Warrior of the Emberforge Clan

Die Ballade von Grumli Irongut: Der Krieger von Emberforge

Tief unter den Bergen, wo die Luft nach feuchten Steinen und schlechten Entscheidungen roch, lebte Grumli Irongut, ein Zwerg, so grimmig und wettergegerbt, dass sein Blick Bier gerinnen lassen konnte. Mit Fäusten wie Ambossen und einem Bart, so dicht, dass Kämme vor ihm zitterten, war Grumli ein wandelndes, grunzendes Denkmal zwergischer Sturheit. Sein mächtiger Clan Emberforge verehrte ihn. Hauptsächlich, weil niemand mutig oder dumm genug war, ihm etwas anderes zu sagen.

Grumli war nicht bloß ein Krieger. Er war eine Legende. Eine jener Legenden, in denen Feuer, Gewalt und gelegentlich ein unanständiger Witz vorkommen. Seine Kriegsgeschichten bestanden zu gleichen Teilen aus Brutalität und betrunkenen Missgeschicken. „Die Nacht des brennenden Trolls“ war ein Publikumsliebling, obwohl niemand je fragte, warum Grumli dabei nackt gekämpft hatte oder weshalb der Troll hinterher nach einer Therapie schrie.

Die Klinge namens „Overcompensator“

Grumlis bevorzugte Waffe war sein geliebtes Schwert „Overcompensator“. Die Klinge war so gewaltig, dass er sie die halbe Zeit hinter sich herschleifen musste. Gerüchten zufolge hatte er sie als Antwort auf Beleidigungen über seine Körpergröße geschmiedet. So etwas vergaß er nie und beantwortete es regelmäßig damit, größeren Leuten in die Knie zu boxen. Für Grumli war das Schwert perfekt, auch wenn er beim Anheben wie ein Dachs mit Verstopfung grunzen musste. „Größeres Schwert, größere Probleme“, hatte sein Bruder einmal gewarnt. Grumlis knappe Antwort: „Halt’s Maul, Thalgrim, sonst zeige ich dir, wo der Knauf reinpasst.“

Der Vorfall in Drunkard’s Hollow

An einem besonders finsteren Morgen hatte Grumli gerade genug Bier getrunken, um einen Troll umzubringen – schon wieder –, als ihn die Nachricht erreichte, Banditen hätten ein nahes Dorf besetzt: Drunkard’s Hollow. Sie hatten Vieh gestohlen, die Brauerei geplündert und, am schlimmsten von allem, zwergische Handwerkskunst beleidigt. „Die haben was über unsere Ambosse gesagt?“, brüllte Grumli und knallte seinen Krug so heftig auf den Tisch, dass das Holz riss. „Denen schiebe ich eine Schmiede in den …“ „Ruhig, Junge“, sagte Old Bofric und bemühte sich, seine Suppe nicht zu verschütten. „Du bist Krieger, kein Schmied.“ „Jau, hämmern kann ich trotzdem“, fauchte Grumli und schnallte sich bereits mit der Anmut eines wütenden Bären die Rüstung um.

Grumlis Herangehensweise an den Kampf war … direkt. Er marschierte geradewegs auf den Dorfplatz und stieß Flüche aus, so widerlich, dass selbst die Raben davonflogen, um seelischen Schaden zu vermeiden. „Ihr feigen Schafbegrapscher!“, brüllte er, während Overcompensator bedrohlich über das Kopfsteinpflaster schrammte. „Kommt und kämpft, ihr jämmerlichen Säcke Trollscheiße!“ Die Banditen, ein dürrer Haufen unter der Führung eines Mannes namens Skarn the Slightly Less Terrible, sahen Grumli an und lachten. „Seht ihr das Männchen?“ Skarn grinste seine Leute an. „Was willst du tun, Kleiner? Mir in die Knöchel beißen?“

Die Männer stimmten ein und kicherten wie die Idioten. Grumli grinste. Dieses furchterregende Grinsen. Bei dem man sich plötzlich fragte, ob die eigene Hose feuerfest war.

Die Abreibung, mit der niemand gerechnet hatte

„Overcompensator“ wurde nicht geschwungen. Es wurde entfesselt. Der erste Bandit flog durch ein Fenster, der zweite krachte in einen Wagen, und der dritte? Sagen wir einfach, über kleine Leute wird er nie wieder spotten. Skarn hatte kaum Zeit zu schreien, da traf ihn Grumlis Fuß mitten in den Bauch und beförderte ihn in den Schlamm. „Du klaust also gern Bier, was?“, knurrte Grumli, der sich über dem Banditenanführer aufbaute. „Mal sehen, wie gern du darin badest.“ Augenblicke später war Skarn an ein Fass gebunden und wurde in den Brauereiteich gerollt, während Grumli wie ein Irrer lachte. Die überlebenden Banditen stoben auseinander und verbreiteten Geschichten über den „winzigen Bergdämon“, der ihre Würde vernichtet hatte. Und das halbe Dorf.

Die Folgen – und noch mehr Bier

Die Dorfbewohner bauten ihre Brauerei zu Grumlis Ehren wieder auf und versprachen, nie mehr aus einem Krug zu trinken, der kleiner als seine Faust war. Sie boten ihm Belohnungen an: Gold, Juwelen, Vieh. Er winkte ab. „Schenkt mir einfach was ein und hört auf zu jammern“, grunzte er. „Ich bin kein Held. Ich habe nur Durst.“ So kehrte Grumli Irongut, der sturste, unflätigste und furchteinflößendste Zwerg des Emberforge-Clans, in den Berg zurück. Sein Bart war ein wenig blutiger, sein Schwert ein wenig stumpfer und seine Legende? Noch größer. Und irgendwo in den nebligen Dörfern unterhalb der Berge warnten Mütter ihre Kinder: „Pass auf, was du sagst, sonst kommt Grumli, schwingt Overcompensator und brüllt Obszönitäten.“

Denn so entstehen Legenden: eine bissige, wutentbrannte Abreibung nach der anderen.„Nicht alle Zwerge sind weise Gelehrte oder fröhliche Trunkenbolde. Manche wollen einfach nur in Ruhe kämpfen, fluchen und saufen. Grumli ist einer von ihnen.“Möchten Sie den furchtlosen Warrior of the Emberforge Clan zu sich nach Hause holen? Dieses Motiv für Liebhaber epischer Fantasy und heldenhafter Überlieferungen ist in unserem Bildarchiv als Druck, Download und zur Lizenzierung erhältlich. Über den folgenden Link entdecken Sie diese Figur und weitere Motive: Hier das Archiv erkunden