The Sovereigns of Fire and Starlight

Die Vermählung von Feuer und Mondlicht

Lange bevor es Kalender gab, bevor Uhren die Dreistigkeit besaßen, zu ticken, und noch lange bevor das Universum das Konzept „ruhiger Abende“ kennenlernte, herrschten zwei äußerst ungewöhnliche Regenten über den Himmel. Sie waren keine Götter im herkömmlichen Sinne. Götter waren ordentliche Wesen – strahlend, wohlerzogen und ausgesprochen tempelbegeistert. Nein, diese beiden waren etwas viel Älteres, viel Seltsameres und beträchtlich Dramatischeres. Im ganzen neugeborenen Kosmos kannte man sie als The Sovereigns of Fire and Starlight. Der erste war Solvar der Strahlende – ein lodernder, temperamentvoller Monarch, dessen Krone ganz aus lebendigen Flammen bestand. Sein Lachen löste Sonnenstürme aus. Sein Zorn entzündete Kometen. Ganze Nebel hatten auf die harte Tour gelernt, dass Solvar nicht zu den Herrschern gehörte, die es schätzten, ignoriert zu werden.

Die zweite war Lunaria die Stille – wobei „still“ etwas übertrieben war. Sie war eine Königin aus mondbeschienenem Gebein und silbernem Filigran, gekrönt mit den zarten Sternbildern vergessener Galaxien. Ihre Stimme war leise, ja – doch sie besaß die beunruhigende Fähigkeit, ganze Sternsysteme plötzlich ihre Lebensentscheidungen überdenken zu lassen. Solvar beherrschte den brennenden Glanz des Tages. Lunaria beherrschte den endlosen Samt der Nacht. Und irgendwie – durch etwas, das Historiker mittlerweile einhellig als spektakuläres Versagen des Urteilsvermögens bezeichnen – verliebten sie sich ineinander. Nun war das Universum damals noch sehr jung. Die Sterne übten noch das richtige Funkeln. Schwarze Löcher hatten noch nicht gelernt, dramatisch vor sich hin zu brüten. Selbst die Schwerkraft experimentierte noch mit dem Konzept, „Dinge zusammenzubringen“.

Als die beiden Herrscher des Daseins also ihre Hochzeit ankündigten, reagierte der Kosmos genau so, wie man es erwarten durfte: Er veranstaltete das größte Fest in der Geschichte der Wirklichkeit. Die Hochzeit fand in einer schwebenden Kathedrale aus Kristallstaub statt, irgendwo zwischen den ersten Galaxien und der bloßen Vorstellung von Zeit. Ganze Sternbilder ordneten sich neu, nur um für besseres Licht zu sorgen. In der Ferne explodierten Supernovae höflich als Feuerwerk. Sogar die Sterne selbst rückten näher und flüsterten miteinander. „Glaubst du, das geht gut?“, fragte ein nervöser junger Stern.

„Ganz bestimmt nicht“, erwiderte ein viel älterer Stern, der bereits drei kosmische Katastrophen und eine besonders peinliche Kometenromanze miterlebt hatte. Doch die Zeremonie fand trotzdem statt. Solvar kam als Erster, raste flammend über den Himmel in einem Wagen, den Wesen aus reiner Kernfusion zogen. Seine Flammen wanden sich und brüllten, als er vor den kristallinen Altar trat, ganz und gar der arrogante König des Tageslichts. Kurz darauf folgte Lunaria, die wie eine Flut aus silbernem Nebel über den Himmel glitt. In ihrer Krone schimmerten stille Sternbilder. Aus Respekt dämpften die Sterne bei ihrer Ankunft ihr Licht ein wenig.

Einen Moment lang hielt das Universum den Atem an. Die beiden Herrscher standen einander gegenüber. Feuer begegnete Mondlicht. Chaos begegnete Eleganz. Und für den kürzesten Augenblick der gesamten kosmischen Geschichte … lächelten sie. „Du siehst strahlend aus“, sagte Lunaria leise. Solvar ließ seine Flammen etwas heller aufplustern. „Ich weiß.“ Die Sterne stöhnten gemeinsam. Dennoch wurden Gelübde gesprochen. Uralte kosmische Versprechen hallten durch das neugeborene Universum. Sie schworen, den Himmel zu teilen. Gemeinsam zu herrschen. Feuer und Dunkelheit in ewiger Harmonie auszubalancieren. Es war wunderschön. Es war poetisch. Es hielt ungefähr drei Wochen.

Die ersten Anzeichen von Schwierigkeiten waren kaum merklich. Solvar mochte es hell. Sehr hell. Er fand, das Universum müsse ständig in strahlendem Glanz stehen. Wie sollte schließlich irgendetwas seine herrlichen Flammen angemessen bewundern, wenn sich dauernd Dunkelheit einschlich? Lunaria hingegen bevorzugte die stille Würde des Schattens. „Tagsüber sieht man die Sterne nicht“, bemerkte sie eines Abends, während sie zusahen, wie eine neue Galaxie ins Dasein wirbelte. „Ja, nun“, erwiderte Solvar und ließ eine weitere überflüssige Sonneneruption spielen, „Sterne werden überschätzt.“ Diese Bemerkung kam nicht gut an. Sterne hatten nämlich Gefühle.

Und Lunaria hatte ein ausgezeichnetes Gedächtnis. Trotzdem versuchten sie es mit Kompromissen. Eine Weile jedenfalls. Doch Solvar setzte immer wieder versehentlich Teile des Nachthimmels in Brand. Lunaria dämpfte immer wieder still ganze Sonnenstürme, wenn er zu theatralisch wurde. Die Spannung wuchs langsam … bis zu jenem besonders unglücklichen Abend, an dem Solvar Lunarias Krone aus stillem Sternenlicht betrachtete … und die verhängnisvollste Frage stellte, die je im Kosmos ausgesprochen worden war. „Muss alles so dunkel sein?“ Die Sterne schnappten nach Luft. Ein naher Komet fiel in Ohnmacht. Langsam wandte Lunaria ihm ihren Schädel zu. Die silbernen Sternbilder in ihrer Krone flackerten unheilvoll.

„Oh“, sagte sie ruhig. „Du willst Licht?“ Und irgendwo tief im Gefüge des Daseins … begriff das Universum im Stillen, dass gerade der größte himmlische Streit der Geschichte begonnen hatte.

Der Streit, der den Himmel zerbrach

Man muss wissen: Wenn gewöhnliche Paare streiten, schlagen sie vielleicht eine Tür zu, schicken eine passiv-aggressive Nachricht oder schlafen womöglich auf gegenüberliegenden Bettseiten. Wenn The Sovereigns of Fire and Starlight stritten, besaßen ganze Galaxien den guten Verstand, in Deckung zu gehen. Nach Solvars unglücklicher Bemerkung verstummte das Universum einen Augenblick lang. Lunaria starrte ihn mit der geduldigen Ruhe eines Wesens an, das abwägt, ob es eine Beleidigung verzeihen … oder den Beleidiger in dekorativen Sternenstaub verwandeln soll. Leider hielt Solvar das Schweigen für einen Sieg. „Ich sage ja nur“, fuhr er fort und gestikulierte dramatisch mit einer Flammenfahne, „es würde nicht schaden, wenn es hier ein bisschen heller wäre. Du hast diese ganze Dunkelheit. Das ist sehr … düster.“

Im ganzen Kosmos begannen mehrere Sternbilder leise zurückzuweichen. „Düster“, wiederholte Lunaria. Ihre Stimme war sanft. Das war nie ein gutes Zeichen. „Ja“, sagte Solvar und plusterte sich mit der Selbstsicherheit eines Wesens auf, das in seiner gesamten Existenz noch nie erwogen hatte, möglicherweise falschzuliegen. „Dunkelheit ist ineffizient. Menschen sollten Dinge sehen können.“ „Menschen?“, fragte Lunaria. „Na ja … irgendwann wird es Menschen geben“, sagte Solvar. „Nehme ich an. Das Universum wirkt wie ein Ort, der sie irgendwann erfinden wird.“ Die Sterne flüsterten nervös. Das eskalierte.

Langsam erhob sich Lunaria von ihrem Thron aus mondbeschienenem Staub. Ihre Krone schimmerte. Die Sterne dämpften instinktiv ihr Licht, denn sie ahnten, was geschehen würde. „Du willst Licht“, sagte sie noch einmal. Stolz breitete Solvar seine flammenden Arme aus. „Genau!“ Und da tat Lunaria etwas, das Historiker bis heute als spektakulär kleinlich bezeichnen. Sie löschte jeden Stern am Himmel aus. Augenblicklich. Das Universum versank in absoluter, erstickender Dunkelheit. Kein Sternenlicht. Kein Leuchten. Kein sanftes Schimmern ferner Galaxien. Nur Solvar. Allein lodernd. Seine Flammen tobten im Nichts wie ein Leuchtturm in einem schwarzen Ozean.

Einen Augenblick lang sah er recht zufrieden aus. „Siehst du?“, sagte er selbstgefällig. „Das nenne ich effiziente Beleuchtung.“ Lunaria neigte ihren Schädel. „Gut“, erwiderte sie. „Dann stört es dich sicher nicht, wenn ich aus dem Weg gehe.“ Und sie bewegte sich. Nur ein wenig. Gerade weit genug, dass Solvars loderndes Inferno aus Sonnenlicht plötzlich alles erhellte. Jeden Asteroiden. Jeden wandernden Kometen. Jeden unfertigen Nebel, der noch herauszufinden versuchte, welche Form er annehmen wollte. Der Himmel explodierte in chaotischem Glanz. Planeten, die zuvor ein beschauliches Dasein genossen hatten, wurden plötzlich geblendet. Neugeborene Sterne kniffen die Augen zusammen.

Ein schwarzes Loch einige Galaxien weiter murmelte etwas von einer Beschwerde. Solvar blinzelte. „Nun, das ist … ein bisschen viel.“ Lunaria verschränkte die knöchernen Hände hinter dem Rücken. „Aber du wolltest Licht.“ „Ja“, gab Solvar zu, „aber vielleicht nicht alles Licht auf einmal.“ „Seltsam“, sagte Lunaria. „Ich dachte, Dunkelheit wäre ineffizient.“ Inzwischen schauten die Sterne dem Streit ganz offen zu. Einige hatten angefangen, Wetten abzuschließen. Als Solvar merkte, dass er ins Hintertreffen geriet, tat er das einzig Logische, was ein flammender Himmelsmonarch tun konnte. Er loderte auf. Eine gewaltige Eruption aus Sonnenfeuer brach aus seiner Krone hervor.

Wellen glühenden Plasmas jagten wie wütende Sturmfluten durch den Himmel. Kometen stoben auseinander. Asteroiden suchten Deckung. Ein gerade entstandener Planet warf einen Blick auf die Lage und beschloss im Stillen, vorsichtshalber tektonische Platten zu erfinden. Lunaria betrachtete das feurige Chaos leicht gereizt. „Hast du einen Wutanfall?“, fragte sie. „Das ist kein Wutanfall!“, schrie Solvar und entzündete einen weiteren Sonnensturm von der Größe dreier Galaxien. „Das ist eine Demonstration.“ Lunaria seufzte. Dann hob sie eine Hand. Die Dunkelheit kehrte zurück. Doch diesmal dämpfte sie nicht bloß die Sterne.

Sie verschlang Solvars Flammen. Sein loderndes Inferno geriet plötzlich ins Stottern, während sich Schatten wie samtene Schlangen um das Feuer wanden. „Was machst du da?“, verlangte er zu wissen. „Ich bringe das Licht ins Gleichgewicht“, erwiderte Lunaria ruhig. Die Schatten zogen sich enger. Seine Flammen wehrten sich. Feuer prallte auf Dunkelheit. Der Himmel bebte. Sterne flackerten. Ganze Sternbilder hasteten davon, um nicht aus ihrer Ordnung geschlagen zu werden. Und dann – KNACK. Der Himmel zerbrach. Der Kampf zwischen loderndem Tag und endloser Nacht riss das Firmament auseinander. Licht schoss in die eine Richtung. Dunkelheit in die andere. Das Universum, das ihren Unsinn offensichtlich satthatte, traf eine Entscheidung.

Es trennte sie. Solvar wurde in einem lodernden Bogen ewigen Tageslichts über den Himmel geschleudert. Lunaria wurde in das stille, samtene Reich der Nacht geworfen. Zwischen ihnen verlief eine Linie, die den Himmel für immer teilen sollte. Tag. Nacht. Licht. Schatten. Langsam kehrten die Sterne zurück und spähten vorsichtig wieder ins Firmament. Das Universum atmete aus. Frieden … endlich. Zumindest hoffte es das. Denn irgendwo am Himmel funkelte Solvar zornig. Und irgendwo am Himmel lächelte Lunaria. Ihr Streit war nicht vorbei. Noch lange nicht. Sie hatten nur eine neue Möglichkeit gefunden, ihn fortzusetzen …

Für den Rest der Ewigkeit.

Warum die Sonne noch immer den Mond jagt

Für einen kurzen Augenblick, nachdem der Himmel zerbrochen war, genoss das Universum etwas, das es noch nie erlebt hatte. Stille. Die Sterne flackerten langsam wieder auf. Kometen setzten vorsichtig ihre Wanderungen fort. Ein paar junge Planeten begannen sich wieder zu drehen, unsicher, ob das himmlische Drama endlich vorüber war. Solvar brannte allein auf einer Seite des Firmaments, seine Flammen leckten noch immer an den Rändern des neu geschmiedeten Himmels. Lunaria schwebte still am gegenüberliegenden Horizont, umgeben vom kühlen Schimmer des zurückkehrenden Sternenlichts. Auf der einen Seite herrschte der Tag. Auf der anderen die Nacht.

Das Gleichgewicht war … beinahe vollkommen. Genau neun Minuten lang. Denn Solvar, Herrscher des Feuers, König der solaren Egos und unangefochtener Meister darin, Streit anzufangen, den er nicht beenden konnte … hatte plötzlich einen Gedanken. Das ist doch lächerlich. Er beugte sich über den Himmel vor und schrie: „DU HAST ANGEFANGEN.“ Im ganzen Kosmos stöhnten mehrere Galaxien gemeinsam auf. Langsam drehte Lunaria ihren gekrönten Schädel zum glühenden Horizont. Ihre Stimme schwebte mit müheloser Ruhe durch die Sterne. „Habe ich das?“ Solvars Flammen knisterten. „Du hast das ganze Universum ausgeknipst!“ „Du hast meine Nacht düster genannt.“ „Sie ist düster!“

„Warum starrst du sie dann an?“ Inzwischen amüsierten sich die Sterne ganz offen. Eine Gruppe von Nebeln rückte näher, um besser sehen zu können. Ein ehrgeiziger Komet begann, imaginäre Eintrittskarten zu verkaufen. Solvar flammte heller auf und drängte zum Horizont, als könnte ihn bloße Entschlossenheit über die Trennlinie ziehen. „Du kannst nicht jedes Mal in der Dunkelheit verschwinden, wenn wir streiten!“ Lunaria glitt rückwärts, ihre Sternbildkrone funkelte vor stiller Belustigung. „Und du kannst nicht jedes Mal den Himmel anzünden, wenn du dich übergangen fühlst.“ „Manchmal funktioniert es.“ „Du hast einmal einen Asteroidengürtel entzündet, weil ein Komet meiner Krone ein Kompliment gemacht hat.“

„Dieser Komet war verdächtig.“ „Er war ein Stein mit Eis darauf.“ „Eben.“ Das Universum sah zu. Und langsam begann etwas sehr Seltsames zu geschehen. Solvar rückte vor. Lunaria wich zurück. Das lodernde Feuer des Tages kroch über den Himmel. Die samtene Stille der Nacht zog sich zurück. Irgendwann glitt Lunaria dann wieder heran. Die Dunkelheit kehrte zurück. Die Sterne erschienen wieder. Widerwillig wich Solvar. Der Himmel veränderte sich erneut. Das Universum legte seinen sinnbildlichen Kopf schief. Und irgendwo tief in den Gesetzen des Daseins beschloss die Wirklichkeit im Stillen: „Gut. Wenn ihr zwei unbedingt weiterstreiten wollt … dann tut ihr es eben im Schichtdienst.“

Und so begann der Kreislauf. Solvar erhob sich, loderte triumphierend über den Himmel und verkündete, dass Tageslicht eindeutig überlegen sei. Lunaria wartete geduldig auf den Abend und glitt mit stiller Würde und einer kleinen Portion selbstgefälliger Genugtuung wieder ins Blickfeld. Er jagte. Sie wich zurück. Sie kehrte wieder. Er folgte. Immer und immer wieder. Über Jahrhunderte hinweg. Über Jahrtausende. Über die langsamen Umdrehungen zahlloser Welten. Manchmal bewegte Solvar sich schneller, um sie einzuholen. Manchmal verweilte Lunaria gerade lange genug, um den Horizont zu necken. Gelegentlich – sehr gelegentlich – kreuzten sich ihre Wege. Dann verdunkelte sich der Himmel.

Das Universum hielt den Atem an. Und die Sterne flüsterten: „Oh nein. Nicht schon wieder.“ Diese Momente nennt man Finsternisse. Doch die Sterne kennen die Wahrheit. Es sind einfach die Augenblicke, in denen Solvar und Lunaria einander nahe genug kommen, um ihren Streit richtig fortzusetzen. Und wenn du während einer Finsternis genau hinhörst … kannst du ihre Stimmen vielleicht noch immer über den Himmel hallen hören. Solvar brüllt: „DU WEISST GENAU, DASS ICH RECHT HATTE.“ Und Lunaria antwortet ruhig: „Du hast angefangen.“ So dreht sich das Firmament. Der Tag jagt die Nacht. Die Nacht entkommt dem Tag. Feuer verfolgt Sternenlicht. Und das Universum dreht sich weiter –

– und wartet geduldig darauf, dass die beiden stursten Herrscher des Daseins endlich zugeben, dass sie beide falschlagen. Historiker sind nicht optimistisch. Schließlich … sind erst ein paar Milliarden Jahre vergangen.