The Prismwing Collector of Shiny Regrets

Der Glitzerbastard des besseren Wissens

In dieser Welt und in einigen beleidigenden kleinen Nachbarwelten gibt es Geschöpfe voller Anmut. Es gibt Geschöpfe voller Würde, Ausgeglichenheit und ernsthafter Bestimmung. Es gibt Mondhirschmönche mit silbernen Geweihen, die auf gefrorenen Wiesen knien und dem Atem der Sterne lauschen. Es gibt Samtfüchse, die verlorene Versprechen im Maul tragen und für den Frühling unter Glockenblumen vergraben. Es gibt Schwäne im Mirror Marsh, die lebenslange Bindungen eingehen, in vollkommenen Terzen singen und es irgendwie schaffen, selbst beim Scheißen ins heilige Wasser elegant zu wirken.

Und dann gab es Prismwing. Prismwing war, um es unverblümt zu sagen, ein prachtvolles kleines Arschloch. Die Pracht ließ sich unmöglich bestreiten. Selbst seine Feinde – von denen es viele gab, allesamt emotional erschöpft – mussten zugeben, dass das Geschöpf unverschämt schön war. Seine Flügel sahen aus, als hätte jemand einem Regenbogen die Haut abgezogen, die Überreste in Sternenlicht getaucht und anschließend einen Juwelier mit ausgesprochen mangelhaften Grenzen dafür bezahlt, das ganze verdammte Ding mit Glitzersteinen zu besetzen. Jede Ader schimmerte in unmöglichen Farben. Winzige Galaxien pulsierten unter durchscheinenden Häuten. Schwebende Kugeln gefangenen Lichts hafteten an seinem Körper wie Schmuck am teuersten und am wenigsten vertrauenswürdigen Weihnachtsbaum aller Zeiten.

Es hatte Augen wie flüssiger Opal und das moralische Rückgrat eines Waschbären im Schnapsladen.

Prismwing lebte in den glitzergesättigten Falten von Prism Hollow, einem Reich zwischen menschlichen Seufzern und dem letzten vernünftigen Gedanken vor einer furchtbaren Entscheidung. Prism Hollow ließ sich weder mit Karte noch Kompass, Gebeten oder zweckmäßigem Schuhwerk finden. Es zeigte sich nur in schwachen Momenten – wenn eine Frau um 1:47 Uhr nachts auf ihr Handy starrte und flüsterte: Ich sollte ihm auf gar keinen Fall schreiben, wenn ein Mann beim dritten Whisky sagte: Weißt du was? Das könnte ich hinkriegen, wenn eine müde Seele über dem „Jetzt kaufen“-Knopf schwebte, bereits bis zum Hals in Kreditkartenschulden und einem vollkommen albernen Verlangen nach einem strassbesetzten Cowboyhut.

Dieser Sekundenbruchteil – zwischen gesundem Menschenverstand und Katastrophe – erzeugte ein Geräusch. Die meisten Menschen hörten es nie. Prismwing hörte es meilenweit. Es war ein süßes kleines Ploppen im Gewebe der Zurückhaltung. Ein Prickeln. Ein verlockendes, saftiges Schillern. Und wenn dieses Schillern der Menschenwelt entwich, kam es in Prism Hollow als Blase an: glänzend, leuchtend, köstlich irisierend, jede voller Reue in ihrer frischesten und berauschendsten Form. Manche waren blass und harmlos. Ein schlechter Haarschnitt. Zu viel ausgeplaudert beim Brunch. Ein Selbstvertrauen, das von keinerlei Können gestützt wurde. Doch die besten – o ja, die kostbaren – glühten vor Farbe. Scharlachrot für lustgetriebene Dummheit. Gold für das Ego. Giftgrün für Neid. Elektrisches Violett für nächtliche Impulse mit juristischen Folgen. Die sangen beinahe.

Prismwing sammelte sie alle. Anfangs hatte es, wie so viele Süchte, fast reizend gewirkt. Geschöpfe wie Prismwing hatten einmal eine nützliche Aufgabe gehabt. Vor langer Zeit, bevor es einen Geschmack für Übermaß und Spektakel entwickelte, hatte seine Art die menschlichen Überschüsse verwahrt. Wenn Menschen schlechte Entscheidungen trafen, mussten die emotionalen Rückstände irgendwohin. Frei umherirrende Reue konnte sich vermehren. Sie konnte Flüsse sauer werden lassen. Träume verderben. Milch in der Brust gerinnen lassen. Also hatten die Prismwings die kleinen glänzenden Überreste menschlichen Unsinns eingesammelt und in Kristallhainen gelagert, bis sie verblassten und sich auflösten.

Es war langweilige Arbeit, aber auf eine leicht undankbare, unterbezahlte Weise edel. Prismwing hatte kein Interesse an undankbarem Edelmut. Prismwing hatte ganz zufällig – und anschließend mit aggressiver Absicht – entdeckt, dass eine frische Reueblase, zwischen Zunge und Gaumen zerdrückt, mit einem erlesenen Gefühlsrausch zerplatzte. Man schmeckte die Reue nicht bloß. Man wurde zu ihr. Für ein paar gestohlene Sekunden konnte Prismwing alles fühlen: das Großtun vor dem Sturz, die Hitze im Blut, das idiotische Selbstvertrauen, die furchtbare Hoffnung, den genauen Augenblick, in dem jemand zu sich sagte: Ach, scheiß drauf und sein Leben seitwärts gegen eine dekorative Wand schleuderte.

Es war herrlich. Stell dir vor, man könnte den Augenblick vor einem Kuss abfüllen, von dem man weiß, dass er einen ruinieren wird. Die erste leichtsinnige Lüge einer vollkommenen Affäre einatmen. Jenes Selbstvertrauen schnupfen, das man braucht, um jemandem „noch wach?“ zu schicken, der einen schon zweimal blockiert hat und mit vollem Recht das eigene Foto als Dartscheibe verwenden dürfte. So schmeckte eine gute Reueblase. Prismwing hatte nie eine Chance gehabt. Nun ächzte seine Laube in Prism Hollow unter Tausenden davon.

Blasen hingen in Trauben an silbernen Dornen. Sie baumelten wie obszöne Früchte von verdrehten Ästen. Sie schwebten in sorgfältig zusammengestellten Wolken, geordnet nach Art, Jahrgang und Unterhaltungswert. Eine Ecke enthielt ausschließlich karrierebeendende Selbstüberschätzung. Eine andere romantische Selbstzerstörung von ungewöhnlicher Kunstfertigkeit. In einer kleinen glitzernden Nische ruhten Spontankäufe, die so dumm waren, dass sie auf der anderen Seite wieder genial wurden. Besonders stolz war Prismwing auf eine bronzeorange Kugel von einem Mann in Nevada, der in einem Anfall sonnenverbrannter Überzeugungskraft an einem einzigen Nachmittag einen Jetski, einen Falken und einen Tantra-Retreat auf Kredit finanziert hatte.

Die hatte Schichten. Prismwing streichelte sie liebevoll, wann immer es Trost brauchte. Die übrigen Bewohner von Prism Hollow hatten Meinungen. „Es wird schlimmer“, murmelten die Mottenapotheker, die alles trocken, medizinisch und deprimierend verantwortungsvoll mochten. „Eine Schande für die alten Bräuche“, zischten die Taunonnen, denen zufolge Freude so lange durch Zurückhaltung gefiltert werden sollte, bis sie kaum noch erkennbar war. „Allerdings“, sagten die Käferbuchhalter und rückten ihre Brillen zurecht, „ist es ein außergewöhnlicher Kurator.“

Letzteres stimmte. Niemand arrangierte Reue wie Prismwing. Das Geschöpf hatte Geschmack. Verderbten Geschmack, ja, aber Geschmack. Es wusste, welche Schattierungen mangelnden Urteilsvermögens einander ergänzten. Es wusste, wie man eine Traube aus Lust, Eitelkeit und Verdrängung aufhängte, sodass alle drei zusammen etwas in seiner Dummheit beinahe Religiöses ergaben. Besucher – missbilligend, fasziniert oder heimlich von Desastern erregt – kamen aus benachbarten Tälern, um die Sammlung anzustarren und so zu tun, als stünden sie darüber. Sie standen nicht darüber. Niemand tat das. „Dies“, sagte Prismwing dann und schwebte vor einer zitternden Kette saphirblauer und rosa Kugeln, „ist ein vollständiges Bukett von Untreue in der Hochzeitswoche. Beachten Sie das Leuchten an den Rändern. Da vermischt sich Panik mit überteuertem Champagner.“

Oder: „Hier drüben haben wir eine reizvolle Folge öffentlicher Selbstüberschätzung. Drei Karaoke-Heiratsanträge, ein Rückwärtssalto auf einem Dach, zwei ungefragte Meinungsthreads und ein Mann, der seinen Chef beim Beurteilungsgespräch ‚Champion‘ nannte. Großartiger Körper. Nussiger Abgang.“ Es gab Führungen, wie andere Geschöpfe Prophezeiungen verkündeten. Und weil das Universum gelegentlich Witze mit Zähnen mag, war Prismwing berühmt geworden. Natürlich nicht offen. Die Menschen kannten seinen Namen nicht. Aber sie spürten es. In den Sekunden vor ihren dümmsten Entscheidungen hatten viele das unheimliche Gefühl, beobachtet zu werden. Als schwebte etwas Schönes und Unzuverlässiges knapp außerhalb des Blickfelds und feuerte mit obszöner Begeisterung ihre schlechteste Version an.

Manchmal erhaschten sie im Spiegel hinter sich einen Blitz unmöglicher Farbe. Manchmal hörten sie neben der Weinflasche ein winziges, entzücktes Lachen. Manchmal rochen sie beim Öffnen einer Nachricht, die sie unbedingt hätten löschen sollen, Blumen, Elektrizität und den unverwechselbaren Duft von Konsequenzen, die sich als gute Idee verkleidet hatten. Das war Prismwing. Beim Jubeln. Nicht etwa, weil es die Menschen hasste. Das wäre sauberer gewesen. Einfacher. Respektabler.

Nein, Prismwing mochte sie tatsächlich, etwa so, wie man Enten im Stadtpark mögen kann: chaotische, schmutzige, unvernünftige Geschöpfe, jederzeit nur einen Brotkrümel von einer Straßenschlägerei entfernt. Menschen waren lächerlich. Sie hüllten ihre Triebe in Zeremonien und nannten das Moral. Sie erfanden Regeln und verbrachten dann ihr halbes Leben damit, mit der Hose an einem Knöchel und einem dummen Gesichtsausdruck unter ihnen hervorzukriechen. Sie sagten Dinge wie „So bin ich nicht“, unmittelbar bevor sie etwas taten, das schmerzhaft genau zeigte, wer sie waren.

Prismwing liebte sie. Besonders, wenn sie zerbrachen. An dem Abend, an dem unsere Geschichte wirklich beginnt – denn selbstverständlich war all das nur das Vorspiel zum eigentlichen Schlamassel –, strotzte Prism Hollow vor spätfrühlingshaftem Übermaß. Die Luft leuchtete von Pollenlaternen und feuchtem Parfüm. Jede Oberfläche wirkte vom Mondlicht abgeleckt. Warme Winde kamen aus der Menschenwelt und trugen ein reiches Bukett schlechter Cocktails, Hochzeitssaisonpanik, einen Knopf zu weit geöffneter Leinenhemden und jenes Selbstvertrauens heran, das es nur bei Freiluftveranstaltungen gibt, für die jemand dekorative Beleuchtung gemietet und die emotionale Reife der Gäste überschätzt hat.

Prismwing spürte es, noch bevor die erste Blase eintraf. „Oho, das wird schmutzig“, murmelte es und rieb die Vorderbeine aneinander. Dann begann der Himmel zu ploppen. Eine Blase zischte aus Chicago heran, leuchtend korallenrot und silbern: Ein Mann auf einer Dachterrassen-Geburtstagsfeier hatte beschlossen, seiner Ex seine Gefühle als Freestyle-Rap vorzutragen, und erst mittendrin zu spät bemerkt, dass der DJ live streamte. Schöne Textur. Ein Hauch Demütigung im Abgang. Eine weitere kam aus Phoenix, dick und grüngolden: Jemand hatte einem Strukturvertriebsangebot zugestimmt, weil die vortragende Frau „beruhigende Augen“ und „eine Energie, die sich teuer anfühlte“ hatte. Köstlich dumm.

Aus Miami kam kurz hintereinander ein Quartett knallrosa Liebeskatastrophen, jede geschmierter und unnötiger als die vorherige. Prismwing hätte beinahe vor Dankbarkeit geweint. Wie ein juwelenbesetzter Irrer sauste es durch die ankommende Blütenpracht und pflückte mit ekstatischer Präzision Blasen aus der Luft. Eine klemmte unter einem Arm. Zwei lagen um einen Fühler. Eine weitere balancierte zart auf seinem Kopf. Bei der Arbeit lachte es, ein winziges Geräusch wie Windspiele, die mit etwas davonkamen. Um Mitternacht war es atemlos, glitzerbesprenkelt und halb verwildert vor Entzücken.

Seine Sammlungskammer summte vor Neuankömmlingen. Frische Reue pulsierte in jeder erdenklichen Farbe und warf kleine obszöne Heiligenscheine auf die Kristallwände. Prismwing bewegte sich dazwischen wie ein Priester in einer ausschließlich aus schlechten Ideen erbauten Kathedrale. Es berührte sie. Sortierte sie. Bewunderte sie gegen das Licht. Seine Flügel zitterten vor hungriger Erwartung. Drei hatte es bereits gekostet. Einen leichtsinnigen Flirt aus St. Louis, der nach Bourbon, Lipgloss und jener Art Lüge schmeckte, die unter direktem Blickkontakt erzählt wird. Eine katastrophale Tattoo-Entscheidung aus Tulsa, voller Adrenalin und vollkommen frei von typografischen Maßstäben.

Und eine besonders elegante Blase aus New York, bei der es um Rache, eine Begleitperson und ein mit militärischer Absicht gewähltes Seidenkleid ging. Die war beinahe Kunst. Prismwing hätte dort aufhören sollen. Jedes vernünftige Geschöpf hätte das getan. Vernünftige Geschöpfe errichten jedoch keine Katastrophenschreine, um anschließend die Ausstellungsstücke abzulecken. Es schwebte tiefer in die Kammer, mit Augen wie ein Dieb im Edelsteintresor. Die neueste Ausbeute hing als niedrige, verlockende Wolke nahe der Mitte. Darin fing eine Kugel das Licht immer wieder falsch ein – satter als die übrigen, mit Schichten geschmolzenen Violetts, blutergussblauem Dunkel und aufblitzendem Gold im Kern.

Prismwing erstarrte. „Na hallo, du schmutziges kleines Meisterwerk.“ Es schwebte näher. Die Blase war groß, beinahe so groß wie Prismwings Körper, und unnatürlich warm. In ihrer glatten Oberfläche wirbelten Bruchstücke einer Szene, die noch nicht gefestigt genug war, um Sinn zu ergeben: Kerzenlicht, dunkler Stoff, eine zögernde Hand am Türrahmen, der feuchte Glanz eines Mundes kurz vor einem Ja zu etwas, bei dem er verdammt genau wusste, dass er besser Nein sagen sollte. Frisch. Äußerst frisch. Noch nicht einmal vollständig geformt. Die beste Sorte.

Prismwing umkreiste sie einmal, langsam. Dann ein zweites Mal. Es spürte den Sog bis in seine kleinen kristallklappernden Knochen. Das war keine gewöhnliche Fehlentscheidung. Diese hatte Architektur. Einsatz. Mögliche Kollateralschäden. Eine Reue, die nicht bloß jemandes Stolz ankratzen, sondern in drei verschiedenen Leben die Möbel umstellen würde. „Oho, du bist vulgär“, flüsterte Prismwing entzückt. Es hätte sie erfassen sollen. Katalogisieren. Sich stabilisieren lassen. Stattdessen zog Prismwing die Blase an seinen Mund – denn Sucht ist schließlich nur Verlangen mit angeklebtem Schnurrbart, das vorgibt, eine Persönlichkeit zu sein.

Irgendwo in der Senke jenseits des Kristallhains erklang leise ein Warnungsglockenspiel. Die Taunonnen benutzten es, wenn eine Schwelle überschritten worden war. Wenn eine Grenze zwischen den Reichen zu dünn wurde. Wenn eine Entscheidung in der Menschenwelt von gewöhnlicher Dummheit zu etwas mit Krallen wurde. Prismwing ignorierte es. „Nun werd mal nicht dramatisch“, sagte es zu absolut niemandem. Dann drückte es die warme, schimmernde Blase an seine Zunge. Die Kugel platzte. Und mit einem Mal riss die Welt auf.

Prismwing krampfte mitten in der Luft, die Flügel weit aufflammend. Die Kammer verschwand unter einer Flut geliehener Empfindungen, so heftig, als würde es gleichzeitig gehäutet und geküsst. Hitze schlug durch seinen Körper. Hunger. Parfüm. Musik aus einem anderen Raum. Der schwere, leichtsinnige Schlag eines Menschenherzens, das seinem besseren Wissen davonlaufen wollte. Einer Frau stockte der Atem. Die Hand eines Mannes zitterte genau einmal, bevor er sie verbarg. Seide flüsterte auf Haut. Jemand dachte mit einer bereits verdammten Stimme: Nur dieses eine Mal. Doch da war noch mehr.

Viel mehr. Unter der Lust lag Trauer. Unter dem Rausch Einsamkeit, scharf genug, um Farbe von Wänden zu lösen. Unter der Entscheidung selbst lag die schreckliche, schmerzende Gewissheit, dass dies kein Zufall war. Nicht wirklich. Es hatte sich seit Monaten angebahnt. Vielleicht seit Jahren. Diese Reue hatte Wurzeln. Sie hatte sich von Zurückhaltung, Höflichkeit, dem richtigen Zeitpunkt, Verpflichtung und all den Dingen ernährt, mit denen Menschen ihr Unglück auspolsterten, bis ein Funke darauf fiel und das ganze elende Sofa in Flammen aufging. Prismwing schnappte nach Luft.

Es schmeckte Eheringe und alten Groll. Spürte den geisterhaften Druck nie gesendeter Nachrichten. Sah einen Hotelzimmerschlüssel, der sich in Zeitlupe wie eine Klinge drehte. Hörte Lachen, zu vertraut, um unschuldig zu sein. Fühlte Begehren und Verzweiflung in einem so engen Knoten umeinander geschlungen, dass keines ohne das andere atmen konnte. Dann blickte diese Reueblase zurück – anders als jede andere, die Prismwing in seinem gierigen, glitzernden Leben je gekostet hatte. Mitten in diesem geschmolzenen Rausch bemerkte ein Bewusstsein in der entstehenden Katastrophe seinen Besucher. Nicht deutlich. Nicht namentlich. Aber genug.

Genug, dass Prismwing mit plötzlich eisiger Klarheit spürte, wie ein menschlicher Blick über die unsichtbare Naht zwischen den Welten glitt und direkt auf seiner kleinen gestohlenen Seele landete. Die Wirkung trat sofort ein. Die Kammer explodierte vor Licht. Blasen rissen sich in wütendem Schillern von Haken und Ketten los. Trauben sprangen ab. Reue jeder Schattierung schoss wie betrunkenes Feuerwerk durch den Hain. Prismwing schrie, überschlug sich rückwärts und krachte mit solcher Wucht gegen eine Quarzsäule, dass sechs Jahre sorgfältig kuratierter Fehlentscheidungen auf den Boden fielen. Tausend Gefühle detonierten gleichzeitig.

Die Kammer füllte sich mit dem Geruch von Panik, Tequila, Chlor, Schweiß, Lust, juristischer Angreifbarkeit, Champagner und einem ganz bestimmten Hobbyfarmkauf, von dem sich finanziell nie jemand erholen würde. Draußen wurden die Warnglocken zu einem rasenden Aufruhr. Drinnen klammerte sich Prismwing an die Kristallsäule, mit bebender Brust und heftig zitternden Flügeln. Seine Opalaugen standen weit offen. „Nun“, flüsterte es heiser zu den herabregnenden Trümmern menschlicher Idiotie, „das wirkt … schlecht.“ Eine weitere Erschütterung ging durch Prism Hollow. Von irgendwo weit jenseits des Hains, tief in der Naht zwischen den Reichen, kam das unverkennbare Geräusch einer sich entriegelnden Tür.

Keine wirkliche Tür. Nichts so Niedliches. Dies war eine Öffnung. Ein Durchbruch. Eine Stelle, an der menschliche Konsequenz groß genug, heiß genug, hungrig genug geworden war, um nach dem Ding zu suchen, das sie gekostet hatte. Zum ersten Mal in einem sehr langen und ansonsten überaus selbstgefälligen Leben fühlte Prismwing sich nüchtern. Das Gefühl war widerlich. Ringsum schwebten die gesammelten Blasen fremder Fehler frei in der Luft und leuchteten wie eine Jury aus winzigen, schrecklichen Monden. Und irgendwo auf der anderen Seite des Schleiers hatte gerade jemand eine Entscheidung getroffen, die so mächtig, so intim und so katastrophal lebendig war, dass sie den Schmetterling bemerkt hatte, der sich von ihr ernährte.

Prismwing starrte in das breiter werdende Schillern der Kammerwand. Für eine kurze, schreckliche Sekunde sah es nicht sein eigenes Spiegelbild, sondern die Silhouette einer Frau im Kerzenlicht – reglos, wartend, eine Hand an der Seite, die andere sich langsam um etwas schließend, das verdächtig nach einem goldenen Zimmerschlüssel aussah. Dann schnappte das Schillern zu. Alles wurde dunkel bis auf die Blasen. Prismwing schluckte schwer. „Ah“, sagte es zu den Trümmern mit der Ruhe eines Geschöpfes, das knöcheltief in Benzin steht und so tut, als käme der Geruch vermutlich von einer fremden Laterne. „Vielleicht habe ich etwas Wichtiges abgeleckt.“

Entzug, schlechte Ideen und die Frechheit der Konsequenzen

Prismwing geriet nicht in Panik. Das ist wichtig. Es geriet absolut nicht in Panik. Es stürzte nicht in eine glitzerbefeuerte Existenzkrise. Es flog keine engen, hysterischen Kreise und murmelte dabei Flüche wie ein juwelenbesetzter Irrer. Es warf nicht drei sorgfältig arrangierte Trauben mittelklassiger Reue um, während es versuchte, lässig auszusehen. Unter keinen Umständen flüsterte es oh Scheiße oh Scheiße oh Scheiße in zunehmend künstlerischen Variationen. Es schwebte. Ganz still. Sehr würdevoll. Mitten in einer Kammer, die aussah, als hätte ein wütender Gott gerade eine mit grauenhaften Lebensentscheidungen gefüllte Piñata aufgeschlagen.

„… alles bestens“, sagte Prismwing. Eine Blase trieb an seinem Gesicht vorbei, sanft und entschuldigend gelb leuchtend – jene Art Reue, die gewöhnlich mit „Allen antworten“-E-Mails zusammenhängt. Sie platzte an Prismwings Wange und setzte ein schwaches Echo betrieblicher Scham frei. Prismwing zuckte. „Es ist absolut und kategorisch alles bestens.“ Vom äußeren Rand des Hains kamen das eilige Trippeln von Käferbuchhaltern und die empörten Atemzüge der Taunonnen, deren feuchte Gewänder durch verstreute Bruchstücke schlechter Entscheidungen schleiften. Die Mottenapotheker flatterten in engen, nervösen Schleifen und flüsterten von Verunreinigung, Gefährdung und der sehr realen Möglichkeit, dass jemand – jemand – endlich eine Grenze überschritten hatte, die aus gutem Grund existierte.

„Du hast eine aktive gekostet, oder?“, zischte eine der Motten. Prismwing drehte sich nicht um. „Definiere ‚aktiv‘“, sagte es, obwohl es längst wusste, dass es juristisch auf verlorenem Posten stand. „Definiere du absolute Landplage“, fauchte eine Taunonne und rang die Hände, als wolle sie etwas erwürgen, habe aber ein Gelübde gegen Vergnügen abgelegt. Prismwing schnippte einen verirrten Reuesplitter von seinem Flügel und richtete sich auf. „Hört zu“, sagte es in seinem unverschämt charmantesten Ton, „meiner fachlichen Meinung nach –“ „Du hast keinen Beruf“, sagte ein Käfer und rückte seine winzige Brille mit giftiger Präzision zurecht.

„– meiner fachlichen Meinung nach“, fuhr Prismwing lauter fort, „handelt es sich um eine vorübergehende Schwankung der Grenze zwischen den Welten, verursacht durch eine ungewöhnlich geschmacksintensive menschliche Erfahrung.“ Es folgte ein langes, entsetztes Schweigen. „Du hast eine laufende Entscheidung abgeleckt“, sagte die Motte tonlos. „Ich habe gekostet“, korrigierte Prismwing. „Du hast eine Entscheidung geschluckt, die noch gar nicht zu Reue zusammengefallen war“, sagte eine andere, deren Stimme gefährlich ins Hysterische stieg. „Sie war warm“, sagte Prismwing, als würde das irgendetwas erklären. „Weil sie noch im Gange war!“ „Nun ja, gerade das war doch interessant –“ „Du hast eine Rückkopplungsschleife erzeugt.“

Das saß. Prismwing blinzelte. „… eine was bitte?“ Der Käferbuchhalter trat vor, die Fühler steif vor der grimmigen Genugtuung eines Wesens, das endlich in rechtsverbindlichem Ton „Ich habe es dir ja gesagt“ sagen durfte. „Eine Rückkopplungsschleife“, wiederholte er. „Du hast nicht nur die Reue gekostet. Du hast die Entscheidung gekostet, während sie noch entstand. Du hast also keinen fertigen emotionalen Rückstand beobachtet – du warst mittendrin.“ Prismwings Flügel zuckten unwillkürlich. „Und?“ „Und“, sagte der Käfer mit der Geduld von jemandem, der einem fallenden Gegenstand die Schwerkraft erklärt, „sie hat dich ebenfalls gespürt.“

Ah. Ja. Das. Prismwing winkte mit einem Bein ab. „Sie hat kurz hingesehen“, sagte es. „Kaum eine Berührung. Ein bisschen reichsübergreifender Blickkontakt. Passiert ständig.“ „Tut es nicht“, sagte der gesamte Hain. „Diesmal aber schon, oder?“ „Du hast dich an ihr verankert.“ Das traf anders. Prismwing wurde still. „… erklär das“, sagte es nun leiser. Der Mottenapotheker schwebte näher; von seinen Flügeln rieselte feiner heilkundlicher Staub, der nach Konsequenzen und Papierkram roch. „Du bist jetzt Teil dieser Entscheidung“, sagte er. „Nicht metaphorisch. Nicht poetisch. Strukturell.“ Prismwing spürte etwas Kaltes seine Wirbelsäule hinabrutschen.

„Das erscheint mir … übertrieben.“ „Wenn die Entscheidung vollzogen wird“, fuhr die Motte fort, „fällt sie wie alle anderen zu Reue zusammen. Du bekommst deine kostbare kleine Blase. Vielleicht eine sehr große. Du wirst sie katalogisieren. Damit prahlen. Wieder daran lecken wie der durchgeknallte Kobold, der du bist.“ Prismwing sträubte sich. „Kurator“, schnappte es. „Wird sie aber nicht vollzogen“, unterbrach der Käfer, „zögert der Mensch, zerbricht die Entscheidung, schleicht sich Bewusstsein ein und verändert das Ergebnis …“ Prismwing beugte sich wider Willen vor. „… was dann?“ „Dann kann diese Energie nirgendwohin.“

Stille. „Und wenn solche Energie nirgendwohin kann“, flüsterte die Taunonne, „sucht sie nach dem Ding, das sie berührt hat.“ Alle Blicke wandten sich Prismwing zu. Zu seiner Ehre schrie Prismwing nicht. Allerdings machte es einen langsamen Schritt rückwärts. „Das klingt“, sagte es vorsichtig, „nach einem Konstruktionsfehler.“ „Das klingt“, sagte der Käfer, „nach deinem Problem.“ Eine weitere Erschütterung ging durch den Hain. Diese war stärker. Die verstreuten Blasen zitterten in der Luft; ihre Oberflächen kräuselten sich, als hätte etwas weit entfernt gerade sehr bewusst eingeatmet.

Prismwing spürte es in den Flügeln. In den Zähnen. An jener weichen, gierigen Stelle in seinem Inneren, die schon immer mehr gewollt hatte, als ihr zustand. „Oh“, sagte es schwach. „Oh, das ist … nicht ideal.“ Ohne weitere Kommentare abzuwarten – denn nichts ruiniert eine Krise so zuverlässig wie ein Raum voller Leute, die recht haben –, schoss Prismwing nach oben und aus der Kammer. Der Hain verschwamm zu einem Streifen aus Farben und Fehlentscheidungen. Es brach in die freie Luft von Prism Hollow hinaus, wo der Himmel selbst dünner wirkte als zuvor, so gespannt, dass die Sterne … neugierig aussahen.

Nicht beobachtend. Neugierig. Das war schlimmer. „Okay“, murmelte Prismwing und lief in der Luft auf und ab. „Wir kriegen das hin. Wir bringen ständig Dinge in Ordnung. Wir sind ein In-Ordnung-Bringer. Ein … Managementprofi.“ Es zuckte über die eigenen Worte zusammen. „Gott, das klang furchtbar.“ Ein weiterer Impuls traf es. Stärker. Diesmal begleitet von einem Blitz. Keine vollständige Vision – bloß ein Ausschnitt, zackig und aufdringlich, in Prismwings Geist geschoben wie ein ungeladener Gast, der sofort die Einrichtung kritisierte. Ein Zimmer. Gedämpftes Licht. Gold. Warm. Gefährlich. Wieder die Frau. Jetzt näher. Die Hand an der Tür.

Ihr Atem ging ungleichmäßig. Ihre Gedanken – Das ist dumm. Das ist so verdammt dumm. Eine Pause. Aber ich will es. Die Tür knarrte. Die Vision riss ab. Prismwing zuckte zurück, seine Flügel schlugen an den Körper. „Nö“, sagte es sofort. „Auf gar keinen Fall. Das machen wir nicht. Wir … beteiligen uns nicht.“ Noch ein Impuls. Schärfer. Noch ein Blitz. Nun das Zimmer von innen. Ein Mann, bereits dort. Bereits zu nahe an der Grenze. Bereits vollkommen im Bewusstsein dessen, was er gleich werden würde, wenn er nicht aufhörte – und bereits dabei, nicht aufzuhören. Sag etwas Normales.

Er sagte nichts Normales. Die Vision zerbrach in Hitze, Nähe und jenes dichte, elektrische Schweigen vor dem Zusammenprall. Wieder fort. Prismwing würgte. „Oh, das ist intim“, sagte es, entsetzt und wider jedes bessere Wissen ein wenig beeindruckt. „Das ist äußerst … wow.“ Es schüttelte sich heftig. „Konzentrier dich. Konzentrier dich, du glitzernder Idiot.“ Nachdenken. Wurde die Entscheidung vollzogen, fiel alles zu gewöhnlicher Reue zusammen. Groß, saftig, köstlich, womöglich preiswürdig. Sicher. Wenn nicht … Prismwing blickte zum dünner werdenden Himmel. „… weniger sicher.“ Was bedeutete – „Wir müssen dafür sorgen, dass es passiert“, sagte Prismwing laut.

Die Worte blieben hängen. Klar. Furchtbar. Logisch. Hinter ihm, irgendwo im Hain, begannen die Taunonnen laut zu beten, genau als die Käferbuchhalter anfingen, über Haftung zu brüllen. Prismwing ignorierte sie. „Wir … helfen den Dingen nur ein wenig auf die Sprünge“, sagte es und bewegte sich nun schneller hin und her. „Ein Schubs. Ein Flüstern. Ein winziger Stoß in Richtung katastrophaler Lebensentscheidungen. Das machen wir doch ohnehin. Diesmal nur … gezielt.“ Ein weiterer Impuls schlug zu. Härter. Der Himmel flackerte. Für einen Sekundenbruchteil wurde der Schleier zwischen den Welten so dünn, dass Prismwing hindurchsehen konnte – diesmal kein bloßer Blitz, sondern ein anhaltender Blick.

Das Zimmer. Die Frau, nun halb darin. Der Mann trat näher. Der Abstand zwischen ihnen schrumpfte auf etwas, das keine Unschuld mehr vortäuschen konnte. Und im Spiegel hinter ihnen – Ein Spiegelbild, das nicht ganz passte. Ein Farbflackern, das nicht dorthin gehörte. Eine Gestalt mit Flügeln. Beobachtend. Die Frau erstarrte. Nur eine Sekunde lang. Ihre Augen huschten zum Spiegel. „… hast du –“, begann sie. Die Vision riss wie ein zu straff gespannter Draht. Prismwing taumelte zurück, das Herz hämmernd. „Oh, das ist schlecht“, sagte es atemlos. „Sehr schlecht. Sie merkt etwas. Man soll uns nicht bemerken.“

Ein weiteres Beben. Noch stärker. Die Naht am Himmel über Prism Hollow dehnte sich; eine dünne, schimmernde Narbe öffnete sich gerade weit genug, um etwas anderes hindurchzulassen – noch keine Gestalt, sondern Druck. Bewusstsein. Richtung. Es suchte. Suchte nach dem Ding, das es gekostet hatte. Suchte nach Prismwing. „Gut“, sagte Prismwing mit angespannter Stimme. „Neuer Plan.“ Es schwebte auf der Stelle, die Flügel surrten vor nervöser Energie. „Wir richten das auf die einzige Weise, die wir kennen.“ Es wandte sich zur Naht. Grinste. Und stürzte in einem Manöver, das ihm auf Dauer den Zutritt zu jedem respektablen Reich der Existenz verboten hätte – hätten respektable Reiche in solchen Situationen tatsächlich Macht –, direkt auf den dünner werdenden Schleier zwischen den Welten zu.

„Wenn ich Teil der Entscheidung bin“, sagte Prismwing, und leichtsinnige Freude schärfte seine Stimme, „kann ich ebenso gut dafür sorgen, dass sie gut wird.“ Hinter ihm zersprangen die Warnglocken in einen ohrenbetäubenden, hysterischen Chor. Und vor ihm – Öffnete sich die Tür ganz.

Die Katastrophe, die zurückblickte

Es gibt Augenblicke, in denen eine Grenze so vollständig, so begeistert überschritten wird, dass sie nicht einfach verwischt, sondern einen Koffer packt, eine Nachsendeadresse hinterlässt und eine Postkarte schickt, auf der steht: Du wusstest, worauf du dich einlässt. Prismwing erreichte diesen Augenblick mit voller Geschwindigkeit. Die Naht zwischen den Welten öffnete sich nicht wie eine Tür. Sie riss. Nicht gewaltsam – nein, das wäre gnädigerweise dramatisch gewesen. Dies war schlimmer. Ein sanftes, elegantes Nachgeben, wie Seide unter einer Klinge, wie Atem zwischen Lippen, die getrennt hätten bleiben sollen. Eine Öffnung, die Zustimmung suggerierte, obwohl sie das ganz gewiss nicht hätte tun dürfen.

Prismwing schlüpfte hindurch. Und zum ersten Mal in seiner glitzergetränkten, konsequenzenscheuen Existenz betrat es die Menschenwelt nicht als Gerücht, nicht als Schillern, nicht als fernes Anfeuern schlechter Entscheidungen – sondern als etwas Sichtbares. Schwach. Aber genug. Das Zimmer war kleiner, als es sich in der Blase angefühlt hatte. Ist das nicht immer so? Goldenes Licht tropfte aus niedrigen Lampen, dicht und schmeichelhaft und vollkommen unzuverlässig. Die Luft roch nach Parfüm über Nervosität. Musik pochte schwach durch die Wand von irgendwoher, weit genug entfernt, um Sicherheit zu vermitteln, und nah genug, um als Ausrede zu dienen.

Die Frau stand knapp hinter der Tür. Der Mann stand zu nahe. Der Raum zwischen ihnen war nicht länger theoretisch. Prismwing schwebte nahe der Decke; seine Flügel warfen gebrochenes Licht an die Wände wie eine Discokugel, die grauenhafte Lebensentscheidungen getroffen hatte und sich dafür nicht entschuldigen wollte. „Also gut“, flüsterte es sich zu. „Einfach. Elegant. Wir schubsen. Sie fallen. Später bereuen es alle. Ich bekomme einen Spitzenjahrgang, und wir reden nie wieder darüber.“ Es rieb seine Vorderbeine aneinander. „Professionell.“ Die Frau atmete langsam aus. „Das ist –“, begann sie.

„Ja“, sagte der Mann, genauso wissend und genauso wenig bereit, der Erwachsene im Raum zu sein. Da war es. Das Zögern. Der Riss. Genau die Stelle, an der Prismwing lebte. Es schoss nach unten, von beiden ungesehen – – nur dass es nicht völlig ungesehen blieb. Der Spiegel fing es zuerst ein. Ein Flackern. Ein Streifen unmöglicher Farbe. Der Blick der Frau schnellte hoch. „Hast du –“ „Nein“, sagte der Mann zu hastig. „Da war etwas –“ Prismwing erstarrte in der Luft. „Ruiniert das nicht“, zischte es, als könnten sie es hören. „Ihr steht kurz vor etwas spektakulär Dummem. Bleibt konzentriert.“

Es schwebte näher. Nun nahe genug, um sie zu spüren. Ihre Hitze. Ihre Nerven. Die lange, langsame Anhäufung all der kleinen Entscheidungen, die zu dieser geführt hatten. Es streckte sich aus – nicht körperlich, nicht ganz –, sondern auf jene subtile, übergriffige Art, die ihm seit jeher eigen war, und streifte die Gedankennaht, an der der Zweifel lebte. Nur ein kleiner Schubs. Ein Flüstern. Du willst das. Der Mann schluckte. „Wir müssen nicht –“, sagte er, was der Eröffnungssatz jeder schrecklichen Entscheidung ist, die mit absoluter Sicherheit stattfindet. Die Frau lachte einmal, scharf und ungläubig. „Nein, müssen wir nicht“, sagte sie.

Stille. Prismwing beugte sich vor. Aber ihr werdet. Die Luft spannte sich. Der Abstand schwand. Und dann – Geschah es. Nicht der Kuss. Noch nicht. Etwas anderes. Etwas, das Prismwing in seinem zutiefst fehlerhaften, glitzerbenebelten Verständnis der Menschen nicht einkalkuliert hatte. Die Frau trat zurück. Nur einen Schritt. Aber genug. Genug, um den Schwung zu brechen. Genug, um etwas anderes als Verlangen ins Zimmer zu lassen. Etwas Leiseres. Schwereres. „Ich kann nicht“, sagte sie. Prismwing zuckte zurück wie nach einer Ohrfeige. „Nein nein nein nein nein –“ Der Mann blinzelte. „Du hast gerade gesagt –“ „Ich weiß, was ich gesagt habe“, fuhr sie ihn an, wurde dann sanfter, dann unsicher. „Ich weiß, was ich will. Das ist nicht das Problem.“

Prismwing schoss wieder vor, inzwischen verzweifelt. Doch, ist es. Genau das ist das Problem. Löse es auf die lustige Art. Die Frau schloss die Augen. „Das hier endet nicht im Kleinen“, sagte sie eher zu sich als zu ihm. „Das weißt du doch, oder?“ Und da war er. Der Bruch. Die Entscheidung spaltete sich. Sie fiel nicht zu Reue zusammen. Wurde nicht vollzogen. Wurde zu etwas anderem. Etwas, das keinen eindeutigen Ort hatte, an den es gehen konnte. Prismwing spürte es sofort. Den Druck. Den Aufbau. Die berührte Energie, die sich nun nicht setzen wollte. „Bring es zu Ende“, zischte Prismwing, Verzweiflung sickerte durch seinen üblichen Charme. „Tu einfach das Dumme. Ihr seid so gut darin. Ich glaube an euch.“

Der Mann trat wieder vor. „Wir müssen es nicht größer machen, als es ist“, sagte er, was wiederum genau der Weg war, auf dem Dinge größer wurden, als sie waren. Die Frau lachte, doch darin lag kein Humor. „Es ist schon größer, als es ist“, sagte sie. Sie wandte sich ab. Und einfach so – Endete die Entscheidung. Nicht in Feuer. Nicht in einer Katastrophe. Sondern in Zurückhaltung. Stiller, ärgerlicher, zutiefst unbequemer Zurückhaltung. Zurück in Prism Hollow hätte das eine kleine, matte Blase ergeben. Reue über Untätigkeit. Blass. Unbefriedigend. Kaum des Katalogisierens wert.

Aber dies – Dies war nicht zurück in Prism Hollow. Dies geschah mitten im Zusammenbruch. Dies war Energie ohne Ausweg. Und sie wusste genau, wo man sie berührt hatte. Prismwing spürte die Wendung. Spürte, wie die Aufmerksamkeit auf es zuschnappte, wie ein Raubtier, das endlich seine Beute erfasst. „Oh“, sagte es leise. „Oh, das ist überhaupt nicht gut.“ Das Zimmer verdunkelte sich. Nicht körperlich. In der Wahrnehmung. Als hätte das Licht selbst beschlossen, sich herauszuhalten. Die Luft verdichtete sich. Der Raum zwischen den Augenblicken dehnte sich. Und aus dieser gedehnten, unmöglichen Stelle – Blickte etwas zurück.

Nicht die Frau. Nicht der Mann. Etwas unter der Entscheidung selbst. Die Summe all dessen, was beinahe geschehen wäre. Alles, was genährt, aufgebaut, gehegt und dann verwehrt worden war. Es hatte kein Gesicht. Es brauchte keines. Es war Druck. Erwartung. All die Fassungen dieser Nacht, die nun nie existieren würden. Und es war wütend. Prismwing versuchte sich zu bewegen. Es konnte nicht. Seine Flügel waren mitten im Schlag erstarrt. „Nun hör mal“, sagte es rasch und flüchtete in seinen liebsten Abwehrmechanismus: Dreistigkeit. „Vielleicht haben wir einen schlechten Start erwischt –“

Das Ding stürmte. Nicht vorwärts. Nach innen. In Prismwing hinein. Der Aufprall war lautlos. Vollständig. Prismwing schrie. Nicht laut. Innerlich. Sein Körper leuchtete mit jeder unvollendeten Fassung dieser Nacht auf. Jeder nicht eingeschlagene Weg krachte gleichzeitig in es hinein. Der Kuss, der nicht stattfand. Der Streit, der gefolgt wäre. Das Zerfallen. Die Folgen. Die stille Verwüstung. Die Erleichterung. Die Was-wäre-wenns. Die nächtlichen Wiederholungen. Die Jahre des Grübelns. Alles. Auf einmal. Prismwing krampfte, Licht brach gewaltsam von seinen Flügeln. „Zu viel“, keuchte es. „Das – das sind zu viele – das ist –“

Seine ganze Existenz lang hatte es Augenblicke gekostet. Sie nie gelebt. Jetzt ertrank es in ihnen. Das Ding drängte tiefer. Füllte jeden Hohlraum, den Prismwing je für den nächsten Genuss freigehalten hatte. Es gab keinen Platz. Keine Trennung. Keine klare Grenze zwischen Beobachter und Beteiligtem. Prismwing brach. Nicht in Scherben. Schlimmer. Es öffnete sich. Licht strömte in einer heftigen, prismatischen Blüte aus ihm heraus. Das Zimmer verschwand. Die Senke drängte zurück ins Dasein. Und mitten in allem – Dort, wo Prismwing gewesen war – Bildete sich eine neue Blase.

Gewaltig. Blendend. Geschichtet in Farben ohne Namen, weil noch nie jemand dumm genug gewesen war, sie miteinander zu kombinieren. Sie pulsierte. Lebendig. Keine Reue. Nicht genau. Etwas anderes. Etwas … Bewusstes. Darin – Schwebte Prismwing. Klein. Sehr, sehr nüchtern. Es blinzelte langsam. Blickte auf die Wände wandelnder Möglichkeiten, die von allen Seiten herandrängten. Spürte zum ersten Mal, was es bei anderen so genüsslich verschlungen hatte. Gewicht. Konsequenzen. Den langen Nachhall einer nicht getroffenen Entscheidung. „… nun“, sagte Prismwing schwach, die Flügel zuckten kaum.

Es trieb ein wenig und drehte sich in der riesigen, leuchtenden Kugel seiner eigenen Tat. „Das wirkt … lehrreich.“ Außerhalb der Blase war der Hain still. Die Taunonnen starrten. Die Motten schwebten fassungslos. Die Käferbuchhalter schrieben überhaupt nichts. Die große, unmögliche Kugel pulsierte noch einmal und warf wildes, gebrochenes Licht über Prism Hollow. Und irgendwo tief in ihr war der Prismwing Collector of Shiny Regrets – – endlich selbst zu einem geworden.