por Bill Tiepelman
Mago de los Cuatro Reinos
Brasas del Pacto En las tierras anteriores a los relojes, a los reyes, a las alfombras que volaban o a los impuestos que no, vivía un mago conocido simplemente como Calvax. No un mago, sino el mago. Calvax el Ilimitado. Calvax el Irredimible. Calvax, Aquel que hizo llorar a los elementos. Era fácil conseguir títulos cuando se vivía lo suficiente como para azotar un trueno en la cara y drenar un volcán como un buen whisky. No nació, sino que fue ensamblado : tallado por las raíces de saúcos, templado por el siseo de los géiseres de pleno invierno y respirado por una ráfaga robada de los pulmones de un huracán moribundo. Sin madre ni padre, solo los Cuatro: Tierra, Agua, Fuego y Aire. Cada uno tomó un pedazo de sí mismo y lo metió en la piel arrugada de un viejo gólem con forma de hombre, con la esperanza de que fuera sabio, tal vez útil. En lugar de eso, obtuvieron a un viejo cascarrabias con un complejo de dios y un don para el sarcasmo. Pasó siglos fingiendo proteger los Reinos. Plantando bosques por aquí, inundando tiranos por allá, incendiando ocasionalmente a nobles "por accidente" cuando se pavoneaban demasiado cerca. Pero eso fue antes de que los humanos —oh, los humanos— lo convirtieran en un cuento para dormir. Lo llamaban mito, fábula, "cuento con moraleja". Imaginen ser creados cósmicamente por la propia naturaleza solo para ser reducidos al equivalente narrativo de un anuncio de servicio público sobre no abandonar la escuela. Ese podría haber sido el final. Calvax, todavía gruñón, pero inactivo. Hasta que un día, se despertó. No por obligación. No porque los elementos lo llamaran. No, despertó porque un principito arrogante, con demasiada colonia y poca materia cerebral, decidió dinamitar un bosque sagrado... para construir un campo de golf. Ni siquiera fue bueno. Nueve hoyos. Césped artificial. Una margarita zumbando. Calvax se encontraba al borde de la arboleda humeante, con el rostro agrietado por una rabia renovada. Venas de lava latían bajo una mejilla, la lluvia le silbaba por la barba y el musgo revivía en su sien como una lenta maldición. No se veía tan vivo en doscientos años. "¿Adivina quién ha vuelto?", murmuró con voz grave y atronadora. "Avísale a tus amigos". Los elementos susurraban en sus huesos: **Venganza. Fuego. Recuperación. Sarcasmo.** Sonrió, el tipo de sonrisa que hacía que los pájaros cayeran muertos en el aire y ponía un poco nerviosos a los dioses. Porque cuando Calvax se enoja, los continentes se mueven. ¿Y cuando se venga? Oh cariño, están cambiando el nombre de los mapas. El vil viñedo de Varron Dax Hay pocas cosas en la vida más peligrosas que un mago inmortal con tiempo libre. Sobre todo uno rencoroso. Calvax no solo quería castigar al príncipe idiota que incendió el bosque sagrado; quería aniquilar su legado, humillar a su linaje y hacer que sus antepasados se revolvieran en sus tumbas a la velocidad suficiente para generar energía limpia. El objetivo de su vendetta elemental era el príncipe Varron Dax , heredero de la Casa Daxleford, abrumada por el vino y plagada de escándalos. Un ego andante con un abdomen marcado por magos de la corte, dientes demasiado perfectos para ser reales y una mandíbula que había arruinado más tratados de paz que la peste. Sus delitos eran muchos: guerras con fines de lucro, deforestación para "terrenos de caza estéticos" y el peor de todos: una vez intentó renombrar la luna. La llamó "La Perla de Dax" y la registró como marca registrada. Era un ícono de la mediocridad, sustentado por la riqueza, la vanidad y un círculo íntimo que hacía las veces de harén, cártel de armas y agencia de relaciones públicas. Vivía en un palacio de cuarzo blanco y vidrio importado de templos destrozados. Un hombre que creía que los santuarios elementales eran solo rocas viejas que necesitaban explosivos y un tablero de Pinterest. Así que Calvax no envió un rayo ni hizo erupción un volcán bajo su villa. Eso sería demasiado rápido . Demasiado limpio. No, preparó algo mezquino . Vil. Deliciosamente prolongado. El tipo de venganza que requiere gráficos, tinta encantada y un ritual cargado de sarcasmo un martes. Todo empezó con la Maldición de la Viña . El pasatiempo favorito del príncipe Varron era su exclusivo "Apocalypse Rosé", un vino cosechado solo una vez cada eclipse lunar, elaborado con uvas cultivadas en las cenizas de bosques sagrados, incluyendo el que él mismo destruyó. Su marca privada tenía una lista de espera de seis años y venía con un certificado de divina satisfacción. Así que Calvax hechizó la tierra bajo ella. No para matar las vides. No, para hacerlas sensibles . Y caprichosas . Las vides despertaron gritando al amanecer. Se enredaron en los tobillos de los trabajadores, azotaron a los mayordomos y exigieron derechos. Algunos empezaron a citar a filósofos existencialistas. Otros susurraron chismes que no debían saber. Se escuchó a uno decirle a una noble que su marido la engañaba y tenía una verruga "con forma de traición". En cuestión de días, el viñedo se vio invadido por una flora emocionalmente inestable, que se lamentaba del abandono y la explotación del vino. Una variedad de uva poco común intentó sindicalizarse. Las botellas comenzaron a fermentar en vinagre durante la noche. Las barricas más caras se convirtieron en una sustancia gelatinosa con notas de arrepentimiento y flor de saúco. Naturalmente, el príncipe Varron llamó a los magos. Doce. Magos caros con túnicas de seda y moral hueca. Calvax rió. Luego les envió sueños: sueños de ahogarse en barriles de rosado, de ser estrangulados por vides que susurraban sus inseguridades infantiles. Al final de la semana, tres renunciaron a la magia. Dos ingresaron en un monasterio. Uno intentó casarse con una planta en maceta. Pero Calvax no había terminado. ¡Oh, no! El viñedo era solo el primer acto de su destrucción a cámara lenta de la Casa Daxleford. Luego vino el Pozo de los Lamentos . Oculto bajo el ala oeste del palacio, antaño susurraba antiguas verdades a quienes se atrevían a asomarse. Varron, por supuesto, lo transformó en un pozo de cócteles. Ron con infusión mágica. ¡Ay! Así que Calvax lo modificó. Ahora, cualquiera que bebiera de él solo hablaría con sus más oscuros arrepentimientos durante veinticuatro horas. Las audiencias judiciales se convirtieron en confesiones. Los guardias de Daxleford admitieron haber robado pantalones a enemigos muertos. Los nobles sollozaban por amoríos fallidos, sobornos y problemas sin resolver con sus ponis de la infancia. En un banquete, el propio Varron tomó un trago de “Haunted Hibiscus” y, para horror de todos los embajadores presentes, soltó que había falsificado todo su historial militar y que una vez lloró cuando se rompió una uña durante un duelo al que no se presentó. Los dignatarios extranjeros se marcharon indignados. Se anularon los tratados. La boda entre el primo de Varron y el hijo del Rey Helado se canceló debido a su "implacable estupidez". Entonces llegaron los sueños. No solo para el príncipe. Para todos . Por la noche, el cielo de Daxleford se nubló de rostros: elementales, brillantes, burlones. Tanto campesinos como nobles vieron visiones del regreso de Calvax: la ira barbuda de la Tierra, el Agua, el Fuego y el Aire, riendo con deleite desenfrenado. La gente empezó a huir del reino en masa. Se cargaron carretas, se abandonaron palacios. Incluso las ratas hicieron sus maletas y dejaron cartas de renuncia. Aun así, el príncipe Varron permaneció. O mejor dicho, escondido . En su cámara de pánico. Rodeado de terciopelo y paredes perfumadas. Esperando. Esperando que todo esto fuera un mal viaje provocado por el exceso de hidromiel especiado y la falta de moral. Pero Calvax apenas estaba empezando. La venganza no fue un momento. Fue un arco argumental . Y el siguiente capítulo no se trataba solo de humillación. Se trataba de la ruina. La Corona de Cenizas El golpe final no fue un grito ni una bola de fuego. Ni siquiera fue una inundación ni un deslizamiento de tierra, aunque Calvax barajó todas esas opciones durante un baño particularmente satisfactorio en basalto fundido. No, la caída del príncipe Varron Dax llegó en las alas de un susurro . Un nombre. Pronunciado en voz baja. Llevado por el viento como un chisme con colmillos. "Él sabe." Nadie supo quién lo dijo primero. Quizás una criada. Quizás una cabra. Quizás la brisa misma, ahora fiel al antiguo mago que una vez sedujo a una tormenta y la hizo sonrojar. Pero una vez que esas palabras se difundieron, la corte se desmoronó como un corsé mal atado en una orgía. Él lo sabe. Sabe lo que hiciste. Dónde lo escondiste. A quién le pagaste. Con quién te acostaste. A quién ejecutaste por desafío. Él lo sabe. Y viene. No por justicia. No por paz. Sino por entretenimiento . Calvax ya no era solo un mago. Era la inevitabilidad con barba . El círculo íntimo del príncipe cayó primero, no por espada ni hechizo, sino por la estupidez inducida por el miedo . El Ministro de la Moneda prendió fuego al tesoro para "ocultar las pruebas". La General Real se afeitó la cabeza, se puso una túnica y huyó a vivir con los tejones. El Sumo Sacerdote intentó exorcizarse. Dos veces. Un noble intentó sobornar a Calvax con sábanas de seda encantadas. Calvax lo convirtió en una servilleta perfectamente doblada que llora durante la cena. Incluso la famosa cúpula de placer del príncipe —un carrusel giratorio de cristal y luz de luna— se hizo añicos bajo el peso de la ansiedad y las deudas elementales impagas. Al parecer, los espíritus del aire no se toman a la ligera los recargos por pagos atrasados. ¿Y dónde estaba Varron Dax durante este desastre desmoronado, llameante y totalmente merecido? Encogido . Bajo el palacio. En la Cámara de los Huesos Olvidados. Envuelto en visón y vergüenza manchada de hidromiel. No se había afeitado en semanas. Su mandíbula, antaño asegurada por siete reinos diferentes, ahora estaba oculta tras la trágica neblina del temor existencial. Se susurró a sí mismo en la oscuridad: Es solo un mito. Una historia de miedo. Un cuento para dormir de campesinos y druidas. Entonces las piedras empezaron a llorar. Lágrimas de verdad. El granito sollozaba, el mármol antiguo gemía. Y a través de las grietas del techo de la cámara, una enredadera se abría paso; no verde, sino ennegrecida por la furia y húmeda por el recuerdo de antaño. Calvax entró en la cámara sin abrir ninguna puerta. El aire lo envolvía como si le debiera dinero. Su túnica se movía como si la hubiera cosido el mismo clima: relámpagos en los dobladillos, agua de lluvia resbalando por los pliegues, brasas danzando en las costuras. Sus ojos brillaban: uno, carbón ardiente, el otro, una gota de océano tan fría que dolía mirarla. Varron se puso de pie. O lo intentó. Sus rodillas, alzadas sobre terciopelo y cobardía, cedieron. —No… no puedes —balbuceó Varron, señalando un dedo con un anillo—. No eres real. Te proscribí. Hice un decreto. ¡Estás obsoleto ! Calvax resopló. «También decretaste que el agua podía ser inflamable y que los cerdos podían votar. ¿Cómo funcionó eso?» —Eres una reliquia —espetó Varron, buscando cualquier tipo de apoyo—. Ya nadie cree en ti. Calvax dio un paso adelante. El aire se enfrió. Las llamas de las linternas de pánico del príncipe se apagaron a media luz. Incluso los huesos de piedra incrustados en las paredes se giraron para mirar. "No necesito creer", dijo Calvax. "Necesito consecuencias ". Con un gesto de su mano, la tierra tembló y luego floreció; no con rosas, sino con los fantasmas de los árboles. El bosque sagrado regresó, aunque solo en espíritu, creciendo entre las grietas, las raíces del recuerdo retorciéndose alrededor de las columnas de mármol, envolviendo al príncipe en vides de remordimiento y justicia poética. —Destruiste lo que no entendías —susurró Calvax—. Te burlaste de lo que no podías dominar. Y ahora... te enfrentas a lo único que queda: a mí . Varron abrió la boca para gritar, pero no emitió ningún sonido. Calvax decidió que su voz tendría un mejor uso en otro lugar. Cuando los habitantes de Daxleford regresaron meses después, el palacio había desaparecido. En su lugar se alzaba un árbol enorme, imponente, antiguo y rebosante de poder elemental. De una rama nudosa, un nudo con forma de cara derramaba hidromiel. Y en el viento, a veces, se podía oír una voz que murmuraba: "Debería haber plantado un estúpido huerto". ¿Calvax? Desapareció. O quizás simplemente siguió su camino. Las leyendas decían que vagó hacia el norte, donde el hielo gime y las auroras susurran chistes verdes. Otros dicen que se convirtió en la montaña misma. Pero una cosa es segura: si oyes reír a los árboles, si ríe el viento, si tu vino tiene un sabor un poco crítico , él te está observando. Y si tienes mucha, mucha suerte… sólo se divierte. Lleva la magia a casa ¿Sientes una extraña necesidad de hechizar tu sala? ¿Quieres llevar un poco de venganza elemental al mercado? ¿O tal vez solo quieres envolverte en la furia ardiente de un mago ancestral mientras te das un atracón de televisión moralmente cuestionable? Estás de suerte. La legendaria obra de arte de Mago de los Cuatro Reinos está disponible en forma de objeto encantado, sin necesidad de entrenamiento arcano. 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