por Bill Tiepelman
Valiente pequeño mentiroso
Fin para ganar En las aguas tibias y poco profundas del estanque koi del barrio —ni siquiera un lago propiamente dicho, claro está— nadaba un pez dorado con delirios mucho más grandiosos de los que su existencia, del tamaño de un galón, le permitía. ¿Su nombre? Morty. Diminutivo de Mortimer T. Bubbleton III , si le preguntabas, aunque nadie lo hacía nunca. Morty no era el típico campesino ornamental, que se conformaba con correr entre las piedras y esperar a que los dedos de un niño pequeño le lanzaran bolitas. No, Morty tenía ambición. Y, lo que era más peligroso, tenía imaginación . "No nací para chapotear con estos peces empapados", murmuró una mañana, mientras se ensanchaba las branquias al verse reflejado en la burbuja del filtro de un estanque. "Nací para aterrorizar a las mareas. Nací para hacer huir a los patos". Y así, con un espíritu DIY normalmente reservado para padres frustrados en garajes y vendedores mal pagados de Etsy, Morty se puso una aleta de tiburón. No fue un sueño digital ni una broma de Photoshop: un dorsal de espuma de verdad, pintado de gris acorazado, fijado a su viscoso cuerpo dorado con un poco de velcro suelto y un solo cordón. Cómo se mantuvo en su lugar es un misterio que mejor dejar para los dioses acuáticos o la ciencia ficción. Al principio, el estanque se desató en un caos. Los pececillos chillaron (sí, audiblemente), las ranas huyeron a los juncos, e incluso una garza particularmente crítica reconsideró sus planes para el almuerzo. Morty lo sintió. Ese poder glorioso y aterrador. Ya no era Morty. Era el Megalofish . El Finomenon. ¡ El rey del pantano clorado! —¡Inclínense ante mí, cobardes idiotas! —bramó, aunque su voz sonó más bien como *blub-blub-bufido-gárgaras*. Aun así, el mensaje llegó. Pero con el paso de los días, Morty se dio cuenta de que la potencia conllevaba, digamos, desafíos logísticos. Para empezar, la aleta se arrastraba como un ladrillo hundido. Su característico movimiento de cola se redujo a un pequeño y triste meneo, y su sigilo era prácticamente nulo. Cualquier sigilo se esfumó en cuanto la aleta tocó la superficie y trazó un oscuro triángulo de terror sobre el agua. Era una advertencia flotante: «Quizás esté sobrecompensando». Y los koi —esos peces lentos, color sashimi, que no eran nada— empezaron a hablar. Susurraban, chismeaban, se reían disimuladamente. "¿Quién se cree que es?", se burló Bubbles, un pez koi con la personalidad de una alfombra beige. "Ni siquiera es agua salada". “Esa ni siquiera es su aleta”, añadió otra, que una vez intentó aparearse con una roca decorativa y ahora se creía una intelectual. Pero a Morty no le importaba. Tenía algo más peligroso que la credibilidad: tenía delirio y audacia , que, en la combinación adecuada, podían mover montañas o al menos derribar un nenúfar medianamente alto. Entonces llegó el día en que los humanos se dieron cuenta. Ah, sí. El niño humano, con sus Crocs mugrientos y sus manos pegajosas de malvavisco, estaba en cuclillas junto al estanque, con los ojos abiertos como tapas de alcantarilla. "¡Mamá!", gritó. "¡Hay un tiburón en el estanque!" Y Morty, el dulce y ridículo Morty, emergió con un toque dramático. Su aleta cortaba la superficie. Pose impecable. Mirada feroz. Era un cabrón. Era una bestia. Fue... atrapado en una red y arrojado a una pecera para observarlo. La caída fue rápida. El cuenco era pequeño. ¿La ilusión? Aun así, era muy, muy grande. —Tuvieron que sacarme —razonó Morty, arremolinándose dramáticamente contra el cristal—. Era demasiado poderoso para contenerlo. Demasiado peligroso. Era una amenaza para el equilibrio de la naturaleza. Y para los patos. Volvería. Se alzaría de nuevo. Con una aleta más grande. Una correa mejor. Quizás incluso una segunda aleta. ¿Quién dijo que los tiburones solo tienen una? Y en algún lugar, en lo profundo de los juncos silenciosos del estanque, los koi susurraban nerviosos. Porque sabían... Morty estaba lleno de basura… pero maldita sea, a veces la basura flota. El regreso del rey de las aletas Morty pasó cuatro días enteros dando vueltas en ese triste y pequeño cuenco de cristal como una especie de celebridad encarcelada: mitad atracción de feria, mitad historia con moraleja. Los humanos lo pinchaban, filmaban y publicaban cada uno de sus movimientos. "¡Pez dorado con aleta de tiburón! 😂 #PequeñoTerror #Falso" . Millones de visualizaciones. Millones de risas. Y aun así, Morty seguía conspirando. Ah, sí. Bajo el zumbido del filtro y junto a un pequeño cofre pirata de cerámica, la venganza bullía a fuego lento como la espuma de un estanque en julio. —Ríanse, simios terrestres —murmuró, royendo un trozo de comida con la furia silenciosa de un general caído en desgracia—. Pero volveré. Y esta vez, traigo dientes . Día cinco, Morty hizo su jugada. Amparado por la siesta de un niño pequeño, un codazo descuidado volcó el tazón. Se montó en la ola como Poseidón en un espectáculo de acrobacias de Las Vegas, dejándose caer gloriosamente sobre el linóleo, gritando (para sus adentros) todo el camino. Los humanos entraron en pánico. Gritos. Toallas. Lágrimas. Uno de ellos gritó algo sobre "daño emocional al niño". Morty simplemente jadeó y parpadeó como un ganador del Oscar en una escena de muerte: puro drama, pura manipulación. Sobrevivió. De nuevo. Y con el gran triunfo llegó una gran recompensa: lo liberaron de nuevo en el estanque. **SU** estanque. La aleta pródiga había regresado. Pero las cosas habían cambiado. Los peces koi habían subido de nivel. Uno tenía un tatuaje decorativo, solo algas, pero el efecto era ligeramente intimidante. Otro ahora hablaba con crípticos acertijos filosóficos tras flotar de forma compulsiva cerca del Buda del jardín. Y lo peor de todo, alguien había instalado una cabeza de caimán de plástico en el agua para "alejar a los pájaros". Como si eso asustara a Morty la Amenaza . Necesitaba un nuevo plan. Un golpe más grande. Así que redobló la apuesta. Dos aletas ahora: una dorsal y una de cola. Las fabricó con una chancla rota de niño y el escudo de una pequeña figura de acción. Ingenioso. Destartalado. Perfecto. Con pegamento caliente robado de una telaraña del garaje y trozos de cuerda, Morty se transformó en un guerrero acuático de pura cepa. Piensa en Mad Max, pero con más pescado y menos vegano. Emergió como un completo lunático: agitando la cola, moviendo las aletas, con los ojos desorbitados como un auditor fiscal privado de sueño. El estanque estalló. Las ranas se zambulleron. Los pececillos chillaron. ¿Los koi? Se quedaron paralizados. No había forma de negarlo: parecía un loco . —¡SOY MORTY, EL CAOS! —bramó—. ¡HE ASCENDIDO! ¡AHORA TENGO DOS ALETAS! "Pareces una venta de garaje flotante", susurró alguien. —¡CÓMETE MIS BURBUJAS! —gritó Morty. Pero esta vez, algo extraño sucedió. ¿El miedo? No se desvaneció, mutó . Ya no solo se reían de él. Respetaban su locura. Koi empezó a imitar sus movimientos. Una tortuga dio una vuelta en su honor. Incluso la garza le dedicó un único y lento asentimiento desde el otro lado del patio: de depredador a depredador. O, ya saben, de depredador a maniaco profundamente confundido con complejo de aletas de plástico. Aun así. Contaba. El estanque había cambiado. Pero Morty también. Ya no fingía. La línea entre el engaño y la creencia se había disuelto. Él era la aleta. El engaño se había convertido en identidad. ¿Y la identidad? Eso es poder, cariño. Ahora, cuando el niño humano se agacha junto al estanque, con restos de malvavisco incrustados en el labio, no se ríe. Observa. Reverente. Quizás un poco asustado. ¿Y Morty? Morty nada despacio. Deja que la aleta roce la superficie apenas. Lo justo para que alguien derrame su jugo. No necesita ser grande. No necesita ser real. Solo necesita ser lo suficientemente valiente como para creerse sus propias mentiras . Y en este estanque, así es como se forjan las leyendas. Morty el Rey de las Aletas. Pequeño. Ruidoso. Desquiciado. Imparable. Y en algún lugar, sobre la superficie ondulada del reino koi, flota un único susurro: “A veces, lo único que se necesita es una aleta falsa y las agallas para usarla”. Epílogo: El Evangelio según Morty Años después —bueno, más bien seis meses, que es una eternidad en términos de peces de colores— Morty sigue vivo, no como un pez, sino como un mito. Un mito húmedo, ligeramente delirante y excesivamente recargado de accesorios. Los koi ahora llevan aletas. No son de verdad, claro, sino símbolos de rebelión pintados. Hay un "Club de Aletas" secreto, con reuniones semanales en la superficie y cócteles de algas. No se permiten ranas. La tortuga ha empezado un podcast. Los humanos aún visitan el estanque. Se asoman, susurran, señalan. «De ahí salió el pez tiburón», dicen, como si hubieran tropezado con una zona de desove de críptidos. Los niños pegan sus caras pegajosas al cristal, esperando verlo. Algunos dicen haberlo visto. Otros afirman que se fue hace mucho. Pero bajo el agua, justo después de los nenúfares, un tenue brillo a veces corta la superficie. Un triángulo. Una onda. Un legado. Y en el rincón más oscuro del estanque, bajo un camión Tonka hundido y un montón de escamas de pescado abandonadas, algo se mueve. Una burbuja. Un llanto. Un susurro: “Nunca dejes que te digan que sólo eres un pez dorado”. Porque Morty lo demostró, a gritos, de forma ridícula y triunfal: aletas falsas, agallas reales. Larga vida a la mentira. Trae a Morty a casa (pero quizás no en un tazón) Si sentiste la energía audaz y salada de Morty, el Rey de las Aletas, recorrer tu alma, buenas noticias: ahora puedes traer sus legendarias tonterías a tu hábitat real. Lámina artística : Muestra el mejor momento de Morty en tu pared. Advertencia: puede infundir confianza. Impresión enmarcada : para cuando te sientes especialmente elegante, como Morty en su era de dos aletas. Cortina de ducha – Comienza cada día con ambición acuática y drama innecesario. Toalla de baño – Sécate con la confianza de un pez dorado que piensa que es un depredador. Valiente Mentiroso , porque a veces la grandeza comienza con una aleta falsa y un montón de descaro.
