por Bill Tiepelman
El bufón de hierro del norte
Cerveza, hacha y absolutamente ningún silencio Decían que se le oía venir antes de verlo: una risa profunda y estruendosa que resonaba por las calles heladas de Frostvik como un trueno sobre barriles vacíos. Cuando por fin apareció, con hombros anchos como barriles y una barba más brillante que el fuego de una herrería, la multitud del mercado se apartó como una sopa podrida. Su armadura resonó, su hacha relució y su sonrisa prometía un entretenimiento de lo más lamentable. —¡Cerveza! —bramó—. ¡Y carne! ¡Cualquier animal que haya muerto confundido servirá! El carnicero parpadeó. El panadero se escondió detrás de una hogaza. Incluso el pregonero decidió tomarse un día libre. Pero la Posada de la Morsa Roja, un lugar que había visto de todo, desde peleas hasta bodas espontáneas, abrió de par en par sus puertas. El Bufón entró pisando fuerte, dejando tras de sí nieve, humo y un entusiasmo impenitente. Pidió por volumen, no por recipiente: tres barriles de cerveza, una bandeja de algo que antes mugía y una rueda de queso lo suficientemente grande como para pagar el impuesto predial. «¡Un festín», declaró, «digno de un rey fugitivo y malo con el dinero!». La taberna rugió de aprobación. Pronto estaba contando historias tan escandalosas que convertían la probabilidad en un aplauso cortés. "Ahí estaba yo", dijo, dejando la taza de golpe, "cara a cara con un trol de hielo. Una bestia horrible, olía a lamentos de pescadero. Le dije: "¡Qué ojos tan bonitos tienes, lástima que sean dos!". El trol gritó, tropezó con su propio garrote, ¡y yo gané! Moraleja: felicita a tus enemigos. Los confunde hasta el punto de matarlos." La multitud aulló. Alguien intentó tocar una balada para laúd; el bufón lo animó aplaudiendo a contratiempo con ambas manos y una bota hasta que el ritmo se descontroló. Cuando el bardo cambió a una canción de borrachos, el enano se unió a él, a gritos, mal, y con armonías que ningún oído sobrio podría reconocer. Tres mercenarios entraron pavoneándose por la puerta: altos, elegantes y derrochando arrogancia. Sus armaduras brillaban como el ego de un pavo real. El más grande se burló. "¿Eres el 'Bufón de Hierro'? Esperaba un payaso". El enano apuró su jarra. "Y esperaba cerebro", respondió. "Ambos estamos decepcionados". La taberna quedó en silencio, ese silencio que frena las salidas. El Bufón se puso de pie, meneando los hombros hasta que las placas de su armadura tintinearon como chismes. "Muy bien, muchachos. ¿Hablamos de esto como caballeros o nos golpeamos con los muebles?". Al parecer, la opción era la segunda. Las espadas se soltaron con un siseo; las sillas huyeron de la escena. Blandió su hacha en un círculo perezoso —decorativo al principio—, arrancando una astilla de una lámpara de araña, un rizo del bigote de alguien y el borde inferior del cartel de "Prohibido pelear". Los mercenarios dudaron. "No se preocupen", sonrió, "Soy un profesional. Casi". Entonces se desató el caos. No del tipo que se planea, sino del que estalla. La risa del Bufón sacudió las vigas mientras esquivaba, se agachaba y, a veces, olvidaba qué mano sostenía la cerveza. Para cuando el polvo se asentó, el suelo tenía una claraboya nueva y los mercenarios estaban reconsiderando sus opciones profesionales. "¡Yo invito!", gritó, lanzándole una bolsa de monedas al camarero. Esta golpeó el mostrador, se abrió de golpe y llenó la sala de plata. Alguien vitoreó. Alguien se desmayó. Alguien le propuso matrimonio a la rueda de queso. El bufón levantó su jarra. "¡Por la vida, las risas y el perdón de las deudas después de esta ronda!" Afuera, el viento del norte aullaba como un rival celoso. Dentro, la risa lo ahogaba. Y mientras la noche se acercaba al amanecer, el Bufón de Hierro del Norte se recostó, con los ojos entornados y la sonrisa aún amplia. Mañana habría problemas, pero esta noche había cerveza, aplausos y la reconfortante certeza de que nadie en Frostvik olvidaría jamás su nombre. La mañana después de Alegeddon El sol se colaba en Frostvik como si temiera ser visto. La luz se filtraba a través de una persiana medio rota en la Posada de la Morsa Roja, cortando sillas volcadas, un charco de algo que antes era estofado y una rueda de queso con una espada como corona. En algún lugar bajo ese campo de batalla de cristal y arrepentimiento yacía un montículo de hierro y barba que roncaba. Grimnir "el Bufón de Hierro" Rundaxe despertó porque su lengua se había convertido en papel de lija y alguien, en algún lugar, tocaba un solo de batería dentro de su cráneo. Abrió un ojo. Una paloma estaba posada en su bota, evaluándolo. "Ganaste, pájaro", graznó. "Ahora tráeme agua. O cerveza. Lo que llegue primero". Se incorporó, con la armadura crujiendo, y observó el resultado. El bardo dormía en un cubo. Dos de los mercenarios se usaban mutuamente como almohadas. El tercero se había unido a la rueda de queso en lo que parecía un matrimonio legalmente vinculante. Grimnir sonrió, luego hizo una mueca. "Por los ancestros", murmuró, "sabes a decepción y a cabra". La camarera, una mujer corpulenta llamada Sella, apareció de detrás de la barra con una escoba y una expresión afinada por décadas de tonterías. «Estás pagando todo esto, Jester». —Claro que sí —dijo—. Pagué anoche, ¿no? Levantó una bolsa de monedas vacía del mostrador. «Pagaste con botones, querida». —¡Entonces eran botones valiosos! —Revisó sus bolsillos y encontró una moneda de plata, una pluma y media salchicha—. Bueno —suspiró—, quizá un poco menos valiosos de lo que esperaba. Sella puso los ojos en blanco y se sirvió una jarra de agua. «Bebe antes de que te mueras de idiotez». Bebió. El agua golpeó como un martillo de misericordia. La habitación se tranquilizó. Más o menos. "Bien", dijo. "Se acabaron los concursos de bebida. Hasta la comida". Desde afuera se oía el ruido sordo de una multitud. Voces, excitadas y enojadas. Grimnir frunció el ceño. "¿Qué es ese ruido? ¿Los recaudadores de impuestos otra vez?" Sella se apoyó en su escoba. —No. El alcalde ha puesto un aviso. Hay una gran recompensa. Algo sobre una caravana desaparecida en el paso norte. Dicen que está maldita. La sonrisa de Grimnir regresó, lenta y lobuna. "¿Maldito, dices? Suena rentable." —Suena fatal —corrigió Sella. —Ah, pero entre esas dos palabras yace la oportunidad. —Se puso de pie, se estiró y su espalda crujió como leña al partirse—. Dígale al alcalde que el Bufón de Hierro está lo suficientemente sobrio como para negociar. "No lo eres", dijo ella rotundamente. Ese es el secreto del encanto. —Recogió su hacha de entre los escombros, se ajustó el yelmo abollado y se dirigió contoneándose hacia la puerta. Los mercenarios despertaron con un gruñido tras él; uno de ellos murmuró algo sobre una indemnización y un seguro dental. Afuera, Frostvik tenía un aspecto peor que de costumbre: cielo gris, nieve que se convertía en aguanieve y aldeanos con resacas de proporciones cívicas. El tablón de anuncios estaba en la plaza, cubierto de pergaminos. La hoja más reciente ondeaba como un chisme en el viento frío. Recompensa: Quinientas coronas de plata por información o por recuperar la caravana perdida del Jarl Vennar. Visto por última vez entrando al Paso del Norte. Cuidado con bandidos, bestias y rumores de espíritus. —Quinientas coronas —leyó Grimnir en voz alta—. Es mucha cerveza. O botones. A su lado, una mujer bajita y fibrosa con una capa remendada también leía el aviso. Tenía el pelo blanco como la escarcha y una mirada penetrante. «No pareces de los que hacen trabajos sutiles», dijo sin levantar la vista. "¿Sutil?", rió entre dientes. "Una vez negocié la paz entre dos clanes en guerra usando solo una gallina y mi personalidad ganadora". “¿Y cómo fue eso?” Mal para el pollo. Glorioso para mí. Entonces se giró para mirarlo, observando al enano de hierro con una leve sonrisa burlona. "Me llamo Lyra. Rastreadora. ¿Tú?" “Grimnir Rundaxe, Bufón de Hierro del Norte, bebedor de cerveza, rompedor de sillas y entusiasta profesional de las malas decisiones”. Lyra resopló. —Bueno, Bufón de Hierro, el alcalde busca voluntarios. Pareces demasiado ruidoso para fallar. Intenta que no nos maldigan a todos. "No prometo nada", dijo, y juntos se abrieron paso entre la multitud hacia la escalera del alcalde. Dentro del salón del consejo, el alcalde Torvik discutía con un oficinista nervioso. Vio a Grimnir y gimió audiblemente. "Otra vez tú no. La última vez que me ayudaste, quemaste la mitad de mis reservas de grano". —Corrección —dijo Grimnir alegremente—. Un trol los quemó. Solo alenté la eficiencia. Lyra se cruzó de brazos. «Dice que puede con las maldiciones. Puedo encontrar huellas que nadie más puede. Esa recompensa es nuestra si aún tienes algo de sentido común». El alcalde se pellizcó el puente de la nariz. «De acuerdo. Pero si vuelves embrujado, no pago exorcismos». Grimnir saludó con su jarra. «Entendido. De todas formas, cobramos extra por las apariciones fantasmales». Al mediodía, el enano y el rastreador avanzaban penosamente hacia el norte, con el viento cortante, la promesa de plata por delante y los problemas a la vuelta de la esquina. La risa de Grimnir resonó entre los árboles, tan fuerte como para ahuyentar a cualquier criatura con instinto de supervivencia y atraer todos los problemas sin ninguno. Lyra lo miró. "¿De verdad crees que hay un tesoro al final de esto?" Sonrió. «Tesoros, monstruos, maldiciones... da igual. El mundo es aburrido hasta que lo pinchas con algo afilado». La nieve se hizo más densa. A lo lejos, un lobo aulló. Grimnir alzó su hacha y sonrió aún más. El siguiente acto del Bufón de Hierro había comenzado. La risa después del eco El viento en el Paso Norte traía ese frío que hace que los dientes consideren retirarse. La nieve resbalaba sobre la piedra como sal derramada. El rastro de la caravana desaparecida serpenteaba entre pinos negros y viejos montículos, y cada montículo lucía una corona de hielo como si el invierno hubiera intentado encumbrar a los muertos. Grimnir avanzaba con dificultad, con la barba cubierta de escarcha y el hacha al hombro. Lyra caminaba a su lado, silenciosa como un suspiro, leyendo la nieve como si fuera un libro memorizado. «Ruedas aquí», dijo, golpeando un surco con la bota. «Y entonces, un viraje repentino. Los caballos entraron en pánico». “¿Bandidos?” preguntó Grimnir. —Tal vez. Pero los caballos no huyeron de los hombres. —Señaló las huellas irregulares y circulares—. Huyeron del silencio. Frunció el ceño. "¿Silencio?" —Un tipo muerto. Ya lo oirás. Siguieron la cicatriz de las huellas hasta una hendidura donde la montaña se alzaba sobre el cielo. El paso se estrechó hasta que el mundo se sintió como una garganta, y entonces —Lyra tenía razón—. El sonido se atenuó. El sonido metálico de la armadura de Grimnir se atenuó, como si se lo tragara. Incluso su risa, cuando la probó (por pura ciencia), regresó a él húmeda y débil. Los restos del carro yacían en la sombra más profunda de la garganta: un eje destrozado, un toldo rasgado, cajas roídas por la escarcha. No había cuerpos, solo ropa vacía, la tela rígida como si quienes la llevaban hubieran salido y olvidado volver. Lyra se agachó, con los dedos enguantados sobre las huellas. «Arrastradas», murmuró. «Pero sin surcos. Algo las levantó». —Espíritus, entonces —dijo Grimnir. Hizo crujir el cuello, giró los hombros y plantó las botas—. Bien. He querido ofender a algo incorpóreo. Construyeron un círculo cuidadoso: faroles colgados de lanzas dobladas, sal esparcida en un círculo blanco y áspero, clavos de hierro colocados como runas. Lyra se pinchó el pulgar y tocó la sal. «A la antigua usanza», dijo. «Mi abuela lo juraba». —Tu abuela juraba por todo lo que funcionaba —dijo Grimnir en voz baja. Probó la empuñadura de su hacha—. Dime el plan, rastreador. —No luchamos contra el aire —respondió Lyra—. Le damos forma. —Sacó un trozo trenzado de alambre y hueso de su mochila y lo sujetó al aro de la linterna—. Esto cantará cuando vengan. Los espíritus odian la música de los vivos. Les recuerda el apetito. “Entonces, ¿simplemente me río más fuerte que la muerte?” —¿Para ti? —La boca de Lyra se torció—. Sí. La noche no cayó, sino que se deslizó como un cristal negro sobre el paso. Las mechas de la linterna revolotearon, titilaron, volvieron a encenderse. El amuleto de alambre y hueso se estremeció sin viento. Entonces empezó a cantar: un lamento tenue y metálico que erizó el vello de los brazos de Grimnir, quien pidió ser transferido. Las siluetas se congregaron al borde de la luz: ondas de calor en invierno, errores en la mirada. Los rostros intentaron existir y fracasaron. El lamento se elevó. La nieve se elevó en círculos como si la gravedad hubiera reconsiderado. Las manos de Lyra eran firmes. «Habla, Jester», dijo. «Dales algo que odiar». Grimnir aspiró el frío hasta que le dolió. Su pecho se hinchó bajo las placas de hierro. Se plantó firme y dejó que la risa subiera: baja al principio, luego sonora, luego grande como un salón lleno de tontos. Resonó en el silencio antinatural y logró existir de todos modos. Las sombras se estremecieron. —Así es —rugió—. ¡Llevé chistes a un funeral! ¡Y no me voy hasta que alguien me abuchee ! El aire se rasgó. Del desgarro surgió una mujer con una capa de viajera, cosida con luz de luna y polvo. Sus ojos eran pozos tallados en invierno. Cuando habló, sonó como una puerta abriéndose a una habitación vacía. «Deja de reír», dijo. —No puedo —respondió Grimnir—. Es por la genética. Y también por la cerveza. Inclinó la cabeza, observando a aquella criatura densa y ruidosa que se negaba a atenuarse. Más figuras surgieron tras ella: delgadas como pergaminos, rostros demacrados por la tristeza que recorre los mundos. La voz de Lyra era serena. «Nómbrate». “Soy lo que el paso se convirtió cuando los muertos no fueron llevados a casa”, dijo la mujer. “Soy el eco del dolor no pagado. Nos dejaron aquí. Aprendimos a tomar.” La mandíbula de Lyra se tensó. "¿Quién te abandonó?" —Todos los que nos adelantaron apresuradamente en busca de mercados más rápidos —murmuró la dama eco—. Comerciantes que contaban el peso en monedas, no en huesos. Señores que dibujaron un camino en un mapa y lo llamaron misericordia. La montaña conservó lo que los vivos olvidaron. —Se volvió hacia Grimnir—. Y tú, ruidosa forja, ¿por qué te ríes de las tumbas? Grimnir bajó el hacha. «Porque los muertos merecen música», dijo. «Porque el silencio es un matón. Porque le prometí a un cantinero que volvería con monedas y no me gusta romper promesas». Dio un paso más cerca, bajando la voz. «Dime qué quieres y te lo pagaré. Con sudor. Con historias. Con acero, si es necesario. Pero no pararé de reír. Esa es mi linterna». Por un instante, el paso recordó ser un camino. La expresión de la mujer eco se suavizó, casi humana. «Tráiganlos a casa», dijo. «A los que se llevaron. A los olvidados. Llévenlos más allá de los túmulos. Digan sus nombres como si fueran cuerdas». Lyra asintió una vez. "Trato hecho." Las figuras se diluyeron y recompusieron en un murmullo que apuntaba cuesta abajo. Encontraron a los caravaneros en un barranco donde el viento amontonaba la nieve como mantas dobladas. Vivos, pero desvanecidos: ojos apagados, voces apenas asentidas. Cuando la primera mujer reconoció la luz de la linterna, rompió a llorar en silencio. Lyra la envolvió en una capa. Grimnir levantó a un niño que pesaba tanto como un rumor y lo acurrucó contra el hierro como contra una estufa. —Tranquilo, muchacho —dijo—. No estás perdido. Llegas tarde. Hay una diferencia. Se movían como hormigas penitentes por el paso, cada paso un juramento. Les tomó toda la noche y un tenaz rayo de la mañana. El amuleto cantaba cuando los ecos se acercaban, luego se calmaba cuando los montículos aceptaban la procesión viviente. En el último montón de piedras, el aire se apaciguó. La respiración recuperó su sonido natural; la nieve crujía bajo las botas como música normal y trivial. Aparecieron los tejados de Frostvik, el humo se elevaba como una buena noticia. El pueblo se iluminó con su llegada. Sella, de la Morsa Roja, fue la primera en llegar a Grimnir, luego el alcalde, luego todos: manos, mantas, un caldo que olía a perdón. Los caravaneros rescatados parpadearon, bebieron y se estremecieron. Los niños contaban los dedos como si revisaran el inventario. Un niño tiró de la manga de Lyra y susurró: "¿Éramos fantasmas?". —No —dijo Lyra con voz suave—. Casi lo olvido. El alcalde Torvik estaba en la escalera con una pesada bolsa apretada en el puño. Miró al enano cansado y manchado de hollín y a la rastreadora con hielo en el pelo y una mirada penetrante. «Quinientas coronas de plata», dijo, extendiendo la bolsa. «El pueblo te debe». Grimnir cargó con el peso. Parecían decisiones. Se giró, encaró la plaza y levantó la bolsa. "¡Escuchen!", gritó, y su risa, más suave de lo habitual, pero firme, acompañó las palabras. "La mitad va para las familias que esperaron. La otra mitad para pagarle a la Morsa por las... renovaciones de anoche". —¿La mitad? —balbuceó el alcalde—. Pero... tu riesgo... —Cobro en otras monedas —dijo Grimnir, entrecerrando los ojos—. Historias. Deudas de cerveza. Invitaciones a bodas en las que no debería dar un discurso, pero sin duda lo haré. Sella se cruzó de brazos, intentando parecer severa, pero sin éxito. «Eres una amenaza», dijo. «Pero una amenaza generosa». —Pon eso en mi lápida —respondió—. Y, por favor, nada de ángeles. Se les ocurrirán ideas. Celebraron esa noche como deben hacerlo los vivos. La Morsa Roja rebosaba vapor y música. La rueda de queso, rescatada de su matrimonio antinatural, ocupaba un lugar de honor como una luna dormida. Los mercenarios de la otra noche, magullados, entraron a hurtadillas, avergonzados. Uno de ellos se acercó a Grimnir y se aclaró la garganta. «Sobre la lámpara de araña», dijo, «la arreglamos. Más o menos». Grimnir observó la lámpara, ahora colgada con una alegre inclinación y adornada con ramas de pino y una herradura. «Es una mejora», decidió. «Es menos propensa a caerse. Es más propensa a inspirar poesía». Lyra lo encontró en una mesa de un rincón más tranquilo, donde la espuma se posaba en las tazas como un horizonte invernal. Sostenía algo pequeño envuelto en tela. «Para ti», dijo. Lo desenvolvió: el amuleto de alambre y hueso que había cantado la noche. Ahora estaba doblado, afinado por el frío y el coraje. «Esto es tuyo», dijo. —Cantará para quien necesite que le recuerden que la oscuridad no lo es todo —respondió Lyra—. Parece el tipo de instrumento que buscas. Grimnir lo giró entre sus dedos gruesos. «Prefiero hachas que también sirven de percusión», dijo, pero su voz tenía un tono áspero. «Gracias». Dejó el amuleto sobre la mesa, entre ellos, como una promesa que ninguno de los dos necesitaba decir en voz alta. Bebieron sin brindar un rato. El pueblo rió más fuerte que su miedo, y los caravaneros rescatados se contaron el secreto de la supervivencia. Cuando la puerta se abrió a un silencio nevado, entró un hombre alto vestido de lana negra, con un bastón grabado con constelaciones. Recorrió la habitación con la mirada y clavó al enano y al rastreador con una mirada que conocía mapas no dibujados en papel. —Rundaxe —dijo—. Lyra. —Dejó una carta sellada con cera sobre la mesa—. Del Jarl Vennar. Supo cómo encontraste a su gente. Te pide ayuda con algo más grande. Algo que se mueve bajo el hielo. Pagarás con más plata que plata. Lyra arqueó una ceja. "¿Más grande que los ecos del dolor?" —Más grande que un pueblo —dijo el hombre—. Un camino a través del mismísimo invierno. Hablaremos al amanecer. Se fue tan silenciosamente como un pensamiento que aún no quieres tener. Grimnir miró la carta, luego a Lyra. La sala bullía a su alrededor: tintineo de jarras, suave laúd, discusiones entre risas sobre si los fantasmas preferían el vino tinto o el blanco. "Dije que almorzaríamos para el próximo concurso de bebidas", suspiró. "Pero al amanecer servirá". La sonrisa de Lyra era pequeña y peligrosa. "Deberíamos dormir". “Deberíamos”, asintió y no se movió. “Estás pensando en el pase”, dijo. —Estoy pensando —admitió Grimnir— en cómo la risa devolvió el sonido a una carretera. En cómo eso no debería funcionar, y funcionó. —Frotó el amuleto con el pulgar—. En cómo la dama eco no pidió venganza. Solo una carga a casa. Lyra observó cómo el fuego consumía un tronco. «Algunas deudas no se pagan con sangre», dijo. «Algunas se pagan recordando nombres y cenando en casas que estuvieron demasiado tiempo en silencio». Levantó su taza. "Por las cenas y los nombres". “Por las carreteras”, añadió. “Y por no dejar que nos olviden”. Bebieron. El pueblo siguió adelante: alguien intentó hacer malabarismos con cuchillos y se arrepintió al instante; una pareja se enamoró mientras comía estofado; la rueda de queso fue consultada sobre política y ofreció sabios y silenciosos consejos. Grimnir rió cuando los cuchillos sorprendieron al malabarista, y luego hizo una mueca de compasión cuando una hoja rozó una silla. «Mínimas bajas», dijo con aprobación. «Estamos aprendiendo». Más tarde, cuando la posada se quedó en silencio y las estrellas se ocultaron cerca de las ventanas, Grimnir salió a una noche que olía a pino y promesa. Frostvik yacía bajo la nieve como un perro dormido: grande, cálido y listo para ladrar a los desconocidos. Miró al norte, donde el paso cortaba una línea negra a través del mundo, y al sur, donde los caminos serpenteaban hacia ciudades en las que solo había roto muebles una vez. Pensó en el rescate, el alambre cantor, la petición del eco. Pensó en cómo Lyra había dicho «trato hecho» sin preguntar si quinientas coronas aún valían algo después de contar las almas. Pensó en la cara de Sella al lanzar la bolsa a las familias y en cómo su risa se había suavizado, como si hubiera aprendido una nueva nota y no quisiera soltarla. —Agridulce —le dijo a la noche, probando el sabor de la palabra—. Dulce todavía. La puerta se abrió tras él; Lyra salió, con la capa puesta, los ojos brillantes de frío y pensativo. «No pensarás irte antes del desayuno, ¿verdad?» —Jamás insultaría así al desayuno —dijo con desdén—. Además, le debo una disculpa al queso. Soltó una carcajada y luego se puso seria. «Mañana hablaremos con el hombre del Jarl. Un trabajo más importante. Querrá una disciplina que no tenemos». —Le tocará como a nosotros —dijo Grimnir—. Terco, ruidoso, a veces brillante por accidente. —Guardó el amuleto en un bolsillo cerca del corazón—. Y si el invierno se mueve, le pediremos que baile. Lyra lo miró un buen rato, como si estuviera midiendo algo inesperadamente valioso en una casa de empeños. «Muy bien, Bufón de Hierro», dijo. «Bailamos». Permanecieron juntos mientras la nieve reconsideraba si caer. En algún lugar del interior, una silla raspó, un perro ladró en sueños y un mercenario volvió a disculparse con una lámpara de araña. La vida se recompuso con hilo ruidoso. El paso tras ellos volvió a ser un camino, con nuevas huellas que llevaban a casa. La sonrisa de Grimnir se atenuó, pero no se atenuó. Le dedicó a la noche un último asentimiento, como si fuera un viejo chiste que aún funcionaba, y siguió a Lyra adentro. Por la mañana, abrirían la carta. Por ahora, el pueblo dormía. La risa había logrado lo que el acero no pudo. Y los muertos, llevados a casa, finalmente guardaron silencio, como era debido. Compra la historia: Lleva una pieza del Bufón de Hierro del Norte a tu mundo, donde la risa se enfrenta a la oscuridad y el coraje luce una sonrisa torcida. Cada pieza captura el espíritu puro de Grimnir Rundaxe y el humor helado que derritió una montaña maldita. Cuelgue su leyenda con una lámina enmarcada ; sus ricas texturas y colores vibrantes transforman cualquier pared en un espacio acogedor. O, para un toque moderno, elija la lámina acrílica , cristalina y brillante como su risa en la oscuridad. Escritores y soñadores pueden anotar sus propias aventuras en el Cuaderno Espiral , perfecto para registrar aventuras, historias de taberna o alguna que otra mala idea que merezca la pena guardar. Y para quienes prefieren la atmósfera a la tinta, dejen que el Tapiz cubra su pared: suave como la nieve, feroz como la risa, llevando la sonrisa del Bufón a cada habitación que protege. De la escarcha a la luz del fuego, de la historia al espacio: lleva a casa al Bufón de Hierro y haz que la risa resuene mucho después de que se acabe la cerveza.
