Flirt sous les champignons

Champignons, espiègleries et affinités ?

C’était le genre de forêt où les champignons étaient suspicieusement gros, les écureuils portaient des monocles et où l’on pouvait humer le flirt dans l’air, tel un mélange de pin et de phéromones. Les elfes l’appelaient *Glimmergrove*, mais les gnomes avaient un nom bien moins poétique : *Cet endroit où on s’est vraiment perdus une fois et où on a accidentellement épousé un arbre*. Une longue histoire. Au milieu de ce bazar magique se trouvait Bunther Wobblepot, un gnome avec un sourire qui laissait penser qu’il en savait plus que vous — ce qui était généralement le cas. Robuste dans sa chemise à carreaux et ses bretelles qui tenaient à peine après une compétition de roues mal exécutée, Bunther était ce qu’on pourrait appeler « solide et confiant ». Et avec une barbe si luxuriante que même la mousse en était jalouse.

Il était assis sur une souche moussue, les bottes saupoudrées de pollen de fée et de fierté, en train de l’observer. Lyliandra Blushleaf n’était que courbes, boucles et petits sourires en coin capables de transformer un prince grenouille en crapaud s’il devenait trop arrogant. Vêtue d’un corset lacé et d’une jupe qui bruissait comme des murmures dans une taverne, elle portait une couronne de fleurs si extravagante qu’elle nécessiterait son propre code postal. « Vous venez souvent ici ? » demanda Bunther en cueillant un chapeau de champignon et en faisant semblant que c’était un fédora. « Seulement quand les champignons sont en pleine floraison », répondit-elle, la voix douce comme de l’hydromel au miel. « On dit qu’ils poussent mieux en… bonne compagnie. »

Bunther remua ses sourcils broussailleux. « Eh bien, je suis pratiquement un tas de compost plein de charisme. » Lyliandra gloussa — un son qui fit rougir un patch de trèfle à proximité — et se pencha un peu plus près. « Drôle. Vous ne sentez pas le compost. Plutôt… le bois brûlé et les décisions douteuses. » Il bombera le torse. « C’est mon eau de cologne. Ça s’appelle “Mauvais choix de vie, volume III”. » À ce moment-là, une luciole atterrit sur la barbe de Bunther, scintillant comme l’approbation de la nature. Il ne l’écrasa pas. Il lui fit un clin d’œil. « Alors », ronronna Lyliandra, « qu’est-ce qui amène un gnome comme vous dans une clairière comme celle-ci ? »

« Oh, vous savez », dit Bunther en se grattant le genou pensivement. « Cueillir des champignons, éviter les ex, peut-être rencontrer une belle elfe qui ne craint pas un peu de poils sur le torse et beaucoup de bagages émotionnels. » Elle rit. « Eh bien, vous avez de la chance. J’ai un faible pour la décoration de jardin émotionnellement complexe. » La forêt se figea dans l’attente. Même les champignons se penchèrent. « Alors », dit Lyliandra, « ça vous dirait de… sporifier ensemble un de ces quatre ? » Les yeux de Bunther s’agrandirent. « Les elfes ne plaisantent pas avec les sous-entendus, n’est-ce pas ? » Elle se pencha près de lui, son souffle chaud avec des notes de lilas et d’espièglerie. « Non, mon chéri. On s’amuse avec les gnomes. »

Une excitation à l'agaricus

Bunther Wobblepot n’était pas étranger au risque. Il avait une fois essayé d’impressionner une nymphe en jonglant avec des hérissons. Il avait marché à reculons sur des ponts de trolls. Il avait mangé des baies lumineuses sur un pari (et avait brièvement pensé être marié à une fougère). Mais rien ne l’avait vraiment préparé à ça. « Vous n’êtes vraiment pas comme les autres gnomes », chuchota Lyliandra, traçant un doigt délicat le long de l’écorce rugueuse d’un arbre voisin — celui qu’elle utilisait, de manière plutôt suggestive, comme dossier. « Vous avez… une aura. » La barbe de Bunther tressaillit de fierté. « Ah, oui. Ce serait mon coup signature : un charme pur et un musc de forêt. Une combinaison puissante. Comme le vin et le regret. »

Elle rit, rejetant ses cheveux si dramatiquement qu’un tamia à proximité s’évanouit. « Alors, quel est votre jeu, Wobblepot ? Vous essayez de me séduire avec des faits fongiques et une fantaisie agressive ? » « Peut-être », dit-il, se rapprochant. « Saviez-vous que certaines spores de champignons ne peuvent pousser que par paires ? » « Est-ce un fait scientifique ou une approche de drague ? » « Chérie », dit-il, la voix rauque sous le poids des absurdités non dites, « dans cette forêt, la science et la séduction sont pratiquement la même chose. » Alors qu’il tendait la main, offrant un champignon bleu vibrant tel un bouquet, elle le saisit — lentement — puis mordit le bord comme s’il s’agissait d’une truffe dans une comédie romantique. Bunther manqua de court-circuiter.

« Attention », prévint-il. « Celui-là provoque de légères hallucinations et des rêves vifs d’intimité avec des créatures des bois. » « Ça explique pourquoi j’ai soudainement envie d’embrasser un gnome », ronronna-t-elle. Bunther regarda autour de lui. « Écoutez, s’il y a des dryades qui regardent, elles peuvent payer un supplément. » Ils se rapprochèrent, une symphonie de grillons augmentant en tempo comme une bande originale de romance trop enthousiaste. Son genou frôla le sien. Son sourcil se cambra comme un pont forestier sur le point de s’effondrer sous la pression romantique. « Vous avez déjà… dansé sous des champignons bioluminescents ? » demanda-t-elle. « Non, mais j’ai déjà dansé lentement dans une flaque avec un raton laveur. Je suis polyvalent. »

« Bien. Parce que je ne fais pas les courtoisies à moitié. Si on fait ça, on le fait en mode conte de fées complet. » « Dois-je tuer quelque chose ? Ou peut-être vous faire une mauvaise sérénade au mandolin ? » « Non », dit-elle en se levant soudainement et en lui tendant la main. « Vous devez venir sautiller dans les champignons avec moi. Et si vous survivez à ça… peut-être que je vous laisserai tresser mes cheveux. Ou toucher mes ailes. » « Attendez — vous avez des ailes ? » Elle fit un clin d’œil. « Ça, c’est à moi de le savoir et à vous de flirter pour le découvrir. » Bunther prit sa main, ignorant la mousse qui vibrait suspicieusement sous eux, et la suivit dans le bosquet lumineux, où les champignons pulsaient doucement avec une lumière qui murmurait : *quelqu’un va avoir de la chance ce soir.*

Ils sautillèrent. Ils tourbillonnèrent. Ils rirent. Ils tombèrent — deux fois. Surtout l’un sur l’autre. Et quelque part entre l’esquive des spores enchantées et l’enchevêtrement dans leurs accessoires respectifs, Bunther réalisa qu’il pourrait bien tomber amoureux de cette elfe ridicule et rayonnante qui sentait le clair de lune et les mauvaises décisions. Alors qu’ils s’effondraient, essoufflés et gloussants, dans un tas de mousse parfumée, elle le regarda dans les yeux et murmura : « Vous savez, Bunther… je pense qu’on est le mélange parfait de fantaisie et de champignon. » Il sourit. « Et une touche de piquant forestier. » « Exactement. Maintenant chut. Les champignons regardent. »

Et sous les larges chapeaux des champignons luisants, la forêt soupira de contentement. Un nouveau conte avait commencé — un conte plein d’ironie, de spores et de positions de cuillère scandaleuses connues uniquement des êtres des bois dotés d’une grande flexibilité et de normes morales plus souples. Fin (jusqu’à ce qu’ils soient à court de champignons...)