Le test de goût interdit du pétale
Dans la courbe orientale du Jardin Sucre-Sauvage, là où la lumière du matin arrivait vêtue d'un parfum de pêche et où les gouttes de rosée se comportaient comme si elles avaient payé leur droit d'entrée pour briller, vivait une créature nommée Lady Lollywhisk.
Techniquement, ce n'était pas une dame.
Cela lui était rappelé fréquemment par les scarabées, occasionnellement par les papillons de nuit, et une fois par un champignon très impoli qui découvrit plus tard que les conséquences sociales prennent bien des formes, y compris celle de se faire asseoir dessus par un bourdon rancunier.
Mais Lady Lollywhisk s'était proclamée dame lors du Grand Brunch du Pollen de mardi dernier, et personne n'avait l'énergie de la contredire. Elle avait d'énormes yeux vitreux qui faisaient passer chaque accusation pour du harcèlement, quatre pattes plumeuses toujours couvertes de duvet de fleurs, des ailes couleur de lever de soleil qui fait des bêtises dans un magasin de bonbons, et deux hautes antennes qui tremblaient de façon dramatique chaque fois qu'on lui demandait de se justifier.
Ce qui arrivait souvent.
« Lollywhisk », dit l'Aînée Pivoine Prim, debout au bord du Grand Bol des Pétales, « tu comprends ce que je dis, oui ? »
Lady Lollywhisk cligna des yeux.
Elle cligna des yeux avec tout son visage.
Ses énormes yeux arc-en-ciel s'agrandirent, chatoyèrent, reflétèrent trois tulipes à proximité, un escargot critique et le concept même d'un mauvais contrôle des impulsions.
« Mmm-hmm », fit-elle.
L'Aînée Pivoine Prim fronça ses pétales.
« Répète-le-moi. »
La langue de Lollywhisk pointa juste un peu, comme si sa bouche était déjà en train de négocier avec le destin dans le dos de tout le monde.
« Ne pas toucher à la chose brillante. »
« Le pétale cérémoniel », corrigea l'Aînée Pivoine Prim.
« Ne pas toucher à la chose brillante cérémonielle. »
« Ne pas le lécher. »
« Ça semble étrangement précis. »
« Parce que tu es étrangement précise. »
Lady Lollywhisk eut un hoquet de surprise, pressant deux pattes couvertes de duvet contre sa poitrine. « Aînée Prim, je suis blessée. »
« Tu es collante. »
« Blessée émotionnellement. »
« Et aussi collante. »
C'était malheureusement vrai. Lollywhisk était toujours légèrement glacée de quelque chose. Nectar, pollen, jus de baie, sirop mystérieux, larmes de violettes trop dramatiques – personne ne savait. Elle se déplaçait simplement dans le Jardin Sucre-Sauvage en accumulant des résidus comme un crime de pâtisserie vivant.
Aujourd'hui, cependant, n'était pas un jour ordinaire pour les crimes de pâtisserie.
Aujourd'hui était le jour de la Cérémonie du Blush de l'Aube.
Une fois tous les sept ans, la première fleur du plus vieil hibiscus du Jardin Sucre-Sauvage déployait un unique pétale radieux au lever du soleil. Ce pétale, connu sous le nom de Pétale du Blush de l'Aube, contenait assez de magie ancienne du jardin pour bénir chaque racine, vigne, plantule, terrier, nid et trou suspect dans le sol pour sept années complètes supplémentaires.
Il était délicat.
Il était sacré.
Il n'avait pas une forme de collation.
Et pourtant, il reposait là, brillant dans le Grand Bol des Pétales, chatoyant de rose et d'orange avec de minuscules éclats d'or, ses bords bordés de rosée si vive que plusieurs insectes plus petits s'étaient déjà cognés les uns aux autres à force de rester à regarder trop longtemps.
Pour la plupart des créatures, le Pétale du Blush de l'Aube semblait saint.
Pour Lady Lollywhisk, on aurait dit que quelqu'un avait inventé un fruit roll-up interdit.
« Je te fais confiance », dit l'Aînée Prim.
« C'est courageux », murmura Brindlebum le scarabée derrière une fougère repliée.
Lollywhisk se retourna brusquement. « J'ai entendu ça, Cul de Bouton. »
Brindlebum se raidit. « Mes marques sont distinguées. »
« Ton derrière a des pois. »
« Ils sont ancestraux. »
« Tes ancêtres avaient des culs rigolos. »
Un rire étouffé se propagea parmi la foule rassemblée. Les mufliers se refermèrent pour cacher leur hilarité. Une rangée de jacinthes frissonna. Trois coccinelles firent semblant d'inspecter une feuille très intensément.
L'Aînée Prim se frotta la base de la tige comme quelqu'un qui développe une migraine bien qu'elle n'ait techniquement pas de crâne.
« Assez », dit-elle. « Cette cérémonie est importante. Le pétale doit rester intact jusqu'à ce que le soleil atteigne le sommet de l'arche d'herbe de verre. Alors, et seulement alors, je prononcerai la bénédiction, la rosée s'élèvera et le jardin recevra son renouveau. »
Lollywhisk hocha la tête solennellement.
Très solennellement.
Trop solennellement.
Le genre de solennité qui signifiait qu'elle essayait d'avoir l'air digne de confiance au lieu de l'être réellement.
« Je serai immobile comme une pierre », dit-elle.
« Les pierres ne bourdonnent pas », dit l'Aînée Prim.
« Je serai une pierre silencieuse. »
« Les pierres ne se balancent pas. »
« Je serai une pierre morte. »
« S'il te plaît, ne dis plus jamais ça. »
La cérémonie commença par le tintement traditionnel des carillons de rosée, qui n'étaient pas des carillons du tout mais vingt-sept gouttelettes suspendues à des fils de soie d'araignée sous une lame incurvée d'herbe de verre. Un chœur de papillons de nuit les effleura de leurs ailes, créant un son semblable à de minuscules étoiles décidant de bavarder.
Le jardin se tut.
Même les abeilles arrêtèrent de se disputer les droits de zonage près du champ de lavande.
L'Aînée Prim s'avança, ses pétales roses superposés comme une robe cousue par quelqu'un ayant un excellent goût et aucune tolérance pour les bêtises. Autour d'elle, le Conseil des Floraisons s'assembla : Sir Jonquille Dander, Lord Mosswick, Duchesse Souci Mump, les jumeaux Pétunia et Pétunia-Mais-En-Plus-Méchante, et une petite fougère nommée Kevin qui techniquement ne faisait pas partie du conseil mais qui continuait à se présenter avec un presse-papier.
« Créatures de Sucre-Sauvage », proclama l'Aînée Prim, « nous nous rassemblons sous le blush de l'aube pour renouveler l'ancienne promesse entre le pétale et la racine, le ciel et le sol, le nectar et l'aile. »
Lady Lollywhisk était assise sur un pétale rose incurvé près du premier rang, les pattes rentrées sous le menton.
Elle écoutait.
Surtout.
Le problème était que le Pétale du Blush de l'Aube brillait.
Pas seulement luisant. Pas seulement scintillant. Rayonnant.
Il pulsait doucement à l'intérieur du Grand Bol des Pétales, envoyant des reflets chauds dans les yeux de Lollywhisk. Chaque pulsation semblait chuchoter quelque chose de différent.
Approche.
Surtout n'approche pas.
Tu sais que tu en as envie.
Tu es observée par au moins douze adultes responsables.
Peut-être juste renifler.
Renifler, ça compte comme un pré-léchage.
Lollywhisk se tortilla.
Elle essaya de se concentrer sur le discours cérémoniel de l'Aînée Prim, qui était déjà entré dans la partie sur « l'alignement du pollen ancestral » et courait donc un sérieux risque d'être éducatif.
« Le Pétale du Blush de l'Aube porte en lui la mémoire de chaque floraison avant celle-ci », continua l'Aînée Prim. « Il se souvient de la première pluie. De la première racine. Du premier battement d'ailes sous le soleil du matin. »
Lollywhisk se pencha en avant.
Pas beaucoup.
Juste une distance socialement acceptable vers l'avant.
Le pétale sentait le miel, la brume de fraise, le chaud soleil et le mauvais jugement.
Ses antennes tremblèrent.
Brindlebum le remarqua.
« Ne fais pas ça », murmura-t-il.
« Je ne fais rien. »
« Ton visage fait la chose. »
« Mon visage fait toujours des choses. Je suis expressive. »
« Ta langue est sortie. »
Lollywhisk ferma la bouche d'un coup sec.
« C'était un bâillement. »
« Ta langue a bâillé ? »
« Elle est fatiguée. »
« De comploter ? »
« D'être charmante sous la pression. »
L'Aînée Prim leur lança un regard si tranchant qu'il aurait pu découper un gâteau au nectar.
Ils se turent.
La cérémonie continua.
Le chœur de papillons de nuit fredonna. Les carillons de rosée tremblèrent. Le premier rayon de soleil grimpa l'arche d'herbe de verre, se dirigeant vers le sommet où la bénédiction commencerait.
Lollywhisk se balança doucement sur son siège de pétale.
En avant.
En arrière.
En avant.
En arrière.
En avant, mais un peu plus en avant.
En arrière, mais pas tout à fait aussi loin.
En avant encore, parce qu'apparemment les lois de la physique étaient devenues émotionnellement solidaires.
Le Pétale du Blush de l'Aube scintillait.
Une grosse goutte de rosée roula le long de son bord et y resta suspendue, tremblant comme une perle de cristal.
Lollywhisk la fixa.
Elle la fixa en retour.
Enfin, non. C'était une goutte de rosée. Mais spirituellement, elle ricanait.
Lady Lollywhisk déglutit.
« Pas de léchage », chuchota-t-elle pour elle-même.
« Bien », chuchota Brindlebum.
« Pas de dégustation. »
« Aussi bien. »
« Pas de grignotage. »
« Pourquoi on monte d'un cran ? »
« Pas d'échantillonnage cérémoniel respectueux. »
« Ça, c'est du léchage avec un chapeau. »
« Pas de petite bénédiction de langue. »
« Je vais hurler. »
À cet instant précis, le soleil atteignit le sommet de l'arche d'herbe de verre.
La foule retint son souffle à l'unisson.
L'Aînée Prim souleva ses feuilles.
Le Pétale du Blush de l'Aube s'embrasa d'une lumière doré-rose.
Les carillons de rosée tinrent d'eux-mêmes.
Un silence parfait tomba sur le Jardin Sucre-Sauvage.
Et Lady Lollywhisk, submergée par la beauté, le parfum, la tentation, le destin, et le fait que personne ne l'avait physiquement retenue comme ils auraient probablement dû le faire, se pencha au-dessus du bord du Grand Bol des Pétales et donna un tout petit coup de langue au Pétale du Blush de l'Aube.
Ce n'était pas un grand coup de langue.
Ce n'était pas un coup de langue dramatique.
C'était à peine un coup de langue, si l'on était généreux, dans le déni, ou représenté par un avocat très coûteux spécialisé en baies.
Mais la magie est capricieuse.
La magie ancienne, surtout.
La magie ancienne ne se soucie pas de savoir si un coup de langue était minuscule. La magie ancienne entend « léchage » et commence immédiatement à jeter les meubles par les fenêtres.
Le Pétale du Blush de l'Aube flamba de blanc.
Les yeux de Lady Lollywhisk s'agrandirent plus que des assiettes à petit-déjeuner.
L'Aînée Prim se figea au milieu de la bénédiction.
Brindlebum murmura : « Oh, espèce de désastre duveteux. »
Puis tout le Grand Bol des Pétales éclata dans une bouffée de pollen étincelant si puissante qu'elle fit tomber trois chapeaux à des créatures qui ne portaient même pas de chapeau.
Une onde de choc de lumière rose-orangée roula à travers le Jardin Sucre-Sauvage.
Les tulipes eurent un hoquet.
Les abeilles éternuèrent.
La mousse ondula comme une couverture pleine de secrets.
Chaque goutte de rosée en vue s'éleva dans les airs et plana, chacune brillant d'un minuscule lever de soleil reflété.
Pendant un souffle, tout fut magnifique.
Pendant le souffle suivant, tout était faux.
Sir Jonquille Dander, le plus fier et le plus pompeux des fleurs du conseil, se gifla soudainement les joues avec ses feuilles et cria : « Est-ce que cette couleur rend ma tige épaisse ? »
La Duchesse Souci Mump, qui n'avait pas fait une blague depuis dix-sept ans et considérait le fait de glousser comme un crime d'entrée, commença à rire si fort que ses pétales se recroquevillèrent.
Le chœur des papillons de nuit entama une chanson de marins.
Un champignon voisin annonça : « J'ai décidé de devenir émotionnellement indisponible », et s'enfonça à moitié dans le sol.
Brindlebum le scarabée resta très immobile.
Puis il se racla la gorge et dit, avec la voix exacte de l'Aînée Prim : « Lady Lollywhisk, je suis profondément déçue par tes petits choix humides. »
Lollywhisk le fixa.
L'Aînée Prim le fixa.
Brindlebum se fixa lui-même, horrifié.
« Pourquoi est-ce que je sonne comme une salade déçue ? » cria-t-il.
L'Aînée Prim ouvrit la bouche pour parler.
Ce qui en sortit n'était pas la voix de l'Aînée Prim.
C'était celle de Lady Lollywhisk.
« Ooooh non », dit l'Aînée Prim, sur un ton aigu et minuscule chargé d'un éclat coupable. « Ce n'est pas idéal. »
Le jardin retomba dans le silence.
Puis chaque créature se tourna vers Lady Lollywhisk.
Lollywhisk cligna des yeux.
Elle ouvrit la bouche.
La voix de Brindlebum en sortit, sèche et plate comme une feuille morte.
« Pour ma défense, ce pétale avait l'air agressivement léchable. »
Il y a des silences.
Il y a des silences gênants.
Et puis il y a des silences où tout un écosystème magique réalise qu'une menace ailée et duveteuse a léché un objet sacré et causé une catastrophe d'échange de personnalités pendant la cérémonie la plus importante de la décennie.
C'était le troisième genre.
Kevin la fougère leva son presse-papier.
« Pour info », dit-il, parlant maintenant avec la voix polie de la Duchesse Souci, « j'ai bien noté un écart d'évaluation des risques concernant la proximité de la langue. »
« Personne ne t'aime, Kevin », répliqua Pétunia.
« Moi, je l'aime bien », dit Pétunia-Mais-En-Plus-Méchante, soudain avec la douce voix d'une souris bébé. « Oh là là. Pourquoi je ressens de l'empathie ? C'est dégoûtant. »
Partout dans le jardin, les voix, les attitudes et les tendances intérieures commencèrent à s'agiter comme des abeilles dans une tasse à thé.
Les roses devinrent timides.
Les violettes devinrent agressives.
Les boutons d'or commencèrent à distribuer des contraventions pour stationnement.
Un escargot nommé Mortimer, qui avait passé toute sa vie à se déplacer à une allure sensée et à éviter toute excitation, monta soudainement sur un caillou et cria : « Qui veut faire la course avec moi, les lâches ? »
Les abeilles, pendant ce temps, avaient toutes hérité du tempérament émotionnel des papillons de nuit poètes et dérivaient à travers la lavande, murmurant des choses comme : « Qu'est-ce que le miel, au fond, sinon du soleil qui a appris l'engagement ? »
L'Aînée Prim chancela vers le Grand Bol des Pétales, sonnant toujours comme Lollywhisk, ce qui rendait chaque commandement urgent comme s'il avait été trempé dans le glaçage.
« Personne ne panique ! » couina-t-elle.
Tout le monde paniqua.
Les mufliers hurlèrent dans leurs propres bouches. Une famille de pucerons forma un cercle de soutien. La mousse tenta de déposer une plainte auprès du sol. Plusieurs marguerites s'évanouirent, bien que les marguerites soient largement connues pour apprécier les évanouissements et aient pu simplement saisir l'occasion.
Lollywhisk, toujours maudite avec la voix de Brindlebum, s'envola et plana au-dessus du Grand Bol des Pétales.
« Peut-être », dit-elle, « devrions-nous rester calmes. »
Brindlebum pointa du doigt vers elle avec une patte de scarabée tremblante.
« N'utilise pas ma voix pour avoir l'air raisonnable après avoir commis une trahison buccale. »
« C'était une petite trahison buccale. »
« C'était une trahison buccale sacrée. »
« Ça, ça semble pire. »
« C'est pire. »
Au centre du bol, le Pétale du Blush de l'Aube avait changé.
Son éclat rose-orangé s'était atténué en un étrange motif tourbillonnant, comme un lever de soleil mélangé dans une flaque avec une cuillère coupable. Les gouttes de rosée le long de ses bords tremblaient. Le pétale lui-même se recroquevilla légèrement vers l'intérieur, offensé et possiblement nauséeux.
L'Aînée Prim monta sur le bord du bol et regarda en bas.
« La bénédiction est interrompue », dit-elle avec la voix de Lollywhisk. « La magie du Blush de l'Aube s'est dispersée dans le jardin sans chant directeur. Elle semble s'être accrochée aux modèles de personnalité, aux voix et peut-être aux habitudes émotionnelles. »
« En langage scarabée », dit Brindlebum.
« Tout le monde est brouillé. »
« À cause du coup de langue. »
Lollywhisk plana plus bas.
« Nous avons établi que le coup de langue était impliqué. »
« Le coup de langue était le personnage principal. »
« Le coup de langue regrette ses choix. »
« Le coup de langue devrait engager un avocat. »
« Le coup de langue fait de son mieux. »
Une vigne derrière eux se fouetta soudainement vers le haut et cria avec la voix de Lord Mosswick : « Je veux des pantalons ! »
Tout le monde regarda la vigne.
« Pourquoi ? » demanda Kevin.
« Je ne sais pas ! » cria la vigne. « Mais je me sens sous-habillée et ignorée politiquement ! »
L'Aînée Prim ferma les yeux.
« Nous devons inverser cela avant le coucher du soleil », dit-elle. « Si la magie du Blush de l'Aube se fige alors qu'elle est instable, les échanges pourraient devenir permanents. »
Cela attira l'attention de tout le monde.
Même Mortimer, l'escargot fraîchement imprudent, fit une pause au milieu de ses insultes.
« Permanents ? » dit Lollywhisk.
L'Aînée Prim hocha la tête gravement.
« Voix, tempéraments, instincts, habitudes sociales... tout pourrait se figer dans les mauvais corps pendant sept ans. »
Brindlebum émit un petit bruit étranglé.
« Sept ans ? Je ne peux pas passer sept ans à sonner comme l'Aînée Prim. Je vais devenir responsable. Je vais développer une posture. Je vais commencer à utiliser des phrases comme "très préoccupant". »
L'Aînée Prim, toujours avec sa voix de souriceau, dit : « C'est très préoccupant. »
Brindlebum hurla.
Lollywhisk atterrit sur le bord du pétale, ses pattes s'enfonçant légèrement dans la rosée. Ses ailes tombèrent. Pour une fois, son visage perdit son éclat habituel de presque-crime. Le jardin autour d'elle était le chaos, un chaos amusant peut-être, mais le chaos tout de même. Les créatures étaient effrayées. La cérémonie était brisée. La bénédiction du Blush de l'Aube était partie en sucette comme une chenille ivre.
Et tout ça parce qu'elle avait voulu un tout petit avant-goût.
Ses antennes s'enroulèrent vers l'intérieur.
« Je peux réparer ça », dit-elle.
Parce qu'elle utilisait la voix de Brindlebum, la déclaration sortit plus plate qu'elle ne l'avait prévu.
Cela semblait moins héroïque et plus comme quelqu'un annonçant qu'il avait trouvé un bon de réduction.
Pourtant, l'Aînée Prim la regarda attentivement.
« Toi ? »
Lollywhisk se redressa.
« Moi. »
Brindlebum renifla. « Tu es la raison pour laquelle nous devons être réparés. »
« Ce qui fait de moi quelqu'un personnellement investi. »
« Ce n'est pas la même chose que d'être qualifié. »
« La qualification, c'est juste de la confiance qui porte des papiers officiels. »
Kevin la fougère leva son presse-papier. « Techniquement inexact, mais émotionnellement convaincant. »
L'Aînée Prim regarda vers l'horizon. Le soleil montait plus haut, répandant de l'or sur le jardin. Au coucher du soleil, la magie se figerait. Au coucher du soleil, chaque créature du Jardin Sucre-Sauvage pourrait rester coincée avec les bêtises de quelqu'un d'autre.
« Il y a un moyen », dit lentement l'Aînée Prim.
Les membres du conseil se figèrent.
Même la vigne qui exigeait des pantalons cessa de bruisser.
« Non », murmura la Duchesse Souci, riant maintenant à chaque troisième mot malgré elle. « Sûrement pas. »
« Quel moyen ? » demanda Lollywhisk.
L'Aînée Prim se tourna vers l'autre extrémité du jardin, là où les fleurs poussaient plus grandes, plus vieilles, plus étranges. Au-delà des arches de roses, au-delà des plantes carnivores endormies, au-delà du fourré d'orchidées chuchotantes, il y avait un creux ombragé où le sol scintillait de bleu même à midi.
« Le Pétale du Blush de l'Aube ne peut être réinitialisé que par une goutte du premier nectar de la Fleur-Lune », dit l'Aînée Prim. « Elle pousse dans le Creux du Pétale-Silencieux. »
Les antennes de Brindlebum s'aplatirent.
« Absolument pas. »
Lollywhisk regarda de l'un à l'autre. « Pourquoi absolument pas ? »
« Parce que », dit Brindlebum, « le Creux du Pétale-Silencieux est l'endroit où le jardin met les choses dont il ne veut pas s'occuper. »
« Comme le compost ? »
« Comme des graines maudites, du pollen sauvage, et ce lys carnivore qui a un problème avec les limites. »
« Oh. »
« Et pire encore », ajouta Dame Prim.
Le jardin se pencha vers elle.
Dame Prim baissa la voix, ce qui était difficile avec le couinement de Lollywhisk, mais réussit tout de même à glacer la rosée.
« La Fleur de Lune est gardée par le Ronce-Grogne. »
Un frisson collectif parcourut la foule.
Une pâquerette s’évanouit si fort qu’un de ses pétales sauta.
Lollywhisk déglutit. « Qu’est-ce qu’un Ronce-Grogne ? »
Brindlebum répondit : « Imaginez qu’une haie se soit mise en colère, ait développé des opinions et se soit mise à collectionner des os. »
« Des os ? »
« Des tout petits. »
« Ça n’aide pas. »
« Ce n’était pas le but. »
Dame Prim s'approcha de Lollywhisk. Ses yeux étaient sévères, mais derrière cette sévérité se cachait autre chose. De la peur, peut-être. Ou de l'espoir. Ou l'expression épuisée de quelqu'un qui sait que la seule créature assez téméraire pour causer ce problème pourrait bien être la seule assez téméraire pour le résoudre.
« Dame Lollywhisk », dit-elle, « vous devez vous rendre au Creux Pétale-Chuchotant, récupérer une goutte de nectar primordial de la Fleur de Lune, et revenir avant le coucher du soleil. Ensuite, nous pourrons restaurer le Pétale Aube-Rouge et inverser les échanges. »
Les ailes de Lollywhisk battirent nerveusement.
« Et si j’échoue ? »
À cet instant précis, Sir Narcisse Dander éclata en sanglots parce qu’il avait remarqué que l’une de ses feuilles était « émotionnellement asymétrique ».
Mortimer l’escargot cria : « Je ne crains rien, sauf l’intimité ! » et se lança du haut d’un caillou à une vitesse qui était techniquement lente, mais spirituellement alarmante.
Les abeilles commencèrent à disposer des tiges de lavande en une sculpture intitulée Mère n’a jamais compris mon bourdonnement.
Pétunia-Mais-En-Pire serra Pétunia dans ses bras et murmura : « J’ai des regrets », puis parut immédiatement horrifiée par son propre développement personnel.
Dame Prim fit un geste autour d’eux.
« Alors ceci deviendra le Jardin Sucre-Sauvage. »
Lollywhisk regarda le chaos.
Le pétale brillant qu’elle avait léché.
Brindlebum, piégé dans la voix de Dame Prim et semblant à une conférence près d'une mue nerveuse.
Le conseil, les fleurs, les abeilles, les papillons de nuit, les vignes, les champignons, les pucerons, et Kevin, qui était déjà en train de rédiger un document intitulé Réforme de la proximité linguale : Une crise évitable.
Dame Lollywhisk prit une profonde inspiration.
« Très bien », dit-elle. « J’y vais. »
Brindlebum la fixa. « Vous êtes sérieuse ? »
« Oui. »
« Jusqu’au Creux Pétale-Chuchotant ? »
« Oui. »
« Après les orchidées murmureuses ? »
« Oui. »
« Après le lys carnivore qui a des problèmes avec les limites ? »
« Probablement, oui. »
« Pour voler du nectar à une fleur de lune gardée avant le coucher du soleil ? »
« Emprunter. »
« À un Ronce-Grogne. »
« Emprunter rapidement. »
Brindlebum semblait vouloir protester, mais quelque chose sur le visage de Lollywhisk l’en empêcha. Pour une fois, elle n’avait pas l’air de chercher à s’amuser. Elle avait l’air effrayée. Déterminée. Toujours collante, évidemment, mais avec un but.
Il soupira.
« Je viens avec vous. »
Lollywhisk cligna des yeux. « Vraiment ? »
« Oui. »
« Pourquoi ? »
« Parce que quelqu’un doit s’assurer que vous ne léchiez pas la solution. »
« C’est blessant. »
« C’est l’histoire récente. »
Dame Prim hocha la tête. « Brindlebum connaît les anciens sentiers racinaires. Il pourrait être utile. »
« Pourrait être ? » dit Brindlebum, profondément offensé avec sa voix.
« Vous êtes actuellement un scarabée avec l’autorité vocale d’une grand-mère fleurie. Ne faisons pas de promesses trop grandes. »
Un petit rire échappa à Lollywhisk avant qu’elle ne puisse se retenir.
Brindlebum lança un regard noir.
« Profitez-en pendant que vous pouvez, lècheuse de pétales. »
« Traître buccal », corrigea Kevin depuis derrière son presse-papiers.
« Personne ne t’aime, Kevin », dit la moitié du jardin à l’unisson, dans au moins huit voix différentes.
Dame Prim leva une feuille vers le sentier menant à l’est.
« Partez maintenant. Suivez le sentier d’herbe-de-verre jusqu’à ce qu’il se divise au niveau de la mousse bleue. Prenez la racine de gauche sous la fougère endormie. Ne répondez pas aux orchidées si elles murmurent votre nom. N’acceptez pas de cadeaux des moucherons à sucre. Ne marchez pas sur le pollen d’argent. Ne croisez pas le regard du lys. »
Lollywhisk hocha la tête, essayant de se souvenir de tout cela et échouant déjà avec style.
« Et Dame Lollywhisk ? »
Elle s’arrêta.
L’expression de Dame Prim s’adoucit un peu.
« Plus de dégustation de magie ancienne. »
Lollywhisk leva une patte.
« Je le jure sur mes ailes, mes moustaches, et mon futur en tant que citoyenne réformée au comportement buccal responsable. »
Brindlebum murmura : « Ce serment est plein de trous. »
Mais il n’y avait pas de temps pour l’améliorer.
Le soleil montait plus haut.
Le Pétale Aube-Rouge pulsait faiblement dans le Grand Bol de Pétales.
Et Dame Lollywhisk, dame autoproclamée, criminelle accidentelle, lècheuse de pétales sacrés et héroïne nouvellement chargée du Jardin Sucre-Sauvage, déploya ses ailes scintillantes.
Avec Brindlebum accroché grognonnement à une touffe de duvet entre ses épaules, elle s’élança dans l’air pétillant du matin et vola vers le Creux Pétale-Chuchotant.
Derrière elle, le jardin éclata à nouveau en cris confus, sentiments mal placés, et une vigne continuant d’exiger des pantalons avec une passion civique croissante.
Devant elle attendaient des orchidées chuchoteuses, du nectar interdit, un gardien épineux à la mauvaise réputation, et la possibilité très réelle que la prochaine mauvaise décision de Dame Lollywhisk soit celle qui les sauverait tous.
Ce qui, franchement, semblait tout à fait dans son style.
Le Creux où les fleurs avaient des opinions
Dame Lollywhisk avait volé dans bien des endroits du Jardin Sucre-Sauvage.
Elle avait volé à travers la Ronce Crème-au-Beurre, où les épines sentaient délicieusement bon mais étaient impolies. Elle avait survolé l’Étang Menthe-Poivrée pendant la saison des amours des moucherons, ce qu’elle considérait à la fois comme éducatif et émotionnellement inutile. Une fois, elle avait volé droit dans une lanterne suspendue parce qu’elle pensait que son reflet avait l’air « de quelqu’un de confiance ».
Mais elle n’avait jamais volé vers le Creux Pétale-Chuchotant.
Personne ne le faisait, à moins d’avoir une sombre mission, une envie de mourir ou une relation profondément douteuse avec les conséquences.
« À gauche », dit Brindlebum depuis son duvet d’épaule.
Lollywhisk pencha à droite.
« Votre autre gauche. »
« Je le savais. »
« Physiquement, ce n’était pas le cas. »
« Je vérifiais si tu savais. »
« Je suis un scarabée, pas une charnière de porte. Je connais les directions. »
Sa voix empruntée — celle de Dame Prim — faisait sonner chaque plainte comme si elle devait être brodée sur un coussin et placée dans un cottage appartenant à une femme ayant des opinions tranchées sur le thé. Cela rendait son irritation encore pire.
Ils rasèrent le jardin, traversant des nuages de magie confuse. L’onde de choc de l’Aube-Rouge avait tout changé sur son passage. Tout le Sucre-Sauvage restait magnifique, bien sûr, car le jardin était trop vaniteux pour cesser d’être sublime en pleine crise, mais il était devenu magnifique de la manière dont un mariage chic devient mémorable après que le gâteau a pris feu.
En dessous d’eux, une rangée de lys se disputait avec des voix de scarabées.
« Je vous dis que les jambes sont surcotées », lança un lys. « Rester immobile forge le caractère. »
« C’est facile à dire pour toi », répondit un autre. « J’ai hérité de l’envie de me cacher sous l’écorce. »
Près de la haie de lavande, trois abeilles flottaient à l’envers et récitaient une poésie mélancolique à une baie.
« Tu penses qu’ils iront bien ? » demanda Lollywhisk.
« Non », dit Brindlebum.
Elle grimaça.
« Tu pourrais mentir un peu. »
« Très bien. Ils pourraient aller bien après une surveillance étendue et peut-être une réécriture constitutionnelle. »
« C’était pire, d’une certaine façon. »
Une brise les poussa, portant l’odeur âcre de la mousse bleue et de la pierre humide. Les couleurs bonbon joyeuses du Sucre-Sauvage commencèrent à s’assombrir. Les fleurs roses cédèrent la place à des ombres violettes. Les herbes aux pointes dorées s’estompèrent en roseaux argentés. La lumière du soleil devint plus mince, étirée en longs fils lumineux entre des feuilles recourbées.
Lollywhisk ralentit.
Devant eux se dressait le sentier d’herbe-de-verre, exactement comme Dame Prim l’avait dit, sauf qu’il ressemblait moins à un chemin qu’à quelque chose que le jardin aurait fait pousser en ayant des pensées désagréables. Des lames translucides se dressaient des deux côtés, chacune étroite, courbée et assez tranchante pour couper une goutte de rosée en deux. Elles tintaient faiblement dans le vent, non pas doucement comme les carillons de rosée cérémoniels, mais avec un petit son nerveux qui suggérait de minuscules couteaux pratiquant la musique.
« On passe par là ? » demanda-t-elle.
« À moins que vous ne préfériez errer dans le fenouil aux guêpes. »
« C’est mauvais ? »
« Il contient des guêpes. »
« Ah. »
« Et du fenouil. »
« Les guêpes suffisaient. »
Elle vola dans le sentier d’herbe-de-verre.
Le chemin les avala presque immédiatement. Derrière eux, les voix du Jardin Sucre-Sauvage s’estompèrent en un bourdonnement étouffé de chaos. Devant, l’air devint calme, épais et aux aguets. Les ailes de Lollywhisk durent se replier davantage pour éviter de frôler les lames d’herbe-de-verre. Brindlebum s’accrocha plus fort à sa fourrure, ce qui était impoli mais compréhensible.
À chaque battement d’ailes, une lame d’herbe-de-verre se penchait vers eux et reflétait le visage de Lollywhisk en fragments déformés : un œil énorme, une antenne qui tressautait, une bouche scellée dans une tentative héroïque de ne pas lécher les objets voisins.
« Vous recommencez », dit Brindlebum.
« Quoi ? »
« Regarder les choses comme si elles pouvaient avoir un goût important. »
« C’est une accusation très personnelle. »
« C’est un modèle très observable. »
« J’ai le droit d’observer les textures. »
« Avec vos yeux, oui. »
« Je n’allais pas lécher l’herbe-de-verre. »
« Merveilleux. Une nouvelle civilisation commence. »
Ils atteignirent la scission de mousse bleue où le sentier se divisait en trois ouvertures étroites. Le sentier de droite scintillait d’une poussière dorée. Le sentier du milieu bourdonnait chaudement et sentait la croûte de sucre. Le sentier de gauche se glissait sous une fougère endormie dont les frondes énormes pendaient au-dessus du sol comme une bête verte prétendant ne pas respirer.
Lollywhisk lorgna le sentier du milieu.
« Celui-là sent bon. »
« C’est pourquoi nous ne le prendrons pas. »
« Mais si ça sent bon parce que ça mène à de l’encouragement ? »
« Rien dans le Creux Pétale-Chuchotant n’offre d’encouragement sans percevoir de frais. »
« Quels frais ? »
« Habituellement la mémoire, la dignité ou de petites parties du corps. »
Lollywhisk tourna rapidement à gauche.
« Joli tunnel de fougère. Très accueillant. J’adore. »
La fougère endormie frémit alors qu’ils glissaient en dessous. Le dessous était sombre et frais, traversé de veines pâles de vert au clair de lune. La rosée pendait des frondes au-dessus en longues gouttes, chacune reflétant, non pas le jardin autour d’eux, mais de minuscules scènes qui semblaient se produire ailleurs.
Dans une goutte, Dame Prim se tenait à côté du Grand Bol de Pétales, parlant rapidement pendant que des fleurs sanglotaient dans des feuilles.
Dans une autre, Mortimer l’escargot tentait d’escalader un roseau en criant : « C’est ce que le destin fait ressentir, vous lâches humides ! »
Dans une troisième, Kevin la fougère expliquait la réforme procédurale à un cercle de créatures qui avaient clairement commencé à prier pour qu’une seconde catastrophe l’interrompe.
Les oreilles de Lollywhisk retombèrent.
« C’est de ma faute. »
Brindlebum resta silencieux un moment.
C’était assez rare pour être alarmant.
« Oui », dit-il finalement.
Lollywhisk le regarda, blessée.
« Tu n’es pas censé être d’accord si vite. »
« Je ne suis pas doué pour le réconfort. »
« Évidemment. »
« Mais », ajouta-t-il, et le mot vint maladroitement, comme s’il devait ramper sur une épine avant de quitter sa bouche, « vous essayez de réparer les choses. »
Elle cligna des yeux.
« C’était presque gentil. »
« Ne le répète pas. »
« Tu as dit quelque chose de positif. »
« J’ai dit quelque chose de factuel avec un bord plus doux. »
« Tu tiens à moi. »
« Je tiens à ne pas sonner comme une grand-mère fleur déçue pendant sept ans. »
« Tu tiens à moi avec de la paperasse. »
« Vole plus vite. »
Ils émergèrent de sous la fougère dans le premier bord du Creux Pétale-Chuchotant.
Le monde changea.
Le Jardin Sucre-Sauvage était couleur, scintillement, douceur, abondance. Le Creux Pétale-Chuchotant était encore beau, mais sa beauté avait des dents cachées poliment derrière son sourire. Le sol plongeait dans un large bassin de mousse bleue profonde et de terre veinée d’argent. Des fleurs à tiges noires s’élevaient des ténèbres, leurs pétales pâles comme du lait de lune et bordés de feu violet. Des vignes suspendues se tordaient dans l’air sans support, oscillant lentement bien qu’aucune brise ne les touche.
Tout était plus calme ici.
Pas silencieux.
Pire.
Calme comme si quelque chose écoutait.
Lollywhisk atterrit sur une large feuille près du bord du creux et replia ses ailes.
« Je n’aime pas ça. »
« Bien », dit Brindlebum. « Cela signifie que vos instincts de survie ont enfin trouvé la porte d’entrée. »
Quelque part dans le creux, un léger chuchotement se fit entendre.
Lollywhisk.
Elle se figea.
Les pattes de Brindlebum se resserrèrent dans sa fourrure.
« Ne répondez pas », dit-il.
Dame Lollywhisk.
Le chuchotement s’enroula autour de son nom comme un ruban autour d’un cadeau. C’était doux, invitant, presque musical.
Elle regarda vers un groupe d’orchidées fleurissant depuis une branche tordue. Leurs pétales étaient crème et lavande, mouchetés comme de minuscules papillons de nuit endormis. Leurs gorges luisaient faiblement.
Jolies ailes. Jolis yeux. Pauvre petite trouble-fête.
Les joues de Lollywhisk chauffèrent.
« C’est flatteur et impoli. »
« Ne répondez toujours pas. »
Venez ici, petite lècheuse de pétales. Dites-nous quel goût avait la magie.
Lollywhisk ferma la bouche.
Était-ce sucré ?
Sa langue la trahit en se souvenant.
C’était sucré.
Pas juste sucré. Ça avait le goût d’un lever de soleil fondant dans de la crème de baies. Ça avait le goût de la chaleur, de la joie, du scintillement interdit, et de se faire dire qu’on est spécial par quelqu’un qui devrait savoir mieux.
Cela en valait-il la peine ? chuchotèrent les orchidées.
Cette question frappa différemment.
Lollywhisk baissa les yeux.
Non. Cela n’en valait pas la peine. Pas pour la panique. Pas pour les voix brouillées. Pas pour la peur de Dame Prim. Pas pour la possibilité que le jardin devienne définitivement mauvais parce qu’elle ne pouvait pas se comporter correctement devant un objet sacré qui avait l’air d’un en-cas.
Brindlebum bougea.
« Lollywhisk », dit-il doucement.
« Je ne réponds pas. »
« Bien. »
« Mais je pense très fort. »
« Essaie de penser moins fort. Les orchidées se nourrissent de l’attention. »
Nous avons entendu ça, scarabée.
Brindlebum se raidit.
Quelle carapace grincheuse. Quelle petite panique douce à l’intérieur.
« Je ne panique pas », lança-t-il.
Les orchidées gloussèrent.
Lollywhisk tourna lentement la tête.
Brindlebum resta immobile.
« Tu leur as répondu. »
« J’ai répondu à la calomnie. »
« C’est répondre avec des fioritures décoratives. »
Les orchidées remuèrent. Leurs racines se soulevèrent de la mousse comme des doigts pâles. Les pétales s’ouvrirent davantage. L’air se remplit d’une odeur poudreuse, riche et somnolente.
Scarabée grincheux, mothling coupable, venez et reposez-vous. Venez et confessez-vous. Venez et laissez-nous démêler ces petits cœurs bruyants.
La mousse sous les pattes de Lollywhisk s’adoucit.
Trop.
Elle monta légèrement autour de ses pieds, comme si le sol avait décidé de devenir affectueux.
« Brindlebum ? »
« Bougez. »
Elle essaya de lever une patte.
La mousse collait.
Les orchidées chuchotèrent plus fort.
Restez. Restez et dites-nous toutes les choses stupides que vous vouliez. Restez et dites-nous toutes les choses stupides que vous avez faites.
Lollywhisk battit des ailes, mais la mousse collante tirait ses pattes. Brindlebum grimpa sur sa tête, les antennes frémissant follement.
« Faites quelque chose ! » dit-il.
« Comme quoi ? »
« Vous vous spécialisez dans les mauvaises idées. Utilisez-en une de manière défensive. »
Cela, curieusement, aida.
Lollywhisk cessa de se débattre.
Ses yeux se plissèrent.
« Vous voulez de l’attention ? » lança-t-elle aux orchidées.
Brindlebum eut un hoquet. « Ne vous engagez pas avec les fleurs de thérapie prédatrices ! »
« Trop tard. »
Les orchidées se penchèrent davantage.
Oui, petite chose. Dites-nous tout.
Lollywhisk prit une profonde inspiration.
Puis elle commença.
« Quand j’avais quatre jours, j’ai volé une miette de miel à une abeille endormie et j’ai blâmé la brise. Quand j’avais six jours, j’ai dit à une chenille que les rayures n’étaient plus à la mode juste pour voir si elle paniquerait. Le printemps dernier, j’ai remplacé l’écharpe de pollen cérémonielle de Dame Prim par une vigne de nouilles. J’ai un jour convaincu trois moucherons que la lune était une myrtille polie. J’ai fait semblant d’avoir le hoquet pour échapper aux corvées. J’ai le hoquet quand je suis nerveuse, mais je fais semblant qu’il est faux pour que personne ne le sache. J’aime l’odeur de l’écorce humide, mais seulement socialement. Je pense que les soucis sont prétentieux. J’ai léché un champignon pour voir s’il mentait. Il mentait. Hier, j’ai dit à un bébé escargot qu’il avait été adopté par du gravier parce que je pensais que cela forgerait son caractère. Je regrette celui-là. Surtout. »
Les orchidées se figèrent.
Brindlebum la fixa depuis le sommet de sa tête.
« Que faites-vous ? »
« Je me confesse. »
« Ce n’était pas une confession. C’était un buffet de crimes. »
Les orchidées frissonnèrent.
Tellement de choses.
« Oh, je n’ai pas fini », dit Lollywhisk, commençant à y prendre goût. « J’ai un jour rempli un gland creux de nectar fermenté et je l’ai donné à un écureuil parce qu’il disait que les papillons étaient trop décorés. J’ai appelé Brindlebum « Bouton de Fesses » dans quatorze contextes sociaux séparés. Je ne sais pas ce qu’est un prêt hypothécaire, mais j’ai prétendu en posséder plusieurs. J’ai un jour assisté à un enterrement de scarabée parce qu’il y avait des snacks, puis j’ai découvert que le scarabée était juste en train de muer, ce qui a rendu les choses gênantes mais toujours riches en snacks. »
Les orchidées commencèrent à se pencher en arrière.
Ça suffit.
« Et une fois », continua Lollywhisk, levant une patte collante de la mousse qui s’affaiblissait, « j’ai dit à Kevin que son presse-papiers était hanté, puis j’ai fait des bruits de coups derrière lui pendant trois jours. »
Ça suffit !
« En fait, » dit Brindlebum en reprenant légèrement ses esprits, « celle-là était drôle. »
« Merci. »
Partez ! sifflèrent les orchidées. Prenez votre petite conscience fermentée et allez-vous-en !
La mousse relâcha Lollywhisk avec un bruit humide.
Elle jaillit vers le haut, les ailes battant avec vigueur, tandis que Brindlebum se cramponnait à une antenne en émettant un bruit indigne qu'il nierait plus tard devant un tribunal.
Ils survolèrent le massif d'orchidées alors que les fleurs se repliaient sur elles-mêmes en marmonnant.
« Des fleurs de thérapie prédatrices, » dit fièrement Lollywhisk. « Gérées. »
« Tu les as submergées d'eaux usées morales. »
« J'ai utilisé ma vérité. »
« Ta vérité a besoin d'être supervisée. »
Ils s'enfoncèrent plus profondément dans le creux.
La mousse bleue laissa place à des champs de pollen argenté, exactement le genre d'endroit où Elder Prim leur avait déconseillé de mettre les pieds. Il reposait en douces congères sur le sol, scintillant comme du clair de lune en poudre. Lollywhisk resta en vol, mais le pollen luisait si joliment sous eux qu'elle dut lutter contre l'envie d'y tremper une patte.
« Non, » dit Brindlebum.
« Je n'ai rien dit. »
« Ta patte a tremblé. »
« Peut-être que ma patte a des rêves indépendants. »
« Dis-lui de rêver ailleurs. »
Un battement de mouvement s'éleva du champ de pollen. De minuscules points ailés, chacun pas plus gros qu'une graine, spiralèrent vers le haut. Des moucherons à sucre.
Au début, ils semblaient inoffensifs — petits corps ronds, ailes translucides, yeux brillants comme des perles. Puis ils sourirent.
Chacun d'entre eux avait beaucoup trop de dents pour une chose aussi petite.
« Des visiteurs ! » couina le moucheron meneur, qui portait ce qui ressemblait à une couronne faite de peluches. « Bienvenue, bienvenue, bienvenue dans la Dérive Polie ! Des cadeaux pour les voyageurs ! Des friandises pour les champions ! Des remises pour les imbéciles ! »
Lollywhisk fit du surplace.
« Des remises sur quoi ? »
Brindlebum lui plaqua une patte sur l'œil.
« Ne pose pas de questions commerciales. »
Les moucherons s'approchèrent en essaim, portant de minuscules paquets enveloppés dans des chutes de pétales et liés avec des fils de toile d'araignée.
« Pour la dame, » gazouilla l'un.
« Pour le scarabée, » gazouilla un autre.
« Pour la petite bouche coupable, » dit un troisième.
Lollywhisk fronça les sourcils. « Tout le monde est au courant pour l'histoire de la bouche très rapidement. »
« Les nouvelles volent, » dit le moucheron meneur.
« C'est vous, les gens, qui êtes les nouvelles ? »
« Nous sommes l'infrastructure des rumeurs. »
Brindlebum se pencha vers son oreille. « N'accepte rien. »
« Que se passe-t-il si on le fait ? »
« Les moucherons à sucre font commerce des envies. Tu prends un cadeau, ils prennent un désir. »
« Ça semble vague et terrible. »
« La plupart des contrats le sont. »
Le moucheron meneur brandit un minuscule paquet. « Un sucre pour le courage ? Une miette pour le charme ? Une goutte de nectar pour juste un tout petit désir ? »
L'estomac de Lollywhisk émit un doux bruit d'espoir.
Brindlebum l'entendit.
« Contrôle ton abdomen. »
« Il a traversé beaucoup de stress. »
« Il a surtout traversé le petit-déjeuner. »
Les moucherons encerclèrent le duo plus étroitement.
« Peut-être que la dame veut le pardon, » murmura l'un d'eux.
Les ailes de Lollywhisk flanchèrent.
Le mot se faufila à travers ses défenses.
Le pardon.
Le moucheron vit le message faire mouche.
Son minuscule sourire s'élargit.
« Nous avons ça, » dit-il en brandissant un paquet enveloppé dans un tissu de pétale blanc. « Du pardon doux. Du pardon chaud. Du pardon facile. Prends-le et cesse de te sentir toute aigrie à l'intérieur. »
Lollywhisk fixa le paquet.
Elle n'avait jamais aimé se sentir aigrie à l'intérieur. Ça ne lui allait pas. Elle préférait se sentir pétillante, collante, excitée, légèrement coupable, mais de façon charmante. Cette culpabilité était différente. Lourde. Elle lui pesait sur la poitrine comme de la mousse humide.
« Du pardon facile ? » chuchota-t-elle.
Brindlebum descendit de sa tête jusqu'à ce qu'il soit au niveau de ses yeux.
« Non. »
« Mais... »
« Non. »
« Ça a l'air agréable. »
« Bien sûr que ça a l'air agréable. C'est de l'appât avec de bonnes manières. »
Le moucheron dériva plus près. « Pourquoi porter la honte quand tu peux l'échanger ? »
Lollywhisk déglutit.
« Que prendriez-vous ? » demanda-t-elle.
Les yeux en perles du moucheron brillèrent.
« Seulement une petite envie. À peine manquée. Peut-être ton envie de réparer les choses. »
Brindlebum s'emporta : « Absolument pas. »
Les autres moucherons sifflèrent.
Le moucheron meneur soupira. « Les scarabées ruinent le commerce. »
Lollywhisk se détourna du paquet.
« Pas de marché. »
Les ailes du moucheron bourdonnèrent plus agressivement.
« Non ? »
« Non. » Elle leva le menton. « Je n'ai pas le droit de cesser de me sentir mal avant d'avoir réparé ce que j'ai cassé. »
Brindlebum resta immobile.
Les moucherons dérivèrent dans un nuage abasourdi.
« Ça, » dit le moucheron meneur, « c'est dégoûtant de maturité. »
« Je détestais ça moi aussi, » dit Lollywhisk.
Puis le champ de pollen argenté entra en éruption.
Pas vers le haut. Sur les côtés.
Une bourrasque balaya la dérive, projetant le pollen dans les airs en nappes scintillantes. Les moucherons couinèrent et se dispersèrent. Lollywhisk toussa, battit des ailes en arrière et manqua de s'écraser sur une fleur à tige noire.
Brindlebum cria : « Plus haut ! »
Elle grimpa, mais trop tard.
Une fine couche de pollen argenté recouvrit l'une de ses pattes arrière.
L'effet fut immédiat.
Sa patte commença à parler.
« Enfin, » dit-elle d'une voix de duchesse ennuyée. « J'attendais d'être reconnue. »
Lollywhisk hurla.
Brindlebum hurla.
La patte soupira.
« Réaction primitive. »
Lollywhisk replia la patte contre son ventre. « Pourquoi mon pied parle-t-il ? »
« Le pollen argenté réveille les impulsions inavouées, » dit Brindlebum en respirant difficilement. « Elder Prim nous avait prévenus de ne pas le toucher. »
« Je ne l'ai pas touché exprès ! »
« Ce sera une belle consolation quand ton pied déposera une demande d'indépendance. »
« Je pourrais, » dit la patte. « Les conditions de travail sont épouvantables. »
« Ce n'est pas le moment, » lui dit Lollywhisk.
« Ce n'est jamais le moment pour les droits du travail jusqu'à ce que la patte prenne la parole. »
Brindlebum fixa la patte. « Je déteste cet endroit. »
« Toi et moi, les deux, » dit Lollywhisk.
« Ne m'incluez pas dans votre coalition, » dit la patte.
Ils continuèrent de voler tandis que la patte marmonnait des plaintes sur les normes de toilettage, les pratiques d'atterrissage imprudentes et le caractère suspectement collant du mode de vie de Lollywhisk. Finalement, la poussière argentée s'estompa et la patte se tut, mais non sans avoir annoncé : « Cette discussion n'est pas terminée. »
« Je préférais quand seule ta bouche causait des problèmes, » dit Brindlebum.
« Ma bouche est en train de grandir en tant que personne. »
« Ton pied est en train de se syndiquer. »
« Nous avons tous nos parcours. »
Le creux se rétrécit en un tunnel de vignes enchevêtrées. L'air devint plus chaud, plus humide. Le parfum du nectar s'épaissit au point que Lollywhisk pouvait presque le mâcher, ce qui était une expression qu'elle garda sagement pour elle-même.
Au bout du tunnel, une lumière pâle scintillait.
Le Mooncup Bloom.
Il se dressait dans une petite clairière au cœur du Creux de Hushpetal, s'élevant au-dessus d'une mare d'eau noire si immobile qu'elle ressemblait à de la pierre polie. Sa tige était argentée-bleutée, épaisse et lisse, se tordant vers le haut en une énorme fleur en forme de calice. Les pétales étaient blancs à la base, s'approfondissant vers le lavande sur leurs bords recourbés, et ils luisaient d'un doux clair de lune malgré le soleil grimpant haut au-dessus du jardin.
À l'intérieur de la fleur, une goutte de nectar pendait à un filament doré.
Le premier nectar.
Il était rond, lumineux et brillant comme une minuscule lune capturée.
Lollywhisk le fixa avec révérence.
Et aussi avec faim.
Mais surtout avec révérence.
« Le voilà, » chuchota Brindlebum.
« C'est magnifique. »
« C'est un médicament, pas un dessert. »
« Je sais. »
« Dis-le. »
« La goutte de lune lumineuse n'est pas un dessert. »
« Encore. »
« La goutte de lune lumineuse n'est pas un dessert. »
« Encore une fois, avec le poids légal. »
« Moi, Dame Lollywhisk, je jure solennellement que la goutte de lune lumineuse n'est ni un dessert, ni une garniture, ni un glaçage, ni une boisson, ni une sauce, ni spirituellement léchable. »
« Mieux. »
Ils planèrent à l'orée de la clairière.
Rien ne bougeait.
Aucun gardien n'apparut.
Aucun monstre épineux ne surgit.
L'eau noire restait immobile. Le Mooncup Bloom luisait doucement. La goutte de nectar attendait.
Lollywhisk baissa la voix.
« Peut-être que le Grumblethorn est sorti. »
« Les gardiens ne sortent jamais. »
« Peut-être pour déjeuner ? »
« Les gardiens mangent les intrus. »
« Donc, c'est possible. »
Brindlebum lui lança un regard.
« J'envisage juste des possibilités. »
« Envisage de te taire. »
Alors, la clairière prit la parole.
« Je peux vous entendre. »
La voix provenait de partout à la fois : des vignes, de la mare, du sol, des racines enroulées autour de la clairière. Elle était ancienne, graveleuse et irritée d'une manière qui suggérait qu'elle l'était depuis avant même que l'irritation n'ait un nom.
Lollywhisk cessa de battre des ailes pendant une demi-seconde et retomba de quelques centimètres.
« Bonjour ? » couina-t-elle.
« Ça dépend, » dit la voix. « Vendez-vous quelque chose, vous excusez-vous de quelque chose, ou êtes-vous sur le point de devenir quelque chose que je vais devoir digérer ? »
Le sol autour du Mooncup Bloom bougea.
Des racines s'élevèrent de la mousse.
Des épines se déployèrent.
Une forme massive se composa à partir de ronces, d'écorce, de vigne et de vieilles ombres. Ce n'était pas tant une créature qu'une mauvaise humeur ayant appris la menuiserie. Son corps était un monticule voûté de tiges enchevêtrées, armuré d'épines noires. Son visage émergeait d'un nœud de bois, avec deux yeux ambrés luisants sous un sourcil de racines tordues. De la mousse pendait de son menton comme une barbe ayant renoncé à tout optimisme.
Le Grumblethorn.
Il dominait la clairière, lent et grinçant, chaque mouvement accompagné du râle sec des épines frottant contre les épines.
Lollywhisk sourit nerveusement.
« Nous ne vendons rien. »
« Dommage, » dit le Grumblethorn. « J'aime refuser les achats. »
Brindlebum s'éclaircit la gorge, puis sembla se rappeler qu'il sonnait comme Elder Prim et essaya de se tenir plus droit.
« Gardien du Mooncup Bloom, nous venons au nom du jardin de Sugarwild. La cérémonie du Dawnblush a été perturbée, et nous avons besoin d'une goutte du premier nectar pour rétablir l'équilibre avant le coucher du soleil. »
Le Grumblethorn se pencha jusqu'à ce que son visage épineux remplisse leur champ de vision.
« Perturbée comment ? »
Brindlebum ne dit rien.
Lollywhisk ne dit rien.
Les yeux ambrés du Grumblethorn se tournèrent vers elle.
« Tu as léché quelque chose. »
Lollywhisk hoqueta. « C'est une sacrée supposition. »
« Tu as le visage pour. »
« Quel visage ? »
« Le visage de quelqu'un à qui on a dit de ne pas lécher quelque chose et qui l'a pris comme un défi. »
Brindlebum hocha la tête. « Exact. »
« Tu n'aides pas. »
Le Grumblethorn gémit, et les vignes au-dessus tremblèrent.
« Chaque génération a l'un des vôtres. »
« L'un des miens ? »
« Un petit désastre aux yeux brillants. Des pattes collantes. Aucune patience. Qui pense que la magie ancienne est une table de hors-d'œuvre. »
Lollywhisk se redressa. « Je suis dans un parcours de responsabilité. »
« Vraiment ? »
« Oui. »
« Comme c'est irritant. »
« On m'a dit que la croissance pouvait être inconfortable. »
« Surtout pour tous ceux qui se trouvent à proximité. »
Le Grumblethorn déplaça un membre lourd, bloquant le Mooncup Bloom plus complètement.
« Le premier nectar n'est pas donné aux voleurs, aux imbéciles ou aux criminels de la langue cérémonielle. »
Les oreilles de Lollywhisk s'aplatirent.
« Qu'en est-il des criminels de la langue cérémonielle repentis ? »
« Toujours non. »
Brindlebum fit un pas en avant sur la tête de Lollywhisk, ce qui aurait semblé noble si cela n'avait pas semblé ridicule.
« Gardien, si la magie n'est pas restaurée, le jardin de Sugarwild restera brouillé pendant sept ans. Des voix et des tempéraments ont déjà été échangés. Les abeilles écrivent de la poésie. Les vignes réclament des pantalons. Je sonne comme un ancien des fleurs. »
Le Grumblethorn l'étudia.
« C'est le cas. »
« C'est affreux. »
« Tu as l'air digne de confiance. »
« Exactement. »
Le Grumblethorn laissa échapper un rire sec. « Tragique. »
Lollywhisk voleta plus près, en veillant à garder ses distances avec les épines.
« S'il vous plaît, » dit-elle. « J'ai fait un bazar. Un énorme bazar. Un bazar brillant, hurlant et émotionnellement intrusif. Je le sais. Mais j'essaie de réparer les choses avant que tout le monde ne doive payer pour mon choix stupide. »
Les yeux du Grumblethorn se plissèrent.
« Et pourquoi devrais-je te croire ? »
Lollywhisk ouvrit la bouche.
Elle la referma.
Elle voulait dire quelque chose de charmant. Quelque chose d'intelligent. Quelque chose de si brillant et sincère que le gardien soupirerait immédiatement, s'écarterait, et s'excuserait peut-être d'avoir été épineux sur le ton et la présentation.
Mais la vérité était moins brillante.
Alors elle donna celle-ci.
« Vous ne devriez probablement pas, » dit-elle.
Brindlebum la regarda vivement.
Le Grumblethorn s'immobilisa.
Lollywhisk déglutit et continua.
« Je suis impulsive. Je touche à des choses auxquelles je ne devrais pas. Je goûte des choses quand personne n'a demandé à ma bouche de se joindre à la conversation. Je fais des blagues quand j'ai peur. J'agis de façon adorable quand je ne veux pas avoir d'ennuis. Je réalise de mauvaises idées avec confiance, ce qui les fait ressembler à des plans pendant quelques secondes. »
Brindlebum murmura : « C'est dévastateur de précision. »
« Mais je suis venue ici, » dit-elle, « même si j'avais peur. Je n'ai pas répondu aux orchidées. Enfin, pas trop. Je n'ai pas accepté le pardon facile des moucherons à sucre. Je n'ai pas léché le nectar de lune, même s'il a l'air franchement illégal. »
Le sourcil du Grumblethorn grinça.
« Illégal ? »
« D'une façon délicieuse. »
« Attention. »
« C'est vrai. Désolée. »
Elle prit une inspiration tremblante.
« Je ne mérite pas le nectar parce que je suis bonne. Je le demande parce qu'ils ne méritent pas de rester brisés parce que j'ai été folle. »
Pendant un long moment, le Grumblethorn ne dit rien.
La clairière retint son souffle.
Le Mooncup Bloom luisait derrière les épines du gardien. La goutte de nectar tremblait dans sa coupe, lourde de lumière pâle.
Puis l'eau noire s'agita.
Une onde se propagea à la surface.
Le Grumblethorn retira lentement un bras épineux de devant la fleur.
« Il y a une épreuve, » dit-il.
Brindlebum gémit.
« Bien sûr qu'il y en a une. »
« Tous les gardiens sacrés ont des épreuves, » dit le Grumblethorn.
« Une serrure serait plus efficace. »
« Les serrures ne peuvent pas être dramatiques. »
« C'est exactement le problème des gardiens sacrés. »
Le Grumblethorn abaissa une vigne dans le Mooncup Bloom. La vigne remonta en portant une goutte luisante en équilibre dans une coupe de feuille recourbée. Elle plana juste hors de portée de Lollywhisk.
« Tu peux prendre le premier nectar, » dit le Grumblethorn, « si tu peux le sortir de ce creux sans le goûter, le renverser, l'échanger, t'en vanter, le nommer, lui chanter une chanson, ou prendre une seule décision médiocre impliquant ce nectar. »
Les yeux de Lollywhisk s'écarquillèrent.
« C'est ça, l'épreuve ? »
« Pour toi, oui. »
Brindlebum hocha gravement la tête. « Cruel mais juste. »
Le Grumblethorn tendit la coupe en feuille.
Lollywhisk tendit les deux pattes avant.
« Une dernière chose, » dit le gardien.
Elle se figea.
« Tu dois le porter dans ta bouche. »
La clairière devint silencieuse.
Lollywhisk fixa la goutte luisante.
Brindlebum fixa le Grumblethorn.
« Ça, » dit Brindlebum, « c'est ciblé. »
« C'est le cas, » dit le Grumblethorn.
La langue de Lollywhisk devint très immobile dans sa bouche, peut-être par peur, peut-être par intérêt professionnel.
« Pourquoi dans ma bouche ? » chuchota-t-elle.
Le Grumblethorn se pencha près d'elle.
« Parce que la partie de toi qui a causé le mal doit apprendre à porter le remède. »
Il n'y avait aucune blague prête pour cela.
Aucun tortillement facile. Aucune esquive charmante. Aucun battement de cils adorable assez grand pour s'échapper du poids de la situation.
La goutte luisante attendait dans la feuille recourbée.
Lollywhisk regarda Brindlebum.
Il la regarda en retour, portant toujours la voix d'Elder Prim et son propre visage de scarabée anxieux.
« Puis-je le faire ? » demanda-t-elle doucement.
Brindlebum hésita.
Puis il dit : « Je ne sais pas. »
Son cœur sombra.
« Mais, » ajouta-t-il, « je pense que tu en as envie. »
Ce n'était pas rassurant.
Pas exactement.
C'était quelque chose de meilleur, et de pire : la vérité.
Lollywhisk hocha la tête.
Elle se pencha en avant et prit précautionneusement la coupe en feuille entre ses dents.
Le premier nectar luisait à quelques centimètres de sa langue.
Il sentait le clair de lune, le sucre de poire, la pluie de minuit et l'échec personnel absolu en attente.
Son corps entier se raidit.
Le Grumblethorn s'écarta.
« Reviens avant le coucher du soleil, » dit-il. « Et souviens-toi, petite criminelle de la langue : vouloir n'est pas faire. »
Lollywhisk fit le plus petit signe de tête possible sans renverser la goutte.
Brindlebum grimpa prudemment sur son dos à nouveau.
« Pas un mot maintenant, » chuchota-t-il.
Elle lui lança un regard furieux.
« C'est ça, » dit-il. « Évidemment. »
Avec le nectar du Mooncup en équilibre dans sa bouche, ses ailes tremblantes et le remède planant à un faux mouvement du désastre, Dame Lollywhisk s'éleva dans l'air tamisé du Creux de Hushpetal.
Le chemin du retour s'étirait devant elle.
Passé les moucherons à sucre.
Passé le pollen argenté.
Passé les orchidées chuchotantes.
Passé chaque tentation, chaque piège et chaque minuscule occasion humiliante de prendre une nouvelle mauvaise décision.
Et dans sa bouche, brillant comme un défi, se trouvait la seule chose qu'elle ne pouvait absolument, positivement et en aucune circonstance goûter.
Ce qui, compte tenu de ses antécédents, constituait un léger défaut de conception.
La bouche qui portait le clair de lune
Il existe bien des images héroïques que l'on pourrait imaginer en pensant à une petite créature courageuse revenant d'un creux maudit avec le destin d'un jardin tout entier en équilibre dans sa gueule.
Des ailes déployées contre un ciel doré.
Des yeux brillant d'une noble détermination.
Une traînée de magie étincelante derrière elle, comme si le destin lui-même avait décidé d'ajouter un éclairage dramatique.
Lady Lollywhisk avait tout cela.
Malheureusement, elle avait aussi un coléoptère agrippé à son dos qui chuchotait : « N'avale pas, n'éternue pas, ne fredonne pas, ne frétille pas, ne pense pas aux poires, ne pense pas au miel, ne pense pas à la proximité de ta langue avec... »
Lollywhisk émit un grognement d'avertissement sourd, gênée par la feuille en coupe.
Cela donna un « Mmmph. »
Brindlebum s'arrêta.
« C'est vrai. Ça n'aide pas. »
Le nectar de la Coupe de Lune brillait à quelques centimètres de sa langue, chaud, argenté et parfumé d'une manière profondément injuste. Ce n'était pas de la nourriture. Elle le savait. Elle le savait avec son cerveau, son cœur, sa conscience nouvellement formée, et même avec cette patte qui s'était récemment syndiquée et qui était maintenant, heureusement, silencieuse.
Mais sa bouche n'avait pas toujours été un membre coopératif de l'équipe.
La goutte scintillait dans la feuille recourbée entre ses dents. Chaque battement d'ailes la faisait trembler. Chaque tremblement dégageait un parfum délicat : poire éclairée par la lune, sucre frais, pluie sur des pétales blancs, et quelque chose de plus ancien en dessous, quelque chose qui lui faisait penser au calme, au repos, et à l'idée d'être pardonnée seulement après avoir accompli la partie difficile.
Elle détestait la sagesse qui émanait de cette odeur.
Elle traversa le tunnel de vignes pour sortir de la clairière du Grumblethorn, tandis que le gardien l'observait depuis l'arrière, ses yeux ambrés ternes comme des charbons ardents.
« Souviens-toi, lui lança le Grumblethorn, vouloir n'est pas faire. »
Lollywhisk ne se retourna pas.
Surtout parce que se retourner aurait pu faire tanguer le nectar.
Aussi parce qu'elle craignait que le Grumblethorn n'ajoute une autre phrase pleine de sens, et qu'elle avait déjà assez de devoirs émotionnels pour une journée.
Le tunnel se rétrécit autour d'eux. Des vignes humides effleurèrent ses ailes. Une goutte d'eau froide tomba d'en haut et atterrit sur son nez.
Ses narines frémirent.
Brindlebum se raidit.
« Non, » chuchota-t-il.
Son nez frémit à nouveau.
« Non, non, non. »
Les yeux de Lollywhisk se croisèrent légèrement alors qu'elle luttait contre l'éternuement qui montait derrière son visage comme une minuscule explosion demandant une autorisation.
La feuille en coupe tressaillit.
Le nectar oscilla.
Brindlebum se pencha en avant, la panique aiguisant sa voix d'emprunt d'Aîné Prim en quelque chose qui aurait pu couper des tiges.
« Pense à quelque chose de sec. »
Lollywhisk ferma les yeux très fort.
Des feuilles sèches.
De la vieille écorce.
Le presse-papiers de Kevin.
La personnalité de Kevin.
L'éternuement recula.
Elle expira prudemment par le nez.
Brindlebum s'affaissa contre son duvet.
« C'était le pire moment de ma vie. »
Lollywhisk lança un regard de côté.
« Mmm ? »
« D'accord. Le top huit. »
Ils émergèrent du tunnel de vignes au-dessus du champ de pollen argenté.
Les congères scintillaient en contrebas, lisses et pâles, troublées seulement par les traces légères des moucherons à sucre. Le pollen semblait inoffensif maintenant, presque beau. Il reposait en crêtes délicates comme de la poudre de lune versée sur le sol du creux.
Lollywhisk vola plus haut.
Elle avait appris au moins une chose aujourd'hui, ce qui était à la fois choquant et gênant pour quiconque investissait dans son image de marque.
Le pollen argenté remua.
Au début, ce ne fut qu'une ondulation.
Puis une minuscule tête fit surface.
Le moucheron à sucre en chef, portant toujours sa couronne de peluche, émergea de la congère avec un sourire trop riche en dents.
« Déjà sur le départ ? » demanda-t-il.
Lollywhisk continua de voler.
« Elle ne peut pas répondre, » dit Brindlebum.
« Oh, nous savons, » dit le moucheron en bourdonnant vers le haut. « C'est ce qui rend la chose délicieuse. »
D'autres moucherons émergèrent du pollen. Dix. Vingt. Cinquante. Leurs ailes translucides vacillèrent alors qu'ils s'élevaient dans un nuage brillant et piquant.
Brindlebum baissa la voix. « Ne t'engage pas. Ne fais pas de gestes. Ne lève pas les yeux au ciel trop fort. »
Lollywhisk leva les yeux doucement.
Les moucherons tournèrent autour d'elle.
« Pauvre Lady Lollywhisk, » roucoula l'un d'eux. « La gueule pleine de clair de lune. Le cœur plein de culpabilité. Un cerveau minuscule travaillant si dur qu'il pourrait se faire une entorse. »
Un autre voleta près de son oreille. « Ne serait-il pas plus facile de nous donner le nectar ? Nous pourrions le porter. Nous avons beaucoup de mains. »
« Ce sont des pattes, » dit Brindlebum.
« Concept flexible. »
Un troisième moucheron fonça devant le visage de Lollywhisk. « Peut-être juste une dégustation ? Pas une gorgée. Pas un coup de langue. Une vérification respectueuse de la saveur. »
Les yeux de Lollywhisk se plissèrent.
La feuille en coupe trembla entre ses dents.
Brindlebum donna un coup sur le duvet de son épaule. « Vouloir n'est pas faire. »
Les mots se posèrent sur elle comme une ombre fraîche.
Vouloir n'est pas faire.
Elle voulait mordre les moucherons. Elle voulait les écraser. Elle voulait leur dire que leur couronne ressemblait à quelque chose qu'un mouton de poussière aurait craché après un week-end difficile. Elle voulait, très fort, se défendre.
Mais vouloir n'était pas faire.
Alors elle vola.
Les moucherons devinrent plus méchants.
« Tout le monde se souviendra quand même de ce que tu as fait, » chanta l'un d'eux.
« Lécheuse de pétales ! » piailla un autre.
« Traîtresse à la bouche ! »
« Gobeline à collation sacrée ! »
Les ailes de Lollywhisk faiblirent à ce dernier nom, en partie parce que cela piquait et en partie parce que c'était rythmé.
Brindlebum se pencha près de son oreille.
« Ils essaient de te faire réagir. »
Elle le savait.
C'était le pire. Savoir ne rendait pas les choses faciles. Cela rendait seulement l'échec plus embarrassant.
Le moucheron en chef fonça directement devant son nez.
« Nous avons encore le pardon, » chuchota-t-il. « Le pardon facile. Le pardon doux. Tu pourrais troquer ce désir. Tu pourrais arrêter de te soucier de tout. Tu pourrais arrêter de souffrir. »
Lollywhisk ralentit.
Juste un peu.
Brindlebum le sentit.
« Lollywhisk. »
Le moucheron souleva un minuscule paquet blanc.
« Un seul échange. Donne-nous cette douleur idiote dans ta poitrine. Garde le nectar. Garde la mission. Arrête juste de te sentir si mal d'être ce que tu es. »
La douleur dans la poitrine de Lollywhisk se resserra.
Être ce qu'elle était.
Un petit désastre aux yeux brillants. Des pattes collantes. Aucune patience. Une créature que tout le monde surveillait près des objets sacrés parce qu'ils savaient que, tôt ou tard, elle ferait quelque chose qui méritait qu'on soupire.
Elle détestait le fait qu'ils n'avaient pas tout à fait tort.
Ses yeux brûlèrent.
Le nectar trembla.
Brindlebum grimpa de son dos à son épaule, prenant soin de ne pas perturber son vol.
« Écoute-moi, » dit-il doucement.
Elle le regarda.
« Se sentir mal n'est pas la preuve que tu es mauvaise, » dit-il. « C'est la preuve que tu as remarqué les dégâts. »
Le moucheron siffla.
Brindlebum l'ignora.
« Et oui, tu es une menace. Un incident de sirop ailé. Une révision de politique ambulante. Mais tu es revenue. Tu as dit non quand c'était important. Tu transportes le remède dans la même bouche imprudente qui a causé le désordre, et franchement, c'est l'acte de croissance personnelle le plus terrifiant dont j'aie jamais été témoin. »
Lollywhisk le regarda, les yeux grands et humides.
La carapace de Brindlebum bougea maladroitement.
« Ne rends pas cela sentimental. Je suis toujours furieux. »
Sa bouche était occupée, alors elle ne pouvait pas rire.
Mais ses yeux le firent.
Le moucheron se précipita avec le paquet blanc.
Lollywhisk inclina brusquement à gauche.
Les moucherons se dispersèrent.
La goutte de nectar glissa dangereusement vers le bord de la feuille en coupe.
Brindlebum hurla : « À plat ! »
Elle se stabilisa si vite que ses antennes fouettèrent vers l'arrière.
La goutte roula, accrocha la courbe de la feuille, et se stabilisa à nouveau.
Pendant un moment terrible, personne ne bougea.
Puis Lollywhisk s'éleva au-dessus du champ de pollen et fonça vers les orchidées chuchotantes.
Derrière eux, les moucherons à sucre crachaient des malédictions assez minuscules pour être juridiquement adorables.
« Elles ne te pardonneront jamais vraiment ! » cria le moucheron en chef.
Brindlebum cria en retour : « Le pardon approprié n'est pas une pâtisserie par correspondance, espèce de parasite à couronne de peluche ! »
Lollywhisk lui lança un regard.
« Quoi ? » dit-il. « Tu ne pouvais pas répondre. Quelqu'un devait représenter le groupe. »
Les orchidées attendaient là où la mousse bleue s'épaississait autour de leurs racines.
Leurs pétales étaient encore recroquevillés suite à l'assaut de confession précédent de Lollywhisk, mais ils s'ouvrirent à son approche, lents et affamés.
De retour, petite fleur de crime ?
Lollywhisk garda son regard fixé devant elle.
Bouche pleine. Cœur plus bruyant. Oh, quelle jolie douleur.
Brindlebum se pencha en avant. « Nous ne répondons pas. »
Mais vous le voulez.
Les voix des orchidées se multiplièrent, douces comme du velours et deux fois plus étouffantes.
Vous voulez expliquer. Vous voulez que tout le monde comprenne que vous ne vouliez pas faire de mal. Vous voulez qu'ils voient votre erreur comme charmante. Vous voulez qu'ils disent : « Oh, Lollywhisk, adorable désastre, tout est pardonné parce que tes yeux sont grands et tes ailes sont brillantes. »
Le vol de Lollywhisk vacilla.
Parce que, bon sang, oui.
Elle voulait cela.
Elle voulait que l'histoire devienne drôle avant de devenir douloureuse. Elle voulait sauter la partie où les créatures la regardaient avec déception au lieu d'une tendre exaspération. Elle voulait que le coup de langue soit une blague. Un incident stupide. Une chose dont tout le monde la taquinerait autour de gâteaux au nectar pendant que le jardin brillait en toute sécurité autour d'eux.
Elle voulait que les conséquences aient des bords doux.
Les orchidées se penchèrent plus près.
Nous pouvons vous donner les mots. L'excuse parfaite. Celle qui vous fait aimer à nouveau.
Lollywhisk ralentit.
Brindlebum chuchota : « Non. »
Pensez-y simplement. Laissez-nous le façonner. Laissez-nous vous rendre inoffensive.
Le mot la frappa étrangement.
Inoffensive.
Elle avait toujours aimé être considérée comme inoffensive. Cela rendait les bêtises plus faciles. Cela rendait les réprimandes plus courtes. Cela lui permettait de voltiger à travers les règles, de ricaner lors des avertissements, et de survivre en étant trop mignonne pour qu'on lui en veuille.
Mais elle n'était pas inoffensive.
C'était là toute la question, n'est-ce pas ?
Les petites choses pouvaient encore causer de gros dégâts.
Les minuscules coups de langue pouvaient encore briser une magie ancienne.
Adorable ne signifiait pas innocente.
Et si elle voulait retrouver la confiance, une vraie confiance, elle ne pouvait pas se cacher derrière les paillettes, la douceur et une lèvre tremblante très bien pratiquée.
Lollywhisk resserra prudemment sa mâchoire autour de la feuille en coupe.
Puis elle vola tout droit à travers le groupe d'orchidées.
Les fleurs reculèrent.
Impolie !
Une orchidée mordit son aile.
Brindlebum lui donna un coup de pied dans le pétale.
« C'était pour le commentaire sur la panique douce, » dit-il.
Les orchidées sifflèrent, mais elles ne suivirent pas au-delà de leurs racines.
Lollywhisk jaillit hors de leur portée et dans l'ombre de la fougère endormie.
Le dessous était plus frais qu'avant. Les gouttes de rosée pendaient toujours aux frondes, montrant des fragments du jardin Sugarwild.
Elle ne put s'empêcher de regarder.
Dans une goutte, Aîné Prim se tenait à côté du Grand Bol de Pétales, sa voix perçante empruntée élevée alors qu'elle tentait de maintenir l'ordre.
Dans une autre, les abeilles avaient étendu leur sculpture de lavande émotionnelle dans ce qui semblait être une installation complète intitulée Bourdonner à travers la blessure.
Dans une autre, la vigne à pantalon avait acquis une ceinture, d'une manière ou d'une autre.
Et dans la plus grande goutte de rosée, le Pétale de l'Aube rosée reposait enroulé dans le Grand Bol de Pétales, sa lumière diminuant de rose-doré à ambre sombre.
Le soleil était passé de midi maintenant, glissant vers l'après-midi.
Le temps leur manquait.
Lollywhisk vola plus vite.
La feuille en coupe s'entrechoqua.
Brindlebum s'aplatit le long de son dos.
« La vitesse est bonne, » dit-il. « Les déversements sont mauvais. S'il te plaît, découvre le juste milieu. »
Elle essaya.
Mais plus ils avançaient, plus le nectar semblait lourd. Ce n'était qu'une goutte, pourtant elle tirait sur sa mâchoire comme une lune attachée à une ficelle. Sa bouche lui faisait mal à force de maintenir la feuille si soigneusement. Ses ailes brûlaient. Ses pattes étaient recroquevillées contre son corps.
Les frondes de la fougère endormie bougèrent au-dessus d'eux.
Un grognement sourd parcourut le tunnel.
Brindlebum regarda vers le haut.
« Ça, c'est nouveau. »
La fougère se réveillait.
Ses frondes massives se levèrent et se tordirent, bloquant le chemin devant eux. Les veines endormies en dessous brillaient en vert, puis en jaune, puis en une teinte orange d'avertissement.
Lollywhisk ralentit, les yeux grands.
La tige centrale de la fougère se pencha vers le bas, et un visage se forma dans les feuilles superposées : à moitié endormi, grincheux, et clairement offensé par le concept de visiteurs.
« Qui bruisse ? » murmura la fougère.
Brindlebum chuchota : « Ne parle pas. »
Lollywhisk le fixa.
La fougère cligna d'un œil feuillu énorme.
« Qui voltige sous ma sieste ? »
Brindlebum leva une patte avec prudence. « Des voyageurs revenant de la Floraison de la Coupe de Lune. Nous ne voulons pas déranger. »
L'œil de la fougère se concentra sur lui.
« Tu as la voix de Pivoine Prim. »
« Longue histoire. »
« Je déteste les longues histoires. »
« Alors laisse-nous passer et évite-en une. »
La fougère examina cela.
Puis ses frondes se resserrèrent en un mur.
« Péage. »
Brindlebum ferma les yeux. « Bien sûr. »
Lollywhisk flottait sur place, la mâchoire tremblante.
La fougère bâilla, libérant une bouffée de spores de sommeil qui dérivèrent dangereusement près.
Brindlebum se donna une claque sur le visage. « Quel péage ? »
« Un rêve, » dit la fougère.
« Nous sommes pressés. »
« Alors fais court. »
Brindlebum jeta un coup d'œil à Lollywhisk.
Elle ne pouvait pas parler. Elle pouvait à peine continuer à voler. Le nectar tremblait dans la feuille en coupe.
« Prends un des miens, » dit-il.
L'œil feuillu de la fougère se plissa.
« Les rêves de coléoptères sont croquants. »
« Oui, eh bien, nous ne pouvons pas tous être atmosphériques. »
La fougère abaissa une fronde. Sa pointe toucha la carapace de Brindlebum.
Il se raidit.
Lollywhisk le sentit frissonner.
Une minuscule lueur passa de lui à la fougère : ambre, chaude, scintillante comme un feu de camp sous l'écorce.
La fougère fredonna.
« Un rêve de vol, » dit-elle.
Brindlebum détourna le regard.
Les yeux de Lollywhisk s'agrandirent.
La fougère savoura la lueur, puis soupira. « Inopinément tendre. Légèrement amer. Acceptable. »
Ses frondes s'écartèrent.
Lollywhisk ne bougea pas au début.
Elle regarda Brindlebum.
Il ne voulait pas croiser son regard.
« Vas-y, » dit-il.
Elle vola.
Ce n'est qu'après avoir passé le tunnel de la fougère et jailli à nouveau sur le sentier d'herbe de verre qu'elle ralentit assez pour le regarder à nouveau.
Les pattes de Brindlebum étaient serrées dans sa fourrure.
Son visage était devenu très calme.
Lollywhisk émit un son interrogateur doux.
« Ce n'était qu'un rêve, » dit-il.
Elle fixa.
« Très bien, » lança-t-il, bien que cela manquait de chaleur. « Je me suis parfois demandé ce que ce serait. Des ailes. L'air. Ne pas passer sa vie sous des feuilles à se faire appeler Bouton de Fesses par des criminels aériens. »
Les yeux de Lollywhisk s'adoucirent.
Il pointa son nez. « Ne me plains pas tout en tenant des médicaments dans ta bouche. C'est logistiquement insultant. »
Elle ne pouvait pas répondre.
Mais elle inclina légèrement une aile, rendant son vol plus fluide, plus stable, plus facile à porter pour lui.
Brindlebum le remarqua.
Il ne dit rien.
Mais sa prise se desserra.
Le sentier d'herbe de verre carillonna autour d'eux. Les lames reflétaient leur passage en fragments tranchants : le visage tendu de Lollywhisk, la carapace voûtée de Brindlebum, la goutte brillante, le ciel au-delà du creux devenant maintenant plus chaud avec l'après-midi.
Ils étaient proches.
Les couleurs du jardin Sugarwild commencèrent à revenir au-delà de l'herbe de verre : fleurs roses, pétales oranges, feuilles sarcelle, pollen doré dérivant comme des étincelles paresseuses.
Et du bruit.
Tellement de bruit.
Plus ils approchaient, plus le chaos devenait clair.
Quelqu'un criait au sujet du zonage.
Quelqu'un pleurait sur une feuille.
Quelqu'un chantait très mal une chanson de marin pour phalène.
Quelqu'un, possiblement la vigne à pantalon, chantait : « Passants de ceinture ! Passants de ceinture ! Passants de ceinture ! »
Lollywhisk jaillit du sentier d'herbe de verre et entra dans le jardin Sugarwild.
La vue devant elle manqua de la faire tomber du ciel.
Le jardin ne s'était pas amélioré.
Il s'était organisé.
Mal.
Les créatures aux personnalités échangées avaient formé des factions.
Les abeilles, désormais pleinement engagées dans l'expression émotionnelle, avaient occupé le massif de lavande et l'avaient déclaré sanctuaire pour « bourdonnement non traité ». Les violettes, toujours agressives, avaient formé une minuscule milice et gardaient un tas de perles de rosée volées. Les roses s'excusaient auprès de tous ceux qu'elles avaient intimidés par leur beauté. Les renoncules avaient distribué des amendes à trois champignons, un caillou et une brise.
Mortimer l'escargot avait acquis des partisans.
Il se tenait au sommet d'une pierre surélevée, portant une cape en feuille et criant : « La vitesse est une prison construite par les impatients ! »
Ses partisans, se déplaçant tous très lentement, acclamèrent pendant près d'une minute entière.
Au centre de tout cela, Aîné Prim se tenait près du Grand Bol de Pétales, le visage épuisé. Lorsqu'elle vit Lollywhisk revenir, l'espoir brilla à travers ses pétales.
« Elle est de retour ! » cria Aîné Prim avec la voix de Lollywhisk.
Le jardin se tourna.
Chaque mauvaise voix, chaque âme échangée, chaque créature anxieuse leva les yeux.
Lollywhisk descendit vers le bol.
Le Pétale de l'Aube rosée reposait à l'intérieur, enroulé serré maintenant, son éclat faible et inégal. Les taches dorées le long de sa surface avaient noirci. La rosée autour de lui flottait bas, tremblant comme des étoiles fatiguées.
Le soleil avait commencé sa longue glissade vers le soir.
« Attention, » dit Aîné Prim.
Lollywhisk atterrit sur le bord du bol.
Ses pattes tremblaient.
Brindlebum descendit de son dos et se tint à ses côtés.
Le jardin tout entier retint son souffle.
Lollywhisk se pencha au-dessus du pétale.
Il lui suffisait de faire basculer la feuille en forme de coupe pour laisser couler le nectar.
Simple.
Alors, naturellement, c’est à ce moment-là que Kevin apparut.
« Avant de procéder », dit Kevin en brandissant son presse-papiers, « je pense que nous devons documenter la chaîne de contrôle concernant le nectar de la Coupe Lunaire et établir si l'action corrective a été examinée par... »
La moitié du jardin poussa un cri.
L’Ancienne Prim trancha : « Kevin. »
Kevin cligna des yeux.
« Oui ? »
« Bougez. »
« Bien sûr. »
Il s'écarta, vexé mais vivant.
Lollywhisk expira prudemment par le nez.
Le nectar bougea.
Il glissa vers le bord de la feuille-coupe.
Puis le Pétale de l'Aube frémit.
Une petite impulsion de magie instable jaillit vers le haut.
L'impulsion frappa Lollywhisk en plein visage.
Pendant une seconde éclatante, toutes les envies qu’elle avait ressenties tout au long de la journée rugirent et s’éveillèrent.
Le pétale.
Le nectar.
Le pardon facile.
L'excuse parfaite.
Le vieil habit de transformer chaque chose en plaisanterie et de s'envoler avant que quiconque ne puisse lui demander d'être meilleure.
Sa langue bougea.
Pas beaucoup.
Juste un infime réflexe.
Tout le jardin le vit.
Brindlebum le vit.
L’Ancienne Prim le vit.
Lollywhisk sentit l'horreur l'envahir.
Non.
La goutte de nectar bascula.
Pendant un battement de cœur terrifiant, elle glissa vers sa langue au lieu du pétale.
Lollywhisk se figea.
Vouloir n’est pas faire.
Ces mots résonnèrent en elle.
Elle voulait.
Oh, comme elle voulait.
Mais vouloir n'était pas faire.
Avec un petit bruit féroce, elle secoua la tête vers le bas — non pas vers elle-même, mais vers le Pétale de l'Aube.
La goutte scintillante tomba.
Elle atterrit au centre du pétale recourbé.
Silence.
Puis, la lumière.
Pas une explosion cette fois.
Pas d'onde de choc.
Une éclosion.
Un argent doux se répandit à travers le Pétale de l'Aube, suivi de rose, puis d'or, puis d'une lueur orange chaude qui se déploya du centre vers l'extérieur. Les bords recourbés se détendirent. Les gouttes de rosée flottant au-dessus de la coupe s'enfoncèrent pour former un cercle parfait. L'air se remplit d'une senteur où le lever du soleil et le clair de lune s'entremêlaient.
L’Ancienne Prim fit un pas en avant.
Sa voix, bien qu'étant toujours celle de Lollywhisk, trembla alors qu'elle reprenait la bénédiction.
« De la racine au pétale, de l'aile au ciel, de l'aube à la rosée, et de fleur en fleur... »
Le Pétale de l'Aube s'éleva de la coupe, flottant dans la colonne de lumière.
Le jardin s'illumina.
Une par une, les voix retrouvèrent leur place.
Brindlebum eut un sursaut.
« Oh, merci l'écorce », dit-il de sa propre voix sèche et rocailleuse.
L’Ancienne Prim fit une pause, puis parla à nouveau avec son riche timbre floral habituel.
« Béni soit l’éveil. »
Partout dans le jardin, des créatures s'écrièrent en redevenant elles-mêmes.
Les abeilles cessèrent de pleurer sur la lavande et parurent soudain embarrassées par la sculpture.
« Est-ce la nôtre ? » demanda l'une d'elles.
« Non », répondit une autre trop rapidement.
Les violettes lâchèrent leurs minuscules armes.
Les boutons-d'or annulèrent plusieurs amendes, bien que l'un d'eux ait insisté sur le fait que le caillou « savait ce qu'il avait fait ».
Pétunia-Mais-Plus-Méchante se détacha de Pétunia.
« Pourquoi je te fais un câlin ? »
« Parce que tu as brièvement développé une âme », dit Pétunia.
« Dégueulasse. »
Mortimer l'escargot cligna des yeux sur son rocher, baissa les yeux vers sa cape en feuille et dit : « J'aimerais descendre en toute sécurité et ne jamais discuter de cela. »
La vigne à pantalon bruissa.
« Je veux toujours un pantalon », dit-elle, désormais de sa propre voix de vigne.
Personne ne sut quoi répondre à cela.
Le Pétale de l'Aube continua de luire. Sa lumière se répandit sur les racines et les fleurs, à travers les terriers et les nids, sur la mousse, l'écorce et chaque trou suspect dans le sol. La bénédiction ancienne finit par s'installer, peut-être pas parfaitement, mais suffisamment. Le Jardin Sugarwild respira comme un seul être vivant.
Et Dame Lollywhisk, épuisée au-delà de toute mise en scène, s'assit sur le rebord de la coupe, la feuille vide toujours serrée entre ses dents.
Brindlebum grimpa à côté d'elle.
« Tu peux lâcher maintenant », dit-il.
Elle ouvrit la bouche.
La feuille tomba.
Sa mâchoire trembla.
« J'ai failli la lécher », murmura-t-elle.
Le jardin se tut.
Lollywhisk fixa le Pétale de l'Aube.
« À la fin. J'ai failli recommencer. »
Brindlebum la regarda pendant un long moment.
Puis il dit : « Faillir n'est pas la même chose que faire. »
Elle le regarda.
Il haussa les épaules, soudain mal à l'aise d'avoir été émotionnellement utile deux fois en une journée.
« Apparemment, ça compte. »
L’Ancienne Prim s'approcha.
Chaque créature observait.
Lollywhisk descendit du rebord de la coupe et se tint devant elle, les ailes tombantes, les pattes jointes, les antennes repliées.
« Je suis désolée », dit-elle.
Pas d'étincelles. Pas de lèvres tremblantes. Aucune mise en scène.
Juste les mots.
« On m'avait dit de ne pas y toucher. De ne pas le lécher. Je l'ai fait quand même parce que j'en avais envie, et parce que je pensais qu'un tout petit mauvais choix n'aurait pas d'importance si c'était drôle. Mais ça en avait une. J'ai effrayé tout le monde. J'ai gâché la cérémonie. Je vous ai forcés à gérer mon erreur. Je suis désolée. »
Les excuses flottèrent dans l'air.
Pas parfaites.
Pas sophistiquées.
Pas enveloppées dans l'élégance empruntée des orchidées.
Mais réelles.
L’Ancienne Prim l'étudia.
« Tu as effectivement causé beaucoup de problèmes. »
Lollywhisk hocha la tête.
« Des problèmes historiques », dit doucement Kevin, déjà en train d'écrire.
« Kevin », avertit le jardin tout entier.
Il baissa son presse-papiers.
L’Ancienne Prim continua : « Tu es aussi entrée dans le Creux du Pétale Silencieux, tu as affronté ses tentations, tu as récupéré le nectar de la Coupe Lunaire et tu l'as rapporté en toute sécurité. »
« Brindlebum m'a aidée », dit rapidement Lollywhisk.
Brindlebum sursauta.
« Il a renoncé à un rêve pour nous faire traverser la fougère dormante. »
Le jardin se tourna vers lui.
La carapace de Brindlebum s'assombrit légèrement.
« Ce n'était pas un grand rêve. »
« C'était voler », dit Lollywhisk.
Un silence parcourut les créatures rassemblées.
Brindlebum parut profondément agacé d'être respecté.
L’Ancienne Prim inclina sa tête fleurie vers lui. « Alors le Jardin Sugarwild te doit des remerciements, à toi aussi. »
« Oui, enfin. » Il gratta le rebord de la coupe avec une patte. « S'il vous plaît, remboursez-moi en ne faisant jamais de discours là-dessus. »
« C'est noté », dit l’Ancienne Prim.
Kevin leva son presse-papiers.
« Ça pourrait faire l'objet d'une plaque. »
« Kevin. »
« Je baisse le presse-papiers. »
L’Ancienne Prim se retourna vers Lollywhisk.
« Quant à toi, Dame Lollywhisk... »
Lollywhisk se prépara au pire.
Un bannissement semblait possible.
Une mise à l'épreuve aussi.
Ou même être assignée au comité de réforme de Kevin, ce qui, honnêtement, semblait être le plus cruel.
« Tu passeras les sept prochains matins à aider aux préparatifs de la cérémonie », dit l’Ancienne Prim. « Sous supervision. »
Lollywhisk cligna des yeux.
« C'est tout ? »
« Non. Tu suivras également un atelier sur les limites des objets sacrés. »
Elle grimaça. « Combien de temps dure l'atelier ? »
Kevin se réveilla.
« J'ai préparé une structure préliminaire composée de neuf sections, trois annexes et une fiche de réflexion sur la proximité de la langue. »
Lollywhisk parut accablée.
Brindlebum murmura : « Les conséquences. »
« Je préférais le Grumblethorn. »
« Grandir est moche. »
La bouche de l’Ancienne Prim tressaillit, presque un sourire.
« Et une chose de plus. »
Lollywhisk se redressa.
« Pour l'année à venir, durant toutes les cérémonies importantes, tu te tiendras à au moins trois longueurs d'aile de tout pétale sacré. »
« Raisonnable. »
« Et aucun accès sans surveillance aux objets brillants. »
« Moins raisonnable, mais compréhensible. »
« Et interdiction de lécher tout ce qui est étiqueté cérémoniel, ancien, béni, maudit, fondamental, prophétique ou « probablement important ». »
Lollywhisk ouvrit la bouche.
L’Ancienne Prim leva une feuille.
« Pas de failles. »
Lollywhisk referma la bouche.
« Très bien. »
Le jardin se détendit.
Puis la Duchesse Marigold, retrouvant sa dignité sèche habituelle, s'avança.
« Je propose que nous renommions officiellement l'incident d'aujourd'hui afin que les générations futures puissent en tirer des leçons. »
Sir Daffodil Dander leva le menton. « La Perturbation de l'Aube. »
« Trop poli », dit une violette.
« La Grande Trahison de la Langue », suggéra Brindlebum.
Lollywhisk lança un regard noir. « Non. »
« La Léchouille », dit Pétunia-Mais-Plus-Méchante.
Le jardin tout entier murmura.
Celle-là avait du poids.
Lollywhisk enfouit son visage dans ses pattes.
« S'il vous plaît, ne trouvez pas un nom accrocheur. »
Kevin l'écrivit immédiatement.
« Titre provisoire : La Léchouille. »
Et ainsi, parce que les jardins sont sans pitié quand l'histoire devient amusante, le récit se répandit avant le coucher du soleil.
Dès le soir, chaque créature de Sugarwild savait que Dame Lollywhisk avait léché le Pétale de l'Aube, embrouillé les personnalités du jardin, bravé le Creux du Pétale Silencieux, résisté aux moucherons du sucre, survécu aux orchidées méprisantes, transporté du nectar de lune dans sa petite bouche traîtresse et restauré la bénédiction juste à temps.
Certaines versions étaient généreuses.
Certaines étaient précises.
Certaines incluaient des dragons, ce qui était ridicule mais améliorait le rythme.
Dame Lollywhisk passa le premier de ses sept matins sous supervision à polir les coupes à rosée sous l'œil vigilant de l’Ancienne Prim. Elle ne se plaignit que deux fois avant le petit-déjeuner, ce qui, de l'avis de tous, constituait un progrès personnel frisant l'inquiétant.
Brindlebum lui rendait souvent visite.
Il prétendait que c'était pour s'assurer qu'elle ne trafiquait pas les objets cérémoniels, mais parfois il restait simplement assis à proximité pendant qu'elle travaillait, observant les abeilles récolter le nectar et les papillons répéter des chansons qui ne ressemblaient plus à des chants de marins.
Un après-midi, Lollywhisk le trouva debout au bord d'une haute feuille, contemplant le jardin.
Elle voleta à ses côtés.
« Je suis désolée pour ton rêve. »
Il ne la regarda pas.
« C'était utile. »
« Ce n'est pas la même chose que "tout va bien". »
Il resta silencieux.
Puis il dit : « Non. Ça ne l'est pas. »
Lollywhisk regarda ses ailes.
Elles miroitaient de rose, d'orange, de bleu canard et de lavande sous la lumière de l'après-midi.
« Je pourrais t'emmener voler un jour », dit-elle. « Pas pendant une crise. Pas de creux maudit. Pas d'enjeux liés à la langue. Juste voler. »
Les antennes de Brindlebum frémirent.
« Tu te crashelerais probablement dans quelque chose de brillant. »
« Presque certainement. »
« Et tu appellerais ça pittoresque. »
« Si l'angle est bon. »
Il soupira.
Mais il ne dit pas non.
Ce soir-là, alors que le coucher du soleil répandait un or chaud à travers le Jardin Sugarwild, l’Ancienne Prim plaça un nouveau petit panneau à côté de la Grande Coupe à Pétale. Il était écrit dans l'écriture la plus soignée de Kevin et encadré par deux soucis très sévères.
Interdiction de toucher, goûter, lécher, grignoter, renifler agressivement, échantillonner émotionnellement ou impliquer votre bouche avec les Pétales Sacrés.
En dessous, en plus petits caractères, quelqu'un avait ajouté :
Oui, Lollywhisk, cela te concerne.
Dame Lollywhisk le lut, les pattes sur les hanches.
« Ça semble ciblé. »
Brindlebum, perché sur un caillou voisin, dit : « Ça l'est. »
« Je suis une créature changée. »
« Tu as demandé hier si le vernis à rosée était comestible. »
« Pour des raisons de sécurité. »
« Tu as demandé en tenant une cuillère. »
« Une cuillère de sécurité. »
Il la fixa.
Elle le fixa en retour.
Puis, très lentement, elle fit trois longueurs d'aile en arrière pour s'éloigner de la Grande Coupe à Pétale.
Brindlebum hocha la tête. « Progrès. »
Lollywhisk sourit.
C'était toujours espiègle.
Toujours brillant.
Toujours le sourire d'une créature qui trouverait absolument des moyens nouveaux et inattendus d'incommoder l'ordre naturel.
Mais il y avait autre chose là-dedans maintenant.
Un peu de soin.
Un peu de patience.
Un peu de compréhension que les mauvaises décisions ne deviennent pas inoffensives juste parce qu'elles scintillent.
Au-dessus d'eux, le Pétale de l'Aube brillait paisiblement sous le ciel du soir, restauré et radieux. La rosée s'accumulait sur ses bords, capturant le coucher du soleil dans de minuscules flammes parfaites.
Lollywhisk l'admira à une distance responsable.
Sa langue resta complètement à l'intérieur de sa bouche.
Presque.
Et si, de temps en temps, elle jetait un regard au pétale avec une expression mélancolique suggérant que les vieilles habitudes n'étaient pas mortes, mais plutôt attachées à une chaise et surveillées, eh bien, le Jardin Sugarwild avait appris à la garder à l'œil.
C'était là aussi une forme de sagesse.
Car Dame Lollywhisk avait sauvé le jardin.
Elle avait grandi.
Elle s'était excusée.
Elle avait résisté au nectar de lune le plus léchable de toute l'histoire florale.
Mais elle restait Dame Lollywhisk.
Et quelque part dans le Jardin Sugarwild, même à présent, il y avait presque certainement un autre objet brillant faisant passer de mauvaises décisions pour le destin.
Ainsi, le jardin bénit ses racines, polit ses coupes à rosée, renforça ses panneaux d'avertissement et espéra le meilleur.
Ce qui, lorsqu'on a affaire à Dame Lollywhisk, revient essentiellement à faire de la planification d'urgence avec un meilleur éclairage.
Emportez un peu de Sugarwild chez vous
Emportez chez vous le joyeux petit chaos de Dame Lollywhisk et le Pétale des Mauvaises Décisions, où une adorable menace du jardin prouve que même la plus petite léchouille peut absolument gâcher la matinée. Cette œuvre d'art fantastique aux couleurs de bonbon est disponible sous forme d'une impression encadrée, d'une impression sur toile, d'une impression sur métal, et d'accessoires de maison dignes d'un conte comme un coussin ou une couverture en polaire. Pour ceux qui aiment assembler les mauvaises décisions pièce par pièce, il y a aussi un puzzle, ainsi qu'un tote bag et une carte de vœux pour répandre juste la bonne dose de problèmes fantaisistes.
Sir Grumblethorn and the Mushroom That Disagreed
The Wink That Got Away With Everything
The Dewdrop He Swore He Could Handle