Der Raub der vergoldeten Banane

Im dämmerigen Bauch des Brass Bazaar, eines Marktes mit so dichtem Dampf, dass man auf der Luft Toast buttern könnte, lebte ein Affe, der sich weigerte, sich wie einer zu benehmen. Er war nicht geboren, sondern zusammengebaut worden. Jeden Bolzen, jedes glänzende Zahnrad hatte ein betrunkener Erfinder namens Theophilus Quirk eingesetzt, dessen oberstes Gestaltungsprinzip „Glänzend und leicht unanständig“ lautete. So entstand Mimsy, der Uhrwerkprimat.

Mimsy war eine Plage. Er schwang an Kronleuchtern, verkabelte Taschenuhren zu Konfettiexplosionen und ersetzte einmal den Hut einer Adligen durch einen lebenden, koffeinierten Papagei. Sein Schwanz, eine biegsame polierte Messingspirale, klang beim Wirbeln wie ein beleidigtes Akkordeon, was ständig geschah. Er hielt sich nicht bloß für einen Affen, sondern für einen Chaosdarsteller.

Heute saß seine Schutzbrille schief, und im rasselnden Uhrwerkschädel entstand ein Plan. Das Ziel? Die vergoldete Banane von Belgravia, eine uralte, in Kristall eingeschlossene Reliquie, angeblich mit genug Energie für eine Kleinstadt oder einen besonders großen Kater. Sie sollte nach alter Magie summen und leicht nach überreifem Ehrgeiz riechen.

Die Banane lag in Lady Verity Von Coils privater Menagerie, so sicher, dass Banktresore daneben wie Teekannen wirkten. Doch Mimsy hatte keine Angst. Angst war für Organische. Er polierte sein Zahnradgrinsen, schnippte das Monokel zurecht und murmelte: „Machen wir Bananen wieder interessant.“

Im kupfernen Mondlicht huschte er durch den Basar, vorbei an mechanischen Papageien, die Gedichte feilboten, und dampfbetriebenen Krebsen mit Violinen. Er liebte Lärm, Farbe, Öl, Ozon und Schabernack. Er passte perfekt hinein: ein kleiner König im Reich knarrender Träume.

An Von Coils Toren, voller Schmiedeeisenfiligran und Uhrwerkwachen mit Gesichtern wie gelangweilte Kessel, grinste er. „Oh, ihr Süßen“, flüsterte er und schaltete in seiner Brust etwas um. Seine Augen flammten golden, Zahnräder drehten sich, und aus seinem Rücken entfalteten sich mechanische Flügel mit schimmernden Fraktalfedern.

„Zeit für etwas Luftpiraterie“, erklärte Mimsy und sprang in die schwere Samtnacht.

Er flog über das Anwesen, Federn glänzten wie kaleidoskopische Blitze. Die Wachen keuchten und hielten ihn für einen betrunkenen Engel, nicht ganz falsch. Mit leisem Klink landete er auf der Glaskuppel und sah hinab. Die vergoldete Banane schimmerte auf einem Samtpodest, in Licht gebadet, das flüsterte: Berühre mich und bereue nichts.

„Oh, Liebling“, sagte Mimsy schelmisch, „Glänzendes bereue ich nie.“

Er zog einen Schraubendreher aus dem Schwanz, zwinkerte seinem Spiegelbild zu und schraubte ein Kuppelfeld los. Fern rollte Donner. Näher rülpste ein Papagei Dampf. Tief in seinen Gedankenrädern klickte etwas: Schicksal vielleicht, oder Verdauungsstörung.

Jedenfalls würde die Nacht sehr laut, sehr hell und möglicherweise nackt.

Bananen, Verblüffung und die Unterhosen der Baronin

Mimsy kauerte auf der Kuppel und glänzte wie ein Juwelendieb in einem Juwelierladen, der Moral aufgegeben hatte. Die letzte Schraube fiel mit einem Pling, das Feld seufzte auf. Darunter wartete die Banane, selbstgefällig, strahlend, geradezu um Diebstahl bettelnd. Mimsy leckte seine Messinglippen, obwohl ihm streng genommen die Feuchtigkeit fehlte. Inzwischen war er mehr Performancekunst als Biologie.

„Nun“, murmelte er, „ein kleiner Abstieg, etwas Finesse und …“

Die gesamte Kuppel knarrte. Im Haus schlug eine Uhr Mitternacht, nicht weil es Mitternacht war, sondern weil Lady Verity Von Coils Uhren emotional instabil waren. Eine begann, die anderen läuteten solidarisch mit, bald klingelte das Anwesen wie eine Kathedrale selbstwichtiger Glocken.

Mimsy verzog das Gesicht. „Subtil wie eine Kettensäge in der Kirche.“

Er fiel durch die Öffnung, faltete die Flügel und landete auf einer Marmorbalustrade in Form eines schreienden Engels. Die Menagerie zischte, surrte und blinzelte wach: mechanische Käfigtiere fuhren hoch, rote Augen glühten. Er erstarrte, und einen wundervollen absurden Moment starrten alle Geschöpfe den Eindringling mit zu viel Selbstvertrauen und zu wenig Verstand an.

Ein mechanischer Strauß blinzelte mit Juwelenlidern. „Eindringling entdeckt.“

„Liebling“, sagte Mimsy, „du bist ein Strauß, kein Philosoph. Halt deinen Schnabel.“

Da flog die Hölle aus den Angeln. Käfige zischten hydraulisch auf, Uhrwerktiere stürmten durch polierte Gänge: Bronzelöwen, Schlangen aus gleitenden Ketten und ein ziemlich ängstliches Eichhörnchen, offenbar allein mit Koffein und Reue angetrieben.

Mimsy schlug Räder durchs Chaos, sprang über Kronleuchter und Zierbüsten. Mit einer glänzenden Pfote schnappte er die Banane, die beinahe verführerisch summte. „Oh, du bist köstlich unanständig“, flüsterte er und hielt sie nah. „Wir verursachen so viel Papierkram.“

Eine Sirene heulte. Dampfventile zischten. Eine Aufnahme wiederholte: „Unbefugte Affenaktivität festgestellt.“

Da erschien sie: Lady Verity Von Coil selbst, schreitend wie eine beim Champagner unterbrochene Göttin. Ihr Korsett glänzte, ihr Monokel funkelte, ihre Laune war ungefähr vulkanisch. Violette Seide umhüllte sie, in der Hand etwas verdächtig Gehstockartiges, tatsächlich eine durch Etikette getarnte Blitzkanone.

„Mimsy“, sagte sie glatt wie geöltes Messing, „ich sagte Theophilus vor Jahren, er solle dich zerlegen.“

„Ah, Lady Verity!“, zwitscherte Mimsy und verbeugte sich übertrieben. „Altern noch immer rückwärts. Das Geheimnis? Gepuderter Neid?“

Ihr Monokel zuckte. „Gib mir die Banane.“

„Geht nicht. Teil meiner ausgewogenen Ernährung: ein Drittel Kalium, zwei Drittel kriminelle Absicht.“

Sie zielte. Die Luft summte geladen. „Stell mich nicht auf die Probe, Affe.“

„Oh, Proben sind mein Spezialgebiet“, grinste er und überschlug sich rückwärts, als violetter Blitz die Luft versengte. Er verfehlte den Schwanz um Haaresbreite, falls Mimsy noch Haare hätte. Er sprang auf einen Kronleuchter, schwang begeistert, während Glas splitterte und Funken wie rebellische Glühwürmchen flogen.

„Fasst ihn!“, rief Lady Verity, und ihre Automatenwachen stürmten vor, steif, korrekt und schrecklich unterbezahlt.

Mimsy wirbelte durch die Luft und stieß öligen Rauch aus den Rückenventilen. Schimmernder Nebel füllte den Raum, niemand sah etwas. Danach war der Kronleuchter leer. Nur eines blieb: Lady Veritys Seidenunterhose, mit Schraubendreher und Karte an die Wand geheftet:

MIMSY WAR HIER. ÜBRIGENS NETTE DESSOUS.

Draußen flog der Affe lachend in den Sturm, reine manische Freude hallte über die Dächer des Brass Bazaar. Er hielt die noch immer kraftvoll summende Banane. Wind heulte, Blitze zuckten, und ein betrunkener Luftschiffpilot schwor, ein geflügelter Affe habe sich vor ihm entblößt.

Er landete in seiner Werkstatt, einem Schrein schlechter Entscheidungen. Überall halbfertige Geräte: eine Jazzteekanne, eine Uhr, die stündlich beleidigte, und ein Automat mit Schild „NICHT EINSCHALTEN (schon wieder)“.

Mimsy legte die Banane ehrfürchtig auf die Werkbank. „Meine kostbare Goldfrucht des Chaos“, flüsterte er und streichelte sie mit einem Schraubenschlüssel. „Zeig deine Geheimnisse.“

Er öffnete eine Brustklappe, enthüllte wirbelnde Zahnräder und flackernde Lichter und verband sich per Kabel mit der Reliquie. Sie pulsierte heller, rhythmisch, verführerisch, beinahe lebendig.

„Oh ja“, sagte Mimsy mit heller glühenden Augen, „zeig mir deine unanständigen kleinen Rätsel.“

Das Summen vertiefte sich zu einer Vibration, die Glas rasseln ließ. Funken tanzten auf seinen Fingern. Die Luft schimmerte vor elektrischem Schabernack. Dann verschlang mit einem erderschütternden BZZZT goldenes Licht die Werkstatt.

Als es nachließ, blinzelte Mimsy, die Messingohren klingelten. Die Banane war weg. Stattdessen schwebte ein holografisches Siegel, kreisend, fraktal, hypnotisch. Es pulsierte zweimal und projizierte elegante Schrift:

„Glückwunsch, Dieb. Du hast das Bananenprotokoll aktiviert.“

Mimsy neigte den Kopf. „Oh, prächtig. Klingt völlig harmlos.“

Das Hologramm blinkte. „Selbstzerstörung eingeleitet.“

Er erstarrte. „Oh. Oh nein. Nicht schon wieder.“

Jedes Gerät summte, Zahnräder drehten schneller, Lichter blinkten rot. Draußen donnerten Blitze, Dampfventile schrien, Kessel bebten. Mimsy sah wild umher und flatterte. „Gut, gut, keine Panik, ich habe Schlimmeres überlebt … etwas Schlimmeres … okay, vielleicht nicht so schlimm …“

Das Siegel flammte auf.

Der Boden bebte.

Mit einem letzten verärgerten Rauchstoß murmelte Mimsy „Das ruiniert meine Polster“, ehe die Werkstatt in einer goldenen Fraktallichtexplosion verschwand.

Der Affe, die Folgen und das Ministerium für seltsame Früchte

Als Mimsy wieder online ging, wusste er nicht, ob er lebte, tot war oder einen besonders avantgardistischen Newsletter abonniert hatte. Alles leuchtete. Alles sang. Sein innerer Chronometer wirbelte wie ein Rouletterad in einem Engelscasino. Er blinzelte, die Welt blinzelte zurück: ein Kaleidoskop aus Licht und Klang mit schwachem Geruch nach verbranntem Toast und Schicksal.

„Ugh“, stöhnte er und rieb die Messingschläfen. „Wenn das der Himmel ist, übertreibt jemand mit Gold.“

Er setzte sich auf. Die Werkstatt war verschwunden. Stattdessen ein runder Raum mit pulsierenden Glyphen und beunruhigend vielen friedlich schwebenden Bananen. In der Mitte ein riesiges holografisches Siegel voller Runen und Unsinn. Eine Stimme, glatt und selbstgefällig wie poliertes Mahagoni, sprach:

„Willkommen, unbefugte Entität, im Ministerium für seltsame Früchte.“

Mimsy blinzelte. „Oh, prächtig. Bürokratie. Ich hoffte auf Vergessen, aber Papierkram geht auch.“

Das Siegel pulsierte. „Du hast ein eingeschränktes Klasse-A-Artefakt aktiviert: die vergoldete Banane von Belgravia. Darauf steht entweder Auslöschung oder ein dreihundertjähriges Praktikum. Wähle klug.“

Mimsy runzelte die Stirn. „Definiere Praktikum.“

„Unbezahlt“, antwortete die Stimme tonlos.

Er seufzte. „Ah. Also Auslöschung.“

Bevor sie antwortete, kräuselte sich die Luft zur Gestalt einer Frau, eher der Erinnerung an eine, ganz aus Licht und bürokratischer Enttäuschung. Ihre strenge Miene gehörte jemandem, der Formulare dreifach ausgefüllt und der Welt nie verziehen hatte.

„Ich bin Registrarin Peela Grunty“, verkündete sie. „Ich überwache Verwahrung und Klassifizierung sämtlicher mystischer Agrarerzeugnisse. Sie, Herr Mimsy, verletzen die Fruchtprotokollabschnitte 8 bis 42 und womöglich auch moralische.“

„Liebling, Moral ist eine Einstellung, keine Regel“, sagte Mimsy blendend grinsend. „Interesse an Chaos?“

Peela starrte finster. „Nein.“

„Nicht ein bisschen?“

„Gerade nicht ein bisschen.“

Seufzend lehnte er sich an eine schwebende Banane. „Und jetzt? Verdampfen? Marmelade aus mir machen? Zu einer Sitzung zwingen?“

„Schlimmer“, sagte sie. „Einführung.“

Der Raum verschob sich, Wände schälten sich wie Uhrwerkblüten auseinander. Mimsy stand in einem riesigen Behördenlabyrinth, ausschließlich von Fruchtwesen bevölkert. Eine Tomate in Weste stritt mit einer Gurke über Steuerreform. Eine Ananas mit Monokeln stempelte „EXISTENZIELLE BEDROHUNG“. Darüber hing ein Banner:

„WILLKOMMEN IM MINISTERIUM. GEHORSAM IST PFLICHT. SONST.“

Mimsy starrte. „Ihr verarscht mich.“

Ein Pfirsich mit Melone und Klemmbrett kam näher. „Formular F-9 für unbefugten Fruchtkontakt, H-2 für Dimensionshausfriedensbruch und D-1, falls Sie jemals wieder etwas auch nur entfernt Unterhaltsames planen.“

„Lieber kaue ich eine Blitzsteckdose“, sagte Mimsy.

Der Pfirsich richtete das Monokel. „Dafür haben wir auch ein Formular.“

Stunden vergingen, vielleicht Minuten oder Jahrhunderte; bei Bestrafung durch Agrarerzeugnisse läuft Zeit anders. Mimsy hatte siebzehn Formulare, zwei Beschwerden und einen Liebesbrief an eine Kiwi namens Stan ausgefüllt, als etwas Seltsames geschah. Luft schimmerte, Licht dimmte, ein tiefes verführerisches Summen rollte durch die Gänge.

Jede Frucht erstarrte.

„Warnung“, dröhnte die Sprechanlage. „Bananenprotokoll: Phase zwei eingeleitet.“

Mimsys Schwanz zuckte. „Phase zwei? Oh nein. Nein, genug Phasen für heute.“

Peela erschien erstmals beunruhigt neben ihm. „Was hast du getan, Affe?“

„Das glänzende Ding angefasst!“, schrie er defensiv. „Sind sie nicht dafür da?!“

Das Hologrammsiegel erschien wieder, seine Fraktale wirbelten schneller. Elegante Schreibschrift:

„Glückwunsch, Initiand. Die Banane wählt ihren Meister.“

Peela wandte sich langsam zu ihm. „Sie hat sich an dich gebunden.“

„Oh, prächtig. Ich wollte immer spirituell an Obst gekettet sein.“

Plötzlich brach Licht aus. Die schwebenden Bananen drehten heller, bis sie zu goldenen Energieströmen platzten und Mimsy umwirbelten. Das Siegel dehnte sich wie ein Heiligenschein göttlichen Unsinns um ihn. Zahnräder summten. Federn schimmerten in unbegreiflichen Fraktalfarben.

Peela schützte die Augen. „Idiot! Du bist gerade aufgestiegen!“

„Zu was?“, rief Mimsy, als Energie durch seinen Körper knisterte.

„Zur … Bananenheit!“

Lange Pause. Selbst die bürokratischen Früchte wirkten peinlich berührt.

Dann grinste Mimsy goldäugig. „Nun“, sagte er und streckte die Flügel, „dann muss ich sie wohl modisch machen.“

Das Ministeriumsdach zersprang wie Glas, und Mimsy schoss in den Himmel, strahlend, lächerlich, prächtig. Wieder flog er über den Brass Bazaar, sein Lachen hallte wie eine defekte Sinfonie. Unten zeigten Menschen hinauf und keuchten, als der Himmel golden schimmerte.

Er sah auf Chaos, Wunder und Schönheit und seufzte zufrieden. „Das alles“, murmelte er, „für ein Stück Obst. Lohnt sich.“

Dann breitete er zum Horizont seine strahlenden Flügel. „Wo ist die nächste Kneipe mit Kalium-Martinis?“

So verschwand The Clockwork Primate in der Nacht, halb Legende, halb Irrer, völlig unvergesslich.

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Anmerkung des Autors:

Wenn du im Brass Bazaar leises Lachen aus Dampfventilen hörst, hebe grüßend eine Banane. Vielleicht zwinkert sie zurück.

 

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• 🖼️ Gerahmter Druck – Ein kräftiger Blickfang für jede Wand, die mechanischen Schabernack braucht.
• ⚙️ Metalldruck – Lebendige Farbe und strahlender Glanz schaffen eine elegante, dramatische Präsentation.
• 👜 Tragetasche – Trage dein Chaos stilvoll. Von Mimsy genehmigt für Märkte, Schabernack und leicht illegale Abenteuer.
• 💌 Grußkarte – Teile die Legende mit jemandem, der gute Geschichten oder gut getimtes Grinsen schätzt.

Jedes Stück entsteht aus hochwertigen Materialien und einer Prise respektloser Brillanz, genau wie Mimsy es verlangen würde. Denn gute Kunst sollte sich immer ein wenig danebenbenehmen.