The Raindrop Rider

Der Elf, der nicht trocken bleiben wollte

Es war einmal ein Nieselregen in einem Wald, in dem die Farne lauter tratschten als betrunkene Pixies und das Moos zu allem eine Meinung hatte. Dort lebte ein winziger Elf namens Pipwick. Pipwick war kein „Vorzeigeelf“. Er war weder elegant noch edel noch besonders gut darin, daran zu denken, eine Hose anzuziehen. Stattdessen war er eine begeisterte Katastrophe, eingewickelt in spitze Ohren und impulsive Entscheidungen. Zu seinen Hobbys gehörten Käferheckeln, das Erfinden von Schimpfwörtern für Schlamm und so heftiges Lachen über die eigenen Witze, dass er gelegentlich in Baumhöhlen ohnmächtig wurde. Kurz: Er war Chaos mit Sommersprossen.

Nun bewegten sich die meisten Elfen mit Anmut und Würde durchs Leben, besonders bei schlechtem Wetter. Sie trugen Umhänge aus Mondlicht und Spinnenseide. Sie tanzten zart zwischen Regentropfen hindurch wie Ballerinen, die bei den Wolken Choreografie studiert hatten. Pipwick hingegen hielt Regenschirme, Kapuzen und alles, was auch nur entfernt nach „gesundem Menschenverstand“ aussah, für eine Verschwörung von Elfen, die ihre Zehennägel feilten und pünktlich Steuern zahlten. Er weigerte sich, trocken zu bleiben. Tatsächlich bestand er darauf, nasser zu werden als unbedingt nötig. Wenn Regen die Aufforderung der Natur war, langsamer zu machen, antwortete Pipwick darauf, indem er mit nacktem Oberkörper durch Pfützen sprintete und wie ein durchgeknallter Kriegsherr brüllte.

Da überraschte es wenig, dass Pipwick an einem besonders düsteren Nachmittag, als der Himmel in silbernen Wasservorhängen aufriss, auf eine Gänseblümchenwiese rannte und den Himmel anschrie: „IST DAS ALLES, WAS DU DRAUFHAST? NIESENDE GNOME HABEN MICH SCHON KRÄFTIGER BESPUCKT!“ Die Gänseblümchen, die sich trotz der Sturmprügel größte Mühe gaben, würdevoll auszusehen, stöhnten gemeinsam auf. „Oh nein“, seufzte eine besonders hochgewachsene Blüte. „Er klettert wieder auf uns.“ Und tatsächlich warf Pipwick sich auf einen Stängel wie ein Cowboy auf ein sehr verwirrtes Pferd. Er klammerte seine kurzen Finger darum, sein kleiner Hintern quetschte sich gegen die nassen Blütenblätter, und er schrie vor Freude: „JIHA! DER REGENTROPFENEXPRESS HAT KEINE BREMSEN!“

Sofort machte der Sturm seinen blauen Einteiler zu einer zweiten Haut, die fester klebte als eine übereifrige Exbeziehung, die „nur einen Abschluss sucht“. Sein platinblondes Haar stand in zackigen Spitzen ab, als wäre ein Igel auf seinem Kopf explodiert. Wasser lief an seinen spitzen Ohren herunter und tropfte von seiner Stupsnase, doch statt wie ein normales Geschöpf elend auszusehen, wirkte Pipwick, als bewerbe er sich um die Rolle „Winziger Idiotenheld“ in irgendeiner vergessenen epischen Ballade. „Seht mich an!“, rief er, warf ein Bein hinaus, während das Gänseblümchen gefährlich schwankte. „Ich bin der Regentropfenreiter, Meister nasser Socken und Herr des spritzenden Chaos! Zittert, ihr Waldbewohner, denn ich bringe KEINE HANDTÜCHER!“

Aus der Sicherheit ihres hohlen Baumstamms lugte ein Eichhörnchen hervor, verdrehte die Augen und murmelte: „Ehrlich, wenn ich für jedes Mal, dass dieser Narr fast in Nieselregen ertrinkt, eine Nuss bekäme, würde mir der halbe Wald gehören.“ Eine Pilzfamilie drängte sich am Fuß einer Eiche zusammen und flüsterte nervös. „Glaubt ihr, er fällt wieder?“, fragte einer. „Beim letzten Mal haben wir wochenlang nassen Elf gerochen.“ „Wenn er fällt“, brummte ein Dachs in der Nähe, „dann hoffentlich in den Fluss, damit er stromabwärts treibt und irgendeinen anderen Wald heimsucht.“

Pipwick ignorierte die Kritiker natürlich. Er war viel zu sehr damit beschäftigt, vor Vergnügen zu kreischen, während sich das Gänseblümchen unter seinem Gewicht bedenklich bog. Jede Windböe schaukelte ihn vor und zurück wie das kleinste Fahrgeschäft der Welt. Jeden Regentropfen, der ihm ins Gesicht klatschte, begrüßte er mit triumphierendem Kichern. Er legte den Kopf zurück, öffnete den Mund und begann, nach dem Regen zu beißen, als könne er das Wetter gefügig kauen. „Mmm, schmeckt nach Wolkensaft!“, rief er niemandem Bestimmten zu.

Der Sturm wurde stärker, ein Blitz zuckte kurz über den Himmel. Die meisten Geschöpfe zitterten oder hasteten in Deckung, aber Pipwick warf bloß beide Arme hoch. „JA! STRECK MICH NIEDER, O MÄCHTIGER HIMMEL! TRAU DICH! ICH BIN ZU FABELHAFT ZUM BRATEN!“ Irgendwo in der Ferne antwortete der Donner mit einem langen, rollenden Knurren. Die Bäume ächzten. Die Gänseblümchen baten ihn leise abzusteigen. Aber Pipwick klammerte sich nur fester an, grinste breit, und sein ganzer Körper vibrierte vor Sturmbegeisterung. Hätte er gewusst, was gleich geschehen würde, wäre er vielleicht heruntergehüpft, hätte sich abgetrocknet und wie ein vernünftiger Elf benommen. Aber Pipwick war nicht vernünftig. Pipwick war der Regentropfenreiter. Und sein größtes Abenteuer begann gerade erst …

Ärger reitet auf Regentropfen

Der Sturm wütete stärker, und Pipwick wurde natürlich lauter. Das war sein Gesetz: Je nasser das Wetter, desto größer die Vorstellung. Er klammerte sich wie ein Rodeostar an den Gänseblümchenstängel und begann, sein eigenes Abenteuer zu kommentieren, als wäre der Wald ein Publikum, das gutes Geld dafür bezahlt hatte, ihn beim Blamieren zu beobachten. „Sehet her!“, rief er über den Donner hinweg. „Ich, Pipwick der Regentropfenreiter, Bezwinger des Nieselregens, Meister des Schlamms, Küsser fragwürdiger Frösche, zähme hiermit dieses wilde Blumenbiest im Namen von …“ Er machte eine dramatische Pause und suchte nach etwas Bedeutungsvollem. „… im Namen von … Snacks!“

Ein Blitz spaltete den Himmel. Die Eichhörnchen stöhnten unisono. Irgendwo in der Ferne murmelte ein Fuchs: „Oh, ihr Heiligen, steht uns bei, er hält wieder Monologe.“ Das Gänseblümchen bog sich fast waagerecht, und Pipwick jauchzte vor Freude. „Flieg, mein edles Ross!“, rief er und tätschelte den Stängel. „Trag mich zum Ruhm! Trag mich zu — VERFLUCHTES MOOS!“ Ein besonders schwerer Regentropfen, dick wie eine Murmel, klatschte ihm genau zwischen die Augen. Er fuchtelte, rutschte ab, und für eine entsetzliche Sekunde durfte der gesamte Wald den Anblick eines kreischenden Elfs genießen, der wie eine schlecht geworfene Eichel durch die Luft purzelte.

„NICHT SO! NICHT IN BLAU!“, schrie er. Durch pures dummes Glück — und möglicherweise, weil das Gänseblümchen Mitleid mit ihm hatte — landete er wieder auf dem Stängel, die Beine darum geschlungen, das Haar an die Stirn geklebt. Er umklammerte die Blume wie ein Rettungsfloß und brach in Gelächter aus. „Ha! Habt ihr das gesehen? Perfekter Abgang! Zehn von zehn! Wertungsrichter, was sagt ihr?“ Eine Krähe in der Nähe krächzte. Für Pipwick hieß das eindeutig: „Zwei von zehn.“ „Unverschämt!“, schnappte er zurück und spritzte Wasser nach ihr. „Dein Nest sieht übrigens aus wie ein unaufgeschütteltes Kissen!“

Die Krähe krächzte empört und flatterte davon. Pipwick blieb mit seiner Gänseblümchenachterbahn allein. Der Regen hämmerte weiter herunter und spülte Schlamm in kleine Flüsse, die über die Wiese strömten. Da wurden Pipwicks Augen groß, und sein Grinsen wurde gefährlich. Unfug kündigte sich an. Man konnte ihn förmlich riechen, wie verbrannten Toast und schlechte Entscheidungen. „Ooooh“, flüsterte er und betrachtete die Pfützen unter sich. „Rafting-Saison.“ Bevor die Gänseblümchen protestieren konnten, rutschte er am Stängel hinunter und landete platschend im Schlamm. Er taumelte auf die Füße, sein blauer Einteiler war jetzt so durchnässt, dass jeder Schritt schmatzte. Unbeirrt riss er Blätter von den Pflanzen in der Nähe und schrie: „ICH BENÖTIGE WASSERFAHRZEUGE! Der Regentropfenreiter muss REITEN!“

„Das kann nicht dein Ernst sein“, murmelte ein Farn. „Mir ist es immer ernst, wenn es um Geschwindigkeit und mögliche Gehirnerschütterungen geht!“, erwiderte Pipwick, sammelte durchnässte Blütenblätter und bastelte daraus etwas, das man nur sehr großzügig als Boot bezeichnen konnte. Es sah weniger nach einem seetüchtigen Gefährt aus als nach etwas, das ein Kleinkind bauen und sofort bereuen würde. Trotzdem setzte Pipwick es in die strömende Pfütze, hüpfte an Bord und verkündete: „ZUM SIEG!“ Das improvisierte Floß ruckte vorwärts. Der Pfützenbach trug ihn durch die Wiese, holperte über Kiesel und Stöcke wie eine betrunkene Achterbahn. Pipwick riss die Arme auseinander, Wasser spritzte ihm ins Gesicht, und er schrie vor Freude: „JA! JA! NASSE GESCHWINDIGKEIT IST DIE BESTE GESCHWINDIGKEIT!“

Waldbewohner versammelten sich am Ufer, denn seien wir ehrlich: Unterhaltung war rar, und Pipwick war praktisch Gratistheater. Die Eichhörnchen wetteten, wie oft er hineinfallen würde. Ein Igel zog einen Stachel heraus und begann, Punkte zu notieren. Selbst der Dachs, der behauptete, Pipwicks Eskapaden sattzuhaben, murmelte: „Na ja … eines muss man ihm lassen. Der Junge zieht es durch.“ Das Floß prallte gegen einen Stein und schleuderte Pipwick hoch in die Luft. Er landete mit dem Gesicht voran im Schlamm, mit einem Klatschen, das widerhallte wie eine Cremetorte an einer Wand. Er schälte sein Gesicht aus dem Matsch, spuckte etwas aus, das ein Wurm gewesen sein könnte, und rief triumphierend: „HABT IHR DIE LANDUNG GESEHEN?!“

„Du bist auf deinem Gesicht gelandet“, piepste eine Wühlmaus hilfsbereit vom Rand. „Genau!“, grinste Pipwick, während Schlamm von seinen Zähnen tropfte. „Ich nenne diese Figur den ‚Gesichtsklatscher des Schicksals‘!“ Er kletterte zurück auf sein Floß und lachte so sehr, dass er beinahe gleich wieder herunterfiel. Der Bach trug ihn weiter und wand sich wie ein Miniaturfluss des Chaos durch die Wiese. Mit jedem neuen Ruck, jedem neuen Spritzer wurde Pipwicks Freude wilder. Er ritt nicht mehr bloß auf Regen — er führte Krieg gegen die Würde selbst. Und die Würde verlor.

Die Fahrt wurde schneller, der Pfützenfluss breiter, während er einen schlammigen Kanal durchs Gras grub. Pipwicks Floß begann sich zu drehen. „LINKS! NEIN, RECHTS! NEIN, GERADEAUS! NEIN, AAAAHH!“, rief er und wirbelte so heftig, dass er einer sehr schwindligen Rübe glich. Mit einer Hand klammerte er sich an sein aufgeweichtes Floß, mit der anderen schüttelte er die Faust gegen den Sturm. „IST DAS ALLES, HIMMEL? EIN TROPFENDES BLATT HAT MICH SCHON KRÄFTIGER GEDUSCHT!“ Der Sturm, offenbar beleidigt, antwortete mit einem gewaltigen Donnerschlag. Der Boden bebte. Der Pfützenfluss schwoll an und trug Pipwick geradewegs auf einen steilen Abhang zu, an dem die Wiese in den eigentlichen Wald abfiel. Die versammelten Tiere schnappten gemeinsam nach Luft.

„Das schafft er nicht!“, kreischte ein Kaninchen. „Er schafft es nie!“, korrigierte ein Wiesel. Pipwick kicherte derweil wie ein Wahnsinniger. Das Haar an die Stirn geklebt, den Einteiler wie blaue Farbe am Leib, lehnte er sich in den Sturm und schrie: „GIB MIR DEIN SCHLIMMSTES! ICH BIN DER REGENTROPFENREITER! UND ICH BIN — OH HEILIGES MOOS, DA GEHT’S RUNTER —“ Dann schoss sein Floß über die Kante. Das Letzte, was man hörte, als er in den Tiefen des Waldes verschwand, war sein begeistertes Kreischen: „HUIIIIIIIII!“

Die Legende des durchnässten Narren

Pipwicks Blätterfloß stürzte über den Wiesenrand, drehte sich wild, während der regengespeiste Bach ihn ins verworrene Unterholz darunter schleuderte. Er kreischte wie ein Wasserkessel auf dem Feuer, fuchtelte mit den Armen und hielt den Mund weit offen, um Regentropfen zu fangen, als wären es Gratisproben an einem Marktstand. Einen herrlichen, entsetzlichen Augenblick lang flog er — die Haare nach hinten gestreckt, die Augen vor wildem Vergnügen hervorgequollen —, bevor er in eine neue Wasserrinne krachte, die ihn tiefer in den Wald trug. „WUUUH! JA! DAFÜR BIN ICH GEBOREN!“, brüllte er, obwohl er mindestens einen Viertelliter Schlammwasser geschluckt hatte. Sein Floß zerfiel fast sofort, aber Pipwick klammerte sich einfach an einen vorbeischwimmenden Baumstamm, die Beine hinter sich baumelnd, während die Flut vorwärtsrauschte.

Über ihm säumten Waldbewohner den Hang und folgten dem Chaos wie Zuschauer einem Wanderzirkus. Ein Chor von Eichhörnchen huschte über die Äste und kommentierte die Katastrophe in piepsendem Gleichklang. „Er dreht nach links! Nein, rechts! Nein — oh, ooooh, mit dem Gesicht in die Dornen! Das wird später brennen!“ „Jemand sollte ihn aufhalten“, seufzte eine Eule und blinzelte ernst von ihrem Ast. „Er wird sich noch das Genick brechen.“ „Pff“, erwiderte ein Igel. „Der Elf ist zu dumm, um kaputtzugehen. Der federt zurück.“

Der Sturm ließ nicht nach. Wassermassen rauschten vom Blätterdach und machten jede Wurzel, jeden Stein zur Gefahrenquelle. Pipwick behandelte natürlich jedes neue Hindernis, als gehöre es zu einer aufwendigen Freizeitparkfahrt, die eigens zu seiner Unterhaltung gebaut worden war. Eine Wurzel hielt seinen Stamm fest und schleuderte ihn seitwärts in ein Brennnesselfeld. Sekunden später kam er wieder hervor, rot und juckend, aber strahlend wie ein Irrer. „JA! NOCH ZEHN PUNKTE FÜR STIL!“

Die Strömung spuckte ihn auf eine größere Lichtung aus, auf der sich das Wasser in einem breiten, wirbelnden Becken gesammelt hatte. Hier begann sein Stamm träge im Kreis zu treiben. Pipwick, schwindlig, aber entschlossen, richtete sich mit weit ausgebreiteten Armen auf. „MEINE DAMEN UND HERREN DES WALDES! SEHET DEN REGENTROPFENREITER IN SEINER FINALEN DARBIETUNG: DEM TODESWIRBEL DES VERDERBENS!“ „Eher Schwindel des Verderbens“, murmelte eine Wühlmaus am Rand und kaute auf einem nassen Blatt. „Der kotzt gleich.“ Tatsächlich taumelte Pipwick, wurde grünlich und beugte sich vor, um sich spektakulär ins Wasser zu übergeben. Er wischte sich den Mund am Ärmel ab, hob wieder die Arme und rief: „GEHÖRT ZUR SHOW! IHR HABT DOCH FÜR DIE GANZE VORSTELLUNG BEZAHLT, ODER?!“

Plötzlich lief das Becken über und schickte das Wasser in einem heftigen Schwall weiter. Pipwicks Stamm schoss vorwärts, schleuderte zwischen Bäumen hindurch und hüpfte über Steine. Er duckte sich unter tiefen Ästen weg, wich zuschnappenden Dornen aus und rief einmal: „AU! MEINE LINKE POBACKE WURDE DER SACHE GEOPFERT!“, nachdem er mit einem spitzen Stock zusammengestoßen war. Doch er grinste weiter. Kicherte weiter. Nichts — weder Schlamm noch blaue Flecken noch die beträchtliche Wahrscheinlichkeit von Tetanus — konnte seine Freude trüben. In einer besonders scharfen Kurve kippte sein Stamm, und Pipwick wurde mit dem ganzen Körper in die Strömung geschleudert. Er überschlug sich im schäumenden Wasser, bis er sich endlich an einem riesigen Giftpilz am Ufer festklammern konnte. Dort hing er keuchend, Schlamm lief ihm vom Gesicht, seine Ohren zuckten wild.

Und weil Pipwick nun einmal Pipwick war, fing er wieder an zu lachen. „ICH LEBE! IMMER NOCH NASS! IMMER NOCH FABELHAFT!“ Der Pilz stöhnte. „Ehrlich, könntest du das lassen?“ Aber Pipwick zog sich bereits hoch und balancierte auf dem Pilz wie ein Zirkusartist. Sein Einteiler hing voller Wasser an ihm herunter und schmatzte entsetzlich. Sein Haar klebte ihm wie Seetang im Gesicht. Er roch nach feuchtem Moos, Froschspucke und Reue. Trotzdem posierte er wie ein siegreicher Champion, Fäuste in die Hüften gestemmt, Kinn dramatisch erhoben.

„Bürger des Waldes!“, verkündete er und ignorierte, dass die meisten dieser Bürger ihn entweder auslachten oder hofften, er würde endlich ertrinken. „Dieser Tag soll als der Tag in Erinnerung bleiben, an dem Pipwick der Regentropfenreiter den Sturm zähmte! Der Himmel selbst wollte mich niederwerfen, doch seht! Ich stehe noch! Verbeult! Feucht! Möglicherweise mit Gehirnerschütterung! Aber siegreich!“ „Du hast den ganzen Weg hinunter geschrien“, bemerkte ein Kaninchen. „Vor Freude geschrien!“, gab Pipwick zurück. „Und auch vor leichter Todesangst! Aber hauptsächlich vor Freude!“ Wieder krachte Donner, der Regen prasselte weiter. Pipwick hob seine winzigen Fäuste und schrie: „Du wirst mich niemals besiegen, Himmel! Ich bin dein durchnässter Erzfeind! Ich bin der Reiter der Regentropfen, der Brecher der Würde, der Champion dummer Ideen!“

Und damit rutschte er auf dem Pilz aus, purzelte mit dem Gesicht voran in den Schlamm und blieb hysterisch kichernd liegen, während Würmer empört aus seinen Haaren krochen. Er machte sich nicht einmal die Mühe aufzustehen. Warum auch? Er hatte seinen Traum gelebt. Er hatte einen Sturm gepackt, ihn in die Absurdität gerungen und eine Comedy-Nummer daraus gemacht. Er war Pipwick der Regentropfenreiter, und er war genau dort, wo er sein wollte: voller Schlamm, klatschnass und wie ein Idiot kichernd, während der ganze Wald ungläubig zusah.

Manche nannten ihn einen Narren. Manche eine Plage. Aber alle, ob sie es zugaben oder nicht, würden noch jahreszeitenlang vom Regentropfenreiter reden. Und Pipwick? Sobald sich wieder Wolken sammelten, würde er zurück auf den Gänseblümchen sein, bereit, erneut zu kreischen, zu kreiseln, zu fallen und zu lachen. Denn das tun Narren. Und manchmal braucht die Welt ihre Narren genauso sehr wie ihre Helden.