The Girl, the Cat, and the Garden that Didn’t Exist Yesterday

Es war einmal an einem Donnerstag, der eigentlich ganz gewöhnlich werden sollte, als Lydia – ein kleines, neugieriges Mädchen mit einer Vorliebe für Kleider mit Rosenmuster und große Abenteuer – in ihren Garten hinauswanderte und etwas vorfand, das am Tag zuvor definitiv noch nicht dort gewesen war: einen weitläufigen, verzauberten Garten.

Dort wuchsen Pflanzen, die sie nicht kannte, was seltsam war, denn Lydia hielt sich für eine ziemliche Gartenexpertin. Riesige Blüten, groß wie Essteller, wölbten sich über gewundene Holzwege, ihre Blütenblätter schimmerten in unmöglichen Schattierungen von Indigo, Koralle und leuchtendem Pfirsich. Ranken wandten sich an uralten Bäumen empor, als strickten sie einen Wandteppich, und die Luft roch nach Honig und Zimt. Dabei war es vermutlich derselbe Garten, in dem der Nachbarshund so gern den Rasen umgrub.

Neben ihr saß ihr flauschiger, leicht sarkastischer Maine-Coon-Kater Maximilian von Purrington. Seinen Namen hatte Max von Lydias Großmutter erhalten, die behauptete, Katzen mit langen Namen entwickelten Charakter. Lydia hielt das für wahr, denn Max hatte eine Persönlichkeit, die das ganze Haus ausfüllen konnte. Sein rotbraunes Fell leuchtete beinahe theatralisch im weichen Licht, das durch das Laub fiel. Er saß da, den Schwanz um die Pfoten gelegt, und betrachtete den Garten mit einer Mischung aus Überraschung und leisem Missfallen. Er bevorzugte Innenräume – dort gab es reichlich Snacks, und die Gefahr sonderbarer Vegetation war gering.

„Warst du das?“, flüsterte Lydia, bereits sicher, dass der Garten Geheimnisse verbarg, die sie noch entdecken musste.

Max blickte zu ihr auf und verengte seine grünen Augen mit dem weltmüden Ausdruck einer Katze, die daran gewöhnt ist, Menschen ihren Willen zu lassen. „Ich glaube, wir wissen beide, dass Gartenbau nicht mein Fachgebiet ist“, erwiderte er mit jenem trockenen britischen Akzent, den Lydia sich für ihn ausmalte. In Wahrheit sprach Max nicht, aber Lydias Fantasie füllte die Lücken. „Und denk nicht einmal daran, hier irgendetwas zu essen. Wenn die Pilze Augen haben, drehen wir um.“

Doch Lydia rannte schon den ersten gewundenen Weg entlang, der Spitzenrock wirbelte um ihre Beine, ihr Haar hüpfte, während sie über Wurzeln sprang, die vor Leben zu pulsieren schienen. Max, hin- und hergerissen zwischen seiner Treue und seiner Abneigung dagegen, den Garten zu betreten, folgte mit einem ergebenen Seufzer.

Das Geheimnis des Gartens

Je tiefer sie hineinwanderten, desto sonderbarer wurde der Garten. Blumen schienen sich neu anzuordnen, sobald Lydia nicht hinsah, und Pflanzen zitterten und zogen sich zurück, wenn Max näher kam, als schüchterte seine beiläufige Hochnäsigkeit sie ein. Lydia lachte und drehte sich im Kreis, entzückt von jedem seltsamen und wunderbaren Anblick, während Max etwas über „botanischen Unfug“ und „Menschen und ihre Torheiten“ vor sich hin murmelte.

Dann erreichten sie eine Lichtung, auf der eine gewaltige, kunstvoll geschnitzte Holztür ganz allein stand und nirgendwohin führte. In zierlicher Schrift standen darauf die Worte: „Für alle, die sich verirrt haben oder einfach gelangweilt sind.“

„Oh! Da sollten wir durchgehen!“, erklärte Lydia.

„Oder“, sagte Max gedehnt und streckte fein säuberlich die Pfoten, „wir könnten umkehren. Ich höre, das Sofa ist um diese Tageszeit schön warm.“

Doch bevor er weiter protestieren konnte, hatte Lydia die Tür aufgestoßen, und sie traten hindurch.

Ein Tanz mit den Kröten

Auf der anderen Seite fanden sie sich in einem noch seltsameren Garten wieder. Der Weg unter ihnen bestand weder aus Erde noch aus Holz, sondern aus weichen, dicken Wolken, die jeden Schritt abfederten. Die Pflanzen hier waren noch absurder als zuvor. Leuchtend violette Pilze wuchsen auf schwebenden Felsen, und riesige flauschige Gewächse mit pastellfarbenem Fell wiegten sich zu Musik, die aus dem Nichts zu kommen schien.

„Schweben wir?“, fragte Max etwas beunruhigt. „Ich bin eine Katze, Lydia. Ich soll nah am Boden bleiben. Schwerkraft gehört zu meinem Markenkern.“

Lydia hörte ihn kaum. Sie huschte bereits zu einer Gruppe Blumen mit glänzenden Blütenblättern, die wie Buntglas aussahen. Dahinter stand ein Wegweiser: „LINKS: Ein freundlicher Oger mit kostenloser Limonade. RECHTS: Vorsicht vor steppenden Kröten.“

Lydia war ein logisch denkendes Kind und beschloss, dass kostenlose Limonade eine Gelegenheit war, die man nicht verpassen durfte. Also bog sie links ab, während Max widerwillig hinter ihr hertapste.

Tatsächlich trafen sie bald einen freundlichen Oger, der in einem großen, bequemen Sessel saß und überraschend häuslich wirkte. Er trug eine Brille, hatte einen Nasenring und hielt einen Krug Limonade in einer Hand. Als sie näher kamen, grinste er und bot beiden einen Becher an. Lydia nahm freudig an, Max beschnupperte seinen misstrauisch.

„Ein herrlicher Tag im Garten, nicht wahr?“, sagte der Oger, der, wie sich herausstellte, Gerald hieß. „Oh, ich würde allerdings nicht hinter den Fluss gehen – dort drüben stehen wilde Blaubeersträucher mit ziemlich schwierigen Manieren.“

„Oh, danke, Gerald!“, sagte Lydia, entzückt darüber, einen Freund gefunden zu haben. „Wohnst du hier?“

„Oh, ich würde nicht sagen, dass ich hier wohne“, erwiderte Gerald geheimnisvoll und blickte über den Brillenrand. „Hier verbringe ich einfach meine Donnerstage. Freitags bin ich eher ein Bergtroll, wenn du verstehst, was ich meine.“ Er zwinkerte.

Nach ein paar weiteren Schlucken Limonade bedankten Lydia und Max sich bei Gerald und zogen weiter. Sie winkten ihm zum Abschied, während er sich wieder seiner Zeitschrift zuwandte, die offenbar folgenden Titel trug: „Ogerliche Angelegenheiten.“

Der Heimweg

Stunden – oder vielleicht nur Minuten – später fanden Lydia und Max schließlich zurück zu der einsamen Tür im Garten. Sie schlüpften hindurch und standen wieder in Lydias vollkommen gewöhnlichem Garten. Der verzauberte Garten war verschwunden. Stattdessen waren die üblichen Büsche, ein fleckiger Rasen und der Nachbarshund da, der gerade eine Taube anbellte.

Als sie ins Haus traten, warf Max sich sofort mit einem Seufzer auf den nächstbesten Teppich, als hätte er eine entsetzlich beschwerliche Reise hinter sich.

„Was meinst du, was das alles zu bedeuten hatte?“, fragte Lydia und blickte zum Garten zurück, als hoffte sie, er könne wieder erscheinen.

Max sah sie undurchdringlich an. „Manche Dinge, Lydia, bleiben besser unerklärt. Zum Beispiel das Limonadenrezept dieses Ogers.“

Sie sprachen nie wieder über den Garten, aber jeden Donnerstag sah Lydia wie ein Uhrwerk draußen nach, nur für den Fall, dass die Tür zurückkehrte.

Und obwohl er es nie zugegeben hätte, sah Max auch immer nach.

 

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