The Floral Jester's Solitude

Es war einmal – weil irgendwie alles mit „Es war einmal“ beginnt und ich nicht vorhabe, mit der Tradition zu brechen – ein Clown. Und nicht einmal einer von der lustigen Sorte. Keine Luftballons, keine Hupnase, nur ein ernsthaft niedergeschlagener Spaßmacher in einem Sessel, der aussah, als hätte man ihn aus dem Haus einer Großmutter der Fünfzigerjahre gestohlen. Ihr wisst schon: viel zu viele Blumen und dieser fragwürdige Geruch nach Lavendel und … Reue.

Der Clown, der vermutlich einen lächerlichen Namen wie „Bingo“ oder „Sparkles“ hatte, saß seit Tagen dort. Oder vielleicht seit Jahren. Schwer zu sagen, wenn die einzigen Gefährten Blumen sind, die besser riechen als man selbst, und Schuhe, die zwei Nummern zu groß sind. Er wusste nicht recht, wie er in diesem Blumengefängnis gelandet war, hatte aber das Gefühl, dass ein paar Tequilas zu viel und eine gründlich schiefgegangene Mutprobe damit zu tun hatten. Schließlich waren Clowns nicht gerade für kluge Lebensentscheidungen bekannt.

Als Sparkles (wir nennen ihn jetzt einfach so) noch tiefer in den überpolsterten Sessel sank – wie ein trauriger Kartoffelsack im Samttrainingsanzug –, seufzte er. Kein niedliches kleines Seufzen. Eher das Geräusch, das man macht, wenn einem einfällt, dass die Kreditkartenrechnung fällig ist und man drei Wochen lang ununterbrochen „Selfcare“-Artikel von Online-Influencern gekauft hat. Ja, Sparkles war müde. Und nicht bloß „Ich brauche ein Nickerchen“-müde – nein, er war knochenmüde, seelenzermalmend müde, existenzkrisenmüde. Die Sorte Müdigkeit, die ein Leben voller aufgemalter Lächeln und Slapstickstürze mit sich bringt, während der innere Monolog schreit: „Warum gebe ich mir überhaupt Mühe?“

Die Blumen halfen nicht. Sie waren zu bunt, zu fröhlich, wie diese Leute, die einem ständig sagen, man solle „die positive Seite sehen“. Hätte Sparkles jedes Mal einen Dollar bekommen, wenn jemand das zu ihm sagte, säße er nicht in diesem scheußlichen Sessel. Er wäre irgendwo in einer Villa, vermutlich noch immer elend, aber wenigstens mit gutem WLAN. Er betrachtete die Blüten um sich herum, die vor aufdringlicher, leuchtender Freude strotzten, und fragte sich, ob sie ihn verspotteten. Wenn Blumen lachen könnten, würden diese wie die schlechte Lachkonserve einer Neunziger-Sitcom klingen. „Sieh dich an, Sparkles“, schienen sie zu flüstern, „sitzt da und bläst Trübsal, während wir prächtig gedeihen. Erbärmlich.“

Aber es war nicht seine Schuld. Er hatte es versucht, okay? Er hatte diese ganze „fröhlicher Clown“-Sache ausprobiert, aber offenbar gibt es nur eine begrenzte Menge Glitzer und rote Nasen, die ein Mensch ertragen kann, bevor das erdrückende Gewicht der Absurdität einsetzt. Und jetzt? Nun, jetzt war er nur noch ein seltsamer Typ mit Gesichtsschminke, der allein in einem Sessel saß, der lauter „Ich habe aufgegeben“ schrie als seine letzte Beziehung.

Die Blumen waren allerdings nicht das einzig Seltsame. Da war ein merkwürdiger Geruch. Er kam nicht von ihm – obwohl, seien wir ehrlich, besonders frisch war er nicht. Nein, dieser Geruch war eher … blumig? Aber auch ein bisschen nach alten Socken? So welchen, die man ganz unten in der Sporttasche findet und die dort seit dem letzten tatsächlichen Training liegen – also, geben wir es zu, seit 2017. Sparkles rümpfte die Nase und sah sich um. Vielleicht war es der Sessel? Hatte der schon immer so gerochen? Er hatte zweifellos einiges erlebt. Sparkles war ziemlich sicher, wenn er sprechen könnte, würde er Geschichten erzählen, die ihn erröten ließen. Und er war ein Clown. Erröten gehörte praktisch zur Uniform.

Eine der Blumen – eine besonders selbstgefällig wirkende Rose – wiegte sich sanft, als wollte sie sagen: „Was, du dachtest, das wird besser? Schätzchen, du bist ein Clown in einem Blumensessel. Nimm die Seltsamkeit einfach an.“ Und ehrlich gesagt war das ein guter Rat. Sparkles holte tief Luft, zumindest so tief, wie es in Satinhosen geht, die bei jeder Bewegung quietschen. Er beschloss auf der Stelle, dass es ihm egal sein würde. Wenn die Blumen ihn verspotten wollten, schön. Wenn seine Schuhe zu groß waren, na und. Wenn er in etwas saß, das wie das Wohnzimmer eines pensionierten Zirkusartisten mit ungesunder Vorliebe für Blumenmuster aussah, sollte es so sein. Er war Sparkles, verdammt noch mal, und wenn das jetzt sein Leben war, würde er das Beste daraus machen.

Er griff nach unten und packte eine der übergroßen Dahlien neben sich. „Hey“, murmelte er ihr zu, „du kommst mit.“ Die Blume wehrte sich nicht (denn seien wir ehrlich, sie war eine Blume). Er steckte sie in die Tasche seiner grellen Jacke und verpasste sich ein wenig Flair. Wenn er schon ein trauriger Clown in einem lächerlichen Sessel war, konnte er wenigstens Accessoires tragen. Und damit war die Sache erledigt. Mit neu gewonnener, trotziger Gleichgültigkeit lehnte Sparkles sich zurück, kreuzte seine übergroßen Füße und starrte in die mittlere Ferne, gespannt, was als Nächstes kommen würde. Vermutlich mehr Blumen. Oder vielleicht ein Nickerchen. So oder so würde er in nächster Zeit nirgendwohin gehen. Der Sessel hatte ihn für sich beansprucht, und ehrlich gesagt war das für ihn in Ordnung.

Schließlich war es nicht das Schlimmste, was ihm je passiert war. Diese Ehre gebührte dem Versuch, bei einem Junggesellinnenabschied mit Kettensägen zu jonglieren. Aber das ist eine Geschichte für einen anderen Tag.

Die Ballade von Sparkles, dem Clown

Oh Sparkles, der Clown in blumiger Not, hängt in einem Sessel, der noch schlechter riecht als die Luft. Seine Schuhe zu groß, sein Leben ein trauriger Witz, die Satinhose quietscht bei jedem gesprochenen Satz. „Was zum Teufel ist passiert? Wo ging es schief?“, fragt er und zupft an seinem Hosenbein. War es der Alkohol? Der Tequila? Die Kurzen? Oder das eine Mal mit Kettensägen? (Er vergisst vieles.) „Die Blumen sind selbstgefällig“, flüstert Sparkles gehässig, „sie spotten und reizen mich mit all ihrer grellen Farbe.“

Die Rosen, die Dahlien, die fröhlichen Blüten, er starrte sie alle mit zynischem Grinsen an. „Klar, ihr seht glücklich aus, so prall und üppig, aber ihr habt keine Ahnung, wie es ist, völlig matschig zu sein!“ Er zupfte an seinen Rüschen, rückte die Nase zurecht und murmelte Beleidigungen gegen die verdammt fröhliche Rose. Sein Haar war wie Watte, sein Lächeln ein Chaos, doch Sparkles, der Clown, hatte es wohl satt, sich zu kümmern. Er hatte die Hoffnung aufgegeben, alles in den Wind geworfen und saß da wie Wäsche, die niemand schleudern wollte.

„Scheiß drauf“, sagte er lachend und schnaubend, „ich bin ein Clown in einem Sessel. Was will ich noch mehr?“ Er kreuzte die dicken Füße, lehnte sich achselzuckend zurück und flüsterte: „Das Leben ist kurz. Sagen wir einfach alle … ‚Käfer!‘“ So blieb Sparkles sitzen in seinem blumigen Kokon, ein Clown in der Ecke, irgendeine Melodie summend. Wenn ihr ihn eines Tages findet, fragt nicht, was los ist – er ist damit beschäftigt, sich um nichts zu scheren. (Und die Blumen? Gedeihen weiterhin.)