The Fluff of Wrath

Eine gefiederte Plage wird geboren

Die Dorfbewohner von Ember Hollow hatten vieles zu fürchten: außer Kontrolle geratene Zauber, schelmische Kobolde und gelegentlich eine feuerspeiende Ziege (lange Geschichte). Doch nichts hatte sie auf die Wut eines besonders winzigen, außergewöhnlich zornigen Flauschknäuels vorbereitet.

Es begann, wie die meisten Katastrophen, mit einem harmlosen Irrtum. Die alte Maeryn, die eigenwillige Kräuterfrau des Ortes, hatte zwischen den Wurzeln einer verkohlten Eiche ein seltsames Ei entdeckt. Sie hielt es für verlassen, nahm es mit nach Hause, legte es ans Feuer und vergaß es prompt. Bis es schlüpfte. Und was für ein Schlüpfen das war.

Mit einem Knacken, einem Krachen und einer Explosion von Glut hüpfte ein Wesen heraus, das so lächerlich entzückend war, dass es eigentlich verboten gehörte. Doch statt leise zu piepsen und wackelige Schritte zu machen, fixierte der feurige Jungvogel Maeryn, plusterte sein rauchendes Gefieder auf und stieß einen Schrei reiner, ungefilterter Wut aus.

„Was … zum Feuerteufel … bist DU?“, murmelte Maeryn und wischte Ruß von ihrer Schürze.

Die Augen des Kükens brannten – buchstäblich – wie zwei geschmolzene Sonnen. Sein Ausdruck glich dem eines winzigen Despoten, der gerade festgestellt hatte, dass sein Reich aus gewöhnlichem Volk bestand. Mit einem empörten Piepsen stapfte es vor und strahlte eine Hitze aus, die Maeryns Saum versengte. Sie griff nach einem Kochlöffel und richtete ihn wie ein Schwert auf das Küken.

„Hör mal zu, du kleine Brandgefahr“, schimpfte sie. „Ich habe dich gerettet, also legst du diese Attitüde besser ab.“

Das Küken legte seine Attitüde nicht ab. Wenn überhaupt, verdoppelte es sie. Es spreizte seine Flügel (entzückend nutzlos), warf sich in die Brust (irgendwie noch flauschiger) und kniff seine glimmenden Augen mit der ganzen Bedrohlichkeit eines Kriegsfürsten im Taschenformat zusammen.

Dann nieste es. Und setzte die Vorhänge in Brand.

„Oh, fantastisch.“ Maeryn stöhnte und griff nach einem Eimer.

Das Feuer war rasch gelöscht, doch das Küken blieb ungerührt stehen und starrte sie mit der stummen Wut eines Kaisers an, den ein unwürdiger Untertan beleidigt hatte. Maeryn seufzte, verschränkte die Arme und starrte zurück.

„Du brauchst wohl einen Namen, was?“, überlegte sie. „Wie wäre es mit Ember?“

Die Federn des Kükens leuchteten heller auf. Es wirkte nicht beeindruckt.

„Ignis?“

Das Küken piepste angewidert.

„Ach, du liebe—NA GUT. Dann sag du es mir.“

Das Küken blinzelte. Sein Schnabel verzog sich zum winzigsten, schelmischsten Grinsen. Dann hüpfte es mit langsamer, bewusster Bedrohlichkeit auf einen Kochlöffel, balancierte dort wie ein gefiederter König auf seinem Thron und blickte tief in Maeryns Seele.

„Blaze.“

Maeryn klappte der Mund auf. „Hast du gerade … hast du dir gerade tatsächlich selbst einen Namen gegeben? Bei den Sternen, was bist du?“

Blaze sagte nichts. Er plusterte sich nur auf, grinste erneut und hüpfte vom Löffel, als wollte er sagen: Das wirst du früh genug erfahren.

Und in diesem Moment begriff Maeryn, dass sie einen schrecklichen Fehler gemacht hatte.

Blazes Herrschaft

Es dauerte nicht lange, bis die Dorfbewohner merkten, dass Maeryns neues „Haustier“ irgendwie … anders war. Zum einen hatte Blaze Meinungen. Ausgeprägte Meinungen. Und er brachte sie mit Feuer zum Ausdruck.

Der Bäcker lernte das schmerzlich, als er Blaze kein zusätzliches Gebäck geben wollte. Ein makellos goldenes Croissant wurde gegen einen Aschehaufen eingetauscht. Der Dorfschmied, ein kräftiger Mann mit der Geduld eines Heiligen, versuchte, Blaze gutes Benehmen „anzutrainieren“. Blaze setzte sich auf seinen Amboss und ließ jedes einzelne Hufeisen, das er schmiedete, auf geheimnisvolle Weise zu einer Pfütze schmelzen. Und der arme alte Thom, der es wagte, Blaze „süß“ zu nennen, fand sich unerklärlicherweise drei volle Tage lang in seinem Plumpsklo eingesperrt.

„Dieses Küken ist pures Chaos.“, erklärte Thom nach seiner Befreiung.

Maeryn, inzwischen mit versengten Augenbrauen und einer ständigen Aura der Erschöpfung, konnte nur nicken. „Ich würde ihn weggeben, aber ich glaube, er würde mir aus Rache einfach das Haus anzünden.“

Währenddessen war Blaze damit beschäftigt, seine Vorherrschaft durchzusetzen. Er hatte einen Platz auf dem Dorfbrunnen beansprucht, wo er saß, sich aufplusterte und finster schaute wie der selbst ernannte König von Ember Hollow. Vorbeigehende nickten vorsichtig zum Gruß, um seinen Zorn nicht zu wecken. Der Bürgermeister versuchte in einem letzten Anlauf, wieder Kontrolle zu erlangen, Blaze sogar den Titel „Offizielles Dorfmaskottchen“ anzubieten.

Blaze hörte zu. Überlegte. Dann zündete er den Hut des Bürgermeisters an.

Von da an eskalierte alles weiter. Es begann im Kleinen: Nachttöpfe erhitzten sich auf mysteriöse Weise, Breischüsseln kochten über, bevor jemand sie berührte. Dann entdeckte Blaze die Rache. Eine Frau, die ihn aus ihrem Garten verscheuchte, fand am nächsten Morgen sämtliches Gemüse geröstet vor. Ein Mann, der über Blazes Größe lachte, entdeckte seine Stiefel mit dem Kopfsteinpflaster verschmolzen.

Als die Dorfbewohner begriffen, dass sie unter einem winzigen Tyrannen mit Flammenfedern lebten, war es zu spät. Blaze hatte die volle Kontrolle übernommen.

„Wir müssen etwas tun!“, flüsterte ein Ratsmitglied bei einer geheimen Sitzung.

„Was denn?“, zischte ein anderes. „Er ist nicht aufzuhalten! Er niest, und das halbe Dorf muss repariert werden!“

„Dann überlisten wir ihn“, erklärte Maeryn. „Er hat Macht, aber auch ein Ego, das größer ist als sein Körper. Wir müssen ihn nur glauben lassen, dass es seine Idee ist zu gehen.“

Und so versammelte sich das Dorf am nächsten Morgen auf dem Platz, wo Blaze auf seinem gewohnten Sitz hockte und wie eine unbeeindruckte Gottheit auf sie herabsah.

Maeryn trat vor und räusperte sich. „Oh großer und mächtiger Blaze“, begann sie und unterdrückte nur mühsam ihren Sarkasmus, „wir möchten dir eine Ehre erweisen.“

Blaze blinzelte interessiert.

„Du, unser ruhmreicher Gebieter, bist diesem bescheidenen Dorf ganz offensichtlich entwachsen“, fuhr sie fort. „Deine Macht ist zu groß, deine Gegenwart zu gewaltig. Es ist Zeit, deinen rechtmäßigen Platz im Königspalast einzunehmen.“

Blaze legte den Kopf schief. Palast?

„Ja, ja!“, sprang eines der Ratsmitglieder ein. „Ein legendärer Ort, an dem große Wesen wie du verehrt werden und unbegrenzt Futter erhalten.“

Blaze sträubte nachdenklich sein Gefieder. Verehrung? Unbegrenztes Futter? Ein Palast? Er stieß ein selbstgefälliges Piepsen aus.

„Wir werden dich in einer glorreichen Prozession dorthin begleiten“, sagte Maeryn dramatisch. „Sofort.“

Darauf setzten sie Blaze auf ein Samtkissen, trugen ihn zur prachtvollsten Kutsche des Dorfes und schickten ihn – begleitet von einem letzten Chor übertriebener Lobpreisungen – zu einem viele Meilen entfernten Schloss, wo er definitiv das Problem von jemand anderem sein würde.

Die Dorfbewohner sahen zu, wie die Kutsche hinter den Hügeln verschwand. Dann atmeten sie gemeinsam aus.

„Glaubst du, er kommt tatsächlich bis zum Palast?“, fragte Thom.

Maeryn schüttelte den Kopf. „Oh, ganz bestimmt nicht. Aber das ist ein zukünftiges Problem.“

Und damit war Ember Hollow frei.

Vorerst.

 

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