The Peacock of a Thousand Sunsets

Der Frühling hatte die Enchanted Glade erreicht und mit ihm das alljährliche Festival of Flourish, ein Spektakel der größten Angeber der Natur. Blumen erblühten in abgestimmten Farbschüben, Bäume schüttelten ihre Winterlaunen ab wie schnippische Models auf dem Laufsteg, und Vögel trällerten komplexe Sinfonien, komponiert während monatelangen Klatsches und fragwürdiger Lebensentscheidungen.

Und mittendrin – sich putzend, posierend und das Chaos restlos genießend – stand Percival der Pfau.

Percival war nicht irgendein Pfau. Er war der Pfau. Ein Vogel von der Sorte, die Sonnenuntergänge neidisch machte. Seine Federn schimmerten in flüssigem Gold, irisierendem Grün und Blautönen, die das Meer an seinem Selbstwert zweifeln lassen konnten. Er bewegte sich mit langsamer, bewusster Anmut und wusste genau, dass jeder seiner Schritte eine seelische Narbe bei allen hinterließ, die niemals er sein konnten.

„Meine Lieben, meine Lieben“, gurrte er und zuckte gerade genug mit dem Schweif, um das Licht einzufangen. „Versucht doch bitte mitzuhalten. Man kann nicht erwarten, dass ich dieses ganze Fest allein trage – obwohl ich das, seien wir ehrlich, natürlich tue.“

Die Kaninchen, die in der Nähe nervös an Blumenstängeln geknabbert hatten, wechselten Blicke. „Jetzt geht das wieder los“, flüsterte eines.

Jedes Jahr behandelte Percival das Festival of Flourish wie seine persönliche Modenschau, und jedes Jahr schwankten die Waldbewohner zwischen Bewunderung und jener tiefen, seelenzermürbenden Erschöpfung, die der Umgang mit Diven verursacht. Selbst die Bienen – abgehärtete Arbeiterinnen, die sie waren – machten besonders lange Pausen, wenn Percival in der Nähe war. Seine dramatischen Monologe über die Abstimmung von Flügeln und Schweif und „die Mühsal solchen Strahlens“ waren einfach nicht auszuhalten.

„Entschuldigung“, ertönte eine Stimme, die die kollektive Müdigkeit der Menge durchschnitt. Sie gehörte Beatrice, einer ausgesprochen nüchternen Spätzin, die genau null Geduld für Theater hatte.

„Ah, Beatrice“, schnurrte Percival und drehte sich ein klein wenig, um ihr sein verheerendstes Profil zu präsentieren. „Wem verdanke ich diese reizende Unterbrechung?“

Beatrice landete mit angelegten Flügeln vor ihm. „Dir ist schon bewusst, dass das Festival of Flourish keine Ein-Vogel-Show ist, ja?“

Percival schnappte nach Luft. Auf jene Weise, die tiefes Einatmen, eine strategische Flügelhaltung und genau die richtige Schnabelneigung erforderte, um eine Mischung aus Empörung und Verführung auszudrücken. „Wie kannst du es wagen? Ich bin die Verkörperung des Frühlings! Die Essenz der Erneuerung! Der—“

„Du bist ein Pfau mit Überlegenheitskomplex“, unterbrach ihn Beatrice. „Und das Festkomitee weist dir dieses Jahr einen festen Auftrittsplatz im Programm zu, damit du nicht die ganze Veranstaltung kaperst.“

Die folgende Stille war ohrenbetäubend. Selbst die Blumen schienen für einen Moment mit dem Blühen aufzuhören, unsicher, wie sie einen derartigen Skandal verarbeiten sollten.

Percivals Auge zuckte. „Ein Zeitplan?“, wiederholte er. „Du meinst … Vorschriften? Für mich? Wie kannst du es wagen, der Kunst Grenzen zu setzen?“

Beatrice zuckte nicht mit der Wimper. „Ja. Du bekommst ein festes Zeitfenster – höchstens fünfzehn Minuten.“

Percival taumelte rückwärts, als hätte sie ihm mit einem besonders nassen Farn eine Ohrfeige gegeben. „Fünfzehn Minuten? Das reicht ja kaum für meinen Eröffnungsstolziergang!“

„Dann geh schneller.“

Die Festgesellschaft murmelte, die Blicke huschten zwischen den beiden Vögeln hin und her, als erlebten sie die Vogelversion eines Reality-TV-Showdowns. Beatrice blieb unbeeindruckt. Sie hatte sich jahrelang durch die Bürokratie des Festkomitees gearbeitet und würde sich gewiss nicht von einem Vogel mit Vertrauensproblemen und aufwendiger Gefiederpflege emotional erpressen lassen.

„Du hast drei Möglichkeiten“, fuhr sie fort. „Erstens: Du hältst dich an den Zeitplan. Zweitens: Du trittst nicht auf, und wir geben deinen Platz Nigel der Nachtigall—“

„Igitt“, schauderte Percival. „Nigels Balladen sind ein Verbrechen gegen den Klang.“

„Oder drittens“, fuhr Beatrice fort und ignorierte ihn, „du machst eine Szene. Dann haben wir einen Vorfall, ich berufe eine Dringlichkeitssitzung des Komitees ein, und glaub mir, Percival: Ich scheue keine Formulare.“

Percival stöhnte und ließ sich dramatisch auf einen moosigen Ast fallen. Seine Schwanzfedern breiteten sich um ihn aus wie ein verschütteter Sonnenuntergang. „Na schön“, schnaubte er. „Aber du sollst wissen, das ist ein Angriff auf die freie Entfaltung, und zur Erholung brauche ich emotionale Unterstützungswürmer.“

Beatrice grinste. „Ich kümmere mich sofort darum.“

Nachdem die Bedingungen widerwillig akzeptiert worden waren, gingen die Festvorbereitungen weiter – allerdings mit dem nagenden Wissen, dass die Sache noch lange nicht ausgestanden war. Percival hatte den Bedingungen zugestimmt, ja. Aber ob er sich daran halten würde?

Das stand auf einem ganz anderen Blatt.

Das große Finale (und die leicht illegale Pyrotechnik)

Der Tag des Festival of Flourish war gekommen, und die Enchanted Glade summte vor Aufregung. Schmetterlinge flatterten wie Konfetti, die Luft duftete nach frischen Blüten und fragwürdigen Kräutertees, und Waldbewohner eilten in ihren besten saisonalen Accessoires umher. Selbst die gewöhnlich mürrischen Igel hatten sich Mühe gegeben und trugen winzige Blumenkränze, mit denen sie wie gefährlich niedliche rollende Sträuße aussahen.

Und dann war da natürlich Percival.

Auf einem moosigen Torbogen mitten auf dem Festplatz saß er in dramatischer Ruhestellung und wartete auf seinen Moment. Sein Gefieder war aufgeplustert, auf Hochglanz gebracht und bis zu nahezu mythischer Perfektion geputzt worden. Hinter seiner Krone saß eine einzelne Kirschblüte – der letzte Schliff, geradezu inspiriert. Jeder Winkel, jedes Schillern, jedes Molekül seines Wesens war auf maximale optische Verwüstung ausgelegt.

Sein Zeitfenster stand fest. Er hatte die Bedingungen akzeptiert. Und doch …

„Ich weigere mich schlicht, mich von sterblichen Beschränkungen fesseln zu lassen“, flüsterte Percival und musterte die Festbühne.

Die Menge hatte sich zu seinem großen Auftritt versammelt. Beatrice, stets die Ordnungsmacht des Festes, saß in der Nähe und beäugte ihn misstrauisch mit der müden Erschöpfung einer Person, die wusste, dass sie es gleich bereuen würde, ihm freie Entfaltung gestattet zu haben.

Als der Ansager vortrat, legte sich sanfte Stille über die Menge.

„Und nun“, verkündete der Streifenhörnchen-Moderator, „zu seinem – ähm – planmäßigen Auftritt begrüßt bitte Percival den Pfau!“

Donnernder Applaus brach los. Irgendwo in der Ferne fiel ein Eichhörnchen in Ohnmacht. Wahrscheinlich.

Mit der Anmut eines Wesens, das die Aufgabe ganz offensichtlich verstanden hatte, breitete Percival seinen blendenden Schweif aus und trat in langsamer, bewusster Eleganz vor. Das goldene Licht der späten Nachmittagssonne traf seine Federn genau richtig und schickte schimmernde Farbwellen über das Publikum. Bewunderndes Raunen ging durch die Menge.

Doch gerade als Percival die Bühnenmitte erreichte, veränderte sich … etwas.

Die Energie in der Luft schlug um.

Beatrices Federn sträubten sich. Sie kannte dieses Gefühl. Das unverkennbare Gefühl, hereingelegt zu werden.

„Oh nein.“

Zu spät.

Percival, die absolute Plage der Vogelwelt, hatte irgendwie – irgendwie – eine nicht genehmigte, völlig entfesselte und möglicherweise illegale Pyrotechnik-Show organisiert.

Mit einem Zucken seines Schweifs stoben winzige verzauberte Glühwürmchen in die Luft und bildeten einen leuchtenden Heiligenschein um ihn. Ein plötzlicher Windstoß, zweifellos von einer mitverschworenen Eule organisiert, wirbelte Blütenblätter zu einem dramatischen Wirbelsturm der Schönheit auf. Und dann – weil Percival nie halbe Sachen machte – entfaltete er sein ganzes Gefieder und schüttelte die Schwanzfedern so heftig, dass winzige goldene Pollenstöße in die Luft explodierten. Sie fingen das Licht so ein, dass es buchstäblich nach göttlichem Eingreifen aussah.

Die Menge verlor den Verstand.

Schreien, Klatschen, womöglich Ohnmachtsanfälle.

Beatrices Schnabel zuckte. „Du absolute Landplage.“

Percival vollführte eine makellose Drehung, sein Schweif zog einen schimmernd goldenen Bogen. Er grinste. „Ach, Beatrice, Liebling. Man kann das Schicksal nicht reglementieren.“

„DAS SCHICKSAL SOLLTE KEINE EXPLOSIONEN ENTHALTEN“, kreischte Beatrice, als ein besonders aufgeregtes Glühwürmchen beinahe einen Löwenzahn ansengte.

Percival ignorierte sie. Er war ganz in seinem Element. Er begann seinen Schlussakt: ein dramatischer Stolziergang in Zeitlupe zum Bühnenrand. Dort hielt er gerade lange genug inne, damit der letzte Sonnenuntergangsstrahl ihn exakt richtig traf.

Der Applaus? Ohrenbetäubend.

Das Festkomitee? Sprachlos.

Beatrice? Versuchte, das eben Geschehene rechtlich einzuordnen.

„Dir ist schon klar“, sagte sie und rieb sich die Schläfen, „dass das ein grober Missbrauch von Festressourcen war.“

Percival drehte sich völlig ungerührt um. „Korrektur: Es war eine inspirierte Nutzung von Festressourcen.“

Sie stieß scharf die Luft aus und wusste, dass sie diese Runde verloren hatte.

Die Festbesucher jubelten und skandierten seinen Namen. Beatrice musste widerwillig zugeben, dass es trotz des Chaos … nun ja … umwerfend gewesen war. Ein Skandal, gewiss. Aber ein schöner.

Percival trat von der Bühne und beugte sich zu ihr. „Nun, wegen der emotionalen Unterstützungswürmer?“

Beatrice seufzte. „Ich sehe, was ich tun kann.“

Während das Fest weiterging, wurde klar, dass Percival seinen Status als Ikone des Frühlings erneut zementiert hatte. Ob man ihn liebte, hasste oder ihm ein Bußgeld für unerlaubte Magie aufbrummte – eines war unbestreitbar:

Der Frühling hatte offiziell begonnen.

 

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