Wizard of the Four Realms

Bill Tiepelman19. Mai 20250 Kommentare

Glut des Paktes

In den Ländern vor den Uhren, vor den Königen, vor fliegenden Teppichen und nicht fliegenden Steuern lebte ein Zauberer, den man nur als Calvax kannte. Nicht irgendein Zauberer — der Zauberer. Calvax der Grenzenlose. Calvax der Unverbesserliche. Calvax, der die Elemente zum Aufgeben brachte. Titel sammelte man leicht, wenn man lange genug lebte, um dem Donner eine Ohrfeige zu verpassen und einen Vulkan wie einen guten Scotch auszutrinken.

Er wurde weniger geboren als vielmehr zusammengesetzt — von den Wurzeln uralter Bäume geschnitzt, vom Zischen winterlicher Geysire gehärtet und mit einem Windstoß belebt, der den Lungen eines sterbenden Hurrikans gestohlen worden war. Keine Mutter, kein Vater, nur die Vier: Erde, Wasser, Feuer, Luft. Jedes nahm ein Stück von sich und stopfte es in die faltige Haut eines Greisengolems, in der Hoffnung, er werde weise, vielleicht hilfreich.

Stattdessen bekamen sie einen mürrischen alten Bastard mit Gottkomplex und einem Händchen für Sarkasmus.

Jahrhundertelang tat er so, als beschütze er die Reiche. Hier Wälder pflanzen, dort Tyrannen überfluten, gelegentlich Adlige „versehentlich“ anzünden, wenn sie zu dicht an ihm vorbeistolzierten. Doch das war, bevor die Menschen — oh, diese Menschen — ihn zur Gute-Nacht-Geschichte machten. Sie nannten ihn Mythos, Fabel, „warnendes Beispiel“. Stell dir vor, die Natur höchstpersönlich fertigt dich kosmisch von Hand, und dann wirst du auf das erzählerische Gegenstück einer Schulbleib-Kampagne reduziert.

Damit hätte es enden können. Calvax, noch immer mürrisch, aber ruhend. Bis er sich eines Tages regte. Nicht aus Pflichtgefühl. Nicht weil die Elemente ihn riefen. Nein, er erwachte, weil irgendein arroganter kleiner Prinz mit zu viel Parfüm und zu wenig Hirn beschloss, einen heiligen Hain in die Luft zu sprengen … für einen Golfplatz.

Nicht einmal einen guten. Neun Löcher. Kunstrasen. Eine Margarita-Drohne.

Calvax stand am Rand des schwelenden Hains, das Gesicht von frischem Zorn zerfurcht. Lavaadern pulsierten unter einer Wange, Regen zischte durch seinen Bart, und Moos erwachte an seiner Schläfe wie ein langsamer Fluch. Seit zweihundert Jahren hatte er nicht mehr so lebendig ausgesehen.

„Ratet mal, wer wieder da ist“, murmelte er mit einer Stimme aus Kies und Donner. „Sagt euren Freunden Bescheid.“

Die Elemente flüsterten in seinen Knochen: **Rache. Feuer. Rückeroberung. Spott.** Er lächelte, jenes Lächeln, bei dem Vögel mitten im Flug tot umfielen und Götter ein wenig nervös wurden.

Denn wenn Calvax wütend wird, verschieben sich Kontinente. Und wenn er Vergeltung übt?

Oh, Schätzchen, dann müssen Karten umbenannt werden.

Varron Dax’ verfluchter Weinberg

Nur wenige Dinge im Leben sind gefährlicher als ein unsterblicher Zauberer mit zu viel Zeit. Besonders einer mit Groll. Calvax wollte den idiotischen Prinzen, der den heiligen Hain abgefackelt hatte, nicht bloß bestrafen — er wollte sein Vermächtnis vernichten, seine Blutlinie demütigen und seine Vorfahren so schnell in ihren Gräbern rotieren lassen, dass sie saubere Energie erzeugten.

Ziel seiner elementaren Rache war Prinz Varron Dax, Erbe des weinaufgedunsenen, skandalverseuchten Hauses Daxleford. Ein wandelndes Ego mit einem von Hofmagiern modellierten Sixpack, Zähnen zu makellos, um echt zu sein, und einer Kieferlinie, die mehr Friedensverträge ruiniert hatte als die Pest. Seine Vergehen waren zahlreich — Kriege aus Profitgier, Abholzung für „ästhetische Jagdgründe“ und das schlimmste von allen: Einmal wollte er den Mond umbenennen. Nannte ihn „Die Dax-Perle“ und ließ den Namen als Marke schützen.

Er war eine Ikone der Mittelmäßigkeit, gestützt von Reichtum, Eitelkeit und einem inneren Kreis, der zugleich Harem, Waffenkartell und PR-Agentur war. Er wohnte in einem Palast aus weißem Quarz und Glas, importiert aus zerstörten Tempeln. Ein Mann, der Elementarschreine für alte Steine hielt, die nur Sprengstoff und ein Pinterest-Board brauchten.

Also schickte Calvax keinen Blitz und ließ keinen Vulkan unter seiner Villa ausbrechen. Das wäre zu schnell. Zu sauber. Nein, er braute etwas Kleinliches. Niederträchtiges. Köstlich Langwieriges. Die Sorte Rache, für die man Diagramme, verzauberte Tinte und dienstags ein sarkasmusgetriebenes Ritual braucht.

Es begann mit dem Weinbergfluch.

Prinz Varrons liebster Zeitvertreib war sein exklusiver „Apocalypse Rosé“, ein Wein, dessen Trauben nur einmal pro Mondfinsternis geerntet wurden und in der Asche heiliger Waldhaine wuchsen — darunter der von ihm zerstörte. Für seine Privatmarke gab es eine sechsjährige Warteliste und ein Zertifikat göttlicher Selbstgefälligkeit.

Also verhexte Calvax den Boden darunter. Nicht, um die Reben zu töten. Nein — um sie empfindungsfähig zu machen. Und launisch.

Die Reben erwachten bei Sonnenaufgang schreiend. Sie wickelten sich um die Knöchel der Arbeiter, peitschten nach Butlern und verlangten Rechte. Manche zitierten Existenzphilosophen. Andere flüsterten Klatsch, den sie nicht kennen dürften. Eine wurde dabei belauscht, wie sie einer Adligen erzählte, ihr Mann gehe fremd und habe eine Warze „in Form von Verrat“.

Innerhalb weniger Tage war der Weinberg von emotional instabiler Flora überwuchert, die über Verlassenwerden und Ausbeutung durch Wein klagte. Eine seltene Traubensorte versuchte, eine Gewerkschaft zu gründen. Flaschen verwandelten sich über Nacht in Essig. Die teuersten Fässer wurden zu gallertartigem Schleim mit Noten von Reue und Holunderblüte.

Natürlich rief Prinz Varron Magier. Zwölf. Teure mit Seidenroben und hohler Moral. Calvax lachte. Dann schickte er ihnen Träume — vom Ertrinken in Roséfässern und von Würgeattacken durch Weinranken, die ihre Kindheitsunsicherheiten flüsterten.

Am Ende der Woche hatten drei der Magie abgeschworen. Zwei gingen ins Kloster. Einer versuchte, eine Topfpflanze zu heiraten.

Aber Calvax war nicht fertig. Oh nein. Der Weinberg war nur der erste Akt seiner Zerstörung des Hauses Daxleford in Zeitlupe.

Als Nächstes kam der klagende Brunnen. Versteckt unter dem Westflügel des Palastes, hatte er einst uralte Wahrheiten denen zugeflüstert, die sich hinüberzubeugen wagten. Varron hatte ihn natürlich zum Cocktailbrunnen umbauen lassen. Magisch angereicherter Rum. Seufz.

Also veränderte Calvax ihn ein wenig. Wer nun daraus trank, konnte vierundzwanzig Stunden lang nur noch über sein tiefstes Bedauern sprechen. Hofsitzungen wurden zu Beichten. Daxlefords Wachen gestanden, toten Feinden die Hosen gestohlen zu haben. Adlige schluchzten über gescheiterte Affären, Bestechungen und ungelöste Konflikte mit ihren Kindheitsponys.

Bei einem Bankett trank Varron selbst einen Shot „Spukhafter Hibiskus“ und platzte zum Entsetzen aller anwesenden Botschafter damit heraus, dass seine gesamte Militärlaufbahn gefälscht war und er einmal geweint hatte, weil ihm bei einem Duell, zu dem er nicht erschienen war, ein Nagel abgebrochen war.

Ausländische Würdenträger reisten angewidert ab. Verträge wurden aufgehoben. Eine Hochzeit zwischen Varrons Cousine und dem Sohn des Frostkönigs wurde wegen „unablässigen Arschlochtums“ abgesagt.

Dann kamen die Träume. Nicht nur für den Prinzen. Für alle. Nachts bewölkte sich der Himmel über Daxleford mit Gesichtern — elementar, leuchtend, höhnisch. Bauern wie Adlige sahen Bilder von Calvax’ Rückkehr: den bärtigen Zorn von Erde, Wasser, Feuer und Luft, der mit wildem Blick vor Vergnügen lachte.

Die Menschen flohen in Scharen aus dem Königreich. Wagen wurden beladen, Paläste verlassen. Selbst die Ratten packten und hinterließen Kündigungsschreiben.

Prinz Varron blieb trotzdem. Oder vielmehr versteckte sich. In seinem Panikraum. Umgeben von Samt und parfümierten Wänden. Wartend. Hoffend, dass das alles nur ein schlechter Trip von zu viel Gewürzmet und zu wenig moralischem Rückgrat war.

Doch Calvax fing gerade erst an. Rache war kein Augenblick. Sie war ein Handlungsbogen. Und im nächsten Kapitel ging es nicht bloß um Demütigung.

Es ging um Untergang.

Die Krone aus Asche

Der letzte Schlag war kein Schrei und kein Feuerball. Nicht einmal eine Flut oder ein Erdrutsch — obwohl Calvax all diese Möglichkeiten bei einem besonders befriedigenden Bad in geschmolzenem Basalt durchgespielt hatte. Nein, Prinz Varron Dax’ Fall kam auf den Schwingen eines Flüsterns. Ein Name. Leise gesprochen. Vom Wind getragen wie Klatsch mit Reißzähnen.

„Er weiß es.“

Niemand wusste, wer es zuerst gesagt hatte. Vielleicht ein Dienstmädchen. Vielleicht eine Ziege. Vielleicht die Brise selbst, nun dem uralten Zauberer treu, der einst ein Gewitter zur Loyalität verführt und einen Hurrikan zum Erröten gebracht hatte. Doch als die Worte sich verbreiteten, löste sich der Hof auf wie ein schlecht geschnürtes Korsett bei einer Orgie.

Er weiß es. Er weiß, was du getan hast. Wo du es versteckt hast. Wen du bezahlt hast. Mit wem du geschlafen hast. Wen du wegen einer Wette hinrichten ließest. Er weiß es. Und er kommt. Nicht für Gerechtigkeit. Nicht für Frieden. Sondern zur Unterhaltung.

Calvax war nicht mehr bloß ein Zauberer. Er war Unvermeidlichkeit mit Bart.

Der innere Kreis des Prinzen fiel zuerst — nicht durch Schwert oder Zauber, sondern durch angstbedingte Vollidiotie. Der Münzminister zündete die Schatzkammer an, um „Beweise zu verbergen“. Die königliche Generalin rasierte sich den Kopf, zog eine Kutte an und floh zu den Dachsen. Der Hohepriester versuchte, sich selbst auszutreiben. Zweimal.

Ein Adliger wollte Calvax mit verzauberten Seidenlaken bestechen. Calvax verwandelte ihn in eine perfekt gefaltete Serviette, die beim Abendessen weint.

Selbst die berühmte Lustkuppel des Prinzen — ein rotierendes Karussell aus Glas und Mondlicht — zerbarst einfach unter dem Gewicht der Angst und unbezahlter Elementarschulden. Offenbar nehmen Luftgeister Mahngebühren ernst.

Und wo war Varron Dax während dieser bröckelnden, brennenden, vollkommen verdienten Katastrophe?

Er kauerte. Unter dem Palast. In der Kammer der vergessenen Knochen. In Nerz und metbefleckte Scham gehüllt. Seit Wochen hatte er sich nicht rasiert. Seine Kieferlinie, einst in sieben Königreichen versichert, verbarg sich nun hinter dem tragischen Flaum existenzieller Angst.

Im Dunkeln flüsterte er sich zu:
„Er ist nur ein Mythos. Eine Gruselgeschichte. Ein Gutenachtmärchen für Bauern und Druiden.“

Dann begannen die Steine zu weinen. Echte Tränen. Granit schluchzte, uralter Marmor stöhnte. Durch die Risse in der Kammerdecke drängte eine Ranke — nicht grün, sondern von Wut geschwärzt und nass von uralter Erinnerung.

Calvax betrat die Kammer, ohne eine Tür zu öffnen. Die Luft faltete sich um ihn, als schulde sie ihm Geld. Seine Roben bewegten sich, als hätte das Wetter selbst sie genäht — Blitze säumten die Ärmel, Regenwasser rollte aus den Falten, Glut tanzte über die Nähte. Seine Augen glänzten — eines wie brennende Kohle, das andere wie ein Tropfen Ozean, so kalt, dass der Anblick schmerzte.

Varron stand auf. Oder versuchte es. Seine auf Samt und Feigheit aufgezogenen Knie gaben nach.

„Du … du kannst nicht“, stammelte Varron und deutete mit einem ringbesetzten Finger auf ihn. „Du bist nicht echt. Ich habe dich verboten. Ich habe einen Erlass gemacht. Du bist überholt!“

Calvax schnaubte. „Du hast auch verfügt, dass Wasser brennbar ist und Schweine wählen dürfen. Wie lief das?“

„Du bist ein Relikt“, spuckte Varron aus und suchte verzweifelt nach einem Druckmittel. „Niemand glaubt mehr an dich.“

Calvax trat vor. Die Luft kühlte ab. Die Flammen in den Paniklaternen des Prinzen erloschen mitten im Flackern. Selbst die steinernen Knochen in den Wänden drehten sich um.

„Ich brauche keinen Glauben“, sagte Calvax. „Ich brauche Konsequenzen.“

Mit einer einzigen Handbewegung ließ er den Boden beben und dann erblühen — nicht mit Rosen, sondern mit den Geistern von Bäumen. Der heilige Hain kehrte zurück, wenn auch nur als Geist, wuchs durch die Risse, Erinnerungswurzeln wanden sich um Marmorsäulen und umschlangen den Prinzen mit Ranken aus Reue und poetischer Gerechtigkeit.

„Du hast zerstört, was du nicht verstanden hast“, flüsterte Calvax. „Du hast verspottet, was du nicht beherrschen konntest. Und jetzt … stehst du vor dem Einzigen, was noch bleibt: mir.“

Varron öffnete den Mund zum Schrei — doch kein Laut kam heraus. Seine Stimme, entschied Calvax, würde anderswo sinnvoller eingesetzt.

Als die Menschen von Daxleford Monate später zurückkehrten, war der Palast verschwunden. An seiner Stelle stand ein gewaltiger Baum — hoch aufragend, uralt und von elementarer Kraft summend. An einem knorrigen Ast weinte ein gesichtsförmiger Knoten Met.

Und manchmal hörte man im Wind eine Stimme murmeln: „Ich hätte einfach einen blöden Obstgarten anlegen sollen.“

Calvax? Er verschwand. Oder zog vielleicht einfach weiter. Legenden erzählten, er sei nach Norden gewandert, wo das Eis stöhnt und Polarlichter schmutzige Witze flüstern. Andere sagen, er sei selbst zum Berg geworden.

Doch eines ist sicher: Wenn du die Bäume lachen hörst, wenn der Wind kichert, wenn dein Wein ein wenig vorwurfsvoll schmeckt — dann beobachtet er dich.

Und wenn du sehr, sehr viel Glück hast … ist er bloß amüsiert.

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