The Tongue That Tastes Worlds

Als Vark zum ersten Mal die Luft dieser Welt kostete, würgte er. Nicht, weil sie giftig war – obwohl sie das durchaus hätte sein können –, sondern weil sie überwältigend war. Die Sporen, die Feuchtigkeit, das elektrische Kribbeln auf seiner Zunge. Es war, als würde man an einer in vergorenen Honig getauchten Batterie lecken.

„Oh, das hasse ich“, brummte Vark und zog seine Zunge schaudernd zurück. In seinen gewaltigen, glänzend schwarzen Augen spiegelte sich das wogende Pilzdach über ihm. Er hörte sie flüstern: sanfte Schwingungen, für ungeübte Ohren unmerklich. Doch er war nicht ungeübt. Er war ein Profi. Ein kosmischer Feinschmecker. Ein Kenner planetarer Aromen.

Seine Zunge war nicht bloß eine Zunge. Sie war ein Instrument, ein fein abgestimmtes biologisches Wunderwerk, das Geschichte, Energie und sogar die Zeit selbst schmecken konnte. Ein einziges Züngeln konnte die Geheimnisse eines Planeten entwirren. Ein langes Schlürfen? Das war etwas für die wirklich Abenteuerlustigen.

Und gerade schrie ihn dieser Planet aus jeder Pore an.

„Ruhig, ruhig“, murmelte er und tätschelte ein besonders nervöses Moosstück. Es war, als stünde er mitten unter tratschenden Großmüttern, die sich alle an ihre Perlenketten klammerten und hektisch in ihrem Pilzdialekt flüsterten. Irgendetwas hatte sie erschreckt.

Vark streckte erneut seine lange, mit Widerhaken besetzte Zunge aus und ließ sie wie eine lebendige Antenne durch die Luft gleiten. Tausend Mikrorezeptoren kosteten die Brise, die Erde, die pulsierenden Neonpilze. Jeder erzählte eine andere Geschichte. Einige berichteten vom fruchtbaren, uralten Boden. Andere flüsterten von Wesen, die ungesehen im Dunkeln huschten. Und einer …

Einer schickte einen Ruck durch sein gesamtes Nervensystem.

„Whoa-ho-ho.“ Vark zog seine Zunge so schnell zurück, dass er beinahe darauf biss. „Das ist nicht normal.“

Es kam von einem hoch aufragenden Pilz, dessen Hut so breit wie ein Schiffsrumpf war. Seine Lamellen waren von biolumineszentem Leuchten gesäumt, das wie ein Herzschlag pulsierte. Doch er lebte nicht nur. Er hatte Bewusstsein. Und er versuchte, Vark etwas mitzuteilen.

Vark legte eine Hand auf die schwammige Oberfläche des Riesenpilzes und streckte erneut die Zunge aus, diesmal vorsichtig. Sobald sie die Oberfläche berührte, explodierte eine Informationsflut in seinem Kopf. Bilder. Geräusche. Ein rasender Download von etwas, das seinen ganzen Körper zucken ließ.

Eine Stimme. Nein, keine Stimme. Ein Gedanke. Direkt in sein Gehirn projiziert.

GEH.

Varks Haut knisterte mit leuchtenden Mustern, die von tiefem Blau zu besorgtem Violett wechselten. Seine Art hörte Dinge nicht wie die meisten Wesen. Sie schmeckte Informationen, nahm sie über Zungen und Zellen auf. Und das hier? Das war der Geschmack einer Warnung.

„Okay, großer Pilz“, murmelte Vark und schüttelte die statische Ladung ab, die über seine Gliedmaßen kroch. „Wovor genau soll ich weglaufen?“

Dann bebte der Boden unter ihm.

Das Moos teilte sich langsam und gezielt und gab etwas direkt unter der Oberfläche frei. Etwas Metallisches. Etwas Summendes.

Vark trat zurück. „Oh, verdammt noch mal, nein.“

Die Pilze schwankten heftig, ihre leuchtenden Hüte flackerten in synchronen Wellen, als wollten sie sagen: Wir haben dich gewarnt. Der Boden riss weiter auf, und zum ersten Mal in seiner sehr langen, sehr fragwürdigen Karriere des Planetenableckens empfand Vark echtes Unbehagen.

Ein tiefes mechanisches Dröhnen erfüllte die Luft und stieg aus den Tiefen des Planeten auf wie ein erwachendes Tier. Varks Instinkte schrien, er solle fliehen, auf sein Schiff springen und so weit wie möglich von dem fortfliegen, was sich da unter der Erde regte.

Doch ein Profi ließ kein Rätsel ungekostet zurück.

„Na gut“, sagte er und spannte seine Gliedmaßen an. „Zeit, dass es seltsam wird.“

Er entrollte seine Zunge erneut und schickte sie tief in den Erdspalt.

Einen Moment lang war es still.

Dann ertönte ein Knall, so laut, dass die Luft selbst auseinanderzureißen schien.

Das Letzte, was Vark sah, bevor er rückwärts geschleudert wurde, war blendend grünes Licht, das wie flüssiges Feuer aus der Kluft strömte.

Da unten war etwas.

Und jetzt? Wusste es, dass er hier war.

Vark flog durch die Luft.

Nicht auf die coole Art, bei der man anmutig dahingleitet, die Gliedmaßen ausgestreckt, und sich im Zeitlupenglanz eines epischen Moments sonnt. Nein. Auf die schlechte Art. Fuchtelnd, Gliedmaßen überall, innerlich schreiend.

Die Explosion hatte ihn wie eine Spore in einem Hurrikan fortgeschleudert. Er wirbelte durch die dicke, sporengesättigte Luft, sein Körper ein Kaleidoskop flackernder Muster, während sein Gehirn verzweifelt zu verarbeiten versuchte, was zur Hölle gerade passiert war.

Dann traf er etwas Weiches.

Moos. Gesegnetes, federndes Moos.

Er landete mit einem Wumm und sank mindestens dreißig Zentimeter tief in den schwammigen Boden. Einen Moment lag er einfach da, alle Gliedmaßen von sich gestreckt, und starrte in den pulsierenden Pilzhimmel.

„Okay“, keuchte er. „Nicht meine schlechteste Landung.“

Seine Zunge, die sich im Flug schützend eingerollt hatte, entfaltete sich ein wenig und prüfte die Luft. Der ganze Planet befand sich in Panik. Die Sporen vibrierten mit beunruhigender Geschwindigkeit und sendeten Notsignale. Die normalerweise langsamen, nachdenklichen Pilze zuckten jetzt, ihre Farben wechselten unkontrolliert. Das gesamte Ökosystem stand unter Spannung.

Und dann …

kehrte die Stimme zurück.

DU HAST ES GEWECKT.

Vark setzte sich so schnell auf, dass er beinahe eine schwebende Spore einatmete.

„Was geweckt?“, fragte er hustend. „Hör zu, ich wollte nur das örtliche Aroma probieren! Ich wollte nicht—“

DU HAST ES GEWECKT.

„Okay, okay! Verstanden! Super geweckt, zehn von zehn, würde ich nicht empfehlen. Was ist es?“

Stille.

Die Pilze antworteten nicht. Aber der Boden tat es.

Ein neues Geräusch erfüllte die Luft: ein tiefes, mechanisches Grollen, das Vibrationen Varks Wirbelsäule hinaufschickte. Es war nicht bloß Lärm. Es war Sprache. Eine Frequenz, die das Denken umging und sich direkt ins Nervensystem bohrte.

Vark gefiel das nicht.

Er rappelte sich auf, seine lang gezogenen Gliedmaßen schneller als seine Würde, und wandte sich dem Erdspalt zu. Das grüne Licht war nicht länger nur Licht. Es war eine Präsenz.

Und sie stieg auf.

„Nö“, erklärte Vark. „Nö, nö, nö.“ Er drehte sich um und wollte losrennen.

Zu spät.

Der Boden brach auf, und aus seinen Tiefen kam etwas, das selbst Vark – der einmal an einem Schwarzen Loch geleckt hatte, nur um zu sehen, was passieren würde – seine Lebensentscheidungen überdenken ließ.

Eine gewaltige, wandelbare Masse biometallischer Ranken entrollte sich aus der Tiefe, glänzend vor uralter Technik und organischer Flüssigkeit. Sie war riesig, mühelos so groß wie ein Kriegsschiff, ihre Gestalt eine unmögliche Verschmelzung von lebender Materie und Maschine. Stellen davon leuchteten im gleichen Neonlicht wie die Pilze, als hätte sie jahrhundertelang unter ihnen geschlafen und sich von ihrer Energie ernährt.

Dann sprach sie.

„WER WAGT ES, DAS SCHLOSS ZU KOSTEN?“

Vark erstarrte.

„Ich … entschuldige, das Schloss?“

Das Wesen bewegte sich, seine Ranken woben sich wie denkende Kabel durch die Luft. Die Frequenz seiner Stimme war nicht bloß Klang, sondern ein Angriff auf die Wirklichkeit selbst.

„DAS SCHLOSS WAR VERSIEGELT. BIS JETZT.“

Varks Gehirn ratterte. Es versuchte, die Zusammenhänge zu begreifen und zugleich dem Drang zu schreien zu widerstehen.

„Hör zu, Kumpel“, sagte er und hob alle vier Hände in einer hoffentlich universell beschwichtigenden Geste. „Das ist eindeutig ein Missverständnis. Ich habe nur, äh, ein wenig kulinarische Forschung betrieben. Du weißt schon, eine kleine planetare Zungenprobe. Ich hatte keine Ahnung, dass ich etwas Wichtiges ablecke. Ich meine, das tue ich meistens, aber nicht mit Absicht.“

Die Ranken zuckten.

„DU HAST DAS SIEGEL GEBROCHEN.“

„Uff. Das klingt schlecht.“

„DU HAST DAS ENDE HERBEIGERUFEN.“

Vark trat langsam zurück. „Okay. Das klingt schlimmer.“

Der Himmel über ihnen verdunkelte sich. Die eben noch leuchtenden, lebhaften Pilze wurden schwächer, ihre Farben verblassten, als würde ihnen etwas die Kraft entziehen.

Vark streckte seine Zunge erneut aus, verzweifelt bemüht, letzte Informationsreste zu kosten, die ihm helfen könnten, nicht zu sterben.

Und da erkannte er die Wahrheit.

Das hier war nicht bloß ein Wesen. Es war ein Gefängnis.

Nein.

Ein Wärter.

Und das Ding, das es eingesperrt hatte? Es erwachte.

Vark drehte langsam den Kopf. Seine Augen wurden groß, als er sah, wie sich ein zweiter Spalt im Boden öffnete.

Etwas kroch heraus.

Etwas Großes.

Die Stimme des Wärters donnerte ein letztes Mal.

„MACH DICH BEREIT, ZUNGENTRÄGER.“

Vark schluckte schwer.

„Manchmal hasse ich meinen Job wirklich.“

Der Boden unter ihm bebte erneut.

Und dann wurde mit einem Brüllen, das die Luft selbst zerschmetterte, der wahre Schrecken dieses Planeten entfesselt.

 

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