Song of the Scaled Goddess

Die erste Strophe

Das Meer hatte schon immer geflüstert, doch heute Nacht erhoben sich seine Stimmen zum Chor. Unter der tintenschwarzen Oberfläche flackerten Laternenfische wie betrunkene Glühwürmchen, und etwas weit Strahlenderes regte sich in den Strömungen. Sie war nicht die süße kleine Meerjungfrau aus Gute-Nacht-Geschichten — oh nein. Sie war die Scaled Goddess, strahlend und gefährlich, mit einem Lächeln, scharf genug, Schiffstakelage zu durchtrennen, und einem Lachen, das perlte wie Champagner, der in geheimen Buchten ausgeschenkt wurde.

Ihr Lied bestand nicht aus zarten Trillern. Es rollte wie samtener Donner durch die Wellen, tief und neckend: ein Klang, der Seeleute den Mast fester umklammern und daran zweifeln ließ, ob das Leben an Land sie je wirklich erfüllt hatte. Sie lockte Männer nicht in den Tod; sie lud sie ein, ihre Prioritäten zu überdenken. War Ertrinken wirklich so tragisch, wenn das Letzte, was man hörte, flüssig gewordene Verführung war?

In dieser Nacht schimmerten ihre Schuppen in unmöglichen Farben — flüssiges Gold an ihren Hüften, smaragdgrüne Blitze entlang ihres Schwanzes und ein Spritzer Rubinrot über ihrer Brust wie eine göttliche Tätowierung. Sie bog sich im Mondlicht, ohne sich für ihre Schönheit zu entschuldigen, eine lebende Hymne an die Versuchung. Jeder Schlag ihres einzigen, prächtigen Schwanzes ließ Leuchtwasser wie Konfetti auf einer besonders dekadenten Feier um sie sprühen. Die Fischer an der Oberfläche murmelten Gebete und Flüche, sahen aber nie weg. Sie konnten nicht. Ihre Gegenwart war Schwerkraft, ihr Blick die Gezeit selbst, und wenn sie den Kopf genau so neigte, die Lippen zu einem Grinsen gebogen, schworen sie, sie habe sie bemerkt. Dieses Grinsen versprach mehr als Musik. Es versprach Ärger. Köstlichen, den Rücken krümmenden, lebensverändernden Ärger.

Damit begann die Scaled Goddess ihr Lied — keine Ballade, sondern etwas weit Berauschenderes. Eine Melodie, die Geheimnisse in der Tiefe andeutete: Schätze, Ekstase, Macht … und vielleicht, nur vielleicht, einen Kuss, der die Lungen zu schwach zurückließ, um sich ans Atmen zu erinnern.

Die zweite Strophe

Das Lied verklang nicht; es schwoll an und wand sich in jede Windung der Schädel der Seeleute wie ein Seidenband um Kerzenlicht. Die Scaled Goddess wusste, was sie tat. Sie war kein unschuldiges Kind des Meeres. Sie hatte Jahrhunderte Übung, und jeder Ton ihrer Stimme war dafür geschaffen, an Stellen zu vibrieren, von denen Männer nicht einmal wussten, dass sie summen konnten.

Plötzlich erklang ihr Lachen und durchschnitt die Spannung wie ein silberner Dolch. Es war nicht grausam, aber auch nicht freundlich. Es war wissend — das Lachen von jemandem, der das Tagebuch längst gelesen hatte, das man unter der Matratze versteckt glaubte. Sie warf ihr Haar zurück, dessen Strähnen wie nasse Polarlichter glänzten, und verdrehte die Augen angesichts des erbärmlichen Schauspiels der Männer, die sich viel zu weit über den Bootsrand lehnten. „Vorsicht, Jungs“, schnurrte sie, ihre Worte zogen sich wie Melasse, „noch ein Stück weiter, und ihr gehört mir schon vor dem Nachtisch.“

Einer der Seeleute, kühner oder dümmer als die anderen, rief zurück: „Was für ein Nachtisch wäre das denn, Mädel?“ Beim Wort „Nachtisch“ brach seine Stimme, doch er versuchte, es mit Großspurigkeit zu überspielen. Die Göttin grinste — oh, dieses Grinsen — und leckte ihren Mundwinkel, als koste sie eine geheime Leckerei. „Einer“, sagte sie, während ihr Schwanz eine Kaskade mondheller Gischt aufwarf, „der im Mund schmilzt und euch um Nachschlag betteln lässt.“

An Deck brach nervöses Lachen aus, doch ihre Augen verrieten sie. Keiner sah weg. Sie hatte sie. Mit Haut und Haar, obwohl sie nie Angelhaken benutzte. Sie benutzte Hüften, Schuppen und eine Stimme, die klang wie mitternächtliche Geständnisse nach zu viel Wein. Die Göttin umkreiste ihr Schiff träge, jede Wendung zeigte die vollkommene Einheit von Körper und Schwanz, diesem einen Schwanz — lang, glatt, hypnotisch in seinen Bewegungen. Er wand und schnellte sich wie die Zunge eines Liebhabers, und das Wasser schäumte anbetend um sie.

„Sagt mir“, gurrte sie, „hat sich einer von euch je gefragt, weshalb das Meer so viele Männer und so wenige Frauen nimmt?“ Sie wartete keine Antwort ab. „Weil das Meer weiß, was es mag. Das Meer ist gierig. Das Meer bin ich.“

Damit rollte sie sich auf den Rücken und ließ das Mondlicht jede schillernde Schuppe wie eine liebkosende Hand streicheln. Ihre Brust hob und senkte sich im Rhythmus der Dünung, und sie seufzte — lang, sinnlich und absichtsvoll. Dieser Klang war gefährlicher als jeder Sturm, denn er versprach eine Verzückung, die Stürme niemals bieten konnten. Die Männer fummelten an Netzen und Tauen, taten beschäftigt, doch ihre Ohren lauschten jedem Ton, jeder Silbe, die wie mit Gift versetzter Honig von ihrer Zunge tropfte.

Sie unterbrach ihr Kreisen, stützte die Ellenbogen auf den Bootsrand und legte das Kinn in die Hände. Ihre Nägel trommelten einen Rhythmus aufs Holz, scharf und spitz, und erinnerten alle daran, dass so göttliche Schönheit stets Zähne hatte. „Du zitterst“, flüsterte sie einem zu und verengte den Blick. „Keine Sorge. Ich mag sie zitternd. Ich mag es zu wissen, dass heute Nacht nicht nur bei mir etwas bebt.“

Der Seemann schluckte so heftig, dass man es über das plätschernde Wasser hinweg hörte. Seine Gefährten lachten nervös und versuchten es herunterzuspielen, doch die Göttin beugte sich näher. Ihre Lippen waren so nah, dass er die salzige Süße ihres Atems riechen konnte — Meeresschaum und Versuchung. „Vorsicht, Süßer“, murmelte sie, „dein Herz schlägt zu schnell. Es ist laut. Es ist … köstlich.“ Sie legte ihm einen Finger auf die Brust und summte, als prüfe sie die Resonanz eines edlen Instruments. Seine Knie knickten ein, und sie grinste triumphierend und verrucht.

Dann verschwand sie mit einem Schwanzschlag unter der Oberfläche. Ein Keuchen ging über das Deck. Männer hasteten zur Reling und starrten ins schwarze Wasser, aus dem ihre eigenen Spiegelbilder ihnen blass und schweißnass vor Panik entgegenblickten. „Sie ist weg“, murmelte einer, doch seine Stimme trug mehr Hoffnung als Gewissheit. Ein anderer flüsterte: „Sie ist nicht weg. Sie ist nie weg.“

Sie hatten recht. In der Tiefe, schwach leuchtend im Abgrund, schimmerten ihre Schuppen wie Glut in einem ertrinkenden Feuer. Sie kreiste erneut, unsichtbar, aber allgegenwärtig, und ihr Lied setzte als tiefes Summen wieder ein. Es fädelte sich in die Schiffsplanken, in ihre Knochen, in die Adern, die an ihren Hälsen pulsierten. Es war nicht mehr bloß Klang — es war Empfindung, eindringend und unwiderstehlich. Sie spürten es in den Zähnen, den Fingerspitzen, den empfindlichen Teilen ihrer selbst, die noch nie berührt worden waren. Es war ein Lied des Hungers. Der Verheißung. Des Besitzes.

Als ihr Kopf schließlich wieder die Oberfläche durchbrach, trug sie ein Grinsen, halb Herausforderung, halb Einladung. „Ich bin noch nicht fertig“, flüsterte sie, ihre Worte tropften wie flüssiges Silber in die Nacht. „Ich habe mit meinem Refrain noch nicht einmal angefangen.“

Der letzte Refrain

Stille senkte sich — doch es war kein Frieden. Es war die Stille, die in den Knochen summt, bevor ein Blitz den Himmel spaltet. Die Seeleute hielten den Atem an, klammerten sich an Taue, an Gebete, notfalls aneinander. Sie wussten, dass sie nicht fort war. Die Göttin ging nie ohne Zugabe. Sie war noch da, kreiste im Dunkeln und ließ die Spannung sie aufziehen wie Spielzeugsoldaten kurz vor dem Federbruch.

Dann geschah es. Die Oberfläche explodierte vor Licht, als sie aufstieg, diesmal nicht zart, sondern mit Wucht. Ihr Körper bog sich aufwärts, ihr Schwanz zerschnitt das Wasser zu Diamanten, ihr Haar war ein Kaleidoskop tropfender Juwelen. Sie landete mit einem Platschen, das das halbe Deck durchnässte, ihr Lachen schallte über die Wellen, heller und lauter als das knarrende Schiffsgebälk. „Habt ihr geglaubt“, spottete sie, ihre Stimme glatt wie Samt und scharf wie Korallen, „ich lasse euch mit nur einer Strophe zurück? Liebling, ich bin das Lied.“

Die Seeleute starrten gebannt. Einer sank wie zum Gebet auf die Knie. Ein anderer presste die Lippen zusammen und kämpfte gegen das Lächeln, das seine Angst verraten wollte. Und noch einer — mutiger oder weit törichter als die anderen — lehnte sich mit ausgestrecktem Arm über die Bordwand, als könnte sie seine Hand nehmen und ihn in etwas ziehen, das nicht ganz Himmel, aber auch nicht genau Hölle war.

Sie schwamm langsam näher, jeder Schwanzschlag bedächtig, neckend. Ihre Schuppen glühten wie von Göttern verstreute flüssige Münzen, und ihre Lippen bogen sich zu einem Lächeln, das vermuten ließ, sie habe jeden ihrer Namen bereits gekostet. „So viele von euch“, schnurrte sie, „und nur eine von mir. Aber keine Sorge …“ Sie hielt inne und biss sich auf die Lippe, während sie direkt unter ihrer Reling trieb. „Ich bin multitaskingfähig.“

Ihre Worte trafen sie härter als Kanonenfeuer. Mit einer beiläufigen Bewegung spritzte sie Wasser aufs Deck und beobachtete, wie es wie flüssiges Silber an ihren Stiefeln hinunterlief. Ihr Blick heftete sich auf einen Mann — denselben zitternden Seemann, den sie zuvor geneckt hatte. Als sie grinste, wurden seine Augen groß. „Immer noch am Zittern, Süßer?“, fragte sie. Er nickte stumm. Sie neigte den Kopf, gespielte Sorge machte ihre Stimme weich. „Vorsicht. Ich liebe den Geschmack von Angst. Er ist würzig. Aber brenn dich nicht aus, bevor ich meinen Spaß bekomme.“

Ihre Hand schoss vor, die Nägel scharf, und packte sein Handgelenk. Er keuchte, wurde nach vorn zum Abgrund gezogen, doch sie zerrte ihn nicht über Bord. Nein, die Scaled Goddess war viel zu klug für rohe Gewalt. Sie hielt ihn einfach dort, am Rand hängend, und zwang die anderen zuzusehen. Ihr Daumen zeichnete langsame Kreise über seinen Puls, und sein Atem ging stoßweise. Sie beugte sich näher, ihre Lippen streiften die Luft nur wenige Zentimeter vor seinen. „Jeder Herzschlag“, flüsterte sie, „ist eine Trommel in meinem Lied. Du pochst, ich summe. Gemeinsam machen wir Sinfonien.“

Plötzlich ließ sie ihn los, und er fiel rückwärts aufs Deck, umklammerte seine Brust, die Augen wild vor Schrecken und Sehnsucht. Die anderen drängten sich um ihn, doch ihre Blicke huschten immer wieder zu ihr. Immer zu ihr zurück. Immer hungrig. Immer voller Angst. Die Göttin lachte wieder, ein voller, gefährlicher Klang, der nach Wein, Rauch und Salzwasser schmeckte. „Sterbliche“, sang sie weich, „immer so einfach. Biete ihnen eine Melodie, und sie geben dir ihre Seele. Biete ihnen ein Lächeln, und sie ertrinken dafür.“

Ihr Schwanz schlug einmal aufs Wasser und warf einen Fächer leuchtenden Schaums auf die Segel. Sie schwebte im Dunkeln, den halben Körper über der Oberfläche, glänzend wie eine göttliche Fackel. Die Männer lehnten sich vor, obwohl ihre Instinkte sie anschrieen, zurückzuweichen. Sie hob einen einzelnen Finger und wedelte spielerisch damit. „Ah, ah, ah. Ihr dürft mich nicht berühren. Ihr dürft mich nicht besitzen. Ich besitze euch. Und ich fordere immer ein, was mir zusteht.“

Einer der älteren Seeleute, verzweifelt bemüht, die Kontrolle zurückzugewinnen, spuckte über Bord und murmelte ein Gebet zu irgendeinem Heiligen, der zuhören mochte. Sie wandte den Kopf ruckartig zu ihm und fixierte ihn mit Augen von der Farbe gewaltsamer Sonnenuntergänge. Ihr Lächeln blieb, doch es veränderte sich. Es verhärtete sich. „Bete nicht“, sagte sie in gefährlich schnurrendem Ton, „zu Heiligen, während du mich ansiehst. Das ist, als würdest du deiner Frau Liebesbriefe schreiben, während du in meinem Bett liegst.“

Der Mann senkte den Blick, Scham brannte auf seinen Wangen. Die anderen sagten nichts. Sie wagten es nicht. Sie streckte sich träge, bog den Rücken, ihre Schuppen fingen das Mondlicht ein, bis sie weniger wie ein Geschöpf als wie ein lebendes Sternbild aussah. Ihr Haar floss wie flüssige Seide über die Schultern, und als sie wieder sprach, war ihre Stimme weich und vertraulich, als gehöre sie jedem von ihnen allein. „Das Meer nimmt nicht nur. Das Meer gibt. Und ich … ich bin sehr großzügig.“

Das Versprechen hing wie Parfüm in der Luft. Die Fantasie jedes Mannes ging mit ihm durch und füllte die Stille mit Vorstellungen, zu skandalös, um sie laut auszusprechen. Ihre Lippen öffneten sich leicht, die Andeutung eines Kusses tanzte darauf, doch sie rückte nicht näher. Sie musste nicht. Sie würden sich ihr entgegenneigen. Das taten sie immer. Ihr Lachen kehrte zurück, jetzt leiser, verrucht süß. „Aber ihr werdet nie wissen, ob ich euch ertränke oder liebe. Ist das nicht der Spaß daran?“

Damit sank sie wieder, das Leuchten ihrer Schuppen verschwand im Schwarz wie Sterne, die von der Morgendämmerung verschluckt werden. Das Wasser wurde unheimlich ruhig. Das Schiff schaukelte sanft, als wäre nichts geschehen. Nur der raue Atem der Männer blieb. Dann erhob sich ihr Lied erneut, schwach, von irgendwo tief im Abgrund. Leiser, ferner, aber unverkennbar ihres. Es wand sich in ihre Knochen, ihre Träume, ihre Erinnerungen. Es würde sie niemals verlassen. Und als das Schiff weiter in die Nacht trieb, wusste jeder Mann die Wahrheit: Sie hatten sie nicht zum letzten Mal gesehen. Die Scaled Goddess war ewig und kehrte immer für einen weiteren Refrain zurück. Und wenn sie es tat, würden sie freiwillig gehen, zitternd, grinsend und um mehr bettelnd.

Der nachklingende Ton

Wochen später lief das Schiff in den Hafen ein. Die Männer stolperten an Land mit den benommenen Gesichtern von Träumern, die zu früh erwacht waren. Sie tranken, spielten und erzählten Geschichten von Stürmen und Seeungeheuern, doch keiner wagte ihren Namen laut auszusprechen. Trotzdem folgte ihnen ihre Melodie — summte in ihren Ohren, wenn die Taverne still wurde, jagte Schauer über ihre Rücken, wenn das Lachen einer Frau zu nah erklang. Einer schwor sogar, nach einem Regen ihr Spiegelbild in einer Pfütze gesehen zu haben, die Schuppen flackernd wie verborgenes Feuer.

Ihr Leben ging weiter, aber nicht unverändert. Jeder Mann trug ein feines Mal — keine Narbe, sondern Hunger. Einen Hunger, den kein Bier, keine Münze, keine irdische Geliebte stillen konnte. Nachts wachten sie auf, Salz trocknete auf ihren Lippen, ihre Herzen rasten in einem fremden Rhythmus. Sie wussten, dass sie es war. Immer sie. Die Göttin ließ ihre Beute nicht frei; sie marinierte sie in Sehnsucht.

Und irgendwo unter vielen Faden dunklen Seidenwassers trieb sie mit einem Grinsen auf den Lippen, der Schwanz wand sich träge in leuchtenden Bögen. Sie summte leise vor sich hin und polierte ihre Stimme wie eine Klinge. Das Meer beugte sich ihrer Melodie, wie schon immer. Denn sie war nicht bloß Mythos, nicht bloß Versuchung — sie war der ewige Refrain des Meeres selbst. Und wenn der Mond wieder voll wurde, wenn Schiffe zu nah trieben und Männer sich zu weit über die Reling lehnten, würde sie erneut aufsteigen. Denn die Scaled Goddess sang niemals nur einmal. Sie hatte immer eine Zugabe.