por Bill Tiepelman
Rubor del pantano
El merodeador de charcos Hay hadas. Hay elfos. Incluso hay duendes con una postura decente y buen historial crediticio. Pero lo que la mayoría de la gente desconoce es que en lo profundo de la sobaca pantanosa del humedal olvidado conocido como el Pantano de Muckfluff, vive una criatura tan singularmente caótica, tan deslumbrantemente encantadora, que ninguna especie se atrevería a reclamarla. Su nombre —mejor susurrado con reverencia o gritado estando ligeramente borracho— es Tangleberry Fernwick III. Nadie sabe realmente qué les pasó a la Primera y la Segunda Tangleberry, pero si Tangleberry la Tercera sirve de indicio, probablemente se rieron hasta convertirse en hongos y se alejaron flotando con la brisa. Nuestra Tangleberry nació un martes, durante un eructo solar, bajo un cielo que parecía océano. Su cabello explotó al mundo en un glorioso desastre de rosa intenso y azul eléctrico, desafiando la gravedad y el gusto. Sus primeras palabras fueron: "Bueno, esto es una lástima", tras lo cual intentó demandar a la partera por usar toallas de musgo ásperas. Perdió el caso, pero se ganó el respeto a regañadientes del pueblo. Ya adulta —si es que se podía llamar adulta, con la altura de la rodilla y eternamente descalza—, Tangleberry era la alborotadora más prolífica del Fen y la terapeuta espontánea. Organizaba sesiones de terapia para ranas gruñonas y hongos malhumorados en un nenúfar plano que ella insistía era "su escenario". ¿Su especialidad? Ayudar a las criaturas a aceptar su rareza. Tangleberry se consideraba una Cáliz Certificada de Verdades Brillantes (un título que se autoproclamó y que bordó en un chaleco hecho de conchas de caracol). Casi todas las mañanas se sentaba en su roca favorita, justo en medio del estanque más fotogénico de la ciénaga. Para nadie más era fotogénico, pero para ella, los nenúfares ligeramente viscosos, el zumbido de las libélulas y el aroma de las espadañas en fermentación eran un auténtico festín sensorial de pura euforia. Con la barbilla apoyada en las palmas de las manos, sus pecas brillando como estrellas fugaces, sonreía a su reflejo y decía: «¡Maldita sea, eres un desastre natural en el mejor sentido de la palabra!». Hoy, sin embargo, era diferente. El estanque se había vuelto sospechosamente silencioso. Incluso Barry, la rana toro emocionalmente estreñida que practicaba poesía slam los miércoles, había desaparecido. El dedo del pie de Tangleberry se movió nerviosamente. Algo estaba pasando. —Juro por mi trenza —murmuró, apretando el pequeño anillo de latón que sujetaba su trenza lateral de color rosa intenso— que si el Consejo de las Hadas intenta 'intervenir' de nuevo, les echaré brillantina en la sopa. Saltó de su roca y aterrizó en una postura dramáticamente agachada que nadie vio. Una pena, la verdad, porque era majestuosa y ligeramente húmeda. Caminando entre nenúfares y juncos empapados, comenzó su viaje para investigar la Desaparición de la Rareza Normal, una búsqueda que finalmente desafiaría todo lo que creía sobre la política de los pantanos, la moda de los anfibios y si uno podía realmente amar a un hongo llamado Harold. El hongo, el lodo y la luna de dedos medios Resultó que Harold no solo había desaparecido, sino que lo habían secuestrado. O al menos, eso fue lo que Tangleberry concluyó cuando llegó a su tocón favorito y solo encontró una nota viscosa clavada en un hongo con un palo muy grosero. "Se acabó la corteza. Te huelo." —¿La corteza? —jadeó Tangleberry—. ¡Ay, no ! No, la corteza de musgo no. Nadie va allí voluntariamente. Está llena de puristas empapados y esnobs del compost que ordenan sus guijarros alfabéticamente. ¡Uf! Harold, su mejor amigo, confidente y sombrero ocasional, era un hongo inflado y de humor cambiante que una vez le escribió una carta furiosa a un arcoíris por ser demasiado convencional. Usaba monóculo (a pesar de no tener ojos) y se enorgullecía de ser un "hongo de principios". Sus actividades favoritas incluían el haiku pasivo-agresivo, sentarse con una quietud agresiva y no hacer nada mientras hacía que todos se sintieran inferiores. Tangleberry entrecerró los ojos al ver las tenues huellas en el lodo. Sin duda, eran las de Harold. Y se dirigían directamente al borde de la Corteza, la zona más seca y regulada de toda la ciénaga. La Corteza estaba gobernada por la Oficina de Comportamiento Limpio (BCB). Fundada por ancianos elfos del pantano que consideraban la espontaneidad "poco favorecedora", la BCB era famosa por tres cosas: prohibir la brillantina, asignar estados de ánimo obligatorios y prohibir cualquier calzado que no fuera beige. Tangleberry se crujió los nudillos. «Esto significa guerra», declaró, sacudiéndose el agua del pantano de sus enormes orejas como un perro adorable después de un escándalo. Sacó su flauta de caña más atrevida de su saco de musgo, agarró su anillo del humor (que siempre indicaba «deliciosamente inestable») y se dirigió a la Corteza con la furia moral de un niño pequeño al que le niegan un jugo. A mitad de camino, fue interceptada por una niebla sensible llamada Clive. —Contraseña —susurró Clive siniestramente, enroscándose alrededor de sus tobillos como un calcetín ajustado. —Come musgo, Clive —espetó. —Correcto. —Se apartó con un suspiro dramático—. Tienes suerte de que me gustes, Fernwick. “Le gusto a todo el mundo. Soy como un hongo para el alma.” Pasó junto a él contoneándose, tarareando un himno pantanoso que había compuesto enteramente con eructos de rana y chillidos de tritón. El puesto de control del BCB se alzaba imponente: un arco húmedo hecho de ramitas bien educadas, atendido por un elfo con la expresión de alguien que odia la diversión y que suele desayunar grava. Su placa de identificación decía «Gilbert, Elfo de Cumplimiento (Nivel 7)». “Explique sus asuntos”, entonó, entrecerrando los ojos al ver su trenza y sus mejillas teñidas de rojo. Busco un hongo. Se hace llamar Harold. Huele a arrepentimiento y calcetines viejos. Quizás crea que debería estar en Pueblo Beige. Gilbert frunció el ceño. «Toda la flora no autorizada debe registrarse. Necesitará el Formulario 37-M. Por triplicado». —Tengo una idea mejor —dijo con voz alegre, acercándose lo suficiente como para golpearle la nariz—. ¿Qué tal si te distraigo con alguna tontería mientras me infiltro dramáticamente y desato una revolución unipersonal? Gilbert parpadeó. "¿Yo... qué?" Pero ya era demasiado tarde. Tangleberry dio una voltereta hacia atrás (sin gracia, pero con una convicción salvaje) a través del puesto de control, tirando un montón de reglas y abofeteando accidentalmente a un hurón en prácticas con su trenza. El caos floreció a su paso como moho entusiasta. La Corteza era peor de lo que imaginaba. Cabañas uniformes dispuestas en filas sospechosamente rectas, horarios de nenúfares organizados, risas que debían aprobarse con antelación y ni una sola chispa a la vista. Los residentes —elfos pálidos vestidos de beige sin aparente sentido de la ironía— la miraban boquiabiertos mientras bailaba por la calle principal con calcetines con los dedos visibles. Era lo más cerca que el pueblo había estado de un disturbio en siglos. Finalmente, en medio de una plaza cubierta de musgo llamada “Círculo de reunión apropiado B”, lo encontró. Harold. Sentado en una olla de barro. Con pajarita. "¿Enredos?", parpadeó. "Viniste". ¡ Claro que vine! ¡Te fuiste sin tu diario de la ira! Ya sabes que te pones de mal humor sin él. Estaba... harta. De ser rara. De no ser un 'hongo funcional'. Dijeron que aquí podría cultivarme. Que me respetaran. Que me criaran con un propósito. Se arrodilló a su lado y le puso una mano sobre la gorra. «Cariño. Eres lo menos funcional que he conocido. Y por eso eres perfecto». El silencio se hizo pesado. Y entonces, una lenta sonrisa se extendió por los labios fruncidos de Harold. "¿Lo quemamos todo?" “Con manos de jazz”. Diez minutos después, la Corteza era una zona de guerra inundada de confeti, con juncos renegados y espíritus de estanque desatados. Tangleberry le había robado el portapapeles a Gilbert y lo usaba como vara de limbo. Harold cantaba cantos fúnebres interpretativos mientras hacía malabarismos con piedras. Clive regresó, anunciándose dramáticamente con imitaciones de sirena de niebla. Al anochecer, la corteza se había agrietado. Una docena de elfos estirados se unieron, redescubriendo sus disparates internos. Uno confesó que siempre había querido pintar patos furiosos. Otro inventó un baile llamado "El Bamboleo Húmedo". ¿Y Harold? Llevaba un tutú hecho con memorandos burocráticos arrugados y se autoproclamó "Reina de la Turba". Tangleberry observó la salida de la luna, recostada cómodamente sobre la roca recuperada de su estanque. "No está mal para un día de trabajo", murmuró. "Quizás mañana inicie una revolución en el Distrito de los Juncos Gaseosos". La luna le guiñó un ojo. Literalmente. Y luego le hizo una seña obscena en broma. Ella sonrió. Porque en el pantano, el amor era fangoso, las reglas eran opcionales y lo extraño era sagrado. De bombas de purpurina y dientes de abuela En las semanas posteriores al Levantamiento Brillante de la Corteza, la ciénaga se había convertido en un lugar muy diferente. Lo que antes era un mosaico de pantanos pendencieros y jurisdicciones musgosas ahora rebosaba de excentricidad. El BCB se disolvió (tras perder un dramático concurso de repostería contra un mapache salvaje), el tutú de Harold se incorporó al Museo de la Moda Desobediente de la Ciénaga, y Tangleberry Fernwick III se convirtió en un héroe popular reticente, para su horror y deleite. "No lo hice para ser famosa", dijo, tumbada en una hamaca hecha con bigotes de nutria y estatutos destrozados. "Lo hice por la onda". "Te has convertido en un símbolo", respondió Harold, bebiendo té de un dedal mientras llevaba una banda que decía ÍCONO DE TURBA . "Hay murales. Muralsssssss". —¡Dios mío! —gruñó Tangleberry y rodó fuera de la hamaca—. Sabes lo que significa esto, ¿verdad? Harold asintió solemnemente. «Tu abuela viene». Ahora bien. La mayoría de la gente oye "abuela" y piensa en tapetes, galletas de azúcar o tejidos con prejuicios. Pero en el pantano, las cosas eran... más intensas. La abuela Fenfen Fernwick —primera de su nombre, última de su paciencia— era la criatura más vieja del pantano. No "vieja" como encorvada y arrugada. "Vieja" como si el universo se hubiera tropezado y hubiera dejado caer una galaxia y esta se convirtiera en ella. Vivía en un sauce retorcido que supuestamente precedió a la gravedad. Su casa estaba custodiada por piojos de la corteza conscientes y un oso que escribía limericks. Sus dientes eran extraíbles, brillantes y extremadamente agresivos cuando la insultaban. Y lo peor de todo: era orgullosa. Tangleberry ya lo oía: «Oh, mírate, pequeña copa. Arrancando revoluciones. Causando caos. Esa es mi chica. Pero tienes las orejas torcidas y tu sarcasmo es demasiado húmedo». La visita estaba programada para el Día del Sorbo (el cuarto día de la semana, llamado así por un patrón meteorológico local), y toda la ciénaga estaba en un estado de frenesí. Las criaturas fregaban hongos. Las ranas ensayaban eructos sincronizados. Un coro de tritones afinaba sus colas. Harold se ajustó la pajarita y se untó aceite de lavanda en la gorra. Tangleberry simplemente se sentó en su roca e intentó fingir su propio secuestro. Exactamente a las catorce chapoteos del mediodía, el aire se quedó en silencio. Se hizo el silencio. Ni siquiera la brisa se atrevió a exhalar. Entonces llegó el grito de la realidad distorsionada y el leve tintineo de huesos ancestrales. La abuela Fernwick había llegado, en un sillón flotante hecho de moras y arrogancia. Su cabello era una nube de tormenta, sujeta por hechizos y desafío. Su túnica ondeaba de secretos. Sus ojos brillaban como un rayo en una botella que no pedía permiso para abrirse. "¿Dónde está mi pequeño pedo de pantano?" gritó, provocando que dos hongos se desmayaran y una salamandra ardiera por puro respeto. Tangleberry dio un paso adelante, mordiéndose el labio. "Hola, abuela". La abuela levantó una ceja, lo que provocó que un sapo cercano pusiera un huevo. "Has crecido. Y cuando digo crecido, me refiero a un lado. ¿Por qué tienes el pelo tan descuidado?" “Porque sabe que es icónico”. "Justo." La abuela rondaba amenazadoramente. "He oído historias, ¿sabes? Vi tu cara en las noticias sobre el musgo. Has convertido la Corteza en un circo, has corrompido un hongo y has convencido a la niebla para que se sindicalice". “Clive negoció pausas para el almuerzo pagadas”. Bien. Siempre me gustó Clive. Humectante, pero sensato. Los dos Fernwick se miraron fijamente, midiendo sus travesuras. Finalmente, la abuela metió la mano en su bata y sacó una caja de hojalata. "Bueno, pues ya es hora de que tengas esto." Tangleberry parpadeó. "¿Qué pasa?" “Tu herencia.” Dentro de la caja había un solo objeto: una antigua bomba de purpurina, que rebosaba de fabulosidad contenida. Creada durante la Época de la Magia Demasiada, había sido prohibida por seis gobiernos y un topo muy ofendido. La leyenda decía que podía convertir una habitación en una orgía disco de autenticidad descontrolada. "Es hermoso." —Úsalo con sabiduría —entonó la abuela, entrecerrando sus ojos tormentosos—. O con imprudencia. De verdad, da igual. Solo prométeme una cosa. "Cualquier cosa." “Nunca dejes que te domen.” Dicho esto, la abuela chasqueó los dedos, se convirtió en una ráfaga de carcajadas musgosas y desapareció en un pliegue del clima. Silencio. Harold se acercó. "Me oriné un poco". "Yo también." A partir de ese momento, todo cambió. Tangleberry empezó a recorrer el pantano, difundiendo el Evangelio del Brillo. No era una secta. Definitivamente no era una secta. Era más bien un club de lectura muy entusiasta con una ética cuestionable y batallas de baile constantes. Llevaba la bomba en una bolsa atada a la cola y contaba su historia a todo bicho raro que conocía. Enseñó a los gnomos del pantano a rebelarse con confeti. Besó a un espíritu del árbol y no lo invocó. Comió un rayo de luna por una apuesta y sufrió indigestión durante una semana. Ayudó a Harold a lanzar una revista de poesía escrita completamente con esporas de moho. Y lucía su singularidad como una armadura hecha de descaro y alegría del pantano. En su 143.º cumpleaños, el estanque junto al que una vez se sentó fue rebautizado como "El Rubor de Tangle". Un lugar turístico. Un lugar sagrado y divertido. Donde las ranas llevaban sombreros y todos eran un poco más especiales. Y en la oscuridad de la noche, si te quedabas quieto lo suficiente, podrías oír el estallido de una bomba de purpurina a lo lejos, un grito de risa y el débil y cariñoso susurro de una antigua bruja del pantano que decía: "Esa es mi chica." ¡Llévate la magia a casa! Tanto si vives en pantanos toda la vida como si simplemente sueñas con purpurina y nenúfares, ahora puedes traer el extraño y maravilloso mundo de Tangleberry Fernwick a tu día a día. Adorna tus paredes con una lámina enmarcada de "Blush of the Bog", envía un toque de encanto por correo con una tarjeta de felicitación original o causa sensación en el pantano (o playa) más cercano con la toalla más atrevida de este lado del pantano. Lleva tu descaro con estilo con un amplio bolso tote o apuesta por un estilo pantanoso chic con una impresionante lámina metálica que prácticamente rebosa de travesuras. Todos los productos presentan la obra de arte original de Bill y Linda Tiepelman, exclusivamente en shop.unfocussed.com .
