Whispers of the Luminara Bloom

Es begann, wie alle lächerlichen Waldgeschichten beginnen: mit einem Flattern, einem Funkeln und jemandem, der sich über Pollen beschwerte. „Ich schwöre bei jeder harzverklebten Gottheit in diesem Wald: Wenn mir noch eine Kirschblüte in den Schnabel gerät, brenne ich den Frühling nieder.“

Der betreffende Vogel war natürlich kein gewöhnliches Rotkehlchen und keine Meise (obwohl Meisen, seien wir ehrlich, ohnehin schon ziemlich auftragen). Nein, dies war ein Wesen von skandalöser Pracht: zwölf Schwanzfedern schillernder Absurdität, jede so geschwungen wie eine Föhnfrisur aus der Shampoowerbung. Im örtlichen Getuschel kannte man sie als Velverina of the Bloom, und sie hasste es, wenn man über sie tuschelte, fast so sehr, wie sie es hasste, fotografiert zu werden, bevor ihre Federn richtig lagen. Will heißen: Sie hasste alles am Leben in einem Zauberwald.

Jedes Jahr, wenn die Sonne mit ihrem goldenen Glanz zurückkehrte und die Kirschbäume ihre Blütenstaubwolken voller Romantik und allergischer Reaktionen freisetzten, summte der Wald vor Klatsch: „Wird sie dieses Jahr singen?“ „Hat sie endlich das Eichhörnchen umgebracht, das sie Taube genannt hat?“ „Ist sie wieder mit dem Leuchtkäferprinzen zusammen?“ Velverina verdrehte dazu ihre wie schwarze Diamanten funkelnden Augen und seufzte den Seufzer einer Frau, die zu viele Balztänze und zu wenige gute Latte macchiatos erlebt hatte. Doch dieser Frühling war anders.

Zunächst einmal war der moosige Ast, den sie immer als persönliche Chaiselongue benutzt hatte, von einer Gruppe halbwüchsiger Frösche besetzt worden. Die hatten ihn zu „Frogtopia“ erklärt und veranstalteten dort nun jeden Morgen bei Sonnenaufgang Trommelkreise. Zweitens spielten die goldenen Lichter verrückt, die ihren Federn ihren ätherischen Schimmer verliehen: Sie flackerten wie eine kaputte Discokugel auf einem Feen-Rave. Und schließlich, was vielleicht am nervigsten war, war ein neues Wesen in den Wald gekommen. Er nannte sich Jasper, trug eine Weste aus taufeuchtem Farn und bezeichnete sich als „wandernden Barden und Igel für emotionale Unterstützung“.

„Du siehst aus, als wäre ein Pfau während eines Glitzer-Sonderverkaufs explodiert“, sagte er, als er sie zum ersten Mal sah. Velverina blinzelte langsam; ihr Schwanz legte sich schützend wie ein gefiedertes Kraftfeld um sie. „Und du siehst aus wie eine schlechte Idee in Moosverpackung, mein Lieber.“ Es war Liebe auf die erste Beleidigung. Nun ja, nicht direkt Liebe. Eher … geduldete Belustigung. Und in einem Wald voller übertrieben anhänglicher Dryaden und aggressiv verkuppelnder Eichhörnchen kam das der Leidenschaft schon ziemlich nahe.

Die Klatschranken (ja, echte Ranken, die Gerüchte mit Pollenstößen verbreiteten) wirbelten die Nachricht herum. Jasper hatte es sich zur Aufgabe gemacht, „Velverinas Lied zu befreien“: jene sagenhafte Melodie, die sie angeblich vor hundert Frühlingen gesungen hatte und die die Kirschbäume in vollkommen synchronisierter Ekstase erblühen ließ. Sie bestand darauf, es sei lediglich ein schlimmer Fall von Frühjahrsallergie gewesen und jemand mit einer Laute habe ein Niesen missverstanden, aber die Legende hielt sich. Und so begannen Jasper und Velverina unter tropfenden Moosästen und neben Blüten, die viel zu rosa waren, um ernst genommen zu werden, ihre widerwillige Annäherung. Dazu gehörten Gedichte (schlecht), Ausdruckstanz (schlimmer) und verstohlene Momente voller Sarkasmus unter Sternenlicht.

Doch irgendwo zwischen einer Pollenschlägerei mit den Fröschen und Jaspers Versuch, sie mit einem Lautensolo zu umwerben, das wie ein Eichhörnchen im Mixer klang, begann Velverinas Schwanz ein kleines bisschen heller zu funkeln. Und tief im Wald regte sich etwas Uraltes. „Oh nein“, murmelte Velverina. „Die Prophezeiung versucht schon wieder, wahr zu werden.“ Der blühende Irrsinn Am nächsten Morgen erwachte Velverina in einem Wirbel verdächtig gut koordinierter Blütenblätter, die wie übereifrige Backgroundtänzer durch die Luft kreiselten. Eine Tulpe landete genau auf ihrem Schnabel. Sie biss sie entzwei und spuckte sie auf eine vorbeilaufende Ameise. Die Ameise salutierte.

„Schon wieder?“, murmelte sie, während sich ihre Schwanzfedern zu Abwehrspiralen aufplusterten. „Der Wald versucht offensichtlich, Stimmung zu machen. Ich hasse es, wenn sich die Natur einmischt.“ „Ach, aber Einmischung ist die Liebessprache des Waldes“, schnurrte eine Stimme von unten. Jasper saß unter ihrem Ast, mit einem Becher Löwenzahnespresso und einer blättrigen Krawatte, die so extravagant war, dass sie vermutlich einen eigenen Mondzyklus besaß. „Außerdem habe ich Kaffee mitgebracht. Du wirkst wie jemand, der Morgenstunden verabscheut und Brunch für eine Verschwörung der Menschen hält.“ Velverina blinzelte zu ihm hinunter. Der Kaffee dampfte, die Sonne ging auf, als müsse sie etwas beweisen, und die Frösche quakten „Bohemian Rhapsody“ dreistimmig. Sie hasste es, wie gut er sie allmählich kannte.

„Hast du nicht eine Laute kaputtzumachen oder ein Eichhörnchen zu beleidigen?“ „Beides ist für später eingeplant. Vorerst dachte ich, wir könnten plaudern. Über dein Lied.“ Träge spreizte sie eine Schwanzfeder. „Schon wieder das Lied? Jasper, Liebling, hätte ich für jeden Barden, der hier auf der Suche nach meiner ‚mythischen Melodie‘ herumschnüffelt, eine Münze bekommen, könnte ich mir eine seidene Hängematte und einen hauptberuflichen Pfau zum Zufächeln leisten.“ „Du hast bereits zwölf Schwanzfedern, die als persönliches Gefolge dienen.“ „Stimmt. Aber die sind inzwischen gewerkschaftlich organisiert und wedeln nur noch dienstags.“

Jasper sah sie an wie ein Mann, der entweder gleich ein Sonett verfassen oder aus Liebe einen Pavillon niederbrennen würde. Sie konnte sich nicht entscheiden, und ehrlich gesagt wollte sie es auch gar nicht wissen. Das war das Problem mit Barden. Zu viele Gefühle. Zu wenig Realitätssinn. Doch später am Nachmittag, als sich der Tau zu goldenem Dunst erwärmte und Pollen wie Feenglitzer in der Sonne funkelten, ertappte sich Velverina beim Summen. Natürlich nicht absichtlich. Es war eher ein nasales Protestbrummen. Trotzdem hatte es Rhythmus. Und leider hörten die Bäume es.

Die Kirschblüten schnappten nach Luft. Die Klatschranken bebten. Irgendwo nieste ein Einhorn so heftig, dass es einen Rückwärtssalto machte. „Es geschieht!“, kreischte eine Narzisse, bevor sie dramatisch in einer Pfütze in Ohnmacht fiel. Innerhalb weniger Stunden hatte sich der gesamte Wald in etwas verwandelt, das man nur als unerbetenen romantischen Flashmob bezeichnen konnte. Schmetterlinge stellten sich in choreografierten Formationen auf. Bienen begannen, Blütenblätter zu Kränzen zu flechten. Jemand, vermutlich der Leuchtkäferprinz, hatte Stimmungsbeleuchtung und atmosphärische Harfenklänge organisiert. „Es soll aufhören“, flüsterte Velverina, halb entsetzt, halb geschmeichelt. „Das ist ein Albtraum in Blümchenverpackung.“ „Ich finde es eigentlich ganz reizend“, sagte Jasper, der sich auf einem Mooshocker räkelte, den es vor zwei Sekunden noch nicht gegeben hatte. „Allerdings bin ich ziemlich sicher, dass diese Eichel mir gerade zugezwinkert hat.“

„Das ist Gary. Er ist widerlich.“ Doch das wahre Chaos stand erst noch bevor. Denn jemand hatte die Ältesten gerufen. Keine uralten weisen Eulen. Keine mystischen Hirsche. Nein, die Ältesten waren drei pensionierte Dryaden mit passiv-aggressiver Ausstrahlung und ausgesprochen unangemessenen Teekränzchen. Sie hießen Frondalina, Barksy und Myrtle und waren sich seit vier Jahrhunderten in nichts einig gewesen, außer in ihrer gemeinsamen Enttäuschung über alles, was jünger war als sie. „Du hast seit über hundert Jahren nicht gesungen“, fauchte Frondalina und rückte ihre Moosperücke zurecht. „Ich singe nicht auf Kommando. Ich bin keine Musikbox für Barden“, erwiderte Velverina und verschränkte ihre Flügel mit größtmöglicher Frechheit.

Barksy klopfte mit ihrem Gehstock aus jahrhundertealtem Sassafras. „Die Blüte welkt. Die Prophezeiung muss erneuert werden. Das Lied muss erklingen.“ „Welche Prophezeiung?“, fragte Jasper und richtete sich auf wie ein Igel, der versehentlich einer Sekte beigetreten war. „Ach, nur so ein uralter Unsinn darüber, dass das Lied der Blütenbringerin“ – hier deuteten alle vage auf Velverina – „als Einziges den Frühlingskreislauf erneuern, die Pollengezeiten ausgleichen und die Eichhörnchen daran hindern kann, die Ordnung der Jahreszeiten zu stürzen.“ „Also … völlig normal.“ „Oh ja. Und wenn sie nicht singt, könnte außerdem der Mond in einen Graben fallen. Bei dem Teil sind wir nicht ganz sicher.“

Velverina kreischte. „Genau deshalb habe ich mit dem Singen aufgehört. Jedes Mal, wenn ich einen hohen Ton treffe, züchtet jemand einen denkenden Kohlkopf oder beginnt, eine Kröte anzubeten. Das ist zu viel Druck.“ „Dann sing nicht für die Prophezeiung“, sagte Jasper leise und kam näher, mit einem Blick, der Eiszapfen schmelzen und Rosen erröten lassen konnte. „Sing, weil du es willst. Sing, weil … ich vielleicht einen Ton wert bin.“ Ihre Federn leuchteten tiefrosa, als schämten sie sich ihrer eigenen Gefühlsduselei. „Mach das nicht romantisch. Ich hasse romantisch.“ „Tust du nicht. Du hasst es nur, gesehen zu werden.“

Das brachte sie zum Schweigen. Nicht weil er unrecht hatte, sondern weil er das nicht wissen sollte. Und bevor sie eine Beleidigung, ein Blütenblatt oder einen Notfall-Kiefernzapfen schleudern konnte, fegte ein Wind durch den Wald. Ein Wind von der Sorte, die ankündigt, dass die Magie gleich seltsam wird. Alle Blicke richteten sich auf sie. Die Eichhörnchen stellten sich auf zwei Beine. Die Bienen harmonierten. Die Bäume beugten sich vor. „Ach, verdammt noch mal“, murmelte Velverina. „Na schön. Aber wenn einem Baum wieder Beine wachsen, ziehe ich an die Küste.“ Sie öffnete den Schnabel.

Und der erste Ton kräuselte sich in die Luft wie der Duft von tausend Blüten, die gleichzeitig erwachten. Er war nicht süß. Er war nicht sanft. Er war kein zartes Wiegenlied, bei dem sich das Waldvolk gerührt an die Perlenkette greifen konnte. Er war … reine Velverina. Frech. Kühn. Ein wenig unverschämt. Wie Jazz, wenn Jazz Hüften und eine persönliche Rechnung offen hätte. Er ließ Frösche in Ohnmacht fallen und Pilze tanzen, und irgendwo machte ein Maulwurf einer Narzisse einen Heiratsantrag. Jasper starrte nur mit offenem Mund, als das Lied seinen Höhepunkt erreichte und der gesamte Wald in einer einzigen donnernden Explosion aus Blütenblättern, Licht und unverbesserlicher Fabelhaftigkeit erblühte.

Sie endete, steckte eine Schwanzfeder wieder an ihren Platz und sah ihn direkt an. „Du schuldest mir Kaffee auf Lebenszeit.“ „Abgemacht“, hauchte er. „Und möglicherweise einen Tempel.“ Doch bevor sie die Augen verdrehen oder dramatisch dahinschmelzen konnte (sie war noch unentschlossen), hallte ein schwaches Grollen durch die Bäume. „Was denn jetzt?“, seufzte sie. „Sag mir nicht, ich habe noch etwas geweckt.“ Die Ältesten starrten ins Gehölz. Die Eichhörnchen suchten Deckung. Und aus den Tiefen des Hains begann etwas Gewaltiges aufzusteigen: glitzernd, blumig und ein kleines bisschen nachtragend.

Jasper wurde blass. „Oh nein.“ Velverinas Schwanz rollte sich enger zusammen. „Bitte sag mir, dass das nicht ist, was ich denke.“ „Ich glaube“, flüsterte Frondalina, „du hast gerade den Blütentitanen wiedererweckt.“ Velverina schlug sich mit dem Flügel gegen die Stirn. „Ich hasse den Frühling.“ Der Aufstieg des Blütentitanen Auf gewisse Dinge im Leben bereitet einen niemand vor. Etwa auf die Erkenntnis, dass das eigene Lied gerade einen uralten floralen Halbgott von der Größe eines Häuschens wiederbelebt hat. Oder darauf, dass der mögliche Seelenverwandte dreihundert winzige Hüte besitzt und sie je nach Gefühlslage trägt. Oder auf das Ende des Frühlings durch eine neun Meter hohe Wutblüte mit Hortensienfäusten und einer Nelkenkrone des Verderbens.

Velverina hatte sich vielen Herausforderungen gestellt: betrunkenen Glühwürmchen, eifersüchtigen Pfauen, einem Putschversuch dreier nihilistischer Dachse. Aber das hier? Das war neu. Der Blütentitan war vollständig aufgestanden. Er stand auf zwei verhedderten Wurzelbeinen, Ranken wanden sich wie Peitschen aus seinen Armen, und sein Gesicht war ein blühendes Gemisch aus Rosen und Hibiskus mit einer beunruhigenden Tulpe als Nase. Jeder Schritt erzeugte eine Sporenwolke und dramatische Musikeinwürfe, wie eine Seifenoper, die ausschließlich aus Pollen und Existenzangst bestand. „ES IST FRÜHLINGSZEIT“, donnerte er mit einer Stimme wie Gewitter und einem Atem wie überdüngter Kompost. „UND ICH BIN ERWACHT!“

„Na, das ist ja ganz entzückend“, murmelte Velverina. „Hat jemand ein Netz, einen Gartenschlauch oder eine Napalm-Sprinkleranlage?“ „Ich habe ein Kazoo“, bot Jasper an und hob es zaghaft hoch. „Es ist in h-Moll?“ „Natürlich ist es das.“ Der Blütentitan stampfte vorwärts. Vögel flohen. Blumen welkten vor Ehrfurcht. Irgendwo fiel ein Opossum mit großer Geste in Ohnmacht. „Du musst das Lied vollenden!“, rief Myrtle und hielt ihre Teetasse wie eine Waffe. „Nur so beruhigt sich der Titan!“ „Als ich dieses Lied das letzte Mal zu Ende sang, wurden drei Wolken schwanger und ein Ahornbaum wurde heiliggesprochen“, fauchte Velverina. „Dieses Lied ist kein Spielzeug!“

„Was, wenn ich dich begleite?“, fragte Jasper leise. „Als Ausgleich. Du singst Feuer, ich spiele Unfug. Yin und Yang. Feder und Fell.“ Velverina starrte ihn an. Er sah lächerlich aus. Seine Krawatte hing schief, in seinem Bart steckte Moos, und er hielt das Kazoo, als könnte es ein Wunder beschwören. Und verdammt, irgendwie liebte sie ihn dafür. „Na gut“, sagte sie. „Aber wenn daraus ein Musical für den ganzen Wald wird, verhexe ich sämtliche Augenbrauen.“ Mit einem dramatischen Hüpfer (selbstverständlich) flog sie auf, der Schwanz spiralte wie ein Feuerwerk aus Glamrockträumen. Jasper kletterte auf einen Pilz und richtete sich zu seiner vollen Größe auf, das Kazoo angesetzt wie eine Flöte auf einem Renaissancegemälde, gemalt von einem Eichhörnchen auf Pilzen.

Der Titan hob die Arme. „MICH HUNGERT NACH …“ Ton eins: durchdringend, rosa, kompromisslos. Die Luft veränderte sich. Blütenblätter erstarrten mitten im Fallen. Selbst die Drama-Grillen hörten auf zu geigen. Jasper setzte mit einem Kazoonton ein, der so spektakulär danebenlag, dass er auf Umwegen wieder charmant wurde. Velverinas Federn schimmerten wie Sternenlicht auf Erdbeermarmelade. Sie legte ihre Seele in die Melodie: Frechheit und Kummer, Glitzer und Schwermut. Es war nicht schön. Es war ehrlich. Der Titan hielt inne. Seine Rankenfäuste krümmten sich. Die Tulpennase zuckte. Dann … schniefte er. Ein einzelnes Gänseblümchen rollte über seine Wange. „Das … das war der aufrichtigste jahreszeitliche Gefühlsausdruck, den ich je gehört habe.“

Velverina blinzelte. „Haben wir gerade einen Kaiju mit einem Ständchen in emotionale Verletzlichkeit gesungen?“ „Offenbar“, flüsterte Jasper. „Ich glaube, er fängt gleich wieder an zu weinen.“ Der Blütentitan kniete nieder. „Ich bin seit Jahrhunderten wütend … Niemand hat je für mich gesungen. Immer nur auf mich ein.“ „Wir fühlen uns alle manchmal nicht gewürdigt“, sagte Velverina, die von diesem Unsinn inzwischen endgültig genug hatte. „Ich behelfe mir mit Sarkasmus und teurem Schwanzfederöl. Du hast gleich voll auf Godzilla gemacht.“ Der Titan schniefte erneut. „Würdest du … mich umarmen?“ „Auf gar keinen Fall.“ „Verständlich.“ Langsam rollte er sich zu einem riesigen Blütenblattkokon zusammen und schlief nach einem Gähnen, das einen Busch hätte zu Mulch zerlegen können, prompt wieder ein. Ein letzter Pollenwirbel schoss himmelwärts wie Konfetti aus der dramatischsten Kanone des Universums.

Der Wald schwieg. Dann kam Applaus. Wilder, seltsamer Applaus. Pilze klatschten mit ihren Hüten. Ranken winkten wie Konzertfans. Ein Eichhörnchen fiel wieder in Ohnmacht. Selbst die mürrischen Frösche quakten harmonisch. Jasper senkte sein Kazoo. „Wir haben es geschafft.“ Velverina landete, ihre Federn schimmerten noch vor Restdrama. „Ich habe den Frühling gerettet. Schon wieder. Und ich habe nicht einmal ein Croissant bekommen.“ „Ich könnte dein Croissant sein.“ Sie blinzelte. „War das ein Anmachspruch oder hast du einen Zuckereinbruch?“ „Ein bisschen von beidem.“ Velverina schnaubte. „Du bist lächerlich.“ „Und trotzdem.“ Sie standen da, umgeben von leuchtenden Blumen, errötenden Bäumen und dem Gefühl, dass der Frühling vielleicht, nur vielleicht, wieder sicher war – und sei es nur, weil niemand riskieren wollte, diesen Titanen zweimal zu wecken.

„Weißt du“, sagte Jasper, „du bist ziemlich unglaublich.“ Sie grinste schief und plusterte ihre Schwanzfedern auf. „Erzähl mir etwas, das ich noch nicht weiß.“ Und als die Sonne hinter die Baumwipfel sank und die Klatschranken einen letzten Duftstoß freisetzten, beugte sich Velverina dicht zu ihm und flüsterte ihm etwas Skandalöses ins Ohr. Er errötete so heftig, dass seine Stacheln rosa wurden. Tief zwischen den Bäumen lächelte der Blütentitan im Schlaf. Der Frühling war zurückgekehrt: mit Glanz, Frechheit und einem Schwanz voller Ärger.