The Leviathan of Crimson Fins

Der Vertrag, das Boot und die schlechte Idee

Ich unterschrieb den Vertrag so, wie jedes schlechte Abenteuer beginnt: mit einem billigen Stift, einem guten Whiskey und einem Versprechen, dem ich auf keinen Fall hätte glauben dürfen. Der Kunde wollte „ein sauberes, rahmenwürdiges Trophäenfoto von einem Seedrachen, der zur goldenen Stunde aus dem Wasser springt – möglichst mit Gegenlicht hinter den Flossen, damit das Karminrot leuchtet“. Mit anderen Worten: das Unmögliche. Anders ausgedrückt: genau das, wofür ich lebe.

Unser Boot – sofern man einen widerwilligen Haufen zusammengeschraubten Aluminiums so nennen durfte – hieß The Indecision und knarrte wie die Knie eines Piraten. Die Besatzung war ein handverlesener Zirkus. Da war Mae, eine Meeresbiologin mit Nebenjob als sarkastische Influencerin („Liken und abonnieren, falls ihr überlebt“, sagte sie jedes Mal trocken, wenn das Deck kippte). Da war Gus, ein pensionierter Leuchtturmwärter, der genug Stürme gesehen hatte, um bei Donner missbilligend zu schnalzen und ihn „Atmosphäre“ zu nennen. Da war Scupper, ein Kater, der nie Miete zahlte und hier eindeutig das Sagen hatte. Und da war ich: der Fotograf auf der Jagd nach jener Art von Leviathan-Kunst, für die Menschen ihre Wände mit Hypotheken belasten, um sie daran aufzuhängen.

Wir dümpelten über einem Graben, der auf Karten Cerulean Drop hieß und im Seemannsgarn schlicht Lass es. Ein blauer Fleck im Ozean, ein vollkommener Schlund, dessen Strömungen Schiffe, Gerüchte und gelegentlich ein übereifriges Dokumentarfilmteam verschlangen. Meine Drohnen glitten wie geduldige Möwen über die Wellen, die Objektive hungrig. Der Himmel war gebleichtes Leinen; das Wasser besaß jenes schwere Eisenblau, das verrät, dass darunter etwas Uraltes nachdenkt. „Wie nennen wir dieses Ding überhaupt?“, fragte Mae und hantierte an einem Sensoraufbau, der verdächtig nach einer an eine Autobatterie geschnallten Keksdose aussah. „Drache? Schlange? Sehr großes ‚Nein danke‘?“

„The Leviathan of Crimson Fins“, sagte ich, denn entweder gibst du dem Monster einen Namen oder es gibt dir einen. „Meeresungeheuer, Spitzenmythos, Schutzheiliger schlechter Entscheidungen. Und wenn wir es richtig anstellen, wird daraus Fantasy-Wandkunst, über die die Leute quer durchs Zimmer flüstern.“ Gus spuckte ordentlich in die Speigatten. „Du willst Geflüster? Schreib einen Preis dran.“ Scupper miaute, was auf Kätzisch bedeutet: Ihr seid alle Idioten, aber ich bin moralisch verpflichtet, euch zu beaufsichtigen.

Wir legten unsere Falle aus, die eigentlich eher eine Einladung war. Eine Kiste eingelegter Makrelen hing an einem Stahlseil hinter dem Heck und schaukelte wie ein fettiger Kronleuchter. Mae schwor auf das Duftprofil. „Kein Köder“, sagte sie, „nur … ein Hinweis.“ Klar. Und meine Kamera war „nur“ ein Hochgeschwindigkeitsbeichtstuhl, in dem die Wirklichkeit ihre Details in einer Achttausendstelsekunde ausplaudert. Der Graben atmete. Das erste Signal war das Licht: plötzlich flach, wie eine Bühne, die auf ihren Schauspieler wartet. Das zweite war Wärme: ein sanftes Ausatmen aus dreißig Faden Tiefe, das unsere Linsen mit Feuchtigkeit beschlug. Das dritte war das Geräusch: fernes Mahlen, als würden unter Wasser die Türen einer Kathedrale aufgestemmt.

„Aufpassen“, sagte Mae, plötzlich mit klarer, professioneller Stimme. „Druckveränderung.“ Gus schnallte sich fest. „Wenn es unser WLAN will, sagt Nein.“ Ich prüfte die Ausrüstung: zwei stabilisierte Gimbals; zwei Hauptkameras mit Objektiven, die lichtstark genug waren, den Göttern das Licht zu stehlen; ein Spezialgehäuse, das über Salzwassergischt lachte; und einen Ersatzsensor, denn ich habe Pech, bin aber nicht dumm. Ich legte die Schärfeebene dorthin, wo Wasser zum Wunder wird: direkt auf die Haut des Meeres, wo alles Wichtige schnell geschieht.

Auf dem Monitor erfasste meine vordere Drohne etwas wie Wetter aus Schuppen. Noch keine Gestalt – eher ein Gerücht von Geometrie, Muster, die sich kachelten und entwirrten, Türkis, das zu Indigo wurde und dann glutrot aufflammte, als hätte sich unter Wasser eine Schmiede geöffnet. „Wir haben Bewegung“, sagte ich. Meine Stimme zitterte nicht. Sie vibrierte geschmackvoll. Das Stahlseil rasselte. Die Makrelenkiste zuckte, als überdächte sie nervös ihre Lebensentscheidungen. Der Ozean hob sich – nicht als Welle, sondern als Schulterzucken, als bewegte etwas Gewaltiges unter der Oberfläche die Schultern. Mae sog Luft ein. „Oh … wow.“

Ich habe Wale aus dem Wasser springen sehen wie Städte, die in den Himmel steigen. Ich habe gesehen, wie eine Wasserhose den Horizont in einen Reißverschluss verwandelte. Aber noch nie hatte ich solchen Willen gesehen. Der Seedrache tauchte nicht einfach auf; er traf ein – mit der ungerührten Selbstsicherheit eines Sturms oder eines Milliardärs. Eine gehörnte Stirn durchbrach die Oberfläche. Dann ein Auge: golden, geduldig und ganz und gar nicht beeindruckt von uns. Der folgende Kopf war aus Brutalität konstruiert, mit Mosaiken aus Kupfergrün und Schiefer beschuppt, jede Kontur glänzend in jener nassen Klarheit, auf die Studiolampen neidisch werden.

„Aufnehmen. Aufnehmen. Aufnehmen.“ Ich hörte, wie meine eigene Stimme vor Ehrfurcht verblödete. Das Rattern der Verschlüsse wurde Musik. Der hyperrealistische Drache in meinem Sucher sah weniger nach einer Legende aus als danach, dass der Ozean beschlossen hatte, Zähne zu bekommen und eine Gewerkschaft zu gründen. Als Nächstes kamen die Rückenflossen – diese berühmten karminroten Flossen –, nicht einfach rot, sondern geschichtet: Glut an den Ansätzen, Blutorange in den Häuten und Sonnenuntergang ganz an den Rändern, wo das Gegenlicht sie elektrisierte. Das Wasser liebte diese Flossen. Es schmiegte sich in Bändern an sie. Es verehrte sie in Heiligenscheinen aus Gischt. Die Tropfen hingen lange genug in der Luft, um zu posieren.

Gus murmelte: „Das ist eine Kirche, genau da.“ Mae nahm bereits Messungen vor, mit einem Grinsen, das Berufungskommissionen nervös macht. „Temperaturspitzen. Elektromagnetisches Flattern. Und … Pheromonspuren? Oh, das ist nicht gut.“ „Inwiefern nicht gut?“, fragte ich, die Augen an den Sucher geschweißt, die Finger wie die eines Tresorknackers an der Belichtung. „Insofern, als wir möglicherweise für zwei von ihnen die Essensglocke geläutet haben.“ Scupper wählte diesen Augenblick, um etwas anzufauchen, das niemand sehen konnte. Katzen bekommen immer den Trailer vor dem Film.

Der Drache drehte sich – langsam, mit der gelangweilten Theatralik einer Königin, die Bauern zur Kenntnis nimmt – und bemerkte unsere Kiste. Er streckte eine bartfädige Zunge aus, schwarz wie Schiffstau, und kostete die Luft mit einem Geräusch, als zupfte Donner an einer Violinsaite. Dann lachte er. Ich schwöre bei allen sechs Göttern des Golfs: Er lachte. Nur ein Kratzen, ein Kichern aus alten Ankern und noch älterem Appetit, aber unverkennbar ein Lachen. Meine Kamera fing diesen Blick ein: das grausame Vergnügen, die lässige Souveränität. Der Wächter des Ozeans hatte beschlossen, dass wir Unterhaltung waren. „Okay“, sagte ich, „neuer Plan: Wir sterben nicht und machen ein Titelbild, von dem tausend limitierte Drucke ausverkauft werden.“

„Dein Plan besteht nur aus Adjektiven“, sagte Gus. „Adjektive bezahlen den Sprit.“ Der Drache glitt näher, seine Schuppen tickten wie Münzen in einem Glas. Aus dieser Nähe wurden die Details zum Problem. Es gab zu viele: winzige Grate, verheilte Narben, Salzkristalle an Panzerplatten, kleine Flechten – oder waren das symbiotische Glühwürmchen? –, die schwache biolumineszente Adern durch die Häute dieser roten Segel zogen. Mein Objektiv, ein tapferer Soldat, hielt die Stellung. Dann sank der Ozean um knapp einen Meter, weil etwas anderes ihn verdrängte. Maes Monitore kreischten. Hinter dem ersten Drachen wölbte sich die Oberfläche und brach auseinander, als spuckte der Graben eine zweite Meinung aus.

„Hab ich gesagt“, flüsterte Mae. „Pheromone. Entweder ein Rivale oder ein …“ „Partner?“, ergänzte ich und bemühte mich sehr, mir nicht vorzustellen, wie Drachen sich verabreden. „Für diese Dokumentation habe ich keine Lizenz.“ Gus deutete mit einer Hand, die einen Leuchtturm durch Hurrikane ruhig gehalten hatte. „Über Taxonomie könnt ihr später streiten. Der eine guckt unseren Motor an. Der andere unsere Kamera. Und keiner blinzelt wie etwas, das Garantiebestimmungen respektiert.“

Ich stellte die Serienbildrate auf unanständig und komponierte das Foto meines Lebens: der erste Drache aufsteigend, die Kiefer zu einem Brüllen geöffnet, das eine Kathedrale aus Zähnen zeigte; der zweite ein dunklerer Geist, der in einer Schaumkrone das Meer beiseiteschob; der Horizont gekippt wie ein Bühnenbild; ein Himmel, plötzlich voller Möwen, die das Drehbuch gelesen und beschlossen hatten, ihre Abgänge zu improvisieren.

Irgendwo in der Panik rechnete ein Teil von mir – der gierige, künstlerische, unfassbar sture Teil. Wenn ich noch einen Takt wartete, genau bis der erste ganz aus dem Wasser brach, würde das Karminrot die Sonne im perfekten Winkel treffen und das Wasser wie Diamanten an der Flosse perlen. Darin lag der Unterschied zwischen einem guten Foto und einem Druck, der Räume verstummen lässt. „Halten …“, hauchte ich dem Boot, der Besatzung, der Kamera, dem Universum zu. „Haltet durch für den Ruhm.“

Der Ozean gehorchte. Er rollte sich zusammen, spannte sich an und explodierte. Der Leviathan schoss empor wie eine in Biologie gewickelte Rakete, jede Linie messerscharf, jede Schuppe erkennbar, jeder Tropfen ein Edelstein. Das Brüllen traf uns einen Sekundenbruchteil später: ein Güterzug aus Chorgesang. Die Flosse entfaltete sich – ein Vorhang aus karminrotem Feuer – und die Sonne, ihr dramatisches Herz sei gesegnet, ließ sie wie Buntglas leuchten. Ich machte das Foto. Genau da tauchte der zweite Drache unmittelbar hinter unserem Heck auf, so nah, dass sein Atem das Objektiv beschlug, und biss sanft – beinahe höflich – die Makrelenkiste entzwei.

Das Foto, das einen Rumpf kostete

Das Geräusch der zerbrechenden Kiste war weniger „Knack“ als „finanzielle Katastrophe“. Die Hälfte des Köders verschwand in einem Kiefer voller Zähne, die in San Francisco Wohnungen hätten mieten können. Die andere Hälfte dümpelte traurig am Heck, als wollte sie sagen: Du hast es versucht. Scupper sprang mit der Gewandtheit eines Wesens aufs Kajütendach, das keinen Todeswunsch mitunterzeichnet hatte, und verkündete auf Kätzisch: Das deckt eure Selbstbeteiligung nicht ab. Maes Instrumente leuchteten wie Las Vegas. „EM-Spitze! Druckstoß am Rumpf! Oh, wow. Das ist keine Physik mehr, das ist Improvisation.“

„Weniger messen, mehr überleben!“, bellte Gus, ließ eine Leine auslaufen und hakte sich am Mast ein, als wäre er wieder im Sturm. „Wenn sie niest, kentern wir.“ Der erste Drache stieg höher, sein Körper bog sich mit unmöglicher Anmut wie ein Wolkenkratzer, der einen Fisch spielte. Mein Objektiv klebte noch immer an ihm. Wasser löste sich in Bahnen, fing das Sonnenlicht ein und malte Regenbögen über die Flossen. Jedes meiner Fotos war pures Gold für ein Fantasy-Drachenposter – Bilder, um die Galerien wie hungrige Piraten bieten würden. Jedes Foto war zugleich ein weiterer Nagel im Sarg unseres armen kleinen Bootes.

Der zweite Drache war nicht so sehr eifersüchtig wie … praktisch veranlagt. Er musterte uns mit einem Auge in der Farbe geschmolzener Bronze. Dann prüfte er unseren Motor mit einem Zungenschnalzen. Der Motor, sterblich und mit Vergaser ausgestattet, stotterte wie ein Kind, das beim Rauchen erwischt wird. Ohne Zustimmung der Drachen kamen wir hier nicht weg. Wir waren ihr Netflix geworden. Mae umklammerte ihre Sensordose. „Sie … sie reden miteinander.“ „Reden?“, sagte ich, zu beschäftigt damit, wie ein Idiot meine Aufnahmen auf dem Display zu kontrollieren, um beunruhigt zu sein. „Wollen wir Untertitel?“ „Keine Wörter. Impulse. Sie senden einander bioelektrische Stöße. Einer ist dominant. Der andere … verhandelt?“ Sie hielt inne, runzelte die Stirn und fügte dann mit trockener Bedrohlichkeit hinzu: „Oder Vorspiel. Schwer zu sagen.“

Gus murmelte: „Für National Geographic nach Mitternacht habe ich mich nicht angemeldet.“ Das Boot kippte zur Seite, als der zweite Drache das Heck mit der Schnauze anstupste. Ich weiß, Menschen romantisieren Seeungeheuer. Sie stellen sich Schuppen wie Rüstungen vor und Gesichter wie Statuen. Aber aus der Nähe? Es roch nach altem Tang und Ozon, und die Haut war überhaupt nicht glatt: geriffelt, voller Seepocken, vernarbt. Geschichte, in Gewebe geschrieben. Ein Kameraobjektiv macht daraus Schönheit. Eine menschliche Nase macht daraus Überlebenshorror. „Scheuch es weg!“, brüllte Gus und klopfte mit einem Bootshaken gegen den Rumpf, als vertriebe er ein betrunkenes Walross. „Diese Wanne ist nicht für Drachenkuscheln zugelassen!“

Ich löste immer wieder aus und ignorierte die brennende Gischt in meinen Augen. Das waren die Aufnahmen eines epischen Meereswesens, die über Kaminen hängen, den Wohnzimmern von Sammlern Halt geben und Kuratoren flüstern lassen würden: Wer zum Teufel kam so nah heran? Ich stellte mir bereits die Kunstkataloge vor: „The Leviathan of Crimson Fins“, limitierte Auflage von 50, signiert und nummeriert, mit notarieller Bestätigung, dass der Fotograf ein Idiot mit guten Reflexen war. Maes Monitore kreischten. „Leute! In den Rückenflossen baut sich eine elektromagnetische Entladung auf. Wenn das Ding Blitze niest, sind unsere Kameras erledigt.“

„Oder“, sagte ich und rahmte die perfekte Aufnahme karminroter, von Gegenlicht durchleuchteter Häute ein, die vor statischer Ladung anschwollen, „unsere Kameras werden legendär.“ „Du bist wahnsinnig.“ „Visionär“, korrigierte ich. Der erste Drache brüllte. Der Laut zwang die Luft selbst zur Unterwerfung. Vögel stoben in alle Richtungen vom Himmel. Der Horizont taumelte. Meine Heckdrohne erwischte das Bild: zwei Drachen in einem Rahmen, einer aufgerichtet mit Flossen, die wie Buntglas flammten, der andere dicht um unser zerbrechliches Deck kreisend, Wasser zischend um seine gewaltigen Schultern. Eine Komposition, für die man entweder lebensmüde oder außerordentlich glücklich sein musste. Ich war beides.

Dann riss der Rumpf. Zunächst war es unspektakulär. Nur ein Laut wie brechendes Eis auf einem Wintersee. Aber jeder Seemann kennt dieses Geräusch. Das Universum flüstert: Du hast zu hoch gepokert, Junge. „Wir machen Wasser!“, bellte Gus, bereits bis zu den Knien im Schaum. Er trat die Bilgenpumpe wach, doch sie hustete wie ein Raucher. „Die schafft das nicht, wenn sie weiter kuscheln.“ Mae blickte von ihrer Dose auf. „Wenn sie balzen, ist das jetzt der Teil mit der Dominanzdemonstration.“ „Definiere Dominanz“, sagte ich, obwohl ich es wusste. Oh, ich wusste es.

„Sprungduell“, sagte sie tonlos. „Sie springen abwechselnd aus dem Wasser, bis einer aufgibt. Rate mal, was mitten in ihrer Spritzwasserzone liegt?“ Scupper jaulte und zog sich dann unter Deck zurück, womit er bewies, dass er der Klügste von uns war. Das Meer wölbte sich erneut. Ein Drache tauchte tief hinab und zog eine Welle hinter sich her, die uns seitlich herumwirbelte. Der andere stieg auf, die Flossen ausgebreitet wie Kathedralenfenster, und schlug dann mit einer Wucht in den Graben zurück, die unser Boot himmelwärts trat. Für einen schwerelosen Moment hing ich in der Luft, die Kamera klickte noch immer wie das Feuerzeug eines Süchtigen, während ich das Unmögliche einrahmte. Die Gischt wurde ringsum zu zersplittertem Glas. Der Horizont schlug einen Salto. Und dann – unvermeidlich – trieb die Schwerkraft ihre Schulden ein.

Wir schlugen mit genug Wucht auf dem Meer auf, um Gus quer über das Deck zu schleudern. Mae schrie, nicht vor Angst, sondern in purer wissenschaftlicher Ekstase. „Ja! JA! Datenpunkte! Ich werde so was von publizieren!“ Wasser schwappte über die Bordwände. Meine Ausrüstung schepperte. Meine Kameras überlebten – Wunder über Wunder –, aber das Boot hustete seine letzten Gebete. Der zweite Drache tauchte wieder auf, so nah, dass sein dampfender Atem mein Objektiv beschlug, und stupste uns an wie ein neugieriges Katzenspielzeug. Sein Auge hielt meines fest. Uralt. Verspielt. Räuberisch. Und in einem einzigen übelkeitserregenden, berauschenden Augenblick begriff ich:

Wir waren keine Beobachter mehr. Wir gehörten zum Ritual. Und das Ritual war noch lange nicht zu Ende.

Die Taufe der Narren

Das Boot war kein Boot mehr. Es war eine Requisite in der Oper eines anderen. Wir schaukelten im Schaum zwischen zwei Drachen, die ein donnerndes Hassliebe-Balzritual aufführten, und jeder Spritzer servierte eine Beilage aus „Da steigt deine Versicherungsprämie“. Der erste Drache, den ich bereits The Leviathan of Crimson Fins getauft hatte, sprang erneut aus dem Wasser, so prachtvoll, dass Poseidon höflich applaudiert hätte. Er schoss empor wie ein rebellierender Wolkenkratzer, die Flossen im Sonnenlicht lodernd. Ich erwischte den exakten Moment: explodierendes Wasser, glänzende Zähne, Schuppen, die jede Farbe brachen, die ein Farbenladen sich erträumen konnte. Eine Aufnahme, die Karrieren wert war. Eine Aufnahme, für die es sich zu ertrinken lohnte. Praktisch, denn Ertrinken schien unmittelbar bevorzustehen.

Der zweite Drache wollte nicht zurückstehen, rollte sich unter unserem Heck zusammen und brach seitlich hervor. Die Welle, die er warf, war gar keine Welle: Sie war eine nasse Apokalypse. The Indecision hob sich, drehte sich, und für ein paar herrliche Sekunden flogen wir, Boot und alles. Gus brüllte Flüche von solcher Farbenpracht, dass sie vermutlich Poseidon persönlich beleidigten. Mae klammerte sich an ihre Dose und schrie „JA! MEHR DATEN!“, als spritzte sie sich Chaos direkt in die Adern. Aus der Kajüte jaulte Scupper in Tönen, die ungefähr bedeuteten: Diese Kreuzfahrtgesellschaft habe ich nicht gewählt.

Meine Kameras klapperten um mich herum, während ich breitbeinig auf dem Deck stand und wild auslöste, dem Ruhm nachjagte, während der Ozean Opfer forderte. Ich wusste, aus diesen Bildern würde legendäre Drachenkunst, doch im Hinterkopf schärfte sich ein anderer Gedanke: Lass die SD-Karten nicht mit dir sterben. Die Drachen umkreisten einander und schlugen wie duellierende Götter ins Meer. Jede Passage malte Schaumstreifen auf das Wasser, jedes Brüllen schnitt Panik in die Luft. Ihre gewaltigen Körper verschlangen sich in Spiralen, die unter ihnen Strudel aufrissen. Der Graben darunter brodelte. Der Druck änderte sich so heftig, dass meine Ohren klingelten. Der Ozean war kein Wasser mehr. Er war Bühnenbeleuchtung für Monster.

Und dann hielten beide inne. Nicht ruhig. Reglos. Sie hingen im Wasser, Flossen gespreizt, Augen glühend mit dem Urteil von Geschöpfen, die Kontinente versinken und wieder aufsteigen gesehen hatten. Die Stille war schlimmer als der Lärm. Sogar die Möwen hatten aufgehört zu fliehen. Einen Herzschlag lang vergaß die Welt das Atmen. Dann stießen beide Drachen wie auf einstudiertes Zeichen Dampfstrahlen aus, so heiß, dass sie das Salz aus der Luft brannten. Maes Instrumente schmorten mit einem traurigen kleinen Knall in ihren Händen durch. Gus bekreuzigte sich mit einer Hand, während er mit der anderen einen Bilgenpumpenhebel bearbeitete. Scupper tappte heran, setzte sich mitten ins Chaos und leckte gelassen seine Pfote. Katzen sind vertraglich gegen Existenzangst immun.

Die Drachenköpfe senkten sich zu uns – näher, immer näher –, bis zwei goldene Augen von Bullaugengröße direkt in meine starrten. Ich schwöre, sie sahen jede dumme Entscheidung meines Lebens, jede Rechnung, vor der ich mich gedrückt hatte, jede Ex, bei der ich mich nicht mehr gemeldet hatte. Sie wussten, dass ich wegen des Bildes hier war, nicht wegen der Weisheit. Und dann – genau als meine Blase höflich die Evakuierung vorschlug – blinzelten sie, als wollten sie sagen: Gut. Ihr seid amüsant. Ihr dürft gehen. Beide Leviathane tauchten gleichzeitig ab und glitten mit einer Anmut in den Abgrund zurück, die der Schwerkraft selbst spottete. Das Meer rollte über ihren Spuren zusammen und glättete sich zu einer bläulich dunklen Ruhe. Nichts blieb zurück. Kein Beweis. Nur ich, drei Verrückte, ein feuchter Kater und ein Rumpf, der nach dem Ruhestand schrie.

Mae brach schließlich das Schweigen. „Also, äh … morgen zweite Runde?“ Gus warf seine Mütze nach ihr. „Zweite Runde, am Arsch. Dieses Boot halten nur Klebeband und Bosheit zusammen!“ Scupper nieste unbeeindruckt. Ich lehnte mich zurück, durchnässt, zitternd, berauscht von allem. Meine Kameras hatten überlebt. Die Karten waren voll. Und als ich durch die Vorschaubilder blätterte, stockte mir der Atem. Die Aufnahmen waren alles, wovon ich geträumt hatte: karminrote Flossen wie leuchtendes Buntglas, Zähne vor dem Horizont, mitten in der Luft eingefrorene Diamantfontänen. Der Beweis, dass Meeresmythologie nicht tot ist – sie ist nur sehr wählerisch bei ihren Fotografen.

Ich grinste mit salzbrennenden Lippen. „Meine Damen und Herren, wir haben uns gerade in einer Legende getauft.“ „Und wären beinahe dabei gestorben“, murmelte Mae. „Details“, sagte ich. „Adjektive bezahlen den Sprit.“ Hinter uns brütete der Horizont, als wartete er auf die nächste Runde. Mir war es egal. Fürs Erste hatte ich das Kronjuwel: The Leviathan of Crimson Fins, eingefangen in seiner ganzen wilden Majestät. Die Leute würden über diese Drucke flüstern, sie wie Reliquien aufhängen, sie kaufen, als bedeute ihr Besitz, dass man dem ältesten Trick des Ozeans begegnet und mit dem Leben davongekommen sei. Was wir entgegen jeder Wahrscheinlichkeit tatsächlich waren.

Natürlich sank das Boot gerade, aber das ist eine andere Rechnung.