The Unicorn Keeper

Tief in den Thistlewhack Woodlands, gleich hinter den grummelnden Sümpfen und jenem verdächtig fleischfressenden Pilzhain, lebte ein Mädchen namens Marnie Pickleleaf. Marnie war allerdings kein gewöhnliches Waldwesen – nein, wirklich nicht. Sie war ein geprüftes, besentragendes Feenkind mit eigener Meinung, einem Mundwerk, das größer war als ihre Flügelspannweite, und einer bedauerlichen Allergie gegen Feenstaub. Was, ehrlich gesagt, ironisch war. Aber der eigentliche Knüller? Marnie war vor Kurzem zur Einhornhüterin dritter Klasse (vorläufig, unbezahlt) befördert worden.

Das betreffende Einhorn hieß Gloompuddle. Es war majestätisch auf diese „Oh, er war schon wieder am Met“-Art: elfenbeinweiß, mit schimmernden Hufen und einem spiralförmigen Horn, so makellos, als hätte es noch nie einen einzigen Goblin aufgespießt. (Falsch. Hatte es.) Zu Gloompuddle gehörten eine Blumengirlande, ein chronischer Hang zum dramatischen Seufzen und das, was Marnie als „emotionale Blähungen“ bezeichnete: nicht gefährlich, nur bei gepflegter Unterhaltung zutiefst unpraktisch.

Nun wird man nicht absichtlich Einhornhüterin. Marnie war bei der Jagd nach einem rebellischen Besen im denkbar falschen Moment über einen Bindungskreis gestolpert, hatte ein paar kreative Flüche gemurmelt und versehentlich einen ewigen Pakt geschlossen. Gloompuddle hatte den Zauber mitangehört, dramatisch den Kopf herumgerissen und verkündet: „Endlich jemand, der die Qual in meiner Seele erkennt!“ Von da an ging es bergab. Ihre Verbindung wurde mit einer Kopfnuss, einer Prise Rosenblätter und einem 48-seitigen Pflegehandbuch besiegelt, das sich sofort selbst zerstörte. Marnie hatte viele Fragen – keine wurde beantwortet. Stattdessen erhielt sie eine Führleine aus Wolkenfaden, die das Einhorn umgehend zu fressen versuchte.

Und so begann ihre Gemeinschaft. Jeden Morgen fegte Marnie mit ihrem verzauberten (und leicht sarkastischen) Besen Cheryl die goldenen Blätter von Gloompuddles Weg. Cheryl missbilligte das Einhorn und murmelte einmal: „Ach schau, Herr Glitzerhintern muss schon wieder Gassi“, aber sie fügte sich. Meistens. Gloompuddle wiederum hatte Meinungen. Viele. Er mochte keine nassen Blätter, keine trockenen Blätter, keine raschelnden Blätter, keine frechen Eichhörnchen und nichts, was nicht gekühltes Holundermousse war. Außerdem stellte er sich gern dramatisch auf Hügel und rief: „Ich bin die Achse, um die sich das Schicksal dreht!“, worauf ein ungelenker Purzelbaum folgte, sobald sein Huf an einem Kiefernzapfen hängen blieb.

Dennoch begann in der klaren Herbstluft etwas Seltsames aufzublühen. Ein gemeinsamer Rhythmus. Ein alberner kleiner Tanz zwischen einem mürrischen Einhorn und einem entschlossenen Mädchen. Gloompuddle verdrehte die Augen und folgte der von ihrem Besen gefegten Spur. Marnie zog eine finstere Miene und stopfte ihm die Mähne mit Waldblumen voll, während sie über schmarotzende Pferde ohne jeden Begriff von persönlichem Freiraum schimpfte. Aber sie wichen einander nie von der Seite. Am elften Tag ihrer versehentlichen Verbindung nieste Gloompuddle ihr das ganze Gesicht voller Glitzer. Wütend jagte Marnie ihn mit einem Eimer drei Meilen weit. Zum ersten Mal seit Jahren lachten sie beide.

An jenem Abend, als der Wald golden leuchtete und nach Apfelwein duftender Wind durch die Bäume zog, sah Marnie zu ihm auf. „Vielleicht bist du nicht das schlimmste Einhorn, an das meine Seele je gebunden war“, murmelte sie. Gloompuddle blinzelte. „Du hattest schon andere?“ „Nur in meinen Träumen“, sagte sie und kraulte ihm den Hals. „Aber du würdest sie hassen. Sie waren pünktlich.“ Und zum ersten Mal seufzte Gloompuddle nicht. Er stand einfach da, ruhig und still, und ließ ihre Finger zwischen den Knoten seiner Mähne ruhen. Eine Stille, die etwas Heiliges bedeutete. Oder möglicherweise Blähungen.

In ihrer dritten gemeinsamen Woche trug Marnie bereits dauerhaft einen finsteren Blick und eine Halskette aus getrockneten Apfelgehäusen und Glitzer – beides Nebenprodukte ihrer täglichen Einhornbändigung. Gloompuddle hatte unterdessen eine Vorliebe für Ausdruckstanz auf der Lichtung bei Sonnenuntergang entwickelt. Dabei wurde viel gestampft, gewiehert und in Zeitlupe mit dem Schweif geschlagen, was ganze Feldmausfamilien in Therapie trieb.

Inzwischen war klar, dass ihre Bindung nicht nur emotional, sondern auch logistisch war. Marnie konnte keine zwanzig Schritte gehen, ohne von der Wolkenfadenleine von den Füßen gerissen zu werden; deren spirituelle Elastizität glich der einer koffeinsüchtigen Steinschleuder. Gloompuddle wiederum konnte nichts fressen, ohne dass Marnie die Zutaten laut vorlas wie eine misstrauische Mutter mit Glutenallergie. Sie klebten aneinander wie Kaugummi unter der Sandale des Schicksals. An einem kühlen, nebelumhüllten Morgen entdeckte Marnie den wahren Schrecken ihrer neuen Rolle: den jahreszeitlichen Fellwechsel. Gloompuddles Fell, einst makellos und von einhornhafter Eleganz leuchtend, ging in gewaltigen Flauschbüscheln aus. Aus den Flocken, die über die Wiese wehten, hätte man ganze Füchse zusammensetzen können. Marnie versuchte, sie zusammenzufegen, doch Cheryl, der Besen, weigerte sich.

„Nicht meine Aufgabe“, sagte Cheryl trocken. „Ich mache nichts mit Hautschuppen. Ich bin eine Fußbodenspezialistin, nicht die Stylistin deines mythischen Nutzviehs.“ Ohne andere Wahl verarbeitete Marnie den Flausch zu allerlei Accessoires: einem Schal, einem dramatischen Monokel-Schnurrbart und sogar einem fragwürdigen Paar Ohrenschützer, das sie auf dem örtlichen Goblinflohmarkt verkaufte. (Kein Goblin war begeistert.) Gloompuddle, eitel wie er war, pflegte sich stundenlang mit einer weggeworfenen Gabel, die er am Wunschbrunnen gefunden hatte. Angeblich verlieh sie ihm „Volumen“. Und dann kam das Große Schnaubfest.

Jedes Jahr versammelten sich in einem zutiefst unspektakulären Waldstück namens Flatulence Hollow Geschöpfe aus allen Reichen zu einem großen Wettkampf nasaler Meisterleistungen. Als Gloompuddle von einem klatschenden Dachs davon hörte, bestand er auf ihrer Teilnahme. „Meine Nüstern sind fleischgewordene Sonette“, verkündete er und nahm eine so dramatische Pose ein, dass eine nahe Eiche in Ohnmacht fiel. Marnie stimmte widerwillig zu, vor allem weil der Preis aus einem Jahresvorrat verzauberten Hafers und einem Gutschein für eine kostenlose Entwurmung bestand. Bei ihrer Ankunft begrüßten sie ein Banner mit der Aufschrift „DAS SCHNAUBEN MÖGE BEGINNEN“ und ein Zentauren-DJ namens Blasterhoof. Die Menge brüllte. Ein Troll jonglierte mit Igeln. Ein Kobold nieste und löste einen kleinen Erdrutsch aus. Es war Chaos.

Als Gloompuddle an die Reihe kam, betrat er die moosige Bühne mit dem Ernst eines Kriegsgenerals. Die Stille war greifbar. Er atmete ein. Er hielt inne. Er richtete beide Nüstern zum Mond und SCHNAUBTE so heftig, dass mehrere kleine Vögel rückwärts geboren wurden und einem Druiden die Perücke davonflog. Die Juroren schnappten nach Luft. Eine Nymphe fiel in Ohnmacht. Jemandes Ziege machte einem Stuhl einen Heiratsantrag. Natürlich gewannen sie. Gloompuddle erhielt ein goldenes Taschentuch und eine Krone, die vollständig aus niesenzerzaustem Löwenzahn bestand. Marnie hielt den Preisbeutel hoch und grinste. „Das ist mal ordentlich Hafergeld“, flüsterte sie. Gloompuddle schmiegte die Schnauze an ihre Wange und nieste ihr prompt direkt ins Haar. Es glitzerte. Sie seufzte. Cheryl keuchte vor Lachen.

Auf dem Rückweg zu ihrer Lichtung spürte Marnie etwas Seltsames. Zufriedenheit? Vielleicht Blähungen. Aber auch … Stolz? Sie sah zu Gloompuddle auf, der eine Melodie aus einem Musical summte, das er in seinem Kopf geschrieben hatte. Es hieß „Gehörnt und fabelhaft“. Sie lachte. Er warf ihr einen Seitenblick zu und sagte: „Du weißt, dass du mich liebst.“ „Ich toleriere dich beruflich“, erwiderte sie. „Zu erheblichen seelischen Kosten.“ Doch als die kühle Dämmerung hereinbrach und Glühwürmchen träge Sternbilder in die Luft malten, spürte sie jene seltsame, stille Magie, die nur entsteht, wenn das Leben auf genau die richtige Weise außer Kontrolle gerät. Die Art von Chaos, die sich wie Zuhause anfühlt.

Sie erreichten die Lichtung. Gloompuddle vollführte noch eine letzte ausdrucksvolle Schweifpirouette. Cheryl murmelte etwas von Gewerkschaftsgründung. Und Marnie? Sie sah zum Himmel, streckte die Arme weit aus und brüllte in den Wind: „Ich bin die Hüterin des Unbändigen! Außerdem rieche ich nach Niesglitzer und Reue!“ Der Wind antwortete nicht. Aber das Einhorn neben ihr schnaubte zustimmend, und irgendwie reichte das.

Irgendwann zwischen Erntemond und der Nacht der Ungebetenen Goblinpoesie begann sich zwischen Marnie und Gloompuddle etwas zu verändern. Zunächst unmerklich. Etwa in dem Moment, als sie aufhörte, sich zu beschweren, wenn er den Kräutergarten zertrampelte (schon wieder), und stattdessen ruhig den Thymian neu pflanzte, begleitet von einem gemurmelten „Den mochten wir sowieso nie“. Oder als Gloompuddle sein Horn nicht mehr dazu benutzte, aus Protest gegen seinen Hafer theatralisch Baumrinde aufzuspießen, sondern damit behutsam Cheryls Bedienungsanleitung offen hielt, damit Marnie endlich das Kapitel „Umgang mit magischen Tieren, ohne Verstand oder Augenbrauen zu verlieren“ lesen konnte.

Ihr Rhythmus war nicht perfekt. Das würde er nie sein. Er hatte noch immer Meinungen zum Luftdruck und dazu, dass dieser „seine Mähne respektieren“ sollte, und sie hatte noch immer nicht herausgefunden, wie man ein Einhorn badete, ohne von seinem Schweif gewaterboardet zu werden. Aber zwischen ihnen blühte etwas Sanftes: eine zufällige Sinfonie gemeinsamen Chaos. Und dann kam die Fliegende-Kartoffel-Krise.

Wie die meisten Katastrophen begann sie mit einer Wette. Ein Gnom in einer Kneipe forderte Marnie heraus, eine Kartoffel „so weit wie den Groll einer Pixie“ zu schleudern. Natürlich nahm sie an. Gloompuddle, beleidigt, dass man ihn nicht zuerst gefragt hatte, fügte eine magische Wendung hinzu: Er lud die Kartoffel mit instabiler Einhornmagie auf, die normalerweise nur bei extremen Ritualen oder zur Seifenherstellung verwendet wurde. Von Cheryls Besenstielkatapult abgeschossen, raste die Kartoffel über den Himmel, spaltete die Wolken und traf einen vorbeifliegenden Wyvern namens Jeff genau in die unaussprechlichen Körperteile.

Jeff war nicht erfreut. Er erklärte einen Erlass der Geflügelten Rache und stürzte sich mit der Wut von tausend passiv-aggressiven Abendessengästen auf Thistlewhack. „Ich verwandle eure Lichtung in Mulch!“, brüllte er, während Flammen an seinen Fangzähnen leckten. Dorfbewohner schrien. Pixies fielen in Ohnmacht. Ein Elf versuchte vorsorglich, jemanden zu verklagen. Doch Marnie lief nicht weg. Gloompuddle auch nicht. Stattdessen standen sie Seite an Seite, die eine mit Besen, der andere mit Horn, beide etwas feucht vom Morgentau und ihrer gegenseitigen Gefühlsvermeidung. „Erinnerst du dich an den Kopfnusszauber, der uns verbunden hat?“, fragte Marnie und hob eine Augenbraue.

„Den mit der ewigen Seelenverknüpfung und dem saisonalen Glitzerausschlag?“ „Ja. Machen wir ihn noch mal. Aber wütender.“ Und genau das taten sie. Gloompuddle senkte sein Horn. Marnie hob ihren Besen. Cheryl kreischte etwas von Haftpflichtversicherung. Gemeinsam stürmten sie auf den Wyvern los, der für einen kurzen Moment innehielt – zu verwirrt vom Anblick eines Mädchens und eines Einhorns, die Schlachtrufe wie „FILZHÜTE SIND EINE LÜGE“ und „GOBLINS KÖNNEN NICHT ZÄHLEN“ brüllten. Der Aufprall war spektakulär. Aus Gloompuddles Horn schoss glühende Energie in Gestalt eines wütenden Dachses. Marnie sprang hoch und verpasste Jeff mit Cheryl einen Schlag auf die Schnauze. Der Wyvern purzelte rückwärts in einen Sumpf, wo drei empörte Frösche ihn sofort wegen Teichfriedensbruchs verklagten.

Wie sich herausstellte, riecht Sieg nach versengter Mähne und triumphierendem Schweiß. Am nächsten Tag gab das Dorf ein Fest zu ihren Ehren. Es gab Apfelweinfontänen, widerwillige Dudelsäcke und einen sehr enthusiastischen Ausdruckstanz von Gloompuddle, der damit endete, dass er einen Blumentopf als Helm trug. Marnie bekam sogar eine Plakette mit der Aufschrift: „Für Verdienste um unvernünftiges Heldentum“. Sie hängte sie auf ihrer Lichtung auf, direkt neben dem Platz, an dem Gloompuddle seine Notfall-Dramatiara aufbewahrte. Später am Abend, als sich die Sterne wie verschütteter Zucker über den samtenen Himmel verteilten, saß Marnie auf einem moosigen Baumstamm, trank lauwarmen Apfelwein und beobachtete, wie Gloompuddle einen verwirrten Mondstrahl jagte. Cheryl döste in der Nähe, erschöpft und möglicherweise schon von der Nähe zum Unsinn berauscht.

„Denkst du manchmal über … diese ganze Sache mit dem Für-immer nach?“, fragte sie halb zu sich selbst. Gloompuddle verlangsamte seinen Trab und kam zu ihr. „Du meinst unseren unzerbrechlichen Seelenpakt, besiegelt durch uralte Waldmagie und extreme Glitzerbelastung?“ „Ja. Den.“ Er blinzelte, schlug mit dem Schweif und sagte: „Jeden Tag. Aber ich glaube, inzwischen mag ich ihn. Sogar das Niesen.“ Marnie schnaubte. „Das sagst du nur, weil ich aufgehört habe, deinen Schweif wie den eines Hofnarren zu flechten.“ „Ich mochte die Glöckchen.“ Schweigend saßen sie da und sahen den Glühwürmchen nach, die wie wandernde Satzzeichen vorübertrieben. Dann senkte Gloompuddle langsam den Kopf und berührte mit seinem Horn ihre Stirn – genau wie am allerersten Tag.

„Einhornhüterin“, sagte er leise. „Du hast mehr bewahrt, als du ahnst.“ Und plötzlich schimmerte die Luft. Nicht vor Magie, nicht vor Prophezeiung, sondern vor etwas Leiserem. Freundschaft, in Torheiten geschmiedet. Liebe, nicht aus Sehnsucht geboren, sondern aus Treue. Eine Hüterin und der Behütete. Gefährten, die sich nie gewünscht hatten und doch im Lächerlichen eine Art Ewigkeit fanden. „Wollen wir noch eine Kartoffel abschießen?“, flüsterte sie lächelnd. „Nur, wenn wir auf jemanden namens Carl zielen.“ Und so zogen sie in die mondberührte Nacht: ein Mädchen, ein Einhorn und ein Besen mit leichtem Kater, bereit für die nächste dumme, blendend schöne Sache.