bratty magical character

Cuentos capturados

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Hope in Hooded Silence

por Bill Tiepelman

Esperanza en silencio encapuchado

Encapuchados, no humillados El hada en cuestión tenía nombre, claro. Pero como en todos los buenos misterios del bosque, prefería que se lo susurraran. Llámala "Esperanza" y arqueará una ceja; llámala "La Encapuchada Portadora de Descaro" y quizá te ofrezca una sonrisa burlona y una cadena de margaritas con toques de sarcasmo. Hope no revoloteaba. No centelleaba. Se pavoneaba, lentamente, como si cada brizna de hierba le debiera una disculpa. Sus alas eran menos un "revoloteo delicado" y más "declaraciones de soberanía con puntas de diamante", ¿y esa sudadera? No era una declaración de moda, sino una rebelión en toda regla. Mientras otras hadas llevaban pétalos translúcidos y corsés brillantes, Hope vestía de rosa con la energía de alguien capaz de iluminar el bosque, pero en cambio eligió un tono pasivo-agresivo. No estaba pensativa. No, no. Estaba planeando . Encaramada en una roca musgosa, con una corona de flores tirada al azar detrás, parecía como si acabara de romper con el equinoccio de primavera a través de un mensaje de texto, y la primavera seguía enviándole retoños emocionales. Intentó ser "la dulce" una vez: regó los hongos de todos, susurró palabras de aliento a los capullos de lirio y besó ranas por si acaso alguna era banquera. Pero demasiadas criaturas del bosque habían confundido su amabilidad con una agenda abierta. Y demasiadas hadas habían tocado sus bocadillos sin preguntar. Así que ahora estaba allí sentada, radiante por derecho propio, con los pies cruzados como una diosa fuera de servicio, las alas iluminadas con un leve desprecio y un ramo de «hoy no» . ¿El mandala que brillaba tenuemente tras ella? Un hechizo de protección pasiva. Repele a exes tóxicos, espíritus arbóreos pegajosos y a cualquier criatura del bosque que diga «deberías sonreír más». "¿Sabes qué es mágico?", le murmuró a una ardilla curiosa que acababa de aparecer tras su percha de troncos. "Una mujer con límites y un buen soporte para las patas". La ardilla parpadeó. Ella también parpadeó. La ardilla colocó lentamente un piñón cerca de su bota y retrocedió como si acabara de dejar caer un tributo en el altar de una diosa un poco inestable pero muy atractiva. No se equivocaba. Hope se recostó, dejando que los pétalos le rozaran los tobillos, permitiéndose por fin una sonrisa. Pequeña. Intimista. Suficiente para arrugar la nariz. Que el bosque se maravillara. Que cotillearan. Allí estaría: radiante, con los pies en la tierra y llena de silenciosos dedos medios envueltos en papel de regalo floral. Esto no era un exilio. Era una vibra. El caldero, el mocoso y las malas ideas Para la segunda semana de su soledad autoimpuesta, adornada con flores, Hope había logrado algo que pocas hadas del bosque se atrevían a intentar: una despreocupación funcional . Había rechazado dos serenatas de gnomos, tres danzas interpretativas de mariposas y una invitación al círculo de tambores interpretativos de una dríade, con vino como base (consideró esa opción brevemente, hasta que recordó que la dríade tocaba todo en compás de 1 1/4 y lloraba durante los crescendos). Y luego vino él . Tuvo la audacia de acercarse en plena hora dorada, sin camisa, por supuesto, con lo que solo podría describirse como un chaleco de arrepentimiento forjado mágicamente, pantalones de cuero desparejados y la confianza caótica de un alquimista del bosque medio borracho con problemas con su madre. Olía ligeramente a tomillo, a falta de control de impulsos y a algo... ¿carbonatado? —Encapuchado —comenzó, haciendo una reverencia tan dramática que provocó el desmayo de una ardilla—, te traigo una poción. Levantó la vista, pero no la cabeza. «A menos que sea una poción que convierta en musgo a las visitas no solicitadas, te sugiero que pruebes suerte con alguien con estándares más bajos y un sarcasmo menos visible». Sonrió, y era la peor clase de sonrisa: la de «Sé que soy guapo y terrible». Hope aleteó involuntariamente. Malditos sean. Traidores. Cruzó las piernas con más fuerza, más que nada por principios. "Es una bebida de confianza", explicó. "Hiel líquida. Néctar prohibido. Sabe a bellini de melocotón y a malas decisiones". Hope parpadeó. "Entonces... ¿un brunch en una botella?" Extendió el pequeño frasco. «Un sorbo y te encontrarás haciendo algo impulsivo. Algo liberador ». Observó el frasco. Brillaba tenuemente. Relucía. También tenía una pequeña etiqueta manuscrita que decía: «No soy legalmente responsable de lo que suceda después». Hope lo tomó sin romper el contacto visual. "Si vuelvo a coquetear con un poeta centauro, te voy a echar esto en las entrañas". "Es justo", dijo, sentándose a su lado como alguien que ya hubiera imaginado tres finales posibles para este momento, todos con clasificación al menos PG-13. Con una respiración profunda y una comprobación de vibraciones que regresó con una ceja levantada, lo bebió. Calidez instantánea. No fuego, sino más bien como un rollo de canela derritiéndose lentamente entre las costillas. Parpadeó. Su sudadera se sentía extra rosa. Sus botas se sentían más coquetas. La brisa de repente se llenó de insinuaciones consensuales. Se giró hacia el alquimista, con una sonrisa ahora peligrosamente recreativa. —Entonces —dijo, inclinándose—, si quisiera organizar una fiesta de té improvisada a la luz de la luna en el claro y declararme la Suprema Señora de los Pétalos del Bosque Este, ¿eso estaría mal visto o…? “Celebrado”, respondió, mientras buscaba en su bolso tazas de té relucientes y hierbas secas de dudosa procedencia. Dos horas después, el claro vibraba con suaves ritmos encantados (proporcionados por un tejón con gran talento rítmico), y Hope estaba sentada en un trono de tocón de árbol, con una corona hecha de pelusa de diente de león y descaro. Sus alas brillaban como profecías de bola de discoteca, su sudadera con capucha era corta para mayor movilidad, y su bebida rebosaba peligro y saúco. Había creado una política de micrófono abierto para ranas (limitada a haikus), prohibió que le tocaran las alas sin que nadie se lo pidiera e instituyó un decreto formal que declaraba todos los martes el Día de "Coquetear con un desconocido, pero distanciarse emocionalmente a medianoche". La moral nunca había estado tan alta. Hope rió entre dientes en su taza de té. «De verdad», susurró a nadie en particular, «esto era inevitable. Nunca fui hecha para la quietud. Fui hecha para un caos glamuroso y contenido con reflejos de flores silvestres». El alquimista —ahora otra vez sin camisa y haciendo malabarismos inexplicablemente con piñas brillantes— captó su mirada y le guiñó un ojo. Ella puso los ojos en blanco, pero sonrió de todos modos. Probablemente resultaría ser un hermoso desastre, pero ella tenía pociones para eso. Y límites. Y botas que podían salir airosas incluso de los desastres más calientes con dignidad y mínimas rozaduras. Esta noche, el claro pertenecía a la Encapuchada. La Reina Mocosa. La Amenaza Suave. Y la recordarían . Incluso si no podían explicar por qué todos sus sueños ahora presentaban sudaderas rosas y la cantidad justa de peligro. Improvisa como si lo sintieras La mañana irrumpió en el claro como un bardo curioso sin límites y un laúd que no paraba de rasguear. Hope despertó enredada en un círculo de hierba cálida, con un corsé medio suelto, una piña metida bajo la cadera y un solo zapato perdido. Su corona había desaparecido; posiblemente robada por un zorro celoso o entregada a un arbusto durante un recital de poesía a medianoche. Se estiró. Cada articulación crujió con la satisfacción presumida de una noche de mal comportamiento. Sus alas se desplegaron con ese crepitar sensual que suele reservarse para vinilos viejos y nuevos coqueteos. Le dolían zonas que desconocía que tuvieran nervios. Su pelo olía a tomillo silvestre, lavanda tostada y, sin duda, a aceite para barba de otra persona. —Estás despierto —dijo una voz. Claro que era él: el alquimista de pociones, apoyado en un árbol como un antagonista de comedia romántica, negando su arco argumental. Hope se protegió los ojos con una mano. "Si me vas a preguntar qué significó anoche, recuerda que no creo en las cronologías emocionales lineales ni en los abrazos después de una fiesta". Él se rió, algo que ella odiaba y en cierto modo le gustaba. "No, no. Solo vine a devolverte el zapato". Se la ofreció, pero tenía brillantina. Su brillantina. De su escondite . Ella entrecerró los ojos. "¿Adornaste mi bota con polvo brillante encantado?" Se encogió de hombros con impotencia. "Me dijiste que 'deslumbrara a tus pisadores o me largara del reino'. Y así lo hice." Hope tomó la bota y la inspeccionó. No estaba mal, la verdad. El hombre tenía una buena posición. Puede que no lo hechice después de todo. —Mira —empezó, frotándose la nuca como quien sin duda ha escrito al menos una balada emotiva sobre ella de la noche a la mañana—. No te pido nada. Solo quería decirte... que estuviste magnífica. Hope arqueó una ceja. "Lo sé." Abrió la boca, pero luego lo pensó mejor. Inteligente. Crecimiento. Después de que él se fuera (y ella se aseguró de que no se hubiera llevado ninguna de sus ligas), se sentó tranquilamente bajo un sauce floreciente. La fiesta había terminado. Los invitados se habían ido volando, se habían escabullido a casa o se habían desmayado con sonrisas soñadoras. Y, sin embargo, se sentía cargada . No solo mágicamente, sino existencialmente . Verás, la verdad era que Hope siempre había sido demasiado para la educada sociedad de las hadas. No hacía reverencias. No reprimió sus opiniones. No creía que la dulzura y la fuerza fueran opuestas. Coqueteaba como si fuera un deporte y se retiraba como una estratega. Podía derribar cualquier expectativa con tacones y plantar flores silvestres en la lluvia radiactiva. Y en algún punto entre rechazar a los árboles emocionalmente no disponibles y beber el maldito cordial de luna, había dejado de disculparse por ello. Pero el claro lo había notado. Ah, sí, el ecosistema se había adaptado. Los duendes estaban renegociando repentinamente sus sindicatos. Los duendes buscaban la autorrealización mediante el yoga interpretativo. Incluso los hongos venenosos más viejos susurraban entre sí, preguntándose si deberían probar algo atrevido. Como el verde azulado. Hope se puso de pie, sacudiéndose las hojas de los muslos y ajustándose la sudadera como si fuera una armadura. Pronto dejaría este prado, no por aburrimiento, sino por ambición. En algún lugar, había otros claros, otros inadaptados, otras chicas con abrigos demasiado grandes que aún no habían descubierto el poder de un buen límite y una mejor respuesta. Ella sería su susurro. Su leyenda. Su cuento para dormir, ligeramente inapropiado. El hada que dijo: «No, no quiero unirme a tu aquelarre a menos que me ofrezcas refrigerios y atención médica». Con una última sonrisa burlona, ​​se subió la capucha, agitó las alas y se elevó al cielo en una perezosa espiral; no huía, solo ascendía. Bajo ella, las flores silvestres se inclinaban, como despidiéndose con una aprobación extravagante. El bosque la recordaría. El bosque la necesitaba . Porque en un mundo de destellos infinitos, a veces la verdadera magia… …es una mocosa con límites, botas y una sudadera con capucha rosa peligrosamente empoderadora. ✨Lleva la esperanza a casa✨ Si el descaro encapuchado y la maravilla alada de Hope te robaron el corazón (o te hicieron esnifar el té), puedes traer su brillantez a tu espacio sagrado. Ya sea que quieras envolverte en su confianza forrada de vellón, colgar su mirada metálica sobre tu escritorio o sumergirte en tus sueños bajo la calma de su lienzo, te tenemos cubierto. 🌸 Tapiz: deja que su actitud cubra tu pared con puro desafío de hadas. Impresión en metal: Alas en alta definición, sin disculpas Impresión en lienzo: para espacios de ensueño que necesitan un toque de hadas y sonrisas silenciosas. Manta polar: ponte cómodo con actitud (y alas) Esperanza en Silencio Encapuchado no es solo una historia, es una declaración. Reclama tu parte del claro hoy.

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