Torchbearer of the Toadstool

Das Jucken im Moos

Entgegen poetischer Vorstellungen sind Wälder keineswegs friedlich. Sie sind laut, unhöflich und voller Geschöpfe, denen dein persönlicher Freiraum egal ist – besonders, wenn du kniehoch bist und Flügel wie Buntglas hast. Frag nur Bibble. Bibble, eine Fee von zweifelhaftem Ruf, saß auf ihrem erwählten Thron: einem glänzenden roten Fliegenpilz mit weißen Punkten, die geradezu schrien: „Nicht ablecken.“ Sie leckte ihn trotzdem ab. Sie tat vieles allein, um den Regeln eins auszuwischen. In ihrer schmuddeligen kleinen Hand hielt sie eine Fackel: weder magisch noch zeremoniell, einfach ein Stock, den sie angezündet hatte, weil die Käfer dann so schön dramatisch auseinanderstoben. Außerdem gefiel ihr der Machtrausch.

„Bei den glitzernden Engerlingen von Gramble Root“, murmelte sie und starrte in die Flamme, „ich schwöre, wenn mich noch ein Gnom fragt, ob ich Wünsche erfülle, zünde ich ihm den Bart an.“ Bibble war keine durchschnittliche Fee. Sie flatterte nicht, sie stolzierte. Sie verstreute keinen Feenstaub, sie schüttelte Leuten Glitzer ins Gesicht und brüllte: „Überraschung, du B*tsch!“ Sie war nicht die Auserwählte, sondern die Genervte. Und heute Nacht hatte sie Wachdienst.

Jeden siebten Mond muss eine Fee die Sporenwache übernehmen und dafür sorgen, dass das Pilzimperium des Amanita-Rates nicht von abtrünnigen Dachsen oder verfluchten Waschbären angeknabbert wird. Bibble nahm diese Aufgabe sehr ernst. Hauptsächlich, weil die letzte Fee, die ihre Wache geschwänzt hatte, inzwischen als Untersetzer im Pausenraum des Rates diente. „Fackelträgerin“, erklang eine Stimme hinter ihr. Glitschig. Lang gezogen. Als übte jemand vor dem Spiegel, möglichst unheimlich zu wirken. Sie drehte sich nicht um. „Creevus. Du schleimst also immer noch wie ein empfindungsfähiger Ausschlag herum.“ „Charmant wie immer“, erwiderte Creevus und glitt aus dem Schatten eines moosigen Baumstamms. Sein Umhang war aus abgestreiften Schlangenhäuten und den Träumen enttäuschter Eltern genäht. „Der Rat verlangt einen Bericht.“

„Sag dem Rat, seine Pilze sind unangebissen, seine Grenzen unbehelligt und seine Fackelträgerin zutiefst unterbezahlt.“ Sie blies ihm eine Rauchwolke entgegen, und die Flamme flackerte, als lache sie ihn ebenfalls aus. Creevus verengte die Augen. Oder vielleicht hatte er einfach keine Augenlider. Bei solchen Widerlingen war das schwer zu sagen. „Lass dir deinen Funken nicht zu Kopf steigen, Bibble. Wir wissen alle, was mit dem letzten Fackelträger geschehen ist, der das Sporengesetz missachtet hat.“ Bibble grinste breit und boshaft. „Ja. Ich hab ihm Blumen geschickt. Fleischfressende.“

Creevus verschwand wieder in der Dunkelheit wie ein überdramatischer Schauspielstudent. Bibble verdrehte die Augen so heftig, dass sie beinahe von ihrem Pilz abhob. Die Flamme tanzte. Die Nacht streckte ihre Krallen aus. Etwas beobachtete sie. Nicht Creevus. Kein Dachs. Etwas … Älteres. Und Bibble, die Göttin stehe uns bei, grinste noch breiter.

Die Sporen des Verdachts

Wenn dich im Wald etwas beobachtet, ist das selten harmlos. Eichhörnchen beobachten dich, weil sie Pläne schmieden. Eulen? Weil sie urteilen. Aber das hier? Das war etwas Schlimmeres. Etwas Uraltes. Bibble sprang von ihrem Fliegenpilz, hielt die Fackel wie ein königliches Zepter und kniff die Augen zusammen. Der Feuerschein zog ihren Schatten lang und dürr über den moosigen Boden, als spreche er für die Schurkenrolle in einer Waldseifenoper vor. „Also gut“, rief sie und wirbelte die Fackel herum. „Wenn du mich schon stalkst, lad mich wenigstens vorher zum Essen ein. Ich mag Eichelwein und Pilze, deren Namen du nicht aussprechen kannst.“

Der Wald antwortete mit Schweigen: dicht, schwer und eindeutig etwas verbergend. Und dann trat es mit der Eleganz eines betrunkenen Hundertfüßers auf Stöckelschuhen hervor. Kein Untier. Kein Geist. Sondern ein Geschöpf, dessen Namen man nur flüsterte: Glubble. Ja, so hieß es. Nein, Bibble war auch nicht beeindruckt. Glubble hatte das Gesicht einer geschmolzenen Kröte, roch nach Komposttee und besaß den Gesprächscharme nasser Socken. Sein Gewand bestand vollständig aus Blatthüllen und Arroganz. „Bibble von Sporesend“, krächzte er. „Trägerin der Flamme. Leckerin verbotener Hüte.“

„Ach sieh an, es spricht“, sagte sie trocken. „Lass mich raten. Du willst die Fackel. Oder meine Seele. Oder mich in irgendeine furchtbare Waldsekte einladen.“ Glubble blinzelte langsam. Bibble hätte schwören können, dass seine Augenlider schmatzten. „Die Flamme gehört nicht dir. Die Fackel gehört der Rotmother.“ „Die Rotmother kann mir die Rinde lutschen“, fauchte Bibble. „Ich habe das Ding mit getrockneten Motteneingeweiden und purem Trotz angezündet. Du willst es? Mach eine PowerPoint.“ Glubble zischte. Irgendwo hinter ihm explodierte eine Nacktschnecke vor Stress. Bibble zuckte nicht. Sie hatte einmal ein Opossum mit einem Lakritz-Zauberstab erstochen. Sie fürchtete nichts.

„Du verspottest die alten Bräuche“, keuchte Glubble. „Du besudelst die Wache.“ „Ich bin die Wache“, erklärte sie und hob die Fackel. „Und glaub mir, Liebling: Bei mir sieht Besudeln gut aus.“ Plötzlich grollte es tief unter dem Waldboden. Bäume beugten sich heran. Moos erzitterte. Vom Fuß von Bibbles altem Fliegenpilzthron erklang etwas wie das Würgen eines Pilzes. „Ach, großartig“, murmelte sie. „Ich habe den Thron geweckt.“ Der Pilz war verzaubert gewesen, ja. Aber niemand hatte ihr gesagt, dass er Gefühle hatte. Schon gar nicht die emotional instabile Sorte. Nun stand er auf, entfaltete sich wie ein trauriges aufblasbares Sofa aus dem Boden, blinzelte mit Augen unter seinem Hut und stieß ein jämmerliches Stöhnen aus.

„Fackel…trägerin…“, jammerte er. „Du … cremst mich nie ein …“ Bibble seufzte. „Nicht jetzt, Marvin.“ „Du hast wochenlang auf mir gesessen“, wimmerte er. „Weißt du, was das mit dem Selbstwertgefühl eines Pilzes macht?“ Glubble hob eine krallenbewehrte Hand. „Die Rotmother kommt“, verkündete er mit schrecklicher Dramatik. Donner rollte. Irgendwo verschluckte sich eine Eule an ihrem Tee. „Und sie ist bestimmt reizend“, erwiderte Bibble tonlos. „Aber wenn sie sich an meiner Wache, meiner Fackel oder meinem emotional bedürftigen Pilz vergreift, haben wir ein Problem.“ Der Wald versank im Chaos.

Wurzeln peitschten wie wütende Nudeln, Sporen explodierten in Wolken glitzernden Zorns aus dem Boden, und ein Hirsch, besessen von blanker Dramatik, warf sich seitwärts in eine Schlucht, nur um nicht hineingezogen zu werden. Bibble hob ihre Fackel und brüllte einen Schlachtruf, der verdächtig nach „Ihr Pilzspinner habt euch die falsche Fee ausgesucht!“ klang. Dann sprang sie auf Marvins Rücken, während er wie ein koffeingetriebener Roomba durchs Unterholz sprintete. Glubble verfolgte sie, schrie uralte Fäulnisgebete und stolperte über seine eigenen Blätter. Hinter ihnen begann die Rotmother sich zu erheben: gewaltig, eiternd und überraschend gut mit Accessoires ausgestattet.

Aber Bibble war das egal. Sie hatte eine Flamme. Einen Thron. Und gerade genug schlechte Laune, um eine Revolution zu entfachen. „Beim nächsten Vollmond“, schrie sie in den Wind, „bringe ich Wein mit. Und Feuer. Und vielleicht ein paar Selbsthilfebücher für meinen Thron.“ Sie kicherte in die moosige Nacht, während der Wald vor Sporen, Chaos und der Freude einer Fee erbebte, der eure uralten Prophezeiungen vollkommen egal waren. Die Flamme brannte heller. Die Wache würde nie wieder dieselbe sein.

Epilog: Das Feuer und der Pilz

Irgendwann hörte der Wald auf zu schreien. Nicht, weil die Rotmother besiegt worden wäre. Nicht, weil Glubble inneren Frieden gefunden hätte oder weil der Rat beschlossen hätte, Bibble zu canceln. Sie hatten es versucht – sie verfluchte ihren Gruppenchat. Nein, der Wald beruhigte sich, weil er eine unumstößliche Wahrheit begriff: Gegen Bibble kämpft man nicht. Man passt sein gesamtes Ökosystem an sie an. Die Sporengesetze wurden neu geschrieben, größtenteils mit Wachsmalstiften. Der offizielle Titel „Fackelträgerin“ wurde in „Scharfe Waldoberherrin“ geändert, und Bibble bestand darauf, dass ihr Pilzthron „Marvin, der feuchte Prächtige“ genannt wurde. Er weinte. Viel. Aber er wuchs daran.

Creevus ging vorzeitig in den Ruhestand, zog in eine Höhle und begann einen enttäuschenden Podcast über uralte Pilze. Glubble trat einer Moos-Therapiegruppe bei. Und die Rotmother? Sie ist jetzt auf TikTok, macht langsame, unheimliche Schminkvideos und bewertet Pilze mit verstörender Intimität. Und Bibble? Sie baute einen Schrein aus alten Käferpanzern und Sarkasmus. Ab und zu veranstaltet sie illegale Lagerfeuer für kriminelle Feen und zeigt ihnen, wie man Schatten anschreit und Fackeln aus Zweigen, Gift und purer Dreistigkeit schmiedet. Wenn Reisende im Wald plötzlich Wärme spüren, ein Flackern von Feuer, ein Rascheln glitzernder Aufsässigkeit, heißt es, sie sei es.

Die Fackelträgerin des Fliegenpilzes. Noch immer auf Wache. Noch immer nachtragend. Irgendwie noch immer das Oberhaupt. Und irgendwo unter den Wurzeln seufzt Marvin glücklich … und fragt dann, ob sie Lotion mitgebracht hat.