por Bill Tiepelman
El pavo real de los mil atardeceres
La primavera había llegado al Claro Encantado, y con ella el Festival Anual de la Floración, un espectáculo de las mayores exhibiciones de la naturaleza. Las flores florecían en ráfagas sincronizadas de color, los árboles se desprendían de su temperamento invernal como modelos descaradas en una pasarela, y los pájaros cantaban complejas sinfonías compuestas a lo largo de meses de chismes y decisiones vitales cuestionables. Y en el centro de todo, acicalándose, posando y deleitándose absolutamente en el caos, estaba Percival, el pavo real. Percival no era un pavo real cualquiera. Era el pavo real. El tipo de ave que ponía celosos a los atardeceres. Sus plumas brillaban en tonos de oro fundido, verdes iridiscentes y esos azules que podían hacer que el océano cuestionara su propio valor. Se movía con una gracia lenta y pausada, consciente de que cada paso dejaba una cicatriz emocional en quienes jamás podrían ser él. —Cariños, cariños —susurró, moviendo la cola lo justo para iluminar el cielo—. Intentad seguirme el ritmo. No se puede esperar que cargue con todo este festival a cuestas; aunque, seamos sinceros, lo hago. Los conejos, que mordisqueaban nerviosos los tallos de las flores cercanas, intercambiaron miradas. «Aquí vamos de nuevo», susurró uno. Cada año, Percival convertía el Festival de la Floración en su desfile de moda personal, y cada año, las criaturas del bosque se encontraban en un punto intermedio entre la admiración y el profundo y desgarrador agotamiento que conlleva tratar con divas. Incluso las abejas, curtidas trabajadoras como eran, se tomaban descansos extra largos cuando Percival estaba presente, incapaces de soportar sus dramáticos monólogos sobre la coordinación entre alas y cola y «la lucha por estar tan radiante». "Disculpe", dijo una voz, rompiendo el cansancio colectivo de la multitud. Era la de Beatrice, una gorriona bastante sensata y sin ninguna paciencia para las teatralidades. —Ah, Beatrice —ronroneó Percival, girándose ligeramente para ofrecerle su perfil más devastador—. ¿A qué debo esta deliciosa interrupción? Beatrice aterrizó frente a él con las alas plegadas. «Sabes que el Festival de la Floritura no es un espectáculo para un solo pájaro, ¿verdad?» Percival jadeó. El tipo de jadeo que requería una inhalación profunda, una colocación estratégica del ala y la inclinación justa del pico para transmitir una mezcla de ofensa y seducción. "¿Cómo te atreves? ¡Soy la encarnación de la primavera! ¡La esencia misma de la renovación! El…" —Eres un pavo real con complejo de superioridad —interrumpió Beatrice—. Y el comité del festival te va a asignar un programa de actuaciones este año, para que no te apropies del evento. El silencio que siguió fue ensordecedor. Incluso las flores parecieron dejar de florecer por un instante, inseguras de cómo procesar el escándalo. El ojo de Percival se crispó. "¿Un horario?", repitió. "¿Te refieres a... regulaciones ? ¿A mí ? ¿Cómo te atreves a ponerle límites al arte ?" Beatrice no pestañeó. "Sí. Tendrás un horario asignado: quince minutos, máximo." Percival se tambaleó hacia atrás como si le hubiera dado un golpe con un helecho húmedo. "¿ Quince minutos? ¡Apenas me alcanza para mi primer pavoneo!" “Entonces camina más rápido.” El público del festival murmuraba, mirando a ambos pájaros como si estuvieran presenciando el equivalente aviar de un reality show. Beatrice permaneció imperturbable. Había pasado años lidiando con la burocracia del Comité del Festival, y no estaba dispuesta a dejarse chantajear emocionalmente por un ave con problemas de confianza y una elaborada rutina de cuidado de plumas. —Tienes tres opciones —continuó—. Una, sigues el horario. Dos, no actúas y le damos tu turno a Nigel el Ruiseñor... —Puaj —se estremeció Percival—. Las baladas de Nigel son un crimen contra el sonido. —O tres —continuó Beatrice, ignorándolo—, puedes montar una escena, en cuyo caso, tenemos un incidente , y convoco una reunión del comité de emergencia, y créeme, Percival, no estoy por encima del papeleo. Percival gimió, dejándose caer dramáticamente sobre una rama musgosa, con las plumas de su cola acumulándose a su alrededor como una puesta de sol derramada. "Bien", resopló. "Pero que sepas que esto es un ataque a la libertad de expresión, y necesitaré gusanos de apoyo emocional para recuperarme". Beatrice sonrió con suficiencia. "Me pongo a ello enseguida". Tras aceptar las condiciones a regañadientes, se reanudaron los preparativos del festival, aunque con la persistente certeza de que aún faltaba mucho para terminar. Percival había aceptado las condiciones, sí, pero ¿las cumpliría? Ésta fue una historia completamente diferente. La gran final (y la pirotecnia ligeramente ilegal) Llegó el día del Festival de la Floración, y el Claro Encantado bullía de emoción. Las mariposas revoloteaban como confeti, el aire olía a flores frescas y a tés de hierbas cuestionables, y las criaturas del bosque se movían con sus mejores accesorios de temporada. Incluso los erizos, habitualmente gruñones, se habían esforzado, luciendo diminutas coronas de flores que los hacían parecer ramos rodantes peligrosamente adorables. Y luego, por supuesto, estaba Percival. Encaramado en un arco cubierto de musgo en el centro del recinto del festival, se sentaba en un reposo dramático, esperando su momento. Sus plumas habían sido esponjadas, lustradas y acicaladas hasta alcanzar una perfección casi mítica. Una sola flor de cerezo fue delicadamente colocada tras su cresta: un toque final, inspirador. Cada ángulo, cada destello, cada molécula de su ser estaba calculada para una devastación visual máxima. Su horario estaba programado. Había aceptado las condiciones. Y aun así... "Simplemente me niego a estar atado a las limitaciones mortales", susurró Percival para sí mismo, mientras sus ojos escudriñaban el escenario del festival. La multitud se había reunido para su gran actuación. Beatrice, siempre la guardiana del festival, estaba sentada cerca, observándolo con recelo, con el cansancio de quien sabe que está a punto de arrepentirse de haberlo dejado vivir libremente. Cuando el locutor dio un paso adelante, un suave silencio cayó sobre la multitud. “Y ahora”, declaró el anfitrión ardilla, “para su —ejem— presentación programada , ¡denle la bienvenida a Percival el Pavo Real!” Se oyó un aplauso atronador. A lo lejos, una ardilla se desmayó. Probablemente. Con la gracia de una criatura que comprendía a la perfección su misión , Percival extendió su deslumbrante cola, avanzando con lenta y pausada elegancia. El resplandor dorado del sol del atardecer iluminaba sus plumas con la intensidad adecuada, enviando brillantes oleadas de color al público. Exclamaciones de admiración recorrieron la multitud. Pero justo cuando Percival llegó al centro del escenario, algo… cambió. La energía en el aire cambió. A Beatrice se le erizaron las plumas. Conocía esa sensación. Era la inconfundible sensación de estar siendo manipulada. " Oh, no. " Demasiado tarde. Percival, la amenaza absoluta del mundo aviar, de alguna manera —de alguna manera— había coordinado un espectáculo pirotécnico no autorizado, desquiciado y posiblemente ilegal. Con un movimiento de cola, diminutas luciérnagas encantadas surcaron el aire, formando un halo brillante a su alrededor. Una repentina ráfaga de viento, sin duda orquestada por un búho cómplice, hizo que los pétalos de las flores se arremolinaran en un dramático ciclón de belleza. Y entonces, como Percival nunca hacía nada a medias, desplegó todo su plumaje, sacudiendo las plumas de la cola con tanta fuerza que diminutas ráfagas de polen dorado explotaron en el aire, captando la luz de una manera que parecía una intervención divina. La multitud perdió la cabeza. Gritando, aplaudiendo, posiblemente desmayándose. El pico de Beatrice se crispó. "Eres una amenaza absoluta." Percival ejecutó un giro impecable, con las plumas de su cola ondeando en un arco de oro brillante. Sonrió con suficiencia. «Ay, Beatrice, cariño. No puedes controlar el destino». “EL DESTINO NO DEBE IMPLICARSE EXPLOSIONES”, gritó Beatrice, mientras una luciérnaga particularmente excitable casi quemaba un diente de león. Percival la ignoró. Estaba concentrado. Se lanzó a su acto final: un dramático pavoneo a cámara lenta hacia el borde del escenario, deteniéndose justo el tiempo suficiente para que el último destello de luz del atardecer lo iluminara justo donde debía. ¿Los aplausos? Ensordecedores. ¿El comité del festival? Sin palabras. ¿Beatriz? Intentando procesar legalmente lo que acaba de ocurrir. “¿Te das cuenta?”, dijo, frotándose las sienes, “de que esto fue un grave mal uso de los recursos del festival”. Percival se giró, completamente indiferente. «Corrección: fue un uso inspirado de los recursos del festival». Ella exhaló bruscamente, sabiendo que había perdido esta ronda. Los asistentes al festival estallaron en vítores, coreando su nombre. Beatrice admitió a regañadientes que, a pesar del caos, había sido... bueno... impresionante. Un escándalo, sí. Pero uno hermoso. Percival bajó del escenario y se inclinó. "Ahora, ¿qué hay de esos gusanos de apoyo emocional?" Beatrice suspiró. "Veré qué puedo hacer". A medida que el festival continuaba, quedó claro que Percival se había consolidado, una vez más, como el ícono de la primavera . Lo amaran, lo odiaran, lo multaran por magia no autorizada; una cosa era innegable: La primavera había comenzado oficialmente. Lleva a casa la magia de Percival Si te enamoraste del deslumbrante espectáculo de "El pavo real de los mil atardeceres" , ¿por qué no traer un poco de ese encanto a tu espacio? Ya sea que busques añadir un toque de fantasía a tus paredes, relajarte con un tapiz artístico o incluso desafiarte con un hermoso rompecabezas, ¡lo tenemos cubierto! ✨ Tapiz : transforme cualquier habitación con la vibrante elegancia del legendario plumaje de Percival. Impresión enmarcada : una impresionante pieza central para tu hogar, que captura toda la magia de la primavera. 🧩 Rompecabezas : junta las piezas de la belleza de este extravagante ícono emplumado. Tarjeta de felicitación : envía un poco de actitud y encanto aviar a alguien especial. 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