The Saga of the Warlord of the Frozen North

Die Blutschuld

Lange bevor man ihn in den eisigen Ödlanden fürchtete und verängstigte Kriegsherren seinen Namen flüsterten, war Hakon der Unnachgiebige bloß ein sehr wütender Mann mit einer Axt und einem ungesunden Groll. Wie die meisten guten Rachegeschichten begann es mit einem gewaltigen Haufen Verrat. Hakons jüngerer Bruder Sigvard wurde von einem winselnden kleinen Pissfleck von Jarl namens Guthrum der Fette umgebracht. Der Grund? Sigvard hatte eine Wette gegen Guthrum gewonnen: Wer konnte mehr Met trinken, bevor er mit dem Gesicht voran ins Feuer kippte? Wie sich herausstellte, verlieren kleingeistige Männer mit großen Titeln nicht gern.

Einen vergifteten Becher später kotzte Sigvard in einem Schweinestall seine Eingeweide aus, während Guthrum wie ein Walross lachte, das gerade sprechen gelernt hatte. Hakon fand das nicht lustig. Statt wie ein vernünftiger Mensch zu trauern, stürmte er noch in derselben Nacht in Guthrums Halle, trat die Türen auf und spaltete die ersten fünf Leute, die er sah, bevor irgendwer begriff, was los war. Leider war Guthrum vorbereitet. Seine Leibwache strömte herein. Obwohl Hakon kämpfte wie ein tollwütiger Bär in Flammen, wurde er schließlich überwältigt, bewusstlos geschlagen und in den Schnee geschleift.

Als er aufwachte, war er halbnackt im eisigen Wind an einen Baum gefesselt. Guthrum stand davor und hielt einen Monolog über Ehre und Konsequenzen. Als ob das irgendwen einen Scheiß interessierte. Zum Abschluss schnitt der Jarl ihm ein blutiges X in die Brust und verkündete lachend: „Wenn die Götter dir wohlgesinnt sind, lebst du vielleicht lange genug, um Rache zu suchen.“ Sie hätten ihn wirklich nicht am Leben lassen sollen. Hakon biss seine Fesseln durch, weil er stur war wie Hel, und verschwand in den Bergen. Dort verbrachte er den nächsten Winter damit, sich in einen absoluten Albtraum zu verwandeln. Er trainierte, jagte, tötete und schwor unter den gefrorenen Sternen:

Er würde zurückkehren und Guthrums Halle niederbrennen, mit dem Bastard darin. Und so zog Hakon los, mit nichts als seiner Axt, schlechter Laune und einem unheiligen Durst nach Rache, um genau das zu tun.

Die Abrechnung

Ein Winter verging. Dann noch einer. Und noch einer. Als Hakon der Unnachgiebige in die Zivilisation zurückkehrte, war er eher eine Naturgewalt als ein Mann. Kälte und Krieg hatten seinen Körper gemeißelt. Seine Augen brannten vor einem Wahnsinn, den nur Rache schmieden konnte, und sein Bart war so prächtig geworden, dass geringere Männer bei seinem Anblick weinten. Er kam nicht allein. Irgendwann während seines Bergexils hatte Hakon eine Bande von Irren um sich gesammelt, die seine Begeisterung für Gewalt und Alkohol teilten. Krieger, Ausgestoßene und Mörder, die ihm in die zorngetriebenen Augen gesehen und gesagt hatten: „Ja, diesem Kerl folgen wir.“

Und so marschierten sie. Durch Schneestürme, über Fjorde und über die Knochen jedes Narren, der sich ihnen in den Weg stellte. Ihr Ziel? Guthrums Festung, ein ummauertes Dorf, so aufgebläht und überfüttert wie der Bastard, der es beherrschte. Als sie die Außenbezirke erreichten, war es ein ruhiger Abend. Die Dorfbewohner feierten in der großen Halle. Es wurde gesungen. Es wurde gelacht. Dann wurde geschrien. Hakons Kriegerschar traf das Dorf wie Thors persönlicher Wutanfall. Dem ersten Mann, der sie sah, wurde der Kopf gespalten, bevor er seinen Schrei beenden konnte. Der zweite wurde aufgespießt und als Rammbock benutzt, um eine Tür aufzubrechen.

Der Kampf ergoss sich durch die Straßen. Frauen und Kinder flohen. Guthrums Krieger, betrunken, träge und jämmerlich unvorbereitet, stolperten aus der Halle und wurden niedergemäht wie Weizen im Sturm. Hakon selbst trat die Türen der großen Halle ein, mit wildem Blick und tropfender Axt, und brüllte:
„GUTHRUM! DU FETTER SACK PFERDESCHEISSE! ICH BIN GEKOMMEN, UM DICH FÜR MEINEN BRUDER BEZAHLEN ZU LASSEN!“ Stille. Dann ein lauter Rülpser. Guthrum saß am Kopf der Tafel, den Kelch in der Hand, Fleischfett lief ihm übers Kinn. Er blinzelte Hakon an, schnaubte und sagte:
„Du schon wieder? Ich dachte, ich hätte dich an einen Baum gefesselt.“

Hakon grinste. „Hast du.“ Dann warf er seine Axt. Sie segelte durch die Halle, überschlug sich und blieb in der Brust des nächststehenden Adligen stecken. Der starb prompt, an seiner eigenen Überraschung erstickend. Hakon blinzelte. „Wollte dich treffen, aber so geht’s auch.“ Guthrum wuchtete sich hoch und zog ein Schwert aus dem Gürtel, das seine letzte Schlacht offenbar gesehen hatte, bevor Odin einen Bart besaß. „Du glaubst, du kannst hier hereinspazieren, meine Männer töten und mich in meiner eigenen Halle herausfordern?“

Hakon ließ die Knöchel knacken. „Ich glaube nicht, Guthrum. Ich weiß es.“

Das Duell

In der Halle herrschte Chaos. Flammen leckten an den Wänden, Männer prügelten sich, und eine besonders dumme Wache wurde mit dem eigenen Schwert erstochen. Hakon und Guthrum stürmten aufeinander zu. Guthrum kämpfte wie jemand, der mehr Zeit damit verbracht hatte, gebratene Schweine zu heben als mit der Klinge zu üben. Doch eines musste man ihm lassen: Er war stark. Er schlug wie ein Irrer zu, schwer genug, um Schilde zu spalten. Hakon dagegen kämpfte wie ein Mann, der jahrelang von genau diesem Moment geträumt hatte. Er war schneller. Bösartiger. Und er hegte einen tiefen persönlichen Hass auf Guthrums dummes, fettes Gesicht.

Der Kampf war brutal. Er endete, als Hakon Guthrums Handgelenk mitten im Hieb packte, verdrehte und wie einen trockenen Zweig brach. Guthrum heulte auf und ließ das Schwert fallen. Schwer atmend beugte Hakon sich vor. „Sag mal, Guthrum … glaubst du, die Götter sind mir inzwischen wohlgesinnt?“ Dann packte er Guthrum an der Kehle und schleuderte ihn schreiend in die Feuergrube. Die Halle versank im Chaos, während Guthrum um sich schlug, brüllte und wie ein zu lange gebratenes Schwein zischte. Seine Männer ergaben sich oder starben beim Versuch, ihn zu rächen. Als das Feuer nachließ und von Guthrum nur ein fettiger Haufen Reue übrig war, wandte Hakon sich den Überlebenden zu und brüllte:
„Dieses Dorf gehört jetzt mir. Einwände?“

Es gab keine. So erhob Hakon der Unnachgiebige in den Ruinen der Halle, die einst das Grab seines Bruders gewesen war, die blutige Faust und beanspruchte seinen ersten Thron.

Die Legende

Zum ersten Mal in seinem Leben besaß Hakon der Unnachgiebige Macht. Er hatte den Jarl getötet, das Dorf genommen und die Halle beansprucht. Seine Krieger tranken reichlich von Guthrums Met, aßen seine Vorräte und warfen die überlebenden Adligen in die Schweinepferche. Dort durften sie ein paar Tage lang beschissen werden, bevor man entschied, was mit ihnen geschehen sollte. Alles war großartig. Bis die Boten kamen. Guthrum war nämlich nicht nur ein Bastard gewesen, sondern ein Bastard mit mächtigen Freunden. Wenn man einen Jarl anzündet und sein Land nimmt, fällt das auf. Und nicht alle klatschen Beifall.

Der Kriegsrat

Hakon saß in Guthrums einstiger großer Halle und trank direkt aus dessen Lieblingskelch, wie eine vollkommen respektlose Legende, während seine Kriegerschar über das weitere Vorgehen stritt. „Wir könnten das Dorf befestigen“, schlug Erik der Kahle vor, ein Mann, dessen einzige nennenswerte Fähigkeit darin bestand, keine Haare zu haben. „Wir könnten fliehen“, murmelte Torvald der Unglückliche, dessen Name eigentlich alles sagte. Hakon nahm einen langen, nachdenklichen Schluck Met. Dann warf er Torvald den Kelch an den Kopf. „Fliehen?“, knurrte er. „Ich habe meinen haarigen Arsch nicht drei Winter durch die Berge geschleppt, um beim ersten Ärger wegzurennen.“

„Du hast auch keinen Jarl zum Spaß getötet“, gab Erik zu bedenken. Hakon dachte darüber nach. „Darüber lässt sich streiten.“ Das Problem war einfach: Zwei Kriegerscharen waren unterwegs. Die eine führte Jarl Sigmund der Wolf, ein kampferprobter Bastard, der einem Mann einmal die Kehle herausgebissen hatte, weil ihm dessen Blick nicht gefiel. Die andere befehligte Guthrums Bruder Halfdan der Gnadenlose, der versprochen hatte, Hakon bei lebendigem Leib zu häuten und seine Rippen als Trinkbecherständer zu benutzen. Also ja. Nicht ideal. Hakon erhob sich, ließ die Knöchel knacken und sagte das Hakonhafteste überhaupt:

„Dann kämpfen wir.“

Die Belagerung

Als die Heere kamen, kamen sie zahlreich. Hunderte Krieger, flatternde Banner, lodernde Fackeln, alle auf dem Weg zu Hakons eindeutig gestohlenem Thron. Die Verteidiger des Dorfs, vier zu eins unterlegen, sahen ihnen entgegen und dachten gemeinsam: „Na, scheiße.“ Hakon hingegen sah eine Gelegenheit. Er versammelte seine Männer, schärfte seine Axt und sprach zu ihnen: „Männer, wir sind umzingelt.“ Stille. „Wir sind in der Unterzahl.“ Noch mehr Stille. „Wir sind außerdem sehr betrunken.“ Tobender Jubel. „Aber vor allem“, brüllte er, „sind diese armen Bastarde den ganzen Weg hierhergelaufen, nur um vor unseren Toren zu sterben.“ Damit begann die Belagerung.

Zwei Tage lang tobte die Schlacht. Pfeile flogen, Männer schrien, und das Dorf wurde zu einem Leichenhaus aus Blut und Splittern. Hakons Krieger kämpften wie in die Enge getriebene Wölfe, was sie ja auch waren. Sie legten Fallen, lockten Männer in enge Gassen, und als der Feind die Tore durchbrach, steckte Hakon persönlich den ganzen verdammten Eingang in Brand. Jarl Sigmund starb zuerst. Hakons Axt spaltete ihm den Schädel, draußen im Schlamm vor den Dorfmauern. Führungslos und verängstigt flohen seine Männer zwischen die Bäume, wo man sie prompt wie verschreckte Kaninchen jagte.

Halfdan allerdings war ein anderes Kaliber.

Das letzte Duell

Halfdan gehörte nicht zu den Männern, die leicht starben. Er besaß die Kraft eines Bären, die Narben hundert Schlachten und die persönliche Motivation eines Mannes, dessen Bruder wie ein Schwein gebraten worden war. Als der Staub sich legte, standen nur noch er und Hakon. Leichen übersäten das Schlachtfeld, das Dorf brannte, die Luft stank nach Blut und Met. Halfdan verzog verächtlich das Gesicht. „Du hast meinen Bruder getötet.“ Hakon grinste und wischte Blut aus seinem Bart. „Welcher war das noch gleich?“ Halfdan brüllte wie ein Tier und stürmte los.

Was folgte, war weniger ein Duell als eine brutale, hemmungslose Straßenprügelei. Schwerter wurden weggeworfen. Schilde zertrümmert. Fäuste trafen auf Knochen. Irgendwann biss Hakon Halfdan ein Ohr ab, bloß um ein Arschloch zu sein. Am Ende stand Hakon als Sieger da. Halfdan lag im Dreck, blutend, zerbrochen und ausgesprochen tot. Erschöpft und wie ein Irrer grinsend setzte Hakon seinen Stiefel auf die Leiche und reckte die Axt hoch. Die Schlacht war gewonnen.

Die Legende entsteht

Bei Tagesanbruch stand das Dorf noch, allerdings nur knapp. Die Überlebenden versammelten sich und betrachteten Hakon schweigend. Einer von ihnen, ein Krieger, der noch vor wenigen Tagen gegen ihn gekämpft hatte, trat vor und stellte die Frage, die alles verändern würde: „Was jetzt?“ Hakon, blutig, zerschlagen und auf einem Berg von Leichen stehend, grinste durch abgebrochene Zähne und sagte: „Wir trinken.“ So entstand die Legende von Hakon dem Unnachgiebigen, Kriegsherrn des Gefrorenen Nordens, Jarl-Schlächter und allseits gefürchteter Nervensäge. Man würde seine Geschichte über Generationen erzählen.

Man würde seinen Namen voller Furcht flüstern. Und irgendwo in den Hallen Walhallas hoben die Götter belustigt ihre Trinkhörner. Hakons Legende lebt weiter, und jetzt können Sie ein Stück davon besitzen. Dieses epische Wikingerkrieger-Motiv ist als Druck, Download und zur Lizenzierung in unserem Bildarchiv erhältlich. Hier ansehen und kaufen.