por Bill Tiepelman
Invocador de tormentas de la Aguja de la Luna
El rugido antes del trueno Los aldeanos de Draumheim llevaban mucho tiempo susurrando sobre el ser que vivía más allá del alcance de los hombres. Sobre los bosques de pino negro y al otro lado del Paso Glaciar, más allá de los vientos aulladores y los cielos cambiantes, se alzaba un pico escarpado coronado de nieve eterna. Los niños lo llamaban Aguja de la Luna. Los cazadores no se atrevían a nombrarlo. Porque conocían —o mejor dicho, sus huesos recordaban— la leyenda del Invocador de Tormentas. Se decía que nació de tres madres: una leona que rugió como un rayo, otra una dragona con alas tejidas de oro y recuerdos, y otra el espíritu de un ciervo que desapareció con el último amanecer de la Primera Era. De ellas surgió la criatura que ahora solo se ve cuando el cielo se abre: una bestia luminosa de pelaje y colmillos, coronada con astas que invocan tormentas, y cuyas alas zumban con runas olvidadas. Era más antigua que el reino. Quizás más antigua que los dioses. Cada luna de sangre, el cielo se electrizaba. Los fuertes vientos se enroscaban como serpientes alrededor de la Aguja Lunar, y esa noche, el Invocador de Tormentas se elevaba desde la línea de nubes y se posaba en el borde del mundo. Observando. Esperando. Y cuando rugía, la montaña se agrietaba bajo él. Pero la vieja magia se estaba rompiendo. Al sur de las cumbres, en los confines del Imperio de Ébano, la obsesión del rey supremo por la conquista había dado origen a algo antinatural. Un general hechicero conocido como Ashkhar el Hueco había desenterrado un artefacto de fuego: un cristal capaz de absorber tormentas. Atado por la ambición, Ashkhar buscaba controlar el cielo mismo, esclavizar los rayos, volver obsoletos a los dioses. Sus brujos le advirtieron sobre la Aguja Lunar. De la criatura. De su juramento de proteger el equilibrio entre el hombre y la tormenta. Ashkhar escuchó. Y entonces, como todos los hombres ebrios de poder, se rió. Ahora, con la Guerra del Éter cerca y un motor de cristal girando en el corazón de los acorazados del imperio, el velo entre los mundos comenzó a diluirse. Los relámpagos ya no danzaban libremente. Las tormentas parecían agazaparse, titubeando en el horizonte como bestias heridas. Las cosechas se secaron. Los bosques gemían. Algo antiguo estaba siendo estrangulado. Y muy arriba, en lo más alto de Moonspire, el Invocador de Tormentas se movió por primera vez en una era. Sus garras rastrillaban el hielo de la piedra. La electricidad silbaba en sus astas. Sus alas se desplegaron con la lenta y aterradora gracia de un dios olvidado que se estira tras un largo y gélido sueño. Las runas a lo largo de sus venas brillaban anaranjadas, parpadeando con una advertencia, no al hombre, sino al cielo mismo. El Invocador de Tormentas había visto imperios surgir y caer. Pero esta vez... se habían atrevido a silenciar la tormenta. Y por eso, habría un ajuste de cuentas. Skyfire y Bone El Invocador de Tormentas no descendió inmediatamente. Se agazapó en el borde de la Aguja Lunar durante tres días y tres noches, inmóvil, contemplando un mundo que había olvidado cómo escuchar los truenos. Su aliento nublaba el cielo. Sus garras grababan sigilos brillantes en el hielo ancestral. En algún lugar del negro silencio de su pecho, el corazón de una tempestad comenzó a latir: lento, constante, ancestral. Los dioses de las alturas temblaron; sus dominios adormecidos crujieron como hojas en señal de advertencia. En la cuarta mañana, el cielo se partió. Los acorazados llegaron primero: siete leviatanes negros de acero y cristal mágico, navegando con hechicería sobre la frontera norte del Imperio de Ébano. Bajo ellos se encontraban los Motores de Púas Celestes: jaulas de rayos armadas alimentadas por el cristal devorador de tormentas que Ashkhar había despertado de la Bóveda Infernal. Estas máquinas podían desgarrar una nube de tormenta y devorarla por completo. Lo que antes danzaba libremente en las nubes ahora se ahogaba dentro de cilindros de latón, desangrando magia en turbinas infernales. Ashkhar, con armadura de obsidiana y coronado de fuego, se alzaba sobre la proa del acorazado líder. Su voz, amplificada por los enlazadores de runas, resonaba por las cumbres. Muéstrate, espíritu. Inclínate, y aún podrás servir al imperio. Muy arriba, el Invocador de Tormentas parpadeó: un lento resplandor ámbar tras la escarcha de sus pestañas. ¿Arco? No conocía la palabra. Saltó. El descenso fue un grito a través del aire gélido. Las alas se extendieron, las runas que las cubrían ardían con un azul brillante mientras la bestia partía el viento en dos. No necesitó un grito de guerra. El mismo acto de volar fue una declaración. La montaña aulló en su ausencia. Se encontraron sobre las tierras bajas. El primer acorazado apenas tuvo tiempo de parpadear con sus ojos carmesí cuando un rayo divino y crudo atravesó su núcleo como un arpón desde las estrellas. La nave se partió en dos en el aire, escupiendo llamas, metal y hombres a las nubes. Ashkhar gruñó y alzó el cristal, emitiendo una onda de luz inversa: una presión que desprendió la magia del cielo como la piel del hueso. El Invocador de Tormentas se tambaleó, sus astas se atenuaron por un instante, el fuego del hechizo royendo los bordes de sus alas. La bestia se estrelló contra un banco de nubes, desapareciendo para respirar. Pero la tormenta no es un solo rayo. La tormenta es furia con memoria. Se alzó de nuevo, con las garras erizadas de chispas. Se abalanzó sobre el segundo acorazado, no con hechizos ni relámpagos, sino con dientes y rabia. Sus colmillos desgarraron el casco como pergamino. Los hombres dentro no gritaron. Eran cenizas antes de respirar. La nave se desplomó hacia adentro, plegándose como una estrella moribunda, consumida por la furia del viejo mundo que despertaba. Sin embargo, Ashkhar se había preparado para esto. Invocó al Coro Hueco: una docena de asesinos espectrales, unidos por el ritual y el silencio. Envueltos en pieles de ángeles caídos, danzaban por el aire como espectros. Sus espadas, talladas en el dolor y alimentadas por la divinidad extraída, atacaban al Invocador de Tormentas desde todos los ángulos. La bestia rugió. No de dolor. En desafío. El cielo respondió. Las nubes estallaron de luz. Una cortina de fuego plateado y azul descendió del cielo, aniquilando a tres miembros del Coro Hueco en un instante. El resto se abrió paso entre ellos, chillando con furia desalmada. Uno alcanzó el flanco del Invocador de Tormentas, le clavó una espada profundamente en el hombro y fue incinerado a mitad de la estocada, consumido por una protección grabada en fuego solar mucho antes de que el Imperio tuviera nombre. Aun así, la hoja se clavó. La sangre, como luz estelar fundida, se derramó sobre las nubes. El Invocador de Tormentas se tambaleó en pleno vuelo. Los acorazados volaban en círculos como buitres. Desde el interior de la nave principal, Ashkhar gritó palabras que no estaban destinadas a bocas mortales. El cristal resplandeció rojo y el cielo se invirtió: el color se desvaneció, el sonido se deformó y la gravedad misma del mundo se dobló hacia adentro. —Ahora —gruñó—, caerás. El cuerpo del Invocador de Tormentas se convulsionó en el aire. Sus alas se plegaron hacia adentro como aplastadas por el peso de la orden. Las runas parpadearon. Un rayo se detuvo en sus venas. Y luego - Un sonido. No un rugido. No un trueno. Algo más profundo. Un redoble de tambor. Desde lo más profundo del mundo, un pulso rítmico, más antiguo que el lenguaje, surgió a través de las montañas y hacia la bestia. Un ritmo grave y ancestral: el tambor de la Primera Tormenta. Llamaba no solo al Invocador de Tormentas, sino a la mismísima estructura del cielo. Tormentas que se habían ocultado avergonzadas surgieron de los confines del mundo. Los vientos aullaron. Los océanos se retorcieron. El fuego se desplomó. El equilibrio había sido traicionado. Ahora sería vengado. El Invocador de Tormentas abrió los ojos. No brillaban con un brillo ámbar, sino blanco. Infinito. Fuego estelar envolvió sus cuernos. Las alas rúnicas se expandieron. Y entonces habló, no con palabras, sino con el clima. Con voluntad. Con furia. El cielo se abrió. Un acorazado se hizo añicos como cristal, expulsado hacia otro, ambos engullidos por un vórtice de llamas violetas. El Coro Hueco restante se evaporó; la sangre divina que los sustentaba hirvió en un instante. Ashkhar gritó y giró el núcleo del cristal hacia adentro, desesperado por contener el poder creciente, pero era demasiado tarde. El artefacto no pudo devorar lo que el cielo había reclamado. Se hizo añicos. Él también. La explosión iluminó la noche como un sol falso. Al disiparse, no quedaba imperio en el cielo: solo chispas que caían, y el Invocador de Tormentas, recortado contra un mundo restaurado. La sangre seguía cayendo de su hombro, manchando las nubes de nieve que había debajo. No aterrizó. No descansó. Simplemente giró y voló de vuelta hacia la Aguja Lunar, con las runas de sus alas pulsando con furia lenta y silenciosa. El equilibrio no se había restablecido. Pero se había defendido. El cielo recuerda Durante siete noches después de la caída de la flota celestial del Imperio, el mundo contuvo la respiración. Las lunas giraban con inquietud. Los bosques quedaron en silencio. Los ríos invirtieron su curso durante un día y medio, como si la sangre del mundo no supiera qué camino tomar. Incluso los habitantes de las profundidades —esas criaturas ciegas que susurraban a través de la piedra y vivían donde el magma soñaba— cerraron sus antiguos ojos y esperaron. Porque nadie podía predecir qué sucedería cuando una criatura como el Invocador de Tormentas rugiera no en señal de amenaza... sino de juicio. Pero no hubo un segundo ataque. El Invocador de Tormentas no regresó para acabar con el mundo. No descendió sobre reinos ni derrocó gobernantes ni escribió su ley con relámpagos en el cielo. En cambio, regresó a la Aguja Lunar y se desvaneció en un banco de nubes. No había huellas. Ni guarida. Solo silencio. Y un tenue aroma a ozono en los vientos que giraban sin cesar alrededor de la cima. Pero los cambios ya se habían arraigado. Sin la matriz cristalina de Ashkhar, los Motores de Tormenta chisporrotearon y murieron. A lo largo de los continentes, imperios que se habían emborrachado con la tecnología del fuego celestial se vieron paralizados. Las aeronaves se desplomaron. Los frentes de guerra se disolvieron. Las fronteras se deshicieron como costuras desgastadas. La marea de la conquista retrocedió, no en llamas, sino en confusión, como si la tierra hubiera empujado a la humanidad de vuelta al lodo del que había surgido. En Draumheim, los aldeanos despertaron con cielos que respiraban de nuevo. Los truenos resonaban suavemente sobre las colinas, ya no armados, ya no enjaulados. Volvió la lluvia; lluvia de verdad, no la llovizna artificial de los cortanubes. Los campos florecieron con una ferocidad nunca vista en generaciones. Los lobos regresaron al bosque alto. Los osos cantaban extrañas canciones en sueños. Y luego vinieron las historias. Al principio, llegaron como rumores. Un pastor cerca de las colinas que afirmaba que el rayo le había hablado en sueños. Un niño que dibujó a la criatura con perfecta precisión, a pesar de no haber salido nunca de su aldea. Una viuda ciega que permaneció tres días bajo el cielo abierto y susurró: «Todavía está observando». Los monjes de la Abadía de Windway, antaño expertos en cartografía astral y profecía meteorológica, afirmaban que las constelaciones habían cambiado. Que una nueva estrella centelleaba sobre Moonspire: tenue, azul y rítmica, como un latido. La Orden de la Cadena —lo que quedaba de los leales a Ashkhar— intentó un último y desesperado ritual para atar a quien llamaban "El Dios del Cielo". Trajeron doce espadas de cristal, nueve escribas atados y una biblioteca de nombres olvidados. Alcanzaron la cima en el solsticio de invierno. Ninguno regresó. Solo quedaba una runa, grabada a fuego en la cima junto a la última fogata. Decía: «Puedes escalar la montaña. Pero el cielo no se arrodilla». Y así el Invocador de Tormentas volvió a convertirse en mito. Los bardos contaron mil versiones: algunos la llamaban venganza, otros piedad. Algunos afirmaban que la bestia estaba muerta, que la sangre que perdió en la batalla fue la última. Otros decían que simplemente se había vuelto a dormir, soñando con el mundo que una vez bailó con las tormentas en lugar de esclavizarlas. Algunos —locos y poetas— susurraban que nunca fue una criatura, sino la voluntad del cielo encarnada solo cuando era necesario. Pasaron los años. Luego décadas. El mundo cambió, sutilmente. Los arquitectos dejaron de construir torres que rozaban las nubes. Los reyes dejaron de llamarse dioses. Los marineros dejaban ofrendas en sus mástiles para pedir vientos favorables, y los niños aprendieron a imitar truenos cuando tenían miedo, no para ahuyentar a los monstruos, sino para pedir protección. Y de vez en cuando, cuando la luna estaba baja y las nubes de tormenta se cernían sobre las montañas, alguien afirmaba ver una silueta encaramada en el borde del mundo. Alas grabadas con la luz de las runas. Astas zumbando con poder. Ojos como crepúsculo fundido. Sólo mirando. Porque el Invocador de Tormentas no destruyó el mundo de los hombres. Les recordó. Que el cielo no es un recurso. No es una frontera. No es algo que se pueda romper, embotellar y comprar. Está vivo. Y recuerda. Trae el Invocador de Tormentas a Casa Si la leyenda del Invocador de Tormentas te conmovió profundamente —esa silenciosa emoción de asombro, poder y maravilla— ahora puedes traerla a tu espacio. Esta imagen épica está disponible como impresión en lienzo con calidad de museo , un tapiz encantador para tu pared sagrada, una acogedora manta de lana para tus noches de invierno o un atrevido cojín para tu trono. Cada pieza presenta el electrizante detalle y la mítica majestuosidad del "Invocador de Tormentas de la Aguja de la Luna", lo que la convierte en algo más que arte: un recordatorio de que algunas tormentas nunca deben silenciarse.
