Soaked in Sunshine and Mischief

Es war jener Regen, der die Welt nach Leben riechen ließ: feuchte Erde, zerdrückte Blätter und der berauschende Duft von Pilzen, die Geheimnisse in den Boden gärten. Die meisten Geschöpfe suchten Schutz. Nicht so Marlow und Trixie. Schließlich waren sie Gnome. Und Gnome wurden entweder mit gesundem Menschenverstand geboren oder mit überhaupt keinem, je nachdem, ob man die Dorfältesten oder die Dorfbarkeeper fragte. Heute, barfuß in der tief verpfützten Lichtung, verkörperten Marlow und Trixie jede denkbare Form fröhlicher Unvernunft.

„Komm schon, Liebeskäfer, bevor dein Schlüpfer zurostet!“, johlte Marlow. Sein Batikhemd hing schwer und klebte wie ein nasser Regenbogen an seinem Kugelbauch. Er packte Trixies schlammglitschige Hand und wirbelte sie so schwungvoll herum, dass beide beinahe in die tiefste Pfütze kippten. Wasser spritzte hoch und durchnässte sie erneut. „Ha! Sagt der Mann, dessen Bart schimmelt!“, kicherte Trixie. Die Blumen in ihrem Kranz verloren Blütenblätter wie Konfetti. Ihr regenschweres blaues Haar klebte in Strähnen an ihren Wangen und umrahmte ein Grinsen, das schelmisch genug war, eine Nonne erröten zu lassen.

Ihre ausgelassenen Schreie hallten über die Lichtung, während sie stampften und wirbelten, die Füße in Pfützen von der Größe kleiner Teiche. Mit jedem Schritt flog der Schlamm höher, bis sie weniger wie Gnome aussahen als wie schlammige Gartenzwerge, die selbst Großmütter nur zögernd vor ihr Haus stellen würden. Über ihnen bogen sich riesige Pilze unter dem Wassergewicht und ließen dicke Tropfen fallen, die Marlow genau auf die kahle Stelle trafen und Trixie beinahe vor Lachen ersticken ließen. Irgendwo in der Nähe quakte ein verärgerter Frosch seinen Unmut, bevor er mit der Dramatik eines Seifenopernschauspielers kopfüber in eine Pfütze tauchte.

„Der Regen kann uns gar nichts!“, brüllte Marlow und spannte an, was er noch immer stolz seine „Liebesmuskeln“ nannte, heutzutage hauptsächlich von Sturheit und Bier zusammengehalten. Trixie drehte sich, das Kleid klebte an ihr, herrlich skandalös auf jene Art, die nur Waldgeschöpfe mit sehr freien Ansichten über Kleidung normal fanden. Sie posierte wie ein Model, eine Hüfte herausgestreckt, die Arme zum Himmel geworfen, und rief: „Lass es regnen, Baby! Lass es schlüpfrig werden!“ Marlow krümmte sich vor Lachen und fiel beinahe selbst in eine Pfütze. „Wenn du weiter so herumstolzierst, denkt der ganze Wald, es ist Gnomenpaarungszeit!“

Darauf schenkte Trixie ihm ein Zwinkern, das einen Leuchtturm hätte antreiben können, und schlenderte so nah heran, dass er den Regen in ihrem Haar riechen konnte. Sie zog ihn an seinem nassen Kragen zu sich, ihre Nasen berührten sich fast. „Vielleicht“, flüsterte sie, wobei die Zweideutigkeit dichter tropfte als der Regen, „habe ich genau das vor.“ Bevor er antworten konnte, vermutlich mit etwas sehr Ungentlemanhaftem und sehr Amüsantem, schmatzte der Boden unter ihnen bedrohlich. Mit einem wilden, zeichentrickhaften Aufschrei schlitterten beide rückwärts, ruderten mit den Armen und landeten mit einem gewaltigen PLATSCH in der größten Pfütze der Wiese.

Sie lagen da und blinzelten in den grauen Nieselhimmel, Regen klopfte auf ihre Gesichter, und tief aus dem schlammigen Durcheinander, zu dem sie geworden waren, stieg Gelächter auf. „Bestes. Rendezvous. Aller Zeiten“, seufzte Trixie verträumt und klatschte mit ihrer schlammverschmierten Hand dreimal auf Marlows ebenso ruiniertes Hemd. „Du hast noch gar nichts gesehen, Zuckerspross“, säuselte Marlow und wackelte mit den buschigen Augenbrauen, in denen inzwischen eigene winzige Pfützen standen. Über ihnen wirbelten Wolken, und der Nebel wurde dichter. Ihr nasses Abenteuer war offenbar noch lange nicht vorbei, und der Schabernack hatte gerade erst begonnen.

Die Pfütze schmatzte um sie herum, als sie sich endlich voneinander lösten. Beide versuchten erfolglos, würdevoll auszusehen, während sie von den Augenbrauen bis zu den Zehen tropften. Marlow stützte sich auf einen Ellbogen und kniff dramatisch die Augen zusammen wie ein draufgängerischer Held, sofern solche Helden durchnässte Batikhemden trugen und schwach nach nassen Pilzen rochen. „Weißt du, was jetzt nötig ist?“, fragte er und grinste so breit, dass ein dritter Gnom zwischen seine Zähne gepasst hätte. „Ein Notfallbier?“, riet sie und versuchte vergebens, ihr Kleid auszuwringen. Wasser schoss wie aus einem ungezogenen Gartenschlauch aus dem Saum und durchnässte seine Stiefel, obwohl die kaum noch nasser werden konnten.

„Fast.“ Er wedelte mit einem dicken Finger vor ihr. „Ein Notfall-Pfützenrutschwettbewerb.“ Trixies Augen leuchteten wie ein Tavernenschild zur Happy Hour. „Abgemacht, du schlammiger Schlingel.“ Ohne ein weiteres Wort warf sie sich bäuchlings ins glatte Gras und schoss mit einem Juchzer vorwärts, der einen Vogelschwarm aus den Baumkronen scheuchte. Marlow, der weder vor einer Herausforderung zurückwich noch vor der Gelegenheit, eine Dame ohne jedes Schamgefühl zu beeindrucken, hechtete hinterher, die Arme rudernd, der Bauch wackelnd.

In herrlichem Schlammchaos schlitterten sie über die Lichtung und stießen mit einem erschrockenen Igel zusammen. Nach einem empörten Quieken beschloss der, dass er schon Schlimmeres gesehen hatte, und watschelte davon, vor sich hin murmelnd über „verdammte Gnome und ihre verdammten Liebesspielchen“. Als sie endlich nass und atemlos am Fuß eines großen Pilzes zum Stillstand kamen, lag Marlow halb auf Trixie, und Trixie lachte so heftig, dass ihr Blumenkranz über ein Auge rutschte. Er schob ihn behutsam zurück, wobei sein rauer Daumen einen Schlammstreifen über ihre Wange zog.

„Du bist“, keuchte er, „die schönste schlammbedeckte Nymphe, neben der beinahe zu ertrinken ich je das Vergnügen hatte.“ „Schmeichler“, neckte sie ihn und stieß ihm in die Rippen. „Vorsicht, Marlow. Wenn du weiter so süß redest, könntest du noch Glück haben.“ Er beugte sich näher, Wasser tropfte von seiner Nasenspitze. „Glück wie … noch ein Pfützenrennen?“ „Glück wie …“ Sie hob eine Augenbraue und grinste. „… mir aus diesen nassen Sachen helfen dürfen, bevor sie all meine besten Stellen wundscheuern.“ Marlow blinzelte. Tief in sich glaubte er einen Chor betrunkener Engel singen zu hören. Entweder das, oder er würde vor Aufregung gleich ohnmächtig. „Helfen?“, krächzte er eine Oktave höher als gewöhnlich.

„Helfen“, bestätigte sie und legte ihre Hand in seine, ein boshaftes Funkeln in ihren regengesprenkelten Augen. „Aber zuerst musst du mich fangen!“ Mit einem Quieken und einem Spritzer sprang sie auf, ihre nackten Füße warfen Wasser hoch, während sie tiefer in den Wald rannte. Marlow, angetrieben von Adrenalin, Romantik und etwa acht überschüssigen Reservekrügen Bier, rappelte sich hoch und polterte wie ein liebeskranker Büffel hinterher. Die Verfolgung war ein herrliches Durcheinander. Trixie schlängelte sich atemlos lachend zwischen den Bäumen hindurch, Marlow krachte hinterher, rannte in niedrige Äste und rutschte auf tückischen Moosflecken aus.

„Du bist schnell für so einen kleinen Spritzer!“, keuchte er und stolperte beinahe über eine Wurzel von der Größe seines Stolzes. „Du bist langsam für so einen großen Angeber!“, rief sie über die Schulter und zwinkerte ihm so frech zu, dass er beinahe mit dem Gesicht in einem Fleck verdächtig grinsender Pilze landete. Schließlich hielt sie an einem kleinen Bach an, dessen Wasser wie flüssige Juwelen funkelte, und wartete mit verschränkten Armen. Ihr Kleid schmiegte sich an jede verwegene Rundung wie das skandalöseste Gemälde der Natur. „Du hast es geschafft“, sagte sie spöttisch, als Marlow heranstolperte und wie ein notleidendes Akkordeon keuchte.

„Hab … doch gesagt … hab’s noch drauf …“, schnaufte er, die Brust bebend, der Bart tropfend. Trixie trat langsam und verführerisch vor und zog mit einem Finger eine Linie über sein schlammiges Hemd. „Gut“, flüsterte sie. „Denn du wirst es brauchen.“ Mit einer schnellen, kühnen Bewegung griff sie nach dem Saum ihres nassen Kleides, zog es über den Kopf und warf es auf einen nahen Ast, von dem Regentropfen wie Applaus fielen. Darunter trug sie … nichts außer einem teuflischen Grinsen und jeder Menge regengeküsster Haut. Marlows Gehirn erlitt einen Kurzschluss. Irgendwo tief drinnen murmelte seine innere Stimme, die vernünftige, die sonst Dinge vorschlug wie „Trink vielleicht nicht den fragwürdigen Pilzwein“, ein leises „Wir sind verloren“ und packte unauffällig einen Koffer.

Doch sein Herz und, ehrlich gesagt, mehrere andere Körperteile jubelten laut. Mit einem Knurren, bei dem nahe Eichhörnchen wegschauten und ein besonders dreister Käfer langsam applaudierte, riss er sich das Hemd herunter, stürmte in den Bach und nahm Trixie mit einem Spritzer in die Arme, der sie beide erneut durchnässte. Sie purzelten ins flache Wasser, küssten sich stürmisch, lachten zwischen den Küssen, während der Regen stärker wurde, als feuere der Himmel sie an. Irgendwo im Wald stimmten die Frösche einen quakenden Chor an. Die Bäume beugten sich näher, die Pilze strahlten regelrecht, und selbst der grummelige Igel hielt inne, schüttelte den Kopf und murmelte: „Na ja, wurde wohl verdammt noch mal Zeit.“

Lange nachdem der Regen aufgehört hatte und der letzte Tropfen noch trotzig an Blatt und Halm hing, blieben Marlow und Trixie ineinander verschlungen: getränkt in Schabernack, getränkt in Sonnenschein und vor allem getränkt in Liebe. Ende. Oder Anfang, je nachdem, wen man fragt.