The Rose Quartz Observatory

Das Kleingedruckte des Sternenlichts

Velvet Ridge war noch nie ein vernünftiger Ort gewesen, um irgendetwas zu bauen.

Zum einen blieben die Hügel nicht still. Sie rollten und falteten sich in mondbeschienenen Bändern aus Mauve, Anthrazit, Silber und Rosa, als hätte eine gewaltige himmlische Schneiderin ihren feinsten Satin über das Tal fallen lassen und nach drei Gläsern fragwürdigen Kometenweins das ganze Projekt aufgegeben. Wege verschoben sich, wenn man sie ignorierte. Blumen blühten in Farben, die kein Botaniker benennen konnte, ohne emotional angeschlagen zu klingen. Selbst der Wind hatte Meinungen und trug sie durch die verdrehten rosa blühenden Bäume mit einer Stimme vor, die vermuten ließ, er habe einst eine Benimmschule besucht und sei wegen Beißens hinausgeworfen worden.

Und doch stand auf dem höchsten Hügel, wie ein kostspieliges Geheimnis thronend, das Rose Quartz Observatory.

Seine Kuppel leuchtete unter dem Mond sanft durchscheinend rosa. Sie bestand aus polierten Rosenquarzplatten, zusammengehalten von Messingrippen, eisernem Zauberwerk und jener Art uralter Ingenieurskunst, bei der moderne Architekten „Das dürfte nicht möglich sein“ sagten, kurz bevor das Gebäude höflich ablehnte, auf ihren Karten zu erscheinen. Ein Teleskop krönte die Kuppel, lang, elegant und selbstgefällig, für immer auf den Himmel gerichtet, als warte es darauf, dass dieser aufhörte, sich zu blamieren.

Warme Laternen säumten die gewundene Steintreppe, die den Hügel hinaufführte. Jede Flamme brannte golden, blau oder gelegentlich in einem alarmierenden Klatschton. Besucher fanden den Weg bezaubernd. Das Personal fand ihn lästig. Beide hatten recht.

Im Observatorium roch die Luft nach Kerzenwachs, altem Papier, poliertem Messing, Mitternachtsregen und dem schwach medizinischen Hauch zerstoßenen Sternenlichts. Der Hauptraum war rund, gesäumt von Himmelsbüchern, Astrolabien, Messingwaagen, verschlossenen Schränken, Samtvorhängen und mehreren Porträts verstorbener Astronomen, die für Menschen, die derart viel Verwaltungschaos hinterlassen hatten, viel zu zufrieden mit sich aussahen.

In der Mitte dieses Raumes stand Mistress Morwenna Quill, Hüterin der Kuppel, Hohe Kartografin Unvernünftiger Himmel, Amtierende Prüferin Himmlischen Unsinns und der einzige Mensch in drei Provinzen, der einen Raum voller alter Sternkarten aussehen lassen konnte, als hätten sie sie persönlich enttäuscht.

Sie war groß, scharfäugig und in einen pflaumenfarbenen Samtmorgenmantel gehüllt, obwohl es fast Mitternacht war und sie sechs Stunden zuvor erklärt hatte, sie werde „auf gar keinen Fall länger arbeiten“. Ihr silberschwarzes Haar war mit zwei messingnen Mondnadeln hochgesteckt. Eine war praktisch. Die andere enthielt Gerüchten zufolge einen winzigen Notfallfluch für Männer, die ihr Teleskope erklärten.

Morwenna stand vor dem größten Hauptbuch des Observatoriums, einem in mitternachtsfarbenes Leder gebundenen Band mit roségoldenen Scharnieren. Sein Titel stand in abblätternden Silberbuchstaben auf dem Einband:

Konten, Eide, Geschäfte, Versprechen, Gelübde, Murmeleien, Handel, beiläufige Bemerkungen und andere Dinge, die man unter freiem Himmel nicht hätte sagen sollen.

Morwenna hasste das Buch mit jener klaren, beständigen Hingabe, die man sonst dem Steuerrecht und Verwandten vorbehielt, die Aufläufe zu Beerdigungen mitbrachten.

„Es summt wieder“, sagte Corwin Vale, ihr astronomischer Assistent, von der anderen Seite des Raums.

Corwin war siebenundzwanzig, auf eine Weise gutaussehend, die vermuten ließ, man habe ihn bei Kerzenlicht in einem Augenblick mangelnder Zurückhaltung zusammengesetzt, und stets einen Knopf davon entfernt, von absolut niemandem ernst genommen zu werden. Er besaß mathematisches Talent, eine tragische Vorliebe für Westen und die moralische Vorsicht einer Motte am Kronleuchter.

Morwenna sah nicht auf. „Viele Dinge summen, Corwin. Bienen summen. Kessel summen. Dein Gehirn summt, wenn es auf eine verschlossene Tür trifft und erwägt, sie aufzuverführen.“

„Dieses Summen hat Obertöne.“

„Dein Gehirn auch, wenn die Tür hübsche Scharniere hat.“

Corwin durchquerte den Raum mit einem Tablett, auf dem zwei Tassen schwarzer Tee und ein Unterteller Sahne für Duchess Nine, die Observatoriumskatze, standen. Duchess Nine saß auf einem Stapel unbezahlter Rechnungen, schwarz wie verbrannte Tinte, bis auf neun silberne Flecken entlang ihrer Wirbelsäule. Sie war älter als jeder lebende Mitarbeiter und besaß laut mehreren rechtsverbindlichen Dokumenten ein Vetorecht bei allen Personalentscheidungen, Suppenrezepten und Eheschließungen unter der Westkuppel.

Duchess Nine öffnete ein Auge und sah Corwin an.

Corwin stellte den Unterteller ab. „Euer Gnaden.“

Die Katze blinzelte langsam, was entweder Danke oder Stirb woanders bedeutete.

Morwenna legte eine Hand auf das alte Buch. Es zitterte unter ihrer Handfläche.

„Das macht es seit Mondaufgang“, sagte sie.

Corwin beugte sich über ihre Schulter und roch schwach nach Zedernholz, Tinte und bedauerlichem Selbstvertrauen. „Ist es gefährlich?“

„Alles in diesem Gebäude ist gefährlich. Die Frage ist, ob es auf die übliche charmante Weise gefährlich ist oder auf eine Weise, die Formulare erfordert.“

„Formulare sind schlimmer.“

„Formulare sind immer schlimmer.“

Das Buch ließ ein tiefes, resonantes Dröhnen hören, das Staub von den Porträts schüttelte. Ein gemalter Gründer im Pelzkragen nieste und murmelte: „Nicht schon wieder.“

Morwennas Augen verengten sich.

„Was haben Sie gesagt?“, fragte sie das Porträt.

Der Gründer erstarrte auf die theatralische Weise eines Menschen, der eindeutig gesprochen hatte und nun so tat, als sei er Dekoration.

„Ich habe Ihnen eine Frage gestellt, Lord Bellweather.“

Das Porträt richtete seine gemalte Halsbinde. „Ich bin nur Pigment.“

„Gleich sind Sie Anzündholz.“

„Eine schreckliche Drohung gegen ein Familienerbstück.“

„Sie sind kein Familienerbstück. Sie sind ein Mann im Rahmen, der einst den Kauf von dreihundert Zeremonienlöffeln genehmigte, aber keine Dachisolierung.“

Lord Bellweathers gemalter Mund wurde schmal. „Die Löffel waren symbolisch.“

„Brandstiftung auch.“

Corwin nippte an seinem Tee. „Im Raum entwickelt sich ein Ton, den ich unterstütze.“

Das Buch summte lauter.

Dann sprangen die Verschlüsse auf.

Ein Stoß kalten Sternenlichts brach aus den Seiten, verstreute lose Karten, hob Morwennas Haar, kippte Corwins Teetasse zur Seite und ließ Duchess Nine beide Ohren anlegen – mit dem Ekel einer Herzogin, deren Sahne emotional gestört worden war.

Die Seiten blätterten von selbst, immer schneller, bis sie weit vorn anhielten. Dort war das Papier älter als der Rest, dick und cremefarben, von Silberadern wie mondbeschienenen Wurzeln durchzogen. Über die Seite breitete sich ein Vertrag in schwungvoller, verschwenderischer Schrift aus.

Morwenna kannte diese Seite. Jeder, der im Rose Quartz Observatory arbeitete, kannte sie. Sie gehörte zum Gründungsmythos, den man beim jährlichen Mondkuchenfest Schulkindern und gutgläubigen Spendern vortrug.

Vor langer Zeit, als Velvet Ridge nur Wildnis war und Stürme mit Zähnen vom Himmel kamen, hatten die Gründer des Observatoriums einen Handel mit dem Nachthimmel geschlossen.

Der Himmel sollte den Höhenzug schützen.

Der Himmel sollte das Land mit Schönheit segnen.

Der Himmel sollte die Kuppel mit genug Sternenlicht füllen, um Seeleute, Liebende, Verrückte, Dichter und andere Menschen zu führen, die nicht für vernünftige Entscheidungen bekannt waren.

Im Gegenzug sollte das Observatorium den Sternen einen Gefallen schulden.

Einen kleinen Gefallen.

Niemand hatte sich je besonders darum gesorgt, denn die Gründer hatten den Handel bei einem Bankett aufgeschrieben und offenbar irgendwann nach dem Nachtisch unterschrieben, wenn Männer in Samt überzeugt waren, das Universum bewundere sie. Zweihundertelf Jahre lang war der Gefallen nicht eingefordert worden.

Morwenna hatte das immer verdächtig gefunden.

Großzügigkeit war ihrer Erfahrung nach bloß eine Schuld mit Parfüm.

Die silberne Schrift auf der alten Seite begann zu leuchten.

Corwin beugte sich näher. „Soll sie das tun?“

„Corwin“, sagte Morwenna, „wenn ich wüsste, was sie tun soll, würde ich gerade nicht die Zähne fest genug zusammenbeißen, um eine Walnuss zu knacken.“

Die leuchtenden Worte ordneten sich neu.

Der ursprüngliche Vertrag verblasste, und neuer Text erschien in Buchstaben, so hell, dass sie in den Augen stachen.

Einziehungsbescheid.

Morwenna wurde ganz still.

Corwin stellte seine Teetasse ungewöhnlich vorsichtig ab.

Duchess Nine legte eine Pfote auf das Buch, als sei sie bereit, es zu verklagen.

Der Text schrieb sich weiter.

An die gegenwärtigen Verwahrer, Erben, Bewohner, Mieter, Mitläufer, unbefugten Romantiker und geduldeten Katzen des Rose Quartz Observatory:

Der vom Haus Velvet Ridge dem Sternenlichtkonsortium geschuldete Gefallen wird hiermit fällig gestellt.

„Das Sternenlichtkonsortium?“, sagte Corwin. „Das klingt schrecklich.“

„Das klingt nach einer Gruppe, die für Wunder eine Stornogebühr verlangt“, erwiderte Morwenna.

Die Worte schimmerten weiter.

Gemäß Klausel Sieben, Unterabschnitt Dreizehn, Glitzerndem Zusatz und Weinbefleckten Randbemerkungen hat das Observatorium ein Interstellares Tribunal über sämtliche unbezahlten Wünsche abzuhalten, die unter seiner Kuppel, auf seinen Terrassen, Treppen, angrenzenden Obstgärten, dekorativen Balkonen und emotional anzüglichen Fenstern geäußert wurden.

Morwenna schloss die Augen.

„Verzeihung“, sagte Corwin zum Buch. „Emotional anzügliche Fenster?“

Das Buch blätterte drei Seiten weiter und zeigte eine Zeichnung der östlichen Balkonfenster, deren Form tatsächlich darauf hindeutete, dass der ursprüngliche Architekt entweder zutiefst romantisch oder unzureichend beaufsichtigt gewesen war.

Corwin neigte den Kopf. „Nun.“

„Sag es nicht“, sagte Morwenna.

„Ich wollte nur sagen, dass sie bewundernswerte Rundungen haben.“

„Du sagst es trotzdem.“

Das Buch schlug sich zu und öffnete sich wieder, als beleidige es die Unterbrechung.

Das Tribunal beginnt morgen bei Mondaufgang.

Nichterfüllung führt zur sofortigen Rücknahme folgender Vermögenswerte: Sternenlicht, Mondprivilegien, Wolkendramatik, Rosenquarzleuchtkraft, poetische Atmosphäre, Hügelschimmer, Blütenzeitplanung und sämtliches verbleibendes dekoratives Geheimnis.

Corwin sah wirklich alarmiert aus. „Sie können dekoratives Geheimnis zurücknehmen?“

Morwenna starrte den leuchtenden Text an. „Offenbar.“

„Aber ohne dekoratives Geheimnis ist dieser Ort nur ein seltsam teures Gebäude auf einem nassen Hügel.“

„Danke, dass du die Tragweite erkannt hast.“

„Ich lebe, um zu helfen.“

Duchess Nine fauchte das Buch an.

Die letzte Zeile erschien in einem silbernen Aufleuchten:

Bereitet die Kuppel vor. Poliert die Zeugenbrüstung. Serviert keine Rosinen.

Das Leuchten verschwand.

Stille senkte sich herab.

Draußen rollte Donner über den Himmel, als hätten die Wolken den Bescheid gelesen und beschlossen, Schlagwerk hinzuzufügen.

Corwin verschränkte die Arme. „Warum keine Rosinen?“

Morwenna wandte sich ihm langsam zu.

„Von allen Fragen, die dir in diesem Augenblick zur Verfügung stehen, hast du Rosinen gewählt.“

„Es wirkt seltsam konkret.“

„Der Himmel hat uns gerade mitgeteilt, dass er unsere Atmosphäre zurücknehmen will.“

„Ja, aber vom Himmel erwartet man Dramatik. Ein Rosinenverbot lässt Vorgeschichte vermuten.“

Morwenna hasste es, dass er recht hatte.

Tief im Observatorium läutete eine Glocke.

Nicht die Stundenglocke. Nicht die Sturmglocke. Nicht einmal die kleine Silberglocke in der Speisekammer, die läutete, sobald jemand Gebäck hinter der Marmelade zu verstecken versuchte.

Diese Glocke hatte zu Morwennas Lebzeiten noch nie geläutet.

Sie erklang einmal, tief und gewaltig, als sei sie auf der anderen Seite des Mondes angeschlagen worden.

Jede Kerze im Raum neigte sich zur Decke.

Die Rosenquarzkuppel begann zu leuchten.

„Wir haben Besuch“, sagte Morwenna.

Corwin sah zur Wendeltreppe, die zur Teleskopplattform führte. „Um diese Uhrzeit?“

„Nein, Corwin, in dieser Steuerklasse.“

Sie stiegen hinauf.

Duchess Nine folgte, nicht aus Treue, sondern weil in ihrem Haus ohne ihre Erlaubnis Ereignisse stattfanden.

Die Treppe wand sich durchs Herz des Observatoriums hinauf, vorbei an schmalen Fenstern, hinter denen die Landschaft unter Sturmwolken silbern aufblitzte. Die Hügel von Velvet Ridge wogten im Wind, ihre rosa und lavendelfarbenen Falten glänzten wie Seide unter Wasser. Unten flackerten die Laternen am Weg eine nach der anderen, als verbeugten sie sich vor etwas Unsichtbarem.

Als Morwenna die obere Plattform erreichte, hatte sich die Kuppel geöffnet.

Das große Messingteleskop stand unter dem offenen Himmel, sein poliertes Rohr auf den Mond gerichtet. Darüber wirbelten Wolken in hoch aufgetürmten anthrazitfarbenen Massen, doch in der Mitte, genau über dem Observatorium, hatte sich der Himmel zu einer klaren schwarzen Öffnung voller strahlender Sterne geteilt.

Und die Sterne kamen herab.

Sie fielen nicht. Fallen war grob. Äpfel fielen, und der Ruf eines Menschen ebenso. Die Sterne stiegen mit der beherrschten Haltung von Aristokraten herab, die einen Ballsaal betraten, in dem jeder ihnen Geld schuldete.

Sie kamen in einer Säule blassen Feuers und setzten ohne Hitze oder Laut auf der Teleskopplattform auf. Licht sammelte sich, faltete sich, wurde schärfer und nahm Gestalt an.

Sie war groß, silberhäutig und trug ein Kleid, das aus Mitternacht, Frost und juristischer Autorität zu bestehen schien. Ihr Haar floss nach oben statt nach unten, ein schimmernder Schleier aus Sternbildern, die langsam ihren Kopf umkreisten. Ihre Augen waren weißgolden. Ihr Mund trug das schwache Lächeln einer Person, die mehrere Königreiche höflich ruiniert hatte.

Hinter ihr erschienen drei Begleiter: einer in Gestalt einer blauen Flamme mit Brille, einer wie ein kindgroßer Komet mit Klemmbrett und ein riesiges Wesen, das vollständig aus kreisenden Sternkarten bestand.

Morwenna richtete sich zu voller Größe auf.

Corwin versuchte sofort dasselbe, doch der Wind hob sein Haar so an, dass er wirkte, als sei er für das Wetter romantisch verfügbar, und ruinierte den Effekt.

Duchess Nine setzte sich auf die oberste Stufe und begann eine Pfote zu waschen.

Die silberne Frau neigte den Kopf.

„Mistress Morwenna Quill“, sagte sie. Ihre Stimme war kühl und vielschichtig, wie Mondlicht, das durch Kristall drang und die Vorhänge bemängelte. „Gegenwärtige Hüterin des Rose Quartz Observatory.“

Morwenna nickte knapp. „Und Sie sind?“

„Seraphine vom Siebten Funken, Leitende Forderungsanwältin des Sternenlichtkonsortiums, Binderin der Kometen, Zeugin der Gelübde, Eintreiberin Strahlender Schulden und vorübergehende Vorsitzende des morgigen Interstellaren Tribunals.“

Corwin murmelte: „Natürlich hat sie bessere Titel.“

Morwenna trat ihm leicht auf den Stiefel.

Seraphines leuchtender Blick wanderte zu Corwin. „Corwin Vale. Astronomischer Assistent. Urheber von siebenhundertzwölf Wünschen, von denen vierhundertsechs unwahrscheinliche Zuneigung, unplausible Haarergebnisse oder Zugang zu verschlossenen Räumen betreffen.“

Corwin erbleichte. „Die Zahl wirkt überhöht.“

„Sie wurde geprüft.“

Morwenna sah ihn an. „Siebenhundertzwölf?“

„Nicht alle unter der Kuppel.“

„Das ist deine Verteidigung?“

„Manche waren auf der Treppe.“

Seraphine fuhr fort: „Duchess Nine. Feline Souveränin. Informelle Fluchmaklerin. Urheberin von dreiundvierzig Wünschen, sämtlich zu Fisch, Feuer oder der Schande von Feinden.“

Duchess Nine hielt mitten im Lecken inne und starrte Seraphine an.

Seraphine verbeugte sich vor der Katze tiefer als vor den beiden Menschen.

„Euer Gnaden.“

Duchess Nine nahm dies als angemessen an.

Morwenna verschränkte die Arme. „Wir haben Ihren Bescheid erhalten.“

„Ausgezeichnet. Dann dürfte es keine Unklarheiten geben.“

„Es gibt beinahe nichts als Unklarheiten.“

„Das ist bei Nachkommen von Menschen, die kosmische Verträge neben Dessertwein unterzeichnen, häufig der Fall.“

Morwenna spürte durch die Dielen, wie mehrere Ahnenporträts unten Anstoß nahmen.

„Der ursprüngliche Handel sah einen Gefallen vor“, sagte sie. „Kein Tribunal.“

Seraphine hob eine schlanke Hand. Der Kometenkind-Begleiter klatschte ihr mit beruflichem Eifer eine Schriftrolle hinein.

Seraphine entrollte sie. Das Ende purzelte die Treppe hinab, prallte einmal gegen Corwins Knie und rollte sich weiter bis in den Raum darunter aus.

„Klausel Sieben“, las sie, „definiert einen Gefallen als jede Dienstleistung, Gastgeberpflicht, zeremonielle Unternehmung, Verwahrungsaufgabe, moralische Unannehmlichkeit, logistische Last oder öffentliche Blamage, die das Sternenlichtkonsortium, im Folgenden Darlehensgeber, Funkeninhaber oder Geschädigte Strahlkraft genannt, für notwendig erachtet.“

Corwin beugte sich zu Morwenna. „Geschädigte Strahlkraft ist ziemlich gut.“

„Bewundere nicht die Markenführung des Feindes.“

Seraphine lächelte. „Das Tribunal ist erforderlich. Seit Jahrhunderten wünschen Sterbliche unter dieser Kuppel. Manche Wünsche wurden erfüllt. Manche ignoriert. Manche aufgrund schlechter Formulierung, übermäßigen Weinkonsums oder emotionaler Wetterlage schlecht erfüllt. Viele bleiben ungeklärt. Ihr Observatorium diente als Empfangsstelle. Daher wird Ihr Observatorium als Gericht dienen.“

„Wir sind nicht für jeden Narren verantwortlich, der durch ein Teleskop schaut und das Universum um Wangenknochen bittet“, sagte Morwenna.

Corwin bewegte sich leicht.

Morwenna sah ihn nicht an. „Beweg dich nicht so.“

Seraphines Augen funkelten. „Verantwortung ist ein dehnbares Kleidungsstück. Die Gründer dieses Hauses trugen es locker.“

„Die Gründer dieses Hauses trugen im Sommer Samt und trafen Finanzentscheidungen mit kandierten Früchten in den Bärten.“

„Dennoch.“

Das Sternkartenwesen hinter Seraphine drehte sich und enthüllte Hunderte glitzernder Namen, die sich spiralförmig über seine Oberfläche zogen.

Morwennas Magen zog sich zusammen.

Namen.

So viele Namen.

Manche gehörten den Toten. Manche den Lebenden. Manche Menschen, die nur einmal zu Besuch gewesen waren, einen Wunsch geflüstert hatten, während sie die Hand eines geliebten Menschen hielten, und gegangen waren im Glauben, der Himmel habe nicht zugehört.

Der Himmel hatte zugehört.

Der Himmel hatte offenbar Quittungen aufbewahrt.

„Wie viele Forderungen?“, fragte Morwenna.

Der blaue Flammenbegleiter rückte seine Brille zurecht. „Offene, strittige, fehlerhaft formulierte, fehlgeleitete, romantische, vergeltende, gebäckbezogene und einklagbare Wünsche belaufen sich derzeit auf neuntausendachthundertsiebzehn.“

Corwin verschluckte sich. „Gebäckbezogene?“

„Dreihundertzwei.“

„Das sind zu viele Gebäckwünsche.“

Morwenna rieb sich den Nasenrücken. „Und Sie erwarten, dass wir all das morgen ausrichten?“

„Nicht alles“, sagte Seraphine. „Das Tribunal beginnt morgen. Je nach verfahrensbedingtem Widerstand kann es Stunden, Jahre oder Generationen dauern.“

„Generationen?“

„Ihre Gründer hätten die Effizienzklausel abzeichnen sollen.“

Morwenna blickte über Velvet Ridge. Die Hügel schimmerten unter dem Mond, jenseits aller Vernunft schön. Schönheit war hier überall, verschwenderisch in jeden Stein, jede Blume, jedes Fenster und jede Wolke gegossen. Die Laternen des Observatoriums leuchteten wie kleine gefangene Sonnen. Die Rosenquarzkuppel strahlte über allem, unmöglich und geliebt.

Zweihundertelf Jahre lang hatte der Himmel diesen Ort beschützt.

Jetzt war die Rechnung gekommen.

„Was geschieht, wenn wir ablehnen?“, fragte sie.

Seraphines Lächeln verblasste.

Die Wolken über ihnen zogen sich zusammen. Am Rand der Kuppel wurde das Sternenlicht schwächer.

„Dann nimmt das Konsortium zurück, was verliehen wurde.“

„Sternenlicht“, sagte Morwenna.

„Ja.“

„Mondprivilegien.“

„Natürlich.“

„Dekoratives Geheimnis.“

„Besonders das. Es ist teuer zu erhalten.“

Unter ihnen pulsierten die Rosenquarzplatten einmal sanft, als hätten sie Angst.

Morwenna spürte es durch die Füße.

Sie hatte das Observatorium von einer Reihe von Hüterinnen geerbt, die zu stur waren, um bequem zu sterben. Ihre Großmutter hatte ihr beigebracht, Sternenbeben zu lesen, Messing mit Salz und Mondöl zu polieren und einer Gewitterwolke so zu drohen, dass sie höflich um den Kräutergarten herumzog. Ihre Mutter hatte sie gelehrt, dass Schönheit hier kein Luxus war. Sie war Infrastruktur. Sie hielt den Höhenzug zusammen. Sie hinderte den Kummer daran, das Tal ganz zu verschlingen. Sie gab Menschen einen Grund, im Dunkeln die langen Treppen hinaufzusteigen und zu glauben, das Universum habe vielleicht noch einen Sinn für besondere Anlässe.

Ohne sie würde Velvet Ridge nicht einfach gewöhnlich werden.

Es würde sich an jeden Sturm erinnern, der ihm erspart geblieben war.

Morwenna wandte sich wieder Seraphine zu.

„Wir werden Ihr Tribunal ausrichten“, sagte sie.

Corwin sog scharf die Luft ein.

Duchess Nine gab einen kleinen beleidigten Laut von sich.

Seraphine neigte den Kopf. „Weise.“

„Aber verstehen Sie eines“, fuhr Morwenna fort. „Dieses Observatorium ist kein gemieteter Saal für himmlische Bürokraten in Glitzerkleidern. Es ist mein Haus. Meine Kuppel. Mein Personal. Meine Katze, soweit jemand Besitz an einem Wesen beanspruchen kann, das einmal einen Bischof erpresst hat. Wenn Ihr Tribunal hier stattfindet, dann nach der Ordnung des Observatoriums.“

Der Kometenkind-Begleiter kritzelte eifrig.

Seraphines Augen leuchteten interessiert. „Definieren Sie die Ordnung des Observatoriums.“

„Keine Rosinen.“

Corwin nickte ernst.

„Kein Niederstrecken vor dem Frühstück. Kein Spuk im östlichen Waschraum; der hat schon Probleme genug. Keine Verwandlung von Besuchern in Sternbilder ohne unterschriebene Einwilligung. Keine himmlischen Gesänge nach Mitternacht ohne Ankündigung. Kein Gebrauch des Ausdrucks ‚sterbliche Beschränkungen‘ in meiner Hörweite, es sei denn, Sie sind bereit, darüber zu sprechen, dass Sie es erstaunlicherweise nicht geschafft haben, Taschen zu erfinden.“

Der blaue Flammenbegleiter sah erschrocken auf sein eigenes Gewand hinab.

Morwenna trat näher. „Und sollte irgendein Stern, Komet, Mondstrahl, Anwalt, Zeuge, Anspruchsteller oder selbstwichtiger Glitzer versuchen, diesem Observatorium auch nur ein Blütenblatt, eine Laterne, ein Fenster oder einen Löffel zu entziehen, bevor das Verfahren rechtmäßig abgeschlossen ist, werde ich ihn persönlich mit dem wirksamen Ende unseres Meteoritenrechens bekannt machen.“

Corwin flüsterte: „Wir haben einen Meteoritenrechen?“

„Jetzt schon.“

Einen langen Augenblick hielt der Sturm den Atem an.

Dann lachte Seraphine.

Es war ein wunderschöner Laut und zutiefst ärgerlich.

„Sie ähneln Ihrer Gründerlinie.“

„Ich bade häufiger.“

„Wahrscheinlich.“

Seraphine rollte die Schriftrolle auf und reichte sie dem Kometenkind zurück. „Sehr wohl, Hüterin Quill. Die Ordnung des Observatoriums wird vorbehaltlich der Prüfung durch das Tribunal vorläufig anerkannt.“

„Wie großzügig.“

„Sie erhalten die Liste der Anspruchsteller bei Morgengrauen. Die Zeugenbrüstung muss bis Mittag poliert sein. Die Tribunalsglocke wird um drei im Hauptraum erscheinen. Berühren Sie sie nicht, es sei denn, Sie möchten jedes je von Ihnen gebrochene Versprechen von einem Chor verbitterter Planeten laut vorgesungen bekommen.“

Corwin sah fasziniert aus.

Morwenna zeigte auf ihn. „Du wirst die Glocke nicht berühren.“

„Ich hatte mich noch nicht dazu entschlossen.“

„Du hast vor Absicht geglüht.“

Seraphine wandte sich dem offenen Himmel zu. Ihre Begleiter begannen sich wieder in Licht aufzulösen.

„Noch eines“, sagte sie.

Morwenna hasste noch eines. Noch eines war nie gut. In noch eines versteckten sich Konsequenzen gern mit einem kleinen Hut.

„Was?“

Seraphine sah über die Schulter zurück.

„Die erste Forderung wurde bereits ausgewählt.“

„Von wem?“

„Von den Sternen.“

„Das ist keine Antwort. Das ist Stimmungsbeleuchtung mit Autoritätsproblemen.“

Die Leitende Forderungsanwältin lächelte wieder, diesmal sanfter und irgendwie schlimmer.

„Es ist ein alter Wunsch. Unter dieser Kuppel geäußert, in der Nacht der Vertragsunterzeichnung. Er wurde nie erfüllt, nie verworfen und nie ordnungsgemäß erfasst.“

Morwenna spürte das Summen des Buches durch die Steine des Observatoriums unter ihr heraufvibrieren.

Seraphines Blick wanderte an ihr vorbei zu den alten Porträts im Raum darunter.

„Der Anspruchsteller ist Lord Arcturus Bellweather, erster Gründer des Rose Quartz Observatory.“

Unten im Hauptraum fluchte irgendwo ein Porträt laut genug, dass sein Rahmen klapperte.

Morwenna schloss die Augen.

„Natürlich ist er es.“

Corwin hustete unglaubwürdig in seine Faust.

Duchess Nine nieste.

Seraphine erhob sich auf einer Säule aus Sternenlicht in die Luft, ihr Kleid bauschte sich wie ein Nachthimmel mit ausgezeichneter Schneiderarbeit.

„Bereiten Sie sich gut vor, Hüterin Quill. Gründer Bellweathers unbezahlter Wunsch ist nicht klein.“

„Natürlich“, sagte Morwenna. „Männer spuken niemals wegen Kleinigkeiten durch Papierkram.“

Seraphine verschwand zwischen den Sternen.

Die Wolken schlossen sich.

Die Kuppel versiegelte sich mit einem kristallenen Seufzen.

Einen Augenblick lag die Teleskopplattform still.

Dann schrie Lord Bellweathers Porträt von unten: „Ich war jung!“

Morwenna wandte sich zur Treppe.

„Sie waren neunundvierzig.“

„Emotional jung!“

Corwin sah Morwenna an. „Gehen wir hinunter?“

„Ja.“

„Verhören wir das Porträt?“

„Ja.“

„Machen wir Tee?“

Morwenna begann hinabzusteigen, ihr Samtmantel wehte wie eine Kriegsflagge hinter ihr.

„Nein“, sagte sie. „Wir machen stärkeren Tee.“

Und unten im großen runden Raum des Rose Quartz Observatory öffnete sich das alte Buch erneut. Seine Seiten blätterten von selbst, bis eine einzelne Zeile silberner Schrift erschien:

Erste Forderung: Der Wunsch, die Morgendämmerung ungeschehen zu machen.

Morwenna blieb auf der Treppe stehen.

Corwin wäre beinahe gegen sie gelaufen.

Duchess Nine fauchte.

Draußen, jenseits der Rosenquarzkuppel, glitt der Mond hinter die Sturmwolken, als wolle er mit der Angelegenheit nichts zu tun haben.

Was, dachte Morwenna grimmig, typisch war.

Himmelskörper liebten Drama, bis jemand sie um eine Zeugenaussage bat.

Bei Morgengrauen würde das Tribunal beginnen.

Vorausgesetzt natürlich, die Morgendämmerung hatte noch vor zu kommen.

Das Tribunal unglücklicher Wünsche

Die Morgendämmerung kam spät, verlegen und stückweise.

Um sechs Uhr morgens versuchte sich der östliche Horizont an einem blassgoldenen Erröten, kam halb damit voran, überdachte seine Lebensentscheidungen und glitt zurück hinter die Sturmwolken wie eine Debütantin, die am anderen Ende des Ballsaals ihren Ex entdeckte.

Um halb sieben brachte ein zweiter Versuch einen schwachen Sonnenstrahl hervor, der auf den östlichen Balkon des Rose Quartz Observatory fiel, einen Wasserspeier mit verdächtigen Wangenknochen beleuchtete und sich sofort zurückzog.

Um sieben machte der Himmel ein Geräusch.

Es war kein Donner. Donner hatte Würde. Es war eher ein himmlisches Räuspern, gefolgt von einem leisen Murmeln irgendwo hinter den Wolken, das sehr nach „Auf gar keinen Fall, ich habe die Unterlagen gesehen“ klang.

Mistress Morwenna Quill stand im Hauptraum, im Samtmantel von gestern, in den Stiefeln von heute und mit der Laune von morgen.

Sie hatte nicht geschlafen.

Niemand hatte geschlafen.

Corwin Vale hatte versucht, auf einer Bank unter den westlichen Sternkarten ein Nickerchen zu machen, war aber zwanzig Minuten später von einem antiken Kompass geweckt worden, der ihm „Feigling“ ins Ohr flüsterte. Duchess Nine hatte natürlich geschlafen, denn Katzen respektierten weder kosmische Notfälle noch menschlichen Groll. Lord Bellweathers Porträt hatte die Nacht damit verbracht zu lügen, seine Lügen zu überarbeiten, bei Nachfragen beleidigt zu sein und schließlich einzuräumen, dass er vielleicht unter gewissen mondbeschienenen und getränkenahen Umständen „eine poetische Bitte“ geäußert haben könnte, „die Vulgarität des Morgens hinauszuzögern“.

„Sie wünschten, die Morgendämmerung ungeschehen zu machen“, sagte Morwenna jetzt vor seinem Porträt, mit einer Tasse Tee, so stark, dass er rechtmäßig Pferde hätte erschrecken können.

Lord Arcturus Bellweather, erster Gründer des Rose Quartz Observatory, sah für einen Mann aus Farbe abgekämpft aus. Seine gepuderte Perücke saß leicht schief. Sein Pelzkragen schien zu welken. Im gemalten Hintergrund hinter ihm, früher einer würdevollen Bibliothek, hatten sich Sturmwolken gebildet.

„Ich habe es eleganter formuliert“, sagte er.

„Sie wünschten, die Morgendämmerung ungeschehen zu machen.“

„Ich sprach metaphorisch.“

„Mit dem Himmel.“

„Ein junger Mann darf Fehler machen.“

„Sie waren neunundvierzig.“

„Ein Mann von neunundvierzig kann noch immer intensiv fühlen.“

„Ein Mann von neunundvierzig kann auch den Mund halten, bevor er Verträge mit himmlischen Kreditgebern unterschreibt.“

Corwin stand mit einem Poliertuch und schlecht verborgener Faszination im Gesicht neben der Zeugenbrüstung und hob einen Finger. „Fairerweise haben intensive Gefühle viele ansonsten funktionierende Abende ruiniert.“

Morwenna drehte langsam den Kopf.

Corwin senkte den Finger. „Ich poliere.“

„Poliere schweigend.“

„Die Brüstung hat Meinungen.“

Die Zeugenbrüstung hatte tatsächlich Meinungen. Sie bestand aus geschwungenem schwarzem Walnussholz mit Silbereinlagen und war um drei Uhr morgens in der Mitte des Raums erschienen, zusammen mit einer Messingplakette mit der Aufschrift: Für Wahrheit, Zeugenaussagen und bedauerliche Klarstellungen. Seither hatte sie sich über Fingerabdrücke, Feuchtigkeit und Corwins Technik beschwert.

„Kreisende Bewegungen“, murmelte die Brüstung.

Corwin funkelte sie an. „Ich mache kreisende Bewegungen.“

„Das sind Ovale.“

„Du bist ein Möbelstück.“

„Und trotzdem erkenne ich einen Kreis.“

Morwenna drückte zwei Finger an ihre Schläfe. „Ich werde mich in den Mond schleudern.“

„Der Mond hat eine Erklärung eingereicht, dass er keine Besucher empfängt“, sagte eine Stimme aus dem Buch.

Das alte Buch lag offen auf einem Ständer neben dem zentralen Podest, seine Seiten leuchteten von frischer Tinte. Kurz nach Mitternacht hatte es mit Verfahrensmeldungen begonnen und war seither nur selbstgefälliger geworden. Die aktuelle Seite führte die Vorbereitungen des Morgens in Silberschrift auf:

Zeugenbrüstung: Politur unvollständig.

Tribunalsglocke: erschienen, nicht berühren.

Rosinen: keine festgestellt.

Gründer Bellweather: ausweichend, historisch feucht.

Hüterin Quill: unterkoffeiniert.

Morwenna gefiel nicht, dass das Buch eine Persönlichkeit entwickelte. Besonders missfiel ihr, dass diese Persönlichkeit ihre eigene zu sein schien.

„Erklären Sie den Wunsch“, sagte sie zu Bellweather.

Die Augen des Porträts wanderten zu den östlichen Fenstern.

Draußen lag Velvet Ridge unter einer angeschlagen lavendelfarbenen Dämmerung, die sich nicht entschließen konnte, Morgen zu werden. Die rosafarbenen Hügel behielten ihren Nachtschimmer. Am Weg brannten noch Laternen. Die Blumen, verwirrt von der Verzögerung, hatten sich halb geöffnet und warteten nun in blütenblättriger Gereiztheit.

„Es war die Gründungsnacht“, sagte Bellweather.

„Wir wissen es.“

„Es gab Musik.“

„Bedauerlich.“

„Wein.“

„Offensichtlich.“

„Der Himmel lebte. Lebendiger, als ich ihn je gesehen hatte. Der Höhenzug war damals rohe Wildnis. Keine Treppe. Keine Laternen. Keine Kuppel. Nur Stein, Wind und der große Sturm über uns. Wir waren gekommen, unseren Handel zu schließen. Wir hielten uns für kühn.“

Morwenna verschränkte die Arme. „Sie hielten sich für gutaussehend. Die Geschichte ist da eindeutig.“

Bellweather ignorierte sie mit dem Mut eines Mannes, den Firnis schützte.

„Es war eine Frau dort“, sagte er.

Corwin polierte langsamer.

Morwennas Augen verengten sich. „Natürlich war da eine.“

„Ihr Name war Elianora Vey.“

Das Buch blätterte mit trockenem Rascheln.

Elianora Vey: Glasmacherin, Sturm-Mathematikerin, Herstellerin der ursprünglichen Rosenquarzplatten, Trägerin roter Stiefel, unbezahlte Rechnung offen.

Morwenna sah hinunter. „Unbezahlte Rechnung?“

Bellweather sah verletzt aus. „Wir gründeten eine Institution.“

„Sie haben die Frau nicht bezahlt, die Ihr Dach gebaut hat?“

„Die Finanzen waren kompliziert.“

„Finanzen sind immer kompliziert, wenn Männer bereits symbolische Löffel gekauft haben.“

Corwin verzog das Gesicht. „Die Löffel kehren zurück.“

„Sie waren nie weg“, sagte Morwenna. „Das ist das Problem mit Löffeln und schlechten Entscheidungen.“

Bellweather richtete sich in seinem Rahmen auf. „Elianora war nicht bloß Glasmacherin. Sie war brillant. Unmöglich. Sie konnte den Winkel von Sternenlicht durch einen Regentropfen berechnen und einem sagen, ob das Wetter theatralisch oder bloß feucht werden wollte. Sie entwarf die Kuppel. Sie setzte die erste Linse des Teleskops ein. Sie brachte den Himmel dazu zuzuhören.“

Einmal sagte Morwenna nichts.

Das Observatorium schien um den Namen herum stiller zu werden. Selbst die Zeugenbrüstung hörte auf, Corwins Ovale zu beurteilen.

„Sie wollte bei Morgengrauen abreisen“, fuhr Bellweather fort. „Sie hatte ihren Vertrag erfüllt. Sie hatte keinen Grund zu bleiben. Ich hatte sie darum gebeten, auf schlechte Weise, und sie hatte mir ins Gesicht gelacht, was nur deshalb grausam war, weil ich es verdiente.“

„Endlich eine verlässliche Aussage“, sagte Morwenna.

„Als die Sterne also fragten, ob wir vor dem Besiegeln des Handels noch weitere Wünsche hätten, sagte ich …“ Er sah weg. „Ich sagte, ich wünschte, die Morgendämmerung würde nie kommen.“

„Weil Sie Liebeskummer hatten?“, fragte Corwin, jetzt sanfter.

Bellweathers gemalter Mund verzog sich. „Weil ich eitel genug war, Liebeskummer mit kosmischer Bedeutung zu verwechseln.“

Duchess Nine, die auf dem geschlossenen Gebäckschrank saß, gab den leisesten zustimmenden Triller von sich.

Morwenna sah wieder zum Buch. „Wurde der Wunsch erfüllt?“

Die Seite schimmerte.

Zurückgestellt.

„Warum?“

Unzureichende Sicherheiten. Unklarer Umfang. Möglicherweise katastrophale Folgen. Zeugin Elianora Vey erhob Einspruch.

Bellweather zuckte zusammen.

Morwenna griff es auf. „Sie erhob Einspruch?“

„Sie könnte Bedenken geäußert haben.“

Das Buch schlug die Seiten zusammen und öffnete sich wieder.

Protokollierter Einspruch: „Gebt diesem samtausgestopften Pfau nicht nach. Der Morgen ist kein Spielzeug, und ich ebenso wenig.“

Corwin atmete ehrfürchtig ein. „Ich mag sie.“

„Jeder vernünftige Mensch mochte sie“, sagte Morwenna.

Bellweather seufzte. „Sie hatte recht, wie so oft in unerträglicher Ausführlichkeit.“

„Und trotzdem bleibt der Wunsch ungeklärt.“

Das Porträt antwortete nicht.

Draußen wurde die schwache Morgendämmerung noch dunkler.

Morwenna wandte sich den östlichen Fenstern zu. Dahinter schimmerte der Höhenzug zu hell, noch immer in Sternenlicht getränkt. Schön, ja. Aber falsch. Eine Schönheit wie aus Fieber, einem Bluterguss, einem Abschied.

„Die Sterne treiben nicht nur ein“, sagte sie leise. „Sie prüfen, ob der alte Wunsch noch beansprucht werden kann.“

Das Buch schrieb ein Wort:

Ja.

Corwin senkte das Poliertuch. „Wenn das Tribunal zugunsten Bellweathers entscheidet …“

„Kann die Morgendämmerung ungeschehen gemacht werden“, sagte Morwenna.

„Dauerhaft?“

Das Buch zögerte.

Das war schlimmer als eine Antwort.

Bellweather umklammerte die gemalten Armlehnen seines Stuhls. „Ich will das nicht.“

„Warum reichen Sie dann die Forderung ein?“

„Das habe ich nicht.“

Stille senkte sich herab.

Morwenna starrte ihn an. „Was meinen Sie damit?“

„Ich habe nicht verlangt, dass der Wunsch verhandelt wird. Ich habe die Sterne nicht gerufen. Ich habe zwei Jahrhunderte in diesem Rahmen verbracht, Mistress Quill. Glauben Sie, ich hätte viele Freuden genossen? Ich habe Generationen von Hüterinnen um meine Schuld herum Staub wischen sehen. Ich habe Schulkindern zugehört, die meinen Namen falsch aussprachen. Ich habe ertragen, neben Lord Fenwick zu hängen, der zu Lebzeiten einen Atem wie Zwiebelsuppe hatte und im Tod die Persönlichkeit einer feuchten Socke behält.“

Ein nahes Porträt schrie: „Das habe ich gehört!“

„Das war beabsichtigt“, fauchte Bellweather.

Morwenna trat näher. „Wer hat die Forderung eingereicht?“

Die Seiten des Buches zitterten.

Anspruchsteller: Lord Arcturus Bellweather.

„Nein“, sagte Morwenna. „Wer hat sie eingereicht?“

Die Tinte flackerte.

Über einen befugten historischen Kanal eingereicht.

„Das ist keine Antwort.“

Das Buch schloss sich.

Morwenna lächelte ohne Wärme. „Fang nicht mit mir an, Buch. Ich habe zwei Stunden weniger geschlafen, als der Verstand verlangt, und Zugang zu Streichhölzern.“

Das Buch öffnete sich wieder.

Einreichung bis zum Beginn des Tribunals versiegelt.

„Feigling.“

Verwalter.

„Dasselbe in besseren Schuhen.“

Bevor das Buch antworten konnte, erschien die Tribunalsglocke.

Sie erschien genau in der Raummitte, schwebend über dem Podest. Sie war gewaltig, silberschwarz und mit Sternbildern graviert, die sich wie Lebewesen über ihre Oberfläche bewegten. Kein Seil hing daran. Kein Klöppel war zu sehen. Sie schwebte einfach dort und strahlte Autorität, Groll und das unverkennbare Gefühl aus, sie habe Jahrhunderte darauf gewartet, jemandem den Morgen zu ruinieren.

Corwin machte unwillkürlich einen Schritt darauf zu.

Morwenna packte ihn hinten an der Weste.

„Ich wollte sie nicht berühren“, sagte er.

„Deine Hand dichtete schon ein Sonett.“

„Das ist unfair.“

„Es reimte sich auf Glocke.“

„Nur innerlich.“

Die Glocke läutete.

Nicht laut. Nicht genau. Ihr Klang bewegte sich weniger durch die Luft als durch Erinnerung. Jede Kerzenflamme verneigte sich. Jedes Porträt erstarrte. Die Messinginstrumente an den Wänden richteten sich klickend aus. Das große Teleskop oben drehte sich ächzend und zeigte durch die offene Kuppelöffnung gerade nach unten, als wolle der Himmel selbst das Verfahren beobachten.

Dann öffneten sich die Eingangstüren des Rose Quartz Observatory.

Morwenna hatte sie verschlossen.

Das spielte keine Rolle.

Die ersten Besucher traten in einer Linie silbernen Lichts ein.

Sterne kamen als Zeugen, jeder in einer anderen Gestalt. Manche waren elegante Figuren in schimmernden Gewändern. Manche waren Funken in Gläsern, von unsichtbaren Händen getragen. Manche waren kleine Wesen mit spitzen Gesichtern, leuchtenden Augen und Hüten, die viel zu groß für ihre Köpfe waren. Einer erschien als Säule blauen Feuers und verlangte sofort ein Kissen. Ein anderer kam als Schwarm weißer Motten, die sich zur Gestalt eines Anwalts mit Flügeln ordneten.

Hinter ihnen kamen die Anspruchsteller.

Sterbliche, Geister, Echos, halb erinnerte Geliebte, alte Dorfbewohner, junge Narren, Witwer, Bäcker, Seeleute, Dichter und Menschen, die aussahen, als hätten sie gerade erst begriffen, dass der Wunsch „nach Aufregung“ unter einem magisch verschuldeten Observatorium vielleicht taktisch unpräzise gewesen war.

Sie füllten den Raum in murmelnden Wellen.

Eine ältere Frau im moosgrünen Tuch umklammerte ein Glas eingemachter Birnen und funkelte jeden an. Ein Bäcker, noch mit Mehl in den Augenbrauen, hielt ein Pergament mit der Aufschrift Romantischer Zuckergussvorfall, Jahr 184. Drei Jugendliche aus dem Dorf standen zusammen, blass, schuldbewusst und mit zu vielen Accessoires. Ein geisterhafter Mann im Marinemantel schwebte an den östlichen Fenstern und rang seinen durchscheinenden Hut. Zwei Schwestern stritten neben dem Astrolabium darüber, welche von ihnen streng genommen ihre Schwiegermutter in einen Strauch gewünscht hatte.

„Es war kein Strauch“, zischte die eine.

„Es hatte Beeren, Maude.“

„Zierbeeren.“

Duchess Nine beobachtete alles vom Gebäckschrank aus mit der gelassenen Zufriedenheit eines Wesens, das Menschen endlich zur Rechenschaft gezogen sah.

Morwenna betrachtete die Menge.

Dann sah sie Corwin an.

„Zieh eine bessere Weste an.“

„Das ist meine Notfallweste.“

„Dann sind wir verloren.“

Eine Säule aus Sternenlicht senkte sich durch die Kuppel.

Seraphine vom Siebten Funken trat daraus hervor, strahlend, makellos und ärgerlich ausgeschlafen. Ihre Begleiter folgten: die blaue Flamme mit Brille, das Kometenkind mit Klemmbrett und das riesige kreisende Sternkartenwesen, das jetzt etwas trug, das wie eine zeremonielle Schärpe aus Finsternis aussah.

Seraphine überblickte den Raum.

„Das Tribunal Ungeklärter Strahlkraft ist hiermit versammelt.“

Die Glocke summte.

Alle wurden still, bis auf einen Mann hinten, der flüsterte: „Gilt das auch für betrunken geäußerte Wünsche?“

Der blaue Flammenbegleiter antwortete: „Besonders.“

Der Mann setzte sich sehr langsam.

Seraphine glitt zum Podest. „Hüterin Quill, ist der Raum vorbereitet?“

Morwenna betrachtete die polierte Brüstung, die schwebende Glocke, die versammelten Zeugen, das mürrische Buch, die beleidigten Porträts, die verängstigten Dorfbewohner, die Sterne, die auf ihren Stühlen lümmelten, und Corwin, der seine Notfallweste zu glätten versuchte.

„Vorbereitet ist ein starkes Wort“, sagte sie.

„Akzeptabel.“

„Kaum.“

„Üblich.“

„Reizen Sie mich nicht.“

Seraphines Mund bog sich. „Ruft die erste Forderung auf.“

Das Buch öffnete sich.

Seine Seiten leuchteten hell genug, um jedes Gesicht silbern zu färben.

Erste Forderung: Der Wunsch, die Morgendämmerung ungeschehen zu machen.

Ein gemeinsames Murmeln ging durch den Raum.

Die Anspruchsteller bewegten sich unbehaglich. Selbst die Sterne wirkten jetzt aufmerksam. Vor den Fenstern stockte der Morgen erneut, weder Nacht noch Tag, ein schwebender Bluterguss aus Licht über Velvet Ridge.

„Anspruchsteller“, sagte Seraphine, „Lord Arcturus Bellweather, erster Gründer des Rose Quartz Observatory.“

Bellweathers Porträt glitt die Wand hinunter.

Das löste ein verständliches Maß an Geschrei aus.

Der Rahmen schwebte vorwärts, von einem Band aus Sternenlicht getragen, und setzte sich neben der Zeugenbrüstung ab. Bellweather richtete seine gemalte Halsbinde mit der verdammten Würde eines Mannes, der seinen eigenen Konsequenzen beiwohnte.

„Vertretung des Observatoriums?“, fragte Seraphine.

Morwenna trat vor. „Ich.“

Corwin trat neben sie. „Und ich.“

Morwenna warf ihm einen Blick zu.

Er hob das Kinn. „Ich weiß Dinge.“

„Du weißt, wie man im Südarchiv eingeschlossen wird.“

„Dadurch kenne ich mich mit alten Unterlagen aus.“

„Du saßt sechs Stunden fest, weil du einem Türklopfer zugezwinkert hast.“

„Er hat zuerst gezwinkert.“

Seraphine tippte mit einem silbernen Finger gegen die Brüstung. „Assistent Vale darf bleiben, sofern er nicht mit beweisrelevanter Architektur flirtet.“

Corwin sah verletzt aus. „Das war ein einziges Mal.“

Am anderen Ende des Raums seufzten drei Türscharniere.

Morwenna ignorierte ihn und wandte sich an Seraphine. „Bevor das weitergeht, fechten wir die Einreichung an. Lord Bellweather erklärt, diesen Antrag auf Anhörung nicht gestellt zu haben.“

Unruhe ging durch das Tribunal.

Seraphines Ausdruck veränderte sich nicht, doch der Sternbildschleier ihres Haars wurde heller. „Die Forderung wurde über einen befugten historischen Kanal eingereicht.“

„Von wem?“

„Die Einreichung ist versiegelt.“

„Wie bequem für denjenigen, der den Morgen anhalten will.“

Die sterblichen Anspruchsteller schnappten nach Luft.

Der Bäcker mit dem Zuckergussvorfall drückte sein Pergament an die Brust.

„Den Morgen anhalten?“, sagte er. „Aber meine Öfen—“

„Ja“, sagte Morwenna. „Neben anderen Kleinigkeiten wie Ernten, Uhren, Gezeiten, Verstand und allen, die bei Laternenlicht schrecklich aussehen.“

Corwin murmelte: „Manche von uns blühen dabei auf.“

„Du siehst aus, als würde dich die Schneiderei heimsuchen.“

„Es ist eine anspruchsvolle Silhouette.“

Seraphine hob eine Hand. „Das Tribunal wird entscheiden, ob der Wunsch noch gültig ist, ob er erfüllt werden kann und ob die damit verbundene Schuld bezahlt werden muss.“

„Und wenn der Wunsch betrügerisch ist?“, fragte Morwenna.

„Dann entscheidet das Tribunal, wer von dem Betrug profitiert.“

„Das klingt beinahe nützlich.“

„Versuchen Sie, vor Dankbarkeit nicht in Ohnmacht zu fallen.“

Morwennas Brauen hoben sich. „War das frech, Anwältin?“

„Lediglich verfahrensbezogene Textur.“

„Vielleicht werde ich Sie weniger hassen.“

„Beherrschen Sie sich.“

Die Glocke läutete einmal.

Bellweathers gemalte Augen weiteten sich.

Seraphine wandte sich ihm zu. „Lord Arcturus Bellweather, wünschten Sie in der Nacht, in der der Rosenquarzhandel besiegelt wurde, die Morgendämmerung ungeschehen zu machen, oder nicht?“

Bellweather schluckte. Es war seltsam, einen gemalten Mann schlucken zu sehen. Seine Kehle wirkte wie ein Pinselstrich, der es sich anders überlegte.

„Ja.“

Der Raum regte sich.

„Meinten Sie den Wunsch wörtlich?“

„Damals vielleicht.“

Morwenna fauchte: „Kein Vielleicht gegenüber dem Himmel.“

Bellweather sah elend aus. „Ich wollte, dass die Nacht weiterging.“

„Warum?“, fragte Seraphine.

„Weil ich Angst hatte.“

Die Antwort machte den Raum weicher.

Selbst Morwenna, die weich gewordenen Räumen grundsätzlich misstraute, hielt inne.

Bellweather blickte zu den östlichen Fenstern. „Ich hatte Angst, alles, was wir aufgebaut hatten, würde scheitern. Angst, der Himmel würde unseren Handel annehmen und lachen. Angst, Elianora würde mit der Dämmerung gehen, der Sturm zurückkehren und ich wäre nur ein eitler Mann auf einem Hügel, umgeben von noch eitleren Männern, was trotz reichlicher Gesellschaft eine einsame Lage ist.“

Lord Fenwicks Porträt murmelte: „Unhöflich.“

Bellweather fuhr fort: „Also wünschte ich die Morgendämmerung fort. Nicht, weil der Morgen mir Unrecht getan hätte, sondern weil ich verhindern wollte, dass eine perfekte Nacht endete.“

Einen Augenblick war nur der Wind am Glas zu hören.

Dann gähnte Duchess Nine laut.

Morwenna atmete aus. „Gefühlvoll, aber trotzdem dumm.“

„Zutiefst“, sagte Bellweather.

„Katastrophal.“

„Ja.“

„Historisch dumm.“

„Ich gestehe den Punkt zu.“

„Architektonisch dumm, angesichts dessen, wovon dieses Gebäude abhängt.“

„Müssen wir Kategorien bilden?“

„Ich baue eine juristische Argumentation auf.“

Corwin beugte sich zur Brüstung. „Auch eine persönliche.“

„Beides kann stimmen.“

Seraphine deutete auf das Sternkartenwesen. „Beweis des Wunsches.“

Das Wesen drehte sich. Seine Oberfläche schimmerte, und der Raum verdunkelte sich.

Plötzlich verschwand das Observatorium.

Oder vielmehr: Der Raum blieb, doch über ihn legte sich eine andere Nacht, zweihundertelf Jahre vergangen.

Die Hügelkuppe erschien kahl und wild. Regen hing in der Luft, jeder Tropfen von Sternenlicht in der Schwebe gehalten. Ein halb fertiges Steinfundament markierte den künftigen Standort des Observatoriums. Männer in Samtmänteln drängten sich um Festtafeln, die trotz des Wetters absurderweise auf den Höhenzug geschleppt worden waren. Diener jagten Servietten nach. Musiker kauerten unter einer Plane und spielten mit dem grimmigen Gehorsam von Menschen, die nicht genug bezahlt wurden, um zu widersprechen. Blitze bestickten die Wolken.

Und mitten in all dem stand Elianora Vey.

Sie trug rote Stiefel, ein schwarzes Arbeitskleid und eine kupferne Messkette, zweimal um die Taille gewickelt. Ihr dunkles Haar war streng zurückgeflochten, obwohl mehrere Locken entkommen waren und aussahen, als seien sie zu Verbrechen bereit. In einer Hand hielt sie einen aufgerollten Bauplan. In der anderen eine Glaslinse, die Sterne einfing und ihr Licht in Rosa, Silber und Gold zerlegte.

Der jüngere Bellweather stand vor ihr, gerötet von Wein, Hoffnung und teurer Dummheit.

„Bleib“, sagte er.

Die Elianora der Erinnerung sah ihn mit der erschöpften Geduld einer Frau an, die sich einem Mann schon dreimal erklärt hatte, der nur die schmeichelhaften Teile hörte.

„Bezahl mich“, sagte sie.

Der heutige Raum wurde ganz still.

Morwenna wandte sich langsam dem Porträt zu.

Bellweather sank tiefer in seinen gemalten Stuhl.

Der Bellweather der Erinnerung blinzelte. „Natürlich, natürlich, die Konten—“

„Sind leer, weil du Löffel gekauft hast.“

Corwin flüsterte: „Sie wusste es.“

„Alle wussten es“, flüsterte Morwenna zurück.

In der Erinnerung griff Bellweather nach Elianoras Hand. Sie schob den Bauplan wie eine Waffe zwischen sie.

„Nicht“, sagte sie.

Er hielt inne.

Das brachte ihm immerhin einen halben Punkt.

„Ich liebe dich“, sagte er.

Elianora schloss die Augen. „Arcturus, du liebst das Gefühl, das du hast, wenn brillante Frauen in der Nähe deiner Ambitionen stehen.“

Mehrere Frauen im Tribunal gaben anerkennende Laute von sich.

Die Großmutter mit dem moosgrünen Tuch flüsterte: „Das gehört auf ein Kissen.“

Der Bellweather der Erinnerung sah aus, als hätte ihn ein sehr genauer Ziegelstein getroffen.

„Das ist grausam.“

„Das ist ermäßigt. Grausam kostet extra.“

Morwennas Achtung vor Elianora Vey stieg auf ein Maß, das bürgerlicher Verehrung nahekam.

Die Erinnerung wechselte. Über ihnen loderten die Sterne. Eine Stimme wie die tiefe Dunkelheit zwischen den Welten fragte: „Gibt es noch eine Bitte, bevor dieser Handel besiegelt wird?“

Der junge Bellweather sah Elianora an.

Elianora blickte zum Horizont, wo das erste schwache Grau der Dämmerung den Sturm bedrohte.

Dann flüsterte Bellweather: „Lass die Morgendämmerung niemals kommen.“

Die Sterne flammten auf.

Elianora fuhr zu ihm herum. „Nein.“

Eine Sekunde zu spät schien er zu begreifen, dass die Poesie ins Recht entwischt war.

„Ich meinte—“

„Du meintest dich selbst“, fauchte sie. „Wie immer.“

Sie schritt in den Sternenlichtkreis und hob die rosa Linse.

„Einspruch“, sagte sie.

Der uralte Himmel schien sich herabzubeugen.

„Mit welcher Begründung?“, fragte die Stimme.

„Mit der Begründung, dass der Morgen allen gehört und kein Mann das Frühstück ruinieren darf, weil seine Gefühle zu aufwendig gekleidet erschienen sind.“

Eine Welle ging durch das Tribunal.

Selbst Seraphines Mund zuckte.

Elianora fuhr fort: „Stellt den Wunsch zurück. Versiegelt ihn, wenn nötig. Aber erfüllt ihn nicht, solange er betrunken und verängstigt ist und Sehnsucht mit Zuständigkeit verwechselt.“

Die Erinnerung blitzte auf.

Sterne wurden zu Verträgen. Verträge wurden zu Licht. Der Handel wurde besiegelt.

Dann, kurz bevor die Vision verblasste, wandte sich Elianora an jemanden jenseits des Erinnerungsrandes.

Nicht Bellweather.

Nicht die Gründer.

Jemanden im Dunkeln.

Sie sagte sehr deutlich: „Sollten sie jemals versuchen, das einzufordern, weißt du, was zu tun ist.“

Die Vision verschwand.

Der Raum kehrte zurück.

Alle Augen richteten sich auf das Sternkartenwesen.

Morwenna trat vor. „Mit wem sprach sie?“

Das Wesen drehte sich einmal, schweigend.

„Zeigen Sie es uns.“

Seraphines Blick wurde scharf. „Die Beweisvorführung ist beendet.“

„Nein, sie wurde gekürzt.“

Das Tribunal murmelte wieder.

Morwenna zeigte auf die Stelle, an der die Erinnerung Elianoras Gesicht gezeigt hatte. „Auf diesem Hügel war noch jemand. Jemand, dem sie vertraute. Jemand, der wusste, was zu tun war, wenn die Sterne wegen der Morgendämmerung zurückkämen.“

Bellweather sah erschüttert aus. „Daran erinnere ich mich nicht.“

„Sie waren damit beschäftigt, emotional Zuständigkeit zu beanspruchen.“

Corwin trat zum Buch. „Könnte der ausgelassene Zeuge in den Gründungsunterlagen stehen?“

Das Buch klappte fest zu.

Morwenna und Corwin starrten es beide an.

„Das“, sagte Corwin, „wirkt belastend.“

„Buch“, sagte Morwenna.

Keine Antwort.

Sie beugte sich nahe heran. „Öffne dich, oder ich ersetze deinen Ständer durch etwas aus dem Waschraum unten.“

Das Buch öffnete sich einen Zoll.

Unterlagen durch Glasmacherbefugnis versiegelt.

Morwenna spürte ein Prickeln im Nacken. „Elianora hat sie versiegelt.“

Ja.

„Warum?“

Unzureichende Berechtigung.

Morwenna lachte einmal. Es war kein frohes Lachen. Es war das Lachen einer Frau, die in einem brennenden Gebäude eine verschlossene Tür entdeckte.

„Ich bin die Hüterin der Kuppel.“

In Angelegenheiten der Bewahrung der Morgendämmerung übersteigt die Glasmacherbefugnis die Hüterbefugnis.

Corwin blinzelte. „Bewahrung der Morgendämmerung ist eine Kategorie?“

„Offenbar eine der Kategorien, die Männer beim Prahlen über Löffel nicht erwähnten“, sagte Morwenna.

Seraphine hob erneut die Hand. „Das Tribunal erkennt den Einspruch an, kann das Verfahren aber nicht ohne Grund aussetzen.“

„Betrug ist ein Grund.“

„Betrug wird vermutet, nicht bewiesen.“

„Dann lassen Sie ihn uns beweisen.“

„Wie?“

Morwenna sah zur Kuppel. Über ihnen wartete das große Teleskop, nach unten geneigt wie ein gewaltiger messingner Lauscher.

„Das Teleskop hat die Gründungsnacht gesehen.“

Corwin runzelte die Stirn. „Das Teleskop war noch nicht eingebaut.“

„Seine erste Linse existierte. Elianora hielt sie in der Erinnerung.“

Bellweather flüsterte: „Die rosa Linse.“

Morwenna fuhr herum. „Wo ist sie?“

Das Porträt schwieg.

„Bellweather.“

Er blickte zu Boden.

Das Buch schrieb:

Rosa Linse: verschollen.

„Natürlich ist sie verschollen“, sagte Morwenna. „Warum sollte der einzige nützliche Gegenstand praktischerweise vorhanden sein, wenn er stattdessen auf erzählerisch ausgesprochen lästige Weise fehlen kann?“

Corwin ging um das Podest herum und dachte nun schnell. „Wenn die rosa Linse die vollständige Erinnerung bewahrt hat und Elianora die Unterlagen mit Glasmacherbefugnis versiegelt hat, dann versucht derjenige, der die Forderung eingereicht hat, womöglich das Tribunal zu erzwingen, bevor wir an ihren Einspruch kommen.“

„Ja.“

„Was bedeutet, dass jemand den Morgen rückgängig machen will.“

„Ja.“

„Jemand hier?“

Der Raum schien zu schrumpfen.

Die Anspruchsteller sahen einander an. Sterne verdunkelten sich und leuchteten wieder auf. Von den Wänden starrten Porträts mit gemalter Unschuld von unterschiedlicher Überzeugungskraft.

Duchess Nine erhob sich vom Gebäckschrank.

Die Katze sprang hinunter, landete lautlos und ging durch die Menge. Menschen wichen zur Seite. Sterne wichen schneller zur Seite. Duchess Nine ging direkt zur Zeugenbrüstung, sprang trotz deren gekränktem Aufkeuchen darauf und starrte das Buch an.

Die Seiten des Buches flatterten.

Morwenna beobachtete sie aufmerksam. „Euer Gnaden?“

Duchess Nine hob eine Pfote und schlug auf die Seite.

Das Buch blitzte auf.

Tinte breitete sich über das Papier aus und formte Worte, nicht in der üblichen silbernen Schrift des Buches, sondern in tiefem Roségold.

Autorisierter historischer Übermittlungsweg: Blutlinie der Hüter.

Morwenna wurde flau im Magen.

Corwin sah sie an. „Blutlinie der Hüter?“

Der Raum wandte sich den Porträts zu.

Bellweather wirkte verwirrt.

Lord Fenwick versuchte, hinter seinen gemalten Vorhang zu gleiten.

Morwenna zeigte auf ihn. „Unterstehen Sie sich.“

„Ich habe nichts getan“, sagte Fenwick.

„Dann hören Sie auf, wie ein Vorhang voller Geheimnisse auszusehen.“

Das Buch schrieb weiter.

Einreichung mit dem Zeichen einer lebenden Hand.

Die Kammer brach in Aufruhr aus.

„Lebend?“, rief der Bäcker.

„Wer?“, rief Maude, die Schwester mit dem Strauchbezug.

„Deshalb wünsche ich mir nie etwas Mächtigeres als Suppe“, sagte die Großmutter mit den Birnen.

Seraphines Stimme schnitt durch den Lärm. „Ruhe.“

Die Glocke summte. Alle gehorchten, auch der Mottenanwalt, der in juristischer Bedrängnis zu flattern begonnen hatte.

Morwenna spürte, wie sich alle Blicke auf sie richteten.

Blutlinie der Hüter.

Lebende Hand.

Die Quills hüteten das Rose Quartz Observatory seit fünf Generationen. Morwennas Mutter war unter der Westkuppel gestorben. Ihre Großmutter lag unter dem rosablühenden Baum an der unteren Treppe begraben. Ihre Familie hatte den Bergrücken bewacht, die Instrumente repariert, den Himmel übersetzt, Rechnungen beglichen, deren Bezahlung sich kein Gründer zugemutet hatte, und viel zu viele Besucher ertragen, die wissen wollten, ob das Teleskop in ihre romantische Zukunft sehen könne.

Und nun hatte das Buch angedeutet, jemand aus der Blutlinie der Hüter habe die Forderung eingereicht.

Corwin trat näher zu ihr, und aus seinem Gesicht war plötzlich jeder theatralische Unsinn verschwunden.

„Morwenna hat das nicht getan“, sagte er.

Darin lag kein Flirt. Kein schmückendes Beiwerk. Nur Gewissheit.

Morwenna, die sich seit Jahren weigerte, sich von der Loyalität anderer erwärmen zu lassen, weil Wärme einen leichter manipulierbar machte, fand das zutiefst lästig.

Seraphine musterte sie. „Hüterin Quill, bestreiten Sie, die Forderung eingereicht zu haben?“

„Vollständig.“

„Wissen Sie von einem anderen lebenden Mitglied der Blutlinie der Hüter?“

Die Frage traf Morwenna härter, als sie erwartet hatte.

Einen Augenblick lang sah sie die tintenbefleckten Hände ihrer Mutter. Die Messing-Mondnadeln ihrer Großmutter. Den kleinen Familienfriedhof unterhalb des östlichen Obstgartens. Leere Stühle. Verschlossene Zimmer. Namen in Büchern.

„Nein“, sagte sie.

Das Buch zitterte.

Dann schrieb es:

Falsch.

Das Wort hing wie ein Messer im Raum.

Morwenna wurde kalt.

„Erklärung.“

Das Buch antwortete nicht.

„Erklärung.“

Hoch über ihnen pulsierte die Rosenquarzkuppel einmal.

Irgendwo unter dem Observatorium, tief in seinem Fundament, klickte etwas.

Corwin wandte sich dem Geräusch zu. „Hat das sonst noch jemand gehört?“

„Leider“, sagte Morwenna.

Der Boden unter dem mittleren Podest begann zu leuchten.

Im Stein erschien eine kreisrunde Fuge, die Morwenna noch nie gesehen hatte. Roségoldene Lichtlinien zeichneten sich um das Podest und bildeten Symbole, die nicht den Sternen, sondern der Glaskunst entstammten: Winkel, Brechungen, Linsenmarkierungen, Flammennotationen, Gleichungen der Morgendämmerung.

Zum ersten Mal weiteten sich Seraphines Augen.

„Ein Glasmachersiegel“, sagte sie.

Der Stein öffnete sich.

Nicht dramatisch. Dramatische Öffnungen bedeuteten Krachen, Staub, Geschrei und Männer, die sich nützlich fühlten. Diese Öffnung war präzise, elegant und eine tiefe Beleidigung für jeden Schlosser, der je gelebt hatte. Ein Stück des Bodens glitt zur Seite und gab eine schmale Treppe frei, die in rosagoldene Dunkelheit führte.

Von unten kam der Duft von warmem Glas, Regen auf Stein und etwas Blumigem, aber Scharfem, wie Rosen, die Sarkasmus gelernt hatten.

Bellweather flüsterte: „Elianora.“

Das Tribunal beugte sich geschlossen zur verborgenen Treppe.

Morwenna rührte sich nicht.

Sie kannte jeden Raum im Rose Quartz Observatory. Jeden Schrank, Riss, Gang, Lüftungsschacht und verbotenen Wandschrank. Sie wusste, wo der alte Wein versteckt war und wo Gerüchten zufolge die alten Leichen versteckt waren und wo enttäuschenderweise niemals das eine oder das andere gefunden worden war. Unter dem Podest sollte es keine Kammer geben.

Doch das Observatorium hatte sich nie darum geschert, was es geben sollte.

Von der verborgenen Treppe stieg eine Stimme auf.

Sie war zugleich alt und jung. Trocken wie Pergament. Hell wie angeschlagenes Glas.

„Wenn ihr fertig seid, aus meiner Arbeit einen juristischen Auflauf zu machen“, sagte sie, „darf jemand herunterkommen und die Linse holen.“

Niemand atmete.

Dann trabte Duchess Nine ohne Zögern die Treppe hinunter.

Morwenna folgte ihr.

„Ganz bestimmt nicht“, sagte Corwin und eilte hinterher.

Seraphine setzte an, ihnen zu folgen.

Die verborgene Treppe blitzte rot auf.

Die Stimme fuhr sie an: „Keine Sterne.“

Seraphine blieb stehen.

Morwenna blickte zu ihr zurück.

Die Leitende Forderungsanwältin wirkte gekränkt, fasziniert und von der komplizierten Zuständigkeitslage beruflich erregt.

„Glasmacherbefugnis“, sagte Morwenna.

Seraphines Lächeln wurde schärfer. „Genießen Sie Ihren Abstieg, Hüterin.“

„Genießen Sie es, nichts anzufassen.“

„Beherrschen Sie sich.“

Morwenna stieg hinab.

Die Treppe wand sich weiter unter das Observatorium, als möglich schien. Ihre Wände bestanden nicht aus Stein, sondern aus Glas: dickem, rauchigem Rosenglas mit goldenen Adern. Bilder bewegten sich darin: Sterne, die vermessen wurden, Stürme, die gefaltet wurden, die ersten Kuppelsegmente, die im Mondlicht abkühlten, Elianora Vey, die eine Gruppe von Gründern auslachte, welche von Kompetenz gleichermaßen eingeschüchtert und erregt wirkten.

Corwin hielt eine Hand nahe an die Wand, ohne sie zu berühren. „Das ist außergewöhnlich.“

„Flirten Sie nicht mit der Architektur“, sagte Morwenna.

„Ich bewundere sie wissenschaftlich.“

„Ihre Wissenschaft hat Grübchen.“

„Nur, wenn man sie nicht genug würdigt.“

Am Ende der Treppe lag eine verborgene Kammer.

Sie war klein, rund und atemberaubend.

An den Wänden hingen Rosenquarzlinsen jeder Größe, jeweils in einem Messingring. Manche enthielten Erinnerungen. Manche Sternbilder. Manche Bilder der Morgendämmerung aus verschiedenen Jahren: blasses Gold über Schnee, Pfirsichlicht durch Regen, Karmesinrot über Sommerfeldern, sanftes Grau hinter Trauerwolken. In der Mitte stand ein Arbeitstisch, übersät mit Werkzeugen, Notizen, versiegelten Flaschen Sternenlicht und einem einzelnen roten Stiefel, der unter Glas aufbewahrt wurde.

Über dem Tisch schwebte Elianora Vey.

Nicht lebendig. Auch nicht wirklich ein Geist. Eher eine Aufzeichnung, die die Geduld mit dem Totsein verloren hatte.

Sie sah aus wie in der Erinnerung: dunkler Zopf, schwarzes Kleid, kupferne Messkette, rote Stiefel. Ihre Ränder flackerten in rosafarbenem Licht. Ihr Gesichtsausdruck ließ vermuten, dass der Tod ihre Toleranz für Narren nicht verbessert hatte.

Morwenna blieb stehen.

Corwin wäre beinahe wieder in sie hineingelaufen.

Duchess Nine saß zu Elianoras Füßen und sah selbstzufrieden aus, als hätte sie die ganze Zeit von der Kammer gewusst, was mit ziemlicher Sicherheit zutraf.

Elianora musterte Morwenna von oben bis unten.

„Quill-Blut“, sagte sie. „Endlich.“

Morwenna fand ihre Stimme wieder. „Sie kannten meine Familie?“

„Ich habe sie eingestellt.“

„Die Quills hüten das Observatorium seit fünf Generationen.“

„Ja. Nachdem ich festgestellt hatte, dass man Gründern weder Kerzen noch Schlüssel noch Frauen mit eigenem Werkzeug anvertrauen konnte.“

Corwin nickte leicht. „Solide Einschätzung.“

Elianoras Blick glitt zu ihm. „Wer ist dieser dekorative Notfall?“

„Corwin Vale“, sagte Morwenna. „Assistenzastronom.“

„Assistiert er?“

„Gelegentlich.“

„Weiß er, dass er hübsch ist?“

„Auf verheerende Weise.“

Corwin blickte zwischen ihnen hin und her. „Ich bin außerdem in Himmelsmathematik ausgebildet.“

Elianora und Morwenna antworteten gleichzeitig: „Natürlich sind Sie das.“

Klugerweise sagte er nichts mehr.

Morwenna trat an den Tisch. „Wir brauchen die rosa Linse.“

„Ihr braucht mehr als das.“

„Das ist inzwischen das allgemeine Thema meines Morgens.“

Elianora schwebte näher an eine große Linse, die über dem Arbeitstisch hing. Sie war oval, handgroß und hatte genau die Farbe der Observatoriumskuppel bei Mondaufgang. Darin flackerte ein winziger Horizont, gefangen zwischen Nacht und Tag.

„Bellweathers Wunsch war gefährlich“, sagte Elianora. „Nicht, weil Sterne grausam wären. Das sind sie meistens nicht. Grausamkeit erfordert ein persönliches Interesse, das sie selten aufbringen. Sterne denken in Geschäften. Sie leuchten. Sterbliche wünschen. Schulden entstehen. Systeme laufen weiter, bis jemand Romantisches alles umständlich macht.“

„Also haben Sie den Wunsch versiegelt.“

„Ich habe ihn aufgeschoben. Ich habe diesen Raum gebaut, um den vollständigen Einspruch und die Gegenmaßnahme aufzubewahren.“

„Gegenmaßnahme?“

Elianora zeigte auf die Linse. „Der Morgen kann nicht rückgängig gemacht werden, wenn jemand auf die richtige Weise für ihn spricht.“

Corwin runzelte die Stirn. „Was heißt richtige Weise?“

„Mit Berechtigung. Mit Beweisen. Mit einer Schuld, die größer ist als Sehnsucht.“

Morwenna kniff die Augen zusammen. „Welche Schuld?“

Die Projektion der Glasmacherin wurde etwas blasser.

„Meine.“

Eine tiefe Schwingung lief durch die Kammer.

Über ihnen ertönte schwach einmal die Tribunalsglocke.

Elianora blickte nach oben. „Sie werden ungeduldig.“

„Ich auch“, sagte Morwenna. „Erklären Sie es schnell.“

Elianora lächelte. „Ich mag dich.“

„Ich nehme derzeit keine emotionalen Komplikationen an.“

„Das wirst du müssen. Genau das ist der Morgen.“

Morwenna hasste schöne Antworten, wenn sie praktische brauchte.

Elianora berührte die rosa Linse. Das Licht darin wurde heller.

„In der Gründungsnacht wünschte Bellweather den Morgen fort, weil er ein Ende fürchtete. Ich widersprach, weil der Morgen nicht bloß eine Tageszeit ist. Er ist Konsequenz. Erneuerung. Die Welt, die sich weigert, zum Museum für die Lieblingsstunde eines einzigen Mannes zu werden. Doch der Einspruch allein genügte nicht. Die Sterne verlangten eine Sicherheit.“

Morwennas Kehle wurde eng. „Sie haben sich selbst angeboten.“

„Ich habe meine Arbeit angeboten. Meinen Namen. Meine unbezahlte Rechnung. Mein Recht, in Erinnerung zu bleiben.“

Corwin sah sich in der verborgenen Kammer um. „Aber man hat sich an Sie erinnert.“

„Hat man das?“, fragte Elianora leise.

Keiner von beiden antwortete.

Oben im Hauptsaal hing Lord Bellweathers Porträt an einem Ehrenplatz. Sein Name war über dem Eingang eingemeißelt. Seine lächerlichen Löffel lagen wahrscheinlich immer noch irgendwo in einem Schrank, symbolisch und unbezahlt.

Elianora Vey, die die Kuppel entworfen, die Linse gebaut, die Sterne herausgefordert und den Morgen bewahrt hatte, war auf eine Fußnote über dekorative Glasarbeiten und eine ausstehende Rechnung reduziert worden.

Morwenna spürte, wie Scham heiß und scharf in ihrer Brust aufflammte. Keine persönliche Scham, nicht ganz. Es war geerbte Scham, und die war schlimmer, weil sie staubbedeckt ankam und Gastfreundschaft erwartete.

„Das Observatorium hat Sie vergessen“, sagte sie.

„Das Observatorium nicht“, erwiderte Elianora. „Die Menschen.“

Die Rosenquarzwände pulsierten sanft.

Morwenna blickte auf die Linsen, die Morgenstunden, die verborgenen Aufzeichnungen. Das Gebäude hatte Elianora überall bewahrt. In seiner Kuppel. In seinem Licht. Darin, wie die Treppe sich nur öffnete, wenn man sie brauchte. Darin, wie der Morgen zwei Jahrhunderte lang trotz des Wunsches eines eitlen Mannes sicher angekommen war.

„Was hat das damit zu tun, dass die Forderung jetzt eingereicht wurde?“, fragte Corwin.

Elianoras Gesicht verhärtete sich. „Jemand hat aus dem Vorrat an Morgenlicht gestohlen.“

Morwenna starrte sie an. „Aus dem was?“

„Dem Vorrat an Morgenlicht. Jeder Morgen, der über Velvet Ridge anbricht, lässt ein wenig Licht zurück. Ich habe es hier aufbewahrt. Als Absicherung. Genug angesammelter Tagesanbruch, um Bellweathers Wunsch zu begegnen, falls er je wieder auftauchen sollte.“

„Und jemand hat es gestohlen?“

„Nicht alles. Genug.“

Corwin ging zu einem Regal mit kleinen Glasphiolen. Mehrere waren dunkel. Ihre Stopfen waren entfernt und nachlässig wieder eingesetzt worden.

„Wer hatte Zugang zu diesem Raum?“, fragte er.

Elianora blickte Duchess Nine an.

Duchess Nine begann mit betonter Neutralität, sich die Pfote zu putzen.

„Die Katze?“, sagte Corwin.

„Seien Sie nicht albern“, sagte Morwenna. „Sie würde Fisch stehlen, keinen Morgen.“

„Sie kennt den Weg“, sagte Elianora.

Duchess Nines Schwanz zuckte.

„Euer Gnaden“, sagte Morwenna langsam, „wer ist hier heruntergekommen?“

Die Katze blickte auf.

Für einen Moment sah Morwenna etwas Altes in Duchess Nines Augen. Nicht bloß katzenalt, was bereits beunruhigend war, sondern observatoriumsalt. Laternenalt. Paktalt.

Duchess Nine ging zur gegenüberliegenden Wand und tippte mit einer Pfote gegen eine Linse.

Das Glas füllte sich mit einem Bild.

Die verborgene Kammer erschien, schwach erhellt von rosafarbenem Leuchten. Eine Gestalt kam mit einer Laterne in der Hand die Treppe herunter.

Morwenna beugte sich näher heran.

Die Gestalt trug einen dunklen Umhang. Ihr Gesicht war verborgen. Eine Hand griff nach den Phiolen mit Morgenlicht.

Eine lebende Hand.

Am Handgelenk lag ein Armband aus Messing-Mondnadeln.

Morwenna hörte auf zu atmen.

Corwin flüsterte: „Morwenna?“

Sie kannte dieses Armband.

Sie hatte es mit ihrer Mutter begraben.

Die Gestalt wandte sich leicht zur Linse.

Eine unmögliche Sekunde lang sah Morwenna das Gesicht ihrer Mutter.

Dann zerbrach das Bild in Flimmern.

Über ihnen donnerte die Tribunalsglocke.

Der verborgene Raum bebte.

Elianoras Projektion flackerte heftig.

„Die Forderung wird vorangetrieben“, sagte sie.

Morwenna umklammerte die Kante des Arbeitstisches. „Meine Mutter ist tot.“

„Der Tod“, sagte Elianora, „wird von Menschen mit begrenztem Papierkram oft als Grenze betrachtet.“

Corwin war blass geworden. „Könnte ihre Mutter die Forderung vor ihrem Tod eingereicht haben?“

„Nein“, sagte Morwenna. „Sie hätte niemals—“

Doch sie verstummte.

Ihre Mutter, Isolde Quill, war brillant gewesen. Streng. Verschwiegen. In ihrem letzten Lebensjahr hatte sie mehr Zeit unter der Kuppel verbracht als irgendwo sonst. Sie hatte von Stürmen gesprochen, die auf keiner Karte verzeichnet waren, von Licht, das dem Morgen fehlte, von alten Schulden, die an den Wänden kratzten. Morwenna war damals jung gewesen, wütend auf die Krankheit, wütend auf das Schweigen, wütend darüber, dass ihre Mutter immer weiter lächelte, als wäre Herzschmerz nur ein weiteres Instrument, das man polieren und wegräumen musste.

Eine Woche vor ihrem Tod hatte Isolde gesagt: Wenn die Sterne ihre Schulden eintreiben kommen, trau nicht der ersten Schuld, die sie dir zeigen.

Morwenna hatte das für Fieberreden gehalten.

Nun kehrten die Worte mit Zähnen zurück.

Elianora legte eine durchscheinende Hand über die rosa Linse.

„Nehmt sie. Kehrt zum Tribunal zurück. Findet heraus, wer das fehlende Morgenlicht besitzt.“

„Wie?“, fragte Morwenna.

„Wünsche hinterlassen Rückstände.“

„Das ist widerlich.“

„Das meiste Recht ist es.“

Corwin hob die rosa Linse vorsichtig auf. Sie leuchtete in seinen Händen und warf Sonnenaufgang auf sein Gesicht.

Elianoras Blick wurde weicher. „Lasst nicht zu, dass sie daraus eine Verhandlung über Bellweathers Sehnsucht machen. Das ist der Köder. Die eigentliche Schuld ist nicht sein Wunsch.“

Morwenna sah sie an. „Was ist sie dann?“

Über ihnen erklang die Glocke erneut, lauter.

Elianoras Projektion begann zu verblassen.

„Die eigentliche Schuld“, sagte sie, „ist das, was das Observatorium jedem Menschen genommen hat, der glaubte, die Sterne würden zuhören.“

„Das ist nicht konkret genug.“

„Das ist es anfangs nie.“

„Elianora—“

Die Glasmacherin lächelte scharf und traurig.

„Bring mir den Morgen, Hüterin Quill. Und um Himmels willen, bring Bellweather dazu, zuzugeben, dass er mir noch Geld schuldet.“

Sie verschwand.

Die verborgene Kammer wurde dunkel, bis auf die rosa Linse in Corwins Händen.

Morwenna stand ganz still.

Dann griff sie in ihr Haar, zog eine ihrer Messing-Mondnadeln heraus und reichte sie Corwin.

Er starrte darauf. „Wofür ist die?“

„Notfallfluch.“

„Sie vertrauen sie mir an?“

„Nein.“

„Das erscheint mir gerecht.“

„Aber wenn uns auf der Treppe etwas aufzuhalten versucht, stechen Sie mit dem dekorativen Ende zu.“

„Welches Ende ist dekorativ?“

„Das, das weniger schreit.“

Duchess Nine huschte vor ihnen die Treppe hinauf.

Sie stiegen rasch hoch, und die rosa Linse pulsierte mit jedem Schritt heller. Auf halbem Weg hörten sie Stimmen aus dem Tribunalsaal: lauter werdend, streitend, ineinanderfließend unter dem unerbittlichen Summen der Glocke.

Als Morwenna durch die Bodenöffnung trat, hatte sich der Raum verändert.

Die östlichen Fenster waren schwarz.

Nicht von Wolken verdunkelt. Schwarz.

Dahinter war der Morgen vollständig verschwunden.

Velvet Ridge lag unter einem sternenüberfüllten Himmel, die Hügel glänzten zu hell, die Laternen brannten in hektischem Gold. Die Anspruchsteller drängten sich ängstlich zusammen. Die Sterne standen reglos. Seraphine blickte zur Tribunalsglocke, ihr Gesicht hart wie Frost.

Lord Bellweathers Porträt schwebte an der Zeugenbrüstung und rief: „Ich ziehe den Wunsch zurück!“

Die Glocke übertönte ihn.

Das Buch flammte in silbernem Feuer.

Rücknahme abgelehnt. Forderung vom Schuldinhaber vorangetrieben.

Morwenna trat in den Saal. „Wer ist der Schuldinhaber?“

Die Glocke gab einen Laut von sich, als zerspränge Glas über den ganzen Himmel.

Die Menge der Anspruchsteller teilte sich.

Hinten im Saal, nahe den offenen Türen, stand eine Frau in einem dunklen Umhang.

Sie hielt eine Laterne, die nicht mit Feuer gefüllt war, sondern mit gestohlenem Morgen.

Ihr Gesicht war blass, vertraut und unmöglich.

Isolde Quill sah ihre Tochter quer durch den überfüllten Saal voller Sterne, Wünsche und unbezahlter Konsequenzen an.

„Hallo, Morwenna“, sagte sie.

„Mutter“, erwiderte Morwenna so ruhig, dass jeder, der sie liebte, Angst bekam.

Corwin hob die Notfall-Fluchnadel.

Duchess Nine machte einen Buckel.

Seraphine wandte sich langsam der toten Hüterin Quill und der Laterne mit dem gestohlenen Morgen zu.

Draußen verschwand der letzte Rand des Morgens aus der Welt.

Und das Rose Quartz Observatory, rosa leuchtend vor endloser Nacht, bereitete sich darauf vor, die Schuld anzuhören, die niemand aufzuzeichnen gewagt hatte.

Die Schuld, die niemand aufzeichnete

Es gibt mehrere unangenehme Arten herauszufinden, dass die eigene tote Mutter Sonnenaufgang in einer Laterne hortet.

Mistress Morwenna Quill, Hüterin der Kuppel, Hohe Kartografin unvernünftiger Himmel, amtierende Prüferin himmlischen Unsinns und neuerdings widerwillige Tochter einer Frau, die sich für eine Leiche ausgesprochen verdächtig benahm, beschloss beinahe sofort, dass sie alle unter ihrer Würde waren.

Deshalb schrie sie nicht.

Sie fiel nicht in Ohnmacht.

Sie klammerte sich nicht an Corwins Ärmel, obwohl der nah genug war und eindeutig mit Drama gerechnet hatte.

Stattdessen stand Morwenna mitten im Hauptsaal des Rose Quartz Observatory, umgeben von Sternen, Geistern, Dorfbewohnern, Anspruchstellern, Porträts, einem aggressiv empfindungsfähigen Buch, einer Tribunalsglocke mit Größenwahn und einer Mutter, die vor acht Jahren unter einem rosablühenden Baum im östlichen Obstgarten begraben worden war.

„Du siehst gut aus“, sagte Morwenna.

Die tote Frau im dunklen Umhang hob eine Augenbraue.

„Das ist eine zutiefst unzureichende erste Reaktion.“

„Ich redigiere mich selbst.“

„Das hast du schon immer getan.“

„Du hast es schon immer nötig gemacht.“

Isolde Quill lächelte schwach.

Sie sah beinahe genauso aus, wie Morwenna sie aus dem Jahr erinnerte, bevor die Krankheit sie ausgehöhlt hatte: groß, streng, elegant, das schwarze Haar mit Messing-Mondnadeln aufgesteckt, den Mund geprägt von Jahren der Weigerung, Narren zu schmeicheln. Doch jetzt lag etwas Durchscheinendes an ihr, eine Dünne an ihren Rändern. Sternenlicht schimmerte durch die Säume ihres Umhangs. Ihre Augen trugen den blassgoldenen Glanz eines Morgens, den man durch Regen sieht.

In der rechten Hand trug sie eine Laterne.

Darin brannte der Morgen.

Keine Flamme. Kein Kerzenlicht. Morgen. Ein kleiner, lebendiger Wirbel aus Pfirsich, Gold, Rosa und Silber, hell genug, dass jeder Schatten im Raum sich abwandte. Er duftete schwach nach nassem Gras, Backöfen, geöffneten Fenstern, frischer Bettwäsche und zweiten Chancen.

Die sterblichen Anspruchsteller starrten mit schmerzerfüllten Gesichtern darauf.

Die Sterne starrten mit beruflichem Interesse darauf.

Duchess Nine starrte darauf, als überlege sie, ob man einen Sonnenaufgang töten und unter einen Stuhl schleppen könnte.

Seraphine vom Siebten Funken stieg vom Podest herab, ihr Kleid aus Mitternachtsfrost flüsterte über den Steinboden.

„Isolde Quill“, sagte sie. „Ehemalige Hüterin des Rose Quartz Observatory.“

„Gegenwärtiges Ärgernis“, erwiderte Isolde.

Unwillkürlich presste Morwenna die Lippen zusammen.

Corwin, der hinter ihr stand, die rosa Linse in der einen und die Notfall-Fluchnadel in der anderen Hand, flüsterte: „Daher haben Sie das also.“

„Kommentieren Sie nicht meine Blutlinie.“

„Ich stütze nur die Beweislage.“

„Ihr eigenes Überleben stützen Sie ausgesprochen schlecht.“

Die Tribunalsglocke summte tief und gereizt.

Das uralte Buch schlug sich auf dem mittleren Lesepult auf, die Seiten blitzten silbern.

Schuldinhaberin anwesend.

Forderung vorangetrieben.

Status des Morgens: ausgesetzt.

Allgemeine Atmosphäre: sich verschlechternd.

Morwenna fuhr zu dem Buch herum. „Sie werden meine Atmosphäre nicht kommentieren.“

Korrektur: explosiv.

„Besser.“

Seraphine hob eine silberne Hand. „Dieses Tribunal erkennt Isolde Quill als einreichende Partei der ersten Forderung an.“

Der Saal brach in Aufruhr aus.

„Sie ist tot!“, rief der Bäcker mit dem Zuckergussvorfall.

„Das hält die halbe Verwaltung dieses Tals auch nicht auf!“, fauchte die Großmutter mit dem Birnenglas.

„Können Tote Forderungen einreichen?“, flüsterte eine der Strauchschwestern.

Ihre Schwester erwiderte: „Meiner Erfahrung nach reichen Tote die meisten Beschwerden ein.“

Lord Bellweathers Porträt schwebte nahe der Zeugenbrüstung und sah aus, als hätte die Schuld endlich einen bequemen Sessel auf seinem Schoß gefunden.

„Isolde“, sagte er, „warum solltest du meinen Wunsch wiederbeleben? Ich habe ihn zurückgezogen. Ich wollte nie—“

„Du wolltest nie Konsequenzen“, sagte Isolde.

Bellweather verstummte.

Es war das erste Vernünftige, das er an diesem Abend getan hatte.

Morwenna trat vor. „Ich habe dich begraben.“

Isoldes Blick wurde weicher, und einen Moment lang verengte sich die unmögliche Erhabenheit des Saales zu etwas schmerzhaft Gewöhnlichem: einer Tochter, einer Mutter und all den Worten, die der Tod gestohlen und auf schlechte Weise zurückgegeben hatte.

„Ja“, sagte Isolde.

„Ich stand im Regen.“

„Ich weiß.“

„Ich habe die Messing-Mondnadeln ins Grab hinabgelassen.“

„Zumindest eine davon.“

Morwenna spürte, wie ihre Hand zu der Nadel wanderte, die noch in ihrem Haar steckte.

Isolde sah sie an. „Ich habe mich gefragt, ob du die schärfere behalten würdest.“

„Du hast mich richtig ausgebildet.“

„Ich habe es versucht.“

„Du hast gelogen.“

Das traf härter als jede Anschuldigung, die Morwenna hatte aussprechen wollen. Der Saal schien darum herum still zu werden. Selbst die Tribunalsglocke, dieser selbstgefällige Messingtyrann, hielt ihr Summen zurück.

Isolde senkte den Blick. „Ja.“

Das Wort war klein.

Morwenna hasste das. Sie hatte sich auf Ausflüchte vorbereitet, auf Rätsel, auf mütterliche Überlegenheit, in Trauerspitze gewickelt. Auf Ja hatte sie sich nicht vorbereitet.

„Warum?“, fragte Morwenna.

Isolde hob die Laterne mit dem Morgen.

„Weil dieser Ort auf mehr Schulden gebaut wurde, als irgendjemand wissen durfte.“

Die Seiten des Buches flatterten zornig.

Seraphines Gesicht wurde undurchdringlich.

Morwenna blickte zwischen ihnen hin und her. „Erklärung.“

„Die Gründer haben nicht nur um Sternenlicht gehandelt“, sagte Isolde. „Das steht in den öffentlichen Aufzeichnungen, weil diese von Männern mit hervorragender Handschrift und einem flexiblen Verhältnis zur Scham verfasst wurden.“

Bellweather zuckte zusammen.

„Sie baten den Himmel um Schutz, Schönheit und Wunder“, fuhr Isolde fort. „Doch diese Gaben brauchten Brennstoff. Sternenlicht ergießt sich nicht einfach ewig von selbst in Stein. Die Kuppel, die Laternen, die blühenden Bäume, das Schimmern in den Hügeln, der atmosphärische Unsinn, für dessen Erlebnis Touristen überhöhte Preise zahlen – all das wird von unerledigten Wünschen erhalten.“

Eine Welle des Unbehagens lief durch die Anspruchsteller.

Die Großmutter mit den Birnen kniff die Augen zusammen. „Was meinst du mit erhalten?“

Isolde sah sie sanft an. „Jeder Wunsch, der unter dieser Kuppel ausgesprochen wurde, trug Sehnsucht in sich. Hoffnung. Trauer. Eitelkeit. Hunger. Liebe. Torheit. All diesen leuchtenden menschlichen Schmerz. Wurde ein Wunsch erfüllt, war die Schuld beglichen. Wurde er abgelehnt, abgetan, aufgeschoben oder ignoriert, blieb der Rückstand.“

Corwin wurde blass. „Und das Observatorium hat ihn gespeichert.“

„Anfangs nicht absichtlich“, sagte Isolde. „Aber ja. Der Pakt erlaubte es. Die Sterne verliehen Glanz. Sterbliche gaben Sehnsucht. Das Observatorium wurde zu einer schönen Maschine, angetrieben von unerfüllter Hoffnung.“

Im Saal wurde es still.

Morwenna spürte, wie sich die Worte an die Rosenquarzwände legten.

Eine schöne Maschine, angetrieben von unerfüllter Hoffnung.

Es war obszön.

Und auf ärgerliche Weise zugleich vertraut.

Sie dachte an all die Besucher, die im Dunkeln den langen Laternenpfad hinaufstiegen. Liebende. Witwen. Kinder. Bauern. Seeleute. Kranke. Einsame. Eitle. Mutige. Sie kamen, weil das Observatorium dem Glauben Sicherheit verlieh. Es kleidete das Unmögliche in rosa Glas, Messing und Kerzenlicht. Es bot Wunder mit einem Samtvorhang und einem Blick auf die Sterne.

Und die ganze Zeit blieb etwas zurück, wenn ihre Wünsche unbeantwortet blieben.

Etwas Nützliches.

Etwas Unbezahltes.

Morwennas Hände ballten sich zu Fäusten.

„Wer wusste davon?“, fragte sie.

Bellweather sah weg.

Lord Fenwick tat so, als inspiziere er seine gemalte Manschette.

Mehrere Porträts verfielen in die plötzliche Regungslosigkeit schuldiger Möbel.

Elianoras rosa Linse pulsierte in Corwins Hand.

Seraphine antwortete, bevor jemand anderes kreativ lügen konnte.

„Das Sternenlichtkonsortium kannte die Bedingungen des ursprünglichen Austauschs.“

Morwenna fuhr sie an. „Und hat nichts gesagt?“

„Der Vertrag war rechtmäßig.“

„Rechtmäßig ist nicht dasselbe wie anständig.“

„Nein“, sagte Seraphine. „Das ist es selten.“

Das war keine Verteidigung. Es war schlimmer. Es war ein Eingeständnis.

Morwenna trat näher an die Leitende Forderungsanwältin. „Sie sind gekommen, um bei uns zu kassieren.“

„Ja.“

„Aber das Observatorium hat bei ihnen kassiert.“

Sie deutete auf die Anspruchsteller: den Bäcker, die Schwestern, den Geisterseemann, die Dorfbewohner, die alte Frau mit den Birnen, die verängstigten Jugendlichen, die zahllosen Sterblichen und Echos, die ihr heimliches Verlangen den Hügel hinaufgetragen und darauf vertraut hatten, dass der Himmel sie nicht als Zunder benutzen würde.

Seraphines Augen wanderten zur Menge.

„Ja“, sagte sie erneut.

Das Wort war leise.

Die Tribunalsglocke begann lauter zu summen, als fürchte sie, Moral könnte das Verfahren beeinträchtigen.

Morwenna blickte wieder zu Isolde. „Du hast das entdeckt.“

„In meinem letzten Jahr.“

„Und statt es mir zu sagen, hast du deinen Tod schlecht vorgetäuscht und bist zur Laternendiebin geworden.“

„Ich habe den Tod nicht vorgetäuscht. Ich bin sehr überzeugend gestorben.“

„Mutter.“

„Mein Körper ist gestorben. Meine Verpflichtung nicht.“

„Solche Unterscheidungen bringen Menschen dazu, Geschirr zu werfen.“

„Ich habe die guten Teller vor meinem Ableben versteckt.“

Corwin murmelte: „Das haben Sie auch von ihr.“

Morwenna drehte sich nicht um. „Corwin, geliebte Plage, noch eine Enthüllung, und ich verfüttere Sie an eine Verfahrensglocke.“

Er blinzelte.

Sie blinzelte.

Alle blinzelten.

„Geliebte?“, sagte Corwin.

„Plage war das wichtige Substantiv.“

„Aber geliebte war ein Adjektiv.“

„Konzentrieren Sie sich oder sterben Sie.“

„Konzentriert.“

Isoldes Mundwinkel zuckten.

Morwenna zeigte auf sie. „Genieß das nicht.“

„Ich bin tot. Freude ist rationiert.“

„Dann rationiere strenger.“

Die Glocke schlug einmal.

Ihr Klang riss durch den Saal, und jeder unerledigte Wunsch erzitterte als Antwort. Die Anspruchsteller schnappten nach Luft. Die Laterne in Isoldes Hand flackerte. Draußen vor den Fenstern vertiefte sich der Himmel zu einem unnatürlichen Samtschwarz. Kein Horizont blieb. Kein Hauch von Morgen. Die Hügel von Velvet Ridge leuchteten in geliehenem Sternenlicht, schön und verängstigt.

Die silberne Schrift des Buches brannte über die Seite:

Das Verfahren muss fortgesetzt werden.

Die erste Forderung erfordert eine Entscheidung.

Die Schuldinhaberin ist antragsberechtigt.

Der Wunsch, den Morgen rückgängig zu machen, bleibt vollstreckbar.

Morwenna starrte auf die Seite.

„Nein.“

Das Buch hielt inne.

Dass ein einziges Wort von Morwenna Quill ein uraltes kosmisches Rechnungsbuch zögern lassen konnte, war unter anderen Umständen eine Leistung, die sie vielleicht auf ein Kissen gestickt hätte.

„Nein?“, fragte Seraphine.

„Nein“, wiederholte Morwenna. „Wir entscheiden nicht über Bellweathers melodramatischen Morgen-Trotzanfall, als stünde er für sich allein. Wenn dieses Tribunal eine Schuld hören will, kann es sich die wirkliche anhören.“

Das Summen der Glocke wurde schärfer.

Seraphine hob das Kinn. „Das Tribunal erkennt nur eingereichte Forderungen an.“

„Dann reiche ich eine ein.“

Corwin holte Luft.

Isoldes Augen weiteten sich.

Seraphine wurde ganz still.

„Mit welcher Befugnis?“, fragte sie.

Morwenna ging zur Zeugenbrüstung.

Die Brüstung murmelte: „Endlich jemand mit Haltung.“

„Still“, sagte Morwenna.

„Respektvoll verstummt.“

Morwenna legte beide Hände auf die Brüstung und wandte sich dem versammelten Saal zu.

„Ich bin Morwenna Quill, Hüterin der Kuppel, rechtliche Verwalterin des Rose Quartz Observatory, Erbin von fünf Generationen unbezahlter Instandhaltung und vorübergehende Aufsichtsperson eines offenbar kriminell sentimentalen Gebäudes.“

Die Kuppel pulsierte leicht gekränkt.

„Ich erhebe Gegenforderung im Namen jedes Sterblichen, dessen unerledigter Wunsch ohne Zustimmung, Entschädigung oder auch nur eine ordentliche Quittung zum Betrieb dieses Observatoriums verwendet wurde.“

Erneut brach der Saal in Aufruhr aus.

Die sterblichen Anspruchsteller riefen. Die Sterne flüsterten. Die Porträts protestierten mit der Verzweiflung von Männern, die gerade gesehen hatten, wie die Geschichte mit einer Schaufel in der Hand in ihre Richtung blickte.

Bellweather rief: „Einspruch!“

Morwenna drehte sich um. „Wogegen?“

„Das weiß ich noch nicht, aber der Ton beunruhigt mich.“

„Gut.“

Seraphine hob die Hand, doch der Raum wurde nicht still.

Die Großmutter mit den Birnen stieß ihren Gehstock auf den Boden. „Ich möchte diese Gegenforderung hören.“

Der Bäcker hob sein Pergament. „Ich auch. Besonders, wenn sie erklärt, warum mein romantischer Zuckergussvorfall juristisch ungeklärt bleibt.“

„Niemand möchte das erklärt bekommen“, murmelte einer der Jugendlichen.

Der Geisterseemann schwebte vor, den durchscheinenden Hut in beiden Händen. „Ich wünschte mir, dass meine Frau erfährt, dass ich sie nicht verlassen hatte. Das Observatorium antwortete nie. Wenn es diesen Wunsch behalten hat, möchte ich hören, was damit geschehen ist.“

Eine Stimme nach der anderen erhob sich.

„Ich wünschte mir, dass das Fieber meines Sohnes sinkt.“

„Ich wünschte mir, eine Frau nicht mehr zu lieben, die meine Löffel behalten hatte.“

„Ich wünschte mir, meine Schwiegermutter würde sich um ihre eigenen Angelegenheiten kümmern.“

„Du hast sie in Beeren verwandelt, Maude!“

„Ich wünschte mir ein Zeichen.“

„Ich wünschte mir Mut.“

„Ich wünschte mir Schönheit.“

„Ich wünschte mir, in Erinnerung zu bleiben.“

Bei den letzten Worten flammte die rosa Linse in Corwins Hand auf.

Von unter dem Boden kam ein fernes Geräusch, als sänge Glas.

Seraphine blickte zur verborgenen Treppe. „Die Glasmacheraufzeichnung reagiert.“

Morwenna nahm die Hände nicht von der Brüstung. „Dann soll sie öffentlich reagieren.“

Das Observatorium bebte.

Die kreisförmige Fuge unter dem Podest flammte erneut auf, doch diesmal öffnete sich der Boden nicht. Stattdessen stieg roségoldenes Licht durch den Stein, kletterte an den Wänden hinauf und breitete sich in leuchtenden Adern über die Kuppel aus. Jedes Quarzsegment füllte sich mit Bildern: Gesichter, Hände, Kerzen, Tränen, Gelächter, lächerliche Hüte auf hoffnungsvollen Männern, Kinder mit Nasen an Glasscheiben, alte Frauen, die über gefaltete Zettel flüsterten, Liebende, die so taten, als zitterten sie nicht, Bauern mit Erde unter den Nägeln, Witwen mit Ringen an Ketten, Seeleute, Bäcker, Schwestern, Feiglinge, Narren, Träumer.

Jeder Wunsch, den das Observatorium behalten hatte, erschien im Glas.

Der Saal verstummte.

Niemand konnte wegsehen.

Morwenna sah das Gebäude nicht so, wie sie es gekannt hatte, sondern so, wie es entstanden war: nicht aus Stein, Messing und Rosenquarz, sondern aus Sehnsucht über Sehnsucht. Die Kuppel leuchtete, weil Menschen im Dunkeln den Hügel hinaufgestiegen waren und dem Himmel die verletzlichsten Teile ihrer selbst angeboten hatten.

Manche Wünsche waren eitel.

Manche waren kleinlich.

Manche waren so töricht, dass sie es verdienten, von Möbeln ausgebuht zu werden.

Doch selbst die törichten waren menschlich.

Selbst die kleinlichen entsprangen dem Wunsch, das Leben möge sich nur ein einziges Mal der Gnade zuneigen.

Die Seiten des Buches blätterten hektisch, bemüht, zu katalogisieren, was die Wände nun offenbarten.

Unbefugte Erweiterung der Beweisaufnahme.

Unbefugte Erweiterung der Beweisaufnahme.

Unbefugte—

Duchess Nine hüpfte auf das Pult und setzte sich auf die Seite.

Das Buch hielt an.

Morwenna sagte: „Danke, Euer Gnaden.“

Die Katze begann zu schnurren wie ein winziger korrupter Motor.

Seraphine ging langsam durch den Saal und beobachtete die Wünsche, die über das Glas zogen.

Zum ersten Mal wirkte sie weniger wie eine Vertreterin der Sterne als wie jemand, der unter ihnen stand.

„Diese Gegenforderung ist irregulär“, sagte sie.

„Alles Lohnende beginnt damit, einen Sachbearbeiter zu verärgern.“

„Das Sternenlichtkonsortium ist sterblichen Sammelklagen keine Rechenschaft schuldig.“

„Dann dem Vertrag. Der ursprüngliche Pakt versprach Velvet Ridge Schutz, Schönheit und Sternenlicht im Tausch gegen einen Gefallen. Er legte nicht fest, dass das Observatorium unerledigte Wünsche als Brennstoff für seine Instandhaltung ernten durfte.“

„Das war impliziert.“

„Von wem?“

Seraphine schwieg.

Morwenna beugte sich vor. „Von den Sternen? Von den Gründern? Von Männern, die Rechnungen unbezahlt und Frauen ungenannt ließen? Ich habe genug von impliziten Bedingungen. Das ist bloß parfümierter Diebstahl.“

Die Rosenquarzkuppel wurde heller.

Isolde trat näher, die Laterne mit dem gestohlenen Morgen flackerte in ihrer Hand.

„Ich habe versucht, diese Anhörung zu erzwingen“, sagte sie, und ihre Stimme trug durch den Saal. „Ich habe genug Morgenlicht gestohlen, um Schuldinhaberin zu werden. Ich habe Bellweathers Forderung wiederbelebt, weil nur sie alt genug, gefährlich genug und rechtlich verworren genug war, um Elianoras Siegel zu öffnen.“

Morwenna wandte sich ihr zu. „Du hast riskiert, den Morgen rückgängig zu machen.“

„Ich habe einen falschen Morgen riskiert, um die wahre Nacht aufzudecken.“

„Das ist genau die Art dramatischen Unsinns, für die du mich als Kind gescholten hast.“

„Du hast Bettlaken als Umhang benutzt und der Suppe den Krieg erklärt.“

„Die Suppe wusste, was sie getan hatte.“

Corwin flüsterte: „Die Geschichte muss ich hören.“

„Sie werden ohne sie sterben“, sagte Morwenna.

„Viele Männer sind mit weniger Motivation gestorben.“

Isolde hob die Laterne höher. „Zu Lebzeiten konnte ich die wahre Forderung nicht einreichen. Das Blut der Hüter ist verpflichtet, das Observatorium zu bewahren. Jeder Versuch, den Pakt direkt anzuklagen, hätte eine Rücknahme ausgelöst. Als ich starb, fing ich mit der letzten Messingnadel ein, was von meiner lebenden Befugnis übrig war.“

Morwennas Kehle wurde eng. „Du hast dich selbst gefangen.“

„Ich bin geblieben.“

„Du hast dich selbst gefangen“, wiederholte Morwenna.

Isolde sah ihre Tochter an, und die Schärfe wich aus ihrem Gesicht.

„Ja.“

Die Ehrlichkeit war unerträglich.

Morwenna sah weg, bevor die Trauer auf Ideen kommen konnte.

Seraphine kehrte zum Podest zurück. „Selbst wenn das Tribunal die Gegenforderung zulässt, muss die Schuld beglichen werden. Die Sterne haben Glanz verliehen. Das Observatorium hat sterbliche Sehnsucht genutzt. Der Vorrat an Morgenlicht wurde beeinträchtigt. Ein Ausgleich ist erforderlich.“

„Natürlich“, sagte Morwenna. „Das Universum kann sich nicht den Zeh stoßen, ohne jemandem eine Rechnung zu stellen.“

Seraphine überhörte das mit sichtbarer Mühe. „Es gibt drei mögliche Abhilfen.“

Der Raum hielt den Atem an.

„Erstens“, sagte Seraphine, „kann das Sternenlichtkonsortium die ursprünglich verliehenen Gaben zurücknehmen: Sternenlicht, Mondprivilegien, Rosenquarzleuchtkraft, atmosphärischen Zierrat und dekoratives Mysterium.“

Das Observatorium erschauderte.

Mehrere Dorfbewohner keuchten.

Corwin murmelte: „Nicht das dekorative Mysterium.“

„Zweitens“, fuhr Seraphine fort, „kann der Wunsch, den Morgen rückgängig zu machen, vollständig erfüllt werden, wodurch die angesammelte Schuld durch ewige Nacht aufgelöst würde.“

Bellweather stöhnte: „Auf gar keinen Fall.“

„Sie kommen spät zur Weisheit“, sagte Morwenna, „aber schweben Sie ruhig in ihrer Nähe.“

„Drittens“, sagte Seraphine, „kann das Observatorium die Schuld begleichen, indem es sämtliche Rückstände unerledigter Wünsche ihren Urhebern oder Erben zurückgibt.“

Morwenna griff das auf. „Dann tun Sie das.“

„Es würde das Observatorium, wie Sie es kennen, beenden.“

Die Worte fielen mit kalter Präzision.

Morwenna antwortete nicht sofort.

Seraphine fuhr fort: „Das Leuchten der Kuppel würde schwächer. Das Schimmern der Hügel würde verblassen. Die Laternen würden mit gewöhnlicher Flamme brennen. Die Blüten würden den Jahreszeiten folgen statt ihrer Laune. Das Teleskop würde bestimmte prophetische Fähigkeiten verlieren. Das Gebäude bliebe, doch seine geliehenen Verzauberungen würden sich auflösen.“

Eine schreckliche Stille folgte.

Gewöhnlich.

Das Wort kroch wie Schimmel durch den Saal.

Das Rose Quartz Observatory war immer unmöglich gewesen. Das war seine erste Wahrheit. Deshalb stiegen die Menschen den Hügel hinauf. Deshalb flüsterten sie unter seiner Kuppel. Deshalb glaubten sie, das Universum könne sich ihnen für eine leuchtende Sekunde zuneigen.

Was bliebe ohne sein Leuchten?

Stein.

Glas.

Messing.

Erinnerung.

Arbeit.

Vielleicht hätte das nach weniger klingen sollen.

Das tat es nicht.

Morwenna blickte zur Kuppel, zu den bewegten Gesichtern im Rosenquarz. Sie sah Bellweathers Porträt an, elend und lackiert. Isolde, weder lebendig noch frei. Corwin, der Elianoras Linse hielt, als wäre sie ein Sonnenaufgang, zerbrechlich genug, ihm das Herz zu brechen. Duchess Nine, die einmal blinzelte, mit einem leisen Anflug von: Hör endlich auf, so lange zu brauchen, da altert Gebäck ohne Aufsicht.

Dann blickte sie die Anspruchsteller an.

„Was geschieht mit den Wünschen, wenn sie zurückgegeben werden?“, fragte sie.

Seraphine antwortete: „Ihre Urheber erhalten, was von ihrer eigenen Sehnsucht übrig ist. Keine Erfüllung. Nicht immer. Aber das Eigentum daran.“

„Und die Wünsche, deren Urheber tot sind?“

„Der Wunsch kann an Erben übergehen, sich in Erinnerung auflösen oder zum Segen werden, je nach seiner Natur.“

Der Geisterseemann hob den Kopf. „Könnte meine Frau es erfahren?“

Seraphine sah ihn an. „Wenn genug von dem Wunsch übrig ist, ja.“

Der Bäcker umklammerte sein Pergament. „Würde sich der Zuckergussvorfall klären?“

„Möglicherweise.“

„Zu meinen Gunsten?“

„Unklar.“

Er nickte ernst. „Ich akzeptiere das Risiko.“

Maudes Schwester verschränkte die Arme. „Und meine Schwiegermutter?“

Seraphine zögerte. „Strauchangelegenheiten sind notorisch komplex.“

Morwenna atmete aus.

Da war sie also.

Eine Entscheidung.

Nicht zwischen Schönheit und Hässlichkeit.

Das wäre einfach gewesen. Gefangene Schönheit war nicht dasselbe wie verdiente Schönheit. Geliehenes Wunder war nicht dasselbe wie frei geschenktes Wunder.

Die Wahl bestand darin, das Observatorium als glitzernden Dieb zu behalten oder es zu dem werden zu lassen, was es ohne gestohlenes Licht sein konnte.

Morwenna trat von der Zeugenbrüstung zurück.

„Geben Sie sie zurück.“

Isolde schloss die Augen.

Corwins Gesicht wurde weich.

Bellweather senkte den gemalten Kopf.

Seraphine rührte sich nicht. „Als Hüterin der Kuppel verstehen Sie, was Sie da anordnen?“

„Ja.“

„Das Rose Quartz Observatory wird vielleicht nie wieder so aussehen wie bisher.“

Morwenna blickte durch den Saal: die dramatischen Fenster, die schimmernde Kuppel, die wichtigtuerische Glocke, die verängstigten Anspruchsteller, die schuldigen Toten, die unmögliche Mutter.

„Gut“, sagte sie. „Es ist mit viel zu viel davongekommen.“

Die Kuppel blitzte auf.

Die Tribunalsglocke läutete, doch diesmal brach ihr Klang auf.

Nicht wie etwas Zerbrechendes. Wie etwas, das losließ.

Seraphine hob beide Hände. Ihr Sternbildhaar stieg um sie auf, ein heller, kreisender Heiligenschein.

„Das Tribunal erkennt die Gegenforderung der Hüterin an. Der Wunsch, den Morgen rückgängig zu machen, wird abgewiesen. Die angesammelten Rückstände unerledigter sterblicher Wünsche werden ihren Urhebern, Erben, Erinnerungen oder rechtmäßigen Enden zurückgegeben. Das Sternenlichtkonsortium wird die Gründungsbilanz berichtigen. Das Rose Quartz Observatory behält nur jene Verzauberungen, die frei geschenkt, rechtmäßig erworben oder persönlich von Katzen anerkannter Souveränität unterhalten werden.“

Duchess Nines Schnurren wurde donnernd.

Morwenna hob eine Augenbraue. „Katzen?“

Seraphines Gesicht blieb vollkommen ernst. „Wir legen uns nicht mit Katzenklauseln an.“

„Ausnahmsweise zeigen die Sterne Vernunft.“

Das Buch begann wie wild zu schreiben.

Gegenforderung zugelassen.

Umverteilung der Schulden beginnt.

Rechnung des Gründers Bellweather wieder eröffnet.

Bellweather blickte abrupt auf. „Welche Rechnung?“

Das Buch schrieb in großen, boshaften Buchstaben:

Elianora Vey: unbezahlt.

Der ganze Saal wandte sich dem Porträt zu.

Bellweathers gemaltes Gesicht errötete, was unmöglich hätte sein sollen, aber zutiefst befriedigend war.

„Ich verfüge über keine Zahlungsmittel“, sagte er.

Morwenna lächelte. „Sie haben einen Ehrenplatz über dem Hauptsaal.“

„Das habe ich.“

„Hatten.“

Bellweather blinzelte. „Hatte?“

„Elianora hat die Kuppel entworfen, den Morgen bewahrt und uns einen verborgenen Raum voller juristischer Rettung hinterlassen. Sie haben Löffel gekauft und das Frühstück gefährdet.“

Corwin nickte. „Zusammengefasst ist der Kontrast deutlich.“

„Dann ist es beschlossen“, sagte Morwenna. „Ihr Porträt zieht in die untere Garderobe. Elianoras Name kommt über den Eingang.“

Bellweather öffnete den Mund.

Duchess Nine fauchte.

Er schloss ihn.

„Eine vernünftige Anpassung“, sagte er.

Die rosa Linse flammte erneut auf.

Von der verborgenen Treppe stieg Elianora Veys Stimme auf, schwach, aber entzückt.

„Und die Löffel?“

Morwenna blickte zu den alten Schränken an der Wand.

„Verkauft.“

„Mit Zinsen“, sagte Elianora.

„Mit Zinsen.“

„Und einer Plakette.“

„Einer demütigenden.“

„Ausgezeichnet.“

Bellweather sah aus, als könnte er sich vor Verlegenheit auflösen.

„Ich bin bereits tot“, sagte er.

„Dann sind Sie bestens aufgestellt, es zu ertragen“, erwiderte Morwenna.

Die Glocke läutete erneut.

Diesmal wurde der Klang zu Licht.

Jeder Wunsch in der Kuppel löste sich.

Sie fielen wie Sterne.

Nicht eigentlich nach unten, sondern nach außen. Fäden aus Rosa, Gold, Blau, Grün und Silber strömten aus den Quarzsegmenten und durch den Saal, auf der Suche nach ihren Urhebern.

Ein goldener Faden wand sich um die Hände des Geisterseemanns. Er keuchte, als hätte ihn ein Windstoß getroffen. Weit entfernt, vielleicht in einem Häuschen am Meer, vielleicht in irgendeinem Erinnerungszimmer jenseits des Todes, würde eine alte Frau mit der plötzlichen Gewissheit erwachen, dass sie die ganze Zeit treu geliebt worden war.

Ein blauer Faden schwebte zur Großmutter mit den Birnen. Sie drückte ihn an ihre Brust und lachte, für eine helle Sekunde jung.

Ein rosa Faden schoss auf den Bäcker zu, umkreiste dreimal seinen Kopf und zerplatzte in einem kleinen Wölkchen zuckerduftenden Glitzers.

Er blickte auf sein Pergament.

Die Worte Romantischer Zuckergussvorfall ordneten sich neu zu Gegenseitige Torheit, liebevoll erinnert.

Er weinte.

„Das ist schlimmer“, flüsterte ein Jugendlicher.

„Das ist wunderschön“, flüsterte ein anderer.

„Es kann beides sein“, sagte Corwin.

Die Strauchschwestern empfingen einen grünen Faden zwischen sich. Er teilte sich entzwei und bildete dann die Gestalt einer kleinen belaubten Frau, die jeder von ihnen einen Zweigfinger vor dem Gesicht schüttelte, bevor sie sich in Beeren auflöste.

Maude schluckte. „Sie hatte wohl wirklich starke Ansichten.“

„Die hat sie immer noch“, sagte ihre Schwester.

Ein Wunsch nach dem anderen kehrte zurück.

Manche brachten Gelächter. Manche Tränen. Manche Erleichterung. Manche brachten nichts als die stille Würde, wieder dem Menschen zu gehören, der sie ausgesprochen hatte.

Das Observatorium wurde dunkler.

Langsam.

Schmerzhaft.

Das rosa Leuchten der Kuppel wandelte sich von unmöglichem Glanz zu einfachem Glas, von Laternenlicht geküsst. Die Messinginstrumente hörten auf, sich von selbst zu bewegen, und kamen in gewöhnlicher Stille zur Ruhe. Die Wände verloren ihr Schimmern. Draußen verblassten die Hügel von Velvet Ridge von leuchtender Seide zu feuchter Erde und dunklem Gras, noch immer schön, aber nicht mehr dazu verzaubert, sich in Szene zu setzen.

Die Laternen am gewundenen Pfad flackerten.

Einen schrecklichen Moment lang glaubte Morwenna, sie würden erlöschen.

Dann brannten sie eine nach der anderen ruhig weiter.

Nicht blau, nicht golden, nicht klatschfarben.

Einfach warm.

Menschlich warm.

Morwenna spürte, wie sich etwas in ihrer Brust zugleich löste und schmerzte.

Isolde trat mit der Laterne des gestohlenen Morgens vor.

Ihr Licht hatte sich verändert. Nicht länger gefangen, drängte es gegen das Glas, begierig wie Atem.

„Das gehört nach draußen“, sagte Isolde.

Morwenna sah ihre Mutter an. „Und du?“

Isoldes Finger schlossen sich fester um den Laternengriff.

„Ich gehöre zu der Schuld, die ich gemacht habe.“

„Nein.“

Es kam heraus, bevor Morwenna es ordentlich einkleiden konnte.

Isoldes Gesicht wurde auf eine Weise weich, die sie plötzlich weniger wie eine Hüterin aussehen ließ und mehr wie die Frau, die einst einem kleinen Mädchen beigebracht hatte, Saturn durch eine Gewitterwolke zu erkennen.

„Morwenna.“

„Nein“, wiederholte Morwenna, nun weniger fest. „Auf gar keinen Fall. Du kannst nicht sterben, zurückkommen, juristische Brandstiftung begehen, eine generationenübergreifende Verschwörung aufdecken und dann mit poetischem Timing davonschweben. Das ist eine entsetzliche Dramaturgie.“

Corwin sah Seraphine an. „Kann sie aus erzählerischen Gründen Einspruch erheben?“

Seraphine überlegte. „In diesem Observatorium offenbar schon.“

Isolde streckte die Hand nach Morwenna aus, hielt aber kurz davor inne, ihr Gesicht zu berühren.

„Ich bin geblieben, weil ich Angst hatte, du müsstest dich dem allein stellen.“

„Ich habe mich dem allein gestellt.“

„Nein“, sagte Isolde sanft. „Du hast dich dem ohne mich gestellt. Das ist nicht dasselbe.“

Morwenna hasste diese Unterscheidung beinahe so sehr, wie sie sie brauchte.

„Du hättest mir vertrauen sollen.“

„Ja.“

Wieder dieses kleine Ja.

Es zerbrach etwas sauberer, als Leugnen es vermocht hätte.

Morwenna schluckte. „Ich war wütend auf dich, weil du gestorben bist.“

„Ich weiß.“

„Dann war ich wütend auf mich, weil ich wütend war.“

„Das weiß ich auch.“

„Dann wurde ich sehr effizient.“

„Beängstigend effizient.“

„Das oder sentimental werden.“

„Ein Schicksal schlimmer als Papierkram.“

Morwenna lachte einmal, und es klang beinahe wie ein Schluchzen, was von ihrem eigenen Körper unhöflich war und später besprochen werden würde.

Endlich berührte Isolde ihre Wange.

Ihre Hand war kühl, aber nicht kalt. Morgenlicht flackerte durch ihre Finger.

„Du bist eine bessere Hüterin, als ich es war.“

„Offensichtlich.“

„Und bescheidener.“

„Mach es nicht kaputt.“

Isolde lächelte.

Die Laterne in ihrer Hand bekam einen Riss.

Licht strömte durch die Fugen.

Morwenna griff instinktiv nach dem Henkel. „Was geschieht, wenn wir es freilassen?“

Seraphine antwortete leise: „Der Morgen kehrt zurück.“

Morwenna sah nicht von ihrer Mutter weg. „Und sie?“

Niemand antwortete.

Das war Antwort genug.

Morwenna griff fester zu.

Corwin trat neben sie, die rosa Linse leuchtete noch immer in seiner Hand.

„Elianora sagte, der Morgen brauche jemanden, der auf die richtige Weise für ihn spricht“, sagte er.

Morwenna sah ihn an.

Sein Gesicht war offen, ernst und ganz ohne sein übliches schützendes Funkeln. Es war verstörend schön. Eine weniger disziplinierte Frau hätte sich ablenken lassen.

Morwenna ließ sich genau eineinhalb Sekunden ablenken und nahm es ihm übel.

„Ja“, sagte sie.

„Dann sprechen Sie.“

Die Tribunalsglocke wartete.

Die Sterne warteten.

Velvet Ridge wartete in endloser Dunkelheit.

Morwenna nahm Corwin die rosa Linse ab und hielt sie vor die gesprungene Laterne. In der Linse erwachte jeder Morgen, den Elianora bewahrt hatte, flackernd zum Leben: Gold über nassem Stein, Rosa über Schnee, Bernstein durch Obstbaumblüten, blasses Grau über Gräbern, helles Sommerfeuer über Fenstern, die nach langer Krankheit aufgerissen wurden.

Morwenna erhob die Stimme.

„Der Morgen gehört weder Gründern noch Sternen, Hütern, Anwälten, Trauer, Sehnsucht oder Männern in Samt, die in der Nähe kompetenter Frauen in Panik geraten.“

Bellweather senkte den Kopf.

„Der Morgen ist keine Zahlung. Er ist keine Sicherheit. Er ist kein sentimentales Schlupfloch für Menschen, die Angst vor Enden haben.“

Die Laterne riss weiter auf.

„Der Morgen gehört allen, die die Nacht überlebt haben. Jenen, die weise gewünscht haben, und jenen, die wie komplette Idioten gewünscht haben. Den Trauernden. Den Eitlen. Den Hungrigen. Den Einsamen. Den Menschen, die den Hügel hinaufstiegen, in der Hoffnung, der Himmel würde zuhören, und denen, die aufgehört hatten zu glauben und trotzdem hinaufstiegen.“

Die Rosenquarzkuppel wurde heller – jetzt nicht von gestohlenem Wunschlicht, sondern von seiner Spiegelung.

Jedes Gesicht im Saal leuchtete.

„Das Rose Quartz Observatory verzichtet auf jeden Anspruch auf geliehene Sehnsucht. Es wird durch Handwerk, Fürsorge, Erinnerung, ordnungsgemäß bezahlte Rechnungen und so viel dekoratives Mysterium bestehen, wie sich ohne Diebstahl erhalten lässt.“

Seraphine neigte den Kopf.

Morwenna sah Isolde an.

„Und dieses Haus entlässt seine Toten aus Schulden, die sie niemals allein hätten tragen müssen.“

Isoldes Augen füllten sich mit Licht.

Die Laterne zerbrach.

Der Morgen brach explosionsartig durch den Saal.

Er brannte nicht. Er blühte.

Roségoldenes Licht schoss durch die Kuppel hinauf, durch die Teleskopöffnung hinaus, die Treppen hinunter, über die Balkone, durch die emotional vieldeutigen Fenster, um die alten Porträts, über Duchess Nines Schnurrhaare und in die Dunkelheit jenseits des Hügels.

Velvet Ridge atmete ein.

Der östliche Horizont brach auf.

Der Morgen kam.

Diesmal nicht zaghaft. Nicht spät, verlegen oder in Stücken. Er kam mit voller theatralischer Selbstsicherheit, goss Gold über die Hügel, entzündete jeden nassen Grashalm und färbte die Wolken pfirsichfarben, lavendelfarben und wild. Die rosablühenden Bäume schüttelten sich wach. Vögel begannen zu schreien, als wären sie von der Verspätung persönlich belästigt worden. Tief unten läuteten die Dorfglocken, ohne dass jemand sie berührte.

Das Observatorium stand im neuen Licht.

Verändert.

Die Kuppel leuchtete nicht mehr von innen wie gefangene Magie. Stattdessen fing der Rosenquarz den Sonnenaufgang ein und antwortete ihm ehrlich. Sanfter. Klarer. Vielleicht weniger unmöglich, aber nicht weniger schön.

Morwenna blinzelte gegen die Helligkeit.

Isolde stand vor ihr und verblasste.

„Nein“, sagte Morwenna erneut, doch diesmal lag in dem Wort kein Befehl mehr.

Isolde lächelte. „Du hast den Morgen schon immer gehasst.“

„Ich hasse es, vor dem Frühstück emotional überfallen zu werden.“

„Dann iss ordentlich.“

„Das ist dein letzter Rat?“

„Bezahl außerdem Elianora.“

„Erledigt.“

„Häng Bellweather um.“

„Ich plane schon die Plakette.“

„Lass Corwin nicht in die Nähe der Tribunalsglocke.“

„Selbstverständlich.“

Corwin legte eine Hand aufs Herz. „Es verletzt mich, wie vernünftig das ist.“

Isolde sah ihn an. „Gehen Sie behutsam mit ihr um.“

Morwenna versteifte sich. „Mutter.“

„Nicht sie umsorgen. Behutsam mit ihr umgehen.“

Corwin senkte den Kopf, plötzlich ernst. „Das werde ich.“

„Und hören Sie auf, Architektur zuzuzwinkern.“

„Ich werde die Gewohnheit einschränken.“

„Das ist kein Versprechen.“

„Ich stehe unter strenger Aufsicht.“

Isolde schien ausreichend zufrieden.

Sie wandte sich wieder Morwenna zu.

Einen Moment lang standen Mutter und Tochter im vollständig zurückgekehrten Morgen, und es gab keine Rechnungsbücher zwischen ihnen. Keine alten Verträge. Keine verborgenen Kammern. Keine nützliche Wut. Nur Liebe, schlecht getimt und hartnäckig gegenwärtig.

„Ich bin stolz auf dich“, sagte Isolde.

Morwenna nickte einmal, denn alles Weitere hätte einen Zusammenbruch in Aufrichtigkeit erfordert, und es gab noch Zeugen.

„Ich weiß“, sagte sie.

Isolde lachte leise.

Dann wurde sie zu Licht.

Nicht fort, nicht genau. Morwenna weigerte sich, einfache Worte für komplizierte Verluste anzunehmen. Isolde löste sich in den Morgen auf, der durch die Kuppel strömte, in das Gold auf den Messinginstrumenten, in die Wärme, die sich über die Zeugenbrüstung legte und sie wie ein sentimentales Treppengeländer seufzen ließ.

Die Messing-Mondnadel in Morwennas Haar leuchtete einmal auf und wurde still.

Die Tribunalsglocke zerbrach sauber in zwei Hälften.

„Ausgezeichnet“, sagte Morwenna und wischte sich das Gesicht ab, bevor jemand Kommentare entwickeln konnte. „Ich mochte diese Glocke nicht.“

Seraphine trat neben sie. „Sie hat ihren Zweck erfüllt.“

„Das tun Nachttöpfe auch. Wir müssen sie nicht bewundern.“

Die Mundwinkel der Leitenden Forderungsanwältin hoben sich. „Das Sternenlichtkonsortium wird Änderungen am ursprünglichen Pakt verlangen.“

„Das Sternenlichtkonsortium kann einen Termin vereinbaren.“

„Es ist der Himmel.“

„Dann hat es einen großen Terminkalender und keine Entschuldigung für schlechte Manieren.“

Seraphine lachte, genau einmal.

Diesmal war es weniger lästig.

„Sehr wohl, Hüterin Quill. Das Tribunal erkennt den geänderten Rechtsstatus des Rose Quartz Observatory an. Seine Schulden sind umverteilt. Sein Morgen wiederhergestellt. Seine Verzauberungen auf jene beschränkt, die frei gegeben wurden.“

Morwenna blickte zur Kuppel. „Werden die Sterne noch Wünsche beantworten?“

Seraphine sah hinauf. Durch den Rosenquarz begann das erste Morgenblau die letzten Sterne zu verdrängen.

„Manchmal.“

„Das ist vage.“

„Es ist ehrlich.“

„Eine gefährliche Neuerung.“

„Für uns alle.“

Die Sterne begannen zu gehen. Manche verschwanden in Funken. Manche falteten sich zu Lichtstrahlen. Der Mottenanwalt löste sich in einen Wirbel juristischen Staubs auf. Das Kometenkind sammelte mehrere Formulare ein, stahl einen Keks und erlosch aus der Existenz, bevor Duchess Nine eine Beschwerde einreichen konnte.

Die sterblichen Anspruchsteller blieben noch.

Einer nach dem anderen trat zu Morwenna – nicht direkt, um ihr zu danken, denn Dankbarkeit in großen Gruppen wird unangenehm und führt oft zu Gedenkkeramik, sondern um zu nicken, die Zeugenbrüstung zu berühren oder kleine Zeichen zurückzulassen: ein Birnenglas, einen Seemannsknopf, ein Stück Band, ein gefaltetes Rezept, einen winzigen geschnitzten Löffel, den Bellweather mit sichtlichem Trauma betrachtete.

Bellweathers Porträt wurde vorübergehend wieder an die Wand gehängt, allerdings tiefer als zuvor.

Viel tiefer.

„Hier zieht es“, beschwerte er sich.

„Das ist der Sinn“, sagte Morwenna.

„Ich war der erste Gründer.“

„Sie sind jetzt das erste abschreckende Beispiel.“

Lord Fenwick kicherte.

Morwenna wandte sich ihm zu. „Sie sind der Nächste.“

Fenwick interessierte sich wieder sehr für seinen gemalten Vorhang.

Im Laufe des Vormittags hatte sich das Tribunal aufgelöst. Die verborgene Kammer blieb offen, doch Elianoras Projektion kehrte nicht zurück. Stattdessen ruhte die rosa Linse auf dem mittleren Tisch, und daneben war eine frische Zeile roségoldener Schrift ins Holz eingebrannt:

Benenne die Dinge richtig. Bezahle Frauen vollständig. Traue Samt nach Mitternacht niemals.

Morwenna ließ sie sofort abschreiben.

Bis Mittag wurde das alte Schild über dem Eingang entfernt.

Darauf hatte gestanden:

The Rose Quartz Observatory, gegründet von Lord Arcturus Bellweather und Gefährten.

Das neue Schild wurde in Messing graviert und noch vor Sonnenuntergang unter dem Torbogen angebracht:

The Rose Quartz Observatory

Kuppel entworfen, Morgen bewahrt und Unsinn herausgefordert von Elianora Vey.

Treuhänderisch gehütet von der Quill-Linie.

Gründer historisch geduldet, nicht empfohlen.

Bellweather beanstandete die letzte Zeile.

Duchess Nine setzte sich darunter, bis er aufhörte.

In den folgenden Wochen stiegen Besucher weiterhin den gewundenen Steinpfad hinauf.

Manche bemerkten den Unterschied sofort. Das Observatorium war nun ruhiger. Weniger glitzernd. Die Hügel schimmerten nicht auf Befehl. Die Laternen flüsterten keine Geheimnisse, es sei denn, man hatte zu viel Käse gegessen. Das Teleskop versprach nicht mehr jedem Schicksalsvisionen, der darunter ansprechend seufzte.

Doch die Kuppel war bei Sonnenaufgang schöner als je zuvor.

Denn wenn der Morgen nun auf die Rosenquarzsegmente traf, sah das Licht nicht gefangen aus.

Es sah willkommen aus.

Die Menschen wünschten dort immer noch.

Sie wurden vorher gewarnt.

Morwenna ließ neben dem Hauptteleskop eine Plakette anbringen:

WÜNSCHE UNTER DIESER KUPPEL WERDEN WEDER GARANTIERT NOCH GEERNTET, NEU VERPACKT, WEITERVERKAUFT ODER ALS BAUBELEUCHTUNG VERWENDET.

BITTE SORGFÄLTIG FORMULIEREN.

KEINE ROSINEN.

Niemand verstand die Rosinenregel ganz, aber sie wurde ehrfürchtig befolgt.

Corwin übernahm die Einrichtung des neuen Wunschregisters, eines freiwilligen Systems mit klarer Zustimmung, drei Ausfertigungen und weniger Adjektiven, als ihm lieb gewesen wäre. Außerdem gewöhnte er sich an, Morwenna bei Tagesanbruch Tee zu bringen.

„Das ist unnötig“, sagte sie ihm am ersten Morgen.

„Die meisten zivilisierten Gesten sind es.“

„Ich bin vor Mittag nicht sentimental.“

„Dann werde ich strategisch erträglich sein.“

„Ehrgeizig.“

„Ich lebe in Hoffnung.“

„Hoffnung wird nicht mehr als Gebäudebrennstoff angenommen.“

„Dann werde ich sie persönlich behalten.“

Morwenna sah ihn über den Rand ihrer Tasse hinweg an.

Das Morgenlicht durch die Kuppel färbte die Ränder seines Haares golden. Der Effekt war unnötig, und das Universum wusste es.

„Sie sind sehr zufrieden mit dieser Antwort“, sagte sie.

„Mäßig.“

„Sie sollten weniger zufrieden sein.“

„Ich werde einen Antrag auf Reduzierung stellen.“

Sie lächelte beinahe.

Er bemerkte es.

Klugerweise erwähnte er es nicht.

Duchess Nine beanspruchte unterdessen die zerbrochene Tribunalsglocke als Bett.

Niemand widersprach.

Nicht, weil man sie fürchtete, obwohl man das tat, sondern weil von diesem Tag an, wann immer Duchess Nine in der gesprungenen silberschwarzen Glocke schlief, die Laternen des Observatoriums etwas wärmer leuchteten, die Kuppel den Sonnenaufgang etwas besser einfing und alle Verfahrensstreitigkeiten sich mit verdächtiger Geschwindigkeit von selbst erledigten.

Katzenklauseln, beschloss Morwenna, ließ man am besten ungestört.

Die Sterne kehrten vorsichtiger zurück.

Nicht mehr als Gläubiger.

Nicht ganz als Freunde.

Eher wie entfernte Verwandte mit verbesserten Grenzen und einer bleibenden Schwäche für Drama.

Seraphine kam einmal pro Jahreszeit, um den geänderten Pakt zu prüfen, trug jedes Mal ein neues Kleid und tat so, als genösse sie den Tee nicht. Sie und Morwenna entwickelten eine Beziehung aus gegenseitiger Gereiztheit, widerwilliger Bewunderung und dem gemeinsamen Verständnis, dass das Universum besser funktionierte, wenn arrogante Mächte regelmäßig von Frauen mit Rechnungsbüchern unterbrochen wurden.

„Das Konsortium hält Ihr überarbeitetes Wunschregister für übertrieben“, sagte Seraphine bei ihrer ersten Prüfung.

„Das Konsortium kann ins Teleskop beißen.“

„Außerdem hält es Ihr Rosinenverbot für irregulär.“

„Das Rosinenverbot bleibt bestehen.“

„Aus welchem Grund?“

Morwenna lehnte sich in ihrem Stuhl zurück. „Historisches Unbehagen.“

Seraphine überlegte. „Akzeptiert.“

Und so bestand das Rose Quartz Observatory weiter.

Nicht so, wie es gewesen war.

Besser.

Es wurde ein Ort, an dem sich das Wunder ordentlich vorstellen musste. An dem Wünsche nicht als Brennstoff behandelt wurden, sondern als zerbrechliche, törichte, notwendige Dinge. An dem der Morgen jeden Tag mit etwas theatralischem Flair erschien, weil manche Gewohnheiten nicht zu reformieren waren und, ehrlich gesagt, niemand das wollte.

In klaren Nächten wandte sich das Messingteleskop noch immer dem Himmel zu.

In stürmischen Nächten hielt die Rosenquarzkuppel das Kerzenlicht nah bei sich.

An manchen Morgen, wenn die Sonne genau richtig über Velvet Ridge aufging, blitzten die östlichen Fenster so hell, dass Dorfbewohner schworen, sie könnten unter der Kuppel eine Frau in roten Stiefeln sehen, mit verschränkten Armen, die den Neubeginn der Welt mit einem Gesichtsausdruck beobachtete, der sie herausforderte, die Mühe wert zu sein.

Morwenna bestätigte die Sichtungen nie.

Sie bestritt sie auch nie.

Sie hielt einfach das Observatorium sauber, die Bücher ehrlich, die Gründer demütig, die Löffel veräußert und den Morgen vollständig bezahlt.

Und wann immer jemand den Laternenpfad hinaufstieg, einen zitternden Wunsch hinter den Rippen geborgen, empfing sie ihn unter der Rosenquarzkuppel und sagte mit all der Wärme, die ihr Ruf zuließ:

„Der Himmel hört vielleicht zu. Vielleicht auch nicht. Behalten Sie in jedem Fall Ihre Quittung.“

Was im Rose Quartz Observatory als geradezu zärtlich galt.

Und an jedem Morgen danach kam der Tagesanbruch.

Nicht, weil man ihn gekauft hatte.

Nicht, weil man ihn erfleht hatte.

Nicht, weil irgendein Mann in Samt zwei Jahrhunderte zu spät endlich Zurückhaltung gelernt hatte.

Der Morgen kam, weil Enden wirklich waren, Anfänge hartnäckig und irgendwo im Gebein eines Hügelobservatoriums aus Rosenquarz, Messing, Trauer, Frechheit und ordnungsgemäß dokumentierten Konsequenzen die Welt sich daran erinnert hatte, wie man neu anfängt, ohne das Licht zu stehlen.

Was Morwenna für eine vollkommen angemessene Regelung hielt.

Obwohl sie immer noch zuerst Tee bevorzugte.

Selbstverständlich.

 

---

 

Holen Sie sich den mondhellen Schabernack von The Rose Quartz Observatory in Ihre eigene Ecke des Universums – mit Kunst, die zu gleichen Teilen himmlisches Drama, gotischen Charme und wunderschön beleuchteten kosmischen Papierkram ausstrahlt. Diese leuchtende Observatoriumsszene gibt es als gerahmten Kunstdruck, Metalldruck oder Acryldruck für alle, deren Wände aussehen sollen, als verhandelten sie im Stillen mit den Sternen. Für kleinere Geschenke und herrlich verdächtige Korrespondenz gibt es das Motiv auch als Grußkarte. Wer seine himmlischen Geheimnisse lieber zum Anfassen mag, kann die Szene als Puzzle oder kuschelige Fleecedecke genießen – perfekt, um sich in Sternenlicht zu hüllen und so zu tun, als hätte man das Kleingedruckte selbstverständlich gelesen.