por Bill Tiepelman
El abrazo de la tempestad: La saga de Elysia, la tejedora de tormentas
En el ocaso de una época en la que el mito se entrelazaba con la realidad, en el precipicio del mundo, había una figura envuelta en la esencia de la tormenta misma. Esta era Elysia, la Tejedora de Tormentas , un ser que habitaba en el espacio liminal entre la furia y la serenidad. El paisaje marino que tenía ante ella era un lienzo, y las tempestades, su pintura. Su vestido, una extensión de su propio ser, ondeaba como el aliento de fuego de los dragones, sus tonos eran una miríada de rojos que bailaban como llamas lamiendo los bordes de la realidad. Elysia no era simplemente una guardiana sino un avatar del espíritu impredecible de la naturaleza. Ella había sido la protectora, la centinela en las puertas donde el océano rechinaba los dientes contra la tierra. Su magia, que alguna vez fue un escudo, un abrazo reconfortante, se había transformado en una espada, una fuerza implacable que grabó su historia en los anales de la leyenda. Las aldeas bajo su mirada alguna vez cantaron sus alabanzas, pero cuando su corazón se convirtió en un crisol de amargura, su nombre fue pronunciado sólo en voz baja, como una protección contra las tormentas a las que estaba destinada. Hablaron de su tragedia en susurros, una saga de amor devorado por el mar despiadado, de traición que cortó sus vínculos con la tierra y ató su alma a los cielos turbulentos. Elysia buscó consuelo no en los brazos de otro, sino en el abrazo del vendaval, encontrando afinidad en el abrazo irregular del relámpago y los tristes cantos fúnebres del trueno. Con cada paso sobre el escarpado acantilado, su silueta contrastaba fuertemente con el inquietante horizonte, tejió sus hechizos, sus dedos trazaron los antiguos sellos de su poder en el aire. Los cielos respondieron de la misma manera, una vorágine de relámpagos rojos girando en espiral a su alrededor, un espejo del caos que ahora bailaba en su corazón. Su risa, que alguna vez fue la suave canción de cuna de una lluvia de verano, ahora era la cacofonía de la tormenta, entrelazándose con los truenos que retumbaban como tambores de guerra. Y, sin embargo, a pesar de toda su furia, había belleza. En el corazón de la tempestad, dentro del ojo, había una serenidad que desafiaba el tumulto circundante. Era allí, en ese espacio sagrado, donde residía el verdadero poder de Elysia, un poder que podía condenar o liberar, dependiendo de la inclinación de su voluntad. Aquellos que se atrevieron a buscarla, a capear el embate de su dolor convertido en ira, se encontraron al borde del precipicio de la comprensión, un lugar donde el velo entre el asombro y el miedo era más fino. Ser testigo de Elysia, la Tejedora de Tormentas, era estar al borde del abismo y mirar dentro de las fauces de la tempestad divina misma. Era sentir la atracción del abismo, el anhelo de lo salvaje, lo indómito y lo incognoscible. En ella, las fuerzas primordiales del mundo estaban personificadas, una danza de creación y aniquilación, perpetuamente entrelazadas, unidas para siempre en el eterno abrazo de la tormenta.
