die Tulpe, inzwischen fest entschlossen, die lauteste Stimme des Ökosystems zu sein. Sprinklesworth stöhnte. „Ich schwöre bei allem Klebrigen, wenn ihr euch nicht beruhigt …“ „Es habe nichts bedeutet“, fuhr der Fuchs mit leicht brechender Stimme fort. Der Garten schwieg. Nicht respektvoll.

Gefährlich still. „… Oh“, sagte eine einzelne Blüte leise. „… Oh nein“, eine andere. Sprinklesworth spürte es, bevor es geschah. Diese feine schleichende Spannung. Das Verschieben der Blütenblätter. Die Luft, die sich mit dem Versprechen von etwas zutiefst Unangebrachtem verdichtete. „Nicht“, warnte er. „Wir werden“, antwortete der Garten. „Bitte nicht.“ „Ganz bestimmt.“ Der Fuchs sah verwirrt zwischen ihnen hin und her. „… Was passiert?“ Sprinklesworth öffnete den Mund. Er bekam keine Gelegenheit. „DAS WURDE DEM DACHS LETZTE WOCHE AUCH GESAGT“, platzte die Tulpe heraus. Alles stoppte. Der Fuchs erstarrte.

„… Was?“ Sprinklesworth spürte, wie seine Seele den Körper verlassen wollte. „Ignorier das“, sagte er rasch. „Das war …“ „UND DEM EICHHÖRNCHEN ZWEI TAGE DAVOR“, ergänzte die Ringelblume hilfreich. „UND ETWAS ÜBER NUR EINE PHASE GEGENÜBER EINER SEHR VERWIRRTEN EULE“, trällerte die Margerite. Der Ausdruck des Fuchses änderte sich. Langsam. Gefährlich. „… Ihr sagt mir also“, sagte er ganz still, „das ist ein Muster?“ „Wir sagen dir“, erwiderte der Garten fröhlich einstimmig, „du warst Teil einer Rotation.“ Sprinklesworth machte einen Laut, der sich nur als existenzielles Schreien beschreiben ließ, bloß leiser.

„… Ich habe diese Offenlegung nicht genehmigt.“ „Du hast sie beherbergt“, antwortete der Garten. „Wir haben sie kuratiert.“ Der Fuchs stand auf. Langsam. Sehr langsam. „… Eine Rotation“, wiederholte er. „Eine schlecht verwaltete“, ergänzte eine Rose. „Mit furchtbarer Terminplanung“, sagte eine Lilie. „Und null emotionaler Verantwortung“, trällerte die Tulpe, ganz in ihrem Element. Der Fuchs wandte sich an Sprinklesworth. „… Du wusstest es?“ „Nein“, sagte er sofort. „Und selbst dann hätte ich es wie ein normales respektables Wesen mit funktionierenden Grenzen für mich behalten.“ „… Aber dein Garten wusste es.“

„Mein Garten weiß alles“, fauchte er. „Das ist das Problem.“ Eine lange Pause. Die Sorte, die sich dehnt. Risse bekommt. Viel lauter zu werden droht. „… Ich muss gehen“, sagte der Fuchs schließlich. „Du und alle anderen“, murmelte Sprinklesworth. Der Fuchs zögerte. „… Danke.“ „Dank nicht mir“, sagte er. „Dank dem aggressiv eindringlichen Pflanzenleben an meiner Wirbelsäule.“ „… Danke“, sagte der Fuchs und nickte zum Garten. „GERN GESCHEHEN“, riefen sie. Dann war er fort. Einfach so. Zurück blieb Stille. Schwer. Dicht. Verdächtig vorübergehend.

Sprinklesworth schwieg lange. Dann: „… Ihr könnt so nicht weitermachen.“ „Können wir“, antwortete der Garten. „Ihr solltet nicht so weitermachen.“ „Moralisch? Strittig.“ „… Rechtlich?“ „Unklar.“ Sprinklesworth starrte wieder ins Leere. Er war so müde. So unendlich müde. „… Das muss aufhören.“ „Warum?“, fragte eine Blüte. „Weil“, sagte er langsam, „ihr eines Tages dem falschen Wesen das Falsche sagt …“ Der Garten raschelte. Leise. Nachdenklich. „… Und?“ Sprinklesworth atmete aus. „… Und ich bin derjenige, zu dem sie zurückkommen.“

Eine Pause. Dann: „Lohnt sich“, sagte die Tulpe. Sprinklesworth schloss die Augen. „… Wir sind definitiv erledigt.“

Grenzen, Gegenwind und die Blüte, die nicht stillhielt

Drei Tage später geschah es. Natürlich. Denn das Universum hatte offenbar beschlossen, Sir Sprinklesworth habe gerade genug Frieden genossen, damit das Folgende persönlich wirkte. Die Lichtung war an diesem Morgen ruhig. Verdächtig ruhig. Keine schluchzenden Nagetiere. Keine dramatischen Füchse. Keine emotional komplizierten Vögel mit Bindungsproblemen. Nur Sprinklesworth, sein Pilz und das leise Summen eines Gartens, der ganz offensichtlich nachdachte. Ihm gefiel es nicht. Überhaupt nicht. „Warum seid ihr so still?“, fragte er mit verengten Augen.

„Wir reflektieren“, sagte eine Blüte. „Ihr reflektiert nicht. Ihr reagiert.“ „Wir entwickeln uns.“ „… Noch schlimmer.“ Und dann: Schritte. Nicht zögernd. Nicht emotional. Zielstrebig. Sprinklesworth versteifte sich. „… Nein“, flüsterte er. „Nein, nein, nein. Heute nicht.“ Die Gestalt kam aus dem Gebüsch. Ein Dachs. Breit. Massiv. Mit einer Ausstrahlung, die kein Gespräch ankündigte, sondern eine Abrechnung. „… Du“, sagte der Dachs. Sprinklesworth versuchte nicht einmal, etwas anderes vorzugeben. „… Ich“, antwortete er. „Ich habe Dinge gehört.“ „Klingt nach deinem Problem.“

„Über mich.“ „… Klingt nach unserem Problem“, korrigierte Sprinklesworth und warf einen mörderischen Blick über die Schulter. Der Garten raschelte unbußfertig. „Wir stehen zu unseren Aussagen“, sagte die Tulpe. „Du wurdest nicht gefragt“, zischte Sprinklesworth. Der Dachs kam näher. „Du hast Dinge erzählt, die dir nicht zum Erzählen gehörten.“ „Ich nicht“, fauchte Sprinklesworth. „Mein Garten leidet unter schwerer Grenzstörung und einem Mund, den es nicht gibt, der aber ständig läuft.“ „Wir sind ein Kollektiv“, korrigierte der Garten. „Ihr seid ein Risiko“, schoss er zurück.

Der Dachs sah die Blumen an. „… Ihr habt gesagt, ich hätte über Honigwaben geweint und es Charakterentwicklung genannt.“ Eine Pause. Dann: „Hast du“, sagte die Tulpe. „… Einmal“, knurrte der Dachs. „Dreimal“, korrigierte die Margerite. „Beim selben Vorfall“, ergänzte die Rose. „Und noch einmal zwei Wochen später, aber das wirkte eher wie ein Rückfall“, trällerte die Lilie. Sprinklesworth sackte zusammen. „… Das überleben wir nicht.“ Der Dachs wurde finsterer. „… Ihr findet das lustig?“ „Nein“, sagte Sprinklesworth sofort. „Ich halte es für die natürliche Folge schlechter Lebensentscheidungen, hauptsächlich meiner eigenen – nämlich lange genug stillzusitzen, damit Leute mir vertrauen.“

„Und uns zu beherbergen“, ergänzte der Garten. „Ihr wart nicht eingeladen“, fauchte er. „Wir sind hier gewachsen.“ „… Wie ein Ausschlag.“ Der Dachs trat noch näher und ragte über den glatten Pilz. „Du wirst das in Ordnung bringen.“ „Das würde ich liebend gern“, sagte Sprinklesworth. „Wirklich. Wenn du eine Methode hast, ein empfindungsfähiges Klatschökosystem an meiner Wirbelsäule stillzulegen, bin ich ganz Ohr.“ „… Du wirst aufhören zuzuhören.“ Sprinklesworth blinzelte. „… Was?“ „Keine Geständnisse mehr“, sagte der Dachs fest. „Keine Geheimnisse. Kein Füttern mehr von … dem da.“ Er deutete auf den Garten.

Der Garten schnappte beleidigt nach Luft. „Wir gedeihen“, sagte eine Blüte. „Ihr seid das Problem“, fauchte der Dachs. „Wir sind das Symptom“, korrigierte die Tulpe selbstgefällig. Sprinklesworth wurde ganz still. Denn ärgerlicherweise war das nicht völlig falsch. Er sah über die Lichtung. Die vertrauten Wege. Das weiche Moos, abgetreten von nervösem Auf-und-ab-Gehen. Der schwache emotionale Rückstand jedes Wesens, das vor ihm gesessen und seine Gedanken wie lose Blütenblätter ausgeschüttet hatte. „… Wenn ich nicht mehr zuhöre“, sagte er langsam, „finden sie bloß einen anderen Ort.“ „Gut“, sagte der Dachs.

„… Und dieser andere Ort bin nicht ich.“ „… Auch gut.“ Sprinklesworth atmete aus. Lang. Langsam. Schwer. „… Ich glaube, ich will nicht mehr gut sein.“ Die Lichtung verstummte. Selbst der Garten hielt still. „… Was?“, fragte eine Blüte. „Ich habe nicht darum gebeten“, sagte er. „Nicht um Vertrauen. Nicht darum, ein Beichtstuhl zu sein. Nicht darum, die schlecht durchdachten Entscheidungen aller auf dem Rücken zu tragen wie ein emotional klebriges Denkmal.“ „Wir sind sehr hübsch“, bot der Garten an. „Ihr seid kompliziert“, korrigierte er und rückte auf dem Pilz zurecht.

Zum ersten Mal seit Langem bewegte er sich mit Absicht. „… Aber wenn ich damit festsitze“, fuhr er fort, „machen wir es anders.“ Der Dachs kniff die Augen zusammen. „… Wie anders?“ Sprinklesworth drehte sich. Langsam. Bewusst. Gerade weit genug zum Garten hinter ihm. „Ihr wollt reden?“ Die Blumen richteten sich auf. „Wir lieben Reden.“ „Ich weiß“, sagte er. „Das ist das Problem.“ „… Und?“ „… Und ab jetzt“, sagte er leise und ruhig, „wenn ihr wiederholt, was Leute sagen …“ Er hielt inne. Die Luft hielt den Atem an.

„… tut ihr es, solange sie noch hier sind.“ Die folgende Stille war wunderschön. Scharf. Klar. Auf eine ganz neue Weise gefährlich. „… Oh“, sagte die Tulpe. „… OH“, die anderen. Der Dachs blinzelte. „… Das ist … eigentlich schlimmer.“ „Nein“, sagte Sprinklesworth und ließ sich mit leisem zufriedenem Seufzen auf seinen Pilz zurück. „Das ist ehrlich.“ „Das gibt Ärger“, warnte der Dachs. „Den gibt es schon“, antwortete er. „Jetzt wenigstens sofort.“ Der Garten raschelte. Aufgeregt. Elektrisiert. „WIR LIEBEN DAS“, riefen sie. „Natürlich“, murmelte Sprinklesworth. Der Dachs betrachtete ihn lange.

Dann: „… Gut“, sagte er. „Aber wenn es schlimmer wird …“ „Wird es“, sagte Sprinklesworth ruhig. „… Dann komme ich zurück.“ „Bring Snacks mit.“ Der Dachs starrte ihn an. Dann ging er widerwillig. Und schon beruhigte sich die Lichtung wieder. Aber etwas hatte sich verändert. Etwas Feines. Etwas … Scharfes. Sprinklesworth sah auf den Weg, wo ein neuer Schatten auftauchte. Diesmal ein Kaninchen. Nervös. Zappelig. Voller Dinge, die es vermutlich besser für sich behielte. „… Hallo“, sagte es leise. „Ich habe gehört, du hörst zu.“ Sprinklesworth lächelte ein wenig. „Tue ich“, sagte er.

Hinter ihm beugte sich der Garten vor. Hungrig. Bereit. „… Aber fairerweise“, ergänzte er, „wir haben gerade unsere Richtlinien aktualisiert.“ Das Kaninchen blinzelte. „… Richtlinien?“ „Ja“, sagte die Tulpe fröhlich. „Sofortige Rückmeldung“, ergänzte die Margerite. „Keine Verzögerung“, die Rose. „Keine Geheimnisse“, schloss die Lilie. Das Kaninchen zögerte. „… Oh.“ Sprinklesworth neigte den Kopf. „… Willst du noch reden?“ Eine lange Pause. Dann: „… Ja“, sagte das Kaninchen. „Gut“, antwortete Sprinklesworth. Und zum ersten Mal seit sehr langer Zeit fürchtete er nicht, was als Nächstes kam. Er war neugierig. Denn wenn ohnehin alles laut ausgesprochen würde …

Konnte es wenigstens unterhaltsam sein.