Snowveil Hare of the Frozen Court

Der Hase, der sich weigerte, gewöhnlich zu sein

In der kältesten Nacht des Jahres, als sich das Polarlicht wie verschüttete Farbe über den Himmel zog und alle vernünftigen Wesen drinnen Suppe horteten, versammelte sich der Gefrorene Hof im Tal des Unvernünftigen Glitzerns. Dort „fiel“ der Schnee niemals einfach. Er drehte Pirouetten. Er leuchtete. Mehr als einmal hatte er versucht, eine Gewerkschaft zu gründen.

Alle Herrschenden des Nordens waren anwesend. Der Eishirsch mit seinem kathedralengroßen Geweih, die Gletschereulen mit ihren missbilligenden Gesichtern, die Eisbärenmatriarchin im Gewitterwolkenmantel und ein Schwarm Schneegeister, die ausschließlich durch Kichern und Glitzer kommunizierten. Sogar der Nordwind war gekommen, eine hohe, durchsichtige Gestalt, die aussah, als verbringe sie viel zu viel Zeit in Parfümwerbespots.

Im Mittelpunkt stand auf einer sanften, von innen leuchtenden Schneeanhöhe ein Thron, der aus einem einzigen Eisblock geschnitzt war. Er war prächtig und zutiefst unbequem, woran man erkannte, dass es ein Thron war. Und darauf saß, in einem Kranz wirbelnden Frosts, das unwahrscheinlichste gekrönte Wesen, das das Reich je gehabt hatte: Snowveil, der Hase des Gefrorenen Hofs.

Snowveil entsprach keineswegs den Erwartungen an eine Winterregentschaft. Zunächst einmal war Snowveil klein. Nicht metaphorisch. Körperlich. Ein Hase. Ein sehr flauschiger Hase mit langen Beinen, leuchtenden Saphiraugen und einem Geweih, das aussah, als sei Mondlicht seiner Unkörperlichkeit überdrüssig geworden und hätte beschlossen, zu etwas mit scharfen Kanten und Meinungen zu kristallisieren.

Das Geweih schimmerte in fraktalen Frostmustern, seine zarten Verästelungen funkelten, als leuchte in jeder ein eigenes winziges Polarlicht. Snowveils Fell war von Eisspitzenwirbeln gezeichnet, filigrane Ornamente krochen darüber, als hätte man einem Künstler erlaubt, mit einem Frostpinsel völlig durchzudrehen. Bei jeder Bewegung verschoben sich die Muster, fingen das Licht und warfen Splitter kalten Feuers in die Luft.

Der Gefrorene Hof hatte Snowveil aus einem einfachen Grund gewählt: Niemand konnte Feinde einschüchtern und Touristen bezaubern wie ein hyperrealistischer Zauberhase mit Kristallgeweih. Schon das Vermarktungspotenzial war obszön. In der Halle des Übermäßig Markentreuen Merchandisings gab es bereits Pläne für saisonale Wandbehänge, Emaille-Anstecker und Sammlerdrucke.

Doch an jenem Abend dachte der Hof weder über Vermarktungsstrategien noch über limitierte Polarlichtposter nach. Er dachte an das Problem.

Besagtes Problem erschien als Botenirrlicht, das über dem Hof ins Dasein wirbelte wie eine verängstigte Schneeflocke, die zu viele schlechte Nachrichten gelesen hatte. Es zitterte in der kalten Luft, sein winziges Gesicht blassblau und besorgt.

„Eure Bereifte Majestät“, piepste das Irrlicht und verbeugte sich so tief, dass es sich beinahe von innen nach außen faltete, „wir haben ein Problem in der Südlichen Schmelze.“

Die Südliche Schmelze war kein Ort, dessen Namen man gern laut sagte, vor allem, weil er nach einem saisonalen Dessertangebot klang. Es war die Grenzregion, in der der ewige Winter des Nordens widerwillig den wärmeren Ländern dahinter die Hand schüttelte. Der Schnee dort neigte dazu, zu schmelzen, wieder zu gefrieren, zu schmollen und anonyme Beschwerden in den Matsch zu schreiben.

Snowveils Schnurrhaare zuckten. „Was für ein Problem?“, fragte der Hase sanft, aber mit der Schärfe von Minusgradluft.

Das Irrlicht zögerte. „Der Schnee“, sagte es, „weigert sich … zu fallen.“

Der Hof brach in panisches Gemurmel aus. Die Gletschereulen plusterten sich empört auf. Der Eishirsch stampfte mit einem Huf und löste irgendwo unglücklich eine Lawine aus. Die Eisbärenmatriarchin schnaubte erschrocken und bildete damit vor der Nordküste einen neuen Eisberg.

„Weigert sich?“, wiederholte Snowveil, ein elegantes Ohr zuckte. „Schnee darf sich nicht weigern. Das ist buchstäblich seine ganze Arbeit. Er steigt auf, gefriert, fällt herunter. Das ist die Marke.“

Das Irrlicht nickte elend. „Er sagt, er streikt, Eure Majestät. Etwas über ‚unzumutbare Arbeitsbedingungen, mangelnden Respekt und menschliche Touristen, die ständig „so ästhetisch“ sagen, statt seine komplexe Kristallgeometrie zu würdigen‘.“

Snowveil kniff mit einer unsichtbaren Pfote aus reinem Überdruss in den Nasenrücken. Das Geweih glitzerte mitfühlend. „Natürlich tut er das“, murmelte der Hase. „Als wir das letzte Mal eine Wolke etwas über Arbeitnehmerrechte lesen ließen, veranstaltete sie einen Schneesturmausstand.“

Der Wind beugte sich vor, sein Umhang aus durchsichtiger Luft flüsterte. „Wenn in der Südlichen Schmelze kein Schnee mehr fällt, verwischt die Grenze zwischen Winter und Frühling“, warnte er. „Flüsse schwellen zu früh an. Blumen blühen zu bald. Sterbliche werden auf ihren kleinen Leuchtrechtecken ‚Ist das Klimawandel oder Stimmung?‘ posten. Es wird Chaos geben.“

Snowveil fürchtete Chaos nicht; der Hase gehörte zu jenen Wesen, die einen Schneesturm in ein modisches Statement verwandeln konnten. Aber um das Gleichgewicht sorgte Snowveil sich durchaus. Die Winterreiche beruhten auf feinen Rhythmen: Schneefallmustern, Frostkristallkarten, Polarlichtplänen, dem wöchentlichen Zug übermäßig dramatischer Raben. Wenn der Schnee rebellierte, geriet alles andere ins Wanken.

Der Eishirsch räusperte sich, sein Geweih klingelte wie ferne Glocken. „Wir könnten die Sturmwölfe schicken“, schlug er vor. „Ein wenig Einschüchterung könnte die Flocken zur Ordnung rufen.“

Snowveils blaue Augen verengten sich. „Wir drohen dem Wetter nicht, damit es gehorcht“, sagte der Hase. „Jedes Mal schreibt irgendein Sterblicher einen Mythos, in dem die Götter Mistkerle sind und die Moral lautet: ‚Vertraue niemals atmosphärischen Gottheiten.‘ Unser PR-Team hat sich vom Großen Hagelsteinvorfall noch immer nicht erholt.“

Ernstes Nicken folgte. In der Halle des Rufschadens wurde noch immer vom Großen Hagelsteinvorfall geflüstert. Jemand hatte versucht, einen ganzen Winter in einer Woche durchzuziehen. Es war nicht gut ausgegangen.

Snowveil sprang in einem Wirbel glitzernden Frosts vom Eisthron und landete so sanft, dass der Schnee es kaum bemerkte. Der Hase schritt langsam umher; Hufe, nein, Pfoten, aber würdevolle, hinterließen schwache Spuren leuchtender Muster. Jeder Schritt schrieb ein geheimes Siegel in den Schnee, in der Sprache von Eis und Absicht.

„Schnee ist nicht der Feind“, sagte Snowveil schließlich. „Er ist Künstler. Er wird gern bewundert. Er wird gern ernst genommen. Und in letzter Zeit behandelt man ihn nur noch als Filter für Sterblichenfotos und Gefahr für schlecht gewähltes Schuhwerk.“

Die Eisbärenmatriarchin brummte nachdenklich. „Menschen rutschen tatsächlich gern schreiend umher, als sei Gehen auf gefrorenem Wasser ein zutiefst überraschendes Konzept.“

„Genau“, sagte Snowveil. „Als Schneeflocke wäre ich auch beleidigt. Stellt euch vor, ihr kristallisiert euch stundenlang zu einem einzigartigen sechsarmigen Meisterwerk, nur um von jemandem in Billigstiefeln zertrampelt und zu Matsch gepresst zu werden.“

Der Hof zuckte geschlossen zusammen.

„Deshalb“, fuhr Snowveil fort, „werden wir verhandeln.“

Die Gletschereulen blinzelten. „Verhandeln“, wiederholte eine langsam, als koste sie das Wort wie eine fragwürdige Beere. „Mit Niederschlag.“

Snowveils Schnurrhaare zuckten erneut, diesmal amüsiert. „Ja. Mit Niederschlag. Der Schnee will Respekt? Wir sehen uns an, was das bedeutet. Und wenn wir uns nicht einigen, finden wir den wahren Grund für diesen Streik. Schnee hört nicht einfach auf zu fallen, wenn nicht etwas Größeres hineinpfuscht.“

Die Andeutung legte sich wie eine dünne neue Frostschicht über den Hof: kühl, aber festigend. Alle wussten, was Snowveil nicht aussprach: Stürme organisierten sich nicht selbst. Wenn unter den Wolken eine Arbeiterbewegung entstand, hatte etwas oder jemand sie angestoßen.

Ein schwaches Zittern glitt durch die Luft. Snowveil spürte es, wie ein Hase den Schatten eines Habichts spürt, lange bevor er die Flügel sieht. Es war dezent, wie eine Kräuselung im Kältemuster, ein kleines falsches Summen unter dem gewöhnlichen Lied des Nordens.

Das war die Wendung, erkannte Snowveil. Die Schneerebellion war nicht das Problem. Sie war das Symptom.

Der Hase wandte sich zum Irrlicht. „Du führst mich zur Südlichen Schmelze“, sagte Snowveil. „Wir brechen sofort auf.“

Protestierendes Gemurmel erklang: über die Uhrzeit, die Temperatur, die noch laufenden Tagesordnungspunkte zu Eiszapfenbauvorschriften. Doch Snowveil zuckte mit einer Geweihspitze, und die Beschwerden froren fest, glitzerten kurz und zersprangen.

„Dieses Reich“, sagte Snowveil ruhig, „ruht auf Mustern, die die meisten Sterblichen nie sehen. Frostfraktale, Schneewehenrhythmen, die Art, wie Eis im Sternenlicht singt. Wenn diese Muster sich danebenbenehmen, sitzen wir nicht hier und füllen Beschwerdeformulare aus. Wir gehen hinaus und bringen es in Ordnung.“

Der Wind verbeugte sich anerkennend, Schnee wirbelte in eleganten Spiralen. „Sehr dramatisch“, sagte er. „Neun von zehn Punkten. Ich hätte einen Umhangschwung ergänzt.“

Snowveils Fell wallte auf eine Weise, die absolut als Umhangschwung zählte. „Jetzt zufrieden?“, fragte der Hase trocken.

Und so teilte sich der Hof und öffnete einen Weg aus leuchtendem Frost. Snowveil trat vor, das Geweih von blassem Licht umkränzt, die Augen spiegelten die ganze seltsame, schöne Kälte des Nordens. Das Irrlicht hüpfte nervös daneben und bereute bereits jede Lebensentscheidung, die es zum Überbringer schlechter meteorologischer Nachrichten gemacht hatte.

Als Snowveil die Talgrenze überschritt, erhellte eine neue Polarlichtwelle den Himmel. Grün und Violett wallten durch die Dunkelheit, tanzten wie ein königliches Banner über dem Hasen. Snowveil blickte nicht zurück. Sonst hätte der Hase den Gefrorenen Hof in angespannter Stille zusehen sehen, allen bewusst, dass sich unter dem Schnee etwas Altes, Geduldiges regte.

Denn weit im Süden, knapp jenseits des Winterrandes, hatte jemand anderes es satt, von der Welt ignoriert zu werden. Und anders als der Schnee plante diese Person keinen Streik.

Sie plante eine Übernahme.

Snowveil kannte die Einzelheiten noch nicht. Doch als ein schwaches Beben durch das ewige Eis lief, klang das Geweih wie ferne Glasglocken, und der Hase hatte das beunruhigende Gefühl, die Jahreszeit selbst habe gerade zugezwinkert.

„Wunderbar“, murmelte Snowveil. „Es wird wieder einer von diesen Wintern.“

Mit Wetter verhandeln (und andere furchtbare Ideen)

Die Reise zur Südlichen Schmelze begann mit jener dramatischen Geste, die Snowveil vor dem Morgentee gewöhnlich zu vermeiden versuchte. Das Irrlicht führte, zitternd wie eine Laternenflamme in einem nervösen Niesen, während Snowveil durch glitzernde Schneewehen sprang, die sich wie im Parfümwerbespot benahmen: Sie wirbelten, schimmerten und protzten völlig grundlos.

Das erste Zeichen, dass etwas nicht stimmte, zeigte sich am Fluss des Respektablen Eises, der sich nach einer erfolgreichen Therapiephase erst kürzlich vom Fluss des Leicht Mürrischen Eises umbenannt hatte. Normalerweise war er fest gefroren: still, verlässlich und angenehm wichtigtuerisch. Jetzt? Ein Stück am Südufer war zu einer verdächtig warmen Pfütze geschmolzen, die blubberte, als koche sie in einem Kessel unter Aufsicht eines unzulässigen Feuermagiers.

Snowveil beugte sich hinab, das Geweih warf schimmernde Spiegelungen auf die Oberfläche. „Das ist nicht normal.“

Das Irrlicht nickte heftig. „Das geschah, als der Schnee seinen Streik ausrief. Die Schmelze breitet sich schneller aus, als sie sollte, und die Luft wird immer … heißer.“

Snowveil hob eine pelzige Braue. „Heißer? Im Norden? Ohne unterschriebene Erlaubnis des Winterrats? Gewagt.“

Die Pfütze stieß plötzlich Dampf aus, der sich zu einem winzigen, gereizten Hitzegeist verdichtete. Er sah Snowveil an wie jemand, der eine extrem scharfe Chili gegessen hatte und sofort sämtliche Entscheidungen bereute, die zu diesem Moment geführt hatten.

„Hört mal“, krächzte der Geist, die Hände an nicht vorhandenen Hüften, „wir geben unser Bestes, okay? Es gibt Einmischung. Jemand dreht die Temperatur hoch, ohne ein einziges Jahreszeitenanpassungsformular auszufüllen. Ehrlich, als dächten Sterbliche, Wetter passiere einfach zufällig.“

Snowveil räusperte sich. „Weißt du, wer dahintersteckt?“

Der Geist kniff die Augen zusammen. „Etwas Großes. Feuriges. Mit einem Ego, das eine eigene Postleitzahl braucht.“

Snowveil zuckte zusammen. „Oh nein. Nicht … er.“

Der Geist schauderte. „Doch.“

Snowveil murmelte eine Reihe uralter Frostwörter, die verdächtig danach klangen, als fluche jemand in einen Schal. „Der Sonnenprinz?“

Das Irrlicht schnappte nach Luft. „Das würde er nicht wagen!“

„Oh, das würde er absolut“, sagte Snowveil. „Einmal wollte er die Dämmerungsstunden annektieren, um ‚seine Marke auszubauen‘. Der Mann strahlt Selbstvertrauen und Fremdscham aus.“

Doch es blieb keine Zeit, herumzustehen und sich über die Selbstwertprobleme eines nuklearen Sterns lustig zu machen. Der Schnee hatte eine Gewerkschaft gegründet. Die Schmelze kroch nach Norden. Es bestand eine gute Chance, dass jemand den Gefrorenen Hof in ein Wellnessresort „für Wärmebegeisterte“ verwandeln wollte.

Snowveil marschierte südwärts, das Geweih glühte schwach vor Frostenergie. Unterwegs begegneten ihnen mehrere beunruhigende Abweichungen:

• Ein Fleck Gänseblümchen blühte aggressiv außerhalb der Saison und versuchte, einen Selfietrend zu starten.
• Ein Schwarm Rotkehlchen stritt hitzig mit einer verwirrten Schneewehe über Gebietsrecht.
• Ein Schneemann lag wie eine viktorianische Dame seitlich am Boden und behauptete dramatisch, er „schmelze vor seelischer Belastung“.

Und dann war sie da: die Südliche Schmelze in voller Rebellion.

Schnee fiel nicht. Er schwebte in kleinen Gruppen hinauf und hielt winzige Streikschilder aus Eissplittern. Jede Schneeflocke schrie gleichzeitig; es klang wie tausend leise Glöckchen, gemischt mit dem dezenten akustischen Gegenstück passiv-aggressiver E-Mails.

Snowveil holte tief Luft. „Los geht’s.“

Der Hase hüpfte auf einen Schneematschhügel wie ein Politiker, der kurz vor umfassender Reue ein Podium besteigt.

„Achtung, Schnee!“, rief Snowveil, das Geweih klang wie Kristallglocken. „Wir sind hier, um eure Beschwerden anzuhören.“

Eine Vertreterflocke trieb vor und wirbelte sich zu einer größeren, dramatischeren Formation zusammen, die vage einer Schneeflocke mit Führungsverantwortung ähnelte. Sie schwebte auf Snowveils Augenhöhe.

„Wir verlangen Respekt“, zwitscherte sie. „Und Gefahrenzulage.“

Snowveil blinzelte langsam. „Gefahrenzulage?“

„Ja!“, schnaubte die Schneeflocke. „Hast du irgendeine Ahnung, wie gefährlich der Fall durch die Atmosphäre ist? Wir werden praktisch mit Endgeschwindigkeit vom Himmel geschleudert! Und wofür? Um geschaufelt, zertrampelt, gesalzen und mit Filtern fotografiert zu werden, die unsere Kristallgeometrie völlig verfälschen!“

Snowveil rieb sich die Stirn. „Okay. Ich verstehe. Aber eure Fallverweigerung destabilisiert den Winterkreislauf. Wir brauchen euch.“

Die Schneeflocke verschränkte ihre kleinen Flockenarme. „Wir machen keinen einzigen eleganten Abstieg, bevor unsere Forderungen anerkannt sind.“

Snowveils Stimme wurde sanfter. „Was, wenn ich verspreche, mit dem Hof zu sprechen? Mich für bessere Bedingungen, mehr Wertschätzung und vielleicht einen Pflichtkurs einzusetzen, wie man Schnee fotografiert, ohne ihn zu weißem Brei plattzumachen?“

Die Kanten der Schneeflocke wurden weicher. „Darüber … ließe sich verhandeln.“

Snowveil nickte. „Gut. Denn etwas viel Größeres bedroht die Winterreiche. Euer Streik steht nicht allein. Etwas heizt den Norden von innen heraus auf.“

Stille senkte sich über die Streikreihe.

Die Schneeflocke zitterte. „Du meinst —“

„Ja“, sagte Snowveil grimmig. „Den Sonnenprinzen.“

Die Schneeflocken brachen in empörtes Klingeln aus. „Dieser strahlende Schönling!“, schrie eine. „Er versucht ständig, den Winter plattzudampfen! Buchstäblich!“

„Genau.“ Snowveil schüttelte Frost aus den Schnurrhaaren. „Wir brauchen Einigkeit, keine Rebellion. Der Winter hat keine Chance, wenn er einen seiner Pläne zur ‚saisonalen Neupositionierung‘ entfesselt. Als er den Norden zuletzt aufwärmen wollte, bekamen wir die Große Matschflut des Jahres 401. Die Otter sprechen noch immer nicht mit uns.“

Die Schneeflocke schwebte nachdenklich. „Was brauchst du von uns?“

Snowveil blickte auf, das Geweih glitzerte vor aufkommender Entschlossenheit. „Eure Hilfe. Nicht als Niederschlag. Als Zeugen. Späher. Der Sonnenprinz erwartet keinen Widerstand von denen, die er ignoriert. Findet heraus, wo er Hitze konzentriert. Wo er seinen Zug plant.“

Die Schneeflocken berieten sich mit leisem Kristallklingeln.

Schließlich schwebte die Anführerin vor. „Wir nehmen an. Unter einer Bedingung.“

Snowveil wappnete sich innerlich. „Nenne sie.“

Die Flocke zeigte mit einem winzigen Arm auf Snowveil. „Wenn wir den Winter retten, wollen wir Anerkennung. Offizielle Titel. Eine jährliche Parade. Und, das ist nicht verhandelbar, eine öffentliche Entschuldigung des Sonnenprinzen dafür, dass er unsere Geschwister ohne ordentliche Dokumentation geschmolzen hat.“

Snowveil nickte. „Abgemacht. Winterweite Proklamation, Paradebudget und ein scharf formulierter Brief, für dramatische Wirkung in Frost getaucht.“

Die Schneeflocke funkelte selbstgefällig. „Wir beginnen sofort mit der Überwachung.“

Die Flocken zerstreuten sich wie lautloses Feuerwerk in der Luft und schossen auf kalten Winden nach Süden.

Snowveil atmete erleichtert aus. Eine Katastrophe stabilisiert. Eine größere im Anflug.

Das Irrlicht schwebte zitternd daneben. „Und jetzt?“

Snowveil starrte zum Horizont, wo Hitze wie eine Fata Morgana flimmerte. „Jetzt? Gehen wir zum Sonnenprinzen.“

Das Irrlicht piepste. „Ist er nicht … gefährlich?“

„Oh, absolut“, sagte Snowveil. „Er ist heißer als der Klatsch über zwei Yetis, die hinter der Eisfall-Taverne beim Knutschen erwischt wurden. Aber er ist auch eitel. Dramatisch. Und äußerst anfällig für emotionale Manipulation.“

Das Irrlicht blinzelte. „Manipulation?“

Snowveil grinste. „Ja. Du würdest staunen, was ein strategisches Kompliment über die Leuchtkraft seiner Sonneneruptionen bewirken kann.“

Das Irrlicht stöhnte. „Wir sind verloren.“

Je weiter sie südwärts gingen, desto stärker flimmerte die Hitze in Wellen, die den Schnee unter ihnen ängstlich wimmern ließen. Etwas wahrhaft Gewaltiges mischte sich in die Jahreszeit ein, größer und dreister als jeder bisherige Wutanfall des Sonnenprinzen.

Die endgültige Bestätigung kam jedoch erst, als sich die Wolken mit plötzlicher Dramatik teilten und eine kolossale goldene Gestalt hervortrat, die Selbstgefälligkeit und Lichtschutzfaktor-500-Energie ausstrahlte.

Der Sonnenprinz, dessen Krone wie eine Supernova brannte, sah auf Snowveil hinab, mit einem Lächeln, das er offenbar vor spiegelnden Flächen übte.

„Na, na“, schnurrte er. „Wenn das nicht die niedlichste kleine Majestät des Winters ist.“ Er zwinkerte. „Schmilz mir nicht weg.“

Snowveils Auge zuckte.

„Fantastisch“, flüsterte der Hase. „Das wird wieder eine von diesen Verhandlungen.“

Der Hase, der sonnenprinzliche Schönling und der große Versuch, den Winter neu zu vermarkten

Der Sonnenprinz stand wie ein bronzenes Denkmal fragwürdiger Entscheidungen vor Snowveil und sonnte sich im eigenen Glanz, mit dem Selbstvertrauen eines Menschen, der Sonnencreme für einen Charakterzug hielt. Die Hitze flimmerte so heftig um ihn, dass mehrere Eiszapfen dramatisch ohnmächtig wurden und mit frechen Aufmunterungen eines vorbeikommenden Frostgeists wiederbelebt werden mussten.

Snowveil straffte die winzigen, aber grimmig majestätischen Schultern. Das Kristallgeweih blitzte trotzig, jeder zarte Ast vermittelte eindeutig den Eindruck, bei gescheiterten Verhandlungen durchaus als Waffe zu dienen.

„Sonnenprinz“, begann Snowveil kühl, mit einem Ton scharf genug, um Eisskulpturen zu rasieren. „Was genau glaubst du da zu tun?“

Er zeigte ein Lächeln, das mildes Netzhauttrauma verursachen konnte. „Ich wärme nur ein bisschen auf, Liebling. Dein Winter war dieses Jahr ein kleiiines bisschen zu … winterlich. Ich dachte, ich gebe dem Land etwas Glanz und Gloria.“ Er wackelte mit den Fingern, und eine Dampfwolke spiralte zustimmend hinauf.

Snowveil starrte ihn an. Blinzelte einmal. Langsam. „Du destabilisierst das gesamte Jahreszeitengefüge der Nördlichen Reiche.“

Er zuckte mit den Schultern. „Ich betrachte es lieber als … Neupositionierung.“ Er beugte sich mit verschwörerischem Grinsen vor. „Stell es dir vor: ‚Heißer Winter™: Schnee von seiner Sonnenseite.‘“

Snowveil gab ein ersticktes Geräusch von sich, das ein geringeres Wesen auf der Stelle hätte einfrieren können. „Du kannst den Winter nicht als Marke eintragen.“

Der Sonnenprinz zwinkerte vernichtend selbstgefällig. „Warte es ab.“

Hinter Snowveil machte das Irrlicht ein Geräusch zwischen Keuchen und sterbendem Quietschen. Der Hase drückte eine Pfote gegen die Stirn, das Geweih summte vor Frostenergie.

„Warum“, zischte Snowveil, „tust du das? Was gewinnst du nur dadurch, dass du mein Reich schmilzt?“

Der Sonnenprinz seufzte dramatisch, hinter ihm sprangen Windmaschinen aus reinen Sonneneruptionen an. „Gut. Du willst die Wahrheit? Mir ist langweilig.“

Snowveil hob eine Braue. „Langweilig.“

„JA, langweilig!“, platzte er heraus. „Sterbliche verehren mich den ganzen Sommer: Sonnenbaden, Sonnenblumen, diese ganze solarbetriebene Glücksästhetik. Aber kommt der Winter? Plötzlich geht es nur noch um Kakao und Decken und ‚oh, wie elegant der Frost ist‘ und ‚das Mondlicht ist so stimmungsvoll‘ und ‚zünden wir Kerzen an und tun, als gäbe es die Sonne nicht‘.“ Er stampfte auf, und der Boden dampfte aggressiv. „Das ist unhöflich.“

Snowveil atmete tief ein. „Du hast also mein halbes Königreich aufgeheizt, weil du dich … nicht genug gewürdigt fühltest.“

„Ja“, sagte er ohne Scham. „Außerdem hat mich letzten Monat ein Sterblicher in einem Gedicht ‚mittelmäßig‘ genannt, und davon habe ich mich noch nicht erholt.“

Snowveils Auge zuckte mit der Kraft einer Lawine.

Doch dann änderte sich etwas. Hinter dem Hitzeflimmern am Horizont näherte sich eine vertraute Glitzerwolke mit zielstrebiger, eisiger Anmut. Schneeflocken. Tausende, funkelnd wie eine rebellische Miliz mit ausgezeichneter Haltung.

Die Schneeflockenanführerin schwebte vor, die winzigen Arme empört verschränkt. „Entschuldigung“, klingelte sie betont, „bist DU der Grund, warum die Hälfte von uns geschmolzen ist, bevor wir überhaupt fallen konnten? Denn manche von uns waren Meisterwerke, vielen Dank auch.“

Der Sonnenprinz wich zurück. „Redet ihr mit mir?“

Die Schneeflocke stach mit einem eisigen Ärmchen in Richtung seines Solarplexus. „Oh, wir reden nicht nur. Wir REICHEN EINE FORMELLE BESCHWERDE EIN.“ Hinter ihr skandierten mehrere Flocken „BESCHWERDE! BESCHWERDE!“ wie eine extrem kühle Protestgruppe.

Der Sonnenprinz stotterte. „Ich — ich habe euch nicht absichtlich geschmolzen!“

„Ach WIRKLICH?“, zischte die Schneeflocke. „Denn wir haben Augenzeugenberichte über ungenehmigte Hitzewellen, außerplanmäßige Sonnenausbrüche und mindestens einen Schneemann, der behauptet, du hättest ihn komisch angesehen und er sei vor Angst flüssig geworden.“

Snowveil räusperte sich. „Prinz. Entschuldige dich.“

Er starrte Snowveil an, als hätte der Hase verlangt, er solle sich dimmen. „Verzeihung — ich soll mich beim Wetter entschuldigen?“

„Ja“, sagte Snowveil fest. „Entweder das, oder wir beschweren uns beim Rat der Tagundnachtgleiche. Und du weißt, wie der ist.“

Der Sonnenprinz erbleichte. „Nicht der Rat der Tagundnachtgleiche. Die machen alles so … bürokratisch.“

Snowveil nickte feierlich. „Mhm. Du würdest bis zur nächsten Sonnenwende Sonnenstrahlenzuteilungsformulare ausfüllen.“

Der Prinz schauderte entsetzt. „Gut! GUT. Ich entschuldige mich beim Schnee fürs Schmelzen —“

Eine Schneeflocke hustete laut.

Er verdrehte die Augen. „— dafür, dass ich euch … ohne Genehmigung geschmolzen habe. Und dass ich … äh … den Winter ‚emotional anhänglich‘ genannt habe.“

Die Schneeflocken jubelten schrill und begannen sofort, Paradepläne zu zeichnen.

Zufrieden trat Snowveil vor. „Jetzt drehst du die Hitze herunter. Allmählich. Wir wollen keine Dampfstürme mehr. Danach setzt du dich wie ein verantwortungsvolles Himmelswesen mit deinen Gefühlen auseinander, statt jedes Mal meteorologische Brandstiftung zu begehen, wenn jemand deinen Fanclub vergisst.“

Der Sonnenprinz seufzte. „Du bist überraschend streng für jemanden, der so flauschig ist.“

Snowveil lächelte süß. „Ich mache dich fertig.“

Er glaubte es.

Langsame, kontrollierte Kühle breitete sich über das Land aus. Frost bildete sich neu. Schneeflocken fielen mit dramatischem Schwung. Der Fluss seufzte erleichtert und gefror in der Form einer höflichen Verbeugung. Die Schmelze zog sich zurück und murmelte dabei Entschuldigungen.

Als sich der Gefrorene Hof zur Begrüßung seiner zurückkehrenden Majestät versammelte, war der Winter wieder sein elegantes, geordnetes und leicht urteilendes Selbst.

Der Hof brach in Jubel aus. Die Eisbärenmatriarchin vergoss stolze Tränen, die in der Luft gefroren und abgemeißelt werden mussten. Der Eishirsch verbeugte sich tief. Die Gletschereulen versuchten zu applaudieren, brachten aber nur sehr würdevolles Flügelschlagen zustande.

Snowveil bestieg erneut den Eisthron, das Fell glitzerte vor Siegesfrost. „Der Winter“, verkündete der Hase, „ist wiederhergestellt. Und unser Reich steht stark, weil selbst rebellische Schneeflocken ihren Platz im Muster haben.“

Die Schneeflockenanführerin schwebte daneben. „Wir erwarten die Parade bis Monatsmitte.“

Snowveil seufzte. „Ja, ja. Ich sage den Polarlichtern, sie sollen ihre Choreografie vorbereiten.“

Die Polarlichter darüber strahlten selbstgefällig zustimmend heller.

Während ringsum gefeiert wurde, blickte Snowveil nach Süden. Der Sonnenprinz war bereits auf dem Rückzug und murmelte etwas davon, seinen Fanclubnewsletter zu aktualisieren und seine Sonnenschichten zu peelen.

Snowveil schüttelte liebevoll entnervt den Kopf. „Drama“, murmelte der Hase. „Reines, weißglühendes Drama.“

Aber der Frieden war zurück. Das Gleichgewicht wiederhergestellt. Und der Winter würde wieder mit Eleganz, Geheimnis und einem Hauch Absurdität funkeln, genau wie es sein sollte.

 

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