Whiskers at the Witching Window

Die Beschwerde des Vertrauten„Wenn mich noch ein Eichhörnchen aus dem Stechpalmenbusch beleidigt, schwöre ich bei Bast, dass ich den Baum abfackle.“ Der orange getigerte Kater murmelte wieder. Sein Name – den nur wenige laut auszusprechen wagten – war Bartholomew R. J. Whiskerstein, Esquire. Er war der dritte Vertraute, der in der Embercurl Lane Nummer 13 diente, einem mystischen Stadthaus zwischen den Dimensionen, wo die Post nur bei rückläufigem Merkur ankam und die Vorhänge ihren eigenen Kopf hatten.

Bartholomews Ohren zuckten, während er auf dem Sims des Fensters mit den violetten Scheiben hockte. Unter ihm blühte ein üppiger Teppich verzauberten Lavendels, der leise zischte, wenn man ihn ungefragt pflückte. Hinter ihm tanzten schwere Samtvorhänge ohne jeden Luftzug und zeichneten leuchtende Siegel in die Luft wie träge Glühwürmchen, die Flüche in Schreibschrift kritzelten. Im Haus summte das Chaos auf jene angenehme, ferne Weise, die nur milde Zauberei zustande bringt. Eine Teekanne stellte Forderungen. Ein Stapel Grimoireseiten versuchte, eine Gewerkschaft zu gründen. Und irgendwo im Arbeitszimmer weinte leise eine empfindungsfähige Lampe, die über ihre Existenz nachdachte.

Bartholomew ignorierte das alles. Denn Bartholomew hatte eine Aufgabe. Eine höchst spezifische Aufgabe. Eine Aufgabe mit Vorzügen (einem bodenlosen Napf gebratener Hühnerherzen) und Gefahren (regelmäßig als Wahrsagelinse von einer Hexe benutzt zu werden, die „Einverständnis“ noch immer nicht begriffen hatte). Er war der Offizielle Grenzwächter, Hüter der Schwellen und – inoffiziell – der einzige Mitbewohner mit den Eiern, Madam Zephira zu sagen, dass ihre schwarzen Spitzenkorsetts schon wieder nicht zu ihrer Aura passten. Heute Nacht allerdings glühten die Schnörkel im Stuck heller als sonst. Ihre fraktalen Windungen pulsierten wie Adern geschmolzenen Goldes über die Obsidianwände und bezeichneten die Stunde als noch nicht ganz Mitternacht und definitiv etwas im Schilde führend.

Und Bartholomew, mit seinem einen krummen Schnurrhaar und den Augen in der Farbe schuldbewusster Orangenmarmelade, kannte die Zeichen. Jemand kam. Und nicht jemand, der Stiefel trug oder höflich klopfte oder Lachs mitbrachte. Jemand Ungebetenes. Mit einem verärgerten Schwanzzucken und einem kleinen Niesen in die Lavendelblüten (sie dufteten großartig, waren aber absolute Mistkerle zu seinen Nebenhöhlen) richtete Bartholomew sich auf, verengte den Blick und tat, was jedes respektable magische Wesen in seiner Lage getan hätte. Er furzte dramatisch, nur um die Rangordnung klarzustellen. Die Wand neben ihm zischte zurück.

„Ach bitte“, schnurrte er in das wachsende Leuchten. „Wenn du hier bist, um Seelen zu verschlingen, bring wenigstens einen Snack mit.“Zephira, Doomscrolling und der Besucher aus der SchrägeMadam Zephira Marrowvale steckte bis zu den Ellenbogen in ihrem Zauberbuch, allerdings nicht wegen etwas Produktivem. Sie doomscrollte. Fairerweise hatte das Grimoire kürzlich seine Oberfläche aktualisiert und ahmte nun den Aufbau eines Social-Media-Feeds nach – eine bedauerliche Nebenwirkung von Zephiras Angewohnheit, ihrem Spiegel ihre Gedanken zuzuflüstern, während das WLAN instabil war. Statt Rezepten für Mondelixiere oder Flüchen für passiv-aggressive Nachbarn servierte das ledergebundene Buch nun endlosen Klatsch körperloser Hexen aus der gesamten Astralebene.

„Uff“, stöhnte Zephira. „Noch ein heißes Lockfoto von Hagatha Moonbroom. Das ist das dritte diese Woche. Niemand muss so viel Oberschenkel von einer untoten Magierin sehen.“ Bartholomew, der von seinem Fensterposten zurückgekehrt war und feststellen musste, dass man sein Warnfauchen vollständig ignorierte, schlich in den Hauptraum, den Schwanz in urteilendem Winkel erhoben. „Dir ist schon klar“, sagte er in jenem langsamen, bedachten Ton, den Katzen benutzen, wenn sie wissen, dass man ihnen nicht zuhört, „dass sich womöglich ein Riss in der Wand bildet?“ Zephira sah nicht auf. „Ist es die Waschküchenwand oder die Bibliothekswand?“

„Die Vorderwand.“ „Oh.“ Sie blinzelte. „Das ist … wichtiger, oder?“ „Nur, wenn dir das Konzept gefällt, dass die inneren Dimensionen drinnen bleiben“, erwiderte Bartholomew und leckte sich nun eine Pfote auf eine Weise, die erkennen ließ, wie weit unter seiner Würde das alles war. Mit einem Seufzer und einer dramatischen Geste erhob sich Zephira. Ihr langer Mantel raschelte wie Pergament, das man in Attitüde getaucht hatte. Die Luft um sie schimmerte von übrig gebliebener Magie: Funken, Asche und einem schwachen Geruch nach Pfefferminzschnaps. Sie stampfte zum Fenster, wo Bartholomew seinen Wachdienst wieder aufgenommen hatte, diesmal sitzend wie eine enttäuschte Statue ganz aus orangefarbenem Samt.

Draußen begann die Nacht sich zu verändern. Nicht nur dunkler zu werden, sondern sich zu verändern. Das kreisende Leuchten um das Fenster wurde dichter. Fäden aus geschmolzenem Bernstein verknoteten und bogen sich, als hätte jemand Kalligrafietinte in Feuerschein gegossen und gegen die Wände der Wirklichkeit gedrückt. Dann klopfte etwas. Oder es rülpste. Oder das Universum würgte einen Haarballen hoch. So oder so war der Laut falsch. „Das ist nicht gut“, flüsterte Zephira, plötzlich nüchtern. „Das ist … aus der Schräge.“

Bartholomew legte die Ohren an. Die Schräge war ein übles Viertel zwischen den Ebenen. Dorthin gingen verlorene Socken. Dort schrieben Verträge sich selbst um. Dort hielten sich Dinge, die eigentlich keine Scham empfinden sollten, nur auf, um dieses Gefühl zu genießen. Niemand lud Gäste aus der Schräge ein. Hauptsächlich deshalb, weil man, wenn man sie überhaupt einladen konnte, bereits teilweise zu ihnen gehörte. Das Klopf-Rülps-Schluckauf ertönte erneut. „Meinst du, es ist hinter dir oder mir her?“, fragte Zephira und hoffte insgeheim ein wenig auf Bartholomew. Schließlich war er technisch gesehen unsterblich und emotional weniger zerbrechlich.

„Hinter keinem von uns“, sagte er mit gesträubtem Fell. „Es ist wegen des Fensters hier.“ „Warum zum Teufel sollte jemand wegen eines Fensters kommen?“ „Weil“, sagte Bartholomew, sprang hinunter und streckte sich so, dass jeder Wirbel in seinem Körper wie ein verwunschener Kamin knackte, „dieses spezielle Fenster ein Durchgang ist. Ein Knotenpunkt zwischen Reichen. Ein ehemaliges Portal zur Himmlischen Kraftfahrzeugbehörde. Du solltest wirklich bessere Notizen machen.“ Zephira klappte der Mund auf. „Ich dachte mir schon, dass dieses Fenster seltsames Feng Shui hat.“

Bevor einer von beiden wieder sprechen konnte, begann das Glas sich nach innen zu biegen. Nicht zu brechen, nicht zu zersplittern, sondern sich zu biegen, als bestünde es aus Rauch oder Gelee oder schlecht erklärten Handlungskniffen. Der Lavendel unter dem Sims raschelte und puffte protestierend. Er setzte Funken und Sporen frei, die stark nach Sassafras und leichter Reue rochen. Aus dem wirbelnden Gold erschien ein Gesicht. Kein vollständiges Gesicht. Nur … Teile. Hier ein Auge, dort die Andeutung eines Grinsens. Und, am seltsamsten von allem, ein Monokel aus statischer Elektrizität. Es war zugleich schön und furchtbar, wie ein griechischer Gott, der auch deine Steuererklärung machte und mit deinen Absetzungen unzufrieden war.

„HAUSBEWOHNER“, intonierte das Wesen, dessen Stimme die Vorhänge zu Locken erzittern ließ. Bartholomew sprang zurück auf den Sims und straffte die Schultern. „Was im unheiligen Namen nasser Trockenfutterbrocken willst du?“ Das Gesicht pulsierte amüsiert. „ICH BIN DER INSPEKTOR FÜR INTERPLANARE SCHWELLEN. DIESE EINHEIT …“ „Dieses Haus, Liebling“, korrigierte Zephira mit verschränkten Armen. „… DIESE EINHEIT VERSTÖSST GEGEN VORSCHRIFT 776-B: UNGENEHMIGTE VERZAUBERUNG ARCHITEKTONISCHER ÖFFNUNGEN.“ Zephira hob eine Augenbraue. „Du willst mir also sagen, ich habe ein … magisches Baurechtsproblem?“ Bartholomew fauchte. „Er ist hier, um das Fenster zu pfänden.“

Das Wesen blinzelte. „JA.“ Einen Moment lang sagte niemand etwas. Dann beugte Zephira sich hinunter, pflückte Bartholomew vom Sims und hielt ihn wie ein besonders verurteilendes Baguette im Arm. „Hör mal zu, Geisterbürokrat“, sagte sie und hob das Kinn, „dieses Fenster gehört zur ursprünglichen Bausubstanz. Handgerahmt von einem empfindungsfähigen Schreiner, der uns Rätsel berechnet hat. Es gehört mir. Mir!“ Der Inspektor wirbelte bedrohlich, hielt dann inne. „HABT IHR FORMULAR 13-WHISKER EINGEREICHT?“ Zephira blinzelte. „… Es gibt ein Formular?“ Bartholomew stöhnte. „Natürlich gibt es ein Formular.“ Das Gesicht begann wieder in die Wand überzugehen. „ICH WERDE BEI MONDAUFGANG ZURÜCKKEHREN, UM DAS BAUTEIL ZU BESCHLAGNAHMEN, SOFERN KEINE ORDNUNGSGEMÄSSEN UNTERLAGEN VORGELEGT WERDEN. VORZUGSWEISE MIT NOTARSSIEGEL UND KONFORMITÄTSRUNE.“

Dann: puff. Verschwunden. Nur ein leichter Hauch Bürokratieglitzer blieb in der Luft, der nach Zimt und milder passiver Aggression roch. Zephira sah zu Bartholomew hinunter. „Tja … und jetzt?“ „Jetzt?“, sagte er und wand sich aus ihren Armen. „Jetzt begehen wir einen kleinen Betrug und beschwören wahrscheinlich deine Cousine aus dem Ministerium für Falsch Abgelegte Seelen.“ „Uff. Thistle? Die schuldet mir noch zwanzig Monde und ein Glas eingelegte Greifenzehen.“ „Dann schlage ich vor, du bringst Snacks mit“, sagte Bartholomew und ging bereits davon. „Und trag nicht die Spitze. Davon sieht deine Aura aufgebläht aus.“

Schlupflöcher, Lavendel und LangfingerDie Uhr schlug irgendetwas. Vermutlich nicht Mitternacht, denn diese besondere Uhr weigerte sich, Zeit linear zu behandeln. Sie bevorzugte Stimmungen. Heute Nacht schlug sie „angespannt, aber optimistisch“, was entweder vielversprechend oder zutiefst beunruhigend war. Bartholomew saß wieder am Fenster, der Schwanz zuckte wie ein auf Sarkasmus eingestelltes Metronom. Der Lavendel unter ihm hatte während des Streits mit dem Inspektor zusätzliche Blüten getrieben, offenbar vom Konflikt beflügelt. Die Blüten flüsterten leise untereinander darüber, wie saftig die Angelegenheit wurde.

Im Haus saß Zephira gebeugt über einem überladenen Schreibtisch, umgeben von Schriftrollen, zaubergestempelten Formularen und mindestens zwei leeren Weinflaschen (einer echten und einer herbeigezauberten). Sie hatte ihre Cousine Thistle zu Hilfe gerufen, was ungefähr so war, als beauftragte man eine Steueranwältin mit Schwerpunkt Ausdruckstanz. „Das Formular 13-Whisker reicht man nicht ein“, erklärte Thistle gerade und wirbelte eine Schreibfeder herum, die ihr gelegentlich in die Finger biss. „Man bettet es mit einem notariell beglaubigten Traum in eine Unterschicht der Haus-Aura ein. Ehrlich, Zeph, das weiß doch jeder.“ „Jeder?“, fragte Zephira, das Gesicht in einem Pergamentstapel vergraben. „Du meinst jeden, der Arkane Bürokratie studiert hat und gern Briefmarken aus Käferpanzern ableckt?“

Thistle zuckte mit den Schultern und sah in ihrer Strickjacke aus Enttäuschung und Pailletten sehr zufrieden mit sich aus. „Ich habe meins während eines Filmrisses nach einer verfluchten Fondueparty erledigt. Du hattest Jahre Zeit.“ Bartholomew hörte das mit an und gab einen Laut von sich, der irgendwo zwischen Miauen und Stöhnen lag. „Euch beiden ist schon klar, dass der Inspektor heute Nacht zurückkommt, oder? Ich habe keine Lust, den Dimensionsbehörden zu erklären, warum ein rot getigerter Kater in einem rechtlich extradimensionalen Portal mit nicht vorschriftsmäßigen Zierleisten wohnt.“

Zephira stand auf, die Augen schwach leuchtend vor Hoffnung und Schlafmangel. „Wir haben eine Chance. Wenn wir die Schwellensignatur des Fensters verschleiern, nur bis zum nächsten Mondviertel, können wir die Pfändung hinauszögern. Thistle, hol die Traumfängerkreide. Bart, projiziere harmlose Gedankenformen. Ich brauche glaubhafte Abstreitbarkeit im Astralfeld.“ „Also bitte“, schniefte Bartholomew. „Ich projiziere harmlose Gedankenformen, seit ich kastriert wurde.“ Das Haus stöhnte zustimmend und verlagerte sein Gewicht, während sich die Zauber neu ausrichteten. Die Vorhänge wurden glatt. Die Möbel ordneten sich zu baurechtskonformem Feng Shui. Das Geschirr wusch sich in einem Anfall schaumiger Paranoia selbst.

Gerade als die letzte Rune um den Fensterrahmen geschrieben war – mit Kreide, gesegnet von drei koffeinbenebelten Traumwandlern und einer stark sedierten Eule –, leuchtete die Wand erneut. Er war zurück. Der Inspektor sickerte ins Dasein wie Melasse mit Jurastudium. „BEWOHNER“, dröhnte er, diesmal weniger heftig. „ICH KEHRE ZURÜCK, UM …“ „Halt“, unterbrach Zephira und trat vor wie eine Frau, die ganz bestimmt nicht gerade Gin über ein uraltes Befreiungsdokument geschüttet hatte. „Bitte prüft Formular 13-WHISKER, Unterabschnitt D, eingereicht unter der Klausel der stillschweigenden Verschränkung, beglaubigt durch mnemonische Bindung und unterzeichnet von der dritten Wimper meines Vertrauten.“

Sie hielt ein glitzerndes Siegel hoch, eingeprägt in einen lavendelfarbenen Pergamentstreifen, der nach Rechtmäßigkeit stank. Vor allem deshalb, weil es sich tatsächlich um eine gefälschte Heiratsurkunde einer Dryade und eines Toasters handelte, die Thistle mit milden Täuschungsrunen und dem Duft „Waldselbstvertrauen“ neu verzaubert hatte. Der Inspektor pulsierte. Blinzelte. Drehte sich langsam. „DAS … SCHEINT … TATSÄCHLICH AKZEPTABEL ZU SEIN.“ „Dann verpiss dich freundlicherweise in die nächste Großraumbüro-Legebatterie deiner Dimension“, schnurrte Bartholomew mit halb geschlossenen Augen. „Bevor wir Formular 99-B wegen Belästigung gemäß der Vertrautenwürdeverordnung einreichen.“ Der Inspektor hielt inne. „DIE GIBT ES NOCH?“

„Wenn man eine Cousine im Ministerium hat, schon“, sagte Thistle süß, klimperte mit den Augen und nippte an etwas aus einer Tasse, die in Morsecode dampfte. Das Leuchten verblasste. Die wirbelnden Ranken verdunkelten sich. Das Monokel flackerte, seufzte und verschwand schließlich wie ein enttäuschter Vater bei einer Amateurtheateraufführung. Der Inspektor war fort. Zephira sank gegen die Wand, Lavendelkreide zerbröselte in ihrer Faust. „Wir haben es geschafft.“ „Wir haben es gerade so geschafft“, korrigierte Bartholomew und streckte sich genüsslich. „Du schuldest mir eine ganze Woche Nickerchen ohne Wahrsagerei und die guten Sardinen.“

„Abgemacht“, sagte Zephira und küsste seine pelzige Stirn. „Und mindestens einen Mondzyklus lang keine Korsetts.“ „Sei gesegnet“, flüsterte Thistle und warf etwas Konfetti aus geschredderten Rechtsrollen in die Luft. Draußen kehrte das Fenster zu seinem ruhigen Leuchten zurück. Der Lavendel schnurrte. Die goldenen Wirbel legten sich wieder in elegante Bögen, weniger hektisch und mehr dekorativ. Als wären sie stolz auf sich. Als verstanden auch sie den Witz. Bartholomew kehrte auf seinen Platz zurück und rollte sich mit einem zufriedenen Grunzen zusammen. Einmal blinzelte er die Sterne an. „Sollen sie's versuchen“, murmelte er. „Dieses Haus wird von Sarkasmus und Schlafmangel verteidigt. Wir werden niemals erobert.“

Und als die ersten Strahlen einer falschen Morgendämmerung durch den verzauberten Himmel lugten, schlief der Kater auf dem Sims – und träumte zweifellos von Eichhörnchen, die endlich ihre verdammten Mäuler hielten.