Thistlewhump le Gnome n'était pas un gnome de jardin comme les autres. Tandis que les autres passaient leurs journées à polir des champignons ou à faire la sieste derrière des tiges de tulipes, Thistlewhump était un véritable passionné de fleurs : collectionneur de pétales rares, avare de pollen scintillant et autoproclamé Ministre de la Malice dans le Val de Bloomborough.
Le printemps venait à peine d'éclore et Thistlewhump était déjà plongé jusqu'aux genoux dans ses rituels saisonniers : réorganiser le cercle des fées par ordre alphabétique, remplir les nids d'oiseaux de paillettes et, plus controversé encore, « emprunter » des fleurs du jardin de Mme Mumbletoes. Ce n'était pas du vol si l'on laissait un bouton en échange, n'est-ce pas ?
Ce matin-là, la lumière du soleil filtrait à travers la forêt comme du beurre fondu sur une tartine, et Thistlewhump, perché sur son tabouret branlant, scrutait un parterre de campanules avec l'intensité d'un pâtissier inspectant un éclair. Panier à la main, barbe flottant comme un nuage, il cueillait les fleurs avec une théâtralité affectée. « Celle-ci s'appellera Pétunia von Sassypants », déclara-t-il en faisant tournoyer un pétale de violette entre ses doigts, « et celle-ci… Sir Bloomalot. »
Derrière lui, une profusion de fleurs sauvages en pot scintillait, comme si elles riaient sous cape, leurs murmures féeriques tourbillonnant dans l'air chaud. Thistlewhump se pencha pour humer une fleur et éternua aussitôt des paillettes. « Voilà ce qui arrive quand on flatte une éternuée », marmonna-t-il en s'essuyant le nez avec un chapeau de champignon.
Mais ce jour-là, l'air était différent – pas seulement le parfum habituel de chlorophylle et de malice. Non, quelque chose – ou quelqu'un – l'observait. Cachée derrière le bouquet démesuré, une ombre. Un petit rire. Peut-être le bruissement d'une aile ou le hoquet d'une fée allergique aux foins. Thistlewhump plissa les yeux. « Si c'est encore toi, Spriggle, je te jure sur ma tondeuse à barbe… »
Il s'arrêta. Les fleurs derrière lui tremblèrent. Son tabouret grinça. Un pétale tomba. Et de quelque part au cœur des fleurs parvint un murmure :
« Pas Spriggle. Pire. »
Thistlewhump se figea en plein mouvement, un pied sur son tabouret et l'autre suspendu dans le vide, comme s'il auditionnait pour un ballet forestier qu'il n'avait jamais répété. Son nez frémit. Sa barbe se hérissa, prenant une posture défensive. Il se tourna lentement, théâtralement, comme les gnomes ont l'habitude de le faire lorsque le drame l'appelle.
« Pire ? » répéta-t-il, les yeux balayant l'explosion de roses et de violets derrière lui. « Ne me dites pas que le Conseil des Hortensias a enfin retrouvé la trace de mon incident de coupe de racines… »
Mais ce n'étaient pas les hortensias. Des pétales jaillit une petite silhouette – cinq centimètres de haut – armée d'une tige de jonquille comme d'un fleuret d'escrime et des paillettes ruisselant de ses oreilles. « Daisy Flitterbottom ! » grogna Thistlewhump. « Espèce de peste ! »
« Tu as volé mes boutures de scintillement », accusa Daisy, en plein vol, les ailes vibrant comme un colibri surexcité. « Et tu les as rempotées. Dans un gobelet en terre cuite. Sans trou de drainage . »
Thistlewhump brandit son panier en signe de paix, bien qu'il ne contînt que trois fleurs légèrement écrasées et un bonbon gélifié couvert de peluches. « Je… faisais des expériences », expliqua-t-il. « C'était pour la science. L'art. L'horticulture interprétative. »
Daisy n'était pas convaincue. Elle a foncé sur son chapeau, faisant tomber une grappe de paillettes. « Tu appelles ça de l'art ? On dirait une chaussette pleine de mousse qui a du mal à s'engager ! »
Ce qui suivit ressemblait à une bagarre de jardin à la fois agressive et polie. Thistlewhump s'agitait avec une truelle qu'il avait baptisée « Négociatrice Marguerite », tandis que Marguerite zigzaguait comme une luciole enragée, renversant son pot de fleurs en plein vol stationnaire. Des pétales volaient. Des paillettes explosaient. Une abeille de passage fit demi-tour, en proie à une profonde confusion existentielle.
Finalement, elles s'effondrèrent toutes deux : Thistlewhump dans un tas de violettes renversées, et Daisy dans un macaron à moitié mangé que quelqu'un avait laissé sur la rambarde. Haletantes, en sueur et couvertes de pollen, elles fixaient le ciel comme s'il leur devait des excuses.
« Une trêve ? » marmonna Daisy en enfonçant des miettes dans son sac.
« Seulement si tu promets de ne plus jamais utiliser les pivoines comme armes », haleta Thistlewhump. « J'en retrouve encore dans mon slip depuis la dernière fois. »
Elle gloussa. Il sourit. Les fleurs cessèrent lentement de trembler, et une unique fleur bleue s'étira paresseusement vers le soleil comme pour applaudir d'un pétale.
Alors que le soleil déclinait et que la brume printanière, baignée d'une douce lumière dorée, les enveloppait, Thistlewhump se rassit sur son tabouret (désormais légèrement cassé), sirota une infusion de camomille chaude dans une tasse en forme de gland et déclara avec un sourire : « Ah, oui. Encore une journée paisible à Bloomborough. »
Non loin de là, une pivoine frissonna.
🌼 Comptine du jardin 🌼
Dans un jardin où les bouquets font la moue,
Et les abeilles portent des bottes pour bourdonner,
Vivait un gnome à la barbe si large,
Il balaie les tulipes en glissant.
Il vole tes fleurs, il échange tes chaussettes,
Il parle aux escargots, il fait des farces aux rochers.
Il prépare son thé avec des pétales audacieux,
Et il hume le soleil comme s'il s'agissait d'or pur.
Alors si vous voyez vos marguerites sourire,
Ou surprenez votre rosier en train de tourner doucement —
Ne panique pas, ma chérie, c'est juste le vieux Thump,
Le gnome qui jardine avec une bosse.
Il vous laissera des rires, des paillettes, de la joie,
Et peut-être... un arrière-train fleuri.
🌷 Ramenez la malice à la maison 🌷
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